Das Twitter-Foto, das mich um den Verstand brachte

Ich war seit drei Wochen allein in der Wohnung und begann, die Tage nicht mehr zu zählen. Mein Online-Unterricht fing erst in einem Monat an, ich hatte jede Ecke der Wohnung zweimal geputzt, die Bücher auf meinem Nachttisch ausgelesen und dreieinhalb Serien durchgebingt. An diesem Donnerstagnachmittag erwischte ich mich dabei, wie ich die Decke des Wohnzimmers anstarrte, als könnte im Putz etwas Neues auftauchen, das ich tun konnte.

Ich griff eher aus Gewohnheit als aus Lust nach dem Handy. Öffnete Facebook: Geburtstage von Leuten, an die ich mich nicht erinnerte, Fotos fremder Babys, ein Rezept für Cannelloni, das niemand kochen würde. Ich schloss es wieder. Instagram versprach auch nichts anderes: dieselben drei Freundinnen in derselben Bar, dieselben Influencer, die mir Cremes verkauften, die ich nicht kaufen würde. Auch das schloss ich.

Twitter war meine letzte Zuflucht, und ich öffnete es immer mit einer gewissen Vorsicht. Die Timeline war ein Chaos aus Politik, Fußball und Leuten, die sich wegen nichts stritten. Aber an diesem Nachmittag schenkte mir der Algorithmus etwas anderes.

Das Erste war ein kurzes Video. Zwei Frauen in einem Bett, eine Blondine und eine Dunkelhaarige, die sich mit einer Langsamkeit küssten, die Mainstream-Porno nicht hat. Die Blondine hielt der anderen den Nacken, als hätte sie Angst, sie könnte ihr durch die Finger gleiten. Die Dunkelhaarige hatte die Hand zwischen den Beinen der Blondine, und obwohl die Kamera nicht alles zeigte, sah man ihre Finger unter dem von der nassen Unterhose durchweichten Stoff arbeiten. Ich starrte länger hin, als ich mir später eingestehen wollte. Ich spürte das erste Ziehen im Unterbauch, ein heißes Pochen zwischen den Beinen, und schlug unbewusst die Schenkel auf dem Sofa übereinander. Ich war schon nass, und ich hatte noch nichts getan.

Ich scrollte ein Stück weiter und fand sie dann.

Es war ein Foto ohne Filter, aufgenommen vor einem Spiegel bei schwachem Licht. Eine Frau älter als ich — Mitte, Ende dreißig, schätzte ich —, die ihre Brüste zeigte, ohne Pose, ohne die Hysterie von jemandem, der nach Bestätigung sucht. Sie hatte große, schwere Brüste, mit dunklen, harten Brustwarzen, die leicht nach oben zeigten, als hätte die Kälte des Spiegels sie so gemacht. Ihr Haar war zu einem zerzausten Knoten hochgebunden, auf dem Schlüsselbein saß ein winziges Tattoo, und ihr schiefes Lächeln war nicht unschuldig. Unter dem Foto stand ein kurzer Text:

«Frauen der Stadt: Hat jemand Lust auf einen Donnerstag-Nachmittag? Privatnachricht, unverbindlich».

Ich klickte auf das Profil. Es hieß Marisol, oder zumindest sagte das der Benutzername. Sie hatte nur wenige Fotos, alle mit demselben gedämpften Licht, derselben Ästhetik des Nicht-Suchens und gleichzeitig des Alles-Bittens. Auf einem stand sie in der Badewanne, die Knie über dem Schaum, eine Hand verloren zwischen den Schenkeln, als hätte man sie genau in dem Moment fotografiert, in dem sie begann, sich zu berühren. Auf einem anderen saß sie am Rand eines ungemachten Bettes, in schwarzer Lingerie, die ihre Fotze durch den Stoff abzeichnete, die Beine nur leicht geöffnet, den Blick fest auf die Kamera gerichtet, als hätte sie auf mich gewartet.

Ich ging zurück zum ersten. Zu den Brüsten.

Schreibe ich ihr wirklich?

Ich schrieb nicht. Ich hatte nicht den Mut, oder nicht in diesem Moment. Aber ich ließ das Handy auf der Armlehne offen, ihr Profil ganz oben, und begann, die Hand unter mein Pyjama-Shortschen zu schieben.

Ich war schon klatschnass, bevor ich mich überhaupt berührte. Ich merkte es fast mit Staunen, als hätte mein Körper das Spiel ohne mich begonnen. Meine Finger glitten ohne jeden Widerstand zwischen die Lippen meiner Muschi, und als ich sie wieder herauszog, um zum Kitzler zu gehen, waren sie tropfnass, glänzend von meinem eigenen Saft. Ich kreiste langsam darüber, von einer Seite zur anderen, während ich den Text unter dem Foto weiterlas. «Unverbindlich». Das Wort wiederholte sich in meinem Kopf mit einer Stimme, die nicht meine war. Ich schob zwei Finger tief in die Muschi, ganz hinein, und krümmte sie nach oben, auf der Suche nach genau diesem Punkt, den ich allein immer fand. Die Haut innen pulsierte, eng um meine Knöchel.

***

Ich musste aufhören, um mich auszuziehen. Ich riss mir das T-Shirt über den Kopf — die Brustwarzen standen hart in der Luft, gespannt, fast schmerzhaft — und zog Shorts und Unterhose mit einem Ruck hinunter. Auf der Unterhose war ein dunkler, nasser Fleck, der beim Ausziehen am Oberschenkel kleben blieb. Ich ließ sie zusammen mit den Shorts auf dem Wohnzimmerboden liegen und ging barfuß und nackt mit dem Handy in der Hand ins Schlafzimmer. Das Licht des Bildschirms spiegelte sich jedes Mal im Schrankspiegel, wenn ich vorbeiging, und aus dem Augenwinkel sah ich meine Brüste bei jedem Schritt wippen, die Schenkel bis zu den Knien feucht glänzen.

Ich legte mich auf den Rücken aufs Bett, den Rücken ans Kopfteil gelehnt und die Beine weit geöffnet, und öffnete einen neuen Tab. Ich suchte nach Videos von Frauen mit Frauen, ich bin wählerisch mit dem, was ich anschaue, also dauerte es eine ganze Weile, bis ich das richtige fand. In der Zwischenzeit hörte ich nicht auf, mich mit der anderen Hand zu berühren, um die Temperatur nicht zu verlieren: zwei Finger, die in die Muschi hinein- und wieder herausgingen, mit einem nassen Geräusch, das das Schlafzimmer füllte, der Daumen kreiste über dem geschwollenen Kitzler. Der Bildschirm beleuchtete mein Gesicht und meine Brüste in Intervallen, während ich von einem zum anderen wechselte.

Als ich endlich eines fand, das für mich funktionierte — zwei Dunkelhaarige in einem Hotelzimmer, ohne Hintergrundmusik, ohne gekünstelte Dialoge, eine kniete zwischen den geöffneten Beinen der anderen und leckte ihr hungrig die Muschi —, hielt ich es einen Moment an und ging zurück zu Marisols Foto. Ich wollte es im Hintergrund. Ich wollte sie dort, als wäre sie diejenige im Video, sie, die das Gesicht zwischen diesen Schenkeln vergraben hatte.

Ich drückte auf Play.

Die Stöhner der beiden Frauen füllten das Schlafzimmer. Das Schmatzen der Zunge auf der Muschi war klar zu hören, der abgehackte Atem der Frau unten, das zwischen den Zähnen herausgepresste «so, so, hör nicht auf». Ich schloss die Augen und ließ sich das Bild in meinem Kopf von selbst zurechtlegen. Es waren nicht mehr die Frauen aus dem Video. Es war Marisol über mir, der zerzauste Knoten fiel ihr ins Gesicht, das kleine Tattoo am Schlüsselbein auf Höhe meiner Augen. Ich sah ihr schiefes Lächeln, während sie meinen Hals küsste, mein Ohrläppchen biss, langsam am Dekolleté hinunterging und mir eine Brustwarze zwischen die Zähne nahm.

— Ich wusste, dass du auf mein Profil gehen würdest — sagte sie zu mir, mit einer Stimme, die ich in dem Moment erfand, heiser und tief, gegen meine Haut gesprochen —. Mädchen wie du gehen immer rein. Und sie sind immer schon nass, bevor sie mir schreiben.

Ich presste die Schenkel gegen meine Hand. Die Fantasie baute sich Schicht um Schicht auf, ohne dass ich mich anstrengen musste. Marisol, die mir mit der Zunge das Dekolleté hinabfährt, saugt eine Brustwarze, bis sie rot ist, dann die andere. Marisol, die meinen Bauch hinuntergeht, eine Spur Speichel hinterlassend. Marisol, die mir die Beine mit beiden Händen öffnet, ohne Eile, und meine geöffnete Fotze ansieht, als setze sie sich hin, um langsam zu essen. Marisol, die mit flacher Zunge leckt, von unten nach oben, mit einem langen einzigen Zungenstrich, der mir einen Stöhner entreißen würde. Marisol, die meinen Kitzler lutscht, ihn mit den Lippen umschließt, sanft und dann kräftig saugt, während zwei ihrer Finger in mich eindringen und mich innen auseinanderziehen.

Ich machte all das mit meiner eigenen Hand, aber sie war es, die es tat. Ich schob einen dritten Finger hinein. Es brannte einen Sekundenbruchteil, dann passte es sich an, und meine Muschi zog sich zusammen, als wüsste sie, dass da etwas Neues war. Mit der anderen Hand packte ich eine ganze Brust, drückte sie, bis es wehtat, kniff die Brustwarze zwischen Zeigefinger und Daumen und drehte sie. Ich bog mich selbst gegen das Kissen und stieß ein «scheiße, ach, die Hure» aus, ganz roh, ungefiltert, in dieser tiefen Stimme, die ich habe, wenn ich allein und wirklich geil bin.

***

Im Video hatten die Dunkelhaarigen die Position gewechselt, und eine von ihnen hatte aus einer Schublade ein Harness geholt. Zwischen ihren Beinen hing ein schwarzer Silikonpimmel, dick, mit sichtbaren Adern, und sie schob ihn der anderen in den Mund, drückte ihn ihr bis in den hinteren Rachen. Das Gesicht der Frau unten war voller Speichel, und sie blies ihn mit halb geschlossenen Augen, zog ihn glänzend heraus und steckte ihn sich wieder ganz hinein. Dann setzte sich die Erste zwischen ihre Beine, spuckte sich in die Hand, benetzte den Schwanz und begann, ihn sich langsam in die Muschi zu schieben, zuerst die Spitze, dann die Hälfte, bis die andere mehr verlangte und sie ihn mit einem einzigen Stoß bis zu den Plastikbällen hineinrammte.

Ich blieb einen Moment lang auf dem Bild hängen. So etwas hatte ich noch nie ausprobiert. Ich hatte es gesehen, ich hatte es mir vorgestellt, aber immer aus sicherer Entfernung, wie jemand, der aus dem Fenster etwas anschaut, das in einem anderen Block passiert.

An diesem Nachmittag gab es keine sichere Entfernung. Meine Muschi war offen, lief auf die Laken, und ich brauchte etwas drin. Etwas mehr als meine drei Finger.

Ich streckte die Hand zur Schublade des Nachttischs aus, auf der Suche nach irgendetwas, nach irgendwas. Das Erste, was ich fand, war der Griff einer Haarbürste, lang, rund, kalt. Ich legte ihn mir für zwei Sekunden in die Handfläche, um nachzudenken, und entschied dann, dass es nichts zu denken gab. Ich führte ihn zuerst zum Mund. Ich lutschte daran, wie die Frau im Video den Gummischwanz des Harness gelutscht hatte, und stellte mir vor, es sei Marisols Schwanz, ihn von der Spitze bis zur Basis mit Speichel durchnässend. Dann senkte ich ihn wieder, rieb ihn eine Weile an den Lippen meiner Muschi, um ihn zu erwärmen, strich ihn über den Kitzler, ließ ihn über den Saft gleiten, und langsam begann ich ihn hineinzuschieben.

Ich ließ einen langen, schmutzigen Stöhner los, von dem ich nicht wusste, dass ich ihn aufgehoben hatte. Die Bürste war weder so dick noch so lang, dass sie mir Angst gemacht hätte, aber sie bahnte sich mit jener anderen Härte ihren Weg, jener Festigkeit, die Finger nicht haben. Allein der Gedanke, mir das selbst anzutun — mir vorzustellen, dass sie es war, die ihn führte, sie, die ihn mir von oben mit dem Harness hineinstieß —, füllte meinen Kopf mit einer Intensität, die ich nicht erwartet hatte.

— Beweg dich — sagte Marisol in meinem Kopf, ihr Gesicht an mein Ohr gelegt, die Stimme heiser, der Mund roch nach mir —. Beweg dich selbst, genau so, für mich. Fick ihn. Zeig mir, wie du ihn fickst.

Ich begann, den Rhythmus der Stöße aus dem Video nachzuzeichnen. Ich hob die Hüften dem Griff der Bürste entgegen, zog sie fast ganz heraus, bis nur noch die Spitze zwischen den Lippen hervorsah, und stieß sie dann in einem einzigen Ruck wieder ganz hinein. Mein Handgelenk stand in einem komischen Winkel, aber das war mir egal: Der Griff schlug mir jedes Mal innen gegen die Wände, und jeder Stoß riss mir einen keuchenden Laut heraus. Mit der anderen Hand kniff ich mir die Brustwarzen, zuerst die eine, dann die andere, zog sie nach oben, bis es wirklich wehtat. Der Schmerz drang in die Lust ein, als wären sie ein und dasselbe. Jeder Zug ging direkt in meine Muschi, und die Muschi zog sich um die Bürste zusammen.

— Fester — verlangte die Marisol in meinem Kopf —. Fester, Mädchen, stell dich nicht so an. Fick ihn richtig.

Ich setzte mich auf das Bett, lehnte die Bürste mit aufrecht stehenden Griff gegen die Matratze und ließ mich auf sie fallen. Ich spürte, wie der ganze Stab mit einem Ruck hineinging, und schrie ins Kissen, das ich griff, damit nicht das ganze Haus aufwachte. Ich begann, mit meinem ganzen Körpergewicht auf dem Griff zu hüpfen, mich mit beiden Händen an den Knien abzustützen, die Brüste tanzten mir vor dem Gesicht, das nasse Aufprallen meines Hinterns auf der Matratze jedes Mal, wenn ich hinunterkam. Meine Haare fielen mir ins Gesicht, der Schweiß lief mir den Rücken und zwischen den Brüsten hinab und tropfte von den Brustwarzenspitzen. Ich sah nach unten und sah den Griff der Bürste zwischen meinen Beinen auftauchen und verschwinden, glänzend, durchnässt, und stellte mir vor, dass es bei jedem Heruntergehen sie war, die von unten drückte, mich rammte.

Auf dem Handybildschirm, der beiseite auf den Laken liegen geblieben war, machten die beiden Dunkelhaarigen weiter, aber ich hörte sie kaum noch. Die mit dem Harness nahm die andere von hinten, hielt sie am Haar fest, redete fies mit ihr, riss ihr bei jedem Stoß den Kopf nach hinten.

Das Einzige, was ich hörte, war mein eigener Atem, das klebrige Geräusch der ein- und ausgehenden Bürste und Marisols erfundene Stimme.

— Du bist meine Lieblingsfrau — sagte sie mir, mit der imaginären Hand an meiner Taille, mich von unten lenkend —. Mein Lieblingsmädchen. Die, die sich selbst nimmt, während sie an mich denkt. Komm, komm, mach mich fertig auf dir.

Ich nahm die Hand zum Kitzler, ohne aufzuhören zu hüpfen. Ich drückte ihn mit zwei Fingern und machte schnelle Kreise, ohne Rhythmus, fest zupackend, weil mir zu diesem Zeitpunkt die sanfte Liebkosung nichts mehr nützte. Ich brauchte Reibung, ich brauchte Schmerz, ich brauchte etwas, das mir das, was sich in mir angesammelt hatte, aus dem Körper riss.

***

Das Ende kam nicht wie sonst. Es war keine Welle, die hochgeht und wieder abfällt. Es war eher wie ein Stromstoß, ein Schütteln, das mich für einen endlosen Moment in zwei Teile riss, in dem ich nichts hörte, weder das Video, noch meinen Atem, noch den Deckenventilator. Meine Muschi schloss sich mit einer Kraft um die Bürste, die mir Angst machte, als wollte sie sie für immer in sich behalten. Ich spürte eine heiße Ladung über meine Schenkel und über den Griff laufen, meine Hände durchnässend, auf die Laken tropfend. Alles blieb erstarrt.

Dann begann mein Körper tatsächlich zu zittern. Ich ließ mich seitlich aufs Bett fallen, die Bürste noch in mir, und lachte und keuchte gleichzeitig. Meine Beine gehorchten nicht; sie zitterten von innen, mit diesen kleinen Krämpfen, die nach einem zu langen Orgasmus bleiben. Meine Wangen waren nass, und ich wusste nicht, ob es Schweiß oder Tränen waren; als ich mir ins Gesicht fasste, entschied ich, dass es von beidem etwas war.

Das Video endete von selbst. Ein tiefes Schweigen drang durch das geöffnete Schlafzimmerfenster herein. Draußen begann es zu dunkeln, und im Wohnzimmer waren die Nachmittagslichter angelassen geblieben, diese Lichter, die man nicht mehr brauchte.

Ich zog die Bürste vorsichtig heraus — sie kam mit einem nassen Geräusch, bis zur Hälfte des Griffs durchnässt —, wickelte sie zum Reinigen später in ein Handtuch und ließ mich noch eine Weile auf dem Rücken liegen, die Beine immer noch geöffnet und die Muschi langsam pochend, und starrte an die Decke. Dieses Mal suchte ich im Putz nichts Neues. Ich hatte schon etwas Neues gefunden. Ich hatte es mir selbst gemacht, mit dem Gesicht einer Frau, die ich nicht kannte.

Ich streckte die Hand aus und nahm das Handy. Marisols Foto war im Profil noch geöffnet. Ich sah es lange an, diesmal ohne Dringlichkeit, fast zärtlich. Ich schuldete ihr mehr, als sie je wissen würde.

Ich dachte daran, ihr zu schreiben. Ich dachte daran, ihr eine kurze Nachricht zu schicken, nur eine Zeile, etwas wie «Gilt dein Donnerstag-Angebot noch?». Mein Finger lag über dem Knopf. Der Donnerstag-Nachmittag war vorbei, aber das Verlangen begann gerade erst.

Am Ende schrieb ich ihr nicht. Nicht in jener Nacht. Ich sperrte das Handy, legte es mit dem Display nach unten auf den Nachttisch und stieg unter die Dusche, mit dem Gefühl, eine Tür entdeckt zu haben, von der ich nicht wusste, dass sie da war.

Während mir das Wasser über den Rücken lief — und mir zwischen den Schenkeln noch immer Saft entwich, der sich mit dem heißen Wasser vermischte, bevor er im Abfluss verschwand —, versprach ich mir zwei Dinge. Das erste: dass ich nächsten Donnerstag Twitter öffnen würde, ohne irgendetwas zu erwarten, genau wie an diesem Nachmittag, um zu sehen, was der Algorithmus mir zurückgeben würde. Das zweite: dass ich mich beim nächsten Mal nicht mit einem Foto und einer Bürste zufriedengeben würde.

Beim nächsten Mal wollte ich das ganze Ding. Das schiefe Lächeln, den zerzausten Knoten, fremde Hände am Hals, die Zunge einer anderen Frau zwischen meinen Beinen, einen richtig dicken Silikonpimmel, der mich bis ganz nach hinten nimmt, während man mir in die Augen sieht. Marisol oder irgendeine andere Frau, die an einem Donnerstagnachmittag mit gedämpftem Licht und einem direkten Angebot auf meinem Bildschirm auftauchte.

Ich wollte nicht mehr in die alte Trägheit zurück. Jetzt wusste ich, worauf ich achten musste. Ich wusste, wonach ich suchen musste. Und ich wusste vor allem, wozu mein Körper fähig war, wenn sich ihm die richtige Tür öffnete.