Was in der Bodega meiner verheirateten Nachbarin geschah

Ich weiß nicht, in welche Kategorie das fällt, was ich erzählen werde. Geständnis? Fantasie? Untreue? Wahrscheinlich alles drei. Es gibt Dinge, die zwischen den Etiketten durchrutschen und dort bleiben, vibrierend, darauf wartend, dass jemand sie erzählt.

Das passierte (oder passierte nicht) in einer Stadt im Zentrum Mexikos, in einem alten Gebäude, in dem die Flure nach Wachs riechen und die Nachbarn wissen, wie oft jeder seinen Müll rausbringt.

Seit Monaten lief ich Mariela über den Weg. Sie verheiratet, ich damals Single. Beide Anfang/Mitte dreißig, dieses Alter, in dem man sich keine Ausreden mehr ausdenkt, um etwas nicht zu tun: Man tut es, und hinterher sieht man, wie man es rechtfertigt.

Wir hatten es vorher schon ein paar Mal miteinander getrieben. Schnelle Sachen, der Routine gestohlene Treffen. Eines Nachmittags in meiner Wohnung, während ihr Mann verreist war — damals fickte ich sie auf dem Esstisch, die Beine weit geöffnet und das Kleid bis zur Taille hochgeschoben, sie hielt sich die Hand vor den Mund, um nicht zu schreien, während ich meinen Schwanz bis zum Anschlag in sie rammte —, ein anderes Mal in der Tiefgarage nach einer Eigentümerversammlung, wo sie mir zwischen zwei Autos auf den Knien den Schwanz lutschte, das Haar zu einem Zopf gebunden, und ihr beim Abspritzen der Samen aus dem Mundwinkel lief. Zwischen uns hatte sich der Rhythmus von etwas eingestellt, von dem wir beide wussten, dass es nicht gut enden würde — und das genau deshalb immer weiterging.

An jenem Nachmittag war es Zufall. Ich kam von der Waschküche im obersten Stock herunter, und sie stieg mit zwei Kisten und einer Stofftasche über der Schulter in den Aufzug. Sie trug graue Jogginghosen, einen alten Hoodie, die Haare mit einer Plastikspange hochgesteckt. Überhaupt nicht zurechtgemacht. Nichts, was darauf ausgelegt war, mir zu gefallen.

Und trotzdem.

— Soll ich dir helfen? — fragte ich, bevor die Türen sich schlossen.

Sie sah mich einen Moment zu lange an. Dieser Moment, der in Wahrheit ein ganzes Gespräch ist.

— Ich gehe in die Bodega — sagte sie. — Die ist oben.

— Ich habe freie Hände.

Sie lächelte schief. Ich nahm ihr eine Kiste ab, sie behielt die andere. Der Aufzug schloss sich und blieb einen Augenblick lang stehen, bevor er losfuhr, als würde er zögern. Ich zögerte auch. Und das, obwohl wir schon nackt gewesen waren.

— Was trägst du da? — fragte ich, nur um etwas zu sagen.

— Sachen, die ich nicht in der Wohnung haben will.

— Schlechte Sachen?

— Alte Sachen. Kleidung, die ich nicht mehr anziehe. Schallplatten von meinem Mann. Eine Kiste mit Briefen, die ich nie weggeworfen habe.

Ich hob eine Augenbraue. Sie lachte.

— Briefe von vor ihm. Nicht gleich auf dumme Gedanken kommen.

— Ich komme nicht auf dumme Gedanken.

— Doch, tust du. Dir haben die Augen geleuchtet.

Die Bodegas lagen auf der obersten Ebene, nach einem schmalen Flur, der nach feuchtem Beton roch. Eine Reihe graublau gestrichener Metalltüren, alle drei Türen eine einzelne Glühbirne, diese seltsame Stille von Orten, an denen die Leute Dinge aufbewahren, die sie nicht sehen wollen. Ihre war die fünfte rechts. Sie zog einen Schlüsselbund hervor, und er fiel ihr runter. Ich bückte mich, um ihn aufzuheben, und sah ihr dabei auf die Knöchel.

— Ich hab dich gesehen — sagte sie.

— Ich hab dich nicht dabei gesehen, wie du mich ansiehst.

— Ich hab gesehen, wie du mich angesehen hast.

Sie öffnete die Tür. Drinnen war genau das, was man von einer Wohnungsbodega in Mexiko-Stadt erwartet: zwei mal zwei Meter, eine Glühbirne an einer Schnur, bis zur Decke gestapelte Kartons, ein alter Schrank, ein an die Wand gehängtes Fahrrad. Der Geruch von Staub und nassem Holz.

— Komm rein — sagte sie, und als ich eintrat, schloss sie die Tür hinter mir.

Nicht ganz. Sie drückte sie nur zu, ohne abzuschließen. Aber sie ließ sie angelehnt.

— Die Nachbarn — sagte sie. — Du weißt schon. Unerträglich.

— Sind sie.

Ich stellte die Kiste auf den Boden. Sie blieb vor mir stehen, die Tasche noch in der Hand, und sah mich an, als erwarte sie, dass ich für uns beide entscheide. Diese Angewohnheit von ihr, das Gewicht der ersten Bewegung auf den anderen zu laden, nervte mich ein bisschen, aber ich verstand, warum sie es tat. Wenn ich den Schritt machte, war ich derjenige, der sie gesucht hatte. Wenn sie es tat, war sie diejenige, die ihren Mann verriet. Und niemand will derjenige sein, der anfängt.

Ich nahm ihr die Tasche aus der Hand und legte sie auf eine Kiste. Dann hielt ich ihr mit beiden Händen das Gesicht und küsste sie. Langsam. Ohne Eile, obwohl die Eile unter allem schon pulsierte.

Mariela küsst mit geschlossenen Augen, aber mit aufmerksamen Lippen. Sie gehört nicht zu denen, die sich beim ersten Kuss hingeben: Sie probiert dich, misst dich, entscheidet. Ich spürte, wie sie sich in meine Unterlippe biss, wie sie sich einen Millimeter zurückzog, um mich anzusehen, wie sie wiederkam. Ich strich ihr mit der Hand über den Nacken, unter der Plastikspange hindurch, und nahm sie ihr ab. Ihr Haar fiel ihr über die Schultern.

— Ich krieg Ärger — murmelte sie. — Man wartet auf mich.

— Wer?

— Egal.

— Ist nicht egal.

— Später ist es nicht egal. Jetzt nicht.

Und sie küsste mich wieder.

***

Was danach passierte, passierte schnell und gleichzeitig langsam. Das ist das seltsame Ding am Begehren, wenn man weiß, dass die Zeit begrenzt ist: Jede Bewegung wird schärfer, als würde man sie aufzeichnen, um sie sich später anzusehen.

Ich schob die Hände unter ihren Hoodie. Ihre Haut war kalt vom Tragen der Kisten, aber unter dem Nabel war sie heiß. Ich zog den Hoodie hoch bis über ihre Brüste und schob ihr den BH runter, ohne ihn aufzuknöpfen, ließ ihn stramm unter den Brüsten sitzen und sie nach oben drücken. Sie waren fest, die Nippel schon hart, dunkel. Ich senkte den Kopf und leckte zuerst an einer Brustwarze, dann an der anderen, biss nur leicht hinein, bis ihr ein Keuchen entwich. Ich strich mit den Fingern über den Gummibund ihrer Jogginghose, und sie holte tief Luft, ohne sich zu bewegen. Ich küsste ihren Hals, genau an der Stelle, wo man den Puls sieht. Er raste.

— Ich hab nichts dabei — sagte ich, mehr zu mir selbst.

— Wir kommen gar nicht so weit — antwortete sie. — Nur kurz.

— Nur kurz.

— Nur kurz.

Sie sagte es wie ein Versprechen und wie eine Warnung. Beides zugleich.

Ich schob die Hand in ihre Hose. Sie trug Baumwollhöschen, nichts Spektakuläres, und genau das gefiel mir noch besser. Das Improvisierte hat mich immer mehr angemacht als das Vorbereitete. Mariela schloss die Augen und legte den Kopf gegen die Bodega-Tür zurück. Als ich mit den Fingern über den Stoff fuhr, war sie schon klatschnass. Die Baumwolle klebte an den Schamlippen wie eine zweite Haut, und ich spürte den harten Knoten ihrer Klitoris darunter. Ich rieb sie kreisend über dem Höschen, und ihre Knie gaben ein wenig nach.

— Warte — sagte sie und löste sich einen Moment, um zu lauschen.

Schritte im Flur. Weit weg. Jemand, der eine der ersten Bodegas öffnete und wieder schloss. So verharrten wir, meine Hand noch in ihrer Unterwäsche, beide ohne zu atmen, bis die Schritte sich entfernten.

— Weiter? — fragte sie.

— Ich mach weiter, wenn du weitermachst.

— Mach weiter.

Ich schob ihr das Höschen zur Seite und steckte zwei Finger in sie. Sie war so nass, dass sie sie ohne Widerstand schluckte, bis zu den Knöcheln. Ich zog sie triefend wieder heraus und strich damit über ihre Klitoris, verschmierte ihren eigenen Saft darauf, und steckte sie dann wieder rein. Zuerst langsam, bis ich verstand, wie sie es wollte. Ich bog sie nach oben, suchte diesen rauen Punkt tief drin, und als ich ihn fand, zuckte sie zusammen, presste die Zähne aufeinander und hing mir mit beiden Händen am Hals. Mariela presste die Lippen zusammen, um keinen Laut zu machen, aber diese kurzen, kehlig hervorgepressten Laute entkamen ihr trotzdem — die ehrlichsten überhaupt. Sie legte die Stirn auf meine Schulter und begann, mit der Hüfte gegen meine Hand zu reiten, sich auf meine Finger zu treiben, ihre Fotze offen gegen meine Hand, auf der Suche nach dem Winkel. Jedes Mal, wenn ich die Finger in ihr krümmte, entwich ihr ein neuer, dunklerer Stöhnlaut, und sie bohrte mir die Nägel in den Nacken.

— Verdammt nochmal — flüsterte sie an meinem Hals. — Zieh sie raus und steck sie wieder rein, so, tiefer.

Ich gehorchte. Ich zog sie ganz heraus, wartete einen Sekundenbruchteil, während sie es mit der Hüfte einforderte, und rammte sie dann auf einmal wieder in sie hinein. Ihr entfuhr ein lauterer Laut, und sie hielt sich mit der eigenen Hand den Mund zu.

Dann, ohne sich zu unterbrechen, öffnete sie mir mit der anderen den Reißverschluss, holte meinen Schwanz über der Hose heraus, ohne mich ganz aufzuknöpfen, und begann mich mit derselben Kadenz zu wichsen, mit der ich sie berührte. Er war steinhart, und sie griff ihn mit voller Hand, drückte zu und strich jedes Mal mit dem Daumen über die Spitze, um mich mit der Flüssigkeit einzureiben, die mir schon herauslief. Wir beide synchron, beide am Limit, beide wissend, dass es nicht so enden würde, wie wir wollten.

— Ich komme gleich, wenn du so weitermachst — sagte ich ihr ins Ohr.

— Komm nicht.

— Dann hör auf.

— Ich will nicht aufhören.

Sie lachte leise an meinem Hals. Dann löste sie sich, ging in die Hocke, und bevor ich etwas sagen konnte, nahm sie ihn in den Mund.

Das Licht der Bodega reichte nicht gut bis dorthin, wo sie kniete. Ich sah nur ihre Silhouette, die Rundung ihres Rückens, das Haar, das ihr nach vorn fiel. Ich strich ihr eine Strähne aus dem Gesicht, um es sehen zu können. Die Augen hatte sie geschlossen und diesen konzentrierten Ausdruck im Gesicht, den ich bei keiner anderen Frau je beim Gleichen gesehen habe. Als würde sie etwas Wichtiges lösen.

— Sieh mich an — bat ich.

Sie öffnete die Augen, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Und hielt meinen Blick.

Ich spürte, wie mir der ganze Körper in die Beine sackte. Ich hielt ihren Kopf vorsichtig, ohne zu drücken, und ließ sie das Tempo bestimmen. Mariela machte es langsam, mit der Zunge, ohne es eilig zu haben, fertig zu werden. Sie nahm ihn ganz raus, strich mit der Zungenspitze über das Bändchen, leckte mir die ganze Länge von den Eiern bis zur Spitze, und nahm ihn dann wieder so weit in den Mund, wie es ging. Sie schloss die Augen, öffnete sie wieder. Sie lutschte eine Weile tief, so tief, dass ich ihr die Kehle klein lärmen hörte, und blieb dann still, mit der Spitze gerade eben drin, durch die Nase an meinem Bauch atmend, die Unterlippe senkend über die Eichel, als würde sie ihn küssen.

— Spuck ihn an — sagte ich leise. — Ich will dich sehen.

Sie nahm ihn heraus und spuckte einen dicken Faden auf die Spitze, und mit derselben Hand wichste sie ihn, während sie mir die Eier leckte, erst einen, dann den anderen, saugte langsam an ihnen, die Augen fest in meine gebohrt. Dann nahm sie ihn auf einmal ganz wieder in den Mund und verschluckte sich ein wenig, hustete, zog ihn mit einem leisen Lachen und feuchten Augen heraus und nahm ihn wieder langsamer. Mit der freien Hand schob sie sich selbst zwei Finger in die Fotze, ohne mit dem Blasen aufzuhören, und berührte sich, während sie mir den Schwanz lutschte. Sie auf den Knien in dieser beschissenen Bodega zu sehen, den Hoodie zerknüllt über den Brüsten, die Jogginghose bis zur Hälfte des Oberschenkels runtergezogen, eine Hand an meinem Schwanz und die andere zwischen ihren Beinen, hätte mich fast genau dort explodieren lassen.

Ein Handy summte.

Sie ignorierte es.

Noch eins.

— Mariela.

— Warte.

Sie nahm ihn nur kurz raus, um zu sprechen, den Mund immer noch an der Spitze.

— Noch ein bisschen — murmelte sie. — Nur um ihn zu probieren.

Und sie nahm ihn wieder in den Mund, tiefer, saugte stärker, die Hand unten fest um meine Eier gelegt. Ich griff diesmal wirklich in ihr Haar und gab für einen Moment den Rhythmus vor, drückte ihr den Kopf nur ganz leicht vor. Sie ließ es zu, stöhnte mit dem Schwanz in sich, die Vibration lief mir den ganzen Rücken hinauf.

Noch ein drittes Mal klingelte es. Und ein viertes. Anruf.

Sie nahm ihn heraus, wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und blieb einen Moment so kniend sitzen, sah mich von unten an mit einem Lächeln, das zugleich Entschuldigung und Komplizenschaft war. Ihre Lippen waren glänzend, geschwollen, und ein Faden Speichel hing ihr bis ans Kinn.

— Ich muss los — sagte sie.

— Ich weiß.

— Es tut mir leid.

— Sag das nicht.

Sie richtete sich auf. Sie verstaut ihn selbst wieder, vorsichtig, zog mir den Hosenreißverschluss hoch, als würde sie mich wieder anziehen, um mich in die Welt zu schicken. Bevor sie sich ihr Höschen richtete, strich sie sich mit den feuchten Fingern über den Mund und leckte sie ab, ohne den Blick von mir zu nehmen, und diese Geste hat mich schlimmer erwischt als alles vorher. Dann richtete sie ihr Haar, zog die Jogginghose hoch, tastete ihre Taschen ab.

— Sieht man’s? — fragte sie mich.

— Was?

— Irgendwas. Das Gesicht. Irgendwas.

Ich sah sie genau an. Ihre Lippen waren ein bisschen geschwollen, die Wange gerötet. Ich strich mit dem Daumen über ihren Mundwinkel.

— Wasch dir unten vor dem Runtergehen das Gesicht, und gut ist. Man sieht nichts.

— Arschloch — lachte sie. — Das heißt, man sieht’s doch.

— Man sieht nichts, wonach nicht gesucht wird.

Sie zog das Handy hervor. Las die Nachrichten mit gerunzelter Stirn. Tippte schnell etwas. Steckte das Telefon wieder ein.

— Wir machen weiter — sagte sie, ohne mich anzusehen. — Beim nächsten Mal.

— Beim nächsten Mal.

— Ich sage dir Bescheid.

— Sag Bescheid.

Sie kam näher, gab mir einen kurzen Kuss auf die Lippen — noch mit meinem eigenen Geschmack im Mund — und öffnete die Tür. Bevor sie hinausging, drückte sie mir noch einen Augenblick lang die Hand. Dann ging sie, die Tasche über der Schulter, schnell den Flur hinunter zum Aufzug.

Ich blieb noch eine Minute in der Bodega. Ich schloss die Augen. Ich atmete. Er war noch immer hart, an meinen Oberschenkel gepresst, pochte in der Hose. Ich war nicht gekommen. Meine Eier taten weh, schwer geladen, aber auch das gehörte zum Spiel. Besser so, dachte ich. Besser hungrig bleiben. Das Verlangen ist das, was einen zurückkommen lässt.

***

Ich ging die Treppe runter, damit ich ihr nicht im Aufzug begegnete. Als ich in meiner Etage ankam, lief ich einer der neugierigen Nachbarinnen über den Weg, von denen sie immer sprach. Die Frau aus 4B, die mit drei Hunden und einem dauernden Verdacht lebt.

— Guten Nachmittag — sagte sie und musterte mich von oben bis unten.

— Guten Nachmittag.

— Woher kommen Sie?

— Aus der Waschküche.

— Ohne Kleidung?

Ich sah auf meine Hände. Leer. Ich lächelte.

— Ich hab sie oben gelassen — sagte ich. — Sie dreht gerade.

Sie nickte, als würde sie mir glauben und auch nicht. Ich ging in meine Wohnung, schloss die Tür und lehnte mich dagegen. Mein Herz schlug immer noch schnell. Ich zog mir dort im Flur die Hose runter, holte den Schwanz heraus, der immer noch hart und tropfend war, und packte ihn mit der Hand, die noch nach ihr roch, nach ihrer Fotze, nach ihrem Speichel. Ich wichste mich, während ich daran dachte, wie sie mich von unten mit offenen Augen angeschaut hatte, den Mund voll, die Zunge unter der Eichel; daran, wie sie mich gebeten hatte, sie tiefer zu nehmen; an das Geräusch ihrer Kehle, als sie sich verschluckte. Ich hielt es dreißig Sekunden aus, vielleicht weniger. Ich kam mit einem Würgen, dicke Schübe, die mir auf die Hand und auf den Boden spritzten, und blieb eine Weile da, mit stockendem Atem, die Hose an den Knöcheln und die Hand voller Sperma. Danach setzte ich mich noch lange reglos aufs Sofa.

Das Handy klingelte. Nachricht von Mariela.

„Danke, dass du mir mit den Kisten geholfen hast.“

Ich lächelte. Ich antwortete ihr.

„Wenn du wieder Sachen bewegen willst, sag Bescheid.“

Sie brauchte eine Minute zum Antworten.

„Am Donnerstag fährt mein Mann auf Reise. Und diesmal lasse ich dich wirklich bis zum Anschlag rein.“

Und sonst nichts.

***

Von all dem ist inzwischen schon eine Weile vergangen. Danach passierten natürlich noch mehr Dinge, und anderes passierte vorher, von dem ich auch nicht erzählt habe. Die Bodega war weder die erste noch die letzte. Aber jener Nachmittag, in diesem kleinen Raum, der nach Staub roch, mit der schief hängenden Glühbirne und der nur angelehnten Tür, ist der, an den ich mich am besten erinnere. Vielleicht, weil wir nicht fertig wurden. Vielleicht, weil das, was nicht ganz schließt, nie wirklich endet.

Und ihr? Irgendwas mit Nachbarinnen? Irgendeine Bodega, irgendein Aufzug, irgendein Flur? Ich lese euch.