Mein Geheimnis mit meiner besten Freundin hinter einem Auto

Das passierte vor einigen Jahren an einem ganz gewöhnlichen Freitagabend in Granada, mitten im Realejo, als man noch ungestört auf der Straße trinken konnte und das ganze Viertel bis tief in die Nacht brodelte.

Ich hatte damals eine Freundin. Marina hatte einen Freund. Wir waren seit dem ersten Jahr an der Uni befreundet, solche Freunde, die sich absolut alles erzählen – bis auf das Einzige, das keiner von uns laut auszusprechen wagte. Zwischen uns hatte es immer eine seltsame Spannung gegeben: eine Hand, die zwei Sekunden zu lange auf dem Rücken liegen blieb, eine Umarmung, die etwas länger als normal dauerte, Blicke, die sich mitten in einem Gruppengespräch kreuzten. Wir ignorierten es beide. Wir taten beide so, als wäre nichts.

Auch dieser Abend war zunächst nichts Besonderes. Fast alle waren da: sechs oder sieben aus unserer üblichen Gruppe, mit Flaschen, die wir im Supermarkt an der Ecke gekauft hatten. Die Gespräche überschnitten sich, jemand lachte viel zu laut, jemand küsste seine Partnerin oder seinen Partner an einer Wand. Das Übliche an jedem Wochenende.

Und zum Üblichen an jedem Wochenende gehörte, dass irgendwann die Blase ihren Tribut forderte.

—Ich suche eine Toilette —sagte ich—. Ich halte es nicht mehr aus.

—Ich komme mit —antwortete Marina, ohne den Blick von ihrem Becher zu heben—. Ich muss auch pissen.

Wir gingen durch eine schmale Gasse und suchten nach einer geöffneten Bar, aber überall war es brechend voll. Die Leute drängten sich in den Eingängen, die Becher in die Höhe gereckt, ihre Rufe über der Musik. Wir gingen noch zwei Straßen weiter. Marina verlor vor mir die Geduld.

—Was für eine Bar, scheiß auf die Bar —sagte sie—. Da drüben, ich halte es nicht mehr aus. Zwischen zwei Autos oder sonst wo.

Und in diesem Moment ging etwas in mir über Kreuz. Der Alkohol, sagte ich mir später, aber ich weiß, dass es nicht nur der Alkohol war. Ich hatte sieben Jahre lang daran gedacht. Sieben Jahre, in denen ich jedes Mal den Blick abwandte, wenn sie sich mit einem T-Shirt nach vorn beugte, das am Ausschnitt aufklaffte. Sieben Jahre, in denen ich die Frage unterdrückte, wenn sie auf dem Heimweg vom Kino an meiner Schulter einschlief. Sieben Jahre, in denen ich mir vorstellte, wie ihre Fotze wohl aussah, wie sie schmeckte, wie sie klang, wenn sie kam. Sieben Jahre lang hatte ich so getan.

Und jetzt sagte sie mir, dass sie sich einen Meter von mir entfernt in einer leeren Straße um halb drei morgens die Hose herunterziehen würde. Etwas in meinem Kopf machte klick.

—Marina —sagte ich, halb im Scherz, halb im Ernst—, wenn du dich vor mir ausziehst, werde ich verdammt noch mal geil.

Ich erwartete eine Beleidigung. Ich erwartete ein schallendes Lachen und ein „Arschloch“. Aber sie lächelte. Ein kleines, schiefes Lächeln, das ich in all den Jahren noch nie bei ihr gesehen hatte.

—Das sagst du nur, weil du weißt, dass ich mich nicht trauen werde —erwiderte sie.

—Probier’s aus —sagte ich.

Wir gingen noch eine Straße weiter. Eine kleine Seitenstraße, menschenleer und schlecht beleuchtet. Zwischen einem alten Lieferwagen und einer mit Graffiti bedeckten Wand stand ein weißes Auto. Marina sah nach links, dann nach rechts und bohrte schließlich ihren Blick in mich.

—Pass auf —befahl sie—. Und dreh dich um.

Ich drehte mich um. Ich hörte das Klicken des Knopfes, das Rascheln des Stoffes, der ihr an den Beinen hinunterglitt, ihren Atem. Ich hörte das unverkennbare Geräusch. Und ich hielt ein paar Sekunden aus, bevor ich aus dem Augenwinkel hinsah, denn es war unvermeidlich.

Ich sah sie in der Hocke, die Jeans und den schwarzen Slip bis zu den Knöcheln, ihren blassen Arsch im Licht der einzigen Straßenlaterne glänzend, die noch mitten in der Straße brannte. Ihre Beine waren gespreizt, und zwischen ihren Schenkeln sah man die dunklen Schamhaare und darunter den heißen Strahl, der kraftvoll aus ihrer Fotze spritzte und auf das Pflaster klatschte. Mein Schwanz wurde sofort hart und drückte gegen den Reißverschluss. Sie erwischte mich augenblicklich.

—Du bist ein Schwein —sagte sie mit einer Stimme, die ich zum ersten Mal von ihr hörte. Sie klang nicht wütend. Es war eine leise, verschwörerische, beinahe amüsierte Stimme.

—Als wüsstest du das nicht —antwortete ich, ohne mich zu bewegen.

Sie war fertig. Sie wischte sich mit einem Taschentuch ab, das sie aus der Manteltasche zog, und strich damit so langsam zwischen den Lippen ihrer Fotze hindurch, dass es eine unmissverständliche Einladung war. Und dann kam der Teil, den ich nach all der Zeit immer noch schwer begreife. Sie zog ihre Hose nicht hoch. Sie blieb dort, halb in der Hocke, die Jeans und die Unterwäsche auf Kniehöhe, die nasse, entblößte Fotze, und sah von unten zu mir hoch.

—Was ist? Wolltest du gucken?

Ich brauchte eine Sekunde, um zu reagieren. Nur eine. Dann machte ich einen Schritt auf sie zu.

—Ich wollte nicht gucken, Marina —sagte ich ganz leise—. Ich habe dir gesagt, dass ich dich fressen will.

Sie erstarrte. Ihr kleines Lächeln wurde etwas breiter. Sie sah mich an, ohne zu blinzeln. Und bevor sie es sich anders überlegen konnte, legte ich ihr die Hand auf den Arm, drehte sie mit dem Gesicht zur Motorhaube und drückte ihre Wange auf das kalte Blech.

—Warte —sagte sie fast tonlos—. Warte, um Gottes willen, man könnte uns sehen.

—Dann beeil dich —erwiderte ich.

Ich schob ihr das T-Shirt bis zu den Schultern hoch. Mit einem Ruck öffnete ich ihren BH und ließ ihre Titten gegen das Blech hängen, die Nippel hart von der Kälte und von dem, was gerade passierte. Ich strich langsam mit den Händen über ihre Taille, ihre Hüften, ihren Arsch, als hätte ich jahrelang jeden Zentimeter auswendig gelernt und nun endlich die Erlaubnis bekommen, ihn zu berühren. Ich spreizte ihre Arschbacken mit beiden Händen und fuhr mit dem Daumen durch ihre Ritze, streifte ihren Arschfick und ging dann hinunter bis zu ihrer triefnassen Fotze. Sie war bereits feucht. Sie tropfte. Als ich ihr zwei Finger auf einmal hineinrammte, bäumte sie den Rücken gegen die Motorhaube und stöhnte so laut, dass ich leise lachen musste.

—Psst —sagte ich, während ich die Finger ruhig hinein- und herausbewegte—. Du warst doch diejenige, die gesagt hat, man könnte uns sehen.

—Halt die Klappe und mach weiter —keuchte sie und presste meine Hand zwischen ihre Schenkel.

Ihre Haut bekam vom Nacken bis zum Ende des Rückens eine Gänsehaut; ich sah es, obwohl kaum Licht da war. Ich spürte, wie ihr Atem jedes Mal schneller wurde, wenn meine Handfläche in einem neuen Bereich innehielt, als würde ich ihr eine Landkarte zeigen, die sie selbst nie hatte betrachten dürfen. Mit der freien Hand verdrehte ich einen ihrer Nippel, und sie drückte mir ihren Arsch entgegen, auf der Suche nach mehr.

Und ich kniete mich hin.

Der Geruch traf mich zuerst im Gesicht: heiß, salzig, dicht, genau wie ich ihn mir jahrelang vorgestellt hatte. Ich spreizte ihre Backen erneut und leckte mit der ganzen Zunge von unten nach oben über ihre Fotze, langsam und ausgiebig, und saugte all ihren Saft auf. Sie schmeckte nach Schweiß und Weibchen. Marina stieß ein gedämpftes Stöhnen gegen die Motorhaube aus und spreizte die Beine so weit, wie es die Jeans auf Kniehöhe zuließen. Ich vergrub meine Zunge zwischen ihren Schamlippen, drang so tief wie möglich in sie ein, zog sie wieder heraus und suchte mit der Spitze nach ihrer Klitoris.

Sie war geschwollen, hart und pochte. Ich saugte langsam daran, nahm sie zwischen meine Lippen und zog mit dem Mund daran, und sie begann zu zittern. Ich stieß ihr zwei Finger in die Fotze, während ich sie weiter leckte, suchte in ihr nach diesem Punkt und drückte nach oben. Dabei spürte ich, wie sich alles um meine Knöchel zusammenzog.

—Hör auf —flüsterte sie—. Nein, hör nicht auf. Nicht aufhören, verdammt, nicht aufhören.

Ich muss nicht jede einzelne Bewegung schildern. Ich sage nur, dass ich in den folgenden Minuten an nichts dachte. Weder an meine Freundin noch an ihren Freund, weder an die Gruppe, die drei Straßen weiter auf uns wartete, noch daran, dass wir mitten in einer Gasse um halb drei morgens waren. Ich dachte nur an ihren Geschmack, daran, wie ihre Knie nachgaben, daran, wie sie mit einer Stimme, die genau das Gegenteil sagte, versuchte, mich zum Aufhören zu bringen.

Jedes „Hör auf“ klang mehr nach „Mach weiter“. Jedes „Man könnte uns sehen“ klang mehr nach „Wag es ja nicht, deinen Mund da wegzunehmen“.

Und ich nahm ihn nicht weg. Ich leckte ihre Klitoris schneller, schob ihr einen dritten Finger hinein, fuhr mit der anderen Hand von unten heran und drückte mit dem feuchten Daumen gegen ihren Arschfick, und da hielt sie es nicht mehr aus.

Ich spürte, dass sie kurz davor war, an der Art, wie sich ihre Schenkel gegen mein Gesicht spannten. Ich erhöhte das Tempo. Ich krallte meine Finger in ihre Hüften, damit sie nicht entkommen konnte. Und sie kam genau dort, gegen das Auto, gegen meinen Mund, biss sich in den Handrücken, um keinen Laut von sich zu geben, und stieß eine Welle heißen Safts aus, die meinen Bart und mein Kinn durchnässte. Zwei, drei weitere Krämpfe folgten, ihre Fotze pochte gegen meine Zunge und presste meine Finger wie eine Faust zusammen. Noch heute erinnere ich mich an den Geschmack. Noch heute erinnere ich mich an das Zittern.

Als ich mich aufrichtete, lag ihr Gesicht noch immer auf der Motorhaube, und sie atmete, als wäre sie einen Kilometer gerannt. Ihr Arsch zeigte noch immer zu mir, die Fotze offen, glänzend von Speichel und ihrem eigenen Saft. Es dauerte, bis sie sich umdrehte. Als sie es tat, sah sie mich mit einem neuen Ausdruck an, irgendetwas zwischen Vorwurf und Staunen. Ihr Haar klebte ihr vom Schweiß an der Schläfe, und ihre Augen glänzten auf eine Weise, die ich noch nie bei ihr gesehen hatte, nicht einmal in der Nacht ihres Geburtstags, als wir zu viel getrunken hatten und uns im Aufzug beinahe küssten.

—Du bist ein Idiot —sagte sie—. Du bist ein Schwein und ein Idiot.

Und sie küsste mich.

Sie küsste mich mit ihrem ganzen Geschmack in meinem Bart, ohne dass es ihr etwas ausmachte, biss mir in die Unterlippe, packte mich mit einer Hand im Nacken und zog mir mit der anderen den Reißverschluss auf. Sie schob mir die Finger in die Boxershorts und packte meinen Schwanz direkt, ohne Vorspiel. Sie drückte ihn, zog ihn mit einem Ruck heraus und begann, ihn genau dort zu wichsen, während sie mir in die Augen sah und mit dem Daumen über meine Eichel glitt. Sie spürte natürlich, wie hart ich war. An der Spitze war ich feucht. Ich war schon hart gewesen, seit ich das Klicken des Knopfes ihrer Jeans gehört hatte.

—Sieh ihn dir an —flüsterte sie an meinem Mund—. Sieh, wie hart er wegen mir ist.

—Wegen dir bin ich seit sieben Jahren so —antwortete ich ihr ins Ohr.

Und dann ging sie in die Hocke.

—Jetzt bin ich dran —sagte sie.

Sie machte keine Umstände. Sie sah nicht nach links oder rechts, um zu prüfen, ob jemand kam. Sie leckte sich über die Lippen, packte meinen Schwanz am Ansatz und nahm ihn in den Mund, als hätte sie tagelang auf diesen Moment gewartet. Sie schluckte ihn auf einmal ganz, bis zum Hals, und ich spürte, wie ich hinten anstieß. Sie verschluckte sich eine Sekunde lang, ihre Augen füllten sich mit Tränen, aber sie nahm ihn nicht heraus. Langsam zog sie sich zurück, sodass ein Speichelfaden an meiner Eichel hängen blieb, und ging wieder hinunter. Und noch einmal. Und noch einmal.

Vielleicht hatte sie genauso wie ich jahrelang darauf gewartet. Ich sah von oben auf sie hinab und versuchte, kein Detail zu verlieren: ihr Haar, ihre Hände an meinen Schenkeln, ihr Mund, der mit einer Sicherheit auf und ab glitt, die ich noch nie bei ihr gesehen hatte. Sie zog meinen Schwanz ganz heraus, um meine Eier zu lutschen, nahm sie nacheinander in den Mund, leckte mit flacher Zunge vom Ansatz bis zur Spitze und schluckte mich wieder ganz. Während sie mir einen blies, masturbierte sie sich zwischen den Beinen. Ich sah ihre Hand unter der Jeans auf Kniehöhe, die Finger bewegten sich schnell, und das machte mich endgültig an.

Ich strich ihr eine Strähne aus dem Auge. Ich streichelte ihre Wange und spürte von außen die Beule meines Schwanzes an ihrer Haut. Ich packte sie mit beiden Händen im Nacken und begann, mich selbst zu bewegen, vögelte zuerst langsam ihren Mund, dann kräftiger, und sie versuchte nicht einmal aufzuhören. Im Gegenteil. Als sie merkte, dass ich es nicht mehr lange aushalten würde, packte sie meine Hüften und zog mich zu sich, schluckte mich bis zum Ansatz und drückte meine Nase in ihre Schamhaare.

Und ich kam, ohne sie zu warnen. Ich hatte keine Zeit dazu. Sie hatte mich auch nicht darum gebeten. Der erste Strahl schoss ihr direkt in den Hals, und sie schluckte ihn, ohne zu blinzeln. Sie zog sich ein wenig zurück, damit der zweite auf ihre Zunge fiel, den Mund geöffnet, während sie zu mir hochsah und ihn ebenfalls schluckte. Der dritte, der vierte waren nur noch Zuckungen, und sie nahm sie auf, indem sie die Spitze leckte und den letzten Tropfen aus mir heraussaugte.

Sie lutschte bis zum letzten Zittern weiter und sah mir in die Augen, als wollte sie, dass ich diesen Blick für den Rest meines Lebens in Erinnerung behielt. Das ist ihr gelungen: Ich habe ihn nicht vergessen. Als sie sicher war, dass nichts mehr kam, nahm sie ihr Gesicht weg und ließ, ohne aufzustehen, den Rest auf den Boden tropfen. Genau dorthin, wo sie kurz zuvor hingepisst hatte. Ob sie das absichtlich tat oder nicht, habe ich sie bis heute nicht gefragt.

Sie stand auf. Sie zog Slip und Jeans mit einer Gelassenheit hoch, die keinen Sinn ergab, als käme sie gerade von der Toilette und nicht von ihrem ersten Mal. Sie strich mit dem Handrücken über ihren Mundwinkel, leckte ihren Finger ab und lächelte. Ich machte mich zu, während mein Schwanz noch empfindlich am Stoff rieb. Wir sahen uns einige Sekunden schweigend an, beide mit stockendem Atem, beide wissend, dass es von da an kein Zurück mehr gab.

—Das muss unser Geheimnis bleiben —sagte sie schließlich, noch immer mit rauer Stimme—. Falls wir es wiederholen wollen.

—Werden wir es wiederholen? —fragte ich.

—Das hängt von dir ab —erwiderte sie—. Ich habe meinen Teil bereits getan.

***

Als wir fast dreißig Minuten später zur Gruppe zurückkehrten, hatten wir unsere Ausrede schon parat: Die Bars seien brechend voll gewesen, wir hätten zu einer bestimmten gehen müssen, die Marina kannte, und die sei noch weiter weg gewesen. Meine Freundin machte sich nicht einmal die Mühe zu fragen. Marinas Freund war zu betrunken, um sich an uns zu erinnern. Wir kehrten zu unseren Gesprächen, unseren Partnern, unseren parallelen Leben zurück.

Niemand schöpfte Verdacht. Niemand weiß bis heute etwas.

Aber in dieser Nacht, als ich mich auszog, bevor ich ins Bett ging, führte ich die Hand an meinen Bart, und sie war noch immer da.

Wir wiederholten es. Öfter, als ich hier erzählen werde. Monatelang. Bis schließlich jeder von uns seinen Partner aus Gründen verließ, die nichts damit zu tun hatten, und wir trotzdem nicht zusammenkamen. Aus dieser jahrelangen Spannung wurde eine seltsame Intimität, eine neue Verbindung, die in keine bekannte Kategorie passte. Heute sehen wir uns kaum noch. Jeder hat sein eigenes Leben.

Aber manchmal, wenn ich in einer engen Straße an einem weißen Auto vorbeikomme, bin ich in einer Sekunde wieder dort. Und noch immer erinnere ich mich an den Geschmack.