Was niemand über diese Nacht mit meinem Cousin weiß

Ich bin sechsundzwanzig Jahre alt und es gibt etwas, das ich noch nie jemandem erzählt habe. Nicht meinen engsten Freunden, nicht den Frauen, mit denen ich zusammen war, nicht der Person, mit der ich seit fast zwei Jahren mein Leben teile. Es ist eine dieser Sachen, die man ganz tief im Gedächtnis vergräbt und nicht zu oft anfasst, weil man weiß, dass man, wenn man sie öffnet, das eingestehen muss, was man in dem Moment gefühlt hat.

Und ich habe etwas gefühlt, das ich nicht erwartet hatte.

Alles begann vor sechs Jahren im Landhaus meiner Großeltern. Es war August, die Luft war drückend heiß, und fast zwanzig Cousins und Cousinen aus den verschiedensten Zweigen der Familie hatten sich versammelt, um das Wochenende dort zu verbringen. Diese Art von Treffen, bei denen alles dabei ist: Grillen, Musik, alte Familienstreitereien und eine Energie, die in der Luft hängt, ohne dass jemand ihr einen Namen gibt.

Ich war zwanzig. Rodrigo, mein Cousin zweiten Grades, war vierundzwanzig. Wir waren trotz der Entfernung eng aufgewachsen und hatten diese Art von Vertrautheit, die aus gemeinsamen Sommern und aus Schweigen entsteht, das keine Rechtfertigung braucht.

An diesem Morgen hatten wir geplant, an den Fluss zu fahren. Die Cousinen waren schon seit einer ganzen Weile fertig, und ich hing hinterher, weil ich spät eingeschlafen war. Ich ging ins Bad, ohne zu prüfen, ob jemand drin war. Es war eines dieser alten Badezimmer mit cremefarbenen Fliesen, mit einer Dusche, die durch einen undurchsichtigen Plastikvorhang abgetrennt war, der nicht bis zur Decke reichte.

Rodrigo war auf der anderen Seite.

Ich sagte nichts. Er auch nicht. Wir hatten diese Art von Vertrautheit. Ich zog mich aus, ging hinein und begann unter dem fast kalten Wasser zu duschen, denkend an den Fluss und an nichts sonst. Danach ging alles schnell: Rodrigo zog den Vorhang auf, ohne Eile, und kam von hinten näher. Ich spürte die Wärme seines Körpers vermischt mit dem Dampf des Wassers, dann das Reiben seines Beckens an meinem Rücken. Absichtlich. Langsam. Unverkennbar. Sein Schwanz war hart, und er legte ihn mir genau an die Arschspalte, ganz unverhohlen, bewegte die Hüften nur zweimal, damit mir kein Zweifel daran blieb, was es war und was er wollte. Ich spürte den heißen Klumpen auf meiner nassen Haut, die dicke Spitze, die sich an meinen Eingang drängte, und eine seiner Hände glitt nach unten und packte mich fest an der Hüfte, um mich still gegen ihn zu halten.

Ich wies ihn nicht zurück. Ich sagte nichts. Ich hielt still, als wüsste der Körper, dass sich etwas brechen würde, wenn ich mich bewegte oder sprach, etwas, das ich noch nicht begriff. Ich spürte, wie sein Schwanz noch einmal zwischen meinen nassen Arschbacken glitt, langsam, fast wie ein Versprechen, und dann die warme Luft seines Atems an meinem Nacken.

Rodrigo zog sich nach ein paar Sekunden zurück. Er schloss den Vorhang und verließ das Bad, als wäre nichts geschehen. Als ich herauskam, stand er im Flur mit einem völlig normalen Lächeln, dem Lächeln eines Cousins, eines Familienmitglieds, eines Immer-schon. An diesem Nachmittag fuhren wir mit allen zum Fluss. An diesem Wochenende sprachen wir nie wieder darüber.

Aber ich dachte in den folgenden Jahren oft daran. Und jedes Mal, wenn ich daran dachte, wurde er mir in der Dusche, im Bett, allein, hart.

***

Sechs Jahre später schickte mir Rodrigo eine Nachricht und sagte, dass er wegen der Arbeit in die Stadt komme. Er fragte, ob er ein paar Nächte in meiner Wohnung bleiben könne. Ich sagte ohne zu zögern ja.

Die erste Nacht verbrachten wir gut: Wir kochten etwas Einfaches, tranken ein paar Bier, legten Musik auf und redeten stundenlang. Rodrigo hatte diese direkte Art zu sprechen, ohne Umschweife, die ich immer mochte. Er erzählte mir von einem neuen Job, von einer Beziehung, die kürzlich zu Ende gegangen war, von der Lust, die Stadt zu wechseln. Ich hörte zu und spürte etwas in der Luft, das nicht genau Unbehagen war, aber auch nicht einfach nur Bequemlichkeit.

Um Mitternacht machte ich ihm das Schlafsofa im Wohnzimmer fertig, legte ihm ein sauberes Handtuch hin und ging in mein Zimmer. Einschlafen fiel mir schwer. Die Wohnung war klein, und jede Bewegung war zu hören. Eine ganze Weile lag ich mit offenen Augen unter der weißen Decke und sagte mir, dass ich nichts erwartete, dass es spät sei und ich schlafen müsse. Lüge. Seit dem Abendessen war ich halb hart.

Dann öffnete sich die Tür.

Rodrigo kam herein, ohne das Licht anzumachen. Er setzte sich an den Rand meines Bettes, ohne etwas zu sagen. Ich sagte ebenfalls nichts. Wir blieben so, im Dunkeln und in der Stille, so lange, wie es mir wie eine sehr lange Minute vorkam.

— Bist du wach? — fragte er.

— Ja.

— Erinnerst du dich an das mit dem Landhaus?

Ich erinnerte mich genau. Aber ich wartete mit der Antwort.

— Ja — sagte ich.

— Ich hab’s nie vergessen — sagte er mit einer Ruhe, die mich aus der Bahn warf —. Ich bin mit der Ausrede mit der Arbeit gekommen. Aber eigentlich bin ich deswegen hier.

Es war keine Frage. Es war eine leise und ruhige Feststellung, als würde er etwas beschreiben, das zwischen uns schon beschlossen war, obwohl keiner von uns es je ausgesprochen hatte.

Ich setzte mich im Bett auf. In der Dunkelheit konnte ich nur seine Silhouette erkennen. Er rückte nicht näher, drängte nicht. Er blieb still und wartete. Das überraschte mich am meisten: dass er mir den Raum ließ, mich zu entscheiden.

— Was willst du? — fragte ich.

— Dich ficken — antwortete er —. Heute Nacht werde ich dich so ficken, wie ich dich vor sechs Jahren in dieser Dusche ficken wollte.

Ich war noch nie mit einem Mann zusammen gewesen. Ich hatte es mir vorgestellt, in jener schrägen Art, in der man Dinge denkt, die man sich selbst nicht ganz erlaubt. Aber ich hatte diese Grenze nie überschritten. Dort sitzend, in meinem eigenen Zimmer, mit Rodrigo einen Meter entfernt, begriff ich, dass die Angst, die ich spürte, nicht vor etwas war, das ich nicht wollte. Es war die Angst vor etwas, das ich wollte, und das mir zum ersten Mal direkt gegenüberstand.

— In Ordnung — sagte ich.

Rodrigo schaltete die kleine Schreibtischlampe an. Er wollte uns sehen, erklärte er. Ich nickte, auch wenn ich spürte, wie mein Herz heftiger schlug als sonst.

***

Als Erstes kam er langsam näher und nahm mein Kinn mit einer Hand. Nicht grob, sondern mit einer Entschiedenheit, die um Erlaubnis nicht bat. Er sah mir ein paar Sekunden lang direkt in die Augen, als würde er etwas prüfen, das nur er sehen konnte. Dann küsste er mich.

Es war ein langer, direkter Kuss, der mir den Kopf von allem leerte, was nicht dieser Moment war. Er schob mir die Zunge tief hinein, saugte an meiner Unterlippe, biss mich ganz leicht und packte mich mit der anderen Hand im Nacken, damit ich mich nicht wegbewegte. Ich spürte seinen heißen Atem und den kurzen Bart, der an mir rieb. Als seine freie Hand unter mein T-Shirt glitt und er mir eine Brustwarze zwischen die Finger nahm, entfuhr mir ein Keuchen in seinem Mund.

Er zog mir das T-Shirt aus. Dann streifte er mir mit einem Ruck den Boxer herunter. Ich war schon knüppelhart, zeigte zur Decke, die Spitze glänzend, und er packte meinen Schwanz mit trockener Hand und drückte fest zu, als würde er mich prüfen. Er strich mit dem Daumen über die Spitze, verschmierte den Finger mit der Flüssigkeit, die mir herauskam, und führte ihn mir zum Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen.

— Köstlich — sagte er.

Er ging meinen Hals hinab, über meine Brust. An jeder Brustwarze blieb er einen Moment, saugte, biss kaum merklich, bis sie rot und empfindlich waren. Er wusste genau, was er tat, und tat es ohne Eile. Ich lernte schnell, dass sich hinzugeben viel einfacher war als nachzudenken, und dass gerade das Aufhören zu denken genau das war, was ich brauchte. Als er bei meinem Schritt ankam, blies er mir auf einen Schlag den ganzen Schwanz, ohne Pause, bis zum Anschlag. Ich spürte, wie sich mir der Hals um die Spitze zusammenzog, und meine Hände gingen von selbst in sein Haar. Er leckte und saugte langsam, rauf und runter, arbeitete mit der Zunge an der Unterseite, bis er mich in zwei Minuten fast zum Abspritzen brachte. Er merkte es und hörte genau vorher auf, ließ mich keuchend zurück, den Schwanz pochend gegen meinen Bauch.

— Noch nicht — sagte er —. Es fehlen noch ein paar Sachen.

Er stand auf und zog sich selbst aus. Als ich sah, was er zwischen den Beinen hatte, verstand ich, warum er sich mit dieser Sicherheit bewegte. Rodrigo war ein Mann, der genau wusste, was er zu bieten hatte: einen dicken, langen Schwanz mit hervortretenden Adern, den Kopf violett und glänzend, schon triefend. Ich wollte ihn, ohne es bewusst entschieden zu haben. Bei seinem Anblick lief mir das Wasser im Mund zusammen.

Ich kniete nieder, ohne dass mich jemand darum gebeten hätte.

— Gut — sagte er, und dieses eine Wort löste in meiner Brust einen Stoß aus, den ich nicht einzuordnen wusste.

Ich nahm ihn langsam auf, zuerst mit der Zunge, leckte vom Sack bis zur Spitze, als würde ich ihn vermessen. Ich strich mit der Zunge über das Frenulum, saugte den dicken Kopf zwischen meine Lippen und schmeckte das salzige Präejakulat auf der Zunge. Dann nahm ich ihn in den Mund. Zuerst nur halb, mich an den Prügel anpassend, ein wenig würgend, wenn er zu tief kam. Rodrigo legte eine Hand auf meinen Kopf, aber ohne Gewalt, begleitend. Führend. Von Zeit zu Zeit sagte er etwas leise, etwas, das nicht genau ein Kompliment war, aber besser funktionierte als jedes Kompliment.

— Genau so — sagte er —. So weiter. Alles rein. Lern, ihn richtig zu blasen.

Und ich machte weiter. Ich ging so tief, bis die Spitze meinen Rachen berührte und mir der Würgereflex die Augen tränen ließ. Er hielt mich einen Sekundenbruchteil länger dort, spürte, wie ich ihn ganz schluckte, und ließ mich dann hoch, um Luft zu holen. Ich leckte ihm die Eier einzeln, fuhr mit der Zunge darüber wie über Bonbons, während ich ihn mit der Hand langsam vom Ansatz aus wichste. Wenn ich ihn wieder in den Mund nahm, entfuhr ihm ein raues Stöhnen, und er zog mir leicht an den Haaren, und das war das Zeichen, dass ich es gut machte. Der Speichel lief mir vom Kinn, mein Mund war offen, und ich genoss es auf eine Art, die ich vorhin noch abgestritten hätte.

— Schluss — sagte er schließlich und zog ihn mir mit der Hand aus dem Mund —. Wenn du so weitermachst, spritze ich dir ins Gesicht, und ich hab dich noch nicht mal gefickt.

Er zog mich an den Armen hoch und aufs Bett. Er drehte mich mit dem Rücken zu sich und brachte mich auf alle viere, den Arsch hoch und das Gesicht ins Kissen gedrückt. Er spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken und ich hielt still, spürte die kalte Luft dort, wissend, was kommen würde. Als er mit der Zunge zum ersten Mal über mein Loch fuhr, zuckte ich so heftig zusammen, dass ich es nicht kontrollieren konnte. Niemand hatte das je mit mir gemacht. Rodrigo hielt mich fest an den Hüften und ging noch einmal ran, diesmal ohne Pause, leckte mich, schob mir die Zunge hinein, machte mich nass, öffnete mich mit der Zungenspitze. Ich biss in das Kissen und stöhnte, wie ich mein Lebtag noch nie gestöhnt hatte.

Als er mich auf die Knie aufs Bett stellte, wusste ich, was kommen würde. Ich war nervös: diese Art von Nervosität, die keine Angst ist, sondern reine Erwartung, die die Schultern anspannt und den Atem beschleunigt, bevor überhaupt etwas passiert ist.

Rodrigo war nicht hastig. Das hatte ich nicht erwartet. Ich dachte, es würde grob und direkt sein, stattdessen war er vorsichtig und methodisch: Er bereitete alles vor, ohne dass ich ihn bitten oder etwas sagen musste. Er holte Gleitgel aus der Hosentasche — er hatte es mitgebracht, war vorbereitet gekommen — und strich eine gute Menge auf seine Finger. Er führte einen ein, langsam, bis zu den Knöcheln hinein, bewegte ihn kreisend, bis ich mich entspannte. Dann zwei. Das Brennen war deutlich, aber er wusste sie zu bewegen, nach innen zu suchen, und irgendwann traf er einen Punkt, der mich laut ins Kissen stöhnen ließ. Er lachte leise.

— Da haben wir ihn — sagte er —. Genau den wollte ich.

Ich fragte mich flüchtig, ob er das schon einmal mit jemand anderem gemacht hatte.

Dann hörte ich auf, mich zu fragen.

Als er eindrang, tat er es mit einer Bewegung, die Geschwindigkeit und Gewicht auf eine Weise verband, die ich nicht hatte vorhersehen können. Ich spürte, wie der dicke Kopf sich in den Eingang drängte, mich aufdehnte, und dann den ganzen Schaft, der sich bis zu den Eiern hineinbohrte. Der Schmerz war real: scharf, klar, unmöglich zu ignorieren. Ein Laut entfuhr mir, halb Stöhnen, halb Aufschrei. Rodrigo stieß nicht ganz weiter, zog sich aber auch nicht zurück: Er blieb still, in mir, eine feste Hand auf meiner Hüfte, wartend. Ich spürte jeden Zentimeter seines Schwanzes, wie er mich innen dehnte, pulsierend, und er atmete schwer an meinem Rücken.

— Atme — sagte er —. Lass locker. Du bist zu eng.

Ich atmete.

Der Schmerz ließ nach. An seiner Stelle erschien etwas anderes: eine dichte Präsenz, das Gefühl, von etwas Äußerem vollständig ausgefüllt zu sein, das sich dennoch auf eine Weise einfügte, die ich nicht beschreiben konnte. Ich hörte mich einen Laut ausstoßen, den ich noch nie gemacht hatte, lang und tief, als er sich ein Stück zurückzog und wieder in mich hineinstieß.

— Gut? — fragte er.

— Ja — sagte ich.

Und er begann, sich zu bewegen.

***

Ich weiß nicht, wie viel Zeit verging. Irgendwann hörte ich auf, zu beobachten, was geschah, und wurde Teil davon. Rodrigo wechselte Rhythmus, Kraft und Winkel mit einer Präzision, die mich denken ließ, er lese Signale in meinem Körper, die ich selbst nie registriert hatte. Er stieß hart zu, wenn ich es brauchte, und ließ genau im richtigen Moment nach, bevor es zu viel wurde. Jeder Stoß riss mir ein Stöhnen aus der Kehle. Das Bett knarrte. Das nasse Geräusch seiner Eier, die bei jedem Eindringen bis zum Anschlag gegen meinen Arsch schlugen, war zu hören, und dieses Geräusch war fast schlimmer als das Vergnügen selbst, weil es mir unmöglich machte zu ignorieren, was gerade geschah.

Er packte mich an den Haaren und riss meinen Kopf nach hinten, um mir ins Ohr zu sprechen, ohne weiter aufzuhören, mich zu nehmen.

— Schau, wie du meinen Schwanz einquetschst — sagte er heiser —. Du lutschst ihn mit deinem Arsch ganz auf. Ich wusste, dass du so ficken würdest.

Er steckte mir zwei Finger in den Mund, und ich lutschte sie, als wären sie sein Schwanz, während er mich von hinten mit härteren Stößen weiterfickte. Ich machte sie mit Speichel glitschig, er zog sie heraus und nahm mit derselben Hand meinen knüppelharten Schwanz und begann, mich zu wichsen, im selben Rhythmus wie seine Stöße. Ich dachte, ich würde in drei Sekunden abspritzen, und sagte es ihm, halb stammelnd, das Gesicht ins Kissen gedrückt.

— Halt durch — befahl er mir —. Du kommst, wenn ich es sage.

Er ließ meinen Schwanz los und grub die Nägel in meine Hüfte, um noch tiefer in mich hineinzustoßen.

Irgendwann brachte er mich dazu, zu sprechen. Nicht wie ein Befehl, sondern wie eine Einladung, die man nicht ausschlagen konnte. Er fragte, ob es mir gefalle, seinen Schwanz in mir zu haben. Ich sagte ja. Er fragte, ob ich wollte, dass er in mir abspritzt. Ich sagte ja. Er fragte, ob ich seine Schlampe für diese Nacht sei.

Ich sagte ja, ja, ja.

— Sag’s richtig — sagte er heiser —. Ganz.

— Ich bin deine Schlampe — sagte ich —. Fick mich, wie du willst. Ich gehöre dir.

Und ich meinte es ernst.

Es gibt etwas, das passiert, wenn man die Kontrolle auf diese Weise abgibt: Der Verstand schaltet sich aus, und übrig bleibt nur der Körper, und der Körper weiß genau, was er will, auch wenn der Verstand es jahrelang vermieden hat. Ich bewegte mich im Rhythmus seiner Stöße, ohne es bewusst entschieden zu haben, drückte den Arsch nach hinten, damit er tiefer in mich hineinrammte, sagte Dinge, die ich in einem anderen Zusammenhang nie gesagt hätte, und entdeckte, dass ich es auf eine Weise genoss, die mich zugleich verwirrte und befreite.

Rodrigo drehte mich irgendwann auf den Rücken. Er nahm mich an den Knöcheln, hob sie auf seine Schultern und drang aus diesem Winkel wieder ein. Es war anders: tiefer, direkter, und es löste in mir etwas aus, für das ich keinen genauen Namen habe. Es war Schmerz und Lust zugleich, übereinandergeschichtet, vermischt, nicht voneinander zu trennen. Sein Schwanz traf einen Punkt, der mir jedes Mal die Sicht vernebelte, wenn er zustieß, und ich griff nach meinem Schwanz und begann, mich vor seinen Augen selbst zu wichsen. Er lächelte kaum merklich und stieß härter zu.

— Genau so, los, spiel an deinem Schwanz, während ich dich ficke — sagte er.

Er packte mich mit der freien Hand am Hals, nicht um mich zu würgen, sondern um mich zu verankern, drückte nur leicht die Seiten, und das war es, was mich am meisten aus der Spur brachte. Ich sah, wie sein Schwanz glitschig vor Gleitgel in mich ein- und ausging, sah seinen angespannten Bauch, die Muskeln seines Unterleibs, die sich bei jedem Stoß zusammenzogen, und ich konnte nicht glauben, dass das gerade geschah.

— Hör nicht auf — sagte ich zu ihm, und ich war überrascht, mich selbst zu hören.

— Ich höre nicht auf — antwortete er —. Ich fülle dich voll, bis es aus dir rausläuft.

Und er hörte nicht auf. Er beugte sich über mich, faltete mich zusammen und rammte mich ohne Kontrolle weiter, für das, was mir wie eine Ewigkeit vorkam. Ich grub ihm die Nägel in den Rücken. Ich biss ihn in die Schulter. Ich spürte, wie die Entladung in mir hochstieg, ohne dass ich sie noch aufhalten konnte, und ich sagte ihm, dass ich nicht mehr konnte, dass ich kam. Er packte meinen Schwanz fest mit der Hand und wichste mich im Rhythmus seiner Stöße, während er ihn mir reinknallte.

— Jetzt — sagte er —. Komm für mich.

Ich kam mit einem Stöhnen, das aus der Tiefe meiner Brust kam. Die Ladung spritzte mir in dicken Strahlen über den Bauch, auf die Brust, bis zum Hals. Mein Arsch zog sich wie eine Faust um seinen Schwanz zusammen, und er ließ ein tiefes, dunkles Knurren hören, als er spürte, wie ich ihn würgte.

Als er an den Rand kam, warnte er mich mit wenigen Worten. Er fragte, ob er in mir bleiben könne. Ich zögerte nicht: Ich wollte ihn in mir, ich wollte sein Sperma dort, ich wollte auch diesen letzten Teil, dieses Ende, das alles besiegeln sollte, was in dieser Nacht in meinem Zimmer geschehen war, ohne um Erlaubnis zu fragen.

— In mir — sagte ich —. Spritz in mir ab.

Rodrigo stieß noch drei, vier Mal zu, hart, bis ganz hinein, und blieb dann stehen, drückte meine Hüften gegen sein Becken. Ich spürte, wie er in mir pulsierte. Ich spürte jeden Spritzer seiner Ladung, warm und dick, der gegen meine Prostata schoss und mich füllte. Er zählte wohl fünf oder sechs Pulse, jeder begleitet von einem tiefen, rauen Stöhnen. Er blieb bis zum Ende in mir, zog sich keinen Zentimeter zurück, bis sein Schaft in mir anfing schlaff zu werden, und selbst dann blieb er noch ein wenig länger, als wollte er das Siegel nicht brechen.

Als er schließlich herauskam, tat er es langsam. Ich spürte den warmen Faden seines Spermas, wie er mir die Arschspalte hinablief und auf das Laken tropfte. Er sah das einen Moment lang mit einem halben Lächeln an, strich mit einem Finger dort entlang, machte die Fingerspitze damit schmutzig und führte sie mir an die Lippen. Ich leckte sie ab, ohne nachzudenken. Er sah mich an, als wollte er sagen: so gefällt mir das, und sagte nichts.

Was danach kam, war eine Wärme, die irgendwo tief in mir begann und sich langsam ausbreitete. Ich blieb still. Er auch. Die Stille dauerte lange, und keiner von uns brach sie.

***

Danach lagen wir einfach nebeneinander, ohne zu sprechen. Die Decke meines Zimmers ist weiß und glatt, und wir sahen beide eine ganze Weile darauf, die ich nicht gemessen habe. Rodrigo hatte einen Arm über der Brust verschränkt und atmete langsam. Ich hatte die Hände auf dem Bauch, noch klebrig von meinem eigenen Abspritzen, und fühlte mich auf seltsame Weise ruhig, wie nach einem Sturm, auf den man zu lange gewartet hat.

— Geht’s dir gut? — fragte er.

— Ja — sagte ich —. Mir geht’s gut.

Es stimmte. Es war eines dieser seltenen Male, in denen automatische Antwort und echte Antwort exakt zusammenfallen.

Rodrigo ging gegen drei Uhr morgens zurück zu seinem Bett im Wohnzimmer. Bevor er das Zimmer verließ, drehte er sich in der Tür noch einmal um und sah mich von der Schwelle aus einen Moment lang an.

— Danke — sagte er. Mehr nicht.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte, also sagte ich nichts. Als er die Tür schloss, lag ich noch eine ganze Weile und starrte an die Decke, während ich sein Sperma noch immer in mir spürte.

Am nächsten Morgen frühstückten wir zusammen, als wäre nichts gewesen. Nicht dass wir so taten: Wir ließen es einfach dort, wo es geblieben war. Rodrigo fuhr an diesem Nachmittag mit seinem Koffer und einer wie immer wirkenden Umarmung weg. Bevor er ins Taxi stieg, sah er mich noch einmal mit diesen ruhigen, direkten Augen an, die er hatte, und nickte kaum merklich.

Ich nickte auch.

Seit jener Nacht war ich mit keinem Mann mehr zusammen. Nicht, weil ich es nicht wollte, sondern weil ich bisher noch niemanden gefunden habe, der mich mit derselben Lust wieder über diese Grenze gehen ließ. Und ich weiß mit einer Klarheit, die ich vor jener Nacht nicht hatte, dass ich es, wenn dieser Moment kommt, ohne jeden Zweifel erkennen werde.

Rodrigo hat mich das gelehrt: dass der Körper früher weiß als der Verstand, und dass die ehrlichste Beichte manchmal die ist, die man sich selbst im Dunkeln des eigenen Zimmers macht, mit noch offenen Beinen.