Was mir in Wien passiert ist, steht nicht in meinem Bericht

Ich war seit zwei Jahren verheiratet, als die Zeitschrift mir die Reportage zuwies, die mein Leben in zwei Hälften riss. Wien im November, vier unerklärliche Todesfälle und ein Chefredakteur, der mir sagte, wenn ich mit gutem Material zurückkäme, würde man mir die ganze Ressortleitung geben. Meinem Mann Ramiro erzählte ich nicht, was mir meine Freundin Marcela gesagt hatte: dass diese Tode nach etwas weitaus Düstererem rochen als nach einer Abrechnung unter Mächtigen.

Ich heiße Carolina Méndez und bin vierunddreißig Jahre alt. Ich bin Journalistin. Ich arbeite für eine Wochenzeitung aus Medellín, die mich hin und wieder ins Ausland schickt, wenn etwas zu berichten ist, das handwerkliches Können verlangt. Ich kam an einem Dienstag am späten Nachmittag in Wien an, mit leichtem Koffer und einem Kopf voller Fragen.

Die Opfer waren vier: ein Genfer Bankier, ein deutscher Diplomat, ein Mailänder Industrieller und ein portugiesischer Reeder. Alle vier hatte man nackt in Suiten teurer Hotels gefunden, mit noch vorhandener Erektion, Spuren von Sperma auf dem Bauch, tiefen Kratzspuren auf dem Rücken und Bisswunden am Hals. Die Autopsien stimmten überein: Herzstillstand durch Erschöpfung, natürliche Adrenalin-Überdosis. Aber niemand konnte den Geruch von Sex erklären, der in den Zimmern zurückblieb, und schon gar nicht, warum alle vier auf dieselbe Weise geendet hatten.

Das Hotel, in dem ich unterkam, lag zwei Straßen von der Kathedrale entfernt. Klein, mit dunkelbraunen Holzwänden und einem Aufzug, der knarrte, als wäre er seit hundert Jahren dabei, Menschen nach oben zu bringen. Ich schenkte mir ein Glas Wein aus der Minibar ein und öffnete die Akten auf dem Laptop. Ich war nie eine prüde Frau gewesen, aber ich gehörte auch nicht zu denen, die sich aus Langeweile mit irgendwem ins Bett legen. Meine Ehe war seit dem letzten Winter am Sterben, und mein Körper wusste es besser als mein Kopf.

Die Nachricht kam kurz nach Mitternacht. Unbekannte Nummer, in tadellosem Spanisch.

—Das Geheimnis liegt unter der Brücke. Komm morgen bei Sonnenuntergang allein zur Schwedenbrücke. Und vertrau niemandem, der dir nicht das Zeichen der Witwe zeigt.

Ich las die Nachricht mehrmals. Ich dachte daran, die Polizei zu verständigen, aber wer mir geschrieben hatte, wusste, dass ich in Wien war, und kannte meine Sprache. Mein Kopf sagte, es sei eine Falle.

Ich gehe trotzdem.

***

Die Schwedenbrücke trennt den ersten vom zweiten Bezirk. Um sechs Uhr abends, bei schwachem Licht und einem eisigen Wind, der von der Donau heraufstieg, überquerte ich sie mit dem Herzen in der Kehle. An das Geländer gelehnt wartete ein großer Mann auf mich, dunkelgrauer Anzug, große Hände in den Taschen. Er sah zu, wie ich näherkam, ohne sich zu bewegen.

—Frau Méndez —sagte er in vorsichtigem Spanisch, mit einem Akzent, den ich nicht recht einordnen konnte—. Ich bin Mathias Werner von der Kriminalpolizei. Ich arbeite seit sechs Wochen an diesem Fall.

Er hatte grüne Augen und eine ruhige Art zu sprechen, als wisse er, dass jedes Wort Gewicht trug. Er erklärte mir, dass die vier Opfer zu einem abgeschotteten Kreis gehörten, den man Die Schatten der Lust nannte. Eine informelle Gesellschaft aus Männern mit Macht und Geld, die private Partys in gemieteten Palais veranstalteten, mit klaren Regeln und vielen willigen Frauen. Was man sagte, aber nicht beweisen konnte, war, dass bei diesen Partys in den letzten Monaten eine neue Frau aufgetaucht war. Man nannte sie die Witwe. Sie wählte sich pro Nacht einen aus. Sie verführte ihn, machte ihn trocken und löste in irgendeinem Moment zwischen dem letzten Stöhnen und dem ersten Atemzug etwas im Körper aus, das ihn für immer steif werden ließ.

Während er mir das erzählte, sah ich ihm auf den Mund. Mathias bemerkte es und lächelte kaum merklich.

—Es gibt eine Wohnung, in der wir weitersprechen können —sagte er—. Sie ist sicher.

***

Die Wohnung lag in einer schmalen Straße nahe dem Stadtpark, im dritten Stock, mit Fenstern zu einem Innenhof und nur einer brennenden Lampe. Kaum hatte er die Tür geschlossen, küsste ich ihn. Ich wartete nicht darauf, dass er die Initiative ergriff. Seit Monaten hatte mich niemand mehr mit Lust geküsst, und das Warten hatte mich ungeduldig gemacht.

Mathias erwiderte es, indem er mich im Flur gegen die Wand drückte. Seine offene Hand lag an meinem Hals, ohne zuzudrücken, nur um seine Position zu markieren. Er zog den Reißverschluss meines Mantels herunter und öffnete mit einer einzigen Bewegung meine Bluse. Als ich seine harte Latte gegen meine Hüfte drängen spürte, über der Hose, wusste ich, dass ich diese Nacht noch ficken würde, selbst wenn mich das die Reportage kostete.

—Fick mich jetzt —sagte ich ihm ins Ohr—. Lass mich nicht länger warten.

Ich zog ihm die Hose runter und holte seine Latte heraus. Sie war dick, gerade, mit deutlich hervortretenden Adern. Ich nahm sie mit beiden Händen und bewegte sie langsam, während ich ihm in die Augen sah. Er schob mir den Rock bis zur Taille hoch, zog mir den Slip mit einem Ruck herunter und steckte mir auf einmal drei Finger hinein. Ich war längst klatschnass und er lachte, als er es bestätigte.

—Du hast auf mich gewartet.

—Ich warte seit Monaten.

Er stieß seine Latte mit einem tiefen Schub in mich. Ich schrie gegen seine Schulter, und er nahm mich mit langen Stößen, packte mich am Arsch und biss mir in den Hals, bis die Marke blieb. Ich grub ihm die Nägel in den Rücken und drückte mich bei jedem Stoß gegen ihn. Ich kam schnell, presste seinen Schwanz mit den Muskeln in mir zusammen. Er hielt noch zwei Schläge aus und kam dann in mir, voll, heiß, mit einem Grunzen, das mich lange zittern ließ.

***

Die folgenden Tage waren immer dasselbe in Variationen. Tagsüber überprüfte ich Archive, sprach mit dem Concierge des Hotels, in dem die letzte Leiche aufgetaucht war, machte heimlich Fotos in der Straße, in der der Genfer Bankier gewohnt hatte. Nachts kehrte ich in Mathias’ Wohnung zurück. Wir fickten im Bett, unter der Dusche, gegen das Wohnzimmerfenster mit Blick auf den Innenhof. Eines Morgens wachte ich um fünf mit seinem Mund zwischen meinen Beinen auf und kam zweimal, bevor die Sonne aufging.

—Du bist die beste Nummer, die ich seit Jahren hatte —sagte er einmal—. Und ich bin extra deswegen hergekommen, um zu ermitteln, nicht deswegen.

—Ich auch.

Ich glaubte ihm halb. Mathias war ein Mann, der wusste, was er mit seinem Körper und mit meinem tat. Es gab Nächte, in denen er mich auf die Knie zwang und mir zehn Minuten lang die Latte blasen ließ, bevor er mich überhaupt berührte. Ich lutschte ihn und sah ihn dabei an, ließ den Speichel an meinem Kinn herunterlaufen, weil ich wusste, dass ihm das gefiel. Er zog mich an den Haaren und forderte mich auf, tief zu schlucken. Eines Nachts steckte er ihn mir langsam in den Arsch, nachdem er mich eine ganze Weile mit Speichel und Fingern vorbereitet hatte, und ich kam zwei Mal hintereinander, bevor er in mich kam.

***

Die Einladung zur Party kam über einen Seitenkanal. Eine Kollegin aus der kolumbianischen Botschaft verschaffte mir über eine österreichische Freundin mit Kontakten einen Platz. Die Bedingung war, allein zu gehen. Die Party war am Samstag in einem Palais nahe dem Belvedere, mit gedämpfter Musik, echten Kronleuchtern und einem Dresscode ohne Regeln.

Ich zog ein kurzes schwarzes Kleid an, ohne BH, weil keiner meine Brüste so hielt wie der Schnitt des Kleides, und hohe Schuhe, in denen man gehen kann. Im Hotelspiegel sah ich mich an und erkannte mich weniger denn je.

Das Palais war eine Abfolge miteinander verbundener Salons. Im ersten wurde Champagner serviert und leise gesprochen. Im zweiten küssten sich Paare an den Wänden. Im dritten fickten die Leute ohne Vorrede auf langen, grünen Samtsofas, und der Rest schaute zu oder machte mit. Ich blieb eine Weile an der Tür des zweiten Salons stehen, das Glas in der Hand, und sah zu.

—Du bist neu —sagte eine Männerstimme auf Buenos-Aires-Spanisch—. Soll ich dir den Ort zeigen?

Er hieß Esteban. Glatzkopf, Mitte fünfzig, dieser Blick von einem Typen, der gut isst und schläft, wann er will. Unternehmer, sagte er. Ich fragte nicht näher nach. Er führte mich in ein kleines Zimmer ganz hinten im zweiten Salon, setzte mich auf eine Samtottomane und schob mir das Kleid hoch. Er fand meine nasse Muschi und lachte.

—Du bist bereit.

—Ich bin schon lange bereit.

Er zog mir den Slip herunter und kniete sich zwischen meine Beine. Seine Zunge war dick und er setzte sie mit Bedacht ein. Er leckte mich langsam, saugte an meinem Kitzler, steckte zwei Finger hinein und krümmte sie nach vorn. Ich kam ihm in den Mund, mit hochgeschobenem Kleid bis an die Brust und harten Brustwarzen unter dem Stoff. Als ich fertig war, zog ich ihm die Hose runter und blies ihm direkt dort die Latte, während er auf der Ottomane saß und ich kniete. Ich nahm ihn ganz, bis mir der Hals wehtat, und er packte mich im Nacken und bestimmte den Rhythmus.

—Du bist wild, Kolumbianerin —sagte er, als er mir in den Mund kam und ich schluckte.

***

Ich verließ die Ottomane mit gerichtetem Kleid und einem Kopf, der woanders war. Ich durchquerte den zweiten Salon, ohne jemanden anzusehen. Und dann tauchte sie auf.

Greta. Den Nachnamen sagte sie mir nie, und ich fragte ihn nie. Glattes schwarzes Haar, dunkelgrüne Augen, die blasse Haut der osteuropäischen Frauen. Sie trug ein schlichtes rotes Kleid und am linken kleinen Finger einen ganz feinen Ring mit einem kleinen schwarzen Stein. Das Zeichen der Witwe, erfuhr ich später.

—Du bist die Journalistin —sagte sie mir in tadellosem Spanisch.

—Du bist die Witwe.

Sie lachte leise.

—Komm mit mir. Ich habe dir einiges zu erzählen.

Sie brachte mich in ein Privatzimmer im ersten Stock, ganz aus Spiegeln und schweren Vorhängen. Sie schloss die Tür ab und küsste mich, bevor ich ein Wort sagen konnte. Ihre Lippen waren kalt und ihre Zunge heiß. Sie zog mir das Kleid bis zur Taille herunter und saugte mit Geduld an meinen Brüsten, die Brustwarzen zwischen den Zähnen, ohne mich zu verletzen.

—Du hast einen Körper, der die Reise wert ist.

Ich setzte mich auf den Rand einer Chaiselongue und spreizte die Beine. Greta kniete sich hin und leckte meine Muschi mit einer Technik, die ich nicht kannte: flache, langsame Zunge über die Lippen, dann die Spitze direkt auf den Kitzler, dann zwei Finger hinein, während sie mich saugte. Ich packte sie am Haar und bat um mehr. Sie steckte mir einen Finger in den Arsch, als ich ihr sagte, dass ich das mochte, ohne zu fragen, weil sie meinen Körper las.

Ich kam schreiend, hielt ihren Kopf an meiner Muschi fest, bis sie kaum noch atmen konnte.

Danach erwiderte ich den Gefallen. Ich drückte sie auf die Chaiselongue und spreizte ihr die Beine. Sie hatte eine rasierte Muschi und einen großen, hervortretenden Kitzler. Ich leckte sie langsam und arbeitete mit den Fingern im Rhythmus. Sie kam, indem sie mir den Kopf mit den Beinen zusammendrückte und in ihre Hand biss, um nicht zu schreien.

Und da, während wir noch aneinandergepresst waren und schwer atmeten, erzählte sie es mir. Die Toten waren kein Zufall. Die Gesellschaft hatte beschlossen, die Mitglieder zu säubern, die Informationen an die Polizei oder die Presse durchsickern ließen. Das Mittel war sie. Das Gift kam von einer Amazonaswurzel, die sie über Kanäle bekam, die sie mir nicht erklären würde. Es wurde durch den massiven Adrenalinanstieg des Orgasmus aktiviert. In Standard-Autopsien nicht nachweisbar. Und jetzt war ich das nächste Risiko: eine Journalistin, die kurz davorstand, zu veröffentlichen, was sie wusste.

—Aber ich werde dich nicht töten —sagte sie—. Ich mag dich. Und außerdem steht Mathias seit fünf Minuten vor der Tür.

***

Mathias kam mit der Pistole im Gürtel herein, ohne sie anzurühren. Greta bewegte sich nicht. Ich hatte noch das Kleid in der Taille, und ihr Mund war noch auf meiner Haut.

—Ich hab dich gefunden —sagte er zu ihr.

—Ich wusste, dass du kommen würdest —antwortete sie.

Sie sahen sich lange schweigend an. Dann lachte Greta, strich sich das Haar zurecht und sah mich an.

—Und du, Journalistin, was sagst du? Es ist deine einzige Nacht in Wien. Morgen ist das hier vorbei, und jeder geht zurück in sein Leben. Was machen wir mit dem, was bleibt?

Ich wusste nicht, wie ich mit Worten antworten sollte. Ich ging zu Mathias, zog ihm das Sakko aus und öffnete den Reißverschluss seiner Hose. Greta stand auf und machte mit. Wir fickten zu dritt zwei lange Stunden in diesem Spiegelzimmer. Mathias fickte mich, während ich Greta die Muschi leckte. Greta saugte mir die Brüste, während Mathias sie von hinten nahm. Wir schoben uns die Latte von Mund zu Mund, küssten uns zu dritt mit vermischtem Speichel und Sperma, kamen so oft, dass ich die Zahl verlor. In einem Moment füllte Mathias mir die Muschi mit heißer Milch, während Greta mir zwei Finger in den Arsch rammte und mir mit der anderen Hand den Hals zudrückte, ohne mich zu verletzen.

***

Bei Tagesanbruch war das Palais fast leer. Mathias ging, um mit seinen Leuten die Razzia zu koordinieren, die die beiden verbliebenen Drahtzieher von Die Schatten der Lust zu Fall bringen würde. Greta zog sich an, küsste mich auf die Stirn und ließ eine handgeschriebene Notiz auf der Chaiselongue zurück. Sie verließ das Haus durch eine Diensttür, und niemand sah sie vorbeigehen.

Ich kehrte drei Tage später nach Medellín zurück. Ich schrieb die Reportage in einer Woche, reichte sie ein, sie kam auf die Titelseite, und ich bekam die Ressortleitung und eine Gehaltserhöhung. Ramiro fragte mich, wie die Reise gewesen sei, und ich sagte, anstrengend, er solle lieber nicht nachfragen. Sechs Monate später verließ ich ihn, ohne ihm je von Wien zu erzählen. Manche Dinge erzählt man nicht einmal sich selbst ganz.

Was ich aber aufbewahrte, war Gretas Notiz. Darin stand:

—Wir werden uns wiedersehen. Deine Muschi und meine haben noch offene Rechnungen.

Hin und wieder, wenn mein Körper still ist und die Nacht lang, bekomme ich eine Nachricht von einer Nummer, die sich ändert. Sie sagt immer ungefähr dasselbe. Dass der Schatten der Donau auf mich wartet. Dass ich allein kommen soll. Dass man mich nicht vergessen hat.

Ich bin noch nicht hingegangen. Aber ich schließe es nicht aus.