Der Sturm, der alles zwischen meiner Mitbewohnerin und mir veränderte

Die Geschichte, wie ich Carmen kennenlernte, beginnt mit meinem gerade vollendeten achtzehnten Lebensjahr und einem Rucksack, in dem genug für drei Wochen war. In jenem Sommer trampte ich von dem Ort, in dem ich mit meiner Tante aufgewachsen war, einfach los, ohne genau zu wissen, wohin, meinem Instinkt folgend wie jemand, der nichts zu verlieren hat. Schließlich landete ich in einer mittelgroßen Stadt im Landesinneren, fand morgens Arbeit beim Reinigen von Büros und mietete ein Zimmer in einer Wohngemeinschaft mit zwei anderen Mädchen.

Marta war zwanzig und gehörte zu den Menschen, die einem auffallen, sobald sie einen Raum betreten. Groß, sehr schlank, mit glattem schwarzem Haar, das ihr bis auf die Schultern fiel, und haselnussbraunen Augen, die einen ansahen, als wollten sie jeden Moment etwas Interessantes sagen. Die Jungs luden sie ständig aus, und sie nahm die Einladungen ohne allzu große Begeisterung an – zumindest wirkte es von außen so. Zwischen Unterricht und Verabredungen sahen wir sie in der Wohnung kaum.

Carmen war eine andere Geschichte. Sie war zweiundzwanzig, klein, dunkelhaarig und hatte lockiges, schulterlanges Haar. Auf einem Foto war sie nicht unbedingt diejenige, die sofort Aufmerksamkeit erregte, aber im echten Leben hatte sie etwas schwer Benennbares: eine Art zu lachen, die einen mühelos ansteckte, und eine Art zuzuhören, bei der man das Gefühl bekam, dass das, was man sagte, wirklich wichtig war. Von Anfang an verstanden wir uns gut. Wenn Marta ausging, blieben wir im Wohnzimmer, mit etwas zu essen auf dem Tischchen und laufendem Fernseher, und redeten über die Arbeit, Geld und die Familien, die jede von uns in der Ferne mit sich herumtrug. Es waren diese Gespräche, die leicht werden, weil der andere einen nicht beurteilt.

***

Am Donnerstag, an dem sich alles veränderte, regnete es seit Tagesanbruch.

Ich kam kurz nach sechs Uhr abends nach Hause, mit müden Armen und feuchtem Haar vom Weg von der Bushaltestelle. Die Reinigungsarbeit war an sich nicht schwer, aber sie summierte sich: vier Büroetagen, einschließlich der Toiletten, und die Vorgesetzten hatten immer irgendeinen Kommentar zu etwas, das nicht perfekt geworden war. Ich lernte vom ersten Tag an, sie zu ignorieren. Meine Tante hatte mir beigebracht, dass gute Arbeit keine Erklärungen braucht.

Marta war mit jemandem ausgegangen, bevor ich nach Hause kam. Carmen saß im Wohnzimmer mit gestreiften Socken und einem großen T-Shirt, das wohl einem Ex gehört hatte, und suchte in der Schublade nach etwas.

—Ich gehe duschen —sagte ich und stellte meine Tasche auf den Stuhl.

—Es gibt einen Snack, wann immer du willst —antwortete sie, ohne aufzusehen.

Ich duschte langsam und ließ das heiße Wasser meinen Rücken bearbeiten, bis die Erschöpfung des Tages sich in etwas Leichteres verwandelte. Als ich herauskam, zog ich ein altes T-Shirt und ein Höschen an; zu Hause machte ich mir nie die Mühe, mich stärker anzuziehen. Carmen hatte im Fernsehen einen Horrorfilm eingeschaltet, irgendetwas Altes mit übertriebenen Soundeffekten, und auf dem Tischchen zwei Tassen heiße Schokolade mit Toast vorbereitet.

Ich setzte mich hin, die Beine zur Seite angewinkelt. Draußen hatte der Regen nicht aufgehört, und der Himmel war noch immer tiefhängend und grau.

—Worum geht’s? —fragte ich und deutete auf den Bildschirm.

—Keine Ahnung, er hat gerade angefangen. Da ist wohl ein Axtmörder.

—Ein Klassiker.

Der Film begann langsam und baute die Atmosphäre auf – einer von diesen Filmen, bei denen man die Deckung sinken lässt, bevor sie einen erschrecken. Wir aßen den Toast und kommentierten die Figuren: die, die eindeutig überleben würde, die, die es eindeutig nicht würde, und die, die Entscheidungen traf, die niemand mit einem Funken Verstand treffen würde. Carmen hatte zu jeder Figur eine Theorie und erklärte sie mir mit absoluter Ernsthaftigkeit, was alles noch lustiger machte.

Der Sturm nahm im Verlauf des Films an Stärke zu. Zuerst war es nur heftiger Regen. Dann kam der Wind. Danach der Donner, immer häufiger, immer näher. Blitze erhellten das Wohnzimmer für Sekundenbruchteile, und dann lag wieder alles im Schein des Bildschirms. Ich habe keine Angst vor Gewittern, aber Carmen hatte mir einmal erzählt, dass sie sie nervös machten, auch wenn sie dem keine große Bedeutung beimaß.

Der Film erreichte den entscheidenden Moment: Die Hauptfigur stieg in den Keller hinab, die Musik kletterte Ton für Ton höher, ihre Hand lag auf dem Türknauf. Ohne es richtig zu merken, wurden wir beide angespannt. Und genau als sich die Tür zu öffnen begann, erschütterte uns ein so gewaltiger Donnerschlag, dass die Fensterscheiben im Wohnzimmer vibrierten.

Wir schrien beide.

Das Licht ging aus.

Stille. Völlige Dunkelheit, abgesehen von dem wenigen Licht, das von draußen hereindrang.

—Laura —sagte Carmen mit einer viel kleineren Stimme als sonst.

—Ich bin hier —antwortete ich.

In der Dunkelheit fanden wir einander, ohne lange darüber nachzudenken. Erst eine Hand, dann die Schulter, dann die vollständige Umarmung: Sie presste sich an mich, ich legte einen Arm um sie. Ich spürte, dass ihre Schultern zitterten, nur ein wenig, dieses Zittern, das man zu verbergen versucht und doch nicht ganz kann. Langsam strich ich ihr durchs Haar.

—Es ist nichts —sagte ich leise. —Die Sicherungen oder der Sturm. In einer Weile ist der Strom wieder da.

Sie beruhigte sich allmählich. Aber sie löste sich nicht von mir. Und ich bewegte mich ebenfalls nicht.

Es gibt Umarmungen, die an einem Ort beginnen und an einem anderen ankommen, ohne dass man den genauen Moment des Wandels benennen könnte. Diese war eine davon. Carmens Körper an meinem war mir im Grunde bekannt – wir hatten schon öfter auf demselben Sofa geschlafen, während wir Filme sahen –, aber in der Dunkelheit war es anders. Gegenwärtiger. Konkreter.

Und dann bemerkte ich es.

Ihre Brustwarzen waren hart wie Stein und zeichneten sich durch den dünnen Stoff ihres T-Shirts gegen meinen Arm ab. Sie trug keinen BH, und die Spitzen bohrten sich in ihre Haut wie zwei Punkte, die nach einem Mund verlangten.

Ich blieb reglos. Sie hob den Kopf. In dem schwachen Licht, das von der Straße hereindrang, glänzte das Auge, mit dem sie mich ansah.

Sie sagte nichts. Ich auch nicht.

Langsam kamen wir einander näher, als wollte keine von uns als Erste die endgültige Entscheidung treffen. Ihre Nase streifte einen Moment meine, bevor sich unsere Lippen fanden. Der erste Kuss war kurz, beinahe eine Frage. Dann ein weiterer, länger. Danach öffneten sich unsere Lippen, und ihre Zunge drang in meinen Mund, suchte meine, verschlang sich mit ihr. Ich biss in ihre Unterlippe, und sie stieß ein leises Stöhnen aus, das mir direkt zwischen die Beine fuhr. Ich war bereits feucht. Ich spürte, wie mein Höschen an meiner Muschi klebte, von einer Nässe, die nicht von der Dusche stammte.

Das passiert wirklich, dachte ich. Und ich habe nicht das geringste Interesse daran, dass es aufhört.

Ich lehnte mich auf dem Sofa zurück, und sie setzte sich auf mich, die Knie zu beiden Seiten meiner Hüften, ihre Muschi direkt an meinen Oberschenkel gedrückt. Ich spürte die Hitze ihrer feuchten Muschi durch den Stoff ihres Höschens und wie sie mein Bein mit einem warmen Fleck markierte. Ich küsste sie mit mehr Druck, und sie begann, sich unverhohlen an mir zu reiben, die Hüften langsam vor und zurück zu bewegen und ihre Vulva an meinem nackten Oberschenkel zu scheuern, während sie meinen Hals biss.

Ich hob ihr T-Shirt an den Seiten hoch. Sie zog es mit einer einzigen Bewegung aus, und ich tat dasselbe mit meinem. Der erste Kontakt Haut auf Haut war ein Schauer, der nichts mit der Temperatur im Wohnzimmer zu tun hatte. Meine Brüste sind groß und schwer, und als ihre – kleiner, fest und mit bereits aufgerichteten, dunklen Brustwarzen – meine streiften, stieß ich abrupt den Atem aus. Ihre Hände begannen, meine Brüste zu drücken, sie zu wiegen und meine Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger zu zwicken, mit einer Ruhe, die mich nervöser machte, als wenn sie es eilig gehabt hätte.

—Was für Titten du hast, verdammt —murmelte sie an meinem Hals und senkte den Mund, um sie zu lutschen.

Sie nahm eine meiner Brustwarzen ganz in den Mund, leckte daran, biss sanft hinein und zog mit den Zähnen daran, bis mir ein Stöhnen entwich. Dann wechselte sie zur anderen und wiederholte alles, saugte kräftig und beschmierte meine Haut mit Speichel. Ich grub die Finger in ihren Rücken und wölbte die Brust, damit sie noch mehr Fleisch in den Mund bekam. Jeder Zug ihrer Lippen zog auch an meiner Klitoris, als wäre unter meiner Haut ein Kabel direkt damit vernäht.

Ihre Hände wanderten nach unten: Rippen, Taille, der Bund meines Höschens. Sie schob die Finger darunter und begann, mich zu berühren. Als sie spürte, wie nass ich war, lachte sie leise an meiner Brust.

—Du tropfst, Laura.

—Halt die Klappe —sagte ich und packte ihr Handgelenk, damit sie nicht aufhörte, mich zu berühren.

Sie strich mit zwei Fingern durch meine ganze Spalte, von unten nach oben, öffnete meine Schamlippen und nahm den dicken Saft auf, der mir bereits bis zum Arschloch hinunterlief. Sie führte die Finger zum Mund und lutschte langsam daran, während sie mich ansah, obwohl ich sie kaum sehen konnte.

—Ja? —fragte sie.

—Ja —sagte ich und zog mein Höschen mit einem Ruck herunter.

Sie zog ihre Hose und ihr Höschen aus. Wir waren beide nackt, bis auf die gestreiften Socken, die sie noch immer trug und die in diesem Moment völlig nebensächlich waren.

Sie setzte sich wieder auf mich und schob ein Bein zwischen meine Schenkel, presste meine Muschi gegen ihr Knie. Ich tat dasselbe bei ihr. Wir begannen, uns so aneinander zu reiben, ein ungeordnetes Scherenspreizen, unsere geöffneten und feuchten Muschis rieben sich an der harten Haut der jeweils anderen und hinterließen heiße Saftspuren auf unseren Oberschenkeln. Sie keuchte an meinem Ohr, während ich meine Nägel in ihren Arsch grub, ihn packte und auseinanderzog und einen Finger zwischen ihre Pobacken schob, um ihr Arschloch zu streicheln.

—Ach, du verdammte Schlampe —stieß sie aus, als ich dort mit der Fingerspitze entlangfuhr. —Mehr.

Ich schob meinen Mittelfinger bis zum Knöchel in ihre Muschi, drückte mit dem Daumen auf ihre Klitoris, und sie stieß sich plötzlich bis ganz nach unten gegen mich, den Mund offen an meiner Schulter. Ich führte noch einen Finger hinein und dann noch einen; drei Finger bewegten sich in ihr, begleitet von einem feuchten, dreckigen Geräusch, das sogar über dem Murmeln des Regens zu hören war. Eine Weile fickte ich sie so mit der Hand, während sie meinen Oberschenkel ritt und jedes Mal ein wenig kam, wenn ich in ihr anstieß.

***

Ich weiß nicht, wer sich zuerst umdrehte, aber einen Moment später lagen wir spiegelverkehrt auf dem Sofa: Ich hatte das Gesicht vor ihrer Muschi, sie ihres vor meiner. Der Neunundsechzig kam uns so natürlich, als hätten wir ihn geprobt.

Ich näherte mich langsam. Mit den Daumen öffnete ich ihre großen Schamlippen und betrachtete sie einen Moment, bevor ich mich auf sie stürzte. Sie glänzte, war angeschwollen, ihre Klitoris ragte hervor, und ein Faden dicken Safts hing von ihrem Eingang herab. Sie roch sauber und nach Sex, zugleich süß und salzig. Ich begann mit der Zungenspitze, fuhr sanft von unten nach oben, vom Eingang bis zum Kitzler, und endete damit, ihn ganz zu lutschen und in meinen Mund zu nehmen.

Sie stürzte sich mit demselben Verlangen auf meine Muschi. Ihre heiße Zunge öffnete mich abrupt und begann, mich mit langen Strichen von oben nach unten zu lecken, mich ganz aufzufressen. Als sie meine Klitoris erreichte, blieb sie dort, lutschte daran und versetzte ihr kleine Stöße mit der Zungenspitze. Ich musste die Zähne in ihren Oberschenkel pressen, um nicht zu schreien.

Wir fanden einen Rhythmus, ohne ihn absprechen zu müssen. Sie erkundete, und ich antwortete. Ich drückte, und sie reagierte. Ich schob meine Zunge so tief in ihre Muschi, wie ich konnte, zog sie tropfend von ihrem Saft wieder heraus, wanderte zur Klitoris und kehrte wieder hinab. Ich führte zwei Finger in sie ein und leckte sie weiter, während ich sie mit der Hand penetrierte. Sie wand sich auf meinem Gesicht, presste meinen Kopf mit den Schenkeln beinahe bis zum Ersticken zusammen, und ich nutzte die Gelegenheit, meine Zunge noch tiefer in sie zu senken, bis ich spürte, wie ihr ganzer Unterleib zitterte.

Sie gab mir alles zurück. Wenn ich ihre Klitoris lutschte, lutschte sie meine. Wenn ich zwei Finger in sie schob, führte sie mir ebenfalls zwei ein und krümmte sie nach oben, auf der Suche nach meinem inneren Punkt, diesem Punkt, der sich zusammenzieht, wenn man ihn berührt. Beim dritten Versuch fand sie ihn und begann, mit dem Zeigefinger dagegenzuschlagen, während sie mich ununterbrochen leckte. Ich spreizte die Beine so weit wie möglich, stützte die Fersen an der Rückenlehne des Sofas ab, bot mich ihr ganz dar und flehte sie mit dem Mund voller ihrer Muschi an, nicht aufzuhören.

Ich fand ihren Punkt und blieb dort. Ohne Eile, aber ohne aufzuhören. Kleine Kreise mit der Zunge, dann direkter Druck, während ich kräftig saugte, dann wieder Kreise, und die Finger glitten unermüdlich hinein und heraus. Ihre Hüften begannen, sich zu bewegen, zunächst leicht und dann immer ausgeprägter, je länger es dauerte. Sie stieß gegen meinen Mund, fickte mein Gesicht. Auch ich war kurz davor: Sie hatte schnell gelernt – oder ahnte es einfach –, und eine Hand lag auf meiner Hüfte, mit der sie mich näher zog, wenn sie mehr wollte, während die andere meine Muschi mit immer härterem Rhythmus fingerte.

—Ich komme —keuchte sie an meiner Vulva. —Laura, ich komme, hör nicht auf.

Ich hörte nicht auf. Ich lutschte stärker an ihrer Klitoris, presste sie zwischen meine Lippen und schob einen dritten Finger in sie. Sie kam mit einem langen Krampf, der ihren ganzen Rücken erschütterte, presste meinen Kopf zwischen ihre Schenkel und spritzte mir einen warmen Strahl aus ihrem Inneren ans Kinn. Der Geschmack in meinem Mund veränderte sich, wurde intensiver, dichter, und genau das brachte auch mich zum Explodieren. Ich kam, während meine Knie nach innen einknickten und ich mein Gesicht gegen ihre Muschi presste, stöhnte mit vollem Mund über ihr, während sie weiter meine Klitoris lutschte, um meinen Orgasmus zu verlängern, bis ich nicht mehr konnte und ihren Kopf mit den Händen wegstieß, weil ich keine einzige Zungenberührung mehr aushielt. Einen Moment blieben wir reglos liegen, jede mit dem Gesicht an der Muschi der anderen, keuchend, schweiß- und saftüberströmt, und holten in der Dunkelheit wieder Atem.

***

Danach lachten wir. Beide fast gleichzeitig und ohne einen konkreten Grund. Es war ein Lachen, das aus Erleichterung, Entladung und etwas anderem bestand, das ich nicht hätte benennen können.

—Ich hätte nicht erwartet, dass das heute Nacht passiert —sagte Carmen, drehte sich um und legte sich neben mich. Ihr Gesicht war verschmiert, und sie lächelte halb schuldbewusst.

—Ich auch nicht —gab ich zu und strich ihr mit dem Daumen etwas von meinem eigenen Saft aus dem Mundwinkel.

Wir setzten uns wieder auf das Sofa, ganz normal, Schulter an Schulter, und sahen auf den ausgeschalteten Bildschirm. Der Sturm hatte sich zu einem ruhigen Regen abgeschwächt. Und dann, als hätte es genau auf diesen Moment gewartet, ging das Licht wieder an.

Wir sahen einander an. Im hell erleuchteten Wohnzimmer, mit den T-Shirts auf dem Boden, den Höschchen über der Armlehne des Sofas und den völlig verdrehten und befleckten Kissen, sahen wir uns an und begannen wieder zu lachen.

—Marta kommt in einer Stunde —sagte Carmen und stand auf.

—Genug Zeit —antwortete ich, packte sie am Handgelenk und zog sie wieder auf mich.

Wir fickten gleich dort noch einmal, diesmal schneller, weil wir auf die Uhr achten mussten. Ich schob die ganze Hand zwischen ihre Beine und masturbierte sie, den Daumen auf ihrer Klitoris und zwei Finger in ihr, während ich ihre Titten biss. Sie ritt wieder meinen Oberschenkel, rieb ihre Muschi an ihm, und sie fingerte mich so lange, bis ich zum zweiten Mal kam. Mit der anderen Hand hielt sie mir den Mund zu, damit ich nicht schrie. Eine Minute später kam auch sie, biss mir in die Schulter, um ihr Stöhnen zu ersticken.

Wir räumten auf. Wir zogen uns an. Wir warfen die Reste des Snacks weg. Wir drehten die Kissen um, um die Flecken zu verstecken. Wir stellten alles wieder an seinen Platz. Bevor wir uns auf den Flur zu unseren jeweiligen Zimmern trennten, blieb Carmen stehen und gab mir einen Kuss auf den Mund. Nur einen, kurz, mit zusammengepressten Lippen, die sich nach einer Sekunde wieder lösten.

—Gute Nacht, Laura.

—Gute Nacht.

In den folgenden Monaten sprachen wir nicht direkt darüber. Es war nicht nötig: Zwischen uns blieb alles genauso leicht und selbstverständlich wie zuvor, mit derselben Vertrautheit, als wäre jene Nacht eine Pause gewesen, die keine von uns erklären musste. Obwohl es natürlich weitere Nächte gab. Nächte, in denen Marta auswärts schlief und Carmen wortlos in mein Bett kam, während ich ihr die Beine spreizte und ihre Muschi bis zum Morgengrauen aß. Marta ging am Ende des Schuljahres, und Carmen bekam kurz darauf ihre eigene Wohnung.

Wir sahen uns weiterhin von Zeit zu Zeit. Wir blieben Freundinnen.

Aber in manchen Nächten, wenn der Regen heftig gegen die Fenster schlägt und es zu donnern beginnt, denke ich an sie in jener Dunkelheit, daran, wie ihre Stimme klang, als sie nach mir suchte, an den Geschmack ihrer Muschi in meinem Mund, und ich bin froh, dass dieser Sturm so lange gedauert hat, wie er gedauert hat.