Was ich meiner Kommilitonin nie erzählt habe

Es gibt Erinnerungen an die Universität, die ich nur für mich behalte. Ich erzähle sie weder bei Treffen mit Freunden noch erwähne ich sie in der Familie. Es sind die, die in irgendeiner verschlossenen Schublade leben, die ich von Zeit zu Zeit öffne, wenn ich mich daran erinnern muss, dass ich einmal eine Person war, die wusste, wie man etwas aufs Spiel setzt. Was ich jetzt erzählen werde, ist eine davon.

Es war im zweiten Jahr. Ich belegte die meisten Kurse zusammen mit Sofía, einem Mädchen mit schwarzem Haar und unkompliziertem Wesen, das im Viertel neben dem Campus wohnte. Wir verstanden uns gut, ohne enge Freundinnen zu sein: Wir lernten zusammen, liehen uns die Mitschriften und gingen manchmal mit derselben Gruppe aus. Nicht mehr. Aber es gibt eine Nacht, die meine Sicht auf sie veränderte und, ohne dass sie es wusste, auch auf mich.

Es war bei einem unserer Abende, ohne Männer. Vier Mädchen, eine kleine Wohnung, zwei Flaschen billiger Wein und das Selbstvertrauen, das Alkohol gibt, wenn die Nacht voranschreitet. Irgendwann driftete das Gespräch zu den Freundinnen und Freunden ab, wie immer. Sofía war seit fast zwei Jahren mit Mateo zusammen, einem Typen, den ich ein paar Mal gesehen hatte und der bei mir keinen besonderen Eindruck hinterlassen hatte. Mittelgroß, nicht besonders schön, aber mit einem eindeutig trainierten Körper. Sie erwähnte ihn mit dieser Mischung aus Zärtlichkeit und Frustration, die Menschen haben, wenn sie von etwas sprechen, das sie nicht lösen können.

—Das Problem —sagte sie nach einer Pause— ist, dass er viel zu groß ist. Ohne dass ich danach am Ende nicht wund werde, geht er nicht rein.

Die anderen lachten. Ich nicht. Ich nahm einen langen Schluck Wein und hörte ihr aufmerksamer zu, als ich es mir anmerken ließ.

Sofía erklärte, dass sie nach jedem Fick untenrum geschwollen war, dass sie die Häufigkeit inzwischen fast auf null reduziert hatten und dass Mateo mit all dem unbenutzten Schwanz sicher eine andere ficken oder sich einen runterholen musste, bis er leer war. Sie sagte das ohne echten Groll, fast wie eine Tatsache, die sie längst akzeptiert hatte. Die anderen wechselten bald das Thema. Ich blieb mit meinen Gedanken hängen.

Nicht bei Sofía. Bei Mateo. Bei seinem Schwanz. Bei der genauen Größe. Dabei, wie sich das in einer anfühlen würde, die ihn wirklich aufnehmen konnte.

***

Ich brauchte zwei Wochen, um etwas zu unternehmen. Das war kein Impuls: Es war eine Entscheidung, die ich langsam traf, mit Ruhe, während ich abwog, was mir wichtig war und was nicht. Sofía war nicht meine beste Freundin. Mateo war ihr sowieso nicht treu, wenn man ihren Andeutungen glaubte. Und ich hatte seit Monaten ein Sexleben, das mir nicht gab, was ich brauchte: zwei Typen mit normalen Schwänzen, die keine Ahnung vom Ficken hatten und kamen, bevor ich überhaupt angefangen hatte.

Den Namen des Fitnessstudios, in dem er trainierte, bekam ich über ein beiläufiges Gespräch mit Sofía über Trainingsroutinen heraus. Ich wechselte in dieses Studio, ohne ihr etwas zu sagen. Ich ging an einem Dienstagnachmittag hin, mit der inneren Ausrede, dass ich nur mal schauen wollte.

Mateo trainierte im Hantelbereich mit der Konzentration von jemandem, der das seit Jahren macht. Er trug ein abgeschnittenes Shirt, das die Schultern freiließ, und eine enge Hose, die wenig der Fantasie überließ. Mir war sofort klar, warum Sofía ihn in diesen Worten erwähnt hatte. Selbst angezogen zeichnete sich die Beule deutlich gegen seinen Oberschenkel ab, schwer und lang, und der bloße Anblick presste mir die Muschi zusammen. Er bewegte sich durch den Raum, als wüsste er, dass man ihn ansah, ohne Angeberei, aber auch nicht ohne Nachlässigkeit.

Ich beobachtete ihn eine halbe Stunde lang unverhohlen. Er merkte es. Solche Dinge fallen immer auf, und er hatte genug Erfahrung, um das zu erkennen.

Am nächsten Tag ging ich wieder hin. Diesmal machte ich mir nicht einmal den geringsten Mühe, unauffällig zu wirken: Ich sah ihn direkt an, als wir den Cardio-Bereich kreuzten, und hielt den Blick, bis er zuerst wegschauen musste. Fünf Minuten später kam er mit dem Vorwand zu mir, mich zu fragen, ob ich eine Hantel benutze, die neben mir lag.

—Nein, die ist frei —sagte ich.

—Ich meine, dich hier schon mal gesehen zu haben. Bist du nicht Sofías Freundin?

—Kommilitonin. Sie hat mir dieses Studio empfohlen.

Er lächelte. Es war ein Lächeln, das seinen Wert kannte, das von jemandem, der daran gewöhnt ist, dass es funktioniert. Und es funktionierte, obwohl ich längst beschlossen hatte, dass es funktionieren würde, bevor er überhaupt den Mund aufmachte.

Wir redeten zwanzig Minuten lang, an die hintere Wand gelehnt. Als er mich fragte, ob ich an dem Nachmittag noch etwas trinken wolle, sagte ich ihm, dass ich lieber direkt zu ihm nach Hause gehen würde.

Es entstand ein Moment der Stille.

—Gut —sagte er.

***

Seine Wohnung war klein und ordentlich, im vierten Stock ohne Aufzug. Ich kam pünktlich an, mit genau der richtigen Nervosität, die echte Erwartungen mit sich bringen: nicht die, die einen lähmen, sondern die, die einen wach machen. Schon beim Treppensteigen spürte ich, wie meine Muschi pochte.

Mateo öffnete die Tür mit demselben Shirt wie im Studio. Er ließ mich ins Wohnzimmer, das ein großes Sofa an der Wand und ein Fenster mit Blick auf die Dächer des Viertels hatte. Es gab keine besondere Dekoration. Es war die Wohnung von jemandem, der allein lebt und dem das egal ist.

Er bot mir etwas zu trinken an. Ich lehnte ab. Ich zog meine Jacke aus und legte sie über die Stuhllehne.

—Was willst du hören? —fragte er, obwohl ich glaube, dass er die Antwort schon kannte.

—Nichts —sagte ich—. Ich will sehen, was du da unten hast.

Ich trug ein schlichtes Kleid, ohne etwas darunter. Ich zog es langsam aus, ohne daraus eine Show zu machen, aber auch ohne Eile. Als ich nackt vor ihm stand, im Wohnzimmer nur vom Straßenlicht erhellt, die Brüste offen und die Nippel schon hart, sah ich in seinem Gesicht genau das, was ich sehen wollte: volle Aufmerksamkeit, als hätte der Rest der Welt aufgehört zu existieren. Seine Augen wanderten direkt zu dem Dreieck zwischen meinen Beinen und blieben dort hängen.

Er war kleiner als ich. Er stand auf, legte die Arme um meine Taille und drückte sein Gesicht an meinen Hals. Ich spürte, wie er tief einatmete, meine Haut roch. Seine Hände glitten ruhig über meine Hüften, formten jede Kurve, und wanderten dann nach unten, um meinen Hintern mit beiden offenen Handflächen zu umfassen. Er drückte kräftig zu, spreizte meine Backen auseinander, und ich spürte gegen meine Hüfte den gespannten, dicken Wulst, der den Stoff seiner Hose nach vorn drückte. Ich legte die Hand daran, um es zu überprüfen. Meine Finger schlossen sich darum und reichten nicht einmal herum. Er war so dick, wie Sofía gesagt hatte, und noch halb steif.

—Du wirst dich damit benehmen —murmelte ich, mehr zu mir selbst als zu ihm.

Er schob mich sanft zum Sofa. Ich ließ mich darauf zurücksinken, die Beine schon schamlos gespreizt. Er kniete sich vor mir auf den Boden und zog mir die Schenkel mit den offenen Handflächen auseinander, schob sie so weit hoch, dass sie an meine Brust gedrückt wurden. Er sah meine Muschi aus der Nähe an, ohne Eile, wie jemand, der etwas inspiziert, das er langsam essen will. Dann senkte er den Kopf und begann, sie ohne Vorwarnung und ohne Umwege zu lecken.

Seine Zunge bewegte sich flach und breit über die Lippen, hoch bis zum Kitzler und wieder hinunter, und machte mich überall nass. Dann schob er sie mir so weit wie möglich hinein und stieß sie in langsamem Rhythmus tief in mich hinein, bis ich die Fersen gegen seinen Rücken drücken musste. Er saugte den Kitzler zwischen den Lippen, ließ ihn los, ging wieder hinunter. Während er mich mit dem Mund bearbeitete, steckte er zwei dicke Finger in mich und krümmte sie nach oben, auf der Suche nach genau dem Punkt drinnen. Als er ihn fand, hielt er den Druck dort konstant und ließ nicht los. Es war nicht perfekt, aber er machte es mit echtem Eifer, mit echtem Hunger, und das war in diesem Moment mehr wert als jede Technik.

Ich nahm mir Zeit. Ich ließ mich nicht vom ersten Drang der Eile mitreißen, sondern ließ die Spannung Schicht um Schicht anwachsen. Ich schloss die Augen. Ich hörte die Geräusche der Stadt draußen, den fernen Verkehr, das Summen des Kühlschranks in der Küche und darunter das feuchte Geräusch seines Mundes an meiner triefnassen Muschi. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen und gab den Rhythmus vor, drückte sein Gesicht jedes Mal gegen mich, wenn die Zunge genau die richtige Stelle traf. All das zusammen mit dem, was geschah, versetzte mich in einen Zustand der Konzentration, der manchmal mit Distanz verwechselt wird, in Wirklichkeit aber das Gegenteil ist: vollkommen anwesend zu sein.

Ich kam so, beim ersten Mal, indem ich seinen Kopf zwischen meine Schenkel presste und mich gegen das Sofa aufbog. Er hörte nicht auf. Er leckte mich langsam weiter, während ich mich schüttelte, zog es in die Länge, bis ich ihm die Stirn wegdrücken musste, damit er vom Kitzler abließ.

Mateo stand auf. Er zog sich das Shirt mit einer einzigen Bewegung aus und dann die Hose. Und da war er.

Sofía hatte in allem recht. Lang, dick, mit violettem Kopf und deutlich hervortretenden Adern entlang des Schafts. Er hing zwischen seinen Beinen, schon vollkommen hart, zur Decke zeigend, mit einem klaren Tropfen an der Spitze. Ich schätzte ihn mit dem Blick: drei Finger breit, mehr als zwanzig Zentimeter. Aber wo sie ein Problem sah, sah ich genau das, was ich seit Wochen gebraucht hatte.

Das wird gut.

Ich setzte mich an den Sofarand und nahm ihn in die Hand. Meine Finger reichten nicht einmal darum herum. Ich wog ihn ein paar Mal in der Hand, spürte das Gewicht, die Härte, die dicke Ader, die unten entlanglief. Dann beugte ich mich vor und leckte die Spitze ab, nahm den Tropfen auf. Danach nahm ich ihn in den Mund so weit ich konnte, was nicht alles war, und schmeckte saubere Haut und Gym-Schweiß. Ich hörte ihn scharf die Luft einziehen.

Ich blies ihm den Schwanz langsam, eine Hand an der Basis und die andere unter den Eiern. Ich zog ihn heraus und leckte über die ganze Länge, von der Wurzel bis zur Spitze, und zeichnete die Ader mit der flachen Zunge nach. Dann nahm ich ihn wieder in den Mund, diesmal tiefer, bis er mir gegen den Rachen schlug und mich zwang, mich ein wenig hustend zurückzuziehen. Mir traten die Augen voll Wasser. Ich versuchte es erneut. Ich leckte seinen Schwanz komplett mit Speichel ein und ließ ihn mit beiden Händen pumpen, während ich nur den Kopf lutschte.

—Komm, leg dich hierher —sagte er mit rauer Stimme und zog mich vom Mund weg, bevor es zu spät wurde.

Ich legte mich wieder zurück. Er hob meine Beine an und legte sie auf seine Schultern, faltete mich in zwei. Er führte sich mit der Hand und setzte den Kopf seines Schwänzes an meinen Muschieingang. Ich war so nass, dass ich spürte, wie er oben und unten glitt, vollständig nass wurde, bevor er anfing zu drücken.

Er drang langsam ein, passte den Druck meiner Reaktion an, achtsam auf jedes Signal, ohne Worte zu brauchen. Zuerst spürte ich die Dehnung: die Lippen, die sich öffneten, nachgaben, dieser Moment, in dem der Körper zögert, ob er reinpasst. Die Spitze bahnte sich ihren Weg, und ich stöhnte lang auf. Er schob noch einen Zentimeter hinein. Noch einen. Er öffnete mich langsam von innen, gewann Stück für Stück Boden, bis ich spürte, wie seine Eier an meinem Hintern auflagen, und wusste, dass er ganz in mir war.

—Ganz —sagte ich, durch den Mund atmend.

Als er merkte, dass ich nachgab, dass mein Körper ihn ohne Widerstand aufnahm, begann er kräftiger zu stoßen. Er zog den Schwanz fast ganz heraus und rammte ihn wieder bis zum Anschlag hinein, in einem gleichmäßigen Rhythmus, der meine Brüste gegen den Brustkorb schlagen ließ. Ich bewegte mich gegen ihn, suchte ihn, presste ihn mit den hinter seiner Rücken verschränkten Beinen zusammen. Mit jedem Stoß drang er tiefer vor. Das Sofa knarrte gegen die Wand. Ich machte mir nicht viel Mühe, still zu sein: Ich stöhnte laut, bat ihn um mehr, sagte ihm, er solle ihn mir ganz reinstecken, er solle nicht nachlassen.

—So, du Hurensohn, so, hör nicht auf.

Er stieß mir mit den Hüften hart zwischen die Beine, die Eier schlugen bei jedem Stoß gegen meinen Hintern. Mein Unterbauch füllte sich mit diesem dumpfen Druck, der ankündigt, was kommt. Der zweite Orgasmus baute sich schnell auf, zusammengesammelt aus wochenlangem Warten und der Intensität, ihn genau da zu haben, wo ich ihn haben wollte. Ich kam schreiend an seinem Mund, als er hinunterkam, um mich zu küssen, und drückte seinen Schwanz innen mit den Krämpfen zusammen, während er mich ohne Rhythmusänderung weiterfickte und es hinauszögerte. Ich ließ es ganz zu, ohne es abzubrechen. Und als es vorbei war, als der Körper für einen Moment wieder still wurde, bat ich ihn, die Position zu wechseln.

—Ich will, dass du ihn mir in den Arsch steckst —sagte ich. Ohne Umschweife, ohne es abzuschwächen.

Mateo antwortete nicht mit Worten. Er zog ihn mit einem feuchten Geräusch aus meiner Muschi, drehte mich langsam um und setzte mich auf die Knie an den Sofarand. Ich stützte die Hände gegen die Lehne und beugte mich nach vorn, den Rücken durchgebogen, um den Hintern hochzustrecken. Ich spürte seine Hände, wie sie mir die Arschbacken spreizten. Er spuckte. Der Speichel lief mir warm zwischen die Backen. Dann fuhr er mit zwei Fingern darüber, machte das Loch mit Speichel feucht und schob sie nacheinander und geduldig hinein, bis der Muskel begann nachzugeben.

Ich spürte, wie sich der Kopf seines Schwänzes dort anlegte, noch von meinen Säften aus der Muschi beschmiert. Er drückte. Zuerst ging er nicht hinein: Das Loch war für diese Dicke zu eng. Aber er nahm sich Zeit, drückte gleichmäßig, ließ den Körper sich an den Rhythmus anpassen, den ich mit meinem Atem vorgab. Ich drückte nach hinten, atmete tief ein, zwang mich, mich zu öffnen. Es gab einen Moment des Schmerzes, als der Kopf durchkam, eine Spannung am Limit, die allem vorausgeht, was es hinterher wert ist. Ich stieß die Luft aus und stöhnte lang, als ich ihn in mir spürte.

Dann arbeitete er sich Zentimeter für Zentimeter nach innen, und mein Körper begann anders zu reagieren. Mein Arsch brannte und pulsierte zugleich, gefüllt bis zu einem Punkt, den ich noch nie gekannt hatte. Ich spürte seine Hand hinabgleiten und meinen Kitzler suchen, während er weiter in mich hineinstieß. Er arbeitete ihn in Kreisen, synchronisierte die Finger mit den Hüftstößen. Als er ganz in mir war, blieb er einen Moment still und ließ mich ihn vollständig spüren.

Ich bat ihn, nicht aufzuhören. Er solle es mir härter besorgen. Er solle bei jeder Bewegung bis ganz nach hinten kommen.

Er tat es. Er fickte mir den Arsch mit gleichmäßigen Stößen, zog ihn fast ganz heraus und rammte ihn wieder hinein, bis seine Eier gegen meine nasse Muschi schlugen. Er hielt mich an der Hüfte mit beiden Händen fest und zog mich bei jedem Stoß nach hinten. Ich biss die Zähne in die Sofalehne, damit ich nicht so laut schrie. Mein Arsch hatte sich für ihn geöffnet und brannte nicht mehr: Er pulsierte vor reinem Vergnügen.

—Härter, mehr, bis zum Anschlag —bat ich ihn, und er gehorchte wortlos.

Der dritte Orgasmus baute sich mit dem Schwanz tief hinten in mir auf und mit seinen Fingern, die gleichzeitig meinen Kitzler bearbeiteten. Er war anders: tiefer, dumpfer, kam aus einem noch weiter innen liegenden Ort im Körper. Ich bebte am ganzen Leib und drückte seinen Schwanz mit dem Loch zusammen, als ich kam. Er spürte, wie ich kam, und verlor zum ersten Mal den Rhythmus. Er stieß noch zwei Mal, sehr tief, und ich hörte ihn kurz grunzen.

Als er kam, spürte ich alles: die Entladung, die Hitze, den Druck, der sich in mir mit einem Schlag löste. Die Schübe füllten meinen Arsch, einer nach dem anderen, heiß gegen die Wände. Er blieb dort still, mit dem Schwanz noch hart bis zum Anschlag in mir versunken, bis er ganz leer war. Ich blieb ein paar Sekunden still, die Stirn an die Sofalehne gelehnt. Als er ihn herauszog, spürte ich, wie seine Ladung über die Innenseite meines Oberschenkels lief. Ich atmete langsam. Mein Körper war genau da, wo er sein sollte.

***

Wir gingen zusammen duschen. Daran war nichts Romantisches, nur Zweckmäßigkeit: beide verschwitzt, die Wohnung heiß, die Ladung lief mir die Beine hinunter, das kalte Wasser aus dem Hahn brauchte zwei Minuten, um warm zu werden. Ich wusch mir die Haare. Er machte sich sauber. Und irgendwann, da unter dem Wasser stehend, nahm ich ihn wieder in die Hand und spürte, wie er reagierte, sich langsam erneut gegen meine Handfläche aufrichtete.

Ich kniete mich an den Wannenrand, während das Wasser über meine Schultern lief. Ich hatte ihn in der Hand und leckte zuerst die ganze Länge entlang, von den Eiern bis zur Spitze. Danach nahm ich ihn langsam in den Mund, ohne Eile, im Bewusstsein, dass ich Zeit hatte und dass auch das genau so sein konnte, wie ich es wollte. Ich lutschte den Kopf, während ich mit der geschlossenen Hand die Basis pumpte. Ich fuhr mit der Zunge unter der Eichel entlang, an die Stelle, an der ich wusste, dass es schlimmer werden würde. Ich spürte, wie sich sein Körper anspannte. Ich nahm seine Eier mit der anderen Hand und wog sie, drückte sie leicht, während ich ihm den Schwanz bis tief in den Rachen saugte.

Ich rammte ihn mir so weit wie möglich in den Mund, hielt ihn dort still, bis ich Luft brauchte. Ich zog ihn heraus, atmete, nahm ihn wieder hinein. Mir lief der Speichel übers Kinn und über seine Eier, vermischte sich mit dem Duschwasser. Ich hörte seinen Atem anders werden, kürzer, konzentrierter. Als ich spürte, wie sein Schwanz in meinem Mund zu pochen begann, wusste ich, dass er gleich kommen würde. Ich drückte die Basis mit der Hand zusammen und konzentrierte mich auf den Kopf, saugte schnell daran und bearbeitete das Frenulum mit der Zungenspitze.

Er kam mit einem rauen Stöhnen, packte mich am nassen Haar. Als er fertig war, blieb ich, wo ich war, und ließ ihn in meinem Mund zu Ende kommen. Ich spürte die heißen Schübe nacheinander auf meiner Zunge, dickflüssig, mit diesem salzigen Geschmack. Ich schluckte ruhig, ohne Drama, und leckte ihm die Spitze sauber, damit kein Tropfen verloren ging.

Danach wickelten wir uns in Handtücher und setzten uns auf die Bettkante. Wir waren auf eine zufriedene Art müde, auf diese Weise, die im Moment nichts Weiteres verlangt. Er redete wenig. Ich hatte auch nicht viel zu sagen. Es war eine dieser Stille, die nicht gefüllt werden müssen.

Bevor ich ging, sagte ich ihm, dass es besser gewesen war, als ich erwartet hatte. Das war kein kalkuliertes Lob: Es war die Wahrheit.

—Für mich auch —sagte er.

***

Was an jenem Nachmittag begann, zog sich über mehrere Monate hin. Ohne feste Struktur, ohne irgendeine Art von Versprechen: Er schrieb mir, ich tauchte auf, oder umgekehrt. Jedes Treffen war direkt, konkret, ohne das Gewicht von Erwartungen, die Dinge kompliziert machen, wenn Gefühle im Spiel sind. Ich lernte, seinen Rhythmus zu kennen. Er lernte, meinen zu kennen. Ich lernte, einen Schwanz ohne Würgereflex ganz zu schlucken, und er lernte genau, wo er mich anfassen musste, damit ich in weniger als einer Minute kam.

Es gab etwas, das ich über das Offensichtliche hinaus genoss: die Gewissheit, dass ich das gewählt hatte. Es war nicht zufällig passiert und nicht, weil mir jemand es vorgeschlagen hatte. Ich hatte es gesucht, geplant und umgesetzt. Dieses Gefühl der Kontrolle über das Eigene ist etwas, dessen Wert ich erst Jahre später wirklich zu erkennen lernte.

Mit Sofía lernte ich weiter, lieh ihr weiterhin die Mitschriften, trank zwischen den Vorlesungen mit ihr Kaffee. Ich merkte nie, dass sie Verdacht schöpfte. Ich sah sie nach diesem ersten Nachmittag nie anders an, und sie mich auch nicht. Wir teilten dieselben Tische in der Bibliothek, dieselben Flure, dieselben Abschlussprüfungen. Es gibt Gespräche, die alles verändern, ohne dass die andere Person es weiß.

Als das Jahr zu Ende ging, löste sich die Sache mit Mateo von selbst auf, ohne Szenen und ohne Erklärungen. Er zog in einen anderen Stadtteil. Ich blieb an der Fakultät. Wir begegneten uns noch einmal auf der Straße, grüßten einander ganz selbstverständlich, und jeder ging seines Weges. Es endete genau so, wie es enden musste.

Was mir diese Zeit hinterließ, war etwas, das ich damals noch nicht ganz benennen konnte, das ich jetzt aber klar verstehe: die Bestätigung, dass ich mir holen kann, was ich will, ohne darauf zu warten, dass es von selbst kommt. Dass es Entscheidungen gibt, die man mit kühlem Kopf trifft und die genau so ausgehen, wie man es kalkuliert hat. Dass Begehren, wenn man es gut verwaltet, nicht kompliziert sein muss.

Es sind die Erinnerungen, die ich ohne Schuld in jener Schublade aufbewahre, die ich von Zeit zu Zeit öffne, wenn ich mich daran erinnern muss, wer ich bin.

Und die ich Sofía niemals erzählen werde.