Was vor der Schlafzimmertür geschah

Schon seit einer ganzen Weile sitzen wir auf dem Sofa und starren auf unsere Handys, ohne ein Wort zu sagen. Das Licht ist gedimmt, der Fernseher aus, und eine angenehme Stille hüllt uns ein. Ich bin eigentlich gar nicht müde, aber es ist schon nach elf, und morgen müssen wir früh raus. Die Kinder sind nach der Gutenachtgeschichte in unser Bett gekrabbelt; der Kleine hat sich ein riesiges Kuscheltier geschnappt und sich zwischen den Kissen ein Nest gebaut. Wir hatten nicht das Herz, sie wieder herauszuholen. Heute war ein langer Tag für uns alle.

Ich gehe auf Zehenspitzen zum Schlafzimmer. Meine Hand legt sich auf die Klinke, und ich bleibe stehen. Die Tür steht nur einen Spalt offen, ein schmaler Streifen warmen Lichts dringt in den Flur. Ich schließe für einen Augenblick die Augen. Hinter mir höre ich die Schritte meines Mannes, seine Nähe, das leise Knarren des Holzbodens, den wir auswendig kennen.

Er umarmt mich von hinten, ohne Vorwarnung. Sein Mund landet direkt an meinem Hals, warm, genau unterhalb des Ohrs. Ich hebe die Arme und verschränke sie über meinem Kopf, bis ich seinen Nacken erreiche. Langsam streichle ich ihm durchs Haar. Er nimmt das als Einladung und arbeitet sich mit langsameren, feuchteren Küssen an der Seite meines Halses hinab. Eine seiner Hände wandert an meiner Flanke hinauf, verlässt meine Taille und schließt sich ganz um meine rechte Brust.

Genau das habe ich gebraucht.

Unter dem Pyjama trage ich keinen BH. Er merkt es sofort und drückt zu. Meine Brüste waren schon immer groß, mit Brustwarzen, die bei der kleinsten Berührung hart werden, und das weiß er besser als jeder andere. Er knetet sie mit offener Hand, hebt sie von unten ganz an, wiegt sie in der Hand. Innerhalb von Sekunden sind sie hart, die Nippel wie Stein. Seine andere Hand kommt hinzu und umkreist sie abwechselnd, spielt mit der einen, während die erste weiter die andere Brust drückt.

Er zieht vorsichtig an einer Brustwarze, spannt sie ein wenig und entreißt mir einen Seufzer, den ich zwischen den Zähnen abfangen muss. Ich lege die Stirn gegen das kalte Holz der Tür. Drinnen schlafen die Kinder. Drinnen dürfen wir keinen Lärm machen. Der Gedanke bremst mich nicht im Geringsten — er setzt mich nur noch mehr in Brand.

Meine rechte Hand findet ganz von selbst den Weg unter das T-Shirt. Ich gleite mit der Handfläche langsam über den Bauch, bis ich mich selbst an einer Brust berühre. Er merkt es und lacht an meinem Nacken. Er lässt mich mit einer Hand gewähren und fährt mit der anderen über meinen Bauch, als hätte er ihn nie zuvor berührt. Seine Finger streifen hauchzart über die Warzenhöfe, verweilen dort, ziehen Kreise. Mit jeder dieser Bewegungen schließe ich die Augen ein wenig mehr.

Ich schiebe den Po nach hinten, mache mich ihm entgegen. Ich will ihn spüren. Ich brauche ihn zu spüren. Als er mit dem Becken gegen mich stößt und ich seine Erektion durch den Pyjama wahrnehme, entkommt mir ein leises Stöhnen, kaum hörbar. Ich beiße mir auf die Lippe. Meine Unterhose ist schon nass. Das ist keine Übertreibung: Sie ist durchnässt, und das habe ich gemerkt, als wir noch auf dem Sofa waren.

Er drückt mir wieder die Brüste, jetzt direkt auf der Haut. Er hat mein T-Shirt bis zum Hals hochgeschoben, ohne es mir auszuziehen. Er drückt fest zu, mit einer Zärtlichkeit, die genau die Grenze zwischen Lust und Unbehagen kennt. Währenddessen gleitet meine linke Hand ohne Erlaubnis nach unten und beginnt, mich über dem Pyjama zu reiben. Kaum eine Berührung über dem Stoff, und doch reicht es, damit mir die Beine zittern.

— Fang nicht allein an — flüstert er mir ins Ohr. — Warte auf mich.

— Dann beeil dich — antworte ich, und meine eigene Stimme klingt heiser.

Er zieht mir die Hose bis zur Hälfte der Oberschenkel hinunter. Er lässt sie dort, damit sie mich absichtlich an den Beinen festhält. Dann sucht er meine Unterhose und zieht sie nach oben. Der Stoff schiebt sich zwischen meine Pobacken, legt sich an die Muschi an und zeichnet jede Kontur nach. Ich seufze gegen die Tür.

Ich reibe mich weiter über dem nassen Baumwollstoff. Ich bin völlig rasiert, glatt, ohne ein einziges Haar, und meine Finger gleiten mühelos. Ich finde die Klitoris beim ersten Mal und beginne, kleine Kreise zu ziehen. Er knetet mir mit einer Hand eine Brust und spreizt mit der anderen eine Pobacke, drückt zu, lässt los. Jedes Mal, wenn er loslässt, brennt mir die Haut.

Ich lehne den Kopf gegen meinen eigenen Arm, ebenfalls an die Tür gepresst. Für einen Moment höre ich auf, mich zu berühren, und führe die Finger zur Öffnung meiner Möse. Es ist längst keine Feuchtigkeit mehr: Es ist eine Pfütze. Ich schiebe mit zwei Fingern den Stoff der Unterhose beiseite und fahre in einer einzigen langen Berührung vom Eingang bis zur Klitoris. Alles schmieren. Meine eigene Nässe verteilen. Was für ein Vergnügen!

***

Er gibt mir keine Atempause. Jeden Zentimeter, den ich vorankomme, nutzt er aus. Ich spüre, wie er mir die Unterhose ganz herunterzieht, bis sie auf Höhe der Knie sitzen bleibt. Die kühle Luft des Flurs schlägt an meine nasse Möse und mir läuft ein Schauer über den Rücken.

Dann höre ich das dumpfe Geräusch seiner Knie auf dem Holzboden. Er ist gerade hinter mir auf die Knie gegangen. Seine Hände bohren sich in meine Hüften, korrigieren meine Haltung, verlangen meinen Po höher, weiter heraus. Ich gehorche. Ich gehorche allem, was er von mir verlangt, und auch dem, was er nicht ausdrücklich verlangt.

Er spreizt mir mit den Daumen die Pobacken. Dann öffnet er die Lippen meiner Möse, ganz sanft, als prüfe er etwas Kostbares. Meine ganze Aufmerksamkeit richtet sich auf das, was kommt. Ich stelle es mir mit einer Deutlichkeit vor, die ich eigentlich nicht haben sollte: sein Gesicht nah, sein warmer Atem, seine Augen.

Der erste Finger dringt ein, ohne um Erlaubnis zu fragen. Es kostet ihn nichts: Ich bin Wasser. Er stößt ihn bis ganz nach innen, zieht ihn wieder heraus und streift dabei mit der Fingerkuppe über die Klitoris. Zurück zum Eingang. Jetzt sind es zwei Finger, die in mich hineindrücken. Meine Beine öffnen sich so weit, wie die eingeklemmte Unterhose es zulässt.

Er bewegt sie langsam. Er gibt einen Rhythmus vor. Mit der anderen Hand packt er eine Pobacke und drückt sie. Dann bringt er seinen Mund näher und beißt in die andere. Nur ein kleiner Biss, aber der kurze Schmerz mischt sich mit der Lust seiner Finger, und mir wird ganz schwindlig.

Ich hebe wieder die Hand zur Klitoris. Ich brauche das. Ich reibe sie mit zwei Fingern, gnadenlos und zugleich behutsam, abwägend, denn ich will noch nicht kommen. Ich will, dass es dauert.

Als ich es tue, finde ich ihn. Seine Finger sind dort, in mir, und meine direkt darüber. Er merkt es. Er hält für einen Sekundenbruchteil inne. Dann nimmt er mein Handgelenk, führt mich und schiebt zwei meiner Finger zusammen mit zwei seiner hinein. Vier Finger in mir. Mein ganzer Körper gibt gegen die Tür nach. Wir bewegen sie beide, langsam, synchron, während ich versuche, ich versuche wirklich, keinen Laut von mir zu geben.

— Halt dich nicht zurück — flüstert er von unten. — Aber schrei nicht.

— Ich verspreche nichts — gebe ich zurück, fast außer Atem.

***

Er zieht die Finger heraus. Meine auch. Meine Hand geht sofort wieder zur Klitoris; ich kann sie nicht mehr davon lösen. Ich warte darauf, dass er mit der Hand wieder eindringt, aber er tut es nicht. Stattdessen spreizt er wieder ganz ruhig meine Pobacken und fährt mit der Zunge über meinen Anus. Ein Peitschenhieb. Ein Schauer, der mir die ganze Wirbelsäule hinaufjagt. Ich bin so heiß, dass ich ihn im selben Moment alles machen lassen würde, was er will.

Er steckt wieder die Finger in meine Möse, während eine Hand eine Pobacke offen hält und die Zunge weiter leckt. Ich zwinge mich, langsam zu atmen, damit ich nicht explodiere. Das Holz der Tür riecht nach Zuhause, nach kleinen, vertrauten Dingen, und aus irgendeinem Grund macht mich genau das noch mehr an.

Nach ein paar Sekunden spüre ich, wie er sich bewegt. Er schiebt sich von unten ganz zwischen meine Beine, so gut es geht. Sein Kopf liegt zwischen meinen geöffneten Schenkeln. Sein Atem trifft mich direkt an der Möse. Er beginnt damit, alles mit der Zunge sauber zu machen, langsam, mit einem langen Zug, vom Eingang bis zum Venushügel. Einmal. Noch einmal. Noch einmal. Mit jedem Zug ringt er mir einen Seufzer ab, der mir in der Kehle stecken bleibt.

Als er die Klitoris erreicht, ist es nicht mehr bloß eine wandernde Zunge: Es ist sein ganzer Mund. Er schließt die Lippen darum und beginnt zu saugen. Gleichzeitig schiebt er zwei Finger in mich, krümmt sie leicht nach vorn, genau an den Punkt, den er kennt und den ich kenne und der keiner Erklärung bedarf.

Ich packe seinen Kopf mit beiden Händen. Ich drücke ihn gegen mich. Er versteht und erhöht das Tempo. Ich bewege die Hüften unwillkürlich auf und ab gegen seinen Mund, ich habe keine Kontrolle mehr über meinen Körper. Ich lasse eine Hand los, lege sie an meine Brust, zwicke mir eine Brustwarze und verdrehe sie zwischen den Fingern. Mit der anderen halte ich ihn weiter am Haar fest, ziehe fast daran, bitte ihn fast um Verzeihung.

Meine Beine fangen an, mir den Dienst zu versagen. Mein linkes Knie zittert, das rechte auch. Ich lege die Stirn gegen die Tür, die Knöchel gegen das Holz. Ich muss kommen, aber ich darf nicht schreien. Ich darf nicht schreien. Die Kinder sind auf der anderen Seite.

Ich hebe den Kopf zum Deckenwinkel. Ein ersticktes Stöhnen entkommt mir, ein seltsames, fast schmerzhaftes Geräusch, das zwischen den Zähnen gefangen bleibt. Und ich komme. Ich komme heftig. So heftig, dass sich mein ganzer Körper nach vorn biegt und nur die Tür mich noch aufrecht hält.

***

Er hält mich von unten fest, die Hände an meinen Hüften, ohne sich zu bewegen. Er wartet, bis die letzte Welle vorüber ist. Dann steht er langsam auf, zieht mir mit einer seltsamen, fast zärtlichen Sorgfalt die Unterhose wieder hoch und richtet meinen Pyjama. Ich ringe immer noch nach Atem und lehne die Stirn gegen das Holz.

Ich drehe mich um und nehme sein Gesicht mit beiden Händen. Ich küsse ihn, wie ich ihn schon lange nicht mehr geküsst habe: langsam, tief, ohne ihm etwas abzuverlangen. Ich schmecke mich selbst in seinem Mund, und statt mich das zu stören, zündet es etwas anderes in mir an, etwas, das ich an einem anderen Tag auf andere Weise werde löschen müssen.

— Danke — sage ich leise an seinen Lippen.

— Morgen bin ich dran — antwortet er lächelnd.

— Abgemacht — verspreche ich ihm. — Aber jetzt schlafen wir, bevor sie uns noch erwischen.

Ich schiebe die Tür langsam auf. Der Spalt öffnet sich. Die Kinder liegen noch immer dort, zu einem Knäuel aus Kissen und Kuscheltieren verknotet, schlafend, als stünde die ganze Welt still. Mein Mann kommt hinter mir hinein, legt den Arm um meine Taille und presst mir die Brust an den Rücken. Ich gehe mit ihm an der Hand bis zum Bett, noch immer ganz innen zitternd.

Es ist mitten in der Nacht. Das Haus ist still. Und ich schlafe mit einem Lächeln ein, das mir tagelang nicht vergehen wird.