Dienstmädchen am Tag, Sklavin zweier Frauen bei Nacht

Ich heiße Clara, obwohl die beiden Frauen, die heute mein Leben bestimmen, mich einfach Clar nennen. Ich bin 25 Jahre alt, und was ich euch erzählen will, geschah vor drei Jahren, als ich ein Dorfmädchen war, das nicht mehr wollte, als sich fern von zu Hause anständig den Lebensunterhalt zu verdienen.

Ich komme aus einer kleinen Gemeinde in der Provinz Burgos, nahe Aranda de Duero. Mit 22 sah ich eine Anzeige: Gesucht wurde ein Hausmädchen für ein Haus in Madrid. Ich rief an, erkundigte mich, und alles stimmte — Unterkunft, Verpflegung und ein Gehalt, das ich in meinem Dorf nie im Leben gesehen hätte. Die Damen waren zu zweit: Mutter und Tochter. Keine Kinder, keine Haustiere. Es schien mir ein überschaubarer Job zu sein, und ich beschloss zuzusagen.

Ich fing am ersten Montag im März an. Die Adresse war in der Calle Serrano, im Viertel Salamanca. Ich kam mit meinem Koffer an, und Frau Cristina empfing mich: vierundvierzig Jahre alt, groß, schlank, mit hochgestecktem dunklem Haar und einer Art von Manieren, die ich sonst nur aus Filmen kannte. Sie zeigte mir das Haus — hohe Decken, Marmorböden, Bilder, die wie aus einem Museum wirkten — und brachte mich in mein Zimmer. Klein, mit eigenem Bad, perfekt. Noch am selben Nachmittag machte ich mich in der Küche an die Arbeit.

Mittags kam Fräulein Elena. Sie war vierundzwanzig, studierte klassischen Gesang am Konservatorium und reiste häufig. Sie war schlank, dunkelhaarig, mit der Sicherheit in den Bewegungen einer Frau, die ohne jeglichen Mangel aufgewachsen ist. Sie musterte mich bei der ersten Begegnung von oben bis unten und nickte wortlos. Sie brauchte nichts zu sagen.

Von Anfang an wusste ich, dass mir diese Arbeit gefiel. Nicht nur das Putzen oder Kochen: Mir gefiel die Ordnung, die sie mit sich brachte, die klare Hierarchie zwischen ihnen und mir. Ich lernte schnell die Vorlieben jeder einzelnen. Der Kaffee von Frau Cristina: schwarz, ohne Zucker, die Zeitung links auf dem Tablett zusammengefaltet. Der Saft von Fräulein Elena: frisch gepresste Orange, niemals aus dem Tetrapak. Die Betten mit perfekt gespannten Ecken. Cristinas Kleidung nach Farben sortiert; Elenas nach Saison.

Ich siezte beide mit einem Respekt, der mir nicht schwerfiel, weil er mir natürlich war. Ich mochte es, ihren Bedürfnissen zuvorzukommen, bevor sie sie überhaupt aussprachen. Ich mochte es, wenn alles an seinem Platz war, wenn sie kamen.

Frau Cristina lebte seit einem Jahr getrennt und ernährte sich von den Mieteinnahmen mehrerer Geschäftslokale, die sie besaß. Sie hatte viel freie Zeit, las viel, achtete auf ihren Körper. In ihr lag eine ruhige Einsamkeit, die ich nachmittags spürte, wenn sie mit einem Buch und einem Glas Weißwein im Wohnzimmer sitzen blieb. Ich nutzte diese Momente, um den Kopf hereinzustecken und zu fragen, ob sie etwas brauche. Manchmal bat sie mich, die Jalousie herunterzulassen oder ihr Wasser mit Eis zu bringen. Manchmal schüttelte sie einfach den Kopf und las weiter. Aber sie hob immer kurz den Blick, bevor sie zum Buch zurückkehrte.

Außer der Wohnung in Serrano hatten sie ein Haus in La Granja de San Ildefonso, in der Sierra von Segovia. An Frühlings- und Sommerwochenenden fuhren wir meist dorthin. Ich folgte ihnen natürlich. Meine Arbeit endete nicht an der Haustür in Madrid.

***

Im August änderte sich alles.

Fräulein Elena war mit ihrer Freundin Laura nach Formentera gefahren. In dem Haus in der Sierra waren nur Frau Cristina und ich geblieben: Pool, Garten, Pinien, Stille. Ich bediente meine Chefin wie immer. Das Frühstück stand bereit, bevor sie herunterkam. Saubere Handtücher am Beckenrand. Das Haus war seit dem frühen Morgen gelüftet.

Frau Cristina lag jeden Morgen auf der Sonnenliege in der Sonne, und ich kam immer wieder vorbei, um zu fragen, ob sie etwas wünsche. An jenem Morgen bat sie mich um ein kaltes Bier. Ich servierte es ihr in einem Glas mit Eis, genau so, wie sie es mochte.

— Und die Häppchen? — fragte sie, ohne den Blick von ihrem Buch zu heben.

Ich hatte es vergessen. Ich erstarrte für einen Sekundenbruchteil.

— Ich bereite sie sofort vor, Frau Cristina.

— Sie hätten schon hier sein müssen — sagte sie mit einer Ruhe, die schwerer zu ertragen war als ein offener Vorwurf.

Ich lief in die Küche und kam fünf Minuten später mit Oliven, ein paar Scheiben Schinken und Salzgebäck zurück. Ich servierte es ihr und entschuldigte mich. Sie sah mich mit diesem Blick an, fern und ein wenig belustigt.

— Heute gibt es kein Dessert für dich — sagte sie.

Ich protestierte nicht. Ich senkte den Kopf und antwortete:

— Ja, Frau Cristina.

Das ist zu wenig Strafe für den Fehler, den ich begangen habe, dachte ich. Und es überraschte mich, so zu denken.

***

Zur Mittagszeit, als ich mir in der Küche gerade meinen Teller angerichtet hatte, erschien Frau Cristina im Türrahmen. Sie sah auf den Teller. Ich hatte ein Kalbssteak mit Salat gemacht.

— Was ist das?

— Mein Essen, Frau Cristina.

Sie kam langsam näher, nahm den Teller mit beiden Händen und leerte ihn in die Spüle. Sie tat es ruhig, ohne Wut, als wäre es die natürlichste Geste der Welt.

— Heute isst du auch nicht zu Abend. Fehler haben Konsequenzen, Clara. Ohne sie lernt man nichts.

Ich sah zu, wie sie das tat, und sagte nichts. Ich protestierte nicht. In meinem Magen fühlte ich etwas Seltsames, das nicht genau Hunger war.

— Ja, Frau Cristina — sagte ich —. Sie haben recht.

Sie nickte und ging ohne weitere Erklärungen ins Wohnzimmer zurück.

***

An jenem Nachmittag, während Frau Cristina auf dem Sofa eine Serie schaute, rief sie mich aus dem Wohnzimmer.

— Komm her.

Ich ging hin und stellte mich vor sie hin.

— Knie dich hin.

Sie sagte es ohne jede Betonung, als wäre es die gewöhnlichste Anweisung der Welt. Und ich tat es. Ich kniete mich auf den Holzboden und wartete.

— Meine Füße — sagte sie und streckte die Beine auf den Hocker aus, der vor dem Sofa stand —. Massier sie, während ich das hier sehe.

Ich nahm ihre Füße in die Hände. Sie waren gepflegt: die Nägel in dunklem Bordeaux lackiert, die Haut weich. Ich begann, sie mit den Daumen zu bearbeiten, entlang der Fußgewölbe, der Fersen, jeden einzelnen Zeh. Ich konzentrierte mich darauf, es gut zu machen, keinen Fehler zweimal an einem Tag zu begehen.

Ich blieb fast eine Stunde so. Nach vierzig Minuten merkte ich meine Knie. Ich wechselte sehr langsam die Haltung, aber sie bemerkte es.

— Was ist los?

— Die Knie, Frau Cristina. Sie tun mir weh.

Sie sah mich einen Moment lang an.

— Das ist am Anfang normal. Du wirst dich daran gewöhnen müssen, wenn du lernen willst, richtig zu dienen.

— Ja, Frau Cristina. Verzeihen Sie mir.

Sie schaute weiter ihre Serie. Ich blieb kniend, bis sie mir sagte, ich dürfe aufhören.

— Küsse meine Füße und zieh mir die Hausschuhe an.

Ich tat es. Ich küsste ihre Füße ruhig, einen nach dem anderen, verweilte an jedem Zeh, leckte sie sogar, obwohl sie mich nicht darum gebeten hatte, weil ich das Gefühl hatte, dass genau das von mir erwartet wurde. Ich fuhr mit der Zunge über die Fußsohle, über das Fußgewölbe, knabberte sanft an der Ferse. Ich hörte, wie sie kurz durch die Nase ausatmete, zustimmend. Dann band ich ihr die Hausschuhe an und stand mit tauben Knien auf und mit etwas in mir, das ich nicht benennen konnte und das sich bewegte. Meine Unterhose war feucht, und es war mir peinlich, mir das einzugestehen.

— Fürs erste Mal — sagte sie —, war es gar nicht so schlecht.

***

In jener Nacht, nach dem Abendessen, ging ich ins Badezimmer, um die Handtücher zu sammeln. Auf dem Boden lag eine Rolle Toilettenpapier.

Ich hatte sie nicht dort liegen lassen.

Ich hob sie auf, ohne etwas zu sagen, und legte sie wieder an ihren Platz. Frau Cristina erschien im Türrahmen.

— Was hast du gemacht?

— Das Papier vom Boden aufgehoben, Frau Cristina.

— Es lag auf dem Boden, weil du deine Arbeit nicht richtig gemacht hast. Nicht wahr?

Ich sah sie an. Ich wusste, dass ich dieses Papier nicht dort hingeworfen hatte. Aber ich wusste auch, mit einer Klarheit, die mich überraschte, dass es nichts ändern würde, wenn ich das sagte. Dass es wahrscheinlich in Wirklichkeit gar nicht darum ging.

— Ja, Frau Cristina. Ich bitte um Verzeihung.

Ich kniete mich genau dort hin, auf den Boden des Badezimmers. Sie machte einen Schritt auf mich zu und legte mir die Hand an die Wange: eine fast zärtliche Geste, bevor sie mir die erste Ohrfeige gab. Zunächst sanft. Dann noch eine, entschlossener.

— Das muss zwischen uns klar sein, Clara.

— Wie Sie sagen, Frau Cristina.

— Von jetzt an nennst du mich nicht mehr Frau Cristina. Du nennst mich Herrin. Oder Besitzerin. Hast du verstanden?

Sie sagte es, ohne die Stimme zu heben, ohne jedes Drama. Und etwas in mir ordnete sich, als hätte ich genau auf diese Worte lange gewartet.

— Ja, meine Herrin.

Sie gab mir eine kräftige Ohrfeige. Sie drehte meinen Kopf zur Seite. Ich wich nicht aus.

— Gut — sagte sie —. So gefällt es mir.

***

Sie nahm mich an der Hand und führte mich in ihr Zimmer. Sie schloss die Tür hinter uns, obwohl im ganzen Haus niemand sonst war. Sie schaltete die Nachttischlampe ein und ließ mich mitten im Schlafzimmer stehen, während sie mich ansah, wie man etwas Neugekauftes ansieht.

— Zieh dein T-Shirt aus.

Ich zog es aus. Meine Finger zitterten ein wenig. Darunter trug ich keinen BH, weil ich ihn in der Sierra, nachdem ich den ganzen Tag bei der Hitze gearbeitet hatte, auszog, sobald ich mein Zimmer betrat. Meine Brustwarzen wurden sofort hart, sobald die Luft des Zimmers mich berührte, und sie merkte es.

— Sieh dich an — sagte sie —. Die werden schon steif, und ich habe dich noch gar nicht angefasst.

Sie kam näher und strich mit den Fingerspitzen sehr langsam über meine Brust, zeichnete Kreise um den Warzenhof, ohne die Brustwarze zu berühren. Ich spürte, wie mein Puls raste und wie ich unter der kurzen Hose feucht wurde. Als sie mich schließlich zwickte, tat sie es ohne Vorwarnung und mit Kraft. Sie nahm beide Brustwarzen zugleich zwischen Daumen und Zeigefinger und drehte sie langsam, während sie mir ins Gesicht sah. Ich biss die Zähne zusammen, wich aber nicht zurück. Ich ließ sie machen.

Ich ließ sie machen, weil ich wollte, dass sie es tat.

— Sag laut, dass es dir weh tut — befahl sie mir —. Ich will dich hören.

— Ah … meine Herrin, bitte …

— Bitte was? Dass ich aufhöre, oder dass ich weitermache?

— Dass Sie weitermachen.

Sie lächelte. Sie drückte fester, zog die Brustwarzen nach oben und zwang mich auf die Zehenspitzen, und ich ließ alles mit mir machen. Als sie losließ, waren sie geschwollen, gerötet, pochten. Sie strich mit der Zunge fast zärtlich, einen Sekundenbruchteil lang, über eine davon und biss dann zu. Ich unterdrückte einen Schrei.

— Jetzt die Hose. Und die Unterhose.

Ich zog mich nackt vor ihr aus. Ich hatte mich noch nie so vor jemandem ausgezogen, mit den Händen einer anderen Frau wartend. Sie setzte sich auf die Bettkante und ließ mich langsam drehen, um mich von vorn und von hinten zu sehen.

— Spreiz die Beine. Ein bisschen weiter. So.

Sie schob ohne Vorwarnung die Hand zwischen meine Schenkel. Ihre Finger fanden mich triefend nass. Sie strich mit zwei Fingern von oben nach unten über meinen ganzen Schlitz, sehr langsam, und verteilte meine Feuchtigkeit, bis ich das klebrige Geräusch hörte, das mein eigener Körper machte. Ich spürte, wie mir die Beine weich wurden.

— Du tropfst, Clara. Du tropfst völlig. Ist das das, was dich so gemacht hat? Dass ich dich so behandle, wie ich dich gerade behandle?

— Ja, meine Herrin.

— Sag es ganz. Mit dem Wort.

Ich schluckte.

— Ja, meine Herrin. Es macht mich an, wenn Sie mich so behandeln. Mein Schoß ist pitschnass.

— Genau. Dass man dir ins Gesicht sieht, was du bist.

Sie spreizte mit zwei Fingern meine Schamlippen auseinander und berührte meine Klitoris sehr langsam, mit einer Präzision, die mich in mich selbst zusammenklappen ließ. Ich stieß unwillkürlich die Hüfte nach vorn, um mehr zu bekommen. Sie zog die Hand augenblicklich zurück.

— Nein. Hier bestimmst du nicht.

— Entschuldigung, meine Herrin.

Sie ließ mich die Beine wieder öffnen. Sie berührte mich erneut. Jedes Mal, wenn ich die Hüfte auch nur einen halben Millimeter bewegte, zog sie die Hand zurück und gab mir einen Klaps an die Innenseite des Oberschenkels, dort, wo es am meisten brennt. Ich lernte in drei oder vier Versuchen, still wie eine Statue zu bleiben, während sie mich in ihrem Rhythmus anfasste. Sie steckte mir einen Finger in den Schoß und ließ ihn dort, ohne ihn zu bewegen, während sie mich in die Augen sah. Dann zog sie ihn heraus, strich damit über ihre Lippen und führte ihn in den Mund.

— Lecker — sagte sie —. Ein Dorfschlitz, saftig.

Mir brannte das Gesicht. So hatte noch nie jemand mit mir gesprochen. Und doch zog sich alles in mir zusammen, als würden diese rohen Worte mich direkt an der Klitoris berühren.

Sie drückte mich sanft aufs Bett und ließ mich auf dem Rücken liegen, die Beine über die Bettkante hängen. Sie kniete sich auf den Teppich, zwischen meine Schenkel, und öffnete mich, wie man ein Buch aufschlägt. Sie sah meinen Schoß aus der Nähe an, mit grausamer Ruhe, noch ohne ihn zu berühren.

— Wie hübsch du es hast, Clara. Rosa. Innen ganz nass. Und du hast auf den Knien keine vierzig Minuten ausgehalten.

— Entschuldigung, meine Herrin.

Und dann ging sie mit dem Mund hinein. Sie lutschte meine Klitoris mit einer Geschicklichkeit, von der ich in meinen armseligen früheren Erfahrungen nie gedacht hätte, dass es sie überhaupt gibt. Sie kam und ging, wechselte das Tempo, schob mir die ganze Zunge hinein und stieg dann wieder hoch. Sie saugte an meinen Lippen, leckte mich langsam von unten nach oben, hielt genau vor der Klitoris an und ging wieder hinunter. Sie brachte mich an den Rand und hielt mich dort schweben, ohne mich fallen zu lassen. Ich krallte mich mit beiden Händen ins Bettlaken, bog den Rücken durch, biss in die Luft, um nicht zu schreien.

— Meine Herrin, bitte … bitte …

Sie hob den Kopf. Ihr Kinn glänzte.

— Wag es ja nicht, ohne Erlaubnis zu kommen. Hörst du mich?

— Ja, meine Herrin.

Sie ging wieder hinunter. Sie steckte mir zwei Finger in den Schoß und krümmte die Fingerspitzen nach oben, auf der Suche nach einer Stelle, von der ich bis zu jener Nacht nicht wusste, dass ich sie überhaupt hatte. Sie fand den genauen Punkt und begann, ihn geduldig zu streicheln, ohne meine Klitoris loszulassen. Ich begann auf eine Weise zu zittern, wie ich noch nie gezittert hatte. Meine Augen füllten sich mit Tränen. Mein Mund öffnete sich von selbst.

— Meine Herrin, bitte, erlauben Sie es mir, bitte, bitte …

Sie wich ruckartig zurück. Sie zog die Finger heraus. Sie wischte sich mit dem Handrücken über den Mund.

— Nein.

Sie sah mich auf dem Bett zittern, mit geschwollener, pochender Lust, mit offenen Beinen und Brustwarzen, von ihren Fingern gezeichnet. Sie sah mich einige lange Sekunden an, und dieser Blick war fast schlimmer als die Verweigerung.

— Du wirst lernen, was Warten ist, Clara.

Sie stand auf. Sie setzte sich auf die Bettkante und schob ihr Nachthemd bis zur Taille hoch. Darunter trug sie nichts. Sie machte mir eine Geste mit zwei Fingern.

— Komm. Du weißt, was ich will.

Und ja. Ich wusste es.

Ich kniete mich zwischen ihre Beine und tat, was sie verlangte. Ich spreizte ihre Schenkel mit den Handflächen, atmete ihren Geruch einen Augenblick lang ein, bevor ich sie berührte — nach teurer Seife, nach reifer Frau, nach sauberem Schweiß — und ich fuhr mit der Zunge sehr langsam über ihren ganzen Schlitz, von unten bis zur Klitoris, um zu wissen, wie meine Herrin schmeckte. Sie schmeckte nach etwas zwischen salzig und süß, dicht, intim. Ich spürte, wie sich mein Bauch allein beim Kosten zusammenzog.

— Langsamer. Ohne Eile. Ich bezahle dich gerade nicht nach Stunden.

Ich verlangsamte es. Ich leckte ihre äußeren Lippen einzeln, ohne ihre Klitoris zu berühren, und wartete auf das Kommando, von dem ich wusste, dass es kommen würde. Als sie „da“ sagte, ging ich höher und konzentrierte mich mit der Zungenspitze auf die Klitoris, in kleinen Kreisen, zeichnete immer wieder dasselbe Muster. Ich spürte, wie sie unter meiner Zunge anschwoll, wie sie hart und hervorstehend wurde wie eine kleine Perle.

— Nimm sie hinein. Die Zunge. So viel du kannst.

Ich gehorchte. Ich schob ihr die Zunge so tief in den Schoß, wie es ging, und spürte, wie sie sich um mich schloss, wie heiß und eng sie innen war. Ich zog sie heraus, schob sie wieder hinein, machte es so, wie ich mir vorstellte, dass man es mit einem Schwanz macht, hinein und hinaus, und sie stieß zum ersten Mal einen offenen, langen Stöhnlaut aus, der mir die Haut auf dem Rücken aufrichtete.

— Die Finger auch. Zwei. Ohne Angst.

Ich steckte ihr zwei Finger in den Schoß, während ich weiter an ihrer Klitoris saugte. Sie war noch nasser als ich, und sie sagte es mir:

— Siehst du, wie sehr du mich geil machst, Clara? Siehst du, wie deine Herrin mit dir auch nass wird?

— Ja, meine Herrin.

— Genau das hast du dir verdient. Mach weiter.

Ich machte weiter. Ich krümmte die Finger, wie sie es zuvor bei mir getan hatte, suchte ihr denselben Punkt, den sie bei mir gesucht hatte, und als ich ihn fand, spürte ich, wie sie in meinen Händen bebte. Ich lutschte ihre Klitoris mit mehr Begierde, saugte sie ganz in meinen Mund, strich mit der Zunge darüber, als wäre sie ein kleines Bonbon. Ich spürte ihre Hand in meinem Haar, wie sie mich an sich drückte, mich führte, ohne mir das Atmen zu lassen.

— Dort. Dort. Dort … hör nicht auf, verdammt, hör nicht auf …

Ich hörte, wie meine Herrin Cristina zum ersten Mal, seit ich sie kannte, fluchte. Und das schoss mir zwischen die Beine, dass ich mich fast ohne Erlaubnis gekommen hätte. Ich presste die Schenkel zusammen und hielt durch. Ich machte weiter. Ich fraß ihren Schoß mit allem Verlangen, das ich in mir trug, mit all meiner eigenen Frustration, mit all der Feuchtigkeit, die mir über die Schenkel lief.

Sie kam lautlos, mit einem langen, anhaltenden Zittern, drückte meinen Kopf zwischen ihre Beine, bis ich kaum noch atmen konnte. Ich spürte ihren Schoß gegen meinen Mund pochen, wie er sich mehrmals um meine Finger zusammenzog und mir das ganze Gesicht durchnässte. Ich blieb still, die Zunge auf der Klitoris, ohne sie zu bewegen, bis sie mich selbst langsam wegschob, weil sie die Berührung nicht mehr ertrug.

Ich blieb vor ihr kniend zurück, mit glänzendem Kinn, mit einem so heftig pochenden Schoß, dass ich mich selbst zusammenzog. Ich sah ihr in die Augen.

— Schau mich an — sagte sie, obwohl ich sie bereits ansah.

Ich schaute sie an.

— Willst du kommen?

— Ja, meine Herrin. Bitte.

— Spreiz die Beine.

Ich tat es, genau dort, auf den Knien. Ich öffnete mich mit zwei Fingern und zeigte ihr, wie geschwollen ich war, wie glänzend alles war.

— Fass dich an. Ganz sanft. Ohne zu kommen.

Ich begann, mit der Fingerkuppe eines Fingers meine Klitoris kaum zu berühren. Sie sah mich an, ohne zu blinzeln.

— Schneller.

Ich beschleunigte. Mir entwich ein Stöhnen.

— Mehr.

Ich war am Rand. Ich spürte, wie es hochstieg. Ich sah sie mit bittenden Augen an.

— Stopp.

Ich hörte auf. Es war, als würde mir etwas aus dem Körper gerissen. Mir füllten sich die Augen mit echten Tränen. Sie beobachtete, wie ich auf dem Boden zitterte, die Hand noch zwischen den Beinen, mit pochendem Schoß ohne Erlösung, mit abgehacktem Atem.

— Das ist deine Strafe für heute Nacht.

Sie legte sich aufs Bett und deutete mit einer Geste auf den Boden.

— Du schläfst hier. Nackt. Und wag es ja nicht, dich anzufassen, solange ich schlafe, denn ich werde es merken.

Es war August, es war heiß. Ich legte mich auf den Teppich, auf den Rücken, der ganze Körper verlangte nach einer Erleichterung, die nicht kommen würde. Ich presste die Schenkel fest zusammen, um mich zu beruhigen, und machte es nur noch schlimmer. Ich brauchte sehr lange zum Einschlafen. Mein Körper war gespannt, mein Schoß pochte unaufhörlich, und mein Kopf war voller Fragen, auf die ich mir nicht antworten wollte.

Als ich endlich weg war, träumte ich von ihr.

***

So begann das, was seitdem mein Leben ist.

Bis Fräulein Elena zurückkam, hielt meine Herrin Cristina mich tagelang in Bereitschaft. Sie demütigte mich, bestrafte mich, zwang mich, an immer unbequemeren Orten zu knien. Sie ließ mich morgens vor dem Kaffee ihren Schoß lecken und abends nach dem Essen, auf dem Sofa sitzend, die Beine gespreizt, während sie fern sah, mich kaum anblickend, und zog mir an den Haaren, wenn ich das Tempo verlangsamte. Manchmal ließ sie mich kommen, wenn ich ihr genug gefallen hatte. Andere Male hielt sie mich drei, vier Tage lang ohne Erlaubnis, und ich lernte ein Bedürfnis kennen, von dem ich nicht wusste, dass es existierte: das Bedürfnis, dass eine andere Person entschied, wann es mir erlaubt war, meinen Körper zu entladen. Ich hielt all das aus, weil ich es gewählt hatte. Jeden Morgen fragte ich mich, ob ich weitermachen wolle, und jeden Morgen war die Antwort ja.

Als Elena aus Formentera zurückkam, dauerte es nicht lange, bis sich diese Dynamik ausweitete. Ihre Mutter erklärte ihr die Einzelheiten nicht: Sie entdeckte sie selbst, in kleinen Gesten, die ich nicht verbergen konnte — wie ich den Blick senkte, wenn Elena mit mir sprach, wie ich auf ihre Geste wartete, bevor ich den Raum verließ, wie ich Abstand hielt, ohne dass mich jemand darum gebeten hätte.

Elena brauchte keine zwei Wochen, um das auszunutzen.

***

Fräulein Elena ist anders als ihre Mutter. Jünger, impulsiver, launenhafter in ihren Strafen. Wenn Cristina mich mit Präzision korrigiert — langes Schweigen, eine demütigende Aufgabe, mir in dem Moment etwas zu verweigern, in dem ich es am dringendsten brauche —, dann tut Elena es mit Begeisterung, als genieße sie den Prozess ebenso sehr wie das Ergebnis.

Ihre liebsten Strafen sind die auf den Knien: auf kaltem Steinboden, auf grobem Salz, auf zerknitterter Alufolie. Einmal ließ sie mich dreihundertmal denselben Satz in ein Heft schreiben, das sie ausgesucht hatte, kniend auf rohen Linsen, mit klassischer Musik im Hintergrund. An einem anderen Tag zwang sie mich, drei Stunden lang die Arme ausgestreckt zu halten, mit je einem Glas Wasser in jeder Hand, ohne dass auch nur ein Tropfen verschüttet wurde.

Als sie mich das erste Mal berührte, war es nicht wie bei ihrer Mutter. Es gab keine Zeremonie. Sie kam von einer Gesangsstunde zurück, erwischte mich im Flur beim Falten von Handtüchern, drückte mich gegen die Wand und schob die Hand unter den Rock meiner Uniform, ohne ein Wort zu sagen. Sie riss mir die Unterhose mit einem Ruck herunter — sie zerriss sie buchstäblich, und diese Unterhose lag tagelang zerrissen auf dem Grund des Wäschekorbs — und schob mir zwei Finger ohne zu prüfen, ob ich nass war, tief in den Schoß. Ich war es nicht. Ich sagte es ihr mit einem keuchenden Atemzug.

— Dann mach dich nass — antwortete sie und drückte mit der anderen Hand meine Kehle zu —. Denk an meine Mutter, wenn du musst.

Und sie machte es so mit mir, an der Flurwand, die Finger immer schneller hinein und heraus, küsste meinen Hals, biss mir durch das Kleid hindurch auf die Brustwarzen. Am Ende, als ich ganz gegen meinen Willen durchnässt war, zwang sie mich, direkt vor ihr zu kommen, sie dabei anzusehen, laut ihren Namen zu stöhnen — „Fräulein Elena, Fräulein Elena“ —, weil sie es verlangte. Ich kam am ganzen Körper zitternd, die Beine gaben unter mir nach, und sie zog die Finger mit einem schmatzenden Laut heraus und steckte sie mir in den Mund.

— Lutsch. Damit du lernst, wonach du schmeckst.

Ich lutschte sie. Sie wischte sich die andere Hand voller Verachtung an meinem Kleid ab und ging weiter den Flur entlang, als wäre nichts gewesen.

Elena benutzt mich so. Schnell. Wenn ihr danach ist. Sie dringt mit Fingern in mich ein, mit den Stielen von Bürsten, mit einem blauen Dildo, den sie in der zweiten Schublade ihres Nachttischs aufbewahrt und den ich manchmal danach mit der Zunge reinigen muss. Sie mag es, das vor dem Badezimmerspiegel mit mir zu tun, und zwingt mich, mein eigenes Gesicht anzusehen, während ich komme. Sie mag es, wenn ich sie um Verzeihung bitte, während sie es mit mir macht, obwohl ich ihr nichts getan habe. Sie mag es, wenn ich sie anbettle.

Und mir gefällt es zu meinem Unglück und zu meinem Vergnügen, sie darum anzubetteln.

Es gab einen Moment, vor etwas mehr als einem Jahr, in dem ich fast gegangen wäre. Elena war eine ganze Woche lang ohne ersichtlichen Grund besonders hart zu mir gewesen. Aber dann kam Cristina, sah, was los war, und brachte mit einem einzigen Blick zu ihrer Tochter alles zum Stillstand. Sie brachte mir einen Tee, fragte mich leise, wie es mir gehe, und legte mir einige Sekunden lang die Hand auf die Schulter, bevor sie wieder ging. In jener Nacht ließ sie mich bei sich schlafen, in ihrem Bett, von hinten an sie geschmiegt. Kein Sex. Nur ihr Körper hinter meinem, ihre Hand auf meinem Bauch, ihr Atem in meinem Nacken.

Darum bin ich geblieben. Weil meine Herrin Cristina mich, wenn es nötig ist, beschützt.

***

Drei Jahre sind vergangen. Ich bin immer noch in der Wohnung in Serrano. Ich fahre immer noch an den Wochenenden nach La Granja. Ich nenne Cristina immer noch Herrin und Elena Fräulein, obwohl auch sie sich mich zu eigen gemacht hat.

Fräulein Elena reist seit letztem Jahr viel: Eine Operntruppe bringt sie durch verschiedene europäische Städte. Es gibt Wochen, in denen ich sie kaum sehe. Diese Wochen sind ruhiger, aber auch leerer, als ich mir eingestehen möchte.

Ich denke nicht daran, es zu verlassen. Ich habe versucht zu verstehen, warum, und die Schlussfolgerung ist immer dieselbe: weil das hier ich bin. Es wurde mir nicht aufgezwungen. Ich habe es jedes Mal gewählt, wenn ich etwas anderes hätte wählen können.

Meine Herrin Cristina legt mir manchmal ihre Kleidung aufs Bett: Blusen, die sie nicht mehr trägt, einen Mantel vom letzten Jahr, Leinenhosen, die ihr zu klein geworden waren. Sie tut es ohne Worte, ohne Erklärung. So sagt sie mir, dass ich meine Sache gut mache.

Elena hingegen schenkt mir nie etwas. Sie lässt mich nur mit pochendem Schoß, zerrissener Unterhose und dem Geschmack von ihr im Mund zurück.

Aber das ist eine andere Geschichte.