Was mit meiner Schwiegermutter geschah, als wir allein waren

Es gibt Dinge, über die man jahrelang schweigt, weil man nicht weiß, wie man sie erzählen soll, ohne wie ein Monster zu klingen. Dies ist eines davon. Ich schreibe es jetzt, so viele Monate später, weil ich es ein für alle Mal aus mir herausbekommen muss. Alles, was ich erzählen werde, ist wirklich passiert – im Haus der Mutter meiner Frau, an einem Märznachmittag, an dem das Schicksal wollte, dass wir allein blieben.

Sie heißt Marisol. Sie ist Anfang fünfzig, obwohl das niemand glaubt, wenn er sie sieht. Sie gehört zu den Frauen, die altern, ohne etwas einzubüßen, mit einer Art, sich zu bewegen, die nicht ganz unschuldig wirkt. Ich hatte sie immer ein wenig länger angesehen, als ich sollte, das gebe ich zu, aber es war nie mehr daraus geworden. Ein Blick beim Abendessen, eine Bemerkung, die auf halbem Weg stecken blieb. Nichts, was man nicht hätte überspielen können.

An jenem Tag war meine Frau früh losgegangen, um eine Freundin zum Arzt zu begleiten, und hatte mich gebeten, auf den Gasmonteur zu warten, der den Heizkessel ihrer Mutter überprüfen sollte. Marisol lief in einem dünnen Morgenmantel durchs Haus und räumte noch ein paar Dinge auf, während ich mich im Innenhof hinsetzte, um auf dem Handy etwas zu lesen.

Der Innenhof dieses Hauses ist klein und abgeschlossen, mit Blumentöpfen und einer Weinrebe, die Schatten spendet. Er geht direkt auf das Badezimmerfenster hinaus, eines dieser hohen Fenster aus Milchglas, die fast nie ganz geschlossen werden. Ich war gerade in meine Sache vertieft, als ich das Wasser der Dusche rauschen hörte.

Ich werde nicht lügen. Ich hob den Blick.

Das Fenster stand einen Spalt offen, kaum eine Handbreit, und der Dampf begann durch den Schlitz nach draußen zu dringen. Ich sagte mir, nein, das sei Wahnsinn, sie sei die Mutter meiner Frau. Ich sah wieder auf den Bildschirm. Aber das Wasser lief weiter, und die Fantasie ist eine furchtbare Sache, wenn man sie von der Leine lässt.

Nur ein einziges Mal. Nur, um zu bestätigen, dass ich ein Idiot bin, und mich wieder hinzusetzen.

Mit gegen meine Brust hämmerndem Herzen stand ich auf und ging langsam näher, als könnte der Boden mich verraten. Durch das beschlagene Glas zeichnete sich ihre Silhouette ab, vom Dampf verzerrt, ein Schatten, der sich unter dem Wasserstrahl bewegte. Man konnte nichts Konkretes erkennen, und trotzdem blieb ich wie angewurzelt stehen und hielt den Atem an. Mein Schwanz war bereits hart gegen den Stoff der Hose gedrückt und pochte, und ich wagte nicht einmal, ihn zurechtzurücken.

Dann drehte sie den Wasserhahn zu.

Die plötzliche Stille erschreckte mich so sehr, dass ich mit einem Satz zu meinem Stuhl zurückkehrte und so tat, als konzentrierte ich mich auf mein Handy. Ich hörte die Duschkabine, das Reiben eines Handtuchs, ihre nackten Füße auf den Fliesen. Und dann nichts mehr. Ich dachte, sie sei sich anziehen gegangen und die Sache würde als beschämendes Geheimnis zwischen mir und meinem Gewissen enden.

***

Ich hatte mich geirrt.

Zehn Minuten später ging ich in die Küche, um ein Glas Wasser zu holen. Die Badezimmertür zum Flur stand weit offen, und sie war noch immer dort, vor dem Spiegel, in ein Handtuch gewickelt, das gerade das Nötigste bedeckte. Sie rieb sich Creme auf die Schultern. Sie sah mich in der Spiegelung, bevor ich zurückweichen konnte.

—Entschuldigung —sagte ich, und bemerkte, dass meine Stimme brüchig klang—. Ich wusste nicht, dass du noch hier bist. Ich gehe schon.

Aber ich bewegte mich nicht. Und sie auch nicht.

Im Spiegel hielt sie meinen Blick eine Sekunde länger als gewöhnlich. Dann drehte sie sich langsam um, ohne es eilig zu haben, das Handtuch zu schließen, und ließ den Blick an mir hinuntergleiten. Mir war bewusst, wie offensichtlich mein Körper in diesem Moment war, dass die Hose nichts verbarg, dass sich mein Schwanz unter dem Stoff wie ein Pfahl abzeichnete.

—Du musst dich nicht entschuldigen —sagte sie mit einer Ruhe, die mich entwaffnete—. Wir sind erwachsen. Und es ist nicht das erste Mal, dass du mich so ansiehst. —Sie ließ den Blick erneut auf meinen Schritt fallen und lächelte schief—. Und es ist auch nicht das erste Mal, dass du vor mir so hart wirst. Glaub ja nicht, dass ich das nicht bemerkt habe.

Ich schluckte. Mein Herz war mir bis in den Hals gestiegen.

—Marisol, das …

—Meine Tochter ist den ganzen Vormittag weg —unterbrach sie mich und trat einen Schritt auf mich zu—. Und du siehst mich seit zwei Jahren an, als wolltest du mich etwas fragen und würdest dich nicht trauen. Frag mich jetzt.

Ich fragte nichts. Die Entfernung zwischen uns löste sich von selbst auf. Als meine Hand ihre Taille über dem Handtuch fand, wich sie nicht zurück. Im Gegenteil: Sie kam so nah, dass ich die feuchte Wärme ihrer frisch geduschten Haut an meiner spürte, und ihre Hand glitt direkt nach unten, um meinen Schwanz über der Hose zu packen und ohne jede Scham zuzudrücken.

—Verdammt —murmelte sie—. Der ist steinhart. Das lässt sich nicht verbergen, Liebling.

Das Handtuch fiel zwischen uns zu Boden.

***

Ich küsste sie so, wie ich mir viel zu lange vorgestellt hatte, sie zu küssen. Es war kein zärtlicher Kuss. Es war einer von denen, die beißen, in denen all die angestaute Frustration der Abendessen, der halben Blicke und des Ungesagten steckte. Sie erwiderte ihn mit derselben Dringlichkeit, packte mich im Nacken und drückte mich gegen das Waschbecken, während ich ihren Mund verschlang und in ihre Lippe biss.

Ich sah sie ganz an, ohne das Handtuch, und mir blieb beinahe der Atem weg. Ihre Titten waren noch immer fest, die dunklen, erigierten Brustwarzen zeigten auf mich, als wüssten sie bereits, was geschehen würde. Ihr Bauch war weich, ihre Hüften breit, und ihre Muschi mit dem sauber gestutzten Schamhaar glänzte noch feucht von der Dusche. Ohne nachzudenken, legte ich ihr dort die Hand zwischen die Beine, und sie spreizte die Schenkel ein wenig, um mich eindringen zu lassen.

—Sieh dich an —flüsterte ich ihr ins Ohr, während ich ihr unvermittelt zwei Finger hineinschob—. Du bist klatschnass, Marisol. Du bist wegen mir so feucht.

—Ich bin den verdammten ganzen Vormittag schon so —keuchte sie und drängte sich gegen meine Hand—. Seit ich wusste, dass du kommen würdest.

Langsam bewegte ich die Finger in ihr, krümmte sie und suchte den Punkt, der sie zum Zittern brachte, während ich mit dem Daumen ihre Klitoris in langsamen Kreisen bearbeitete. Sie stöhnte an meinem Hals und biss hinein, um nicht zu schreien, und ihre Muschi begann so stark zu tropfen, dass es mir über das Handgelenk lief.

—Zieh dich aus —sagte sie mir mit heiserer Stimme ins Ohr—. Ich will dich sehen. Ich will den Schwanz sehen, der jedes Mal hart wird, wenn ich mit euch zu Abend esse.

Ich zog Hose und Boxershorts in einem Ruck hinunter, ohne den Blick von ihr abzuwenden. Sie biss sich auf die Lippe, als sie meinen harten, pochenden Schwanz sah, dessen Spitze bereits feucht war, und allein diese Reaktion erregte mich mehr als jedes Wort. Sie ließ die Hand sinken, packte ihn fest und begann, ihn langsam zu wichsen, tastete sich an mir heran, drückte an der Basis zu und glitt bis zur Eichel hinauf, wobei sie den dicken Tropfen verteilte, der aus meiner Spitze quoll.

—Was für einen Schwanz du hast, du Bastard —murmelte sie, ohne aufzuhören, ihn anzusehen—. Davon träume ich seit Monaten. Nutzen wir es aus, dass wir allein sind.

Sie kniete sich vor mir auf den Badezimmerteppich. Ich musste sie um nichts bitten. Sie nahm ihn sofort in den Mund und schob ihn bis zur Hälfte hinein, sodass ich mich an der Wand abstützen musste, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Sie blies mir hungrig, mit Jahren aufgestauten Hungers, ihre fest geschlossenen Lippen um meinen Schwanz gelegt, und bewegte sich in einem Rhythmus auf und ab, der mich um den Verstand brachte. Ich hielt ihr noch feuchtes Haar fest und strich es ihr aus dem Gesicht, um sie anzusehen. Sie hob den Blick zu mir, während sie weitersaugte, den Mund voll und die Wangen eingezogen. Dieses Bild werde ich nie vergessen.

Sie zog meinen Schwanz für einen Augenblick heraus, umfasste ihn mit der Hand und leckte einen Hoden nach dem anderen, nahm sie in den Mund, saugte daran und zog sanft mit den Lippen, bevor sie ihn wieder ganz verschlang, bis die Spitze ihren Rachen berührte und sie sich für eine Sekunde verschluckte. Ein Speichelfaden hing ihr vom Kinn bis zu den Titten. Noch nie in meinem Leben hatte mir jemand den Schwanz so geblasen.

—Marisol, hör auf —bat ich und schob ihr Gesicht weg—. Hör auf, sonst komme ich dir sofort in den Mund.

—Ich könnte ihn schlucken, ohne mit der Wimper zu zucken —erwiderte sie und leckte sich die glänzenden Lippen—. Aber vorher will ich diesen Schwanz woanders haben.

—Komm —sagte ich und half ihr aufzustehen.

Ich drehte sie behutsam um und stellte sie mit dem Gesicht zum Spiegel, meine Brust an ihrem Rücken. Sie so zu sehen, gespiegelt, während meine Hände über ihre Titten und ihren Bauch wanderten, war fast intensiver als die Berührung selbst. Ich zwirbelte ihr gleichzeitig die Brustwarzen zwischen den Fingern, und sie warf den Kopf zurück, lehnte ihn mit einem langen Stöhnen an meine Schulter. Mein Schwanz lag hart wie ein Stein zwischen ihren Backen, und sie begann, ihren Arsch gegen mich zu bewegen, rieb sich an mir und suchte mich.

—Bist du sicher? —fragte ich, denn trotz allem musste ich es von ihr hören.

—Sicherer als je zuvor —antwortete sie, nahm meine Hand und führte sie zwischen ihre Beine—. Es ist lange her, dass mich jemand so fickt, wie ich es will. Steck ihn jetzt rein. Sei kein Arschloch.

***

Ich beugte sie nach vorn über das Waschbecken, ihre Hände lagen auf dem beschlagenen Spiegel, und mit dem Knie spreizte ich ihr die Beine. Ich ließ die Spitze meines Schwanzes über ihre triefende Muschi gleiten, auf und ab, rieb sie über ihre geschwollenen Lippen und ihre Klitoris, bis sie verzweifelt den Arsch nach hinten drückte.

—Spiel nicht —knurrte sie—. Steck ihn ganz rein.

Mit einem Stoß drang ich bis zum Anschlag in sie ein, und sie stieß ein gedämpftes Stöhnen aus, das von den Badezimmerfliesen widerhallte. Sie war so nass, dass ich ohne jeden Widerstand in sie hineinglitt, und ich spürte, wie sich ihre Muschi ringförmig um meinen Schwanz schloss, mich packte und nach innen saugte. Eine Sekunde lang blieb ich reglos, den Schwanz vollständig in ihr vergraben, und genoss, wie sie um ihn herum pulsierte.

—Verdammt, bist du eng —sagte ich ihr ins Ohr und biss ihr in den Nacken.

—Fick mich endlich —flehte sie—. Hart. So, dass man es hört.

Ich begann, mich zu bewegen, zog mich fast bis zur Spitze zurück und stieß dann mit einem trockenen Ruck wieder tief in sie. Ich hielt sie mit beiden Händen an den Hüften fest und nahm sie ohne Gnade, wobei ich ihr Gesicht im Spiegel sah, wann immer mein Schwanz vollständig in sie eindrang. Ihre Titten prallten gegen den Marmor des Waschbeckens, ihre Hände rutschten über das beschlagene Glas und hinterließen lange Spuren, und ich konnte nicht aufhören, sie anzusehen – mit offenem Mund, halb geschlossenen Augen und der Zunge zwischen den Zähnen.

—Ja, so, so —wiederholte sie zwischen ihren Atemzügen—. Hör nicht auf, du Bastard, hör nicht auf.

Ich zog ihn ganz heraus, um zu sehen, wie er von ihren Säften glänzte, und stieß ihn wieder hart hinein, wobei ich jedes Mal das feuchte Klatschen hörte, wenn meine Eier gegen ihre Muschi schlugen. Das Badezimmer roch nach Sex, nasser Haut und heißem Weib. Ich gab ihr einen Klaps auf den Arsch, der sich rot färbte, und sie stöhnte noch lauter.

—Noch einen —forderte sie—. Gib mir noch einen.

Ich verpasste ihr einen weiteren Klaps und noch einen, und mit jedem zog sich ihre Muschi fester um meinen Schwanz zusammen. Ich legte ihr den Arm um die Brust und packte mit der ganzen Hand eine ihrer Titten, während die andere Hand zu ihrer Klitoris hinunterglitt und ich sie dort rieb, ohne aufzuhören, sie zu stoßen. Ihr ganzer Körper begann unter mir zu zittern, und sie biss die Zähne zusammen.

—Wechsel die Position —sagte ich und zog mich abrupt zurück.

Ich drehte sie um, setzte sie auf den Rand des Waschbeckens, packte ihre Beine hinter den Knien und spreizte sie weit auseinander. Ich schob meinen Schwanz wieder mit einem einzigen Stoß in sie, und sie grub mir die Fingernägel in den Rücken. So, von Angesicht zu Angesicht, während ich sie fickte und wir uns in die Augen sahen, war es etwas völlig anderes. Sie schlang die Beine um mich, kreuzte sie hinter meinem Arsch und zwang mich, bei jedem Stoß noch tiefer in sie einzudringen.

—Du wirst mich zum Kommen bringen —flüsterte sie an meinem Mund—. Du wirst mich wie eine Sau kommen lassen.

—Komm —antwortete ich und fickte sie schneller—. Komm auf meinem Schwanz, Marisol. Mach ihn nass.

Ich biss ihr in den Hals und saugte kräftig an einer Brustwarze, und ich spürte, wie sich ihr ganzer Körper anspannte. Ihre Muschi begann, mich in Wellen zu umklammern, schloss und öffnete sich um meinen Schwanz wie eine Faust, während sie mit gedämpften Stöhnlauten an meiner Schulter kam und mich biss, um nicht zu schreien. Ich spürte einen warmen Schwall, der mir über die Eier lief.

—Ich halte nicht mehr lange durch —gestand ich, während mein Schwanz kurz davor war zu bersten.

—Komm in mir —sagte sie mir ins Ohr und drückte mir die Hacken in den Arsch—. Zieh ihn nicht heraus. Komm in mir, Liebling. Ich will dich spüren.

Vier weitere Stöße folgten, bis zum Anschlag, dann ließ ich mich gehen. Mein Schwanz explodierte in langen, dicken Schüben in ihr, ein Schwall nach dem anderen, und ich hielt sie fest gegen den Spiegel gedrückt, während ich sie vollständig in ihr entleerte. Sie zitterte und keuchte und presste meinen Arsch, damit ich nicht herausrutschte, damit ich den letzten Tropfen in ihr zurückließ.

So blieben wir ineinander verkeilt, rutschten ein wenig am Waschbecken ab und hielten uns gegenseitig fest, um nicht zu fallen. Noch immer in ihr spürte ich, wie mein Sperma begann, an ihrem Oberschenkel hinunterzulaufen.

***

Ein paar Sekunden lang blieben wir so, um wieder zu Atem zu kommen, meine Stirn an ihrem nassen Nacken. Keiner von uns sagte etwas. Der Spiegel war voller Handabdrücke, der Teppich war zerwühlt, und durch das halb geöffnete Fenster drang der normale Lärm der Straße, als hätte die Welt von nichts etwas mitbekommen. Als ich meinen Schwanz schließlich herauszog, lief ein dicker weißer Faden aus ihrer Muschi, und sie nahm ihn mit zwei Fingern auf, führte sie zum Mund und saugte daran, ohne den Blick von mir abzuwenden.

Marisol stieg vom Waschbecken, gab mir einen kurzen, beinahe zärtlichen Kuss, anders als alle vorherigen. Sie hob das Handtuch vom Boden auf, wischte sich ohne jede Scham innen sauber und wickelte es sich wieder ganz selbstverständlich um den Körper, sodass mir die Worte fehlten.

—Zieh dich an —sagte sie mit einem halben Lächeln—. Der Gasmonteur kommt gleich. Und wasch deinen Schwanz, du stinkst nach mir.

Dann ging sie ins Schlafzimmer, um sich anzuziehen, und ließ mich dort stehen – mit noch immer glänzendem und tropfendem Schwanz, noch immer zitternd und bemüht zu begreifen, was ich gerade getan hatte.

Der Monteur kam zwanzig Minuten später. Er überprüfte den Heizkessel, unterschrieb ein Formular und ging wieder. Meine Frau kam mittags nach Hause, erzählte, wie der Arztbesuch ihrer Freundin gelaufen war, und ihre Mutter deckte den Tisch, als wäre nichts geschehen. Wir aßen zu dritt. Marisol reichte mir das Brot, fragte mich nach der Arbeit und lächelte ihre Tochter an. Niemand hätte je vermutet, was ein paar Stunden zuvor in diesem Badezimmer geschehen war.

Seitdem sehen wir uns bei Familienessen, an Geburtstagen und an Weihnachten. Wir begrüßen uns mit zwei Küsschen und reden über das Wetter. Und nur manchmal, wenn niemand hinsieht, hält sie meinen Blick eine Sekunde länger fest, genau wie an jenem Tag vor dem Spiegel.

Wir haben nie wieder über das Geschehene gesprochen. Es war auch nicht nötig. Zwei Menschen, die ein solches Geheimnis teilen, müssen es sich nicht laut in Erinnerung rufen. Wir tragen es jedes Mal, wenn wir uns begegnen, wie ein Mal unter der Kleidung an uns.

Ich weiß nicht, ob es richtig oder falsch war. Ich weiß nur, dass es geschehen ist, dass keiner von uns es ganz geplant hatte und dass keiner von uns es bereut. Manchmal lastet die Schuld schwer auf mir, besonders wenn ich meine Frau ansehe. In anderen Momenten aber schließe ich die Augen und kehre zurück zu jenem Märznachmittag, zum Dampf, der aus dem Fenster drang, zu einem Handtuch, das zwischen zwei Menschen zu Boden fiel, die viel zu lange geschwiegen hatten, was offensichtlich war.

Und, möge Gott mir vergeben, ich kann es nicht bereuen.