Die Künstlerin brachte mir bei, was ich nicht zu begehren wusste

Valentina Suárez tat seit zwei Jahrzehnten genau das, was sie wollte. Das sah man in jeder Ecke ihres Ateliers: die unfertigen Leinwände, die an der Wand lehnten, die geöffneten Pigmentgläser auf dem Arbeitstisch, der dunkel samtene Sessel, in den sie mich ohne zu fragen bat, mich zu setzen. Sie war die Art Frau, an die die Leute gewöhnt waren, zu tun, was sie entschied, und das Seltsame war, dass man es nicht als Zwang empfand, sondern als Erleichterung.

Ich war dreiundzwanzig und hatte einen Aufnahmegerät in der Hand.

—Also arbeitest du mit „Ámbar Revista“ zusammen? —fragte sie, während sie das Wasser aufsetzte.

—Mehr oder weniger. Ich schreibe meine Abschlussarbeit, und die Redakteurin hat mir erlaubt, den Presseausweis der Zeitschrift zu benutzen, um dieses Interview zu bekommen. —Ich merkte, dass meine Stimme viel zu förmlich klang, viel zu sehr nach Studentin, die Angst hat, einen schlechten Eindruck zu machen.

—Ehrlich zumindest. —Sie drehte sich von der Arbeitsplatte zu mir um und hielt meinen Blick einen Moment länger, als die Situation es verlangte. —Hast du irgendetwas von mir gelesen?

—Alles, was ich finden konnte. Ihre Installationen im Zyklus „Körper ohne Erlaubnis“ sind das Interessanteste, was ich seit Jahren gesehen habe. Auch wenn manche Kritiker sie für provokant ohne Zweck halten.

—Kritiker halten vieles für etwas. —Sie lächelte kaum merklich, ohne den Mund ganz zu öffnen. —Und du?

Ich schwieg einen Augenblick. Diese Frage stand nicht in meinen Notizen.

—Ich glaube, Sie wissen ganz genau, was Sie tun.

Valentina brachte den Kaffee, stellte ihn auf den Couchtisch und setzte sich mir gegenüber mit dieser Ruhe, die Menschen haben, die das Schweigen nicht mit Worten füllen müssen. Sie beobachtete mich, während ich das Aufnahmegerät zurechtrückte, meine Notizen prüfte, die Beine überkreuzte und wieder löste, auf der Suche nach einer Haltung, die es nicht gab.

—Deine Arbeit behandelt erotische Kunst als politischen Diskurs —sagte sie und zitierte damit, was ich ihr in der Vorstellungs-E-Mail geschrieben hatte—. Hast du in diesem Bereich Erfahrungen gemacht?

—Mit erotischer Kunst?

—Mit Erotik. Die Kunst kommt danach.

Ich antwortete nicht sofort. Sie wartete auch nicht darauf.

***

Sie stand aus dem Sessel auf mit dieser fließenden Bewegung, die Menschen haben, die nie in Eile sind, ging zu einem alten Schrank in der Ecke und kam mit einer unlackierten Pappschachtel zurück. Sie stellte sie zwischen uns auf den Tisch und öffnete sie mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der jemand ein Familienfotoalbum aufschlägt.

Es waren Fotos. Aber nicht genau Familienfotos.

Die ersten waren im konventionellsten Sinn künstlerisch: Schwarz-Weiß-Nackte, sorgfältige Komposition, durchdachte Lichter. Elegant, fast akademisch. Doch je weiter Valentina durch das Album blätterte, desto expliziter wurden die Bilder. Auf vielen war sie selbst zu sehen, wiedererkennbar, obwohl die Bildausschnitte absichtlich nur Teile zeigten. Auf einem hatte sie die Beine auf einem Holzstuhl gespreizt und die Finger tief zwischen die Lippen ihrer Fotze gesteckt, glänzend vor Saft. Auf einem anderen leckten ihr zwei Frauen gleichzeitig die Brüste, während sie ihnen am Haar zog. Auf einem weiteren kniete sie mit einem riesigen Schwanz tief bis zum Hals im Mund da, die tränenden Augen auf den Fotografen gerichtet.

Mir wurde heiß im Gesicht, und zwischen den Beinen stach es so heftig, dass ich es nicht verbergen konnte.

—Gibt es irgendeine Art digitaler Manipulation? —fragte ich. Es war das Einzige, was mir einfiel.

—Keine. —Sie sah mich direkt an. —Ich bin eine Künstlerin des Körpers. Nicht des Computers. Alles, was du auf diesen Fotos siehst, ist mir angetan worden, oder ich habe es ihnen angetan, genau so, wie du es siehst.

Wir kamen zu einem Foto, auf dem Valentina etwas in den Händen hielt, das ich zunächst für eine Skulptur hielt. Als ich verstand, dass es ein erigierter Schwanz war, ein echter, dicker Schwanz, der aus einem vom Bildausschnitt abgeschnittenen Körper ragte, spürte ich, wie die Hitze, die im Gesicht begonnen hatte, meinen Hals hinabglitt, über die Brust, weiter hinunter und meine Höschen durchnässte.

—Den nenne ich „Das Argument“ —sagte sie—. Ist er dir zu übertrieben?

—Nein —antwortete ich. Und das stimmte.

Das Schweigen danach war anders als das vorherige. Dicht. Valentina schloss das Album langsam, schob es zur Seite und sah mich mit einem Ausdruck an, der nicht genau eine Frage war, aber eine Antwort erwartete.

—Macht es dich nervös, darüber zu sprechen? —fragte sie.

—Ein bisschen.

—Nur sprechen?

Ich wandte den Blick zum Fenster. Draußen war eine ganz normale Straße mit ganz normalen Autos und Menschen, die an völlig normale Orte gingen. Ich sah sie wieder an.

—Nicht nur sprechen —gab ich zu.

—Bist du feucht?

Die Frage fiel so direkt, dass mir einen Moment lang die Luft wegblieb. Ich nickte, ohne den Mund zu öffnen. Sie lächelte leicht.

—Gut. Auch das ist eine Information.

***

Ich weiß nicht genau, wie die Übergangsphase geschah. Sie war allmählich, wie wenn die Lautstärke eines Liedes so langsam steigt, dass man den genauen Moment nicht benennen kann, in dem es aufgehört hat zu flüstern. Valentina stand auf, ging noch einmal zum Schrank und kam diesmal mit etwas anderem zurück. Sie legte es mit derselben Selbstverständlichkeit auf den Tisch wie zuvor.

Es war ein schwarzer Vibrator, dick, größer, als ich erwartet hatte, mit leicht gebogener Spitze und breitem Fuß. Sie legte ihn dort hin, zwischen das Fotoalbum und die Kaffeetassen, als wäre er ein völlig alltäglicher Gegenstand.

—Erzähl mir, was du fühlst, wenn du ihn ansiehst —sagte sie.

—Valentina...

—Ich verlange nicht, dass du irgendetwas tust. Nur, dass du mir sagst, was du fühlst.

Ich fuhr mit der Zunge über die Lippen. Mein Hals war trocken, und meine Höschen waren durchnässt.

—Neugier —sagte ich—. Und etwas, das nicht genau Angst ist, aber ihr sehr ähnelt.

—Das ist Vorfreude. —Sie setzte sich neben mich in den Sessel, nicht mir gegenüber wie zuvor. So nah, dass ich ihr Parfum riechen konnte, etwas Holziges und etwas Zitrisches, das ich nicht hätte benennen können. —Die Vorfreude ist der ehrlichste Teil des Begehrens. Sie geschieht, bevor das Gehirn eingreift und alles verkompliziert. Kannst du ihn dir innen vorstellen?

—Ja.

—Sag es.

—Ich stelle ihn mir innen vor —flüsterte ich, und ich spürte, wie sich meine Fotze bei diesen laut gesprochenen Worten von selbst zusammenzog.

Ihre Hand fand meine auf der Armlehne. Sie nahm meine Hand nicht plötzlich, sondern streifte nur mit den Fingerkuppen über meine Knöchel, langsam, von den Knöcheln zum Handgelenk. Vom Handgelenk ging es über den Unterarm, den Ellenbogen, den nackten Arm bis zur Schulter. Es war so langsam, dass ich es tausendmal hätte stoppen können.

Ich stoppte es nicht.

—Ich habe das noch nie gemacht —sagte ich.

—Mit einer Frau oder mit niemandem?

—Mit einer Frau. Mit Männern auch nicht viel. Zwei, drei Mal, und immer unbeholfen.

—Hat dich niemand zum Kommen gebracht?

Ich schüttelte verlegen den Kopf. Sie lachte leise, ohne Spott.

—Dann wirst du heute so oft kommen, dass du den Überblick verlierst.

Ich drehte mich, um sie anzusehen. Sie war ganz nah. Ihre Augen waren dunkel, fast schwarz, und diese feinen Falten um den Mund herum hatten Menschen, die im Leben viel gelächelt haben. Als sie sich zu mir beugte, tat sie es nicht abrupt. Sie ließ mir die Entscheidung.

Ich entschied, mich nicht zu bewegen.

Ihre Lippen streiften kaum meine, als würde sie etwas überprüfen. Dann wich sie einen Zentimeter zurück und wartete. Ich schloss diesen Zentimeter, und sie schob mir die Zunge mit einer Langsamkeit in den Mund, die mich gegen ihre Zähne stöhnen ließ. Sie schmeckte nach Kaffee und nach etwas Dunklerem, Erwachsenerem. Sie saugte an meiner Unterlippe, biss leicht hinein, schob mir die Zunge wieder tief hinein, und ich ließ mich gegen sie sinken, ohne das Begehren noch länger verbergen zu können.

***

Was dann folgte, war weder unbeholfen noch hastig. Valentina wusste genau, was sie tat, und ich ließ mich mit einer Mischung aus Nervosität und etwas, das dem sehr ähnlich war wie Erleichterung, führen —wie wenn man endlich laut etwas ausspricht, das man seit Wochen verschwiegen hat, und die Welt nicht untergeht.

Sie zog mir die Jacke mit Ruhe aus. Ihre Finger glitten über meinen Hals, über meine Schultern, und ich lernte den Rhythmus ihrer Hände kennen, die nie eilten, aber auch nie innehielten. In diesem Gegensatz lag etwas, das mir völlig neu war und mir zugleich als das Natürlichste der Welt vorkam.

—Mach die Augen zu —sagte sie.

Ich schloss sie.

Ich spürte ihre Lippen an meinem Hals, dann an meinem Schlüsselbein, dann tiefer. Ihre Hände öffneten die Knöpfe meiner Bluse einen nach dem anderen, ohne Ungeschick. Beim letzten öffnete sie mir die Bluse wie ein Geschenk und blieb stehen, um meine Brüste anzusehen, bedeckt von dem billigen Spitzen-BH, den ich am Morgen angezogen hatte, ohne daran zu denken, ihn jemandem zeigen zu müssen.

—Wie schön —murmelte sie und fuhr mit der Zunge über den Rand des BHs, bevor sie ihn mir mit zwei Fingern herunterzog.

Meine Nippel versteiften sich in der kühlen Luft des Ateliers. Sie lachte leise und nahm sie nacheinander in den Mund. Sie saugte gierig an der rechten Brustwarze, biss kaum mit den Zähnen hinein, zog daran, bis mir ein heller Schrei entfuhr, den ich nicht unterdrücken konnte. Danach die linke. Sie wechselte sie ab, leckte sie, drückte sie mit der freien Hand, während sie weiter an der anderen sog. Ich krallte mich mit den Händen an der Sesselkante fest, weil ich nicht wusste, wohin damit.

—Leg mir die Hände in den Nacken —sagte sie, ohne die Brustwarze loszulassen.

Ich gehorchte. Ich grub die Finger in ihr schwarzes, dichtes Haar und drückte sie gegen meine Brüste, und sie saugte noch stärker, noch hungriger, mit einem feuchten Geräusch, das mich die Schenkel aneinanderpressen ließ, auf der Suche nach Reibung.

—Sag mir, wenn ich aufhören soll —sagte sie gegen meine Haut.

—Hör nicht auf. Hör nicht auf, bitte.

Ich lehnte mich im Sessel zurück, als sie es mit einem leichten Druck auf die Schultern verlangte. Sie zog mir die Schuhe einen nach dem anderen aus und glitt dann mit berechneter Langsamkeit an meinen Strümpfen hinauf, die meinen ganzen Körper spannte, ohne dass ich es verhindern konnte. Sie spreizte mir mit beiden Händen die Beine, ohne zu fragen, und sah mein hochgerutschtes Kleid und meine durchnässten Höschen mit einem besitzergreifenden Lächeln an.

—Schau, wie nass du bist —sagte sie—. Da zeichnet sich alles durch.

Sie strich mit dem Zeigefinger über den Stoff und drückte nur leicht gegen meine Fotze. Der Stoff gab nach, sank zwischen die Lippen, und ich hob die Hüften, um mehr Druck zu suchen, ohne es verhindern zu können.

—Atme —sagte sie.

Ich atmete.

Sie hakte die Höschen mit zwei Fingern ein und zog sie mir langsam die Beine hinunter, ohne meinen Blick loszulassen. Als sie sie in der Hand hatte, führte sie sie an die Nase, roch sie ohne jede Scham und lächelte.

—Unglaublich —sagte sie und warf sie auf den Boden.

Sie kniete sich auf den Teppich zwischen meine gespreizten Beine. Sie betrachtete meine Fotze aus der Nähe mit derselben Aufmerksamkeit, mit der sie ihre Leinwände betrachtete, und ich spürte, wie mir vor Scham und Begehren gleichzeitig das Gesicht brannte. Niemand hatte mich je so aus der Nähe angesehen. Niemand hatte mich je überhaupt angesehen.

—Du bist da unten wunderschön —murmelte sie—. Rosa, klein, alles ganz eng. Darf ich?

—Ja —keuchte ich.

Sie öffnete mit zwei Fingern die Lippen meiner Fotze und fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben, vom Arschloch bis zum Kitzler, in einer einzigen langen, hungrigen Bewegung. Ich bog mich ganz durch. Ich schrie. Ich erkannte meine eigene Stimme nicht wieder.

Valentina lachte gegen meine Fotze und ging wieder nach unten. Sie begann mich mit einer Geduld zu lecken, die fast grausam war, saugte an meinen Lippen, eine nach der anderen, schob die Zunge hinein, zog sie wieder heraus, um oben zu lecken, um den Kitzler mit der Zungenspitze zu saugen, um sie wieder hineinzuschieben. Sie fraß mich, als hätte sie alle Zeit der Welt, als gäbe es im Atelier, im Viertel, in der Stadt nichts Wichtigeres als meine nasse Fotze, die sich gegen ihren Mund drückte.

—Bitte —stöhnte ich, ohne zu wissen, was ich sie bat.

Sie saugte meinen Kitzler stärker, presste ihn zwischen die Lippen und peitschte ihn mit der Zungenspitze, und gleichzeitig schob sie mir einen Finger hinein. Dann zwei. Sie krümmte sie in mir, suchte nach einer Stelle, von der ich nicht einmal gewusst hatte, dass es sie gab, und als sie sie fand und dort drückte, schrie ich so laut, dass mich die Vibration meiner eigenen Stimme überraschte.

—Da —stotterte ich—. Da, da, da, hör nicht auf.

Sie bewegte die Finger schneller, drang mit einem obszönen, feuchten Geräusch ein und aus, während sie unablässig an meinem Kitzler saugte. Ich hatte ihren Kopf mit beiden Händen gepackt und kam, bevor ich überhaupt merkte, dass ich komme. Ich kam zitternd in ihrem Mund, schrie unverständliche Dinge, die Beine um ihren Hals geschlungen, und sie wich nicht einen Moment zurück: Sie blieb dort, saugte mich langsam, schluckte das, was stoßweise aus meiner Fotze kam, bis ich aufgehört hatte zu zittern.

—Eins —sagte sie und hob den Kopf mit glänzendem Mund.

Sie nahm den Vibrator vom Tisch und zeigte ihn mir. Sie strich damit über meine Lippen, schmierte mich mit meinem eigenen Geschmack ein, und ich streckte ohne nachzudenken die Zunge heraus und leckte ihn ab.

—Braves Mädchen —murmelte sie—. Willst du?

Ich nickte, ohne Stimme.

Sie zog ihn mir über den Hals, über die Brüste, die noch immer hart waren, über den Bauch, bis sie die Spitze gegen den hypersensiblen Kitzler legte. Beim ersten Kontakt bebte ich am ganzen Körper. Sie schaltete ihn auf die niedrigste Stufe ein und begann, ihn in langsamen Kreisen um den Kitzler zu bewegen, ohne mich noch zu penetrieren, und sah mir ins Gesicht, während ich die Zähne zusammenbiss.

—Mach weiter auf —befahl sie.

Ich spreizte die Beine noch weiter, so weit ich konnte. Sie führte den Vibrator bis zum Eingang der Fotze und schob ihn nur ein wenig hinein, nicht ganz, ließ die dicke Spitze gegen die Lippen drücken, ohne nachzugeben. Ich hob die Hüften nach ihm, verzweifelt.

—Bitte darum.

—Steck ihn mir rein, bitte.

—Was soll ich dir reinstecken?

—Das. Den Schwanz da. Steck ihn mir ganz rein.

Sie lächelte und schob ihn mir langsam hinein, sehr langsam, während sie zusah, wie meine Fotze ihn Zentimeter für Zentimeter verschluckte. Ich stöhnte immer lauter. Er war dick, viel dicker, als ich je etwas in mir gehabt hatte, und trotzdem glitt er leicht hinein, so nass, wie ich war. Als sie ihn bis zur Basis versenkt hatte, erhöhte sie das Tempo und begann, mich damit zu ficken, hinein und hinaus in einem festen Rhythmus, während sie mit der anderen Hand meinen Kitzler mit zwei Fingern rieb.

—So, mein Schatz —murmelte sie—. So muss ich dich nehmen.

Der zweite Orgasmus erwischte mich schneller als der erste. Er war anders: tiefer, weiter innen, etwas, das mich aus dem Magen heraus erschütterte. Ich kam und schrie ihren Namen, presste den Vibrator mit der Fotze in Zuckungen zusammen, die ich nicht kontrollieren konnte. Sie zog ihn mir nicht heraus. Sie senkte die Geschwindigkeit, ließ ihn aber drin und bewegte ihn nur noch wenig, während sie mich mit dunklen, glänzenden Augen ansah und ich zitterte.

—Zwei —sagte sie.

—Ich kann nicht mehr —keuchte ich.

—Doch, kannst du.

Zum ersten Mal zog sie sich selbst aus, ohne die Bewegung des Vibrators in mir zu unterbrechen. Sie streifte das schwarze Kleid in einer einzigen Bewegung über den Kopf und stand nackt über mir, ohne BH, mit den großen, schweren Brüsten, die ihr nah an meinem Gesicht hingen, die dunklen, steifen Brustwarzen. Ihr Bauch war von den Linien eines gelebten Lebens gezeichnet, und zwischen den Beinen trug sie einen schwarzen Haarbusch, der mich ansah, als würde er mich zu etwas einladen.

—Leck mich —sagte sie und stieg auf den Sessel, ein Knie zu jeder Seite meines Kopfes.

Ich blickte nach oben und sah ihre Fotze über meinem Mund, feucht, glänzend, nach erwachsener Frau und reinem Begehren riechend. Einen Augenblick lang empfand ich Panik. Dann streckte ich die Zunge heraus.

Sie senkte die Hüften und legte mir ihre Fotze auf den Mund, und ich begann zu lecken, wie man mich geleckt hatte, und versuchte, nachzumachen, was sie mit mir gemacht hatte, mit mehr Begeisterung als Technik. Sie stöhnte zum ersten Mal an diesem Nachmittag, ein tiefes, dankbares Stöhnen, packte meinen Kopf mit beiden Händen und begann, sich auf meinem Gesicht zu bewegen, nahm mir den Mund langsam.

—Leck meinen Kitzler —keuchte sie—. Da, so, hör nicht auf.

Ich grub die Zunge in ihre Fotze und schmeckte sie stark, salzig, intensiv. Ich leckte von unten nach oben, saugte an ihrem geschwollenen Kitzler, schob die Zunge so tief hinein, wie ich konnte. Währenddessen bewegte sie mit der freien Hand weiter den Vibrator in meiner Fotze, ohne anzuhalten. Ich begann gerade, ohne es zu merken, einen dritten Orgasmus aufzubauen.

Valentina kam zuerst. Sie griff sich an die Sessellehne, warf den Kopf zurück und erschütterte sich mit einem langen, heiseren Stöhnen über meinem Gesicht, während sie mir die Mundöffnung mit ihrer Fotze zusammendrückte. Ich spürte einen Schwall heißen Lichts auf meinem Kinn und Hals. Ich schluckte, was ich konnte. Sie sank für einen Moment bebend auf mich, atmete schwer.

—Braves Mädchen —flüsterte sie.

Dann bewegte sie sich weiter, ohne sich ganz von mir zu lösen. Sie glitt meinen Körper hinunter, küsste meine Brüste, küsste meinen Mund, ohne sich an ihrem eigenen Geschmack zu stören, der sich mit meinem mischte, und kam wieder an meine Fotze. Sie zog mir den Vibrator mit einem obszönen Geräusch heraus und ersetzte ihn durch ihren Mund, und ich, die gedacht hatte, ich könne nicht mehr, spürte, wie sich mein ganzer Körper auf den Countdown zu einem weiteren Orgasmus spannte.

Ich kam ein drittes Mal auf ihrer Zunge. Dann ein viertes Mal, mit zwei ihrer Finger in mir und ihrem Mund geschlossen um den Kitzler. Irgendwann verlor ich die Zählung, so wie sie gesagt hatte. Als sie mich schließlich in Ruhe ließ, zitterte ich, war verschwitzt, das Haar ins Gesicht geklebt, und meine Beine waren nicht mehr fähig, sich zu schließen.

***

Ich blieb mehrere Minuten reglos liegen. An der Decke des Ateliers verlief ein langer Riss von dem Fenster bis zur Mitte, und ich betrachtete ihn, ohne ihn wirklich zu sehen, während der Körper zu seiner normalen Temperatur zurückkehrte und die Gedanken in der Reihenfolge zurückkamen, die sie wollten.

Valentina stand nackt und ohne jede Scham auf, ging in die Küche und kam mit zwei Gläsern kaltem Wasser zurück. Sie gab mir eins. Sie setzte sich auf die Tischkante, mir gegenüber, die Beine leicht geöffnet und die Fotze noch immer glänzend sichtbar, und sah mich mit einem Ausdruck an, der nicht Triumph war, sondern etwas viel Ruhigeres.

—Bist du noch da? —fragte sie.

—Ich bin noch da.

—Alles gut?

—Ja. —Ich nahm einen Schluck Wasser. —Mehr als gut.

Sie schwieg einen Moment, und ich auch. Es war das erste angenehme Schweigen des Nachmittags, das erste, in dem ich nicht das Gefühl hatte, etwas sagen zu müssen, um zu beweisen, dass ich der Situation gewachsen war.

—Die Arbeit —sagte ich schließlich—. Ich nehme an, das ist Material aus erster Hand.

—Ich nehme an, ja. —Eine kurze Pause. —Auch wenn du mich wohl nicht direkt zitieren kannst.

Ich lachte. Es war das erste Mal, dass ich lachte, seit ich angekommen war. Valentina lächelte auch, dieses geschlossene Lächeln, das ich beim Eintreten gesehen hatte, nur dass es mir jetzt anders erschien. Nicht kalkuliert, sondern echt, wie etwas, das passierte, ohne dass sie es ganz geplant hatte.

—Hast du es eilig, zu gehen? —fragte sie.

Ich sah zur Aufnahmegerät auf dem Tisch. Ich hatte über eine Stunde lang Stöhnen, Keuchen und eine Stimme aufgenommen, die meine war und Dinge sagte, die ich mich nie laut hatte sagen hören.

—Nicht besonders —antwortete ich.

In dieser Nacht ging ich nicht zurück in meine Wohnung. Wir vögelten noch zweimal in ihrem Bett, einmal mit ihr obenauf und dem Vibrator zwischen uns, das andere Mal mit dem Gesicht ins Kissen gedrückt, während sie mir zum ersten Mal in meinem Leben den Arsch leckte und mir drei Finger reinsteckte, bis ich vor Lust weinte. Um drei Uhr morgens wachte ich mit ihrem Mund wieder an meiner Fotze auf, sie fing ohne Eile von vorn an, und ich kam, bevor ich ganz wach geworden war. Danach hörte ich sie neben mir mit dieser absoluten Ruhe atmen, die jemand hat, der ohne Schuld schläft, und ich dachte, dass ich mich an keinem Ort seit langem so wenig nervös gefühlt hatte.

Das Interview, das ich drei Wochen später bei der Redakteurin von „Ámbar“ abgab, war das beste, das ich in meiner gesamten Studienzeit geschrieben hatte. Nichts von dem, was ich einfügte, hatte mit dem zu tun, was ich an jenem Nachmittag aufgenommen hatte.

Es gibt Gespräche, die nirgends aufgezeichnet werden müssen. Und es gibt Menschen, die dir Dinge beibringen, für die es keinen theoretischen Rahmen gibt, der sie fassen könnte, egal wie viele Seiten du schreibst.