Die Nacht mit einer anderen Frau, die meine Hochzeit platzen ließ

Mir fehlten nur noch ein paar Tage bis zu meinem vierundzwanzigsten Geburtstag, als ich zu meiner ersten großen Geschäftsreise aufbrach. Ich wollte nicht fahren, aber abzulehnen hätte bedeutet, die Karriere zu beenden, bevor sie überhaupt begonnen hatte.

Der Hauptgrund, warum ich nicht reisen wollte, war die Hochzeit. Es waren weniger als sechs Wochen bis zu meiner Trauung, und die Liste der unerledigten Dinge wurde immer länger: das Catering noch nicht bestätigt, das Kleid wartete auf eine zweite Anprobe, die Musiker auf die Anzahlung. Mateo, mein Verlobter, hatte mich an jenem Morgen mit müdem Lächeln zum Taxi begleitet und mir immer wieder gesagt, ich solle mir keine Sorgen machen, er kümmere sich um alles. Ich glaubte ihm.

Ich heiße Lucía Vargas. Ich arbeitete in einer kleinen Beratungsfirma, führte ein Leben nach Handbuch und hatte eine glasklare Vorstellung davon, wie der Rest aussehen würde. Ich bin groß und schlank, bin eins siebenundsechzig groß und wiege sechsundfünfzig Kilo. Mein Haar war lang und sehr dunkel, meine Augen grün. Meine Beine waren immer das Erste, worauf die Leute schauten; ich setzte sie ganz selbstverständlich zu meinem Vorteil ein.

Die Reise selbst lief weder gut noch schlecht. Die Präsentation kam an, der Kunde unterschrieb etwas, was er später nicht ganz einhalten sollte, und ich verbrachte drei Tage mit Besprechungen in einer Stadt, die mir nichts sagte. Das Problem begann auf dem Rückweg.

Mein Anschlussflug wurde gestrichen. Ein Sturm über dem Atlantik hatte den Ablauf eines halben Flughafens durcheinandergebracht, und die Passagiere der Welt schienen gleichzeitig in Santiago gelandet zu sein. Es gab bis zum nächsten Tag keine Flüge und in keinem Hotel in Terminalnähe freie Zimmer. Ich bestätigte das, indem ich fünf verschiedene Orte anrief.

Der Flughafen verwandelte sich in ein Flüchtlingslager mit Krawatten. Familien schliefen auf Koffern, Geschäftsleute stritten mit dem Schalterpersonal, Kinder weinten in jeder Ecke. Ich lief eine Stunde ziellos umher, bis ich in einer kleinen Bar am Ende des letzten Terminals landete, im Vergleich zum Rest fast leer.

Fast leer, aber alle Tische waren mit lauten Männergruppen besetzt. Ich seufzte und drehte mich um zu gehen, als mich eine tiefe, sanfte Stimme von einem Zweiertisch aus aufhielt.

—Wenn du willst, kannst du dich zu mir setzen.

Ich drehte mich um. Die Frau, die mit mir sprach, war rothaarig, Anfang dreißig, mit einem Lächeln, das schien, als wüsste es etwas, das ich noch nicht wusste. Vor ihr auf dem Tisch lag ein geschlossenes Buch und eine halb geleerte Flasche Weißwein.

Ich ließ mich auf den Stuhl fallen mit einem dankbaren Seufzer, der intimer klang, als ich es beabsichtigt hatte.

—Danke. Wirklich. Du ahnst nicht, wie es da draußen ist.

—Ich kann es mir vorstellen. Ich bin Mariana. Mariana Solís.

—Lucía Vargas.

Sie winkte der Kellnerin und bestellte noch ein Glas. Als es gebracht wurde, fragte sie nicht, ob ich eins wollte; sie füllte es einfach bis zum Rand. Wir stießen auf nichts Besonderes an und tranken eine Weile schweigend.

Mariana stellte sich als Anwältin heraus. Sie arbeitete in einer großen Kanzlei, führte Fälle, die sie nicht benennen durfte, und reiste mindestens einmal im Monat. Ich erzählte von meiner Beratungsfirma, von meinem Projekt, von der Reise, und schließlich, ohne genau zu wissen warum, erzählte ich von der Hochzeit. Ich zeigte ihr das Foto vom Kleid auf meinem Handy. Ich sprach von Mateo und von den bereits bezahlten Flitterwochen.

Sie hörte zu. Nickte an den richtigen Stellen. Lächelte, wenn es passte. Doch dann gab es einen Moment, in dem sie, ohne dass jemand sie danach gefragt hätte, sagte:

—Bist du sicher?

Die Frage fiel mir wie ein Stein in den Magen.

—Natürlich — sagte ich zu schnell.

Mariana lächelte einseitig und füllte die Gläser nach.

Als wir die zweite Flasche geleert hatten, spürte ich meine Hände nicht mehr. Ich legte ein paar Scheine auf den Tisch, versuchte aufzustehen und wäre fast kopfüber gegen die Stuhllehne gefallen.

—Ich suche mir irgendwo eine Ecke in der Abflughalle — sagte ich, mit der Vorsicht einer Betrunkenen.

—So gehst du nirgendwohin. — Mariana hob eine Plastikkarte mit Zimmerschlüssel hoch —. Ich habe ein Zimmer reserviert. Da ist noch ein Bett. Du wirst die Nacht nicht auf dem Boden verbringen.

Ich zögerte. Ich wusste, dass ich Nein sagen sollte. Eine Fremde in einer fremden Stadt, ein Hotelzimmer, der Weißwein, der mir bereits zusetzte. Aber der Gedanke an den Flughafenboden machte mir mehr Angst als sie, und ich nickte.

—Danke. Wirklich.

***

Das Hotel war drei Straßenzüge entfernt. Wir gingen, ihren Arm unter meinem. Im Aufzug lehnte ich mich ohne nachzudenken gegen sie und spürte das Parfum ihres Haars an meiner Wange; etwas Süßes mit einer Lederbasis. Ich schloss die Augen.

Als wir im Zimmer ankamen, lief ich als Erstes ins Bad. Ich schaffte es gerade noch, vor der Toilette auf die Knie zu fallen, bevor ich alles wieder von mir gab: den Wein, das Abendessen, den Kaffee vom Mittag. Ich hustete, spuckte aus, weinte ein wenig vor bloßer Scham.

Als ich den Kopf hob, lehnte Mariana im Türrahmen und sah mich mit einem Lächeln an, das ich nicht deuten konnte.

—Entschuldige — murmelte ich —. Ich bin nicht daran gewöhnt, so viel zu trinken.

—Ist mir aufgefallen. Geht’s dir besser?

—Ich glaube schon.

—Gut. Jetzt unter die Dusche.

Sie kam näher, half mir auf und begann, noch bevor ich protestieren konnte, mein Hemd aufzuknöpfen. Ich blieb reglos stehen. Ich ließ zu, dass sie mir Stück für Stück die Kleidung auszog: die Schuhe, die Hose, die Unterwäsche. Ich empfand keine Scham. Ich empfand eine seltsame Hingabe, als hätte mein Körper etwas verstanden, bevor mein Kopf es tat. Sie nahm sich Zeit, betrachtete mich nackt unter dem gelben Licht des Badezimmers, ihre Augen glitten über meine Brüste, meinen Bauch, meinen rasierten Arsch, ohne jede Verlegenheit, wie jemand, der eine Sache begutachtet, die er längst als seine eigene betrachtet.

Sie setzte mich in die Badewanne und drehte den Hahn auf. Der Strahl kam eiskalt, ließ mich aufschreien und schickte einen Schauer durch mich von den Füßen bis in den Kopf. Ich versuchte mich wegzudrehen, doch Marianas Hand schloss sich fest um mein Handgelenk und hielt mich unter dem Wasser fest. Sie zwang mich zu bleiben, bis ich aufhörte zu zittern. Bis der Alkohol begann, mich zu verlassen.

Dann drehte sie den Hahn zu und hüllte mich in ein großes weißes Handtuch. Sie trocknete mir den Rücken mit einer fast mütterlichen Strenge, rieb mir Arme, Beine, Nacken trocken. Als ich trocken war, obwohl mir immer noch kalt war, brachte sie mich ins Bett und schob mich unter die Laken. Ich schlief fast sofort ein und hörte nur, wie das Wasser der Dusche wieder zu laufen begann.

***

Das Gewicht ihres Körpers auf der Matratze weckte mich.

Mariana hatte sich nackt zu mir ins Bett gelegt, die Haut warm und noch feucht von der Dusche. Ich begriff es in dem Moment, als ich ihre Hand langsam zwischen meinen Beinen gleiten fühlte, zuerst über den Laken, dann darunter. Ihre Finger suchten mein Loch mit chirurgischer Ruhe, schoben die Schamlippen auseinander, fanden den Kitzler beim ersten Versuch, als kenne sie eine Landkarte auswendig, die ich selbst noch nicht fertig gezeichnet hatte. Ich wollte sie wegschieben, aber der Alkohol lastete noch in meinen Armen und das Gefühl war, allen Erwartungen zum Trotz, nicht unangenehm.

—Mariana — murmelte ich.

—Pssst. Du bist schon nass, Lucía. Schau, wie dir die Finger wegrutschen.

Sie hob die Hand für einen Moment, damit ich sie im Licht von der Straße glänzen sehen konnte, und senkte sie dann wieder. Sie küsste meinen Hals, dann meine Schulter, und fuhr fort, mich mit zwei Fingern in langsamen Kreisen zu reiben, so dicht an meinem Ohr, dass ich sie gegen das Ohrläppchen atmen hörte. Mein Körper reagierte, bevor mein Kopf es tat: eine Hitze, die im Bauch begann und sich in die Beine ausbreitete, ein Atem, der plötzlich ungefragt schneller ging, die Brustwarzen hart unter dem Stoff des Shirts, das sie mir noch nicht ausgezogen hatte.

—Das sollten wir nicht tun — sagte ich schwach.

—Nein, du solltest das nicht tun — erwiderte sie, und machte weiter.

Sie schlug die Laken mit einer sauberen Bewegung zurück. Sie zog mir das Shirt bis zum Hals hoch und streifte es mir über die Arme, als zöge sie eine Puppe aus. Sie bedeutete mir, mich auf die Matratze zu knien, die Beine zu öffnen und die Hände hinter den Nacken zu legen. Als ich zögerte, berührte ihre Hand meine Wange mit einer Liebkosung, die zugleich Warnung und Versprechen war. Die andere Hand drückte eine meiner Brustwarzen, bis mir ein Stöhnen entfuhr.

—So — sagte sie —. Schön offen. Damit man alles sehen kann.

Ich kniete mich hin. Ich schloss die Augen. Sie setzte sich vor mich, befeuchtete ihre Finger mit Speichel und schob sie wieder zwischen meine Beine. Erst einen, tief hinein, drehte ihn in mir, als würde sie mich von innen vermessen. Dann zwei. Ihre Handfläche lag jedes Mal am Kitzler an, wenn sie zustieß, und ich presste die Schenkel ungewollt um ihr Handgelenk.

—Stillhalten — sagte sie —. Hände dahin, wo ich es gesagt habe.

Ich nahm die Hände wieder in den Nacken. Sie wichste mich langsam, sah mir ins Gesicht, während ich versuchte, mit gespreizten Knien das Gleichgewicht zu halten. Ihr Daumen zeichnete den Kitzler nach, ihre Finger fickten mich in einem trägen, absichtlichen Rhythmus, maßten ab, wie weit sie mich quälen konnte, bevor sie mich kommen ließ. Ich kam beim ersten Orgasmus lautlos, biss mir auf die Lippe, bis ich Metall schmeckte, nur um ihr nicht den Gefallen zu tun. Meine Schenkel zuckten, mein Bauch verkrampfte sich ganz, und sie nahm die Finger nicht heraus, bis sie spürte, wie ich mich von oben bis unten um sie zusammenzog. Ich schaffte es mit Mühe, aber ich gab keinen Laut von mir.

—Braves Mädchen — sagte sie, und das Wort bohrte sich an eine neue Stelle in mir —. Auch wenn du mir dafür noch bezahlen wirst, dass du dich stumm stellst.

Sie zog die triefenden Finger heraus und strich sie mir über die Lippen. Als ich den Mund öffnete, schob sie sie mir bis ganz nach hinten. Sie ließ mich daran saugen, mich ganz selbst kosten, während sie mit der anderen Hand eine Brust packte und an der Brustwarze zog. Meine Knie zitterten.

—Jetzt du — flüsterte sie, und legte sich auf den Rücken, spreizte die Beine unter mir —. Runter. Lern, Muschi zu lecken, Lucía. Du wirst das ab jetzt oft tun müssen.

Ich hatte das noch nie gemacht. Ich hatte es mir nie vorgestellt. Aber ich senkte den Kopf, weil ihre Hand mir bereits den Nacken hinunterdrückte, und stieß auf den warmen, säuerlichen Geruch ihrer geöffneten Möse an meinem Mund. Ich streckte ohne nachzudenken die Zunge heraus und kostete. Sie bebte mit einem tiefen Stöhnen, das mir wie ein Stromstoß den Rücken hinaufjagte. Ich lernte schnell: über die Lippen gehen, den Kitzler umkreisen, langsam saugen, die Zunge hineinstecken und wieder hinauf. Mariana zog an meinem Haar, gab mir den Rhythmus vor, drückte mein Gesicht an sich, bis ich kaum noch atmen konnte.

—So, ja, tiefer, du Fotze, so — japste sie und kam gegen meinen Mund mit einem langen Krampf, der mein Kinn, meinen Hals, bis zum Ansatz der Brüste nass machte.

Als sie mich den Kopf wieder heben ließ, glänzte mein Kinn und meine Augen waren tränennass. Sie lachte atemlos und wischte mich mit dem Daumen sauber, bevor sie mir diesen Daumen in den Mund steckte.

Die Nacht wurde lang. Sie küsste mich, als hätte sie jede Menge Zeit, mit der ganzen Zunge in meinem Mund, kostete sich in mir selbst. Sie streichelte meine Brüste, bis die Brustwarzen hart wurden, ohne dass ich irgendetwas entschieden hätte, und dann saugte sie sie einzeln, biss in die Brustwarzen gerade bis an die Grenze zum Schmerz. Sie wichste mich noch einmal, diesmal langsamer, mit drei Fingern, die langsam in meine Möse hinein- und wieder herausglitten, während ihr Daumen in einem gleichmäßigen Rhythmus gegen den Kitzler schlug, bis ich nicht mehr schweigen konnte und laut zu stöhnen begann, zu betteln, ohne zu wissen, worum. Ich flehte sie irgendwann an, aufzuhören. Sie hörte nicht auf mich. Sie fickte mich weiter mit der Hand, bis ich ein zweites Mal kam, zwischen ihren Fingern abspritzte, und machte danach weiter, ohne mir eine Atempause zu gönnen.

—Noch nicht, du Schlampe — sagte sie mir ins Ohr —. Du weißt noch gar nicht, wie man kommt.

Als ich versuchte, mich mit etwas Kraft wegzudrücken, drehte sie mich über ihren Schoß auf den Bauch, den Arsch in die Höhe und das Gesicht ins Kissen gedrückt, und gab mir zwei trockene, laute Schläge auf den Hintern, die durch meine ganze Haut fuhren. Dann drei weitere. Dann zwei auf jede Pobacke, härter. Ich schluchzte mit dem Gesicht im Laken, nicht vor Schmerz, sondern vor einer Mischung aus Demütigung und Verlangen, die ich nirgendwo unterbringen konnte. Jeder Schlag ließ meine Brüste gegen ihre Schenkel peitschen und zwang meine Möse dazu, sich um nichts zusammenzuziehen. Zwischen den Schlägen steckte sie mir von hinten zwei Finger hinein, prüfte, wie durchnässt ich war, und lachte.

—Schau nur, wie sehr dir das gefällt. Schau, wie du ausläufst, wenn ich dich schlage. Du wirst ein wunderschönes Spielzeug sein, Lucía.

Dann legte sie mich auf den Rücken, spreizte mir die Beine ganz auseinander und ging hinunter. Ihre Zunge begann an der Innenseite meiner Schenkel, ganz langsam, saugend, beißend, und hinterließ blauviolette Spuren nahe der Leiste. Sie arbeitete sich mit einer Geduld hoch, die mich fast zu früh schreien ließ. Als sie in der Mitte angekommen war, stöhnte ich unverhohlen. Sie saugte den Kitzler ganz in sich hinein, umschloss ihn mit den Lippen, kreiste mit der Zunge darum und schob mir gleichzeitig zwei Finger hinein, suchte tief drinnen den exakten Punkt, der mir den Rücken so durchbogen ließ, dass sich mein Arsch vom Bett löste. Sie brachte mich noch dreimal zum Orgasmus, einen nach dem anderen, ohne mir zwischen ihnen irgendeine Pause zu gönnen, bis der vierte Orgasmus mich weinend erwischte, mit unkontrolliert zitternden Beinen und einem Fleck meines Safts, der das Laken unter mir durchnässte. Beim letzten stieß sie die Finger bis zum Anschlag hinein, während sie meinen Kitzler saugte, und ich spürte, wie sich in mir etwas löste, wie ich zwischen ihren Fingern mit einem warmen Schwall abspritzte, der ihr Handgelenk bis zum Ellenbogen benetzte.

—Ah, schau an — murmelte sie gegen meine Möse, zufrieden —. Du kannst also sogar richtig kommen. Du wusstest es nicht, nicht wahr?

Ich schüttelte den Kopf, zu kraftlos für mehr. Sie glitt langsam meinen Körper hinauf, strich mit den feuchten Fingern über meinen Mund und küsste mich mit ihrer Zunge noch immer nach mir schmeckend, bis ich keine Kraft mehr hatte, irgendetwas zu halten, und in einen dichten, traumlosen Schlaf fiel, mit ihrer Hand zwischen meinen Beinen, als würde sie einen Besitz markieren.

Als ich aufwachte, war sie nicht mehr da.

Auf dem Nachttisch lag eine Hotelkarte, eine kleine Flasche Wasser und, unter der Flasche, eine persönliche Karte mit ihrem Namen und einer Adresse in Buenos Aires. Nichts weiter.

***

Ich duschte. Ich zog mich an. Ich nahm den Morgenflug mit dunkler Sonnenbrille und dem Gefühl, in einem Körper zu gehen, der nicht mehr ganz mir gehörte. Ich spürte noch das Brennen der Schläge, wenn ich mich setzte, und die Unterwäsche klebte an einer Möse, die sich noch nicht beruhigt hatte.

Drei Tage später sagte ich die Hochzeit ab. Ich gab Mateo schweigend den Ring zurück, saß in der Küche seiner Mutter und konnte ihm nichts erklären, was auch nur annähernd wahr geklungen hätte. Er weinte. Ich nicht. Das war das Schlimmste.

Eine Woche später wurde ich nach einem Schreiduell mit meinem Chef entlassen, wegen eines Kommentars, den ich zu einem anderen Zeitpunkt ohne ein Wort geschluckt hätte. Ich verließ das Gebäude mit meiner Kiste voller Sachen unter dem Arm und Marianas Karte in der Manteltasche.

Zwei Tage danach kam ein Umschlag. Ein Flugticket nach Buenos Aires und ein Blatt mit derselben Adresse, diesmal handschriftlich. Kein Absender.

Ich gab der Vermieterin die Schlüssel der Wohnung zurück. Ich sagte ihr, sie solle alles behalten, was darin war: die Möbel, die Kleidung, die Kisten, die ich nie ganz ausgepackt hatte. Ich schloss die Bankkonten. Ich verkaufte das Auto an einem Nachmittag für die Hälfte seines Wertes.

Ich kam am zehnten Januar in Buenos Aires an, an einem heißen, klebrigen Tag, mit schwerer Luft auf der Haut. Ich trug ein kurzes T-Shirt, kurze Jeanshosen und abgetragene Sandalen. In der Hand eine kleine Tasche mit zwei Wechselgarnituren und einer Zahnbürste.

Ich nahm ein Taxi zur Adresse. Es war ein niedriges Haus in Palermo, mit grauer Fassade und grünen Fensterläden. Mariana öffnete die Tür, bevor ich klingeln konnte, als hätte sie mich vom Fenster aus ankommen sehen.

Sie lächelte, als sie mich sah, und trat zur Seite, um mich hereinzulassen. Ich schüttelte den Kopf.

—Vorher will ich, dass du mir etwas versprichst.

—Was?

Ich holte tief Luft. Ich hatte es während des Flugs so oft geübt, dass es fast schon wie ein gelernter Vers klang.

—Wenn du deiner meiner mal überdrüssig wirst, verkaufst du mich an eine andere Frau. Ich will weiter der gehören, die mich kauft.

Mariana lachte. Ein tiefes, zurückgenommenes Lachen, das in einem langen Lächeln endete.

—Ist das alles, Lucía? — fragte sie —. Natürlich. Ich werde eine ordentliche Versteigerung veranstalten. Und ich werde mit Champagner anstoßen, während ich dich mit derjenigen gehen sehe, die am besten zahlt.

Ich nickte. Ich stellte die Tasche ab. Ich überschritt die Schwelle.

Und so begann mein neues Leben, in einem Haus, das nicht mir gehörte, mit einer Frau, die sich nie wieder einer anderen ähneln würde.