Was ich in jener Nacht im Hotel tat, habe ich nie erzählt

Wir hatten uns für neun verabredet, aber ich verließ um halb neun das Haus. Ich wollte langsam gehen, spüren, wie mir der Hals trocken wurde und wie sich der Herzschlag in meinem Hals einpendelte. Ich hatte kein Parfum aufgelegt; ich wollte, dass er mich an meiner eigenen Haut erkannte, an meiner Stimme, an allem, was wir uns wochenlang versprochen hatten, ohne uns berühren zu können.

Tomás war aus dem Norden gekommen, um zwei Nächte mit mir zu verbringen. Ich hatte meine Stadt noch nie verlassen. Wir hatten irgendein Hotel im Zentrum ausgesucht, einen dieser Orte, an denen die Rezeptionisten wegzusehen wissen, wenn eine Frau nach neun allein hereinkommt, und niemand Fragen stellt, solange man das Zimmer mit Karte bezahlt und mit einem Namen unterschreibt, der wie jeder andere klingt.

Ich trug ein weißes Kleid, kurz, sehr viel kürzer, als jede Freundin mir geraten hätte. Ich hatte es noch am selben Nachmittag in einem Geschäft gekauft, in das ich zuvor nie hineingegangen war, und es im Schrank aufbewahrt, bis es dunkel geworden war – fast so, als könnte ich es bereuen, wenn ich es zu früh ansah. Darunter trug ich so gut wie nichts. Einen winzigen schwarzen Tanga, der schon feucht gewesen war, bevor ich den Hauseingang verließ. Keinen BH. Meine Brustwarzen zeichneten sich jedes Mal hart wie zwei kleine Steinchen unter dem Stoff ab, wenn die Luft sie streifte, und juckten auf eine Weise, die nur nachließ, wenn ich sie durch das Kleid zwischen Daumen und Zeigefinger zusammendrückte, an der Ecke meiner Straße, wobei ich so tat, als würde ich eine Falte glattziehen.

Ich wollte nicht nachdenken. Ich wollte mich nicht fragen, ob es angemessen war, ob das, was ich mir wochenlang vorgestellt hatte, der Wirklichkeit ähneln würde, ob Tomás genau wie auf seinen Fotos sein oder in echt ein wenig weniger hergeben würde. Seit Monaten stellte ich mir keine Fragen mehr, wenn es um ihn ging. Ich hatte mich entschieden, als er mich zum ersten Mal spätabends angerufen und mir mit leiser Stimme gesagt hatte, dass er an mich dachte, während er masturbierte. Dass er sich einen runterholte und sich dabei vorstellte, wie meine Zunge über meine Muschi fuhr, Wort für Wort, und dass er hören wollte, wie ich ihm beim nächsten Treffen sagte, dass ich ihn ganz lutschen würde. In jener Nacht legte ich auf, schob mir zwei Finger in die nasse Muschi und kam in weniger als einer Minute, während ich ins Kissen biss. Ich schlief mit dem metallischen Geschmack meines eigenen Atems ein, die Finger noch immer in mir.

Ich ging die sechs Blocks bis zum Hotel, bei jedem Schritt die Beine kreuzend und die Hüften wiegend. Ich wusste, dass das Kleid bei jedem Schritt hochrutschte. Ich wusste, dass die Leute starrten. Es war mir egal. Sollen sie doch glotzen, dachte ich. Ich bin wegen etwas anderem unterwegs. Ich will, dass man meinen Mund fickt.

Als ich das Hotel betrat, hoben die Angestellten den Blick. Die Rezeptionistin, eine ältere Frau mit kurzem Haar und rot lackierten Nägeln, folgte mir wortlos mit den Augen bis zum Aufzug. Der Portier unterdrückte ein Lächeln. Einen Sekundenbruchteil fragte ich mich, ob sie mich für eines dieser Mädchen hielten, die stundenweise bezahlt wurden; im nächsten Moment wurde mir klar, dass mir der Unterschied auch nicht besonders wichtig war. Sollen sie denken, was sie wollen, sagte ich mir. Ich bin schlimmer, als sie sich vorstellen. Ich werde in dieses Zimmer hinaufgehen und einen Schwanz lutschen, bis mir der Kiefer abfällt, und keiner von denen wird sich auch nur annähernd richtig vorstellen, was ich tun werde.

Der Aufzug roch nach Desinfektionsmittel und altem Teppich. Ich drückte den Knopf für den vierten Stock und sah mich im Spiegel an. Meine Pupillen waren geweitet und meine Lippen geschwollen. Während des gesamten Weges hatte ich unbewusst auf meine Unterlippe gebissen. Ich leckte darüber. Ich richtete mein Haar. Ich zog den Ausschnitt noch ein wenig tiefer und drückte eine Brustwarze zusammen, nur um festzustellen, dass sie noch genauso hart und empfindlich war wie auf der Straße. Ich musste mir auf die Zunge beißen, damit ich im leeren Aufzug nicht stöhnte.

Zimmer 407. Ich kannte die Nummer seit dem Morgen auswendig, seit er sie mir in Großbuchstaben geschrieben hatte, mit einem Punkt am Ende, wie einen Befehl.

Der Flur lag still da. Der Teppich verschluckte das Geräusch meiner Absätze; ich spürte die Reibung unter meinen Fußsohlen, hörte aber die Schritte nicht, und dadurch fühlte es sich an, als bewegte ich mich in einem Traum. Ich ging an drei Türen vorbei, vier, fünf. Ich zählte leise, als wäre ich ein Kind, das losgeschickt wurde, etwas zu holen, und eine Ausrede brauchte, um nicht davonzurennen.

Die 407 lag am Ende des Flurs, links. Die Tür stand einen Spalt offen, genau wie verabredet. Ein Streifen gelben Lichts schnitt durch den Teppich und fiel wie eine Einladung auf die gegenüberliegende Wand. Es war eine Art zu sagen: Ich will vorher nicht reden, wir haben schon genug geredet, komm rein und tu, wofür du gekommen bist.

Ich atmete tief ein. Dann stieß ich sie langsam auf.

***

Da war er.

Tomás, nackt auf dem Bett, die Schenkel gespreizt und den Rücken ans Kopfteil gelehnt. Das Licht der Nachttischlampe fiel schräg auf seinen Körper und ließ die eine Hälfte seines Gesichts im Schatten. Sein Blick war fest auf die Tür gerichtet; wer wusste schon, wie lange er bereits auf mich gewartet hatte. Sein Schwanz stand aufrecht, hart, zur Decke zeigend, mit einer dicken Ader, die an der rechten Seite bis zur geschwollenen, violetten Eichel hinauflief. Die schweren Eier hingen zwischen seinen Schenkeln, gespannt vom langen Warten. An der Spitze glänzte bereits ein Tropfen Lusttropfen, der langsam über seine Eichel rann.

Er war größer, als ich ihn mir vorgestellt hatte. In jeder Hinsicht mehr. Seine Schenkel waren muskelbepackte Säulen, die sich mühelos um meinen Kopf schließen konnten. Hoffentlich tun sie es, dachte ich. Hoffentlich ersticken sie mich. Seine Bauchmuskeln zeichneten sich nur halb ab, nicht magazinperfekt, sondern wie bei einem echten Mann, der gerade genug auf sich achtete. Die Haut an seinem Hals glänzte. Er hatte viel zu lange auf mich gewartet, und man sah es: Sein Schwanz pochte von allein gegen die Luft, als hätte er dort unten ein eigenes Herz.

Ich schloss die Tür mit dem Ellbogen hinter mir. Meine Tasche ließ ich zu Boden fallen. Ich sagte nichts. Ich wollte die Stille nicht mit einer belanglosen Begrüßung zerbrechen, wenn alles, was ich wollte, nur drei Schritte entfernt war.

Ich ging auf ihn zu und maß jeden Schritt ab. Am Bettrand blieb ich stehen, schätzte die Entfernung und ließ mich zwischen seinen Beinen auf die Knie sinken. Einen Moment lang starrte ich auf seinen Schwanz, wie ein Kind, das vor dem Eis steht, um das es seit dem Morgen gebeten hat. Ich spürte ihn gegen die Luft pochen, ohne ihn noch zu berühren. Es war ein langsamer, tiefer Herzschlag, der von weiter unten zu kommen schien, von einem Ort, den ich noch nicht erkundet hatte. Mir lief das Wasser im Mund zusammen. Wirklich. Ich schluckte und spürte, wie es sich erneut sammelte, dick und zähflüssig, als bereitete sich mein Mund von selbst auf das Kommende vor.

Ich löste das Haargummi, ließ mein Haar auf die Schultern fallen und schüttelte es aus. Dann band ich es wieder zusammen, diesmal straff, zu einem hohen Pferdeschwanz, der mein Gesicht frei ließ und meinen Nacken entblößte. Ich wollte, dass er mich gut sah. Ich wollte, dass er einen Griff zum Festhalten hatte, wenn ich nicht mehr konnte. Ich wollte mich selbst im Spiegel der Kommode direkt vor mir sehen, in diesem unfreiwilligen Fenster zu mir selbst: eine Frau auf den Knien, das Kleid bis zu den Hüften hochgeschoben, den Arsch nackt, kurz davor, einen Schwanz bis zum Anschlag zu verschlingen.

—Du bist gekommen —sagte er heiser.

—Ich bin gekommen —antwortete ich und sah von unten zu ihm auf—. Und ich habe Hunger.

Ich legte eine Hand auf seinen Schenkel, auf diese dicke Säule, die meinen Kopf hätte zerquetschen können, wenn er gewollt hätte. Die andere glitt zu seinem Schwanz, ich schloss die Finger um die Basis und bewegte ihn sanft. Er war schwer. Mir fehlte ein Finger, um ihn ganz zu umfassen. Die Haut darüber weich, darunter etwas, das es nicht war. Unter meinen Fingerspitzen spürte ich den Puls, diesen störrischen Rhythmus, den Schwänze haben, wenn sie eine Weile gewartet haben. Ich zog ihn ein wenig nach unten, schob die Haut zurück und drückte mit zwei Fingern seine Basis zusammen, als wäre sie ein Schraubstock. Seine Eichel wurde noch violetter.

Ich führte ihn an meine Lippen, ohne ihn zu berühren. Ich streckte die Zunge heraus und ließ sie ihn kaum streifen. Ein glänzender Tropfen erschien an der Spitze. Für einen Moment sah ich mein Spiegelbild darin, eine winzige, verzerrte Version von mir, eine Frau auf den Knien mit riesigen Augen. Innerlich lachte ich. Ich streckte die Zunge heraus und zog sie zurück, nahm den klebrigen Faden auf und kostete ihn. Salzig, ein wenig bitter, mit diesem Hauch von sauberem, heißem Mann, der mir direkt zwischen die Beine fuhr. Ich spürte, wie der Tanga an meiner Muschi klebte, inzwischen völlig durchnässt.

Ich leckte ihn von der Basis bis zur Eichel, langsam und mit flacher Zunge, als wäre es ein Eis, das in seiner Hand schmolz. Hinauf, hinunter, wieder hinauf. Mit der Zungenspitze umkreiste ich den Kranz und suchte den empfindlichen Rand unter der Eichel, wobei ich spürte, wie er unter meiner Hand zitterte. Ich küsste seine Spitze einmal, zweimal, dreimal. Jeder Kuss war eine Einladung, den Mund ein wenig weiter zu öffnen, ein wenig mehr zu schlucken, ein wenig mehr die Kontrolle zu verlieren. Jeder Kuss war auch ein Versprechen: Das wird nicht zärtlich. Ich werde deinen Schwanz lutschen, bis du mich anflehst aufzuhören, und selbst dann werde ich nicht aufhören.

Da traf mich der Geruch des Zimmers. Es roch nach eingeschlossener Haut, warmen Laken, nach einem Mann, der stundenlang an mich gedacht hatte, nach verschwitzten Eiern und jener sauren, lebendigen Note, die aus dem Schambereich eines geilen Kerls kommt. Ich atmete tief ein und behielt ihn in mir, als wäre er ein Schluck von etwas Starkem. Ich senkte das Gesicht und vergrub es in den Schamhaaren, an der Basis seines Schwanzes, und sog den Geruch ein. Meine Muschi zog sich allein von diesem Geruch zusammen.

—Seit Monaten denke ich daran —murmelte ich gegen seine Eichel—. Ihn dir so zu lutschen. Ihn ganz in mir zu haben.

—Ich auch —sagte er—. Verdammt, ich auch. Nimm ihn in den Mund.

Ich senkte den Kopf. Ich nahm ihn ohne Vorwarnung und ohne um Erlaubnis zu bitten ganz in den Mund. Ich spürte, wie sich seine Schenkel an meinen Schultern anspannten, wie ihm die Luft wegblieb. Ich schob ihn noch tiefer, zuerst gegen meinen Gaumen, dann auf der Suche nach dem Grund. Die Eichel stieß gegen den hinteren Teil meiner Kehle und würgte mich, aber ich hörte nicht auf. Ich lockerte den Kiefer, entspannte die Zunge und schluckte mit seinem Schwanz im Mund. Ich spürte, wie er sich seinen Weg bahnte und den Muskel zwang, bis er gegen mein Kinn an den Hoden und mit meiner Nase an seinem Schambein lag. Ich blieb dort. Ohne zu atmen. Ich kostete ihn, spürte die Ader in meiner Kehle pochen und wie sich meine Augen mit Tränen füllten.

Langsam zog ich mich zurück und presste die Lippen über seine gesamte Länge. Ein Speichelfaden hing zwischen meinem Mund und seiner Eichel. Ich holte Luft. Dann nahm ich ihn wieder, diesmal schneller und tiefer. Ich zog ihn heraus. Nahm ihn wieder hinein. Zog ihn heraus. Ich fand einen Rhythmus, ein gleichmäßiges, beinahe mechanisches Hin und Her, das meinen Hals spannte und mir die Augen tränen ließ. Jedes Mal, wenn ich den Grund erreichte, schluckte ich, und jedes Mal, wenn ich schluckte, entwich seiner Brust ein dumpfes Stöhnen.

Ich mochte es nicht, wenn man meinen Kopf führte. Das hatte ich noch nie gemocht. Niemand musste den Takt angeben: Ich wusste selbst, wann ich hoch- und wann ich hinuntergehen musste, wann ich lockern und wann ich die Kehle so zusammenziehen musste, dass sich meine Augen mit Tränen füllten. Ich hatte es gelernt, indem ich mich mit anderen Männern geirrt hatte, die glaubten, das hier sei Teamarbeit und sie hätten dabei das Kommando.

Tomás begriff es schnell. Er ließ die Hände an den Seiten hängen, die Finger verkrampft in den Laken, ohne es zu wagen, meinen Nacken zu berühren. Gut. Er sollte lernen zu warten. Er sollte entdecken, dass er die Kontrolle verlieren konnte, ohne sie an sich reißen zu müssen.

Beim Schlucken machte ich Geräusche, die mir unter anderen Umständen peinlich gewesen wären. Würgen, ein dumpfes Gurgeln aus der Tiefe meiner Kehle, ein feuchtes Schmatzen jedes Mal, wenn ich ihn herauszog und wieder in den Mund nahm, ein abgehackter Atemzug, wenn ich mich zurückzog. Ich wurde rot. Tränen liefen mir über die Wangen und vermischten sich mit dem Speichel, der mir über das Kinn rann; dicke Tropfen fielen auf meine Titten und auf das weiße Kleid, das dadurch durchsichtig wurde. Falls überhaupt noch Make-up vorhanden gewesen war, war es längst ruiniert.

Es war mir egal.

Ich schob eine Hand unter das Kleid, zog den Tanga zur Seite und bohrte mir zwei Finger in die Muschi. Ich war so nass, dass sie widerstandslos bis zu den Knöcheln hineinglitten. Mit seinem Schwanz im Mund entwich mir ein ersticktes Stöhnen, und er spürte es: Die Vibration lief über seine Eichel und entriss ihm einen Fluch.

—Verdammt —sagte er kaum hörbar—. Verdammt, sieh dich an. Du fasst dich an, während du ihn mir lutschst.

Ich zog seinen Schwanz mit einem feuchten Geräusch aus dem Mund und hielt ihn hoch; er glänzte vor Speichel, ein dicker Faden hing von der Spitze bis zu meiner Unterlippe. Ich strich ihn über mein Gesicht. Über die Wangen, die Stirn, die geschlossenen Lippen. Ich schlug ihn gegen meine Wange, einmal, zweimal, dreimal, und bei jedem Schlag schien er mir härter zu werden, als wäre er wütend. Schlag mich damit, dachte ich. Mach mir eine Spur, die tagelang nicht verschwindet. Ich streckte die Zunge heraus und ließ ihn darauf klatschen, flach auf der Zunge, laut und obszön.

—Ja —flüsterte ich—. So. Schlag ihn mir dort hin.

Ich senkte mich zu seinen Hoden hinab. Ich nahm sie mit der Zunge, streichelte sie mit den Lippen und saugte langsam jeden einzeln. Zuerst den einen, ganz in den Mund, und drückte ihn mit der Zunge gegen den Gaumen. Danach den anderen, vorsichtiger, beinahe ehrfürchtig. Ich drückte zu. Ich hörte sie gegen meinen Mund pochen. Ich hielt sie fest, während ich sein Perineum nach oben leckte, diesen empfindlichen Streifen zwischen Arsch und Eiern, und er zuckte mit dem gesamten Becken. Ich nahm beide so tief wie möglich zugleich in den Mund und ließ sie mit einem dumpfen, speichelgeladenen Geräusch wieder los. Dann kehrte ich zu seinem Schwanz zurück, wichste ihn langsam und drückte bei jedem Hochgleiten um die Eichel, während ich ihn betrachtete wie etwas, das ich mir aus eigener Leistung verdient hatte.

—Du wirst mich umbringen —murmelte er.

—Das ist der Plan —antwortete ich.

Ich schob die Finger der anderen Hand bis zum Grund in meine Muschi, zog sie nass wieder heraus und strich sie über seine Lippen. Er nahm sie gedankenlos in den Mund und saugte daran, die Augen geschlossen, und ich nutzte den Moment, um seinen Schwanz wieder in meinen Mund zu nehmen.

Ich ging wieder nach oben. Wieder rammte ich ihn mir in die Kehle, diesmal ohne Pause. Immer wieder, ohne Unterbrechung, ohne nachzudenken, nur so viel atmend, wie nötig war, um nicht ohnmächtig zu werden. Bei jedem Hinuntergehen umkreiste meine Zunge den Schaft von unten, beim Hochkommen pressten sich meine Lippen darum. Ich spuckte auf seinen Schwanz, auf seine Eier; der Speichel rann über seinen ganzen Schambereich und durchnässte die Laken. Ich schob mir wieder zwei Finger in die Muschi und rieb mit dem Daumen meine Klitoris, während ich ihn lutschte, und spürte, wie der Orgasmus näherkam, dick und schwer, beinahe schmerzhaft. Ich hörte meine eigenen Geräusche nicht mehr. Ich hörte seine nicht mehr. Es gab nur noch seinen Schwanz und meinen Mund und meine Finger und die Entschlossenheit, ihm das herauszuholen, weswegen er gekommen war.

Ich spürte, dass er kam, bevor er es mir sagte. Sein ganzer Körper spannte sich an. Seine Schenkel wurden an meinen Schultern zu Stein. Seine Eier zogen sich an seinen Körper. Sein Schwanz schwoll in meinem Mund an und pochte stärker, und in diesem Augenblick schoss mir der absurde Gedanke durch den Kopf, dass ich ersticken könnte und es mir trotzdem egal wäre. Ich glitt bis zur Spitze hinauf, öffnete den Mund, streckte die Zunge heraus, hielt ihn mit der rechten Hand an der Basis und bewegte ihn gegen meine geöffnete Zunge. Ich sah ihm in die Augen.

—Gib ihn mir —sagte ich—. Alles in meinen Mund. Lass keinen Tropfen übrig.

Und er gab ihn mir.

Ein dicker, heißer Schwall, der mir in den Rachen spritzte, bevor ich mich darauf vorbereiten konnte. Ich hustete. Ich schluckte. Ein weiterer Schwall traf meinen Gaumen, salzig und dick. Noch einer, schwächer, auf die Zunge. Etwas lief mir weiß und zähflüssig über die Lippen und hing an meinem Kinn. Ich nahm seinen Schwanz wieder, wichste ihn gegen meine Lippen, um auch den letzten Rest herauszuholen, und presste ihn von der Basis bis zur Spitze aus wie eine Zahnpastatube. Noch ein Tropfen. Noch einer. Den letzten nahm ich langsam mit der Zunge auf, wie jemand, der den Teller ausleckt, wenn niemand mehr hinsieht. Ich schloss den Mund. Ich zeigte ihm meine volle, belegte Zunge, auf der sein Sperma wie Quecksilber tanzte, und schluckte dann langsam, damit er mich dabei sehen konnte. Gleichzeitig drückte ich mit dem Daumen meine Klitoris zusammen und kam selbst, lautlos, den Schwanz noch in der Hand und den brennenden Hals voller Sperma. Ein Zittern stieg mir von der Muschi bis zur Kopfhaut hinauf, und ich spürte, wie meine Schenkel noch nasser wurden.

Eine Weile blieb ich so, die Wangen an seinen Schenkel gedrückt, und hörte ihn atmen. Ich leckte über sein Becken, den Unterbauch, jeden Zentimeter, auf den ein Tropfen hätte gefallen sein können. Ich wollte nichts zurücklassen. Ich war nicht gekommen, um etwas zurückzulassen. Ich leckte die Basis seines Schwanzes, der inzwischen schlaff, aber noch empfindlich war, und er zuckte zusammen. Ich saugte noch einmal an seinen Eiern, ohne Eile, beinahe zärtlich. Ich schmeckte ihn am Gaumen, unter der Zunge, an einer tiefen Stelle meiner Kehle, an die der Speichel nicht reichte. Ich wollte so viel wie möglich von ihm behalten.

***

Ich stieg aufs Bett. Ich legte mich neben ihn, ohne mich auszuziehen. Das Kleid war zerknittert und hing mir auf Hüfthöhe; auf Brusthöhe war es von Speichel und Sperma dunkel befleckt. Es war mir egal. Der Tanga war noch immer zur Seite geschoben und durchnässt, und ich machte mir nicht die Mühe, ihn wieder zurechtzurücken. Ich legte den Kopf auf seine Schulter und strich mit der Hand über seine Brust. Ich spürte sein Herz durch die Haut, noch immer beschleunigt, noch immer nicht wieder ruhig.

—War es so, wie du es dir vorgestellt hast? —fragte ich.

—Es war schlimmer —sagte er, und ich hörte das Lächeln in seiner Stimme—. Im besten Sinne. Noch nie hat mir jemand den Schwanz so gelutscht.

Ich lachte leise. Mein Hals war rau. Ich hatte seinen Geschmack im ganzen Mund, am Gaumen, unter der Zunge. Ich spürte, wie mein Körper sich lockerte, wie die Müdigkeit hinter dem Lustgefühl herkam wie ein Hund hinter seinem Herrchen.

—Ruh dich ein bisschen aus —murmelte ich an seinem Hals und knabberte daran—, denn beim zweiten Mal will ich, dass du meine Muschi fickst, bis ich nicht mehr laufen kann. Und beim dritten Mal meinen Arsch.

Ich spürte, wie er unter meiner Hand zitterte. Sein Schwanz, schlaff an meinem Schenkel, zuckte leicht, ein frühes Lebenszeichen.

—Bleib —sagte er nach einer Weile.

Ich dachte darüber nach. Ich dachte an mein Bett, an die Routine, die mich am nächsten Tag erwartete, an alles, was ich außerhalb dieses Zimmers gelassen hatte, nur um es zu betreten. Ich dachte an die Rezeptionisten, an die Frau mit den roten Nägeln, an ihre Gesichter, wenn sie mich um sieben Uhr morgens herauskommen sähen: mit zerzaustem Haar, einem befleckten und noch zerknitterteren Kleid und dem Geruch einer ganzen Nacht voller Ficken auf der Haut.

—Ich bleibe —antwortete ich.

Und bevor ich einschlief, ließ ich noch einmal langsam meine Zunge über seine Brust gleiten, hinunter bis zum Bauchnabel und bis zu den Schamhaaren. Nur für den Fall. Falls noch etwas übrig war. Ich gab seinem schlafenden Schwanz einen Kuss, einen langen Kuss mit geöffnetem Mund, und markierte ihn für den Moment, in dem er aufwachen würde.

Wenn ich das jemandem erzählen würde, meiner besten Freundin, meinem Therapeuten, meiner Mutter an dem Tag, an dem sie stirbt, würde man mir nicht glauben. Nicht einmal den Teil, dass ich nichts bereut hatte. Und das ist vielleicht der Teil, von dem ich am meisten möchte, dass man ihn kennt.