Die neuen Nachbarinnen entdeckten mich nackt auf der Terrasse

Es gibt Gewohnheiten, die sich bilden, ohne dass man es merkt, und andere, die man mit der Langsamkeit eines Geheimnisses pflegt. Meine begann, als ich zum ersten Mal allein für ein paar Wochen in das Dorf meiner Großeltern zurückkehrte. Ich war neunzehn, gerade aus dem Studentenwohnheim ausgezogen, und diese Wohnung im zweiten Stock erschien mir wie ein Wunder: absolute Stille, Rollläden, auf die niemand schaute, ein leerer Kühlschrank und den ganzen Tag für mich.

Das Dorf, Aldea del Roble, war irgendwann einmal belebt gewesen, zu einer Zeit, die ich nur von den Fotos meiner Mutter kannte. Als ich anfing, mich dort öfter aufzuhalten, war es bereits fast ein Skelett. Im Winter lebten dort zehn oder zwölf Alte, im Sommer vielleicht eine Familie auf der Durchreise. In meinem Haus mit vier Etagen und zwei Türen pro Etage wohnte seit Jahren niemand außer mir, und das nur von Zeit zu Zeit. Der Aufzug war abgeschaltet, um Strom zu sparen. Die Treppen rochen nach kaltem Stein.

An diesem ersten Nachmittag, nachdem ich die Koffer hinaufgebracht und geprüft hatte, dass die Heizung noch funktionierte, tat ich etwas, das ich nicht geplant hatte: Ich zog mich vor dem Kochen komplett aus. Es war keine erotische Entscheidung. Es war eine kleine, fast kindische Geste, um die Stille zu prüfen. Niemand würde mich hören. Niemand würde mich sehen. Die Küche ging auf einen geschlossenen Innenhof hinaus, und das Licht, das durch das Wohnzimmerfenster hereinfiel, beleuchtete nur ein paar Schieferdächer. Ich kochte nackt Pasta. Ich aß nackt. Ich spülte nackt. Als ich mich auf das Sofa setzte, um zu lesen, hatte sich mein Körper an die Luft in der Wohnung gewöhnt, als wäre sie ein weiteres Kleidungsstück.

Diese Gewohnheit wurde zu meinem kleinen Ritual der Einsamkeit. Jedes Mal, wenn ich wiederkam, zu Weihnachten, an Ostern, an irgendeinem verlängerten Wochenende, wiederholte ich dieselbe Geste: Ich stellte die Tasche neben die Tür, zog alles aus und begann, mich in der Wohnung zu bewegen, mit nichts als meiner Haut als Schicht. Am Anfang machte mich das scharf. Sehr. Ich lief stundenlang halb steif herum, der Schwanz schwang bei jedem Schritt zwischen den Beinen, ohne dass ich mich anfassen musste, nur wegen des Reizes zu wissen, dass ich an einem Ort etwas Verbotenes tat, an dem mir niemand etwas verbieten konnte. An manchen Nachmittagen setzte ich mich aufs Sofa, spuckte mir in die Hand und wichste mir, während ich zur Decke hinaufsah, bis ich mir in Stößen heiß auf den Bauch kam, und es mir bis zum Bauchnabel herunterlief. Mit der Zeit flaute diese Erregung ab. Übrig blieb die Routine, die eine Form von Zärtlichkeit mit sich selbst ist.

Was nie an Ladung verlor, war die Terrasse.

Die verglaste Terrasse lag ganz hinten am Wohnzimmer. Es war ein Würfel aus Sicherheitsglas mit Vorhängen aus jenem halbdurchsichtigen Stoff, der tagsüber das Licht durchlässt, aber, wie ich oft geprüft hatte, auch Silhouetten nach draußen sichtbar macht. Wenn man an einem späten Nachmittag nackt und im Sonnenschein hinter diesen Vorhängen entlanggeht, wird nur das Detail verborgen: die Form des Körpers, die Rundung der Schultern, die Oberschenkel, all das, was aus einem nackten Körper einen nackten Körper macht, zeichnet sich vollkommen auf dem Stoff ab. Und wenn man steif ist, erzählt die Silhouette es ohne Worte: Der harte Schwanz hebt sich mit einer fast obszönen Deutlichkeit ab, die Spitze nach oben, schneidet ins Licht.

Ich entdeckte es zufällig bei meinem zweiten Besuch. Ich ging auf die Terrasse, um ein T-Shirt aufzuhängen, sah nach unten und sah mich in der Scheibe eines geparkten Autos gespiegelt: ein weißer, senkrechter Geist, mit dem Schwanz nach vorn gerichtet wie eine stehengebliebene Uhrzeigernadel auf neun. Ich musste allein lachen, lange Zeit. Dann hörte ich auf zu lachen. Ich packte den Schwanz mit der rechten Hand und begann, ihn genau dort zu bearbeiten, dicht am Vorhang, und sah zu, wie mein eigener Schatten sich zwischen meinen Fingern aufbaute. Zuerst wichste ich langsam, die Faust an der Basis, hinauf bis zur Eichel, und dann schneller, bis ich mich in Stößen gegen den Stoff abspritzte und zwei dunkle Flecken auf Hüfthöhe zurückblieben, als hätte ich die Entdeckung unterschrieben.

Danach war Wäsche auf der Terrasse aufhängen keine Aufgabe mehr. Es wurde zu etwas anderem.

***

Ich kam aus beruflichen Gründen im März jenes Jahres zurück. Die Firma hatte mir die Möglichkeit gegeben, drei Monate von überall aus im Homeoffice zu arbeiten, und ich hatte mich ohne viel Nachdenken für Aldea del Roble entschieden. Ich wollte den Kopf frei bekommen. Ich wollte ohne Verkehrsalarm schlafen. Und, auch wenn ich es mir nicht mit so vielen Worten eingestand, ich wollte wieder die Kälte des Küchenbodens unter den Fußsohlen spüren.

Die ersten Tage waren wie immer. Ich stellte den zweiten Monitor auf den Esstisch, schloss den Router an, rief den Chef an, um zu bestätigen, dass das VPN funktionierte. Durch das Fenster des Arbeitszimmers — es war das Zimmer meiner Onkel, ein Raum, der nach alter Bettwäsche roch — sah man die gepflasterte Straße, die zwei Laternen, die seit einem Jahr geschlossene Bar. Niemand kam vorbei. Nicht einmal der Briefträger, der die wenigen Briefe, die ankamen, in einen Gemeinschaftsbriefkasten am Eingang des Hauses steckte.

Am Mittwoch stellte ich die erste Waschmaschine an. Ich hing die Wäsche nackt auf, ohne zweimal hinzusehen. Ich ging zurück an den Computer, beendete die Vormittagsbesprechung, machte mir einen Kaffee. Die Normalität eines geheimen Lebens.

Am Freitag hörte ich den Möbelwagen.

Das Erste, was ich dachte, war, dass er sich in der Straße geirrt hatte. Dann, als ich durch den Türspion zwei Männer sah, die Kisten die Treppe hinauftrugen, nahm ich an, dass sie für eine Wohnung im anderen Stock bestimmt waren, vielleicht für ein Erbe, das den Besitzer gewechselt hatte. Ich dachte nicht weiter darüber nach. Ich schloss die Tür, kehrte an den Computer zurück und arbeitete bis zum späten Nachmittag.

Am nächsten Tag, als ich Brot holen ging, traf ich im Hausflur eine ältere Frau — weißes Haar hochgesteckt, Brille an einer Kette — und zwei junge Mädchen, die eine Kiste aus dem Kofferraum luden. Eine Blondine, groß, mit einem Tanktop von irgendeinem Universitäts-Basketballteam, das ich nicht kannte, und Brüsten, die bei jeder Bewegung wippten, wenn sie sich bückte, um noch eine Kiste zu nehmen. Die andere Brünetts, kleiner, mit geradem Pony und sommersprossigen Schultern, in engen Jeans, die einen runden, festen Arsch betonten. Sie grüßten mich mit einem schnellen „Hallo“, auf das ich keine Antwort erwartet hatte. Ich schätzte, ohne es zu wollen, ihr Alter: zweiundzwanzig, dreiundzwanzig höchstens. Die Nichte und die Enkelin der Dame, nahm ich an. Oder zwei Freundinnen, die beim Tragen halfen. Ich fragte nicht.

Ich ging mit dem Brot unter dem Arm nach Hause und mit einem sehr konkreten Gedanken: Jetzt sind Leute da, du musst vorsichtig sein.

Drei Tage lang tat ich das. Ich zog morgens Unterhosen an. Ich ließ die Vorhänge im Wohnzimmer zu. Ich trat auf die Terrasse nur in Shorts. Ich arbeitete mit der Disziplin eines Internats.

Und dann kam der Montag.

***

Der Montag brach mit einer schrägen Märzensonne an, die durch das Küchenfenster fiel und ein gelbes Rechteck auf die Fliesen zeichnete. Ich stand um sieben auf, machte Kaffee, las die E-Mails. Vor elf standen keine Meetings an. Das Haus war so still, dass man den Kühlschrank hörte. Ohne darüber nachzudenken — und genau das ist der wichtige Punkt, ohne darüber nachzudenken — zog ich mitten im Flur die Shorts aus und warf sie auf den Stuhl.

Ich war wieder ich.

Um halb zehn stellte ich eine Waschmaschine an. Kurzprogramm, dreißig Grad. Ich schenkte mir noch einen Kaffee ein. Ich arbeitete eine Stunde an einer Tabelle. Als das Programm fertig war, stand ich auf, öffnete die Trommel, füllte den Bottich und ging mit der Selbstverständlichkeit eines Menschen, der das schon hundertmal getan hatte, auf die Terrasse.

Die Terrasse war in Licht getaucht. Die Vorhänge zitterten in einem kaum merklichen Luftzug. Ich kniete mich neben den Wäscheständer und begann, die ersten T-Shirts herauszunehmen, schüttelte sie aus und hängte sie auf. Ich dachte an irgendetwas anderes — an eine Präsentation, die ich um vier hatte —, als ich das Lachen hörte.

Es waren zwei Stimmen. Weiblich, jung, mit jener hohen Frequenz, die man erkennt, ohne hinzusehen. Sie kamen von unten, vom Gehweg vor dem Haus, nur wenige Meter von meinem Fenster entfernt. Ich erstarrte, mit einem T-Shirt in der Hand, und verstand zunächst nicht, was da vorging. Dann begriff ich: der Vorhang. Die Sonne. Die Silhouette.

Mein erster Impuls war, wie so viele Jahre zuvor, mich klein zu machen. Mich auf den Boden zu werfen, kriechend hinaus, unsichtbar zu werden. Ich dachte darüber nach. Ich beugte sogar die Knie.

Aber etwas Schnelleres als der Gedanke hielt mich auf.

Ich spürte, wie er hart wurde. Nicht langsam, nicht in einer netten Steigerung, sondern schlagartig, als hätte jemand einen Schalter mitten in meinem Körper umgelegt. Eine heiße Welle schoss mir die Beine hinauf, drückte mir das Blut nach unten, und in fünf Sekunden stand ich vollkommen aufgerichtet, hinter dem Vorhang, das T-Shirt noch in der Hand. Der Schwanz pochte mit jedem Herzschlag, dick, gespannt, gegen die Decke weisend, die dicke Ader darunter deutlich sichtbar. Die Eichel war so geschwollen, dass die Haut der zurückgezogenen Vorhaut schmerzte, und schon lugte ein dicker Tropfen Vorsekret aus der Spitze hervor, glänzend in der Sonne wie eine Perle.

Das Lachen kam wieder. Eine der beiden Mädchen sagte etwas, das ich nicht ganz verstand, und die andere antwortete mit einem fast geschrienen „Sag bloß“. Danach entstand Stille. Eine kurze, schwere Stille, von der Art, die entsteht, wenn zwei Menschen dasselbe ansehen und keine die Erste sein will, die es zugibt.

Ich rührte mich nicht.

Ich hätte zur Seite treten können. Ich hätte drei Schritte zur Wand machen, mich hinter der tragenden Wand verstecken und die Kontrolle zurückgewinnen können. Ich tat es nicht. Ich blieb, wo ich war, das Licht im Rücken und die Silhouette perfekt auf den Stoff projiziert, wissend — es im Schädel, in den Fingern, im flachen Atem spürend —, dass sie immer noch den Schatten meines steifen Schwanzes beobachteten, der sich gegen den Vorhang abzeichnete.

Ich hob die Hand und hängte das T-Shirt auf. Langsam. Als wäre niemand unten.

Ich nahm das nächste, schüttelte es aus. Das Licht fiel direkt auf meine Schultern und glitt meinen Rücken hinab, schob sich zwischen meine Arschbacken und streichelte von hinten meine Eier. Ich wusste genau, was sie sahen: einen vollkommen nackten, vollkommen erigierten Mann, dessen harter Schwanz sich wie ein Pfahl gegen den Stoff abzeichnete, der Wäsche aufhängte mit der Ruhe eines Menschen, der nichts zu verbergen hat. Und ich wusste vor allem, dass sie bereits entschieden hatten, weiterzuschauen.

—Verdammt — murmelte eine von ihnen ganz leise, und ich bekam es nur zufällig mit, weil der Wind nach oben ging.

Dieses Wort, so ausgesprochen, durchfuhr mich.

—Alter, der Schwanz ist echt — flüsterte die andere, und auch wenn sie nicht wollte, dass ich es hörte, ich hörte es.

—Halt die Klappe, halt die Klappe, er hört uns.

—Ist mir scheißegal, ob er auf uns abspritzt, schau dir das an.

Mir spannte sich alles an. Mein Schwanz zuckte so heftig, dass er sich von selbst bewegte, im Luftzug auf und ab, und ich wusste, dass sie diese Bewegung gesehen hatten, weil eine von ihnen ein abgehacktes, ersticktes Lachen ausstieß, als würde sie sich auf die Lippe beißen, um nicht loszuschreien.

Ich nahm das nächste Kleidungsstück. Ironischerweise war es eine Unterhose. Ich hängte sie mit derselben Langsamkeit auf, gab der Silhouette Zeit, sich zu bewegen, damit die Kurve meines Arms sich vollständig gegen den Vorhang abzeichnete. Mein Schwanz, hart und leicht zur Seite gedrückt durch die Haltung, musste einen eindeutigen Schatten werfen. Ich spürte, wie mein Herz bis in den Hals schlug.

Die Blondine — denn aus irgendeinem Grund beschloss ich in diesem Moment, dass die Blondine diejenige war, die sprach — ließ ein abgehacktes Lachen hören. Die Brünette zischte sie an, still zu sein, und das war deutlich zu hören. Dann flüsterten sie etwas miteinander, viel zu leise, um es zu verstehen, und an der Art ihrer Pausen und Kicherer merkte ich, dass sie darüber stritten, ob sie bleiben sollten oder nicht.

Sie blieben.

Und dann tat ich, was ich noch nie hinter diesem Vorhang mit Zuschauern getan hatte: Ich ließ die rechte Hand sinken und griff mir an den Schwanz.

Ich tat es langsam. Ich schloss die Finger um die Basis, drückte mit dem kleinen Finger gegen die Eier und zog die Faust in einer langen, langsamen Bewegung bis zur Eichel hinauf, wobei ich der Silhouette erlaubte, jeden Zentimeter zu erzählen. Ich spürte, wie die Haut glitt, gespannt, glitschig von dem Tropfen Vorsekret, der mir bis zur Hand heruntergelaufen war. Ich zog wieder nach unten. Ich zog nach oben. Ich wichste mir am Vorhang, den beiden Mädchen unten, mir selbst, den aufgestauten Jahren der Fantasie auf dieser Terrasse.

—Mein Gott, er wichst sich — sagte eine von ihnen, und sie bemühte sich nicht einmal mehr, leise zu sein.

—Nicht hingucken, nicht hingucken — antwortete die andere, ohne den Blick abzuwenden.

Der Schatten meiner Hand, die über den Schatten meines Schwanzes auf und ab glitt, musste so klar gewesen sein wie ein Film auf einer weißen Leinwand. Ich beschleunigte. Ich spuckte mir in die Hand, ohne aufzuhören, und das feuchte Geräusch der über den Schwanz gleitenden Hand musste unten angekommen sein, musste ankommen, denn in der Stille des Dorfes fällt jedes Geräusch an der Fassade herunter wie durch einen Trichter.

Meine Beine zitterten. Die Eier, gespannt und heiß, hatten sich bis zur Basis hochgezogen, straff, bereit. Mit der linken Hand packte ich den Vorhang, stützte die Stirn gegen den Stoff und bearbeitete meinen Schwanz mit der rechten weiter, schneller, kräftiger, die Hüfte nach vorn stoßend, als würde ich mir die Faust wie eine Fotze ficken. Der Stoff des Vorhangs strich bei jedem Stoß über meine Eichel, und diese Reibung machte mich wahnsinnig.

Unten stöhnte eine der beiden. Es war ein leises, unwillkürliches Stöhnen, eines dieser Geräusche, die einem entgleiten, wenn man etwas ansieht, das man nicht ansehen sollte, und der Körper einen verrät. Die andere sagte etwas, das klang wie „Halt die Klappe, verdammt“, aber es klang auch geil, klang so, als wäre sie selbst nicht mehr ganz bei sich.

Als ich das letzte Stück aufhängte — ich erinnere mich nicht einmal, wie ich es mit einer Hand geschafft habe —, ein ganzes Bettlaken, hob ich beide Hände, um es sauber über die Leine zu ziehen, und die Silhouette öffnete sich schlagartig, die Arme kreuzförmig ausgebreitet, der ganze Körper im Licht entfaltet, mit dem steifen Schwanz, der zwischen den Beinen hervorstach wie der Mast eines Kreuzes. Ich packte ihn wieder. Ich hielt es nicht mehr aus. Ich zog drei, vier Mal daran, drückte am Ende jeder Bewegung die Eichel zusammen, und ich kam.

Ich kam in Stößen gegen den Vorhang. Der erste Schwall kam mit so viel Kraft, dass ich den Aufprall auf dem Stoff deutlich hörte, einen feuchten, dumpfen Schlag. Der zweite lief den Stoff hinunter und hinterließ eine dicke, weiße, im Gegenlicht durchscheinende Spur. Der dritte, der vierte tropften mir über die Finger und fielen mir vor die Füße, auf die Fliesen. Mir entwich ein heiseres Stöhnen aus der Kehle, das ebenfalls unten angekommen sein musste.

Diesmal hörte ich die beiden Atemzüge von unten. Beschleunigt. Gebrochen. Eine von ihnen sagte „Lass uns gehen“, und die andere antwortete „Warte“. Sie gingen nicht. Sie brauchten noch eine gute Minute, eine ganze Minute, in der sie den Fleck meines Spermas sahen, wie er wie eine dicke Träne am Vorhang hinunterlief, bevor ich die Schritte den Gehweg hinunter verschwinden hörte, und selbst dann gingen sie nicht schnell.

Ich trug den leeren Bottich hinunter, der Schwanz tropfte noch, ging von der Terrasse und schloss die Schiebetür hinter mir.

***

Was im Haus passierte, nachdem ich die Schiebetür geschlossen hatte, hebe ich mir für einen anderen Tag auf. Aber noch am selben Nachmittag, als ich unten im Flur ein erwartetes Paket abholte, traf ich auf der Treppe die Brünette. Sie war allein, trug die Haare hochgebunden und ein Buch an die Brust gedrückt. Sie hob den Blick und sah mich einen langen Moment lang direkt an, ohne zu lächeln. Dann ließ sie den Blick ganz deutlich bis zum Hosenschlitz meiner Hose sinken. Dort blieb er stehen. Dann hob sie die Augen wieder, biss sich auf die Unterlippe und ging die Treppe hinauf, ohne ein Wort zu sagen. Als sie an mir vorbeiging, so nah, dass ich ihr Shampoo roch, murmelte sie etwas, dessen ich zwei Sekunden brauchte, um es zu entschlüsseln: „Morgen um dieselbe Zeit“.

Ich blieb noch länger als nötig auf dem Treppenabsatz stehen, während mein Schwanz in der Hose schon wieder anschwoll.

Am nächsten Morgen, als ich auf die Terrasse hinaufging, war der Vorhang zur Seite gezogen. Ich hatte ihn nicht angefasst. Und unten auf dem Gehweg saßen zwei Mädchen auf dem Bordstein und taten so, als würden sie auf ihr Handy schauen.

Aber den Teil erzähle ich in der zweiten Folge. Wenn ihr wollt.