Die Tochter meines Chefs lud mich ein, diese Nacht bei ihr zu bleiben

Am Morgen jenes Tages war nichts daran freundlich. Mein Kaffee war ausgegangen, ich hatte kaum Geld für zwei Wochen Essen, keinen Job und die Prüfung am nächsten Tag versprach ein Gemetzel zu werden. Mein einziger Trost war, dass ich das Zimmer für zwei Monate im Voraus bezahlt hatte. Ich ging mit einer Traurigkeit auf die Straße, die mich schon lange nicht mehr besucht hatte, und setzte mich in die entlegenste Ecke der öffentlichen Bibliothek.

—Das mit den Existenzialisten wird er dir bestimmt abfragen —hatte Yamila am Vortag gesagt, mit diesem Orakelgesicht, das sie aufsetzte, wenn sie ihre Prognosen herausließ. Die meisten Mädchen glaubten ihr nicht, manche lachten sogar, aber ich hörte immer auf sie. Ich erinnerte mich an ihre zierliche Gestalt, kleiner als ich, das ganz kurze Haar mit einer Strähne auf der Stirn, die großen dunklen Augen, die vollen Lippen. Sie trug fast jeden Tag Hosen, schwarz oder grau, fast nie Jeans.

Und an ihre Angewohnheit, sich rasch von Gruppen zu entfernen, in denen jemand eine Zigarette anzündete. Dieses Detail brachte uns manchmal einander näher. Ich lernte weiter, machte Karteikarten über Heidegger, über Jaspers, über Marcel. Sartre ließ ich für den Schluss. Von ihm hatte ich eine vage alte Erinnerung, aus der Zeit, als meine Literaturlehrerin mich zwang, eine Monografie abzugeben, um das letzte Jahr des Gymnasiums zu bestehen.

Die Monografie war gut gemacht, doch ich würde immer die Frage behalten, ob die so hohe Note, die sie mir gab, wegen der Arbeit war oder wegen dessen, was an einem Nachmittag im Juni in ihrer Wohnung geschah, als Renata mir auf dem Teppich die Kleidung vom Leib riss, mir die Beine öffnete und mir die Muschi leckte, bis ich in ihre Hand schrie. An diesem Tag wusste ich endgültig, dass ich Frauen mochte und nur Frauen, dass mein Körper von einer Frauenzunge zwischen den Schenkeln in Flammen geriet wie von nichts sonst. Kurz darauf machte ich mich auf den Weg in die Hauptstadt, mit meinen Zweifeln und meinen Träumen.

Renata, meine Lehrerin, hatte mir beigebracht, dass wir Lesben in unseren Beziehungen doppelt vorsichtig sein mussten, dass meine Priorität die Karriere sein musste. Das sagte sie mir am letzten Nachmittag, den wir zusammen verbrachten, mit meiner noch auf ihren Lippen trocknenden Lust, und ich spürte in ihrem Abschied alles Schmerzliche, das Trennungen an sich haben. Ich verstand es erst später, als ich lernte, im Dschungel der Stadt zu überleben.

Ich war mit Sartre gegen drei fertig. Ich beschloss, einen Bummel durch die Gegend der neuen Bars zu machen, nicht weit von der Altstadt entfernt. Vielleicht brauchten sie eine Kellnerin oder eine Küchenhilfe. Mein Magen, an die zyklischen Krisen meiner Geldbörse gewöhnt, beschwerte sich nicht.

Ich ging durch laute, sonnige und traurige Straßen. In jeder Schaufensterscheibe sah ich mich dünner. In den fünf oder sechs Lokalen, in die ich mich hineintraute, wiesen sie mich mit großer Höflichkeit ab. Ich rechnete aus, dass ich, wenn ich bis zur Uferpromenade käme, nur noch ein einziges Verkehrsmittel zurück nehmen müsste. Kaum hatte ich die Straße überquert, sah ich ein gerade eröffnetes Lokal. Es war nicht groß, vielleicht fünfzehn Tische.

Ein Mädchen putzte die Scheibe, ein Kellner bediente ein Paar im hinteren Bereich. Hinter der Kasse las ein grauhaariger Mann mit grünen Augen und buschigen Augenbrauen eine zusammengefaltete Zeitung. Ein Regal voller Flaschen glänzte hinter ihm. Ich begrüßte ihn und stotterte mein Arbeitsgesuch. Sein Blick war hart.

—Kannst du Drinks mixen?

Ich nickte.

—Komm mit —sagte er.

Ich folgte ihm ins Hinterzimmer. Dort stand ein langer Tisch voller Flaschen, ein Stapel glänzender Gläser, eine Küchenmaschine und mehrere Cocktailschüttler aus Edelstahl.

—Mach mir eine Margarita —befahl er, und räusperte sich, wie alte Knurrer das tun.

Ich mixte die Getränke im Shaker und suchte ein Glas heraus.

—Ich brauche Salz für den Rand —sagte ich.

—Mach dir deswegen keine Sorgen.

Ich sah, wie er die Mischung roch, einen Finger ins Glas steckte, kostete. Dann rief er:

—¡Camila!

Das Mädchen, das die Scheibe putzte, kam sofort herein. Sie war in meinem Alter, vielleicht etwas jünger. Sie hatte helles Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden und honigfarbene Augen, die meinen Blick eine Sekunde länger hielten, als nötig gewesen wäre.

—Probier das —sagte der Alte zu ihr und bohrte mir wieder die Augen in den Kopf—. Mach mir jetzt einen Manhattan.

Ich fand einen guten Wermut und vollbrachte mein Kunststück. Wieder wurde gekostet. Er verlangte einen Rob Roy. Dann einen Dry Martini.

—Verflucht! Wo hast du gelernt, Drinks zu machen? Hast du einen Kurs gemacht? —fragte er mit seiner tiefen, heiseren Stimme.

—Ich habe von einem Barkeeper gelernt.

—Wie heißt du?

—Carolina Méndez.

—Ich bin Esteban Aguirre, und Camila ist meine Tochter. Kannst du hier arbeiten bleiben? Morgen reden wir über die Bedingungen.

Ich kam um drei Uhr morgens ins Zimmer zurück, müde und glücklich. Ich hatte Arbeit, ich hatte gelernt, ich fühlte mich für die Prüfung bereit. Nach einer Woche hatte ich mir schon einen Ordner mit Informationen über Drinks zusammengestellt, die ich aus dem Internet heruntergeladen hatte. Ich hatte keinen Kontakt zu den Kunden und wurde wöchentlich bezahlt. Ich versuchte, mich mit allen so zurückhaltend wie möglich zu verhalten, besonders mit dem Alten, aber die Atmosphäre war so ruhig, dass es nie Probleme gab.

Eines Nachts, als die Kellner schon abräumten, kamen zwei reife Paare herein. Die Männer trugen teure Anzüge, die Frauen Abendkleider. Don Esteban ordnete an, sie zu bedienen, und als einer der Männer verlangte, dass der Barkeeper die Drinks direkt am Tisch zubereite, erklärte er ihm, das sei nicht die Gepflogenheit des Hauses, er würde aber ausnahmsweise darauf eingehen. Er rief mich. Die Frauen waren überrascht, mich zu sehen. Ich erklärte ihnen, dass ich einige Dinge aus der Küche holen müsse: den Shaker, einen Behälter mit Eis, Orangensaft.

Sie bestellten mehrere Screwdriver, zahlten ohne Murren, ließen ein gutes Trinkgeld da und gingen zufrieden. Ich kam gegen vier Uhr morgens ins Zimmer, erschöpft. Ich warf mich aufs Bett, ohne mich auszuziehen.

Mich weckte die Mittagssonne und das Summen des Handys.

—Hallo?

—Carolina? Bist du das?

—Ja, wer spricht?

—Ich bin’s, Camila. Ich muss mit dir reden. Ich bin auf der anderen Straßenseite. Kann ich hochkommen?

Dieser Besuch überraschte mich, wie mich der des berühmten Rafael überrascht hätte, gleich welcher von beiden, der aus der Renaissance oder der spanische Sänger…

Camila trug einen weißen Baumwollrock, eine dunkelblaue Bluse mit kurzen Ärmeln und zarte Sandalen. Sie hatte eine kleine geflochtene Tasche bei sich, und an ihrem Handgelenk klirrten Stahlarmbänder. Ich lud sie ein, sich auf das unordentliche Bett zu setzen, während ich schnell duschte.

—Erzähl —sagte ich, als ich herauskam, in Shorts und einem ärmellosen Oberteil.

—Also, ich … ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll. Wir kennen uns kaum, vielleicht findest du es unverschämt, dass ich einfach so in deine Wohnung komme…

—Hör mal, Mädchen, komm zur Sache. Du hast Probleme mit deinem Vater, oder?

—Woher weißt du das? —sagte sie und wurde rot.

—Ich kann mir nicht vorstellen, dass es leicht ist, ihn als Vater zu haben…

Sie seufzte verärgert.

—Ich muss zurück nach Barcelona, und das macht mir Angst. Einerseits will ich ihn nicht allein lassen, weil ich Angst habe, dass er mit der Bar Mist baut; andererseits ist das, was mich dort erwartet, schwierig…

Ich entschied mich, zu schweigen und sie sich aussprechen zu lassen.

—Weißt du? Ich muss die Sachen von der Bank holen, die meine Mutter mir hinterlassen hat, als sie starb, vor mehr als sechs Monaten.

—Warst du nicht bei ihr, als sie starb?

Sie blieb schweigend da und starrte die Decke an, als suche sie in den Spinnweben ein Zeichen für die Angst, die sie quälte.

—Sie starb in einer psychiatrischen Klinik. Sie hatte eine irreversible paranoide Schizophrenie…

—Kannst du nicht verlangen, dass sie dir alles per Post schicken?

—Könnte ich, aber ich habe Dinge an der Universität zu erledigen, Papiere zu unterschreiben. Ich kann nicht einfach nicht hingehen.

—Erzähl mir mehr.

Es war fast drei Uhr nachmittags, als Camila ging. Wir aßen weißen Reis mit Spiegeleiern, und danach ging ich an die Fakultät.

Ich sah sie an diesem Abend nicht in der Bar und achtete sehr darauf, dass der Alte nichts von unserem Gespräch erfuhr. Nach einer Woche hatte ich die Sache fast vergessen. Aber Camila kam wieder und half mir eines Abends, als der Laden voll war und alle Drinks bestellten.

—Wir müssen reden —sagte sie zu mir, als wäre ich in all das verstrickt, was ihr passierte. Wir gingen um zwei Uhr morgens raus, und Camila sagte ihrem Vater einfach, sie würde mich nach Hause bringen. Der Alte fragte nicht nach Erklärungen, er nickte nur. Camila ließ mich in ihr Auto steigen und fuhr los. Unterwegs erzählte sie mir von ihrer Erfahrung. Der monotone Ton ihrer Stimme ließ mich ein paar Mal fast einschlafen, aber ich unterdrückte das Gähnen. Als wir in meinem Zimmer ankamen, das aus irgendeiner seltsamen Fügung an diesem Abend sauber war, beschlossen wir, Kaffee zu machen und weiterzureden.

Camila schüttete mir ihre Seele aus. Als wir aufhörten zu reden, war es fast sechs. Ich hatte nun eine ganz andere Sicht auf dieses Mädchen. Nur eine Frage geisterte in den dunklen Ecken meines Gehirns herum: Warum hatte sie mich als Vertraute ausgewählt? War sie so allein? Oder war sie eine Einsame wie ich?

***

Es war in der Morgendämmerung eines Samstags. Es waren nicht mehr als zwei Tische besetzt. Don Esteban ordnete das Schließen an und ging, sobald er mit der Kasse fertig war. Camila kümmerte sich wie immer um den Rest. Ich half ihr beim Putzen, und in fünfzehn Minuten waren wir fertig. Mateo, der letzte Kellner, fuhr auf seinem Motorrad davon, und Camila machte mir ein Zeichen, dass ich warten solle. Sie will wohl reden, dachte ich. Wir stiegen in ihr kleines Auto und in wenigen Minuten fuhren wir die menschenleere Avenida Bolívar entlang.

Als wir vor dem Eingang eines Gebäudes namens Brisa del Mar anhielten, zeigte mir Camila die letzte Wohnung im fünften Stock.

—Ich bin vor zwei Tagen umgezogen. Jetzt kann mein Vater seine Lieben mitbringen, ohne dass ich es höre —sagte sie.

Der Schlaf begann meinen Körper zu übernehmen, obwohl es eine Stunde früher war als gewöhnlich. Camila ging ins Gebäude. Ich nahm an, sie würde etwas holen und mich dann nach Hause bringen; man konnte auch jederzeit ein Taxi nehmen. Die Wohnung hatte zwei Schlafzimmer, ein kleines Wohnzimmer, einen vergitterten Balkon und eine sehr kleine Küche. Überall standen Kisten mit Büchern, Schallplatten, Kleidung und Vorhängen. Camila schlug vor, dass wir die Schuhe ausziehen und leise sprechen sollten, um die Nachbarn nicht zu stören.

Das Sofa war voller Taschen. Das Einzige, was sie eingerichtet hatte, war der Computer. Ihr Schlafzimmer war etwas weniger chaotisch als der Rest; wenigstens lag auf dem Bett nichts. Sie schaltete die Klimaanlage ein, und in wenigen Minuten war die Hitze kein Problem mehr. Ich setzte mich aufs Bett, während sie ins Bad ging. Ich begann nach der Taxikarte in meiner Tasche zu suchen und legte sie auf den Nachttisch.

Die Kühle der Luft verstärkte meine Schläfrigkeit. Ich beschloss, mich einen Moment hinzulegen, schloss die Augen, atmete tief. Mir ging es so gut, dass ich an ein grünes Feld dachte, mit Bäumen in der Ferne, vielleicht ein Haus mit Ziegeldach… Die Geräusche der Morgendämmerung weckten mich. Erstaunt sah ich auf die Uhr. Es war fast sechs. Camila schlief neben mir, zusammengerollt, mit dem Rücken zu mir. Sie hatte eine dicke, seidene Steppdecke über uns beide gezogen. Ich ging ins Bad, duschte und putzte mir mit dem kleinen Bürstchen die Zähne, das ich immer in meiner Tasche trug.

Draußen erwachte die Stadt mit Motoren und Hupen. Ich ging zurück ins Zimmer und wartete, bis sie aufwachte, damit ich gehen konnte. Sie öffnete die Augen halb und lächelte.

—Hast du gut geschlafen?

—Wunderbar. Ich habe nicht mal gemerkt, dass du mich zugedeckt hast.

—Lass mich aufstehen —sagte sie und sprang aus dem Bett. Sie trug ein langes weißes T-Shirt mit einem Bugs-Bunny-Motiv. Es rührte mich, sie so zu sehen. Ich ging mit dem Bild dieser zierlichen Gestalt zurück nach Hause, die sich in der unordentlichen Wohnung bewegte.

***

In jener Nacht machten wir spät zu und wieder blieb ich mit ihr, um fertig zu werden. Wir verließen die Bar unter feinem Regen, der schnell in einen Wolkenbruch überging.

—Lass uns nach Hause fahren, bevor die Straßen überflutet sind —sagte sie und steuerte auf das Gebäude zu.

Wir mussten vom Parkplatz bis zum Eingang rennen, und obwohl es nur wenige Meter waren, kamen wir durchnässt an. Jetzt war die Wohnung viel ordentlicher.

Camilas Stimme klang bestimmend.

—Zieh diese nassen Sachen aus! —sagte sie, während sie selbst anfing, sich auszuziehen und die Kleidungsstücke auf einen Plastikstuhl fallen ließ.

Ich machte es ihr nach und versuchte, meine Verwirrung zu verbergen. Ihre blendend weiße Haut war von der Kälte des Wassers aufgestellt, das in dünnen Rinnsalen über die Vereinigung ihrer runden, fleischigen Brüste lief, mit rosigen, harten Nippeln, die nach vorn zeigten, als würden sie auf mich deuten. Camila hatte die Muschi komplett rasiert, die kleinen Schamlippen traten nur leicht hervor, rosig und glänzend vom Wasser. Verlegen zog ich mich zu Ende aus, als sie schon unter der Dusche stand und sich ohne Scheu einseifte, den Schwamm zwischen die Brüste, über den flachen Bauch, zwischen die gespreizten Beine fahrend, ohne jede Hemmung.

Sie machte mir ein Zeichen, dass ich zu ihr kommen solle. Unter dem warmen Strahl begann sie, mich einzuseifen. Ihre Hände verweilten auf meinen Brüsten, drückten sie, kniffen mir in die Nippel, bis sie hart wie Steine waren. Sie glitten über meinen Bauch und eine davon schob sich ohne Vorwarnung zwischen meine Schenkel, zwei Finger spreizten die Lippen, suchten meinen Kitzler. Dieses Mädchen hat keine Ahnung, welches Fieber sie in mir auslöst, dachte ich, obwohl ich an ihrem Lächeln sah, dass sie genau wusste, was sie tat. Noch bevor ich reagieren konnte, umarmte mich Camila von hinten, presste ihre nassen Brüste gegen meinen Rücken und fragte mir mit heiserer Stimme ins Ohr.

—Willst du mich? Willst du, dass ich dir die Muschi lecke, bis du schreist?

Ich nickte schweigend und schluckte. Dann drehte sie mich um, und wir gaben uns einen langen, nassen, zungenvollen Kuss, bei dem wir uns auf die Lippen bissen. Ihre Hand arbeitete weiter zwischen meinen Beinen, zwei Finger glitten langsam in meine durchnässte Muschi hinein und wieder heraus, nicht von Wasser, sondern von meinem eigenen Verlangen. Wir lachten einen Moment, als mir ein Stöhnen entwich.

—Komm ins Bett —murmelte sie.

Wir verließen die Dusche, ohne uns auch nur richtig abzutrocknen. Camila zerrte mich triefend ins Schlafzimmer und drückte mich bäuchlings auf die Matratze. Sie setzte sich mit gespreizten Beinen auf mich, und ich konnte von unten endlich diesen kleinen Körper mit der blendend weißen Haut sehen, die Brüste über meinem Gesicht schaukelnd, die rasierte Muschi auf meinem Bauch ruhend, schon nass von etwas, das nicht Wasser war. Ich packte ihre Brüste mit beiden Händen, drückte sie, nahm mir einen Nippel in den Mund und saugte hungrig daran. Sie warf den Kopf zurück und stöhnte.

—So, saug sie mir, los…

Ich fuhr mit der Zunge über den anderen Nippel, biss ihn langsam, hörte sie keuchen. Ich spürte, wie ihre Muschi sich an meinem Nabel rieb und mir eine klebrige Spur hinterließ. Camila ging tiefer, küsste meinen Hals, mein Schlüsselbein, blieb an meinen Brüsten hängen und saugte lange an ihnen, wechselte von der einen zur anderen, zog mir mit den Zähnen an den Nippeln, bis ich mich zu winden begann, ohne mich beherrschen zu können.

Sie ging weiter hinunter. Ihre Zähne kitzelten meinen unteren Rücken, während ihre schlanken Finger die Innenseite meiner Schenkel entlangstrichen, bis sie zum Gewirr meiner unrasieren Muschi gelangten. Sie spreizte mir die Beine mit einer Entschlossenheit, die ich diesem zierlichen Mädchen nicht zugetraut hätte, bohrte mir von unten ihre honigfarbenen Augen in die meinen und lächelte.

—Wie lecker du ganz nass bist.

Sie blies mir langsam über das Schamhaar. Dann fuhr sie mit der flachen Zunge einmal, ganz langsam, von unten nach oben, und ich stieß einen erstickten Schrei aus. Sie tat es wieder. Und noch einmal. Jeder Zungenschlag durchlief mich ganz und ließ mich zittern. Ich packte ihren Kopf mit beiden Händen und versuchte, ihn gegen mich zu drücken, doch sie wehrte sich und spielte weiter, saugte nur leicht an meinen Lippen, knabberte mit den Lippen an meinem Kitzler, ohne mir das ganze Vergnügen schon zu gewähren.

—Bitte —flehte ich—, leck mich richtig, quäl mich nicht.

Sie lachte gegen meine Muschi, und dieses Vibrieren ließ mich zusammenzucken. Dann steckte sie zwei Finger hinein und begann, mit der Zunge im perfekten Rhythmus über meinen Kitzler zu gleiten, saugend, leckend, während die Finger mit einem obszönen Platschen hinein und wieder herausgingen, das das Zimmer erfüllte. Irgendwann drehte ich mich, zog sie mit mir mit, und wir begannen ein Sechzig-neun, das sie bald aufgab, um sich auf das zu konzentrieren, was meine Zunge ihr angetan hatte.

Jetzt war ich es, die ihr rasiertes kleines Fötzchen vor dem Mund hatte, glänzend, geschwollen, mit dem Kitzler zwischen den schmalen Lippen hervortretend. Ich nahm es ganz in den Mund, saugte hungrig, fuhr mit der Zunge über den ganzen Schlitz. Ich spielte mit ihren geröteten Lippen, zog sie mit den Zähnen lang, erkundete ihre immer klebrigere, immer weiter geöffnete Muschi. Ich steckte die Zunge so tief hinein, wie ich konnte, und sie begann, sich gegen mein Gesicht zu bewegen, ritt mir schamlos den Mund.

—Oh, so, mach weiter so, hör nicht auf…

Ich führte ihr zwei Finger zum Arsch und begann, ihr kleines Loch zu streicheln, ohne sie hineinzustecken, nur kreisend darum herum, während meine Zunge ihren Kitzler nicht verließ. Sie keuchte immer heftiger, ich spürte, wie sie auf mir zitterte, die Schenkel meinen Kopf zusammendrückten. Ich schob einen Finger gerade bis zum ersten Glied hinein und sie zuckte lang zusammen, gespannt wie ein Bogen, und kam mir ins Gesicht. Ihre Muschi krampfte sich zusammen, ein heißer Strahl machte mein Kinn nass und sie versuchte, den Schrei in das Kissen zu ersticken, obwohl ich ihn ganz hörte, heiser, langgezogen.

Sie ließ sich neben mich fallen, keuchend, mit geschlossenen Augen und einem dämlichen Lächeln. Ich fuhr ihr mit der Zunge über die Nippel, über den Hals, bis zum Mund, und sie saugte ihren eigenen Geschmack von meinen Lippen mit einer Lust, die mich sofort wieder erregte. Gleich darauf drehte sie sich um, spreizte mir mit den Händen die Beine und legte sich wieder zwischen meine Schenkel.

Ihre Zunge fuhr über den ganzen Bereich unter meinem Nabel und drang in mich ein. Sie spielte mit meinem Kitzler wie mit einer Süßigkeit, saugte ihn ganz, berührte ihn dann nur noch mit der Zungenspitze, brachte mich an den Rand und zog sich zurück, bis ich sie anflehte, mich kommen zu lassen. Sie steckte drei Finger in mich und begann, sie nach innen zu bewegen, auf der Suche nach diesem Punkt, den nur sehr wenige gefunden hatten. Als sie ihn traf, bäumte ich mich ganz auf. Die Zunge auf dem Kitzler, die Finger innen, die genau diese Stelle schabten, und sie ließ nicht nach, änderte nicht den Rhythmus, hämmerte und saugte, bis sie mich zu einem Orgasmus gebracht hatte, wie ich ihn noch nie erlebt hatte. Ich schrie, ohne mich beherrschen zu können, mir wurde schwarz vor Augen, ich spürte, wie ich mich über ihre Hand, über die Laken, über ihr Gesicht ergoss. Sie hörte nicht auf, bis ich zu zittern begann und sie anflehte: genug, genug, ich kann nicht mehr.

Sie zog mich hoch, umarmte mich und drückte sich an meine Brust, noch immer bebend von den Krämpfen. Ich spürte ihr Lächeln auf meiner Haut.

—Siehst du, du Blöde —murmelte sie—, seit Wochen wollte ich dir das antun.

Wir deckten uns mit der Decke zu und schliefen umarmt ein, noch immer klebrig, bis uns ein weiterer Donnerschlag weckte und wir uns wieder suchten, diesmal mit der Dringlichkeit herauszufinden, welche von uns beiden zuerst fertig wurde. Camila kletterte auf mich und begann, ihre Muschi gegen meine zu reiben, reines Tribadie, sich an mich pressend, sich mit einer Furie vor und zurück bewegend, die mich überraschte. Unsere Kitzler strichen bei jedem Stoß aneinander, die beiden nassen Lippen prallten gegeneinander, platschten, und ich packte ihren Hintern mit beiden Händen, um sie noch fester an mich zu drücken. Sie stützte sich mit den Händen rechts und links neben meinem Kopf ab und ließ eine Brust in meinen Mund sinken; ich saugte daran, während wir uns weiter so bewegten, Muschi gegen Muschi, bis ich spürte, wie sie schneller wurde, und wusste, dass sie vor mir kommen würde. Camila gewann. Sie kam mit einem heiseren Schrei über mir, zitternd, und ich folgte ihr wenige Sekunden später, mit einem Orgasmus, der so unglaublich war wie der erste.

Ich fühlte mich verpflichtet, ihr das Vergnügen zurückzugeben, was mir nicht allzu schwerfiel. Ich drehte sie bäuchlings, hob ihr den Hintern an, spreizte ihre Arschbacken und fuhr mit der Zunge vom Kitzler bis zum kleinen Loch, auf und ab, auf und ab, bis sie das Gesicht ins Kissen grub und wieder schrie, sich auf meiner Zunge ergoss mit Zuckungen, die noch lange anhielten. In jener Woche liebten wir uns jede Nacht, und jede Nacht erfanden wir etwas Neues: Sie band mir die Hände mit ihrem Seidenschal zusammen und leckte mich stundenlang, ohne mich kommen zu lassen; ich drang mit den Fingern in sie ein, während ich ihr die Brüste saugte, bis sie vor Lust weinte; wir masturbierten vor dem Spiegel und sahen einander dabei zu.

Am darauffolgenden Montag, an dem die Bar geschlossen hatte, erfand Camila für ihren Vater die Geschichte, ich hätte eine Tante auf dem Land und sie eingeladen, sie zu besuchen. Wir verbrachten den Tag in einem Strandlokal, nahmen am Nachmittag etwas Sonne mit und gingen vor sieben schlafen. Camila sagte, sie wolle einen Humphrey-Bogart-Film sehen, und lief nackt durchs Zimmer, um die Fernbedienung zu suchen. Sie so zu sehen, mit diesem frechen kleinen Arsch, der sich von einer Seite zur anderen bewegte, den schaukelnden Brüsten, der rasierten Muschi, die zwischen den Schenkeln hervorlugte, wenn sie sich bückte, machte mich so geil, dass ich sie auf den Arm nahm, aufs Bett warf und ihr mit einem Ruck die Beine öffnete. Ich drückte ihr ohne ein Wort das Gesicht in die Muschi, leckte sie ganz aus, biss in ihre Lippen, steckte die Zunge so tief hinein, wie ich konnte. Sie packte das Laken mit beiden Händen und begann zu stöhnen, meinen Namen abgehackt zu sagen, mich anzuflehen, nicht aufzuhören. Ich steckte zwei Finger in sie, während ich weiter an ihrem Kitzler saugte, und spürte, wie sie sich in einer Minute kam, mit einem langen Krampf, der ihre Hüften gegen mein Gesicht riss. Ich ließ sie erst los, als ich ihr erstes Stöhnen jenes Nachmittags als Orgasmus hörte.

Danach spielten wir weiter. Ich saugte lange an ihren Brüsten, jeden Nippel einzeln, während sie mir die Finger hineinsteckte und mich zum Kommen brachte, ohne dass ich es kaum bemerkte. Wir leckten einander in einem endlosen Sechzig-neun, ohne Eile, genossen jede Lickbewegung, jeden Finger, jeden Seufzer. Als wir fertig waren, schweiß- und speichel- und flüssigkeitsnass, lagen wir nebeneinander auf dem Rücken und starrten die Decke an, mit verschränkten Händen. Eigentlich sahen wir die ganze Nacht keinen einzigen Film; wir fickten noch zweimal vor dem Morgengrauen, und am nächsten Tag schliefen wir den ganzen Vormittag, als hätten wir die ganze Nacht im Bar gearbeitet.