Ich kehrte ins Spiel zurück, und sie wartete immer noch auf mich auf der Bank

Ich lernte sie in einer dieser virtuellen Welten kennen, in denen sich die Leute neue Körper ausdenken. Ich ging hinein, um zu schreiben, meist mitten in der Nacht, mit der Ausrede, mich ein bisschen zu entspannen, bevor ich mit dem jeweiligen Kapitel weiterarbeitete. Sie ging hinein, um zu spielen, jemand anderes zu sein.

Sie hieß Lúa, jedenfalls sagte das ihr Avatar: ein Mädchen mit langen Zöpfen, lila Kleid und weißen Schuhen, das über den zentralen Platz hüpfte, als würde es auf Glas treten. Das erste Mal, dass wir ein Wort wechselten, war, weil ich mich auf die Bank setzte, auf der sie gerade etwas Unsichtbares in die Luft zeichnete.

—Vorsicht, du hast meinen Drachen zertreten — sagte sie mit dieser kindlichen, leicht ziehenden Stimme, die sie immer behalten würde, im Spiel und außerhalb davon.

Ich spielte mit. Ich entschuldigte mich beim Drachen, bedankte mich dafür, dass er mir die Bank überließ, und ohne genau zu wissen wie, redeten wir schließlich zwei Stunden lang. Sie war zweiundzwanzig, fast in meinem Alter, und lebte in einer anderen Stadt, weit genug weg, dass ein Treffen in echt wie ein Laborexperiment wirkte. Sie sagte Dinge wie „Heute hab ich mich für dich hübsch gemacht“ oder „Willst du mich schimpfen, wenn ich mich danebenbenehme?“, und ich wusste nicht, ob ich lachen sollte oder ob das genau das war, was ich hören wollte.

In dieser ersten Nacht legten wir das Wichtige fest: nichts Ernstes. Ich wollte keine Beziehung, sie auch nicht. Wenn etwas entstand, dann entstand es. Wenn nicht, blieben wir zwei Avatare, die sich auf dem Platz begegneten.

***

Es entstand etwas.

In den folgenden Wochen loggte sich Lúa immer zur gleichen Uhrzeit ein. Wenn ich zehn Minuten zu spät war, wartete sie reglos auf der Bank, die Hände im Schoß, wie eine Puppe in einer Vitrine. Ich zwang mich, nie zu spät zu kommen.

Wir redeten über alles. Über Bücher, über ihre Albträume, über den genauen Farbton des Nagellacks, den sie sich gerade auf die echten Nägel aufgetragen hatte. Manchmal, wenn wir allein in einem privaten Raum waren, wurde ihre Stimme tiefer. Sie sagte mir, was sie in Wirklichkeit trug, in ihrem Zimmer, weit weg vom Avatar. Ein altes T-Shirt ohne BH. Baumwollhöschen mit Mustern. Manchmal gar nichts.

—Frag mich — murmelte sie.

Und ich fragte. Ich fragte sie, ob sie nass sei, und sie lachte leise, bevor sie antwortete, ja, triefend, schon seit sie meinen Namen in der Liste der Online-Nutzer aufleuchten gesehen habe. Ich fragte sie, ob sie schon einen Finger in sich gehabt habe, und sie erzählte mir, wie tief, und wie sich ihre Fotze um meinen Klang zusammenzog, wenn sie an meine Stimme dachte.

Ich lernte, sie mit der Stimme zu führen, ihr genau zu sagen, wohin sie die Finger legen und in welchem Rhythmus sie sich bewegen sollte. Ich ließ sie sich aufs Bett legen, die Beine breitmachen, erst die Finger ablecken, damit sie besser hineingleiteten, sie über die Brustwarzen streichen und mir erzählen, wie hart sie wurden. Ich sagte ihr, sie solle den Kitzler in kleinen Kreisen reiben, ohne Eile, nichts in sich hineinschieben, bis ich es sagte. Ich hörte sie stärker atmen, halbfertige Worte ausstoßen, über ihr eigenes Keuchen lachen. „Ich laufe“, gestand sie mir, „meine Hand ist klebrig, das ganze Zimmer riecht nach mir.“ Ich presste die Schenkel auf meinem Stuhl zusammen und bat sie, sich die Finger in den Mund zu stecken, sie mit der Zunge sauber zu lecken, damit sie danach noch glitschiger an ihre Fotze zurückkehrten. Ich sagte ihr, sie solle sich mit zwei Fingern ficken, sie nach oben krümmen, genau nach diesem Punkt suchen, der ihren Rücken durchbogen ließ. Es endete immer gleich: mit einem langen Seufzer und einem „Danke“, das wie das eines kleinen Mädchens klang, das gerade zum ersten Mal gekommen war. Ich blieb einen Moment still, brennend, mit der Hand in meiner Hose und ohne selbst ganz zu kommen, weil ich mir das für mich aufhob.

***

Dann hörte ich auf, mich einzuloggen.

Ich hatte ein Buch halb geschrieben, wartende Leserinnen auf neue Kapitel und einen Rücken, der sich nach all den Schlaflosigkeiten langsam krümmte. Ich war in das geraten, was ich meinen Vampir-Zeitplan nannte: tagsüber schlafen, nachts schreiben, essen, wenn sich mein Körper erinnerte. Ich sah mich im Spiegel an und erkannte mich nicht wieder: Pandaugen, Haut wie die Decke, die Knochen des Brustbeins schärfer als je zuvor. Ich war krank, ohne krank zu sein, erschöpft von mir selbst.

Bevor ich verschwand, warnte ich sie. Eines Nachmittags, im immer selben privaten Raum, erklärte ich ihr, dass ich einen Monat brauchte, vielleicht zwei. Dass ich zurückkommen würde. Dass sie sich an unsere Abmachung erinnern sollte: nichts Ernstes, keine Versprechen.

—Okay — sagte Lúa, mit dieser Stimme, die immer nach „okay“ klang, auch wenn innen etwas anderes war.

Ich schloss die Sitzung und konzentrierte mich auf das Buch. Die Wochen vergingen schnell. Als ich den großen Kapitelblock fertig hatte, schlief ich sechsunddreißig Stunden am Stück. Beim Aufwachen setzte ich als Erstes das Headset auf.

***

Ich hatte siebenundvierzig Nachrichten von ihr.

Sie begannen sanft. „Wie läuft das Buch?“ „Heute hab ich an dich gedacht.“ „Ich hab das gelbe Kleid angezogen, das du magst.“ Dann wechselte der Ton. „Lebst du noch?“ „War das mit der Arbeit gelogen?“ „Ist mir egal, wirklich, aber antworte.“ Die letzten hatten keinen Text: nur Screenshots ihres Avatars, der auf der leeren Bank saß, einer nach dem anderen, zu verschiedenen Uhrzeiten, wie Beweise für ein kleines Verbrechen.

Ich fand sie online. Derselbe Platz, dieselbe Bank, dasselbe Kleid. Ich setzte mich neben sie, ohne etwas zu sagen.

—Du hast kein Recht dazu — sagte sie, ohne sich umzudrehen.

—Ich weiß.

—Sag mir nicht, dass du es weißt. Das ist noch schlimmer.

Ich bat sie, mit in den privaten Raum zu kommen. Es dauerte eine lange Minute, bis sie von der Bank aufstand. Als sie es tat, geschah es langsam, als würde das Kleid an ihr ziehen.

Im Raum war das Licht warm, künstlich, perfekt. Ihr Avatar blieb vor meinem stehen, die Arme verschränkt. Wir hatten nichts Ernstes vereinbart, und genau das hier war ernst.

—Ich hab dir gesagt, dass ich zurückkomme — begann ich.

—Ich hab dir nicht geglaubt.

—Nun bin ich hier.

—Zu spät.

Aber sie loggte sich nicht aus. Das war, was zählte. Sie war wütend, ja, aber sie war immer noch da, mit ihrem lila Haar und dem angespannten Kinn, und ich wusste, was es bedeutete, dass sie immer noch da war.

—Nimm das Visier ab — sagte ich.

—Was?

—Nimm das Visier einen Moment ab. Ich will mit dir reden, nicht mit deiner Puppe.

Sie schwieg. Ich hörte auf der anderen Seite, wie die Gurte gelöst wurden. Ein anderer Atemzug. Die Stimme, als sie kam, war tiefer, erwachsener.

—Jetzt ist es weg.

—Was trägst du?

—Fang nicht an.

—Ich frage ernsthaft.

Sie stieß einen langen Seufzer aus. Ich hörte ihn in den Kopfhörern, als wäre sie drei Zentimeter von meinem Ohr entfernt.

—Einen alten Hoodie. Nichts drunter. Ich wollte schlafen gehen.

—Nichts drunter? — wiederholte ich.

—Obenrum. Ich trage ein Höschen. Das weiße mit dem rosa Band, das ich dir fotografiert habe.

Ich erinnerte mich sehr gut an dieses Höschen. Ich hatte es so oft angesehen, dass ich genau wusste, wo das Band angenäht war, und ich wusste auch, wie sich ihre Fotze darunter abzeichnete, wenn sie mit übereinandergeschlagenen Beinen saß.

—Leg dich hin — sagte ich.

—Ich bin nicht in Stimmung.

—Leg dich hin, Lúa.

Es gab eine Pause. Dann das Geräusch einer Matratze, die nachgab. Ein Laken, das sich straffte. Ein Atemzug, etwas tiefer als zuvor.

—Okay.

—Arme hoch?

—Arme hoch.

—Zieh den Hoodie hoch.

Noch eine Pause. Dann das Geräusch von Stoff, der über Haut rieb.

—Bis zum Hals — sagte ich.

—Bis zum Hals.

—Sind sie hart?

—Was glaubst du denn?

—Ich will, dass du es mir sagst.

—Ja. Sie sind hart. Meine Nippel sind sofort steif geworden, als ich dich gehört habe. Sie tun weh, so hart sind sie.

—Zwick sie — bat ich —. Beide gleichzeitig. Mit zwei Fingern, fest drücken, so, als würde ich sie dir beißen.

Ich hörte, wie sie gehorchte. Ein kurzes Stöhnen entwich ihr zwischen den Zähnen.

—Fester — beharrte ich —. Bis es dir wehtut und du es mir sagen musst.

—Du tust mir weh — flüsterte sie, und in der Stimme lag ein Lächeln.

—Gut. Zieh jetzt daran. Streck sie zur Decke. Lass die Brust sich aus dem Busen heben.

Ich hörte, wie sie scharf die Luft einsog. Ich schloss hinter dem Visier die Augen. Ich vergaß den Platz, die Avatare, die siebenundvierzig Nachrichten. Ich hörte sie. Das war genug.

—Eine Hand — sagte ich —. Welche du willst. Fang oben am Rand des Höschens an, langsam. Geh den Bauch hinunter. Streif mit den Fingern über den Venushügel, noch nicht hinein.

Ich hörte, wie sie gehorchte. Das leise Knistern von Baumwolle. Ein kleines „hm“ zwischen den Zähnen.

—Ich bin klatschnass — murmelte sie —. Die nasse Beule zeichnet sich außen am Höschen ab.

—Zeig es mir mit den Fingern. Drück dort, auf die Beule, mit der Handfläche. Als würdest du dich selbst umarmen. Als würde ich dich mit meiner Hand darüber umarmen.

—Das ist unfair — murmelte sie.

—Ich weiß.

Ich führte sie langsam weiter, vorsichtig, mit dieser tiefen Stimme, von der sie sagte, dass sie ihr innen Kitzel verursache. Ich bat sie, sich zwei Finger in den Mund zu stecken, sie gründlich abzulecken, sie mit ihrem eigenen Speichel glitschig zu machen, bevor sie sie hinabführte. Sie gehorchte. Ich hörte das Saugen, hörte das feuchte Geräusch der Finger, als sie sich aus ihren Lippen lösten, und dann die kleine Stille derselben Finger, die über ihren Bauch hinabglitten.

—Jetzt — sagte ich —. Steck die Hand ins Höschen. Aber berühr den Kitzler noch nicht. Fahr drum herum. Geh mit den Fingern über die Lippen, spreiz sie, spür, wie nass du bist.

—Ich mach alles voll — murmelte sie.

—Gut.

Ich bat sie, mir zu beschreiben, was sie fühlte. Sie beschrieb es mir wie ein Mädchen, das nicht zugeben will, was es tut: halbherzig, verlegen, mit abgebrochenen Worten. „Sie ist sehr heiß“, sagte sie. „Sie öffnet sich von allein. Ich kann den Finger hineinschieben, ohne zu drücken, er gleitet rein.“ So gefiel sie mir noch besser.

—Ein Finger rein — sagte ich —. Nur einer. Langsam, bis ganz nach hinten. Und stillhalten. Noch nicht bewegen.

Ich hörte sie zum ersten Mal richtig stöhnen, ungefiltert, ohne nervöses Lachen. Ein tiefes, kehliges Stöhnen, das sich mir in die Brust bohrte.

—Jetzt ist er drin — flüsterte sie —. Jetzt hab ich ihn drin.

—Wie hast du ihn drin?

—Eng. Meine Fotze drückt den Finger fest zusammen. Als wollte sie ihn nicht mehr rauslassen.

—Zieh ihn langsam raus. Bis zur Hälfte. Und schieb ihn wieder rein.

Sie begann, sich mit einem Finger zu ficken, gehorchte dem Rhythmus, den ich ihr mit der Stimme vorgab. Als sie eine Weile so gemacht hatte, befahl ich ihr, den zweiten hineinzunehmen. Ich bat sie, die Finger nach oben zu krümmen, nach diesem rauen Punkt zu suchen, der sie wahnsinnig machte, und mit dem Daumen kleine Kreise auf dem Kitzler zu ziehen. Ich hörte, wie sie auf etwas biss, vielleicht auf einen Knöchel, vielleicht auf das Laken. Ich hörte, wie sie meinen Namen leise sagte, den, den sie fast nie benutzte, und mir zog sich etwas in der Kehle zusammen, das nichts mit Lust zu tun hatte.

—Noch langsamer — bat ich, obwohl sie mir schon fast nicht mehr zuhörte —. Ich will, dass es dauert. Ich will dich betteln hören.

—Bitte — sagte sie, und „bitte“ klang in ihrem Mund fast wie ein neuer Name.

—Bitte was.

—Bitte lass mich kommen. Ich kann nicht mehr. Meine Hand ist ein einziger Saustall. Ich trief auf die Laken.

—Noch nicht. Zieh die Finger raus. Zeig sie mir, auch wenn ich dich nicht sehen kann. Lutsch sie ab. Sag mir, wie du schmeckst.

Sie zog sie heraus. Ich hörte es. Ich hörte das klebrige Geräusch, den abgehackten Atem, und dann das dumpfe Geräusch ihres Mundes, wie er sich um ihre eigenen Finger schloss.

—Ich schmeck nach mir — sagte sie unbeholfen mit der Zunge —. Nach mir und nach dem, was du mit mir machst.

—Gut. Jetzt wieder. Diesmal drei Finger. Und den Daumen auf den Kitzler, schnell. So schnell du kannst.

Die letzten Minuten überließ ich ihr die Kontrolle. Ich sagte ihr, sie solle sich vorstellen, wie ich sie vom Bettrand aus ansah, die Hand auf ihrem Oberschenkel, sah, wie sie sich für mich selbst fickte, auf den Moment wartete, in dem ich ihr die Hand wegnehmen und meine Zunge zwischen ihre Beine schieben würde, alles ablecken, sie zitternd zurücklassen. Ich hörte sie atmen, als würde sie Treppen steigen. Ich hörte ein „Ich komme“, das fast ein Wimmern war, und dann hörte sie ganz auf zu atmen.

Als es vorbei war, war es nicht mit dem üblichen Puppenseufzer. Es war mit einem trockenen, kurzen Schluchzen, einem langen Krampf, der ihre Stimme fast eine halbe Minute lang erschütterte, und dann mit einer längeren Stille als jeder anderen.

—Geht es dir gut? — fragte ich.

—Ich bin wütend auf dich.

—Ich weiß.

—Du bist noch nicht fertig.

—Heute bin ich nicht dran.

—Das stimmt nicht.

Ich lächelte in der Dunkelheit meines Zimmers. Mir wurde klar, dass auch ich kurz davor war, mit der Hand schon seit geraumer Zeit in meiner Hose, die Fotze durchnässt und der Kitzler geschwollen, ohne mich fast zu trauen, mich zu bewegen, nur vom Zuhören. Aber ich wollte ihr etwas lassen, einen kleinen Sieg, eine Schuld von mir, die sie sich an einem anderen Tag, in echt, mit dem Mund würde holen können.

—Beim nächsten Mal — sagte ich — will ich es in echt machen. Ich will deine Fotze lecken, bis du mich anbettelst aufzuhören.

Sie schwieg lange. Ich hörte, ganz weit weg, das Geräusch eines aufgedrehten Wasserhahns oder eines Zuges, der an ihrem Fenster vorbeifuhr.

—Im Ernst?

—Im Ernst. Ich kaufe morgen das Ticket, wenn du Ja sagst.

Es dauerte, bis sie antwortete. Als sie es tat, wurde ihre Stimme wieder die vom Platz: hell, kindlich, mit einem Hauch Lachen.

—Dann muss ich mich wohl sehr hübsch machen.

—Du bist schon hübsch.

—Du hast mich doch gar nicht gesehen.

—Ich habe dich kommen hören. Das reicht.

Ich schaltete das Visier aus, ohne auf eine Antwort zu warten. Ich blieb noch eine Weile in der Dunkelheit meines Zimmers, mit heißem Gesicht und immer noch klebrigen Händen auf den Knien, und dachte an einen leeren Platz mit einem unsichtbaren Drachen und einem Mädchen mit lila Haaren, das auf einer Bank auf mich wartete, die es nicht mehr gab.

Morgen würde ich das Ticket kaufen. Heute Nacht würde ich zum ersten Mal seit vielen Wochen schlafen.