Die Französischdozentin ließ mich nach dem Unterricht bleiben

Montagnachmittags hatte ich an der Universität Französisch, und meistens saß ich hinten im Hörsaal, kritzelte in mein Heft und dachte an alles Mögliche, nur nicht an den Unterricht. Ich war bereits sechsundzwanzig, hatte spät wieder mit dem Studium angefangen, und die meisten im Kurs waren in meinem Alter oder etwas älter. Montags passte ohnehin niemand besonders gut auf, schon gar nicht um fünf Uhr nachmittags.

Dozentin Renata kam mit ihrem klassischen „Bonjour, mesdames et messieurs“ herein, und aus der Gruppe kam ein lustloser Chor zurück. Ich drehte die Lautstärke meiner Kopfhörer hoch und wandte mich wieder meinem Heft zu. Ich zeichnete gerade etwas Formloses, als ich den Blick hob und den Bleistift auf dem Tisch vergaß.

Renata sah an diesem Nachmittag anders aus. Anders, als ich sie während des ganzen Semesters gesehen hatte. Sie trug geschlossene Schuhe mit ungefähr sechs Zentimeter hohen Absätzen, blickdichte schwarze Strümpfe, einen schwarzen Rock, der deutlich kürzer war als sonst, und eine weiße langärmlige Bluse mit zwei schwarzen Trägern, die sich über ihren Schultern kreuzten. Sonst trug sie immer weite Hosen und locker sitzende Hemden. Sie so zu sehen, wirbelte etwas in mir auf.

Ich war nicht die Einzige. Ich sah mich um, und mehrere Blicke schlichen sich unter diesen Rock, um zu erraten, wie weit er hinaufreichte. Ich begann es mir ebenfalls vorzustellen.

Ich hatte sie immer schon hübsch gefunden. Sie hatte glattes Haar mit honigfarbenen Strähnen, das ihr bis unter die Brüste fiel – großzügige Brüste, genau in der richtigen Größe, um zwei Hände zu füllen. Einmal war sie in einer ärmellosen Bluse gekommen, und ich hatte es geschafft, mich neben ihren Schreibtisch zu stellen, während sie eine Aufgabe von mir korrigierte. Von oben konnte ich sehen, wie das Licht zwischen den Körbchen ihres cremefarbenen BHs verschwand, und ich erinnere mich, dass ich mit feuchtem Höschen aus dieser Stunde ging. Aber sie an jenem Montag im Rock zu sehen, war etwas anderes.

Meine Augen klebten an ihren Beinen. Renata war eine Frau mit breiten Hüften und ausgeprägter Taille, achtunddreißig Jahre alt und bestens in Form, mit einer Sanduhrfigur, die sie selbst mit weiten Hosen nicht ganz verbergen konnte. In diesem kurzen Rock und den schwarzen Strümpfen war sie eine ganz andere Dimension.

Um Gottes willen, wie sie ein Bein vor das andere schlug, während sie uns die unregelmäßigen Verben erklärte. Wie sie sich über das Tafelbrett beugte und der Stoff an ihren Schenkeln noch einen Zentimeter höher rutschte. Ich rutschte auf meinem Sitz hin und her. Ich war feucht. Und ich war nicht die Einzige. Drei Sitze von mir entfernt hatte ein Kommilitone vergessen, die Erektion zu verbergen, die gegen seine Jeans drückte. Ein paar Mädchen tuschelten auf der anderen Seite des Raums. Ich verstand kein einziges Wort des gesamten Unterrichts, obwohl ich sie keine Sekunde aus den Augen ließ.

Als die Pause kam, gingen fast alle hinaus auf den Hof oder zur Toilette. Normalerweise blieb ich mit einer Freundin im Raum, die an diesem Tag gefehlt hatte, also rührte ich mich nicht. Der Typ mit der Erektion blieb ebenfalls. Renata setzte sich an ihren Schreibtisch, schlug die Beine übereinander und öffnete den Laptop. Ich versuchte, ihre Haltung in meinem Heft nachzuahmen: die Hände auf der Tastatur, die Brille leicht heruntergerutscht, eine Strähne, die sie hinter das Ohr strich. Gerade als ich den Blick heben wollte, ertappte ich sie dabei, wie sie mich ansah.

Und sie wandte den Blick nicht ab. Ganz gelassen glitt ihre Hand über ihren eigenen Oberschenkel, vom Knie bis zur Hüfte, und dabei hob sich ihr Rock ein wenig. Ich konnte, fast den Atem anhaltend, das Spitzenband eines Strumpfhalters sehen, das sich in ihre Haut grub.

Ich senkte den Blick auf mein Heft, damit sie nicht bemerkte, wie rot ich geworden war. Mein Herz hämmerte in meinem Hals. Unwillkürlich begann ich zu fantasieren: meine Hand, die an diesem Strumpf hinaufglitt, den Rand des Strumpfhalters fand, die warme Haut zwischen den Bändern. Sie gegen den Schreibtisch drücken und ihr die Finger hineinstecken, bis ihre Knie nachgaben.

Die Enttäuschung überrollte mich, als Renata aufstand und nicht zu mir, sondern zu dem Typen mit der Erektion ging. Sie blieb neben seiner Bank stehen, sprach mit ihm über eine Aufgabe, die ich nicht mitbekommen hatte, und der Arme wusste nicht, wohin er schauen sollte. Sie schien sich zu amüsieren. Ich drehte die Lautstärke meiner Kopfhörer wieder hoch.

Dann stellte sie sich hinter ihn, die Beine leicht gespreizt und die Arme verschränkt, wobei der Rock noch einen Zentimeter höher saß. Ich hatte freie Sicht auf die Rückseite ihres Körpers. Ein straffer, runder Arsch, der in meine Richtung zeigte. Ich hielt die Musik an. Sie war nur einen Meter von mir entfernt. Ich wollte aufstehen, die Hand unter diesen Rock schieben und ihre Hitze, ihre Feuchtigkeit, einfach alles berühren.

Sie beugte sich über den Schreibtisch des Jungen, rieb ihm ihre Titten beinahe an der Schulter, und der Rock rutschte vollständig hinauf. Ich sah, wie die schwarzen Strümpfe genau an der Rundung ihres Arsches endeten, das Spitzenband des Strumpfhalters über ihren Oberschenkel verlief und sich ein weißer Faden zwischen ihren Pobacken verlor. Ein weißer Tanga, glänzend vor den schwarzen Strümpfen. Die Schamlippen nur knapp vom Stoff bedeckt, rasiert, etwas dunkler als ihre Haut. Sowohl der Junge als auch ich hielten den Atem an.

Mit der freien Hand kniff Renata in eine ihrer Pobacken, richtete ihren Rock, als sie Stimmen auf dem Flur hörte, und kehrte zu ihrem Schreibtisch zurück, als wäre nichts geschehen. Der Junge stand zwei Minuten später auf, schnappte sich seine Sachen und verließ den Raum, rot bis in den Nacken. Einige lachten, andere sahen sie schuldbewusst an, während sie auf Französisch weiterlas, als wäre nichts passiert.

Ich konnte das Bild ihrer Hand, die den Rock hochschob, nicht aus meinem Kopf bekommen. Ich hatte bisher nur sehr wenig mit Frauen erlebt – einen Dreier mit einem Paar und einen Kuss mit einer Freundin auf einer Party –, aber diesmal war das Zeichen eindeutig. Ich bildete mir nichts ein.

Der Rest des Unterrichts verging schnell. Renata verabschiedete sich, und alle begannen, ihre Sachen einzupacken. Ich blieb zurück und räumte mein Heft langsamer weg, als man ein Heft überhaupt wegräumen konnte, bis der Raum leer war. Sie wickelte gerade noch das Ladekabel auf, als sie den Blick hob, mich hinten im Raum sah und lächelte.

—Camila, richtig? —Ich schluckte.

—Ja, Dozentin.

—Hilfst du mir bitte, hinten den Müll aufzuheben? —Sie zeigte in die Ecke neben dem Fenster. Ich nickte und ging langsam los. Ich kam an ihrem Schreibtisch vorbei und nahm ihr Parfüm wahr: Vanille, darunter etwas Süßes.

Ich sammelte die Papiere ein und kam zurück. Renata saß halb auf der Kante des Schreibtischs, ihre Handtasche über die Schulter gehängt, und sah mich an, als wüsste sie ganz genau, was ich den ganzen Nachmittag angestarrt hatte.

Um den Müll wegzuwerfen, musste ich an ihr vorbei. Ich holte tief Luft und ging los.

—Hier liegt noch mehr —sagte sie, als ich an ihr vorbeikam. Sie drehte sich um und beugte sich über den Schreibtisch, sodass ich wieder freie Sicht auf ihren Arsch hatte, diesmal nur knapp von ihrem Rock bedeckt. Ganz gelassen wühlte sie in der Schublade. Diese Gelegenheit würde ich nicht verstreichen lassen. Ich trat hinter sie und presste mich an sie.

—Soll ich Ihnen helfen, Dozentin? —Ich streifte ihren Arsch mit meiner Hüfte.

Langsam richtete sie sich auf, ohne von mir abzurücken. Wir waren fast gleich groß; ich war groß, und mit ihren Absätzen glichen wir uns an. Ihr Rücken lag an meiner Brust. Ich konnte spüren, wie sich ihr Atem veränderte.

—Mir ist ein Blatt heruntergefallen —flüsterte sie und ließ ein Papier zu Boden fallen—. Hebst du es auf?

Ich lächelte. Ich ging direkt vor ihr in die Hocke, und ohne zu zögern spreizte sie die Beine.

Der weiße Tanga hatte genau in der Mitte bereits einen dunklen Feuchtigkeitsfleck. Ich packte ihre Schenkel mit beiden Händen, versenkte meine Nase in den Stoff und atmete tief ein. Sie roch nach Vanille und nasser Fotze, eine Mischung, die sich in mein Gedächtnis brannte. Ich presste meinen Mund durch den Stoff auf sie und biss sanft hinein. Renata stieß ein kurzes Stöhnen aus.

Ich fuhr mit der Zunge über den durchnässten Stoff und drückte die Finger in ihre Schenkel. Ihre Schamlippen zeichneten sich unter dem Tanga ab. Ich schob den Stoff zur Seite und stürzte mich auf sie. Ich leckte sie von unten nach oben, von einer Lippe zur anderen, saugte an ihrer geschwollenen Klitoris und streckte die Zunge aus, um ihren Eingang zu bearbeiten. Ihr Saft lief an der Innenseite ihrer Schenkel hinab. Ich vergrub die Zunge in ihr, zog sie wieder heraus und bohrte einen, zwei, drei Finger in sie. Sie glitten widerstandslos hinein, triefend nass. Sie klammerte sich keuchend an die Kante des Schreibtischs.

—Oh, Cami, genau so, hör nicht auf —mit der anderen Hand drückte sie meinen Kopf gegen ihre Fotze, und ich bekam kaum Luft, aber ich würde mich um nichts auf der Welt von dort wegbewegen. Ich saugte, schluckte, schob die Finger wieder hinein. Ich drang mit der Zunge so tief wie möglich in sie ein und suchte mit den Fingern nach ihrem inneren Punkt. Sie zog an meinen Haaren. Mit der freien Hand fuhr ich unter ihre Bluse, fand eine Brust über dem BH und drückte sie.

—Ja, genau so —keuchte sie—. Weiter, hör nicht auf.

Ich wollte mehr. Ich wollte sie nackt auf dem Schreibtisch haben. Ich richtete mich auf, ohne die Finger aus ihrer Fotze zu ziehen, küsste sie auf den Mund und ließ sie sich selbst schmecken. Hungrig erwiderte sie den Kuss und biss mir in die Lippe. Mit der freien Hand knöpfte ich ihre Bluse auf, schob die Träger herunter, riss ihr den BH vom Körper und steckte ihn in die Tasche meines Pullovers. Ich verschlang ihre Brustwarzen, eine nach der anderen, biss ganz leicht hinein und saugte kräftig.

Sie zerrte an meinem Pullover, zog ihn mir über den Kopf, riss mir das T-Shirt vom Leib und öffnete meinen BH mit zwei Fingern. Sie drückte meine Titten mit beiden Händen und ging in die Hocke, um daran zu saugen. Ich biss ihr in den Hals, während ich meine Finger weiter in ihr bewegte.

Ich öffnete meine Hose. Ich musste sie um nichts bitten. Sie schob die Hand in mein Höschen, spürte, dass ich triefend nass war, und bohrte sofort drei Finger in mich. Ich stieß einen gedämpften Schrei gegen ihre Schulter aus.

—Du bist ja ganz nass, Cami —flüsterte sie, während ihre Handfläche meine Klitoris im Rhythmus ihrer ein- und ausfahrenden Finger rieb—. Die ganze Stunde über schon so?

—Die ganze verdammte Stunde —knurrte ich.

Eine ganze Weile begrapschten wir uns so, im Stehen gegen den Schreibtisch gepresst, meine Finger in ihr, ihre in mir, sie mit nackten Brüsten und bis zur Taille hochgerafftem Rock, der weiße Tanga irgendwo auf dem Boden, ich mit der bis zu den Knöcheln heruntergezogenen Hose und meine Titten gegen ihre gepresst. Jedes Mal, wenn ich die Finger bis zum Anschlag in sie stieß, entkam ihrer Kehle ein Laut, der mich die Beine zusammenpressen ließ.

Ich packte sie an den Haaren und zog sie ohne viel Federlesens vom Schreibtisch herunter, sodass sie auf dem Boden saß. Ich drückte ihr die Hand in den Nacken und presste meine Fotze an ihren Mund. Sie brauchte keine Anweisungen.

—Leck, du Hure —sagte ich und drückte meine Hüften gegen ihr Gesicht.

Ihre Zunge fuhr hinauf, hinunter, hinein, hinaus und beschrieb Kreise. Ich war kurz davor zu kommen. Ich vergrub die Finger in ihren Haaren. Sie schob mir zwei Finger in die Fotze, während sie meine Klitoris leckte, und fand einen Rhythmus, der meine Knie nachgeben ließ. Ich spürte, wie die Hitze aus meinem Unterleib aufstieg, ein Zittern in meinen Beinen, und als die Welle mich durchströmte, kam ich auf ihr. Sie leckte und saugte alles auf, was aus mir floss, schluckte und leckte weiter, bis ich sie mit zitternden Beinen von mir wegstieß.

Ich zog sie an den Haaren vom Boden hoch, küsste sie mit Zunge, schmeckte mich in ihrem Mund, und sie gab mir einen weiteren Ruck zwischen den Beinen. Diesmal übernahm sie die Kontrolle und drückte mich gegen den Schreibtisch, saugte an meinem Hals und biss hinein.

—Du wirst mir einen Knutschfleck verpassen —beschwerte ich mich.

—Er soll zu sehen sein —murmelte sie gegen meine Haut—. Sie sollen wissen, dass du mir gehörst.

Sie trat zurück, richtete ihren Rock und suchte nach ihrer Bluse. Ich zog zitternd mein T-Shirt an, vom Orgasmus, von der Nervosität und von dem Wunsch, dass sie wieder anfangen würde. Ich hob den Pullover vom Boden auf und fand darunter ihren weißen Tanga. Ich versteckte ihn im Ärmel.

—Hast du meine Unterwäsche gesehen? —fragte sie, während sie ihre Bluse zuknöpfte.

Ich hielt ihr mit einem Lächeln den cremefarbenen BH hin.

—Darf ich ihn behalten?

Renata hob eine Augenbraue.

—Nur, wenn du mich auf Französisch darum bittest.

Ich beugte mich zu ihrem Ohr.

—Est-ce que je peux le garder?

Sie lachte. —Bien sûr. Aber meinen Tanga will ich zurück.

—Den habe ich nicht gesehen —log ich, während der Riemen kaum sichtbar aus meiner zur Faust geballten Hand ragte.

Sie ging in die Hocke, um unter dem Schreibtisch zu suchen, und gab mir wieder freie Sicht. Ich sah zur Tür, niemand kam, und kniff ihr in eine Pobacke.

—Hey! —rief sie lachend—. Hier ist er nicht. —Sie richtete sich auf und nahm meine Hand—. Komm. Wir machen bei mir zu Hause weiter.

Ich lächelte sie an. Ich küsste sie ein letztes Mal, bevor ich meinen Rucksack nahm. Wir verließen gemeinsam den Raum, sie strich sich das Haar zurecht, ich mit ihrem Tanga im Ärmel und dem BH in meiner Tasche. In ihrem Auto ließ sie den Motor an und sah mich mit einem Seitenblick und einem Lächeln an, das nichts Dozentinnenhaftes mehr hatte.

Montagnachmittags hatte ich Französisch. Und seit diesem Tag ließ ich mich nicht mehr ablenken. Na ja, nicht von der Dozentin.