Was mein Arbeitskollege mir im Büro nie erzählt hat

Das erste Mal, dass ich mich wirklich mit Marcos unterhielt, war an einem Nachmittag im Oktober, nachdem alle anderen schon gegangen waren. Zwei Jahre lang hatten wir denselben Flur geteilt, denselben Automatenkaffee und dieselben Firmenmails, aber nie mehr als zwanzig Worte hintereinander gewechselt. An diesem Tag starrte er noch lange auf den Bildschirm, nachdem der letzte Kollege die Tür hinter sich geschlossen hatte.

Ich packte meine Sachen ohne Eile zusammen, als er aufblickte.

—Hast du heute Nachmittag keine Eile? —fragte er.

—Heute nicht —sagte ich.

Und so fing alles an.

Ich weiß nicht, wie lange wir an diesem Nachmittag im leeren Besprechungsraum saßen, mit den Stühlen noch schief vom letzten Meeting und den Plastikbechern vom Drei-Uhr-Kaffee auf dem Tisch. Marcos sprach wenig, aber präzise. Er wog die Worte ab, bevor er sie benutzte, was in einem Büro voller Menschen, die einfach drauflosreden, eine erhebliche Erleichterung war.

Er erzählte mir, dass er von Las Palmas stammte. Dass er viele Jahre im Süden gelebt hatte, dass er dort geheiratet hatte und dass seine Frau an einem schnellen Krebs gestorben war, von den Sorten, die für nichts mehr Zeit lassen. Er sagte es ohne Drama, wie jemand, der etwas erzählt, das in seiner persönlichen Geschichte bereits einen Namen und einen Platz hat.

—Und was hat dich hierhergebracht? —fragte ich ihn.

—Eine Versetzung. Und der Wunsch, an einem anderen Ort neu anzufangen.

Das konnte ich nur zu gut verstehen.

Meine Geschichte hatte denselben Untergrund, auch wenn die Details anders waren: eine Ehe, die mit viel Lärm und wenig Würde zerbrach, eine erwachsene Tochter, die ihr eigenes Leben hatte, und danach ein langsamer Wiederaufbau, den von außen niemand sieht. Als ich aus diesem Loch herauskam, schwor ich mir, dass mir nie wieder jemand Grenzen setzen würde. Weder für meine Arbeitszeiten noch für meine Pläne noch dafür, was ich mit meinem Körper mache, wenn ich die Tür schließe.

An diesem Nachmittag erzählte ich ihm nichts davon. Ich hörte nur zu.

***

In den folgenden Monaten begegneten wir uns immer häufiger. Erst bei der Arbeit, dann in den Bars des Viertels, dann an diesen Sonntagnachmittagen, die aus Langeweile beginnen und am Ende die besten Pläne des ganzen Jahres sind.

Marcos war zurückhaltend, aber nicht verschlossen. Zwischen beidem gibt es einen wichtigen Unterschied. Er sprach nicht aus Schüchternheit nicht über seine Angelegenheiten, sondern aus Anstand. Und wenn man sich mit Diskretion bewegt, erkennt man dieselbe Diskretion meist auch in anderen.

Eines Abends, in einer kleinen Bar in der Nähe meiner Wohnung, nach zwei Bieren und einem Gespräch, das sich längst in persönlichere Gefilde verlagert hatte, fragte er mich etwas, das mich seit Jahren niemand mehr gefragt hatte.

—Was gefällt dir am Sex am meisten? —sagte er.

Er sagte es nicht vulgär. Er sagte es wie jemand, der nach der Lieblingsmusik fragt. Mit echtem Interesse, ohne Falle.

Ich schwieg einen Moment.

—Warum fragst du?

—Weil wir seit Monaten über alles reden und nie über das hier gesprochen haben. Und ich finde, das ist ein wichtiger Teil eines Menschen.

Er hatte recht. Und ich hatte längst gelernt, Fragen, die mich aus dem Gleichgewicht bringen, nicht aus reinem Instinkt zu umgehen.

Ich sagte ihm die Wahrheit: dass ich es mochte, langsam gefickt zu werden, und auch hart, je nach Tag. Dass ich es liebte, einen Schwanz zu lutschen und dabei dem Mann, dem er gehörte, in die Augen zu sehen. Dass ich erst spät entdeckt hatte, wie sehr ich es genoss, wenn mir lange den Arsch geleckt wurde, bis ich das Zeitgefühl verlor, und dass ich es auch mochte, einer Frau die Muschi zu lecken. Dass ich nach der Scheidung beschlossen hatte, alles auszuprobieren, was ich vorher nie ausprobiert hatte, und dass ich nichts davon bereute.

Marcos hörte zu, ohne sich zu bewegen, das Glas zwischen den Fingern und jenes halbe Lächeln auf den Lippen, das er bekam, wenn ihn etwas wirklich interessierte.

—Und du? —gab ich die Frage zurück, als ich fertig war.

Und dann war er es, der sprach.

***

Marcos hatte eine Geschichte, die ich nicht erwartet hatte. Als junger Mann, bevor er heiratete, hatte er mit Männern gefickt. Mit vielen. Er stellte es nicht als beklemmendes Geständnis dar, sondern als Tatsache innerhalb seiner Lebensgeschichte, als Teil dessen, wer er war. Später, mit seiner Frau, waren sie in die Swingerszene eingestiegen. Clubs, Treffen mit anderen Paaren, Dreier mit Männern wie auch mit Frauen. Immer im Einvernehmen zwischen beiden, immer mit Ehrlichkeit.

—Das war unsere Art, die Neugier am Leben zu halten —sagte er—. Nicht das Bedürfnis. Die Neugier.

Dieser Satz brannte sich mir ein.

Mir wurde klar, dass ich jemandem gegenüber saß, der genau verstand, was ich verstand: dass Sex ein Gespräch ist, kein Eroberungszug. Dass Fantasien keine Schande sind, sondern Informationen über einen selbst. Dass man an der Oberfläche ein völlig ordentliches Leben führen und im Inneren frei sein kann, ohne dass das irgendein Widerspruch wäre.

In jener Nacht passierte nichts weiter als dieses Gespräch. Aber als ich nach Hause ging, legte ich mich mit der Hand zwischen den Beinen ins Bett und dachte an ihn, und ich kam zweimal hintereinander, während ich mir seinen Mund auf meiner Muschi vorstellte. Da wusste ich, dass sich zwischen uns etwas verändert hatte.

***

Was zwischen uns war, geschah nicht sofort. Wir brauchten noch einen Monat, um von Worten zu Taten zu kommen. Und als es soweit war, war es in seiner Wohnung, an einem regnerischen Mittwoch, mit einer halb leeren Flasche Wein in der Küche und dem Fernseher im Wohnzimmer als Hintergrundrauschen.

Es gab keine ausgeklügelte Verführung. Irgendwann in jener Nacht sahen wir uns einfach anders an als all die Male zuvor.

—Willst du bleiben? —fragte er.

—Ja —sagte ich.

So einfach. So klar.

Er küsste mich stehend in der Küche, drückte mich gegen die Kante der Arbeitsplatte. Es war kein höflicher Kuss. Er schob mir die Zunge tief hinein, und eine Hand ging mir direkt an den Arsch und drückte über dem Rock. Ich spürte seinen harten Schwanz an meiner Hüfte, bevor ich ihn berührte, und sobald ich die Hand hinunterführte und ihn über der Hose packte, entwich ihm ein kurzes Knurren in meinen Mund.

—Komm ins Schlafzimmer —flüsterte ich.

—Nein —sagte er—. Erst hier.

Er schob mir den Rock bis zur Taille hoch, drehte mich zur Arbeitsplatte und zog mir die Höschen mit einem Ruck herunter. Ich spürte seinen Mund in meinem Nacken, seine Hände, die meine Beine auseinanderdrückten, und dann zwei Finger, die abrupt in meine bereits triefende Muschi eindrangen. Mir entwich ein Keuchen, mit dem ich nicht gerechnet hatte. Er fickte mich langsam mit den Fingern und dann schnell, maß meine Reaktionen ab, berührte mit dem Daumen meine Klitoris, während er mir über der Bluse in die Schulter biss.

—Du tropfst —sagte er leise an meinem Ohr.

—Halt den Mund und mach weiter —antwortete ich.

Er lachte, ohne mich loszulassen. Und er machte weiter, bis meine Beine zu zittern begannen und ich mich mit beiden Händen an der Arbeitsplatte festhalten musste, um nicht umzufallen. Ich kam dort, stehend, mit seinen Fingern in mir und seinem Mund an meinem Hals, und biss ein Geräusch herunter, das ich noch nicht loslassen wollte.

Als ich wieder atmen konnte, drehte er mich um und zwang mich auf die Knie. Ich öffnete seine Hose, zog sie ihm bis zu den Knien hinunter und holte seinen Schwanz aus der Unterhose. Er war dick, die Spitze schon feucht und darunter trat eine Ader deutlich hervor. Ich nahm ihn an der Basis und fuhr mit der Zunge von den Hoden bis zur Eichel, ganz langsam, während ich zu ihm aufblickte.

—Scheiße —sagte er und stützte eine Hand gegen das Möbelstück.

Ich nahm ihn komplett in den Mund, so weit ich konnte, bis die Spitze mir den Rachen berührte und mir die Augen tränten. Ich lutschte seinen Schwanz erst ruhig, genießend, und dann schneller, wobei meine Hand ergänzte, was der Mund nicht abdeckte. Marcos packte mich am Haar, nicht um mich zu zwingen, sondern um sich festzuhalten, und begann, mir Dinge ins Ohr zu flüstern.

—So, genau so, du lutschst ihn so gut, verdammt ...

Ich spürte, wie sich sein Körper anspannte, und nahm den Mund weg, bevor er kommen konnte.

—Noch nicht —sagte ich.

Er hob mich vom Boden hoch, zog mich halb an den Haaren, halb durch Küsse ins Schlafzimmer und warf mich aufs Bett. Er riss mir den Rest der Kleidung mit mehr Dringlichkeit als Sorgfalt vom Leib und blieb einen Sekundenbruchteil lang stehen, kniend zwischen meinen Beinen, den harten Schwanz an den Bauch gepresst, und sah mich an.

Dann senkte er den Kopf und leckte mir die Muschi, bis ich die Zahl nicht mehr mitzählte. Er leckte mich komplett, von oben bis unten, und konzentrierte sich dann auf die Klitoris, saugte daran und kreiste mit der Zunge, während er zwei Finger in mich schob und sie drinnen krümmte. Ich kam noch einmal, klammerte mich mit beiden Händen an seinem Haar fest, und er machte noch eine Weile weiter, nutzte mein Zittern, um mich noch einmal an den Rand zu bringen, bevor er hochging.

Als er sich über mich schob, sah er mir in die Augen und wartete. Er fragte nicht, er sprach nicht. Er wartete einfach.

—Fick mich jetzt —sagte ich.

Am Anfang schob er ihn langsam hinein, abwägend, ließ mich jeden Zentimeter spüren. Ich war so nass, dass er auf einmal bis zum Anschlag eindrang und ich spürte, wie sich meine Muschi um seinen Schwanz herum öffnete. Er hielt einen Moment inne, atmete in meinen Hals, und dann begann er sich zu bewegen. Erst langsam, mit langen Stößen, die mir den Rücken durchbogen. Dann, als ich mehr, härter sagte, stützte er sich auf die Arme und fickte mich richtig, mit harten Stößen, die mich jedes Mal aufstöhnen ließen.

Wir wechselten in jener Nacht mehrmals die Position. Erst ritt ich ihn, dann ritt er mich, während ich ihn mit den Händen auf seiner Brust abstützte und er meine wippenden Brüste ansah und mir die Nippel kniff. Danach stellte er mich auf alle viere und fickte mich von hinten, packte mich an den Hüften und stieß so tief in mich, dass ich bei jedem Stoß seine Schläge in mir spürte. Er spuckte mir auf die Muschi, um besser zu schmieren, obwohl das nicht nötig gewesen wäre, und strich dann mit dem feuchten Daumen über mein Arschloch, ohne ihn hineinzustecken, nur um zu tasten.

—Gefällt dir das? —fragte er.

—Ja —sagte ich und drückte mein Gesicht ins Kissen.

Er kam in dieser Stellung in mir, mit einem heiseren Stöhnen, und hielt mich so fest an der Hüfte, dass ich am nächsten Tag die Abdrücke seiner Finger auf meiner Haut fand. Ich spürte die heißen Schübe, die sich in den Grund meiner Muschi ergossen, und das brachte mich auch noch einmal zum Kommen, fast ohne es zu wollen, während ich ihn von innen mit meinen Wänden zusammenpresste und er sich weiter langsam bewegte, sich vollständig in mir entleerte.

Wir blieben bis spät. Wir redeten mehr, davor und danach, über unsere früheren Erfahrungen, über Dinge, die wir gern ausprobieren würden, über die Grenzen, die für jeden klar waren. Dieses Gespräch in der Dunkelheit, mit leisen Stimmen und seinem Sperma, das mir noch zwischen den Schenkeln herunterlief, gehörte zum selben Vergnügen.

—Ich will keine Beziehung —sagte ich, bevor ich einschlief—. Nicht jetzt.

—Ich auch nicht —antwortete er—. Aber das hier ist zu gut, um es zu ignorieren.

Und das war es, was wir beschlossen: es nicht zu ignorieren.

***

In den folgenden Monaten bauten wir etwas auf, das im konventionellen Wortschatz keinen genauen Namen hat. Wir waren kein Paar. Wir waren auch nicht bloß Freunde, auch wenn das die offizielle Beschreibung gewesen wäre. Wir waren zwei Menschen, die sich vollkommen vertrauten, die eine schwer zu findende Art von Ehrlichkeit teilten und die, wenn sie wollten, miteinander fickten, als wäre es das letzte Mal.

Bei der Arbeit blieben wir ebenso professionell wie zuvor. Wenn es jemand bemerkte, sagte niemand etwas.

Aber außerhalb des Büros war es anders.

Eine der ersten gemeinsamen Erfahrungen war in einem Swingerclub, in den Marcos schon früher gegangen war. Ich war noch nie in einem gewesen. Ich hatte Begegnungen mit anderen Menschen gehabt, immer in privaten Zusammenhängen. Das hier war anders, und das erzeugte in mir eine seltsame Mischung aus Nervosität und Neugier, die ich nicht ganz auseinanderhalten konnte.

Wir kamen an einem Samstag kurz vor Mitternacht an. Von außen war der Ort unscheinbar, innen größer, als ich erwartet hatte. Ruhige Musik, gedämpftes Licht, Leute aller Art, die auf Sofas saßen oder an der Bar standen. Es war nicht diese Marktatmosphäre, die man sich vorstellt. Es war erwachsener, ruhiger.

Marcos kannte mich gut genug, um zu wissen, dass ich Zeit brauchte, um erst einmal zu beobachten, bevor ich mitmachte. Er blieb an meiner Seite, ohne mich zu drängen, und zeigte mir alles mit Ruhe und mit einer gewissen Ironie.

—Das Paar dort drüben kommt seit zwei Jahren her —sagte er und deutete unauffällig zur Bar—. Beide sind Ingenieure.

—Woher weißt du das?

—Weil sie es mir beim letzten Mal erzählt haben.

Das brachte mich zum Lachen. Und das Lachen entspannte mich.

In jener Nacht landeten wir mit einem Paar, das wir während des Abends kennengelernt hatten, in einem der Privatzimmer. Er hieß Andrés und war ruhig, breit gebaut, mit dem Blick von jemandem, der es nicht eilig hat. Sie, Laura, gehörte zu den Menschen, die sich mit den Augen verständigen, bevor sie es mit Worten tun. Als wir ins Zimmer kamen, gab es weder Peinlichkeit noch Unbehagen.

Wir fingen zu viert im Stehen an, in der Mitte des Zimmers, zogen uns aus, während wir uns kreuz und quer küssten. Laura küsste zuerst mich und dann erst die Männer, mit einer weichen, neugierigen Zunge, die sich vor keiner anderen, die ich je probiert hatte, verstecken musste. Ihre Hände suchten meine Brüste unter dem Kleid, während Andrés es mir von den Schultern zog. Marcos hatte hinter ihr schon den Rock hochgeschoben und die Höschen an den Knöcheln.

Wir legten uns auf das große Bett für vier. Am Ende lag ich auf dem Rücken, Laura zwischen meinen Beinen, und leckte mir mit einer Langsamkeit die Muschi, die mich dazu brachte, mich an den Laken festzuklammern. Sie hatte eine feine Zunge und wusste sie zu gebrauchen. Sie saugte, leckte, hielt genau vor dem Höhepunkt inne und begann wieder tiefer unten. Währenddessen sah ich Marcos am Bettrand knien, die Hände an Lauras Arsch, wie er sie von hinten langsam fickte und mich jedes Mal ansah, wenn sie mir einen Laut entlockte.

Andrés stellte sich neben mich und bot mir seinen Schwanz an, weder fordernd noch aufdringlich. Ich drehte den Kopf und nahm ihn in den Mund. Er war kürzer als der von Marcos, aber sehr dick, und füllte meinen Mund auf eine andere Weise. Ich lutschte ihn ordentlich, mit beiden Händen, während Laura noch zwischen meinen Beinen war und Marcos sie weiter fickte. Wir vier verbunden in einer Kette aus Mündern und Schwänzen, die sich bewegte wie eine einzige Sache.

Wir wechselten mehrmals. In einem Moment ritt ich Andrés, während Laura sich auf sein Gesicht setzte, damit er sie leckte, und Marcos sich hinter mich stellte, um mir zum ersten Mal den Arsch zu ficken, sehr langsam, mit viel Gleitmittel, während ich Andrés in meiner Muschi hatte. Ich hatte noch nie zwei Schwänze gleichzeitig gespürt und für einen Moment wusste ich nicht, ob ich das aushalten würde. Marcos flüsterte mir von hinten zu, streichelte meinen Rücken, gab mir Zeit. Als er schließlich ganz drin war, hielt er inne, und auch Andrés blieb still und ließ mir Luft und Zeit, mich daran zu gewöhnen.

—Sag mir, wann —sagte Marcos.

—Jetzt —antwortete ich.

Sie begannen abwechselnd, sich zu bewegen, einer zog sich heraus, während der andere eindrang, und ich hörte völlig auf zu denken. Laura, auf Andrés’ Gesicht, kam zuerst, die Hände in meinem Haar verkrallt. Ich kam danach, schrie, ohne mich um irgendetwas zu scheren, und fühlte mich auf zwei Arten zugleich erfüllt. Marcos kam mir in den Arsch mit kurzen, tiefen Stößen, und Andrés kurz darauf in meiner Muschi, drückte von unten mit zitternden Oberschenkeln gegen mich.

Danach lagen wir zu viert nackt auf dem Bett, bedeckt mit Schweiß und Sperma, und lachten leise über nichts Besonderes.

Am meisten erinnere ich mich an diese Nacht nicht wegen eines bestimmten Details, sondern wegen des Gefühls, völlig im Augenblick zu sein, ohne darüber nachzudenken, ob ich überhaupt dort sein sollte oder nicht.

***

Mit der Zeit erzählten Marcos und ich uns alles.

Seine Jahre in der Swingerszene mit seiner Frau, die Begegnungen, die sie gemeinsam hatten, die Dinge, die sie aus dieser Erfahrung gelernt hatten. Und auch das Früher, die Beziehungen, die er als junger Mann mit Männern gehabt hatte, erzählt mit derselben Natürlichkeit, mit der er alles andere aus seinem Leben erzählte. Er erzählte mir, wie er mit zwanzig Schwänze gelutscht hatte, wie er es liebte, sich an einem Sonntagmorgen in den Arsch ficken zu lassen, wie er gelernt hatte, einen guten Fick von einem mittelmäßigen daran zu unterscheiden, wie der andere dich ansieht, während er dich fickt.

Er erzählte es mir, weil, wie er sagte, ich die erste Person sei, bei der er das Gefühl hatte, sich nicht rechtfertigen zu müssen. Das gefiel mir. Und es ließ mich auch verstehen, warum es mir mit ihm genauso ging.

Ich erzählte ihm meine eigenen Geschichten. Die Nächte mit anderen Frauen, das erste Mal, als ich eine Muschi geleckt hatte und entdeckte, wie sehr mir der Geschmack gefiel, einige kurze Begegnungen, an die ich mich gern erinnere, eine Freundschaft, die eine Zeit lang auch etwas anderes war und in der wir beide am Ende mit dem Gesicht nach unten auf dem Wohnzimmerteppich kamen. Der Unterschied zwischen Begehren und Zuneigung und wie man beides manchmal im schlimmsten Moment verwechselt.

Wir versuchten einmal, ein Paar zu sein. Wir beschlossen es an einem Nachmittag fast spontan, überzeugt davon, dass das, was wir hatten, schon genug wäre, um diesen Schritt zu wagen. Wir hielten drei Wochen durch. Nicht aus Mangel an Zuneigung, sondern weil sich etwas an der Dynamik veränderte. Wie wenn man ein Foto zu sehr nachjustiert und genau das verliert, was es interessant gemacht hatte.

Wir sprachen ohne Drama darüber, so wie wir über alles sprachen.

—So funktioniert es besser —sagte er.

—Ja —sagte ich.

Und wir machten weiter.

***

Meine Tochter hat inzwischen ihr eigenes Leben. Sie wohnt weit weg, studiert das, was sie selbst gewählt hat, und ruft sonntags morgens an. Ich habe ihr einige Dinge aus meinem Leben erzählt, nicht alle. Sie weiß, dass es mir gut geht. Das ist, was zählt.

Marcos arbeitet immer noch in derselben Firma. Diese Woche schickte er mir eine Nachricht und schrieb, dass er auf einer seiner Reisen jemanden kennengelernt habe und mir davon persönlich erzählen wolle. Ich kann mir schon vorstellen, dass es Wein geben wird, ein langes Gespräch und, wenn ich Glück habe, seinen Schwanz wieder in meinem Mund, bevor er nach Hause geht.

Ich bin nicht eifersüchtig. Auch das habe ich in diesen Jahren gelernt: dass Verlangen keine endliche Ressource ist, die sich erschöpft, wenn man sie teilt. Dass man möchte, dass es der anderen Person gut geht, wirklich gut geht, keine Bedrohung für jemanden ist.

Ich lebe seit Jahren so und würde nichts daran ändern.

Es gibt Leute, die glauben, solche Geschichten bräuchten ein Ende mit Reue oder einer moralischen Lehre. Ich habe nur dies: dass es das Beste ist, was man für sich selbst tun kann, in seinem Privatleben zu entscheiden, wer man sein will, mit wem und wie man fickt. Und dass manchmal die Person, die einen am besten versteht, die ist, die seit Jahren auf der anderen Seite des Flurs sitzt.