Die Verkäuferin schloss den Laden und kam in die Umkleidekabine

An jenem Nachmittag Ende März hatte ich keine Pläne. Ich war durch das Zentrum von Valdemar spaziert, weil die Sonne schräg zwischen den engen Straßen hereinfiel und mir die Wohnung auf den Kopf fiel. Ich schaute gern aus reiner Absichtslosigkeit in Schaufenster, als wäre das Schlendern der eigentliche Zweck und alles andere nur eine Ausrede, um nicht stillzusitzen.

Ich war schon über eine Stunde von Laden zu Laden gegangen, als ich vor einer neuen Boutique stehen blieb, von denen, die zwischen einem Café und einer kleinen Buchhandlung aufgehen und absichtlich versteckt wirken. Im Schaufenster, auf einer weißen Schaufensterpuppe, hing ein dunkelblauer Spitzenbody mit sehr schmalen Trägern und einem Seidendetail in der Taille. Das war nicht das übliche billige Set. Es hatte etwas, das mich zwang, einen Augenblick länger stehen zu bleiben, die Hand in der Tasche und den Blick fest auf die Spiegelung im Glas gerichtet.

Ich drückte die Tür auf und eine kleine Glocke klingelte. Es roch nach Vanille und neuem Stoff. Hinter dem Tresen hob ein Mädchen in meinem Alter — oder vielleicht ein, zwei Jahre jünger — den Blick von einem Notizbuch. Braunes Haar, in einem lockeren Dutt zusammengebunden, weiße Bluse bis zum zweiten Knopf offen, ein Silberring am Daumen.

„Hallo“, sagte sie und lächelte so, wie Menschen lächeln, die nichts verkaufen müssen, um freundlich zu sein.

„Hallo. Ich habe den blauen Body im Schaufenster gesehen. Hast du ihn in meiner Größe?“

Sie musterte mich in einer professionell schnellen Bewegung von oben bis unten.

„Eine achtunddreißig, oder?“

„Eigentlich sechsunddreißig.“

„Ah.“ — Sie sah mich noch einmal an, jetzt anders, nicht ganz ohne es zu verbergen — „Ja, habe ich. Ich hol ihn dir.“

Als sie durch eine Tür hinter dem Tresen verschwand, sah ich mich um. Der Laden war klein: zwei Wände mit aufgehängter Kleidung, ein niedriger Schrank mit Schubladen und hinten, durch einen weinroten Vorhang abgetrennt, eine einzige Umkleidekabine. Sonst war niemand da. Durch das Fenster sah man die leere Straße. Die Siestastunde hat diese seltsame Eigenschaft, kleine Städte zu lähmen, als hätte die Zeit sich etwas anderem zugewandt.

Sie kam mit dem Body auf einem Holzkleiderbügel zurück.

„Hier. Wenn du eine andere Größe brauchst oder Hilfe mit den Verschlüssen, sag Bescheid.“

Ich zog den Vorhang der Kabine auf und stand allein vor dem Spiegel. Der Raum war größer, als ich erwartet hatte, mit einem gepolsterten Hocker, einer kleinen Kleiderstange und einem warmen Licht, das nicht aggressiv wirkte. Ich zog mich langsam aus. Aus irgendeinem Grund hatte ich das Gefühl, mich auf etwas vorzubereiten, das über das Anprobieren eines Kleidungsstücks hinausging.

Vielleicht bilde ich mir etwas ein, dachte ich, während ich die Träger über meine Schultern gleiten ließ. Vielleicht auch nicht.

Der Body saß oben wie angegossen, aber am Rücken hatte er eine Reihe winziger Haken, die ich allein nicht schließen konnte. Ich versuchte es dreimal. Beim vierten Mal streckte ich den Kopf aus dem Vorhang.

„Entschuldige. Hilfst du mir mit den Häkchen?“

Sie war in zwei Schritten da. Einen Moment blieb sie am Eingang der Kabine stehen, als erwarte sie eine Erlaubnis, und dann trat sie ganz ein und zog den Vorhang hinter sich zu.

„Stört es dich, wenn ich die Ladentür abschließe?“, sagte sie leise. „Es ist die tote Stunde, und ich habe keine Lust, dich für irgendwen halb fertig zurückzulassen.“

„Schließ ab“, antwortete ich, und ich hörte das Klicken des Riegels, obwohl sie die Kabine nicht einmal verlassen hatte. Sie hatte eine Fernbedienung für die Tür. Solche Details, dachte ich später, erfindet man nicht zufällig.

***

Sie stellte sich hinter mich. Ich spürte sofort ihre Finger an der unteren Rundung meines Rückens, wie sie den ersten Haken mit einer Konzentration schlossen, die nicht ganz notwendig war. Der zweite kostete sie etwas mehr Mühe. Ihr Atem strich mir in den Nacken und roch nach Minze und kaltem Tee. Den dritten Haken schloss sie, indem sie mich mit dem Handrücken über die Haut streifte, und als sie beim vierten ankam, nahm sie die Finger nicht mehr weg.

„Drückt er?“, fragte sie.

„Ein bisschen.“

Er drückte nicht. Ich log, weil ich wollte, dass ihre Hände dort blieben.

Sie lockerte das Stück an der Taille. Ihre Daumen blieben einen Moment zu lang auf meinen Hüften liegen. Ich hob den Blick zum Spiegel und traf auf ihren, der mich erwartete. Ihre Irisse waren sehr dunkel, fast schwarz, und sie hatte einen Blick, der weder fragte noch bat: Er beobachtete nur, als würde ich die Entscheidung für uns beide treffen.

„Wie heißt du?“, sagte ich, weil mir nichts Besseres einfiel.

„Mara.“

„Mara“, wiederholte ich, als müsste ich das Wort erst kosten, bevor ich irgendetwas anderes tat.

Ich drehte mich langsam um. Wir standen nur wenige Zentimeter voneinander entfernt, sie mit dem Rücken am Spiegel, ich noch immer mit halb geschlossenem Body. Es gab keine Erklärungen und keine Fragen. Ich beugte mich vor und küsste sie am Mundwinkel, einmal, dann ein zweites Mal. Sie wich nicht zurück. Beim dritten Mal suchte sie selbst meinen ganzen Mund.

Sie küsste ruhig, als hätte sie alle Zeit der Welt und würde nie Atemnot bekommen. Ich legte ihr eine Hand in den Nacken und löste den Dutt. Das Haar fiel ihr bis auf die Schultern, und aus irgendeinem Grund kam es mir vor, als sei diese Geste intimer als alles andere.

Ihre Hände glitten an meinen Seiten hinab und zogen mir den Body ganz aus. Das Teil blieb als Knäuel auf dem Hocker liegen. Ich war nackt in einer Umkleidekabine mit einer Fremden und schämte mich dennoch nicht. Ich empfand eine seltsame Klarheit, wie wenn man eine Entscheidung genau in dem Moment versteht, in dem man sie trifft.

„Bist du sicher?“, fragte sie und löste sich einen Augenblick von mir.

„Ich bin hier, oder?“

Sie lachte lautlos. Ich öffnete die Knöpfe ihrer Bluse nacheinander, ohne Eile, und beobachtete, wie darunter Haut sichtbar wurde. Sie trug keinen BH. Ihre Brüste waren klein, mit hellen Brustwarzen, und direkt unter dem linken Schlüsselbein hatte sie einen winzigen Leberfleck. Ich beugte mich zuerst, um ihn zu küssen, weil mir das der höflichste Ort für einen Anfang schien.

Ich schob ihr die Bluse von den Schultern und ließ sie zu Boden fallen. Danach glitt ich mit den Händen an ihrer Taille entlang und spürte die Glätte der Haut und die Spannung in ihren Bauchmuskeln. Mara atmete tief ein, als ich mit den Fingerspitzen ihren Bauch streifte. Ich zog ihr die Hose gerade weit genug hinunter, damit sie sie selbst zur Seite schieben konnte, und sah den schlichten schwarzen Slip, ohne Spitze und ohne Zierde, der an ihrem Schoß klebte. Gerade deshalb gefiel er mir: wegen seiner Schlichtheit, wegen der direkten Art, in der er mir zeigte, was da war, ohne Theater zu machen.

„Du bist wunderschön“, sagte ich, ohne nachzudenken.

Sie hob kaum eine Augenbraue, amüsiert, und drückte mich langsam gegen die Kabinenwand. Es war nicht grob, aber bestimmt, als wollte sie mir zeigen, dass auch sie die Initiative ergreifen konnte. Sie küsste meinen Hals, hinter dem Ohr, die Kehle. Dann biss sie mir sanft ins Schlüsselbein und ich spürte ein warmes Kribbeln bis in die Körpermitte hinab.

Ich zog ihr die Hose ganz aus und schob ihr den Slip hinunter. Ihre Fotze war schon feucht, glänzend, geöffnet in diesem warmen Spalt, der mich schlucken ließ. Es gab keine Scham und keine Umwege; wir sahen uns einen Augenblick an und verstanden dasselbe. Mara legte eine Hand auf meine Hüfte und spreizte mir mit der anderen langsam und präzise die Beine. Ihre Finger berührten mich zuerst von außen, streiften die Schamlippen, zeichneten Kreise um den Kitzler mit einer Geduld, die fast grausam war.

„So“, murmelte sie. „Bleib still.“

Meine Knie zitterten. Ich klammerte mich an den Rand des Spiegels, damit ich nicht auseinanderfiel. Sie schob vorsichtig zwei Finger in mich, nur ein wenig, gerade genug, um den Weg zu prüfen und sie wieder herauszuziehen, als wollte sie meine Hitze messen. Dann tat sie es noch einmal, tiefer, und ich stieß einen Laut aus, der mir nur eine halbe Sekunde lang peinlich war, bevor ich ihn vollkommen vergaß.

„Sei nicht zurückhaltend“, sagte sie mit dem Mund an meiner Haut. „Ich will dich hören.“

Sie küsste mich zwischen den Beinen, zuerst über die Feuchtigkeit hinweg, dann ohne jede unnötige Zärtlichkeit. Sie spreizte meine Lippen mit der Zunge, leckte mich von unten nach oben und hielt mir mit beiden Händen den Hintern fest, um mich näher an ihr Gesicht zu ziehen. Der erste direkte Kontakt am Kitzler ließ mich mit einem Schauder den Rücken durchbiegen, der mich ganz durchlief. Sie hörte nicht auf; im Gegenteil, sie steigerte das Tempo, saugte, leckte, wechselte Druck mit kleinen Zungenstößen ab, die mich Schicht für Schicht entwaffneten.

„Mara“, sagte ich, fast ohne Stimme.

„Hier“, antwortete sie, ohne den Kopf zu heben, und grub sich wieder zwischen meine Schenkel.

Ich vergrub die Finger in ihrem Haar und zog langsam daran, nicht um ihr weh zu tun, sondern um mehr von ihr zu verlangen. Sie antwortete mit einem vibrierenden Laut, der mich innerlich durchschüttelte. Ich spürte ihre Nase gegen meinen Venushügel drücken, ihre Zunge auf eine so präzise Weise in mich hinein und wieder heraus stoßen, dass mir mit jedem Zittern ein neuer Seufzer entrang. Die Luft in der Umkleidekabine war schwer von Hitze, von Stoffgeruch und von frisch begonnenem Sex, und ich dachte an nichts mehr außer an Maras Mund, an ihre Zunge, an ihre Art, mich an den Rand zu führen, als kenne sie meinen Körper besser als ich selbst.

„Ich bin nah dran“, sagte ich und presste die Beine zusammen.

Sie hielt mich fest an den Hüften und schob zwei weitere Finger in mich, spreizte mich, begleitete die Bewegungen mit der Zunge über den Kitzler. Das Vergnügen wurde schwerer, tiefer, bis es nicht mehr nur Vergnügen war, sondern eine körperliche Notwendigkeit, eine unerträgliche Spannung, die meinen Bauch anspannte und mich stoßweise atmen ließ.

Ich kam langsam, ohne Aufsehen, mit zusammengebissenen Zähnen und den Händen in ihrem Haar verkrallt. Es war einer dieser Orgasmen, die länger dauern, als sie sollten, eine lange Welle, die stufenweise an Kraft verliert. Sie ging nicht weg; sie leckte noch ein paar Sekunden weiter, presste die letzten Zuckungen aus mir heraus, bis mein Körper ganz aufhörte zu zittern.

Als es vorbei war, blieb sie einen Moment lang mit der Stirn an der Innenseite meines Oberschenkels liegen und atmete. Ich streichelte mit dem Daumen ihre Schläfe. Wir sagten nichts.

***

Ich richtete mich auf. Ich hielt ihr die Hand hin und zog sie vom Boden hoch. Ich zog ihr das einzige Kleidungsstück aus, das ihr noch blieb, und wir wechselten die Positionen: sie saß auf dem Hocker, ich kniete vor ihr. Ich strich ihr das Haar aus dem Gesicht — es klebte ihr an den Wangen — und küsste sie, bevor ich hinunterging, lang und langsam auf den Mund, damit sie merkte, dass ich mir genauso viel Zeit nehmen würde wie sie sich bei mir genommen hatte.

Ich küsste ihre Schlüsselbeine, ihre Brüste, ihren Bauch. Ich strich ihr an den Innenseiten der Schenkel entlang und spreizte sie langsam, während sie sich mit kraftweiß werdenden Fingern am Rand des Hockers festhielt. Als ich an die Innenseite ihres Oberschenkels kam, ging ihr der Atem stoßweise, und ihre Brustwarzen waren hart, zeigten von oben wie kleine rosafarbene Spitzen auf mich. Ich schob die letzte Stoffbarriere hinunter und fand ihre Fotze offen, feucht, glitschig, schon zitternd, bevor ich sie überhaupt berührte.

Ich kostete sie langsam, vorsichtig, achtete auf jede ihrer Reaktionen, als wäre sie ein Alphabet, das ich auswendig lernen musste. Sie schmeckte sauber, fast salzig, und ich spürte, wie sie unter meiner Zunge pulsierte. Erst gab ich ihr lange Leckzüge, dann kürzere, wechselte Druck und Saugen ab, schob die Zunge zwischen die Lippen ihrer Fotze, bis sie leise aufstöhnte. Als ich den genauen Punkt fand, versteifte sich Maras ganzer Körper und ihre Hüften drängten gegen meinen Mund, als hätte sie vergessen, dass sie in einem Laden und nicht in einem Bett war.

„Scheiße“, murmelte sie mit gebrochener Stimme. „Genau so, ja.“

Ich hielt ihre Beine mit den Händen geöffnet, grub die Finger in das Fleisch ihrer Oberschenkel, um den Rhythmus nicht zu verlieren. Immer wieder kehrte ich zum Kitzler zurück, leckte ihn mit festen, unerschütterlichen Bewegungen, während Maras Finger mir an den Haaren zogen und ihre Hüften begannen, sich in kleinen, unwillkürlichen Stößen zu bewegen. Jedes Mal, wenn ich einen bestimmten Punkt traf, hörte ich ein höheres Stöhnen aus ihr entweichen, jedes Mal unkontrollierter.

Dann ließ sie mich hochkommen. Sie richtete sich ruckartig auf, küsste mich hungrig und drängte mich zurück, bis mein Rücken wieder die Wand der Kabine berührte. Sie ging in die Hocke, spreizte mir die Beine und versenkte ihr Gesicht zwischen ihnen mit einer Dringlichkeit, die nichts Geduldiges mehr hatte. Diesmal gab es keine Sanftheit: Sie leckte mich mit einer Art unterdrückter Wut, wechselte die Zunge mit kleinen Bissen um den Kitzler herum ab, bis ich spürte, wie mein ganzer Körper weich wurde.

„Hör nicht auf“, bat ich sie, und es überraschte mich, wie klar meine Stimme klang.

„Ich denke nicht daran aufzuhören.“

Ich grub eine Hand in ihr Haar und klammerte mich mit der anderen an den Rand des Spiegels. Mara schob einen Finger in mich hinein, während sie mich weiter saugte, und die doppelte Bewegung ließ mich den Raum völlig vergessen. Die Decke, der Teppich, der weinrote Vorhang — alles wurde nebensächlich gegenüber dem brutalen Puls, der zwischen meinen Beinen wuchs. Der zweite Orgasmus kam schneller, wilder, mit einem Krampf, der meinen Rücken durchbiegen ließ, und einem Laut, der mir ohne Erlaubnis entwich.

Als es vorbei war, atmeten wir beide, als hätten wir gerannt.

Wir blieben noch lange so. Niemand sagte etwas. Durch die Schlitze des Vorhangs fiel das gelbe Licht des Ladens, und draußen blieb die Straße leer. Ich dachte, dass es das erste Mal seit langem war, dass mich Stille nicht störte.

***

Ich zog mich langsam an. Mara reichte mir Stück für Stück die Kleidung, wie eine Komplizin. Bevor ich die Kabine verließ, begegnete sie mir im Spiegel noch einmal mit dem Blick. Ich lächelte sie an, ohne etwas zu sagen, und während ich mir die Stiefelschnürsenkel band, zog sie die Bluse wieder an, schloss den ersten Knopf und steckte sich das Haar erneut zu einem Dutt hoch, diesmal ordentlicher.

Ich bezahlte den Body schweigend. Mara fragte mich mit ihrer besten Verkäuferinnenstimme, ob ich eine Papiertüte oder eine Stofftasche wolle. Ich bat um die Stofftasche. Als sie mir das Wechselgeld gab, streiften ihre Finger meine Handfläche eine Sekunde länger als nötig.

„Wenn du nächsten Mittwoch um diese Uhrzeit hier vorbeikommst“, sagte sie, ohne mich anzusehen und mit dem Ordnen von Kleiderbügeln beschäftigt, „bin ich meistens allein.“

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich nickte, öffnete die Tür und ging hinaus. Hinter mir klingelte die kleine Glocke erneut. Die Straße roch nach aufgeheiztem Stein und nach beginnendem Frühling.

Ich ging mit der Stofftasche über der Schulter, spürte den in Seidenpapier gewickelten Body an meiner Hüfte. Niemandem erzählte ich, was an diesem Nachmittag passiert war. Das ist das erste Mal, dass ich es aufschreibe, und nur, weil mich eines Tages jemand gebeten hat, ein wahres Geständnis zu erzählen, eines von denen, die bei dir wohnen bleiben. Zwei Monate sind vergangen, und noch immer tragen mich manche Mittwoche, ohne dass ich groß nachdenke, ins Zentrum hinunter bis zu jener engen Straße, in die die Sonne schräg fällt und in der die blaue Boutique mit der kleinen Glocke und dem weinroten Vorhang wartet.