Was sie in mir auslöste, ohne dass wir uns je berührt hätten

Vor etwas mehr als einem Jahr, kurz vor einem kleinen Ausflug mit meiner Mutter, lernte ich in einem Virtual-Reality-Spiel ein Mädchen kennen. Sie hieß Belén und lebte mehr als zehntausend Kilometer von mir entfernt. Wir berührten uns nie, und trotzdem war es eine der intensivsten Erfahrungen, an die ich mich erinnere.

Damals war ich gerade aus einer Fernbeziehung heraus, die so oft zerbrochen und wiederaufgenommen worden war, dass niemand mehr mitzählte. Ich liebte ihn wirklich, das war das Schlimmste. Er sagte, er liebe mich auch, aber ihm fielen die Worte leicht und Taten dauerten bei ihm eine Ewigkeit.

Als ich endlich begriff, dass zwei Jahre voller Versprechen nicht einmal einer einzigen konkreten Entscheidung glichen, machte ich Schluss. Noch einmal. Diesmal, sagte ich mir, endgültig.

Ich war gelangweilt, gestresst und hatte den Kopf voller Lärm. Also tat ich, was ich in solchen Momenten immer tue: Ich schloss mich in meinem Zimmer ein und stieg in ein neues Spiel ein. Eine Art sozialer Simulator in Virtual Reality, ähnlich diesen Klassikern, in denen man Häuser und ganze Leben baut, nur eben mit detaillierten Körpern, echten Stimmen und der Möglichkeit, mit jeder Person zu reden, die irgendwo auf der Welt mit dem Server verbunden war.

Ich fand sie in der zweiten Nacht. Sie saß auf einer virtuellen Terrasse vor einem gemalten Pappmeer und spielte mit einem Hund, der mit einem viel zu echten Klang bellte. Ich ging hin, um den Hund zu streicheln, und sie lachte. Das Lachen kam über die Kopfhörer mit einer Klarheit bei mir an, die mich für ein paar Sekunden dumm machte.

—Du bist die erste Person, die zum Hund kommt und nicht zu mir — sagte sie auf Spanisch, mit einem süßen Akzent, den ich nie ganz einordnen konnte.

Ich antwortete etwas holprig, irgendwas darüber, dass Hunde besser seien als Menschen. Sie lachte wieder und lud mich ein, mich zu setzen.

Belén war Anfang zwanzig. Sie lebte in einer Küstenstadt auf der anderen Seite des Ozeans, in einem Land, das ich nur von Fotos kannte. Noch in derselben Nacht zeigte sie mir ihre Bilder, die echten, die außerhalb des Spiels. Ihre Haut hatte die Farbe von geröstetem Zimt, und ihr Haar trug sie in einem lockeren Zopf, aus dem überall Strähnen entwichen.

Auf einem der Fotos trug sie ein weißes Kleid und sah mit einem Ausdruck in die Kamera, den ich nicht hätte benennen können: halb Herausforderung, halb Versprechen. Ich sagte ihr, dass sie schön sei, und sie antwortete, man sehe ihr den Sommerbräunung an. Ihr gefielen Strände eben. Ihr gefiel die Sonne.

Mir nicht. Mich besiegt die Sonne. Aber in jener Nacht, während ich ihr zuhörte, wie sie Geschichten vom Meer am anderen Ende der Welt erzählte, dachte ich, dass es vielleicht sogar die Sonne erträglich machen würde, wenn sie es wäre.

***

Wir sprachen zwei Wochen lang jede Nacht miteinander. Belén war auf die Art extrovertiert, auf die ich immer hatte sein wollen und es nie gewesen bin. Sie sprach mit den Händen, auch wenn ich sie nicht sehen konnte; ich hörte es an der Kadenz. Sie hatte zwei Katzen, die ihr auf die Tastatur sprangen, und einen Hund, mit dem sie sprach, als wäre er ihr Kind.

In allem anderen waren wir Gegensätze. Ich bin still, sie war ein Wasserfall. Ich misstraue, sie gab sich sofort hin. Ich war dünn und blass, mit einer Taille, die kaum auffiel; sie hatte einen Laufstegkörper, schmale Schultern, breite Hüften, die selbst in der Art, wie sie auf einem Stuhl saß, etwas Verführerisches hatten, und ein Paar großer, fester Brüste, die sich unter jedem T-Shirt abzeichneten. Sie kleidete sich, als wüsste sie ganz genau, was sie mit jedem Zentimeter Stoff tat. Und sie lachte über mich, wenn ich ihr das sagte.

—Du bist auch hübsch, Dummerchen — sagte sie eines Abends —. Du glaubst es nur nicht.

Eine Woche später, nach sehr viel Lachen und einigen Geständnissen, die schon nicht mehr ganz unschuldig waren, sagte sie es mir. Nicht im Spiel, sondern in einem privaten Chat, in den wir für bestimmte Gespräche umgezogen waren.

—Bei den Leuten, die mir Vertrauen geben — schrieb sie —, will ich dich warnen: Ich kann ziemlich heiß sein. Sehr heiß. So eine, die schmutzig redet und kein Blatt vor den Mund nimmt.

Ich las diesen Satz dreimal. Ich spürte, wie die Hitze vom Magen bis in meine Muschi hochstieg, ein tiefer, schwerer Zug, der mich zwang, die Schenkel zusammenzupressen. Ich starrte den Bildschirm mit halb offenem Mund an, und zum ersten Mal seit sehr langer Zeit wurde der ganze Lärm in meinem Kopf still.

Ich antwortete ihr, dass ich das auch sein könne. Dass seit Monaten niemand mehr mich berührt hatte und sich alles in mir angestaut habe.

In jener Nacht schlief ich nicht. Ich schob mir die Hand unter den Schlafanzug und kam zweimal, während ich an ihren Mund dachte, an ihren Akzent, an die Vorstellung, sie vor mir zwischen meinen Beinen knien zu haben, wie sie mir in diesem süßen Spanisch schmutzige Dinge sagt.

***

Von da an veränderten sich die Gespräche. Nicht schlagartig. Eher wie eine Tür, die man langsam öffnet, dieses kaum wahrnehmbare Geräusch, und man weiß, dass auf der anderen Seite etwas ist, das hereinkommen will.

Mein Kopf begann sich mit Szenen zu füllen, in denen sie und ich die Hauptrollen spielten. Wenn ich allein war, was fast immer der Fall war, schloss ich die Augen und erfand sie neben mir. Zuerst stellte ich sie mir redend vor, noch angezogen, mit diesem halben Lächeln, das mich ansah. Dann, wie sie näherkam, meinen Hals beschnupperte, mir das Ohrläppchen biss, mit demselben Lachen, mit dem sie mich in den Chats auslachte.

Sie sich vorzustellen war fast so, als hätte ich sie. Fast.

Ich strich ihr mit der offenen Hand über den Rücken und fühlte, wie sie sich wölbte. Ich legte ihr die Hände auf die Taille, dort, wo sich diese Kurve abzeichnete, die ich auf den Fotos so oft gesehen hatte, und glitt langsam hinunter zu den Hüften, um ihr die Finger unter den Bund des Höschens zu schieben und ihren festen, warmen, engen Arsch zu spüren. Ich öffnete ihr den BH und holte ihre Brüste ans Licht, diese großen Brüste mit den dunklen, erigierten Brustwarzen, die ich mir seit Wochen ausmalte. Ich leckte an einer, während ich die andere zwischen Zeigefinger und Daumen zwickte, ihr diesen unbeholfenen Keuchlaut entlockend, der mich besessen machte. Ich biss an ihrer Brustwarze, bis sie leise aufschrie, und fuhr dann mit flacher Zunge langsam darüber, um sie zu beruhigen.

Belén legte den Kopf in den Nacken und ihre Lider senkten sich halb, wie bei jemandem, der gleich einschläft, aber rückwärts: nach innen erwachend. Sie griff mir ins Haar und drückte mich nach unten, ohne etwas zu sagen, nur mit der Hand.

Ihre Stimme war das, was mich am meisten besessen machte. Die Stimme, die ich schon kannte, die echte, die mich wochenlang zum Lachen gebracht hatte, klang in meiner Vorstellung nun abgehackt, mit einem Atem, der jedes Mal brach, wenn ich sie an der richtigen Stelle berührte. Die Keuche waren nicht theatralisch. Sie waren unbeholfen, fast kindlich, als würde sie selbst darüber staunen, wozu ihr Körper fähig war.

—Mach weiter, hör nicht auf, tiefer — bat sie in meinem Kopf, mit dem vom fehlenden Atem zerschnittenen Akzent —. Steck sie rein, leck mich, bitte.

Ich ging tiefer, setzte meinen Mund dort an, wo ich zuvor die Hände gehabt hatte. Ich spreizte ihre Schenkel mit beiden Händen und fand ihre Muschi geschwollen, glänzend, mit der schon harten Klit, die zwischen den Falten hervortrat. Ich fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben darüber, langsam, kostend. Sie stieß einen langen, schmutzigen Laut aus und rammte mir die Fersen in den Rücken. Ich saugte an ihrer Klit mit den Lippen, biss sie kaum, ließ sie zwischen Zunge und Gaumen, während ich zwei Finger in sie schob und sie nach innen krümmte, auf der Suche nach diesem Punkt, der sie sich winden ließ. Ich hörte, wie sie mir die Nägel in die Schultern grub und etwas in ihrem süßen Akzent sagte, das nicht einmal ein Wort war, nur ein animalischer Laut. Meinen Namen stöhnte sie immer verdreht, in zwei Silben gebrochen, die kaum noch nach mir klangen.

Ich fickte sie mit den Fingern, bis ihre ganze Muschi sich um meine Hand herum zusammenzog, und kam mir ins Gesicht mit langem Zittern, keuchend, das Becken gegen meinen Mund drückend, während ich nicht aufhörte, ihre geschwollene Klit zu lecken. Danach glitt ich an ihrem Körper nach oben, strich mit nassen Lippen über ihre Brustwarzen, ihren Hals, und steckte ihr die Zunge in den Mund, damit sie kosten konnte.

Und dann, was mich an mir selbst am meisten verblüffte: Ich wollte nicht schnell fertig werden. Mein Kopf, der gelernt hatte, alles hastig zu nehmen, lernte, es auszudehnen. Sie zwei-, dreimal hintereinander kommen zu lassen, bevor ich hinaufstieg, um sie auf den Mund zu küssen. Mir vorzustellen, dass sie jede Sache an mich zurückgab, mich die Beine spreizen ließ und mit mir dasselbe tat, mir die Muschi lutschte, bis ich keine Stimme mehr hatte.

Ich kam immer, wenn ich mir ihre Zunge zwischen meinen Schenkeln vorstellte. Immer.

***

Ein paar Wochen später, mitten im Durcheinander dieser Fantasie, die ganz von allein gewachsen war, fuhren wir mit meiner Mutter weg.

Sie war mit meiner kleinen Schwester schwanger und brauchte Ruhe, also buchten wir fünf Nächte in einem kleinen Hotel am Meer, ein paar Stunden von zu Hause entfernt. Der Ort war wunderschön, alles weiß und Holz, mit einem Infinity-Pool, der auf den Sand hinausging.

Meiner Mutter sah man ihr Glück an. Mir, die ich weder Sonne noch Strand mag, reichte ein einziger ganzer Tag am Wasser, um mit Fieber im Bett zu landen.

Das Fieber ließ mich auf dem Hotelbett liegen, während meine Mutter sich um das Baby kümmerte, das noch nicht geboren war. Die Vorhänge waren zugezogen, das goldene Licht fiel nur schwach hinein, und das Rauschen des Meeres drang durch das angelehnte Fenster. Es war die perfekte Kulisse, um jemanden zu vermissen.

Ich schrieb Belén. Schickte ihr ein Foto von der Zimmerdecke. Ich erzählte ihr, dass ich ein Wrack war, dass ich allein war, dass ich sie nicht stören wollte, aber ihre Stimme hören musste.

Sie rief mich an.

Sie sprach leise, weil zu dieser Stunde in ihrer Zeitzone zu Hause schon alle schliefen. Ich schloss die Augen und hörte zu. Sie erzählte mir Unsinn, dass ihr Hund sauer auf sie sei, weil sie nicht mit ihm spazieren gegangen war, dass sie am nächsten Tag Doppelschicht hatte und müde war. Sie sprach mit mir, wie man mit jemandem spricht, um den man sich kümmern will.

Irgendwann, völlig unvermittelt, sagte sie:

—Wenn ich jetzt bei dir wäre, würde ich dir die Hand auf die Stirn legen, um zu sehen, ob das Fieber runtergegangen ist.

Ich antwortete ihr, dass sie sie mir nicht dort hinlegen solle.

Am anderen Ende entstand eine Stille. Eine kurze, dichte Stille, die man nur versteht, wenn jemand gerade dasselbe denkt wie man selbst.

—Wo denn dann?

—Weiter unten — sagte ich, die Stimme schon heiser —. Viel weiter unten. Steck sie mir zwischen die Beine.

Ich hörte, wie sie scharf die Luft einzog. Sie, die dort mutig war, wo ich es nie gewesen war, zögerte keine Sekunde.

—Bist du nackt unter der Decke?

—Nur im T-Shirt.

—Zieh dein Höschen aus. Sofort.

Ich gehorchte. Ich hob die Hüften an und streifte es langsam herunter, spürte, wie sich der nasse Baumwollstoff von meiner Muschi löste. Ich warf es auf den Boden. Ich blieb da, das T-Shirt bis zu den Brüsten hochgeschoben und die Beine unter der Decke gespreizt, und wartete auf ihre Stimme, als wäre sie ein Befehl.

—Und? — sagte ich.

—Und jetzt. Spreiz die Beine für mich. Ganz weit auseinander. Ich will dich so vor mir sehen.

Ich tat es. Ich beugte die Knie und ließ sie nach außen fallen. Die Luft des Ventilators strich genau zwischen meinen Schenkeln entlang, und ich spürte die Kälte auf der Feuchtigkeit, die ich dort schon hatte, seit bevor ich den Hörer abgenommen hatte.

—Steck dir einen Finger rein — sagte sie —. Nur einen. Langsam. So, wie ich ihn dir reinstecken würde, wenn ich dort wäre.

Ich leckte den Zeigefinger an und führte ihn über meinen Bauch, über den Venushügel, bis ich meine geschwollene, pochende Klit fand. Ich strich in kleinen Kreisen darüber. Ein Stöhnen entwich mir gegen das Kissen.

—Nicht unterdrücken — flüsterte sie —. Ich will dich hören.

—Ich kann nicht, meine Mutter ist im Nebenzimmer.

—Dann beiß ins Kissen, aber lass mich dich atmen hören. Und steck den Finger jetzt rein, lass mich nicht warten.

Ich schob ihn mir ganz hinein. Ich war so nass, dass er ohne Widerstand hineinging. Ein langer Keuchlaut entkam mir, den Belén sofort auffing.

—Genau so. Jetzt zwei. Steck zwei rein und beweg sie langsam, als wäre es meine Zunge. Ich würde dich gerade jetzt lecken, weißt du das? Ich hätte deine Klit zwischen den Lippen und würde dir die Muschi fressen, bis du mich bittest aufzuhören.

—Ich würde nicht aufhören — sagte ich gegen das Kissen, die Stimme gebrochen —. Ich würde dich nie aufhören lassen.

—Dann mach weiter und berühr dich für mich. Leg die Handfläche oben drauf, auf die Klit, und beweg sie kreisend, während du dich weiter mit den Fingern fickst. Ja, so. Bist du feucht?

—Klatschnass.

—Leck dir danach die Finger. Ich will wissen, wie du schmeckst, weil ich dich eines Tages kosten will.

Ich hörte zu, das Gesicht ins Kissen gedrückt, damit kein Laut in den Flur entwich. Eine Hand hielt das Telefon. Die andere tat genau das, was sie mir beschrieb, langsam, im Rhythmus ihrer Stimme. Ich schob zwei Finger bis zum Anschlag hinein, krümmte sie, zog sie glänzend heraus und steckte sie wieder ein. Mit der Handfläche drückte ich die Klit gegen den Knochen und bewegte die ganze Hand in kleinen Kreisen, die meine Schenkel zittern ließen.

Belén atmete auf der anderen Seite schwerer. Ich merkte, dass sie dasselbe tat. Ich musste nicht fragen. Man hörte das feuchte Reiben ihrer Hand an ihrer eigenen Muschi, ein kleiner, fast obszöner Laut, der sich zwischen ihre Worte mogelte.

—Ich fasse mich auch gerade an — gestand sie mir —. Ich habe die Brüste draußen und zwicke mir an einer Brustwarze, während ich mich reibe. Ich denke an deinen Mund. Daran, wie du mich lecken würdest. Ich würde deine Zunge jetzt sofort ficken.

—Sag mir alles — flehte ich —. Hör nicht auf zu reden.

—Ich würde sie dir bis ganz nach hinten reinstecken, bis du mich gegen die Lippen pochen fühlen würdest. Ich würde dich am Haar packen und dich nicht hochlassen, bis ich dir ins Maul gekommen bin. Würdest du mich trinken?

—Alles. Ohne einen Tropfen zu lassen.

Ihre Sätze wurden immer kürzer. Meine auch. Bis sie keine Sätze mehr waren, sondern Atemzüge, und die Atemzüge ihr Name, gegen das Kissen gesagt, und meiner, gegen den Hörer gestöhnt.

—Ich komme — keuchte sie —. Ich komme gerade, verdammt, ich komme, wenn ich an dich denke.

—Ich auch, Belén, ich auch, hör nicht auf.

Ich hörte, wie ihre Stimme in einem langen, gepressten Stöhnen brach, das sie mit geschlossenem Mund zu halten versuchte und nicht konnte. Dieser Laut riss mich von innen an der Muschi nach unten und brachte auch mich zum Kommen, während ich in das Kissen biss, die Finger bis zum Knöchel versenkt, spürend, wie sich meine Muskeln immer wieder um meine eigene Hand zusammenzogen. Ich wurde ganz nass. Meine Hand blieb glänzend zurück, mein Oberschenkel klebrig, das Laken unter meinem Hintern mit einem dunklen Fleck.

Als es vorbei war, schwiegen wir beide. Keine von uns legte auf. Wir hörten mehrere Minuten lang einander atmen. Ich lutschte mir gehorsam die Finger ab, wie sie es verlangt hatte, und ließ einen Seufzer hören, den sie auf ihrer Seite auffing.

—Schmeckt das nach etwas? — fragte sie mich mit müdem Lachen.

—Nach Salz. Nach Meer.

—Eines Tages werde ich dich anfassen — sagte sie.

—Eines Tages — antwortete ich.

***

Es geschah nie. Das Leben ging weiter, die Entfernungen wurden schwerer, die Reisepläne blieben Pläne. Sie lernte jemand anderen kennen, ich auch, und unsere Nachrichten wurden immer seltener, bis es sie nicht mehr gab. Das letzte Mal sah ich ihr Profil vor Monaten, fast zufällig, während ich nach jemand anderem suchte.

Aber manchmal, wenn ich allein bleibe und der Kopf wieder voller Lärm wird, erinnere ich mich an jene Woche im Hotel am Meer. An das Fieber, an das Rauschen des Meeres, das durchs Fenster drang, an ihre Stimme, die mir langsam über den Hörer hochstieg, während ich mir die Finger bis ganz nach hinten hineinschob. An das Geräusch von ihr, wie sie am anderen Ende der Welt kam, nur für mich.

Und ich verstehe etwas, das ich damals nicht benennen konnte: Ich musste sie nicht berühren, damit sie meinen ganzen Körper veränderte.

Belén hat mir gezeigt, dass Verlangen zwischen zwei Frauen keinen Körper braucht, um echt zu sein. Dass zwei Mädchen sich über einen Bildschirm, eine Stimme, ein Versprechen entflammen können, das keine von beiden halten wird. Und dass manche Fantasien, die besten, kein Happy End haben: Sie haben ein Ende, das immer weiter erzählt wird, immer wieder, jedes Mal, wenn ich die Augen schließe und die Hand unter das Laken schiebe.