Was ich in jener Nacht vom Flur aus hörte

Ich war seit zwanzig Jahren in der Hotelbranche tätig und glaubte, schon alles gesehen zu haben. Nachtschichten im Gran Palace haben diese Besonderheit: Zwischen elf Uhr abends und sechs Uhr morgens bewegt sich die Zeit anders. Die Gäste, die übrig bleiben, sind immer die interessantesten. Diejenigen, die spät ankommen, tun das mit einer sehr konkreten Absicht.

In jener Nacht war ich allein an der Rezeption und überprüfte gerade das Register für den nächsten Tag, als ich die hohen Absätze hörte. Dieser trockene, selbstsichere, regelmäßige Rhythmus auf dem Marmor der Lobby, das Geräusch von jemandem, der genau weiß, wohin er geht. Ich hob den Blick und sah sie.

Sie mochte etwa fünfunddreißig sein, obwohl sie ihr Alter mit einer Lässigkeit trug, die es schwer machte, es zu schätzen. Ein eng anliegendes rotes Kleid, nackte Schultern, eine kleine goldene Handtasche, die sie mit zwei Fingern hielt. Sie kaute in einem trägen Rhythmus Kaugummi, und ihre Augen glitten über die Lobby, bevor sie auf mir liegen blieben und mich in weniger als zwei Sekunden musterten.

— Guten Abend —sagte ich in dem professionellen Ton, den ich über zwei Jahrzehnte hinweg perfektioniert hatte—. Wie kann ich Ihnen behilflich sein?

— In ziemlich vielem, Süße —antwortete sie. Für eine so junge Frau hatte sie eine tiefe, raue Stimme, die Art von Stimme, der man gewöhnt ist, Aufmerksamkeit zu schenken—. Ich suche Herrn Ricardo Fuentes. Zimmer zweiundvierzig.

Ich überprüfte das System. In den Anmerkungen zur Reservierung stand eine knappe Notiz: „Der Zugang einer Begleiterin zum Zimmer ist gestattet.“ In fünf Jahren in diesem Hotel hatte ich gelernt, solche Notizen zu lesen, ohne zu blinzeln, den Gesichtsausdruck zu verändern oder etwas zu fragen, das nicht unbedingt nötig war.

— Natürlich. Ihr Name für das Register?

— Valentina —antwortete sie mit einem schiefen Lächeln, das ihre Augen nicht ganz erreichte.

Ich begleitete sie zu den Aufzügen. Ihre Absätze markierten jeden Schritt mit beinahe musikalischer Präzision auf dem Marmor, während meine flachen Schuhe keinen Laut von sich gaben. Der Kontrast war mir seltsam unangenehm, als wäre ich das stumme und unbedeutende Element in dieser Szene.

Im Aufzug war der Raum beengt. Sie lehnte sich gegen die Spiegelwand und sah mich direkt an, ohne die Verlegenheit, die die meisten Menschen empfinden, wenn sie mit einer Fremden eine kleine Kabine teilen. Sie sah mich an, als wüsste sie schon seit Langem Dinge über mich, die ich selbst nicht kannte.

— Arbeitest du schon lange hier? —fragte sie.

— Fünf Jahre in diesem Hotel. Zwanzig in der Branche.

Sie ließ ein leises, kaum wahrnehmbares Pfeifen hören. — Zwanzig Jahre lang ein braves Mädchen gewesen —sagte sie, und obwohl in ihrem Ton keine Bosheit lag, traf mich der Satz auf eine Weise, mit der ich nicht gerechnet hatte.

Ich antwortete nicht.

Der Aufzug öffnete sich im vierten Stock. Ich begleitete sie bis zur Tür von Zimmer zweiundvierzig und klopfte zweimal mit den Knöcheln.

Ricardo öffnete: etwa fünfzig, makellos rasiert, graues Haar, der Hotelbademantel über einem dunklen Hemd halb offen. Er warf mir einen kurzen Blick zu und wandte die Augen dann mit einem Lächeln Valentina zu, das deutlich machte, dass ich bereits aufgehört hatte zu existieren.

— Endlich bist du da —sagte er.

— Das Gute lässt auf sich warten —antwortete sie und ging mit der Selbstverständlichkeit einer Frau an ihm vorbei, die ihr eigenes Haus betritt.

Bevor sich die Tür ganz schloss, drehte Valentina den Kopf zu mir. Nur für einen Augenblick, gerade lange genug, dass ihre Augen meine fanden. — Ich bediene auch Frauen —sagte sie leise—. Falls du eines Tages neugierig wirst. Meine Zunge ist darauf trainiert, diejenigen zum Weinen zu bringen, die sich für kalt halten.

Die Tür fiel mit einem trockenen Klicken ins Schloss.

Ich blieb drei oder vier Sekunden im Flur stehen und starrte reglos auf das Holz, während meine Muschi unter dem Rock sich plötzlich ihrer selbst bewusst wurde.

***

Ich ging hinunter, um den Champagner zu holen, den Ricardo über die interne Leitung bestellt hatte. In der Servicebar herrschte eine andere Welt: Besteck, Küchendampf, der Kellner der Schicht mit drei Bestellungen auf einmal. Ich fragte ihn, ob er die Bestellung zu Zimmer zweiundvierzig hinaufbringen könne.

— Unmöglich —sagte er, ohne langsamer zu werden—. Ich muss mich jetzt um das dritte kümmern.

Also nahm ich selbst den silbernen Eiskübel mit der Flasche und ging wieder hinauf.

Der vierte Stock lag still da, als ich aus dem Aufzug trat. Der Teppich dämpfte jedes Geräusch, und die Beleuchtung des Flurs war dieses warme, gedämpfte Licht, das Luxushotels verwenden, um Intimität anzudeuten. Ich ging mit zum Klopfen erhobenen Knöcheln auf die Tür von Zimmer zweiundvierzig zu.

Und dann hörte ich es.

Ein Stöhnen. Leise, kontrolliert, das mühelos durch das Holz drang. Danach das Bett: dieses rhythmische Knarren, das nur eine mögliche Bedeutung hatte.

Ich blieb stehen.

Ich weiß nicht genau, was mich dazu brachte, stehen zu bleiben, statt zu klopfen. Vielleicht die Neugier. Vielleicht zwanzig Jahre ruhiger Nächte, in denen sich eine Spannung angesammelt hatte, von der ich nicht wusste, dass ich sie in mir trug. Tatsache war, dass ich die Hand nicht hob. Ich blieb reglos stehen, den Kübel in den Händen, und lauschte.

Der Rhythmus des Bettes war anfangs langsam, forschend. Ricardo stieß ein tiefes Geräusch aus, das aus dem hintersten Winkel seiner Kehle kam, die Art von Laut, den ein Mann von sich gibt, wenn etwas allmählich das übersteigt, was er noch schweigend zurückhalten kann. Valentina antwortete mit kurzen, präzisen Stöhnern, einer Kadenz, die zugleich berechnet und echt klang, wie bei jemandem, der genau weiß, welche Wirkung jeder Ton hat, ihn aber auch selbst spürt.

Und dann hörte ich sie sprechen, lauter, ungefiltert, als wüsste sie, dass ich dort war.

— So, Papi, zeig mir deinen Schwanz … schau, wie er für mich steht … nimm ihn in den Mund, los, bis ganz hinten.

Das Knarren des Bettes verstummte, und ein anderes Geräusch begann: feucht, rhythmisch, unverkennbar. Valentina blies ihm einen. Ich hörte das Schmatzen des Speichels, die Art, wie sie würgte und wieder anfing, dieses eindeutige Geräusch eines Mundes, der einen Schwanz bis in den Hals nimmt und dort einen Moment verharrt, bevor er sich zurückzieht. Ricardo stieß tief aus seiner Kehle ein langes Knurren aus, das Geräusch eines Mannes, dem gerade mit einer Zunge das Gehirn aus dem Kopf geleckt wird.

— Du bist so eine geile Schlampe —keuchte er—. Blas ihn mir ganz, lass nichts übrig.

— Mmmh … du hast einen wunderschönen Schwanz, so dick, wie ich ihn mag. Lass mich ihn langsam lutschen, so, siehst du, wie er tropft? Ganz nass von meinem Speichel. Fick meinen Mund, Ricardo. Pack mich an den Haaren und fick ihn, als wäre er eine Muschi.

Ich muss an die Tür klopfen. Den Kübel abstellen und nach unten gehen.

Ich bewegte mich nicht.

Ich spürte Hitze in meinem Hals. Eine Hitze, die nach unten sank und sich mit einer Beharrlichkeit zwischen meinen Beinen festsetzte, die keinen Widerspruch duldete. Ich stellte den Kübel auf den Servicewagen neben der Wand und lehnte den Rücken gegen das Holz der Tür. Nur um besser zu hören, sagte ich mir. Nur noch einen Moment.

Das Geräusch des Blowjobs wurde intensiver. Ich hörte, wie Ricardo ihr das Gesicht nach unten drückte; das Schmatzen wurde heftiger, tiefer, dieses gedämpfte Würgen einer Kehle, die sich öffnet, um alles aufzunehmen, was man ihr hineinstößt. Valentina stöhnte mit vollem Mund, und ihre Stöhner vibrierten an seinem Fleisch wie eine kalkulierte Folter.

— Genug, genug, ich komme gleich —keuchte Ricardo—. Noch nicht.

— Ganz ruhig, Papi. Komm, fick mich jetzt. Schau, wie nass meine Muschi davon ist, dass ich ihn dir gelutscht habe. Stell dich hinter mich und steck ihn ohne Umwege rein.

Ich hörte das Knarren des Bettes, als es das Gewicht von ihnen beiden aufnahm. Danach das obszönste Geräusch von allen: das feuchte Schmatzen eines Schwanzes, der auf einmal in eine triefend nasse Muschi glitt, bis ganz nach hinten. Valentina schrie auf, ein hoher, echter Schrei, in dem keine Spur professioneller Höflichkeit lag.

— Oh ja! Genau so, ganz rein, oh … schau, wie du ihn mir reinrammst!

Ich öffnete den ersten Knopf meiner Bluse.

Zwanzig Jahre makellose Karriere.

Der Rhythmus des Bettes setzte ein. Trockene, regelmäßige Schläge, das Kopfteil gegen die Wand in einem festen, anhaltenden Takt, der trotz des Holzes den ganzen Flur erfüllte. Und darunter dieses unverkennbare Geräusch von Fleisch auf Fleisch, von seinem Oberschenkel, der gegen ihren Arsch stieß, von ihrer Muschi, die seinen Schwanz verschluckte und ihn immer wieder zurückgab.

Ich öffnete den zweiten Knopf. Dann den dritten. Ich schob die Hand in meinen BH und zwickte in meine Brustwarze, die so hart war, dass die Berührung wehtat.

— Fick mich hart, Ricardo, fick mich wie eine Hündin, los, noch härter, ich zerbreche nicht. Pack meine Titten. Ja. Ja. Drück sie fest, hinterlass mir deine Abdrücke.

— Was für ein geiler Fickarsch, schau, wie du meinen Schwanz zusammenquetschst, diese Muschi lässt nie locker …

— Heute Nacht gehört er ganz dir, er gehört dir, fick ihn, zerfick ihn …

Ich schloss die Augen. Meine Finger fanden den Saum des Rocks. Langsam hob ich ihn an, ohne nachzudenken, als täte es jemand anderes. Der Flur war vollkommen menschenleer. In diesem Moment gab es auf der Welt niemanden außer mir, der Tür von Zimmer zweiundvierzig und diesen Geräuschen, die direkt in meinen Körper drangen.

Ich berührte mich über dem Höschen, und die Berührung war wie ein Stromstoß, der mich vom Unterbauch bis zu den Schultern durchfuhr. Der Slip war triefend nass, klebte an meinen Schamlippen, und ich konnte meinen eigenen Geruch spüren, der mir in die Nase stieg.

Ich schob den Stoff zur Seite. Meine Finger versanken im heißen Fleisch einer Muschi, die mich seit Jahren nicht mehr mit solcher Dringlichkeit um etwas gebeten hatte. Langsam tastete ich mich auf und ab, suchte nach der Klitoris, und als ich sie fand, musste ich mir auf die Lippe beißen, um keinen Laut auszustoßen.

Drinnen änderte sich der Rhythmus. Das Bett hielt für eine Sekunde inne, und ich hörte Valentinas Stimme, tiefer, beinahe schnurrend.

— Dreh dich jetzt um. Leg mich auf den Bauch und pack mich an den Haaren. Ich will, dass du mich so fickst, mit dem Gesicht gegen die Matratze. Und spuck mir auf den Arsch, Papi, spuck richtig drauf, dann lasse ich dich ihn auch reinstecken.

Ich hörte das Ausspucken. Ich hörte Ricardos kehliges Stöhnen. Ich hörte das tiefere, langsamere Geräusch eines Schwanzes, der begann, in einen engen Arsch einzudringen, Millimeter für Millimeter, während Valentina mit einer Mischung aus Schmerz und Triumph stöhnte.

— Langsam, langsam … so, oh ja, noch ein kleines Stück … steck ihn ganz rein, los, jetzt ist er vollständig drin. Und jetzt fick meinen Arsch, wie es sich gehört. Hart. Ohne aufzuhören.

Die Schläge begannen von Neuem, diesmal tiefer, brutaler. Das Kopfteil hämmerte gegen die Wand wie ein außer Kontrolle geratener Herzschlag. Ricardo knurrte bei jedem Stoß, und Valentina stieß eine obszöne Litanei aus: „Ja, ja, ja, genau so, Papi, so, zerfick ihn mir, hör nicht auf, nimm mich ganz.“

Ich masturbierte im Flur, bereits mit zwei Fingern in mir und dem Daumen auf der Klitoris, und bewegte mich im selben Rhythmus wie das Bett von Zimmer zweiundvierzig. Ich spürte, wie sich die inneren Muskeln um meine eigenen Finger zusammenzogen, sich anspannten und wieder lockerten, als hätten sie ein Eigenleben. Die andere Hand lag noch immer in meinem BH, massierte meine Brust und zog die Brustwarze zwischen den Fingern, bis sie schmerzte.

— Ich komme gleich, Ricardo, ich komme gleich, hör jetzt nicht auf, hör nicht auf … oh, oh, OH.

Valentina stieß einen hohen Schrei aus, der in den Zimmern auf beiden Seiten zu hören gewesen sein musste. Ricardo antwortete mit einem tiefen Brüllen, das immer lauter wurde, bis es in kurzen, tierischen Keuchern zerbarst.

— Drinnen oder draußen? —brachte er knurrend hervor.

— Drinnen, in den Arsch, lass alles in mir, Papi, füll mich, füll mich, oh ja, ja, spritz alles in mich hinein …

Ihr Höhepunkt war auch meiner. Ich hörte den letzten Stoß, diesen trockenen, tiefen Schlag, und Ricardos heiseres Stöhnen, als er sich entleerte. Im selben Augenblick stieg mein eigener Orgasmus lautlos und verheerend von den Knien bis in den Nacken, während ich so fest auf meine Unterlippe biss, dass ich Eisen schmeckte. Meine Beine zitterten. Meine Muschi pochte um meine Finger, in langen, anhaltenden Kontraktionen, von denen jede die nächste hervorzog und mir keine Luft zum Atmen ließ.

Drinnen ging der Sturm langsam zu Ende. Ich hörte Valentina leise lachen, zufrieden, diese Art Lachen, das nach einem guten Orgasmus hervorbricht. Ich hörte Ricardo atmen, als wäre er zehn Häuserblocks weit gerannt.

Ich blieb gegen das Holz gelehnt stehen, den Rock noch immer hochgeschoben, die Finger glänzend und klebrig, ohne mich zu bewegen.

***

Ich hatte mich in weniger als zwei Minuten wieder hergerichtet. Zwei Jahrzehnte im Umgang mit unvorhergesehenen Situationen lehren einen, so schnell in den professionellen Modus zurückzukehren, dass man sich manchmal selbst damit überrascht. Ich wischte mir die Finger mit einem Taschentuch aus der Tasche ab, richtete meine Kleidung, knöpfte die Bluse von unten nach oben zu und strich den Rock mit den Handflächen glatt. Noch immer spürte ich meine pochende, angeschwollene Muschi, noch immer spürte ich den fremden Samen, als wäre es meiner. Ich hob den Kübel auf.

Ich klopfte zweimal.

Ricardo öffnete mit leicht zerzaustem Haar und nachlässig gebundenem Bademantel, aber mit dem ruhigen, zufriedenen Gesichtsausdruck eines Mannes, der gerade genau das bekommen hatte, was er wollte. Er sah mich mit der freundlichen Zerstreutheit an, die Männer in diesem Zustand an den Tag legen. — Na, wie lange hast du gebraucht —sagte er, ohne echte Feindseligkeit—. Danke.

Hinter ihm konnte ich im Spiegel des inneren Flurs der Suite Valentina sehen, nackt und bäuchlings auf dem zerwühlten Bett liegend, ein weißer Faden, der ihr zwischen den Pobacken hinablief. Sie sah mich aus diesem Spiegel an. Und lächelte.

Sie nahm den Kübel. Die Tür schloss sich.

Ich ging in die Lobby hinunter.

***

Zwanzig Minuten später hörte ich die hohen Absätze. Diesen unverkennbaren Rhythmus auf dem Marmor. Valentina durchquerte die Lobby in Richtung Ausgang und sah vollkommen makellos aus: der rote Lippenstift unberührt, die goldene Tasche in der Hand, diese Haltung einer Frau, die einen Arbeitstag erfolgreich beendet hat und es weiß.

Sie blieb vor dem Empfang stehen.

Sie legte eine Visitenkarte auf den Marmor. Ein weißes Rechteck mit ihrem Namen und einer Telefonnummer, ohne weitere Erklärung.

— Falls du eines Tages etwas anderes als Champagner willst —sagte sie.

Sie griff in ihre Tasche und holte einige Geldscheine heraus. Mit der Selbstverständlichkeit einer Frau, die diese Geste schon tausendmal gemacht hat, schob sie sie mir zu.

— Wofür ist das? —fragte ich.

— Für den Service —antwortete sie. Und in ihrem Lächeln lag etwas, das mir sagte, dass sie alles wusste. Dass sie es von Anfang an gewusst hatte, von dem Augenblick an, in dem sie mich allein in jenem Flur zurückgelassen hatte—. Du warst ein perfektes Publikum, Püppchen. Die Türen von Vier-Sterne-Hotels sind dünner, als man denkt. Und Frauen, die sich draußen anfassen, kann man ebenfalls hören. Du atmest anders, wenn du kommst, wusstest du das?

Ich spürte, wie mir die Röte bis zu den Ohren stieg.

— Beim nächsten Mal —fügte sie hinzu und beugte sich ein wenig über den Tresen, so nah, dass ich ihr Parfüm vermischt mit einer schwachen Spur von frischem Sex roch—, fasst du dich nicht an der Tür an, sondern kommst rein. Ich lege dich aufs Bett, spreize dir die Beine und lecke dir diese Muschi, bis du mich anflehst, aufzuhören. Und ich mache es dir umsonst, Püppchen. Bei Frauen wie dir verlange ich kein Geld. Geld nehme ich fürs Arbeiten.

Sie zwinkerte mir zu, warf mir einen Kuss aus der Luft zu und verließ das Hotel durch die Drehtür, ohne sich umzusehen.

Ich blieb allein mit der Stille der Rezeption, ihrer Karte in der Hand, den Geldscheinen auf dem Tresen, dem noch immer feuchten Slip, der an meinem Körper klebte, und der Gewissheit, dass ich in jener Nacht eine Grenze überschritten hatte, zu der ich es überhaupt nicht eilig hatte zurückzukehren.