Die Ärztin kam zurück und zog mich in ihrer Praxis aus

Der Verstand bringt am Ende alles irgendwie unter, sogar Dinge, die niemals zusammenpassen dürften. Fast zwei Jahre lang redete ich mir ein, dass jene Untersuchung eine Mischung aus Fieber, Angst und Verlangen gewesen war. Mein Mann und ich machten weiter mit dem, was wir an jenem Tag gelernt hatten, zuerst aus Notwendigkeit und später aus purer Lust. Was als eine Möglichkeit begonnen hatte, meine Brüste zu erleichtern, war zu einer intimen Routine geworden, die uns beide erregte.

Als meine Tochter nicht mehr gestillt wurde, erwartete ich, dass mein Körper sich beruhigen würde. Das geschah nicht. Ich produzierte weiterhin Milch, und manchmal genügte es, dass mein Mann an einer Brustwarze saugte oder sie mit der Zunge drückte, damit die Lust direkt in meine Fotze hinabstieg. Es gab Nächte, in denen die Laken von meiner Milch und meinem Saft nass waren, und danach fragte ich mich, an ihn gekuschelt, ob jene Ärztin mit den dunklen Augen wirklich existiert hatte oder ob wir sie beide gemeinsam erfunden hatten.

Das Leben ging weiter. Ich lernte, mich allein in der Stadt zu bewegen, meine Tochter in der Kinderkrippe abzugeben, einzukaufen und mich so gut es ging in einer Sprache zu unterhalten, die mir manchmal noch entglitt. Mein Mann begleitete mich immer seltener zu den Arztterminen, weil die Arbeit ihn auffraß. Also ging ich am Tag der Routineuntersuchung allein hin, mit dem Kopf bei allem Möglichen, nur nicht bei der Vergangenheit.

Bis ich die Tür öffnete.

Hinter dem Schreibtisch saß nicht der übliche Arzt. Sie war es.

Ihr schwarzes Haar trug sie anders, ohne jenes farbige Detail, an das ich mich so gut erinnerte, und trotzdem erkannte ich sie sofort. Sie sah mich auf dieselbe ruhige Art an, als wüsste sie schon, was in mir vorging, bevor ich den Mund aufmachte. Sie trug eine Maske, einen weißen Kittel und eine Gelassenheit, die mir beim Anblick sofort die Knie weich werden ließ.

—Kommen Sie herein und schließen Sie die Tür —sagte sie mit leiser, professioneller, klarer Stimme.

Ich blieb eine Sekunde reglos stehen. Ich erinnerte mich daran, wie der andere Arzt mir geschworen hatte, dass dort nie eine Ärztin mit diesem Namen gearbeitet hatte. Ich erinnerte mich an ihren Mund an meiner Brust, an ihre Finger zwischen meinen Beinen, an meinen keuchenden Mann neben mir. Ich erinnerte mich an den Geschmack meiner eigenen Milch auf ihren Lippen. Und trotzdem trat ich ein. Ich schloss die Tür lautlos und bemerkte, wie sich meine Brust zusammenzog, als wäre ich gerade wieder in einen Traum geraten.

—Sind Sie heute nicht in Begleitung gekommen? —fragte sie auf Japanisch, ohne den Blick vom Bildschirm zu nehmen.

—Nein. Ich brauche inzwischen keine Hilfe mehr, um fast alles zu verstehen —antwortete ich ebenfalls in ihrer Sprache, zugleich stolz und nervös.

Endlich hob sie die Augen. Ein harter Schlag traf mich im Unterleib.

—Erzählen Sie mir, was Sie herführt.

—Eine Kontrolle. Nichts Ernstes.

Sie stand auf und ging mit einer Ruhe um den Schreibtisch herum, die mich angespannter machte als jede Hast. Sie war kleiner als ich, aber als sie vor mir stand, fühlte ich dieselbe absurde Zerbrechlichkeit wie beim letzten Mal. Unter ihrem Kittel zeichneten sich ein enges T-Shirt und eine enge Hose ab. Man musste nicht lange hinsehen, um zu erkennen, dass sie keinen BH trug. Ihre Brustwarzen zeichneten sich im Stoff ab, und dieser Anblick ließ mir das Wasser im Mund zusammenlaufen.

Mit den Fingerspitzen nahm sie mein Kinn und drehte mein Gesicht zum Licht. Ihre Hände waren kalt. Ihre Augen waren es nicht.

—Werden Sie nicht so angespannt —murmelte sie, während sie meinen Mund und meine Augenlider untersuchte—. Atmen Sie.

Ich gehorchte. Sie roch nach Seife, Lavendel und sauberer Haut. Auch nach etwas anderem, etwas Subtilem, Animalischem, das mich innerlich mit einer beschämenden Vertrautheit aufwühlte. Ich war bereits feucht, und sie hatte mein Gesicht kaum berührt.

—Ziehen Sie Ihre Bluse aus.

Ich tat es langsam, mit ungeschickten Fingern. Ich blieb im BH zurück, und sie nahm ihr Stethoskop. Die kalte Glocke berührte meine Brust und ließ meine Haut erschauern. Ich atmete ein und aus, wie sie es mir sagte, aber das Schwierige war nicht, ihren Anweisungen zu folgen. Das Schwierige war, nicht starr in den Ausschnitt ihres Kittels zu sehen, nicht an ihre Titten zu denken, die sich unter dem T-Shirt bewegten, und nicht daran zu denken, was ihre Hände zuvor getan hatten.

Als sie hinter mich trat, um meinen Rücken abzuhören, umhüllte mich die Wärme ihres Körpers. Sie war so nah, dass eine weitere Berührung genügt hätte, um mein Gesäß an ihren Bauch zu drücken. Ich tat es nicht. Gerade so.

—Hatten Sie weiterhin Schmerzen in den Brüsten? —fragte sie.

—Manchmal.

—Schwellungen?

—Nicht mehr so stark wie früher.

Ihre freie Hand legte sich für eine Sekunde auf meine Seite. Eine Sekunde zu lang.

—Pumpen Sie noch regelmäßig Milch ab?

Ich schluckte, bevor ich antwortete.

—Ja.

—Mit einer Milchpumpe?

Die Frage war unschuldig. Die Antwort nicht.

—Nicht immer.

Sie legte das Stethoskop auf den Tisch, ohne etwas zu kommentieren. Dann wandte sie sich mir zu und sagte:

—Ziehen Sie den BH aus.

Ihr Ton änderte sich nicht, aber der Befehl ließ mich zittern. Mit ungeschickten Fingern öffnete ich das Kleidungsstück und ließ meine Brüste frei. Sobald die Luft des Untersuchungszimmers meine Brustwarzen berührte, wurden sie hart. Ich wusste nicht, ob vor Kälte oder wegen ihr. Vielleicht aus beidem Grund.

Sie beugte sich hinunter, bis sie auf Höhe meiner Brüste war, und legte eine Hand auf meine linke Brust. Zuerst tastete sie vorsichtig, wie eine Ärztin. Dann drückte sie mit immer präziserem, intimerem Druck, bis ihre Bewegung die Brustwarzenhöfe umschloss. Das genügte, damit sich an der Spitze meiner Brustwarze ein weißer Tropfen bildete.

Ich war so beschämt, dass ich den Kopf senkte.

—Entschuldigung...

—Dafür müssen Sie sich nicht schämen —antwortete sie, ohne aufzuhören, mich zu berühren.

Sie drückte erneut, und aus dem Tropfen wurde ein dünner Strahl. Dann zwei. Ich spürte, wie die Milch unter meiner Brust hinablief, und zwischen meinen Beinen durchfuhr mich ein heißer Stich. Sie beobachtete alles aufmerksam, als wäre nichts Unanständiges daran, dass mein Körper so leicht auf sie reagierte. Doch ich sah das Leuchten in ihren Augen und wusste, dass es nicht nur klinische Neugier war.

Als sie zur anderen Brust überging, streifte sie mit dem Daumen meine Brustwarze, und mir entfuhr ein Stöhnen. Der erste Strahl schoss hervor und bespritzte ihre Maske und ihre Wange. Ich wurde bis zu den Ohren rot.

—Verzeihung. Wirklich, verzeih mir.

Sie nahm ein Papiertuch, wischte sich langsam ab und stellte sich wieder vor mich.

—Ich habe Ihnen doch gesagt, dass Sie sich keine Sorgen machen sollen.

Diesmal sah ich tatsächlich einen amüsierten Funken in ihrem Blick. Mit sanftem Druck auf meine Schulter brachte sie mich dazu, mich auf die Untersuchungsliege zu legen. Ich gehorchte ohne Widerspruch, als hätte ich zwei Jahre lang genau auf diese Hand gewartet, die mich wieder führte.

—Sie produzieren noch ziemlich viel Milch —sagte sie, während sie mich auf den Rücken legte.

—Ja.

—Leert Ihr Mann Ihnen die Brüste noch mit dem Mund?

Die Direktheit des Satzes entfachte gleichzeitig ein Feuer in meinem Gesicht und in meiner Fotze.

—Ja.

—Wie oft?

Ich antwortete nicht sofort. Mit derselben grausamen Ruhe bestand sie darauf.

—Ich möchte eine ungefähre Zahl.

—Drei- oder viermal pro Woche. Manchmal öfter.

Ihre Finger umschlossen meine rechte Brustwarze, zogen sie leicht nach außen und drückten sie dann zur Mitte. Die Milch quoll in feinen Fäden hervor. Die linke begann von selbst zu tropfen.

—Das hält die Produktion hoch —sagte sie—. Und auch die Erregung, die mit dieser Region verbunden ist.

Ich atmete schneller. Ohne es richtig zu bemerken, hatte ich begonnen, einen Oberschenkel am anderen zu reiben.

Sie sah es.

—Ziehen Sie Hose und Unterwäsche aus.

Der Befehl traf mich unvermittelt, obwohl ich ihn im Grunde erwartet hatte, seit ich hereingekommen war. Trotzdem zögerte ich. Ich war allein. Mein Mann war nicht da, um den Wahnsinn mit mir zu teilen oder meinen Blick aufzufangen. Nur sie und ich waren hier, der Geruch nach Desinfektionsmittel, das weiße Laken und diese dichte Spannung, die zwischen uns anwuchs.

—Gehört das auch zur Untersuchung? —fragte ich mit heiserer Stimme.

—Wenn Sie möchten, dass ich Sie gründlich untersuche, ja.

Ich hatte keine wirkliche Ausrede. Ich öffnete meine Hose und zog sie zusammen mit dem Slip herunter. Als ich ihn zur Seite schob, sah ich den dunklen Fleck meiner Erregung. Ein Faden meiner Flüssigkeit spannte sich kurz zwischen dem Stoff und meiner Vulva, bevor er riss. Ich wollte vor Scham sterben.

Sie sagte nichts. Kein einziges Wort. Aber sie sah hin.

Ich legte mich wieder hin und spreizte die Beine ein wenig. Dann noch etwas weiter, weil ihr Schweigen mehr Autorität besaß als viele Befehle. Sie stellte sich zwischen meine Schenkel, ohne den Blick von mir zu nehmen. Eine ihrer Hände bearbeitete weiterhin meine Brust und drückte mit einer Geschicklichkeit Milch heraus, die ich bereits kannte. Die andere glitt langsam über meinen Bauch hinab, bis sie auf meinem Schamhaar lag.

—Für eine Routineuntersuchung bist du sehr feucht —murmelte sie.

Ich konnte nicht so tun, als wäre es anders.

—Du weißt, warum.

Es war das erste Mal, dass ich sie duzte. Sie korrigierte mich nicht.

Mit zwei Fingern spreizte sie meine Schamlippen und betrachtete meine Fotze, als würde sie etwas lesen, das dort für sie geschrieben stand. Dann strich sie mit der Fingerspitze über meinen Eingang. Die Berührung war so leicht, dass ich den Rücken bog und nach mehr verlangte. Sie lächelte mit den Augen. Ich sah es, obwohl die Maske noch immer die Hälfte ihres Gesichts bedeckte.

—Wirst du auch erregt, wenn dein Mann dir die Brüste leert? —fragte sie.

—Ja.

—Und fickt er dich dabei?

—Ja. Fast immer.

Sie führte zwei Finger auf einmal bis zur Hälfte in mich ein, und mein Keuchen brach in meiner Kehle entzwei.

—So? —fragte sie.

Ich nickte und biss mir auf die Lippe. Ich wollte nicht so schnell betteln, aber mein Körper war meinem Stolz voraus. Sie begann, ihre Finger langsam in mir zu bewegen, spreizte sie kaum, um meine Wände zu spüren, zog sie fast vollständig heraus und drang wieder ein. Gleichzeitig drückte sie weiterhin meine linke Brustwarze aus. Jeder Druck entlockte ihr einen Milchstrahl, der meine Brust und meinen Hals bespritzte.

—Sieh dich an —flüsterte sie—. Du wirst überall feucht und tropfst oben und unten.

Ich stöhnte, ohne es verhindern zu können. Die Obszönität, es aus ihrem Mund zu hören, erregte mich noch mehr. Ich ließ den Kopf auf die Liege sinken, während sie mit mir spielte, als hätte sie meinen Körper jahrelang studiert.

—Hast du an mich gedacht, als du mit ihm zusammen warst? —fragte sie plötzlich.

Überrascht riss ich die Augen auf. Ihre Finger drangen weiterhin in mich ein und zogen sich zurück, immer feuchter, immer geräuschvoller.

—Ja —gab ich schließlich zu—. Am Anfang schon.

—Und danach?

—Danach auch, manchmal.

Endlich legte sich ihr Daumen auf meine Klitoris. Sie rieb noch nicht. Sie bedeckte sie nur, schwer und warm, wie ein Versprechen.

—Du sagst mir, wann du kommst —sagte sie.

—Noch nicht...

—Ich habe noch gar nicht richtig angefangen.

Dann tat sie es. Sie begann, den Daumen in kurzen, festen, präzisen Kreisen zu bewegen, während ihre Finger mich in immer deutlicherem Rhythmus fickten. Sie drangen ein, drehten sich leicht, zogen sich zurück und wurden wieder bis zum Anschlag in mich gestoßen. Ich spreizte die Beine weiter und packte ihr Handgelenk. Die Milch schoss in unregelmäßigen Impulsen aus meinen Brüsten, benetzte meine Rippen, das Laken, ihre Hand.

—Verdammt... —entfuhr es mir—. Hör nicht auf.

—Ich höre nicht auf, solange du so empfänglich bleibst.

Das Wort ließ mich erschauern. Empfänglich. Als wäre ich ein für sie geöffneter Körper, bereit, alles aufzunehmen, was sie mit mir tun wollte. Und vielleicht war ich das auch. Denn als ich versuchte, den Kopf ein wenig anzuheben, um sie besser zu sehen, strich sie mit der feuchten Hand über meine Brust und zwickte in die andere Brustwarze, bis ich schrie.

—Stillhalten —befahl sie—. Lass mich arbeiten.

Ich gehorchte. Nicht aus Fügsamkeit, sondern weil sie mich zu gut aus dem Gleichgewicht brachte, als dass ich mich noch gegen irgendetwas hätte wehren können. Ihre Finger klangen feucht in mir. Meine Fotze zog sich hungrig um sie zusammen, als wollte sie sie festhalten. Das ganze Untersuchungszimmer schien inzwischen nach Milch, Haut und Sex zu riechen.

—Darf ich dich etwas fragen? —keuchte ich.

—Darfst du.

—Wer bist du wirklich?

Ihre Bewegungen hielten nicht inne.

—Im Moment bin ich die Frau, die dich zum Kommen bringt.

Die Antwort durchfuhr mich wie ein Peitschenhieb aus Lust und Angst. Ich hob eine Hand und legte sie auf ihre Hüfte. Unter dem Kittel war ihr Körper fest und angespannt. Vorsichtig streichelte ich sie, in Erwartung, dass sie mich wegstoßen würde. Das tat sie nicht.

—Darf ich dich berühren? —fragte ich.

Diesmal antwortete sie nicht mit Worten. Sie trat einen halben Schritt zurück, öffnete ihre Hose und zog sie zusammen mit dem Slip bis zur Mitte ihrer Oberschenkel hinab. Sie so zu sehen, noch immer im Kittel und mit Maske, noch immer mit dieser ruhigen Ausstrahlung, während sie mir ihre Fotze zeigte, raubte mir den Atem.

Sie hatte dunkle Schamhaare zwischen den Beinen und eine feuchte, glänzende Vulva. Nicht übermäßig. Gerade genug, um mir zu beweisen, dass nicht nur ich die Fassung verlor. Zitternd streckte ich die Hand aus und legte sie auf die Innenseite ihres Schenkels. Ich spürte den harten Muskel, die warme Haut.

—Langsam —murmelte sie.

Ich glitt mit den Fingern höher. Ich streifte die Haare, dann den Spalt, und sie stieß das erste echte Keuchen aus, das ich während der ganzen Untersuchung von ihr hörte. Es war leise und beherrscht, aber echt. Beim Klang davon zog sich meine Fotze um ihre Finger zusammen.

—So —sagte sie—. Weiter.

Ich schob meine Fingerspitze zwischen ihre Schamlippen und spürte ihre Feuchtigkeit an meiner Fingerkuppe. Sie war dick und heiß. Für einen Moment schloss sie die Augen, und dieser winzige Kontrollverlust erregte mich auf brutale Weise. Ich stellte mir vor, wie sie sich endlich auflöste, die Maske abnahm und sich rittlings auf mich setzte. Ich wollte einen Finger in sie schieben, sie von innen erkunden und herausfinden, wie weit ihre Ruhe reichte.

Sobald ich zu drücken begann, hielt sie sanft mein Handgelenk fest.

—Heute nicht —flüsterte sie.

Die Ablehnung frustrierte mich, aber sie ließ mich nicht los. Sie führte meine Hand nur so, dass ich sie weiterhin außen streichelte, langsam, während ihre andere Hand meine Klitoris wieder völlig zerstörte. Ihr Rhythmus änderte sich. Härter. Schneller. Ihre Finger drangen entschlossen und gnadenlos in mich ein, und jedes Mal, wenn ihr Daumen die genau richtige Stelle berührte, sah ich hinter meinen Lidern Lichter.

—Sag mir, was du fühlst —forderte sie.

—Dass... dass ich gleich komme.

—Noch nicht. Halte durch.

Sie drückte meine Brustwarze so stark, dass die Milch hervorschoss und auf meinem Kinn landete. Ich stieß ein heiseres Stöhnen aus. Sie beugte sich über mich, und eine Sekunde lang dachte ich, sie würde mich endlich küssen oder an meiner Brust saugen. Das tat sie nicht. Sie näherte ihr Gesicht nur so weit, dass sie mir ins Ohr sprechen konnte.

—Ich will spüren, wie deine Fotze zittert, bevor du kommst.

Fast kam ich allein davon. Ich bohrte meine Nägel in ihre Hüfte und begann verzweifelt, mich an ihrer Hand zu reiben. Einen Moment lang ließ sie mich gewähren, dann hielt sie mich mit dem Unterarm fest am Bauch und beherrschte meine Zuckungen. Die Geste war nicht grob, aber unwiderlegbar. Sie masturbierte mich, wie sie wollte, in dem Rhythmus, den sie wollte, und ich war bereits zu verloren, um noch etwas anderes vorzutäuschen.

—Bitte... —keuchte ich.

—Bitte was?

—Bring mich zum Kommen.

—So ist es besser.

Dann führte sie einen dritten Finger ein. Ich spürte die Dehnung, die Fülle, den obszönen Stoß von Feuchtigkeit. Sie öffnete mich von innen und begann wirklich, meine Hand zu ficken, in einem kurzen, brutalen Rhythmus, der mich über ihre Knöchel spritzen ließ. Ihr Daumen presste in harten, beharrlichen Kreisen auf meine Klitoris. Meine Brüste gaben weiterhin schubweise Milch ab, nicht mehr in perfekten Strahlen, sondern in unregelmäßigen Ausbrüchen, die mich bis zum Bauch hinunter benetzten.

Ich rieb ihre Vulva mit der Handfläche und den Fingern, unbeholfen, aber entschlossen, und sie reagierte, indem sie die Beine noch ein wenig weiter spreizte. Das Geräusch unseres Atems mischte sich mit dem meiner Fotze, die ihre Finger aufnahm, und mit meinen inzwischen völlig unanständigen Stöhnen.

—So wollte ich dich —murmelte sie—. Offen, feucht und ohne mich anzulügen.

Der Satz brachte mich innerlich zum Platzen. Der Orgasmus stieg wie eine gewaltige, heftige Welle aus meinem Unterleib auf, und ich konnte ihn nicht mehr aufhalten. Meine Beine, mein Rücken und meine Kehle spannten sich an. Ich spürte, wie meine Fotze um ihre Finger pochte, und kam schreiend, während ich mich auf der Liege schüttelte und gleichzeitig Milch aus meinen Brüsten spritzte. Ein Strahl landete auf meinem Gesicht und drang in meinen Mund; ein anderer rann mir über den Hals. Die Lust machte mich für einige Sekunden blind.

Sie zog ihre Hand nicht sofort zurück. Sie streichelte mich weiter, langsamer, ließ mich allmählich wieder zu mir kommen und presste mit beinahe grausamer Geduld die letzten Krämpfe aus mir heraus. Meine Hüften zitterten. Meine Schenkel waren durchnässt. Mit der Milch und meinem Saft hatte ich auf dem Laken eine ziemliche Sauerei angerichtet.

Als sie die Finger schließlich herauszog, sah ich, wie sie von meinen Flüssigkeiten glänzten. Sie nahm einige Papiertücher und begann, mich mit derselben Gelassenheit zu säubern, mit der sie angefangen hatte. Meine Brust, meinen Bauch, mein Gesicht, die Innenseiten meiner Schenkel. Jeder Wisch ließ mich noch entblößter fühlen, nicht wegen meines Körpers, sondern wegen des offensichtlichen Hungers, mit dem ich auf sie reagiert hatte.

Danach wusch sie ihre Hände ab. Ich sah, wie ihre Finger eine Sekunde zu lange verweilten, als würde sie auch meinen Geruch wahrnehmen, der an ihrer Haut klebte. Sie zog Slip und Hose hoch, richtete ihren Kittel und war plötzlich wieder die makellose Ärztin vom Anfang. Nur ihre Brustwarzen, die sich noch immer unter dem T-Shirt abzeichneten, verrieten etwas von dem, was geschehen war.

Sie half mir, mich aufzurichten. Meine Beine zitterten, als sie den Boden berührten.

—Langsam.

Sie setzte mich auf den Stuhl vor dem Schreibtisch und ging, um etwas in ein Notizbuch zu schreiben. Ich war von der Taille abwärts noch immer nackt, atmete tief und versuchte, meine Gedanken zu ordnen. Eine Frage brannte stärker als alle anderen.

—Und du? —fragte ich—. Willst du nicht zu Ende kommen?

Sie hob den Blick und lachte kurz und frisch.

—Heute nicht.

—Du bist feucht geworden.

Ihre Augen verengten sich bei dieser Bemerkung ein wenig, aber sie war nicht beleidigt.

—Ja. Und trotzdem heute nicht.

Es tat mehr weh, als ich erwartet hatte. Nicht aus Zurückweisung, sondern weil ich spürte, dass sie bestimmte, wann sie anfing und wann sie aufhörte, während ich ihr nur folgen konnte. Vielleicht bemerkte sie es, denn sie kam wieder näher und berührte meine Stirn mit den Fingerspitzen.

—Verwechseln Sie Behandlung, Lust und Zuneigung nicht —sagte sie sanft—. Manchmal vermischen sie sich und hinterlassen im Kopf schlimmere Folgen als im Körper.

Ich schluckte. Ich dachte an meinen Mann. An unsere Regeln. Daran, dass es sich, obwohl es zwischen zwei Frauen in einem abgeschlossenen Untersuchungszimmer geschehen war, nicht wie ein einfacher körperlicher Seitensprung angefühlt hatte, sondern wie etwas Verdrehteres, Intimeres. Als hätte sie eine Tür in mir geöffnet, die ich ihr nicht einmal gezeigt hatte.

—Was muss ich tun? —fragte ich.

Sie ging zum Schreibtisch zurück, schrieb einige Zeilen und sah mich dann fest an.

—Ich möchte Sie beide wiedersehen. Sie und Ihren Mann. Beide.

Mein Mund wurde trocken. Das Bild tauchte von selbst auf: Er saß dort, wo ich jetzt saß, und beobachtete; sie berührte mich wieder oder ihn; oder sie ließ uns genau das tun, was sie wollte. Trotz des erst wenige Minuten zurückliegenden Orgasmus durchfuhr mich ein weiterer, obszöner und unmittelbarer Erregungsschub.

—Hier? —fragte ich.

—Hier.

—Wirst du da sein?

Die Pause war kurz, aber schwer.

—Ja. Vereinbaren Sie so bald wie möglich einen Termin.

Ich zog mich langsam an, noch immer benommen. Bei jedem Kleidungsstück, das ich hochzog, spürte ich die Erinnerung an ihre Finger auf meiner Haut. Bevor ich hinausging, drehte ich mich zu ihr um. Sie saß noch immer hinter dem Schreibtisch, makellos, als hätte sie mir nicht wenige Minuten zuvor die Hand in die Fotze gesteckt.

—Ich will dein Gesicht ohne Maske sehen —sagte ich unverblümt.

Ihre Augen lächelten wieder. Diesmal lag darin etwas Näheres, Gefährlicheres.

—Vielleicht ein anderes Mal.

Ich verließ das Untersuchungszimmer mit weichen Knien und einem völlig verknoteten Kopf. Draußen war das Krankenhaus wie immer: Menschen gingen umher, Türen öffneten sich, gedämpfte Stimmen, die Räder von Krankenliegen im Flur. Alles normal. Alles sauber. Alles an seinem Platz. Nur ich war innerlich völlig durcheinander, meine Fotze pochte noch immer und meine Brustwarzen waren empfindlich, während ich darüber nachdachte, wie zum Teufel ich meinem Mann erklären sollte, dass die unmögliche Ärztin zurückgekommen war und uns diesmal beide empfangen wollte.

***

In dieser Nacht konnte ich nicht darauf warten, dass er irgendetwas erriet. Kaum hatten wir die Kleine schlafen gelegt, schloss ich mich mit meinem Mann im Schlafzimmer ein und erzählte ihm die Hälfte, bevor ich anfing, ihn zu küssen. Er konnte meinen Körper viel früher lesen als meine Worte. Er öffnete meine Bluse, und sobald er meine Brüste berührte, bemerkte er, dass sie noch immer schwer, voll und empfindlich waren.

—In der Untersuchung ist etwas passiert —sagte er und sah mich unverwandt an.

—Ja.

—Ist sie zurückgekommen?

Ich nickte. Der Ausdruck auf seinem Gesicht bestätigte mir, dass auch er sie in Wahrheit niemals vergessen hatte.

Er brachte mich zum Bett und saugte an einer Brustwarze, während ich mit zurückgelegtem Kopf jedes Detail beschrieb. Wie sie mich die Tür hatte schließen lassen. Wie sie mich ausgezogen hatte. Wie sie mir die Finger in die Fotze gesteckt hatte, während sie Milch aus meinen Brüsten zog. Wie ich gekommen war, als sie mich eine Lügnerin, feucht und offen genannt hatte. Mein Mann wurde beim Zuhören hart und atmete immer heftiger gegen meine Haut. Ich spürte seinen angespannten Schwanz an meinem Oberschenkel, und die Erinnerung erregte mich sofort wieder.

—Gefällt es dir, das zu hören? —fragte ich keuchend.

—Es macht mich wahnsinnig.

Ich schob meine Hand in seine Hose und packte ihn. Er war hart und glühend. Er saugte weiter gierig an meiner Brustwarze und zog Milch heraus, und zwischen zwei Zügen sagte er:

—Erzähl mir alles, während ich dich ficke.

Als er in mich eindrang, meine Milch feucht auf seiner Brust und sein Mund noch immer an mir, hatte ich das Gefühl, dass sich die ganze Untersuchung in unserem Schlafzimmer wieder öffnete. Mal stöhnte ich den Namen der Ärztin, mal den meines Mannes, völlig durcheinander, wobei ich mich spät und schlecht korrigierte. Er nahm es mir nicht übel. Im Gegenteil. Er spreizte meine Beine weiter und begann, mich wütend zu stoßen, hart und tief, während eine Hand meine andere Brust drückte, damit noch mehr Milch herauskam.

—So hat sie dich berührt, nicht wahr? —knurrte er.

—Ja... verdammt, ja.

—Und so bist du gekommen?

Sein Daumen fiel auf meine Klitoris und ließ mich weiß sehen.

—Ja. Ja. Genau so.

Er fickte mich, während er jedes Detail des Termins anhörte, und ich erzählte ihm alles, roh und ohne etwas auszulassen: wie feucht ich schon gewesen war, bevor ich mich ausgezogen hatte, wie ihr Körper gerochen hatte, wie sie mir verboten hatte, einen Finger in sie zu stecken, wie sie versprochen hatte, uns beide wieder zu empfangen. Mit jedem Geständnis schien er erregter zu werden. Und je erregter er wurde, desto stärker brannte meine Fotze vor dem Bedürfnis, sie wiederzusehen.

Wir kamen fast gleichzeitig. Er in mir, an meinen Hüften festgehalten. Ich benetzte seine Hand und seinen Bauch, während aus meinen Brüsten die letzten Tropfen auf seinen Mund liefen. Danach lagen wir keuchend da und wussten beide, dass es keine Möglichkeit mehr gab, Vernunft vorzutäuschen.

Denn diesmal ging es nicht darum herauszufinden, ob diese Frau existierte oder nicht. Sie existierte. Und sie hatte uns wieder zu sich gerufen.

Der nächste Termin, das wusste ich jetzt, würde kein Zufall sein.