Was ich mit dem Officer gemacht habe, um der Strafe zu entgehen

Es war Mateos Geburtstag, eines Freundes fürs Leben, und fast die ganze Clique hatte sich in seiner Wohnung versammelt, um zu feiern. Lachen, billige Drinks, Kartenspiele, die in albernen Streitereien endeten. Es war ein guter Nachmittag gewesen, einer von denen, bei denen man vergisst, dass es da draußen noch eine Welt gibt – bis ich auf die Uhr sah und mich daran erinnerte, dass ich am nächsten Morgen früh im Büro sein musste.

Ich verabschiedete mich mit dem Versprechen, dass wir uns bald wieder treffen würden, und ging auf die Straße. Es war bereits dunkel geworden, es musste ungefähr acht Uhr sein, und die Luft brachte diese trockene Kälte mit, die durch die Ärmel kriecht. Die Straße war fast menschenleer, hin und wieder fuhr ein Auto vorbei, und aus der Ferne summte die Stadt. Ich ging einen halben Häuserblock bis zu der Ecke, an der ich mein Auto abgestellt hatte.

Und dann sah ich ihn neben meiner Tür.

Die Kälte, die mich in diesem Moment durchfuhr, hatte nichts mit dem Wetter zu tun.

Fünfzig, schätzte ich, vielleicht ein bisschen älter. Grau meliertes, lockiges Haar, groß, breitschultrig. Eine dunkle Uniform und auf seinem Gesicht das wechselnde Spiegeln der roten und blauen Lichter seines Streifenwagens. In der Hand hielt er eine Wegfahrsperre, diese grauenhafte Metallschildkröte, die das Auto am Asphalt festnagelt. Ich hatte die Zeit völlig vergessen, und die Parkuhr war schon seit einer Ewigkeit abgelaufen.

Ich beschleunigte meine Schritte, während ich sah, wie er sich bückte, bereit, meine Felge mit diesem Ding zu umarmen. Mit meinem besten Lächeln kam ich bei ihm an und betete, dass die Regeln wenigstens eine Minute lang aufhören würden zu existieren.

—Officer … so spät noch Energie, um den Leuten den Abend zu verderben? —sagte ich in einem Ton, der lustig klingen sollte.

Er sah mich völlig ausdruckslos an, wie jemand, der bereits sämtliche Ausreden aus dem Handbuch gehört hat und einfach nur seine Schicht beenden will.

—Ihre Zeit ist abgelaufen, Fräulein. Ich muss die Wegfahrsperre anbringen —antwortete er, ohne mit seiner Arbeit aufzuhören.

—Bitte, ich muss morgen früh arbeiten. Können Sie mir das nicht erlassen? Es ist fast acht, viel zu spät, um noch irgendetwas zu bezahlen —beharrte ich und faltete die Hände.

—Genau deshalb. Um diese Uhrzeit kann man weder online noch im Büro bezahlen. Das Auto wird gesichert, und morgen wird es Ihnen nach Begleichung der Strafe ausgehändigt —sagte er mit einer Ruhe, die mich mehr zur Verzweiflung brachte als jeder Schrei.

—Ich kann es nicht die ganze Nacht hier stehen lassen. Ich brauche es jetzt —erwiderte ich und bemerkte, dass meine Stimme zu zittern begann.

—Ich verstehe das, aber Vorschrift ist Vorschrift. Gute Nacht, Fräulein.

Er drehte sich um und ging zu seinem Streifenwagen. Der Stress beherrschte mich, jener Stress, der sich innerhalb von Sekunden in pure Verzweiflung verwandelt. Ich sah ihm nach und beschloss, ohne allzu lange darüber nachzudenken, meine letzte Karte auszuspielen. Die Karte, die mich in meiner Schulzeit mehr als einmal gerettet hatte, wenn ein rechtzeitig erwiesener Gefallen mehr wert war als tausend Entschuldigungen.

—Und wenn wir eine andere Lösung finden? —sagte ich und hob ein wenig die Stimme.

Er blieb abrupt stehen. Langsam drehte er sich um. Zuerst konnte ich seinen Gesichtsausdruck nicht erkennen; erst als er zurückkam und das Licht einer Straßenlaterne auf ihn fiel, sah ich ihn deutlich. Er war eine Mischung aus Verwirrung und Neugier. Er kam so weit auf mich zu, dass er wieder vor mir stand, und fragte nach einer langen Stille:

—Welche andere Lösung schlagen Sie vor?

Ich trug ein schwarzes Kleid mit nicht besonders tiefem Ausschnitt, aber die Größe meiner Titten sorgte dafür, dass einer entstand, wo keiner gewesen war. Ich trat noch einen Schritt vor, bis ich seine Wärme spürte. Eine meiner Hände suchte seine Taille, und meine Finger legten sich auf die Gürtelschnalle. Sein Blick senkte sich direkt auf meine Brüste, auf die tiefe Furche, die sich zwischen ihnen abzeichnete. Das war der einzige Hinweis, den er noch brauchte.

—Ich glaube, ein Officer mit so viel Erfahrung weiß, wann es angebracht ist, flexibel zu sein —murmelte ich, strich mit den Fingerspitzen über die Schnalle und zeichnete dabei die Beule nach, die unter dem Stoff seiner Hose bereits hervorzutreten begann.

Er begann, meine Hüfte langsam und voller Zweifel zu streicheln, als erwartete er jeden Augenblick, dass ich einen Aufstand machte. Doch das war nicht meine Absicht, und er begriff es. Nach und nach gewann er Vertrauen. Seine Hände erreichten meinen Arsch, und er begann, ihn mit einer unbeholfenen, gebremsten Kraft zu kneten, wobei sich seine Finger oberhalb des Kleides in mein Fleisch gruben.

Ich tat meinen Teil. Mit einer Hand drückte ich seinen Schwanz durch den Stoff, spürte, wie er unter meinen Fingern hart wurde, dick und heiß, während ich mit der anderen den Ausschnitt meines Kleides nach unten zog und meine Unterwäsche sichtbar machte. Ein weinroter Spitzen-BH, den ich für einen ganz anderen Anlass gekauft hatte. Meine Titten quollen über die Körbchen, und er betrachtete sie mit halb geöffnetem Mund, als hätte er in seinem Leben noch nie ein derartiges Paar aus solcher Nähe gesehen.

—Fassen Sie sie an, Officer —flüsterte ich—. Jetzt hat es sowieso schon angefangen.

Seine Hände wanderten von meinem Arsch zu meiner Brust, und die rauen Handflächen schlossen sich um die Spitze. Er drückte gierig zu, bohrte die Daumen durch den Stoff in meine Nippel, und ich spürte, wie sie sofort hart wurden. Ich schob eines der Körbchen nach unten und bot ihm meine nackte Titte dar, die aufgerichtete, dunkle Brustwarze direkt auf ihn gerichtet. Er beugte sich ein wenig hinunter, ohne Widerstand zu leisten, und nahm sie in den Mund. Er saugte hungrig daran, leckte sie, zog mit den Zähnen daran, ohne die Kontrolle zu verlieren, während ein raues Stöhnen aus seiner Kehle drang.

—Was für geile Titten du hast, verdammt noch mal —murmelte er gegen meine Haut, jetzt ohne jedes Protokoll, ohne jede Uniform zwischen uns.

Er schob den Saum des Kleides nach oben, bis ich seine Handflächen über die nackte Haut meiner Oberschenkel gleiten fühlte. Seine Finger waren rau und voller Schwielen, das Zeichen eines reifen, hart arbeitenden Mannes, eines ernsten Profis, der dennoch gerade seine gesamte Beherrschung vor einem Mädchen Anfang zwanzig verlor, das nur einer Strafe entgehen wollte. Ich führte seine Hand direkt zu meinem String und drückte sie gegen meine Muschi.

—Spür, was du mit mir machst —sagte ich ihm ins Ohr.

Der Stoff war völlig durchnässt. Er stieß ein Knurren aus und begann, mich über der Spitze zu reiben, zuerst sanft, dann fester, mit dicken Kreisen über meine Klitoris. Ich legte meine Stirn an seine Schulter, um nicht zu laut zu stöhnen. Die Straße war weiterhin wie ausgestorben, doch jedes Geräusch hallte zwischen den Gebäuden wider.

Ich hatte ihn in der Hand. Es fehlte nur noch der letzte Schritt, um den Handel zu besiegeln. Ich nahm den Reißverschluss seiner Hose und zog ihn langsam Zahn für Zahn bis zum Anschlag herunter. Ich schob die Hand hinein, suchte den Bund seiner Unterwäsche, fand ihn, zog ihn nach unten und befreite seinen ganzen Schwanz. Er schnellte hart und dick hervor, mit einer violetten Eichel, die im orangefarbenen Licht der Straßenlaterne glänzte. Bereits ein Faden Lusttropfen hing an seiner Spitze.

—Mein Gott —entfuhr es mir, als ich ihn sah—. Du warst ja wirklich ausgehungert.

Er wehrte sich nicht. Nicht einmal, als ich mich seinem Mund näherte und ihn mit den Lippen leicht streifte, während ich begann, ihn bestimmt zu wichsen und das Tempo vorgab. Ich schloss die Faust um den Schaft, schob die Haut auf und ab und verteilte dabei die Flüssigkeit von der Spitze über seinen ganzen Schwanz. Mit jeder Bewegung wurde er härter, so sehr, dass die Hauptvene unter meinen Fingern dick hervortrat. Seine Hände wurden unsicher, wie die eines Mannes, der seit viel zu langer Zeit nicht mehr gefickt hatte.

Er suchte tastend nach meiner Muschi. Ich spreizte die Beine ein wenig, um ihm den Weg zu erleichtern, bis seine dicken Finger mich fanden. Er schob den String zur Seite, und seine rauen Fingerspitzen trafen auf nacktes Fleisch, glitten über die bereits nassen Schamlippen. Zuerst steckte er einen, dann zwei Finger bis zu den Knöcheln hinein. Er krümmte sie in mir, suchte nach dem Punkt, der mich den Verstand verlieren lässt, und fand ihn beinahe zufällig. Aus meiner Kehle entwichen kurze Stöhner, die ich hinunterschlucken musste; das Letzte, was ich gebrauchen konnte, war, Aufmerksamkeit zu erregen.

—Du bist ganz nass, Kleine —keuchte er mit brüchiger Stimme—. Ganz nass wegen eines alten Mannes wie mir.

—Wegen Ihres Schwanzes, Officer —verbesserte ich ihn und biss ihm ins Ohrläppchen—. Ich bin wegen Ihres riesigen Schwanzes nass.

Er bewegte die Finger in einem unregelmäßigen, unbeholfenen, aber wirksamen Rhythmus in mir. Das feuchte Geräusch, das zwischen meinen Beinen hervorkam, war peinlich, obszön, und machte uns beide noch heißer. Ich packte sein Handgelenk und gab den Rhythmus vor, schneller, tiefer, bis meine Knie zu zittern begannen. Wir mussten schnell handeln, bevor mir ein echter Schrei entkam.

Ich löste mich einen Moment von ihm, um sicherzugehen, dass uns niemand beobachtete. Die Straße war noch immer leer. Nur das Murmeln der schlafenden Stadt und sein hastiger Atem waren zu hören, als ich mich direkt neben dem Rad, das er vor wenigen Minuten noch hatte blockieren wollen, vor ihm hinkniete. Der kalte Asphalt bohrte sich durch den Stoff meines Kleides in meine Knie. Ich nahm seinen Schwanz in die Hand und führte ihn zu meinem Mund.

Er war dick, die Adern zeichneten sich über die gesamte Länge des Schafts ab, etwas, das ich schon immer ausgesprochen erregend gefunden hatte und das meine eigene Feuchtigkeit nur noch verstärkte. Ich begann an der Eichel, fuhr mit der Zungenspitze langsam kreisend über sie und schmeckte das Salz der Flüssigkeit, die bereits aus ihm herausgetreten war. Mit der flachen Zunge leckte ich unter der Eichel entlang, an jener empfindlichen Stelle, an der Männern die Beine weich werden, und spürte, wie sein ganzer Körper erzitterte. Der vorausgeahnte Geschmack überflutete meine Zunge und schärfte aus irgendeinem Grund all meine übrigen Sinne: den Geruch des kalten Asphalts, das Summen des Motors im Streifenwagen, seine Hand, die sich auf das Autodach stützte.

—Verdammt … verdammt, Kleine, was für einen Mund du hast —hörte ich ihn murmeln, kaum mehr als ein Stimmfaden.

Dann glitt ich ohne Eile über seinen ganzen Schaft nach unten und zog die geöffneten Lippen über jede Unebenheit. Immer wieder fuhr ich über ihn, mit einem Hunger, den ich selbst nicht an mir kannte. Mit der freien Hand griff ich nach seinen Eiern, schwer und prall, und massierte sie langsam, während ich seinen Schwanz von der Wurzel bis zur Spitze leckte und ihn anspuckte, damit alles besser glitt. Ich sah ihm in die Augen und erkannte denselben Widerspruch wie immer: Verwirrung und Lust, die um dasselbe Gesicht kämpften. Es war das Gesicht eines Mannes, der genau wusste, dass dies nicht richtig war, aber auch wusste, dass sich etwas derartiges nie wiederholen würde und dass er es besser ausnutzte.

Ich beschloss, meinen besten Zug zu machen, und nahm ihn so tief in den Mund, wie ich konnte. Er passte gerade so hinein; meine Lippen dehnten sich, um ihn ganz zu umfassen, und ich spürte, wie seine Spitze hinten an meinen Rachen stieß. Ich würgte ein wenig, meine Augen füllten sich mit Tränen, aber ich hielt ihn einige Sekunden dort und spürte, wie er gegen meinen Gaumen pulsierte. Als ich ihn herauszog, hielt uns ein dicker Faden aus Speichel und Geifer noch einen Moment verbunden, bevor er riss und mir über das Kinn bis auf die Brust lief. Ich versuchte es erneut, diesmal ohne bis zum Anschlag zu gehen, und bewegte den Kopf in gleichmäßigem Rhythmus vor und zurück, den Mund fest um seinen Schaft geschlossen, begleitet von dem feuchten, schmatzenden Geräusch, das alles verriet, was wir gerade taten.

—So, so, hör nicht auf —keuchte er, inzwischen völlig außer Kontrolle—. Blas mir so einen, hör nicht auf, verdammt noch mal.

Ich tat, was er sagte. Ich wurde schneller, schloss die Lippen fester und half mir mit der Hand an der Wurzel, um den Teil zu wichsen, der nicht in meinen Mund passte. Jedes Mal, wenn die Spitze herauskam, saugte ich daran, mit einem obszönen Geräusch, das zwischen den Autos widerhallte. Danach nahm ich ihn wieder ganz in den Mund. Ich hörte, wie er sich zurückhielt und seine Laute in der Kehle erstickte. Mit beiden Händen stützte er sich an der Autotür ab und kämpfte gegen sich selbst, um noch nicht abzuspritzen. Aber ich war gut darin. Sehr gut. Ich spürte, wie er noch dicker wurde, wie sich seine Eier in meiner Hand anspannten, und nahm ihn wieder bis zum Anschlag, während ich seine Wurzel fest umschloss. Da hatte er seine Grenze erreicht.

Ich hörte nur ein tiefes, beinahe tierisches Knurren und spürte den ersten heißen Schwall hinten in meiner Kehle aufschlagen. Es waren mehrere, reichliche, dicke Spritzer, einer nach dem anderen – der eindeutige Beweis dafür, dass er sehr lange nicht mehr gefickt hatte. Im letzten Moment zog ich seinen Schwanz aus meinem Mund, damit die letzten Schübe auf meine herausgestreckte Zunge und meine Lippen spritzten; einige Tropfen trafen sogar mein Kinn. Ich schloss den Mund und schluckte alles hinunter, während ich ihm in die Augen sah und keinen Moment von seinem Gesichtsausdruck verpasste. Danach leckte ich noch einmal über seine Eichel und nahm die Reste auf, bis ich ihn sauber zurückließ, als wäre zwischen uns nichts geschehen.

Ich richtete mich auf und suchte in seinem Blick nach Anerkennung, doch ich fand einen Mann vor, dessen Autorität in Stücke zerfallen war. Von dem ungerührten Officer von vor zehn Minuten war nichts übrig, nur jemand, der aufgewühlt und ungläubig über das war, was er gerade vor seinem eigenen Streifenwagen erlebt hatte. Ich fuhr mit dem Daumen über meinen Mundwinkel, nahm einen entkommenen Faden auf und führte ihn mir in den Mund, ohne aufzuhören, ihn anzulächeln.

Als er wieder zu Atem kam, sah er mich an, ohne zu wissen, ob er sich entschuldigen oder bedanken sollte. Mit unbeholfenen Händen begann er, seine Uniform zu richten: die Unterwäsche, den Reißverschluss, das Hemd, das er in die Hose steckte. Nach und nach nahm er wieder Haltung an, obwohl etwas in seinem Blick nie wieder an seinen Platz zurückkehren würde.

Die Stille war unangenehm, aber ich musste sicher sein, dass sich meine Mühe gelohnt hatte.

—Sagen Sie, Officer … was machen wir mit der Strafe? —fragte ich mit all der Verschmitztheit, die mir noch geblieben war.

Er hielt meinem Blick einen Moment stand. Dann bückte er sich und löste die Wegfahrsperre von meinem Rad, ohne ein Wort zu sagen. Er richtete sich auf, klemmte sie unter den Arm und sprach erst dann:

—Welche Strafe?

Ich konnte ihm nur ein kokettes Lächeln zurückgeben. Ich hatte meinen Willen bekommen, und wir wussten es beide. Er drehte sich um, stieg in seinen Streifenwagen und fuhr los. Ich tat dasselbe. Im Rückspiegel sah ich, wie er in die entgegengesetzte Richtung davonfuhr, bis er um eine Ecke bog und aus meinem Blickfeld verschwand.

Auf der Rückfahrt nach Hause, während noch immer der Geschmack seiner Ladung tief in meiner Kehle lag, ging ich alles durch, was ich getan hatte. Ich war nicht stolz darauf, jedenfalls nicht völlig. Aber verzweifelte Situationen verlangen verzweifelte Maßnahmen, und ich hatte genau das bekommen, was ich wollte. Das Schlimmste – oder das Beste, je nachdem, wie man es betrachtet – war, dass ich es genossen hatte. Ich spürte, wie meine Muschi noch immer in dem durchnässten String pochte und nach ihrem eigenen, ausgebliebenen Höhepunkt verlangte.

Mit fest auf dem Lenkrad liegenden Händen begriff ich, welchen Preis ich tatsächlich bezahlt hatte: Die Autorität eines Mannes lag auf dem Asphalt, und ein Teil meiner Würde war dort bei ihr geblieben, an dieser dunklen Ecke. Damit habe ich zu leben gelernt. In jener Nacht entdeckte ich, dass Freiheit nicht immer mit Geld bezahlt wird.