Nach fünf Jahren gestand mir mein Kollege alles

Andrés und ich teilten uns seit fünf Jahren ein Büro. Eine Wand aus Fenstern trennte uns vom Rest des Büros, zwei gegenüberstehende Schreibtische und eine Pflanze dazwischen, die sich niemand zu gießen traute, weil sie immer am Ende verdorrte. Wir arbeiteten in einer Werbeagentur in Las Palmas. Er betreute die großen Konten, und ich koordinierte das Designteam. Anfangs begegneten wir einander mit der lauwarmen Höflichkeit von Leuten, die denselben Aufzug teilen, und nicht viel mehr.

Er hatte seine Frau in dem Jahr verloren, als ich dort zu arbeiten anfing. Ich kam aus einer Scheidung, die mir das Gesicht gezeichnet hatte, und mit einer Teenagertochter, die ich nicht ansehen konnte, ohne Schuld zu empfinden. Wir beide waren kaputt, und ich glaube, wir haben uns sofort wiedererkannt. An einem ganz gewöhnlichen Mittwoch fragte er mich, wie es so lief, und ich erzählte ihm die Wahrheit. Eine Woche später war er es, der mir seine erzählte. So begann unsere Freundschaft, leise redend in einem Büro mit halb heruntergelassenem Rollo.

Jahrelang waren wir genau das: Vertraute. Er half mir, das Schuldgefühl einer abwesenden Mutter auszuhalten, wenn ich reisen musste. Ich hörte ihm zu, wie er immer wieder dieselben Anekdoten über seine Frau erzählte, bis er von ihr sprechen konnte, ohne dass seine Stimme brach. Freitags aßen wir zusammen, und manchmal gingen wir nach Feierabend noch unten ein Bier trinken. Sonst nichts. Fünf Jahre lang nichts sonst.

Meine Tochter zog im September zum Studieren nach Valencia, und ich betrat dieses viel zu große Haus, als wäre es ein geschlossenes Museum. In jener Woche merkte Andrés, dass mit mir etwas nicht stimmte. An einem Donnerstag im November, nach einer Präsentation, die sich bis neun Uhr abends hingezogen hatte, schlug er vor, mit mir in einem neuen Lokal am Hafen zu essen. Ich sagte ohne zu zögern zu.

—Du wirkst in letzter Zeit viel zu allein — sagte er, während wir die zweite Flasche bestellten.

—Bin ich ja auch.

Es war nicht das erste Mal, dass wir so miteinander redeten, aber an diesem Abend war etwas anders. Vielleicht lag es am Wein, vielleicht daran, dass ich ein schwarzes Kleid trug, das ich sorgfältiger als sonst ausgesucht hatte, vielleicht auch daran, dass er sich extra vor dem Treffen rasiert hatte. Als er das dritte Glas bestellte, sah ich schon auf seine Hände, wie man die Hände eines Mannes anschaut, den man gleich berühren will.

—Darf ich dir was erzählen? —sagte er und rührte im Wein herum—. Etwas, das ich noch nie jemandem aus der Arbeit erzählt habe.

—Erzähl.

Er sprach über seine Frau. Er sprach über das Sexleben, das sie miteinander gehabt hatten, über die Clubs, in die sie gegangen waren, als er Anfang dreißig war, über die Dreier, die sie gemeinsam gesucht hatten, über andere Frauen und auch den einen oder anderen Mann, den sie in ihr Bett geholt hatten. Er erzählte mir, wie seine Frau schreiend gekommen war, wenn zwei sie gleichzeitig fickten, wie sehr es ihn erregte, sie mit einem anderen Schwanz im Mund zu sehen, während er sie unten leckend verwöhnte, wie sie zu dritt in Sperma und Schweiß gebadet endeten und sich umarmt schlafen legten, ohne sich zu waschen. Er sprach auch über eine frühere Zeit, lange vor der Ehe, als er während seiner Jahre in Bilbao etwas mit anderen Männern gehabt hatte, über Schwänze, die er in Darkrooms geblasen hatte, darüber, wie ihn mit zweiundzwanzig zum ersten Mal gegen eine Badezimmerwand gefickt hatte. Er erzählte es ohne Scham, langsam, als hätte er jahrelang darauf gewartet, es endlich laut sagen zu können.

Ich hörte ihm mit beschleunigtem Herzen zu, und meine Unterhose war unter dem Kleid nass. Nicht vor Empörung. Aus einem anderen Grund.

—Warum erzählst du mir das jetzt? —fragte ich.

—Weil ich sonst niemanden habe, dem ich es erzählen kann. Und weil ich schon lange nicht mehr gefickt habe. Und weil ich glaube, dass du auch schon lange nicht mehr ficken warst.

Ich hielt seinem Blick eine Sekunde länger stand, als einer Kollegin zusteht. Dann senkte ich den Blick auf mein Glas.

—Ich muss dir auch etwas erzählen —sagte ich.

Ich erzählte ihm von meiner Ehe, über die ich mit niemandem je ernsthaft gesprochen hatte. Von der sexuellen Langeweile, in die wir unbemerkt geraten waren, von den Fantasien, die ich still gesammelt hatte, während er, mein Exmann, neben mir schnarchte. Ich sagte ihm, dass ich mich selbst befriedigte und mir vorstellte, von zwei Männern gleichzeitig gefickt zu werden, dass ich davon träumte, gleichzeitig eine Muschi und einen Schwanz im Mund zu haben. Ich erzählte ihm, dass ich nach der Scheidung, in einer seltsamen Phase, drei Monate lang etwas mit einer Freundin aus dem Fitnessstudio gehabt hatte, dass ich ihre Muschi bis zur Erschöpfung geleckt hatte und sie mir auf eine Art in den Mund gekommen war, an die ich mich bis heute erinnerte, und dass es beendet wurde, weil sie vor sich selbst Angst bekam, nicht ich. Ich erzählte ihm, dass ich seither wie eine Nonne lebte, nur mit dem Vibrator als einzigem Gefährten, aus Angst vor dem, was passieren könnte, wenn ich mich gehen ließ.

Andrés hörte mir mit derselben Intensität zu, mit der ich ihm zugehört hatte. Als ich fertig war, legte er die Hand über die Tischdecke und streifte meine Finger.

—Sollen wir zahlen? —fragte er.

—Ja.

***

Seine Wohnung war zehn Minuten zu Fuß entfernt. Während des Weges sprachen wir nicht. Ich blickte auf den Boden und er hatte die Hände in den Taschen, und zwischen uns lag eine Stille, die schwer war wie eine bereits getroffene Entscheidung. Als wir in die Wohnung hinaufgingen und er die Tür schloss, wusste ich immer noch nicht genau, was ich wollte. Ich wusste nur, dass ich nicht nach Hause gehen würde, ohne dass er mich fickte.

Er bot mir noch ein letztes Glas an. Wir setzten uns aufs Sofa, er an ein Ende und ich ans andere, die nackten Füße auf den Kissen in der Mitte. Wir redeten noch eine Weile, diesmal über kleine Dinge, über Reisen, die noch ausstanden, über Alben, an die wir uns erinnern wollten. Irgendwann merkte ich, dass der Abstand zwischen uns kleiner geworden war, ohne dass ich beschlossen hatte, mich zu bewegen.

—Lucía —sagte er leise.

—Was?

—Wenn du willst, dass wir aufhören, dann hören wir jetzt auf. Danach will ich nicht mehr.

Ich antwortete nicht. Ich rückte langsam näher, legte ihm die Hand in den Nacken und küsste ihn so, wie ich ihn seit Monaten hatte küssen wollen, ohne es gewusst zu haben. Er schmeckte nach Wein und nach einem Parfum, das ich aus dem Büro kannte. Seine Hände hielten einen Moment still, als könne er kaum glauben, dass ich den ersten Schritt gemacht hatte, und dann glitten sie mit einer Sicherheit über meine Taille, die etwas in mir löste. Ich packte seine Hand und legte sie direkt zwischen meine Beine, über den Stoff des Kleides, damit ihm kein Zweifel blieb, wie nass ich war.

—Verdammt —murmelte er gegen meinen Mund—. Du bist ja klatschnass.

—Ich bin seit dem Moment klatschnass, als du im Restaurant von den Dreiern erzählt hast.

Er legte mich aufs Sofa, ohne mich weiter zu küssen. Er öffnete die Knöpfe meines Kleides einen nach dem anderen, ohne Eile, und sah mir zwischen jedem Knopf in die Augen, als bitte er wortlos um Erlaubnis. Als er den Stoff aufmachte und die Hände über meinen BH gleiten ließ, ging mein Atem schon stoßweise, und ich suchte seinen Buckel über der Hose. Er war hart. Sehr hart. Ich drückte ihn mit der offenen Hand, und er stieß einen rauen Laut gegen meinen Hals aus.

—Bist du sicher? —flüsterte er mir ins Ohr.

—Halt endlich die Klappe und fick mich.

Er lachte, und dieses Lachen war das letzte zärtliche Geräusch der Nacht. Er zog mir das Kleid ganz aus und ließ mich in Unterwäsche zurück, mit dem Rücken gegen das kalte Leder des Sofas und die Beine gespreizt, ohne dass ich sie selbst bewegt hätte. Er begann, meinen Hals zu küssen, die Schlüsselbeine, den Ansatz meiner Brüste über dem BH. Jeder Kuss rückte näher an die Mitte, und mit jedem Zentimeter krallte ich die Nägel etwas fester in seine Schulter.

Meinen BH bekam er mit einer Geschicklichkeit ab, die ich nicht erwartet hatte. Er widmete sich meinen Titten viel länger, als mir jemals jemand Aufmerksamkeit geschenkt hatte. Er leckte sie völlig, sog an den Nippeln, bis sie hart wie Stein waren, biss vorsichtig hinein und zog dann mit den Zähnen daran, bis ich stöhnte. Mit einer Hand presste er eine Brust, mit dem Mund bearbeitete er die andere, und zwischen Nippel und Nippel hob er immer wieder den Blick, um mein Gesicht zu sehen. Ich hatte die Augen geschlossen und bog den Rücken unbewusst durch, rieb meine nasse Möse an seinem Oberschenkel.

—Sieh mich an —sagte er.

Ich öffnete die Augen. Er hatte die Stirn verschwitzt und die Lippen halb geöffnet, glänzend vor Speichel. Er küsste sich an meinem Bauch hinunter, hielt am Hüftknochen inne, biss sanft in den Gummizug meines Slips und zog ihn mit den Zähnen nach unten. Als er ihn ganz abgestreift und mir die Beine mit einem Ruck geöffnet hatte, sah er meine Möse ein paar Sekunden lang schweigend an, mit einem Gesichtsausdruck, den ich noch nie bei ihm gesehen hatte.

—Was für eine schöne Möse du hast, verdammt.

—Rede nicht. Leck sie.

Und er leckte sie. Er ging auf die Knie auf den Boden, packte mich an den Schenkeln und zog mich bis an die Sofakante, und er schob mir die ganze Zunge in einem einzigen Lick hinein, sodass ich den Arsch vom Leder hob. Er fing langsam an, leckte meine Schamlippen von außen nach innen, sog an der Klitoris mit geschlossenen Lippen, als gäbe er mir dort unten Küsschen. Dann steckte er die ganze Zunge hinein und fickte mich mit ihr, rein und raus, während er mit dem Daumen Kreise auf der Klitoris zog.

—Nimm sie tiefer —bat ich ihn, und ich erkannte meine eigene Stimme nicht wieder—. Stecks mir bis ganz nach hinten rein.

Er steckte mir zwei Finger hinein. Er krümmte sie nach oben, suchte den Punkt, den nur ich selbst finden konnte, und fand ihn sofort. Er begann schnell zu stoßen, mit der ganzen Hand, während er ununterbrochen meine Klitoris saugte. Ich hatte eine Hand in seinem Haar und zog ihn an mich, mit der anderen drückte ich mir eine Brust, und es war mir inzwischen völlig egal. Ich ritt ihm ins Gesicht, ohne zu fragen, rieb mich an seinem Mund, suchte den Winkel, und er ließ sich widerstandslos die Fresse ficken, die Augen halb geschlossen und die Wangen von meinen Säften glänzend.

—Ich komm gleich, ich komm gleich, hör nicht auf, hör nicht auf …

Ich kam das erste Mal mit dem Gesicht gegen das Kissen gepresst, damit mich nicht das halbe Haus hörte, und hielt seinen Kopf zwischen meinen Schenkeln fest, bis ich ihn fast erstickte. Ich spürte, wie der Orgasmus wie ein Stromschlag in mir nach unten schoss, und als ich die Augen öffnete, leckte er mich immer noch, jetzt langsamer, und trank alles auf, was ihm in den Mund gelaufen war.

—Komm her —sagte ich keuchend—. Setz dich rauf, ich will dir einen blasen.

Er kam hoch. Ich öffnete eilig seinen Gürtel und zog ihm selbst Hose und Unterhose herunter, und sein Schwanz sprang mir ins Gesicht, hart und tropfend. Er war härter, als ich in seinem Alter erwartet hätte, dick, mit violetter Eichel und einem dicken Tropfen Vorlust an der Spitze. Ich leckte ihn zuerst von oben bis unten, kostete ihn. Ich leckte seine Eier einzeln, steckte sie einzeln in den Mund, und dann ging ich zur Spitze hoch und nahm ihn mit einem Schlag ganz in den Mund, bis tief in den Rachen.

—Verdammt, Lucía, verdammt …

Ich blies ihn, als hätte ich jahrelang keinen mehr geblasen, was ja stimmte. Ich zog ihn ganz heraus, strich mit der Zunge über das Frenulum, spuckte auf die Spitze und nahm ihn wieder bis zum Anschlag. Er hielt meinen Kopf mit beiden Händen, ohne Druck auszuüben, nur um den Rhythmus vorzugeben, und sah mich mit offenem Mund an, als könne er es nicht glauben. Ich sah zu ihm hoch, den Schwanz im Mund, und er stieß ein Stöhnen aus, das mir die Möse nur vom Hören enger machte.

—Stopp, stopp —sagte er plötzlich—. Hör auf oder ich komm dir in den Mund, bevor es überhaupt angefangen hat.

—Dann komm eben. Ich schluck ihn ganz.

—Nein. Ich will dich erst ficken. Ich komme in dir.

Er legte mich wieder hin. Er holte ein Kondom aus der Brieftasche, die auf dem Tisch lag —er hatte es dort schon hingelegt, bevor ich kam, begriff ich plötzlich—, und zog es mit einer Ruhe an, die mich wahnsinnig machte. Ich rieb mir die Klitoris, während ich ihn ansah, unfähig zu warten. Als er sich über mich beugte, machte er meine Beine ganz auf, packte seinen Schwanz mit der Hand und strich ihn von oben nach unten über meine Lippen, machte ihn an mir nass, bevor er nur die Spitze hineinsteckte.

—Steck ihn jetzt rein, bitte.

Er versank mit einem einzigen langen Stoß in mir, und wir beide stießen gleichzeitig die Luft aus. Er füllte mich ganz aus. Ich spürte ihn in mir pulsieren, während er einen Moment stillhielt, sich einpasste, und dann begann er sich langsam zu bewegen, bis auf den Grund bei jedem Stoß.

Das war kein unbeholfener Fick. Zuerst war er langsam, konzentriert, mit offenen Augen. Er bewegte sich und sah mir ins Gesicht, änderte den Rhythmus je nachdem, wie ich reagierte, und flüsterte mir Dinge ins Ohr, die meine Temperatur immer weiter steigen ließen.

—So eng bist du, verdammt. Deine Möse macht mich wahnsinnig.

—Fester. Fick mich fester.

Und er beschleunigte. Er packte mich von hinten an den Knien und zog meine Beine auf, bis sie an meiner Brust klebten, und begann, mich mit Stößen bis ganz nach hinten zu nehmen, die mich auf dem Sofa hochschieben ließen. Er sah mir beim Ficken ins Gesicht, und gelegentlich senkte er den Blick, um zu sehen, wie er in mich hinein- und wieder herausglitt, glänzend von meinen Säften.

—Dreh dich um —sagte er—. Geh auf alle Viere.

Ich drehte mich ohne zu diskutieren. Ich ging auf alle Viere auf dem Sofa, den Hintern zu ihm hin, und sah ihn über die Schulter an. Er packte seinen Schwanz und steckte ihn mir mit einem Stoß wieder hinein, hielt mich mit einer Hand an der Hüfte fest und gab mir mit der anderen einen Klaps auf den Hintern, der meine Möse um ihn herum zusammenzucken ließ.

—Verdammt, genau so, genau so.

—Mehr, gib mir mehr.

Er gab mir mehr. Er fickte mich von hinten mit einer Kraft, die ich ihm nicht zugetraut hatte, packte mir mit der anderen Hand ins Haar und zog meinen Kopf nach hinten, damit ich den Rücken durchbog. Ich hatte den Mund offen und keuchte unkontrolliert, spürte ihn mit jedem Stoß bis tief unten. Er steckte seinen in Speichel nassen Daumen in meinen Arsch, und da verlor ich endgültig die Kontrolle.

—Ich komm gleich nochmal, verdammt, hör nicht auf.

—Komm auf meinem Schwanz. Komm.

Ich kam, während ich mich am Arm des Sofas festklammerte, die Zähne in die Rückenlehne schlug, der ganze Körper zitterte und meine Möse seinen Schwanz in Stößen zusammendrückte. Er hielt noch ein paar Sekunden durch, wechselte den Rhythmus, und dann drückte er mir die Finger in die Hüften und stieß drei- oder viermal hintereinander bis zum Anschlag zu.

—Ich komm, ich komm in dir, verdammt …

Er ließ ein tiefes, langes Stöhnen los, und ich spürte, wie sein Schwanz in mir pochte, während er in das Kondom hineinspritzte und weiter langsam in mich stieß, bis zum letzten Tropfen. Er blieb noch eine Weile in mir, atmete über meinem Rücken, mit der Stirn zwischen meinen Schulterblättern. Dann zog er sich langsam zurück, und ich spürte die Leere, als hätte er mir etwas herausgerissen.

***

Wir lagen auf dem Sofa, ohne zu reden, noch immer außer Atem. Er legte mir den Arm unter den Nacken, und ich kuschelte mich an seine Brust, spürte sein Herz noch immer heftig schlagen. Erst dort, nach dem, was wir gerade getan hatten, merkte ich, dass ich zum ersten Mal seit fünf Jahren seinen nackten Oberkörper sah.

—Und jetzt? —fragte ich.

—Jetzt das, was du willst. Aber ich muss dir noch etwas beichten.

—Mach mir keine Angst.

—Keine Angst. Es ist nur so, dass ich schon lange wieder Lust auf die Dinge habe, von denen ich dir erzählt habe. Den Club, das Teilen. Zu sehen, wie ein anderer Schwanz in die Muschi der Frau geht, mit der ich zusammen bin. Ihn danach zu essen, voller der Sahne eines anderen. Ich habe niemanden dafür. Und ich dachte, vielleicht du …

Ich richtete mich ein wenig auf, um ihm in die Augen zu sehen. Er sagte nichts mehr. Er ließ mich nachdenken. Mein Herz schlug, als hätte man mich zum ersten Mal zum Tanzen aufgefordert, und meine Möse zog sich schon wieder zusammen, nur bei der Vorstellung.

—Erzähl mir alles —sagte ich—. Alles, was du ausprobieren willst. Und ich erzähle dir meins. Und vielleicht …

—Vielleicht was.

—Vielleicht haben zwei Menschen, die fünf Jahre lang geschwiegen haben, eine Menge zusammen zu tun. Ich will auch einen anderen Schwanz sehen. Und eine andere Muschi. Und ich will, dass mich zwei Männer ficken, während du zuschaust.

Er lächelte, und ich spürte, wie sein Schwanz sich wieder gegen meinen Oberschenkel hob.

—Noch mal —sagte ich—. Bevor es hell wird. Noch mal.

Er küsste mich langsam, diesmal ohne Eile, so, wie man jemanden küsst, mit dem man gerade einen Pakt geschlossen hat, der noch keinen Namen hat. Und er fickte mich gleich dort noch einmal, auf dem Sofa, langsamer und dreckiger, flüsterte mir ins Ohr von allem, was er mir antun würde, von allem, was wir gemeinsam suchen würden, von den Schwänzen, die ich blasen würde, während er mich fickte, von den Frauen, denen ich die Muschi lecken würde, während er zusah. Ich kam noch zweimal, bevor er zum zweiten Mal in mir fertig wurde.

Am nächsten Tag kam ich vor ihm ins Büro, noch mit weichen Beinen und einer von zu viel Benutzung gereizten Möse. Ich wartete in unserem Büro auf ihn, mit heruntergelassenem Rollo, zwei Kaffees auf meinem Tisch und dieser verwelkten Pflanze zwischen den beiden Schreibtischen. Als er hereinkam, schloss er die Tür und sah mich an, ohne etwas zu sagen. Ich sagte auch nichts. Wir beide wussten, dass wir gerade eine Tür geöffnet hatten, durch die wir noch oft gehen würden.

Das ist die erste Beichte. Es werden noch weitere folgen.