Im Flughafen festgehalten, in ihrem Bett verführt

Ich war dreiundzwanzig und hatte gerade erst einen neuen Job angefangen, als man mich auf meine erste wichtige Reise schickte. Fünf Tage in Seattle, als Vertreterin der Marketingberatung, für die ich erst seit acht Monaten arbeitete. Ich wollte nicht fahren: In zwei Monaten stand meine Hochzeit an, meine eigene, und die Vorbereitungen organisierten sich nicht von allein. Aber ich konnte den ersten ernsthaften Auftrag, den man mir anvertraute, nicht ablehnen.

Ich heiße Valeria. Vali für meine Freunde. Frisch von der Uni, schlank, braunes Haar bis zu den Schultern, haselnussbraune Augen und eine dunkle Haut, die sich mit drei Stunden Sonne bräunt. Ich bin ein Meter fünfundsechzig groß. Mir hat es nie an Selbstvertrauen in meinen Körper gefehlt, auch wenn ich ihn nie zur Schau gestellt habe. Meine Beine sind das, was am meisten Kommentare hervorruft: lang, wohlgeformt, und immer die letzten, die müde werden, wenn ich sonntagmorgens mit Marcos im Park joggen ging.

Marcos. Mein Freund seit vier Jahren. Der Mann, den ich am zwölften Oktober heiraten wollte.

Die Reise lief gut. Auch die Arbeit, wenn auch ohne zu glänzen. Was danach kam, nicht.

***

Das Gewitter kam ohne Vorwarnung. Als ich in Denver für meinen Anschluss landete, blinkte auf der Abflugtafel die Hälfte der Flüge nach Osten schon rot. Ich wartete eine Stunde, dann zwei. Eine Flugbegleiterin mit entschuldigender Miene bestätigte, was wir alle befürchteten: bis zum nächsten Tag storniert, schlechte Wetterbedingungen im gesamten Korridor des Mittleren Westens. Am Schalter fragte ich nach Hotelzimmern: Die Antwort war ein höfliches Lächeln und ein »Nichts mehr verfügbar im Umkreis von zwanzig Kilometern«.

Der Flughafen war organisiertes Chaos. Familien mit Kindern, die auf den Rucksäcken schliefen, Männer in Anzügen, deren Krawattenknoten halb gelöst waren, Studentengruppen, die beschlossen hatten, das Warten in eine Party zu verwandeln. Ich lief eine halbe Stunde lang durch die Terminals und suchte irgendeinen Ort zum Sitzen, und fand nichts, bis ich am Ende von Terminal D eine kleine Bar erreichte.

Die meisten Tische waren besetzt. Ich blieb am Eingang stehen, rechnete ab, ob es sich lohnte, es zu versuchen, und genau dann hörte ich die Stimme.

—Suchst du einen Platz?

Ich drehte mich um. Da saß eine Frau allein an einem Zweiertisch, der Platz gegenüber leer. Sie dürfte um die fünfunddreißig gewesen sein. Dunkles, glattes Haar auf Schlüsselbeinlänge, makellos geschnittene Kleidung: weiße Bluse, schwarze Hose, die Jacke über die Lehne gefaltet. Vor ihr ein halb volles Glas Weißwein und eine Haltung, die suggerierte, dass sie schon lange genug dort saß, um sich vollkommen wohlzufühlen.

Ich setzte mich. Ohne jede Förmlichkeit streckte sie mir die Hand hin.

—Natalia Fuentes.

—Valeria Ortiz —antwortete ich.

—Wein? —sie deutete auf die Flasche.

—Bitte.

Sie füllte mein Glas nach, ohne auf die Kellnerin zu warten. Es war ein kalter, trockener Weißwein, der nach drei Stunden Umherirren im Flughafen wie eine Erleichterung schmeckte. Wir bestellten eine zweite Flasche, noch bevor wir die erste beendet hatten.

Wir redeten länger als eine Stunde. Natalia war Beraterin für eine private Firma mit Sitz in Washington, reiste vier- bis fünfmal im Monat und hatte sich an Flugausfälle mit einer Resignation gewöhnt, die mir fast bewundernswert vorkam. Ich erzählte ihr von meinem Job, von der Hochzeit, von den Vorbereitungen, die zu Hause auf mich warteten. Sie hörte zu, ohne mich zu unterbrechen, mit dieser besonderen Ruhe von Menschen, die ihre eigenen Geschichten nicht zwischen die Pausen zwängen müssen. Sie sah mich oft an. Nicht unangenehm, sondern mit einer anhaltenden Aufmerksamkeit, die sich schwer ignorieren ließ.

Als wir die zweite Flasche geleert hatten, stand ich vorsichtiger auf, als nötig gewesen wäre. Der Boden hatte eine leichte Welle, an die ich mich vorher nicht erinnerte.

—Ich versuche, einen Platz zum Ausruhen zu finden —sagte ich—. Notfalls auf dem Boden.

—Geh noch nicht.

Sie zog aus der Innentasche ihrer Jacke eine Plastikkarte mit dem Logo einer internationalen Hotelkette. Sie hielt sie zwischen zwei Fingern, als wäre es eine Spielkarte.

—Ich habe hier nebenan ein Zimmer, im Flughafenthotel. Da gibt es ein Doppelbett und ein Einzelbett, das ich nicht benutzen werde. Schlaf etwas. Der früheste Flug geht um sieben.

Ich zögerte. Es war elf Uhr nachts, ich hatte zwei Flaschen Wein intus, und die Alternative war, mich neben Gate C auf den Teppich zu setzen. Ich nahm an.

***

Ich erinnere mich nicht gut an den Weg zum Hotel. Ich erinnere mich an den Aufzug, daran, wie ich mich an ihrem Arm festhielt, weil sich der Boden unter meinen Füßen weiter bewegte, und dass sie mich hielt, ohne einen Kommentar abzugeben. Das Zimmer war Standard: zwei Betten, getrennt durch einen Nachttisch, ein Schreibtisch aus dunklem Holz, das Bad hinten rechts.

Ich ging direkt ins Bad. Gerade noch rechtzeitig.

Als ich mit dem Erbrechen fertig war, stützte ich mich am Waschbecken ab und sah in den Spiegel. Ich hatte verschmierte Wimperntusche unter den Augen und klebendes Haar auf der Stirn. Ich hob den Blick und sah Natalia im Türrahmen, wie sie mich mit einem Ausdruck ansah, der kein Mitleid war.

—Es tut mir leid —murmelte ich—. Ich bin es nicht gewohnt, so zu trinken.

—Ist mir schon aufgefallen —sagte sie. Es war kein Vorwurf—. Wir gehen duschen.

Sie half mir aufzustehen. Mit effizienten Bewegungen und ohne um Erlaubnis zu fragen, begann sie, meine Jacke aufzuknöpfen. Ich blieb still stehen. Nicht genau aus Ergebung: eher, weil mir keine Gründe einfielen, mich zu bewegen. Sie zog mir das Kleidungsstück nach dem anderen aus und ließ mich in Unterwäsche vor der Badewanne stehen. Dann drehte sie den Wasserhahn auf.

Ich schrie auf, als das Wasser herunterfiel. Es war kalt, viel zu kalt für das, was ich erwartet hatte, und der Strahl traf meine Schultern mit einer Präzision, die mir den Atem nahm. Natalia packte mich fest am Arm und hielt mich unter dem Wasser, bis das Zittern von Wärme in Zittern von Kälte umschlug. Erst dann drehte sie den Hahn zu und reichte mir ein Handtuch.

Sie rieb mir den Rücken, bis mir warm wurde. Dann führte sie mich zum nächsten Bett, legte mir die Decken über und schaltete die Lampe auf dem Nachttisch aus.

—Schlaf —sagte sie.

Ich schloss die Augen. Ich hörte wieder das Wasser im Bad laufen. Ich schlief ein, bevor es aufhörte.

***

Ich weiß nicht, wie lange ich geschlafen habe. Als ich merkte, dass jemand die Decken zur Seite schob, öffnete ich die Augen und sah nichts: Das Zimmer war völlig dunkel. Nur der Druck der Matratze, die sich neben mir senkte, das Gewicht von jemandem, der sich neben mich legte.

—Was machst du da? —fragte ich.

—Still.

Ihre Hand glitt über meinen Oberschenkel, fest, besitzergreifend. Ich protestierte, aber sie war stärker und ich war noch benommen vom Wein und von der Erschöpfung. Sie zog mir mit einem Ruck den Slip weg und spreizte mit der anderen Hand meine Beine, ohne irgendetwas zu fragen. Ich spürte die kalte Luft zwischen meinen Schenkeln und dann die Wärme ihrer Hand, die über meine Haut glitt, eine langsame Berührung, die mich unwillkürlich die Hüfte anheben ließ.

—Auf die Knie —befahl sie.

Als ich nicht sofort gehorchte, klatschte ihre Hand mit einem trockenen Schmatzen auf meinen Oberschenkel, das mir einen keuchenden Laut entriss. Es war kein brutaler Schlag. Er war präzise, kalkuliert. Ich richtete mich schwankend auf und kniete schließlich auf der Matratze, die Knie in die Laken gedrückt, das Herz schlug mir bis in den Hals.

—Die Hände hinter den Nacken.

Ich legte sie zusammen. Meine Brustwarzen waren völlig hart geworden und meine Fotze pochte mit absurder Dringlichkeit, als wüsste mein Körper vor mir schon, dass es da keinen sauberen Ausweg geben würde.

Ich spürte, wie sie sich zwischen meine Beine bewegte. Ihre Finger fanden meine Klitoris mit obszöner Sicherheit, eine langsame, exakte Reibung, die mich einen gebrochenen Laut ausstoßen ließ. Natalia beugte sich vor, legte ihren Mund an mein Ohr und sprach mit tiefer, trockener Stimme, ohne einen Tropfen Zärtlichkeit.

—Genau so. Stell dich nicht so an. Ich will dich schön laut hören.

Ihre Hand wurde nicht hastig. Sie spreizte meine Schamlippen mit zwei Fingern, strich darüber, glitt durch meine Nässe, machte mich so feucht, bis die Hitze der Erregung mir in den Unterleib stieg. Sie leckte mir eine Brust durch die Dunkelheit, dann biss sie kaum merklich in die Spitze der anderen, während sie mit grausamer Geduld weiter an meiner Fotze arbeitete, auf eine so präzise Weise, dass meine Schultern jedes Mal nachgaben, wenn sie genau dort berührte, wo ich es brauchte.

—Bitte —sagte ich, ohne nachzudenken.

—Was willst du?

—Mehr.

—Sag es richtig.

—Ich will, dass du mich fickst.

Ich hörte sie zufrieden ausatmen. Ihre Finger zogen sich zurück, und für einen Sekundenbruchteil fühlte ich eine wilde, fast schmerzhafte Leere. Dann drückten ihre Hände mich bäuchlings auf die Matratze. Sie hob mir den Arsch mit demütigender Festigkeit hoch und zwang mich, die Beine noch weiter zu spreizen. Die Nässe lief mir die Schenkel hinunter.

Ich hörte das Geräusch des sich öffnenden Gürtels, das Rascheln von Kleidung, die herunterglitt, den kleinen Schlag der Matratze, als sie sich hinter mir hinkniete. Die Spitze ihres Schwanzes strich an meiner Öffnung entlang und jagte mir ein ganzes Beben durch den Körper. Er war größer, als ich es mir in dieser Dunkelheit vorgestellt hatte, hart und heiß, und als er mich mit einem einzigen Stoß nahm, blieb mir die Luft weg, mit einem Stöhnen so laut, dass ich selbst darüber erschrak.

—So —sagte sie—. Du bist ja verdammt eng.

Sie hielt mich an der Hüfte fest und begann, mich zuerst langsam zu ficken, drang nur so weit in mich, dass ich jeden Zentimeter spürte. Dann wurde sie schneller, stieß tiefer zu und ließ mein Bett unter unserem Gewicht dumpf erzittern. Das Geräusch ihres Atems mischte sich mit dem meines Körpers, der sie aufnahm: Haut auf Haut, das feuchte Schmatzen ihres Schwanzes beim Rein- und Rausschieben, mein eigenes Keuchen, das immer dreckiger, immer verzweifelter wurde.

Sie schob eine Hand unter meinen Bauch und drückte mit zwei Fingern auf meine Klitoris, während sie mich weiter von hinten nahm. Der Orgasmus schoss mit einem Mal hoch, brutal, riss mir einen Schrei heraus, der sich in das Kissen bohrte. Ich kam zitternd, mit Krämpfen, die mir den ganzen Rücken entlangliefen, und sie hörte nicht auf; sie bewegte sich weiter in mir, bis mir die Tränen kamen. Nicht vor Schmerz. Vor einer Intensität, die mich gleichzeitig leer und voll zurückließ.

—Noch mal —befahl sie und klatschte mir trocken auf den Hintern—. Jetzt nicht schlappmachen.

Irgendwann in der Nacht wehrte ich mich stärker. Ich weiß nicht mehr genau, in welchem Moment, nur, dass ich aufhörte zu gehorchen. Da setzte sie mich auf ihren Schoß, fixierte mir mit einer Hand die Hüften und versohlte mir mit der offenen Hand den Arsch, immer wieder, bis ich aufhörte, mich zu wehren. Das Brennen jedes Schlages kroch wie ein heißer Strom zwischen meine Beine, und je mehr sie mich bestrafte, desto nasser wurde ich, bis ich mich klebrig fühlte, offen, unfähig, an etwas anderes zu denken als an die nächste Berührung.

Dann legte sie mich wieder auf den Rücken auf die Matratze. Sie glitt mit dem Mund meinen Hals hinunter, über das Schlüsselbein, entlang der Linie meines Bauchs. Am Nabel blieb sie stehen, spreizte mir mit beiden Händen die Schenkel und ging ohne Eile tiefer, leckte zuerst von oben, dann schob sie die Zunge zwischen die Lippen meiner Fotze, bis ich zitterte. Ihr Mund war zugleich gierig und methodisch: Sie saugte, leckte, kehrte zur Klitoris zurück, öffnete mich mit den Fingern, während sie mich mit einer Geduld fraß, die mich entwaffnete.

—Schau dich an —murmelte sie gegen meine Haut—. Du bist klatschnass. Läuft dir alles den Arsch runter.

Ich konnte nicht antworten. Meine Hände krallten sich in die Laken, mein Rücken war durchgebogen, die Beine zitterten unkontrolliert offen. Als sie zwei Finger in mich schob und tief darin bewegte, an einer Stelle rieb, die mir Sterne sehen ließ, kam ich mit einem erstickten Stöhnen wieder, so heftig, dass mir die Kehle wehtat. Sie ließ mir keine Pause: leckte weiter, schob die Finger weiter hinein und wieder heraus, brachte mich wieder an den Rand und riss mir dann einen dritten Orgasmus ab, dann einen vierten, einer chaotischer als der vorherige.

Danach nahm sie mich wieder. Sie packte mich an der Taille, drehte mich leicht und zwang mich, mich über das Kissen zu beugen. Sie stieß von hinten erneut in mich hinein, härter, schneller, bis ich das Gefühl für die Kanten meines Körpers verlor. Ich spürte weiter den Druck ihres Schwanzes, wie er mich innen aufdehnte, mich bis ganz tief füllte, und sie sprach mir ins Ohr mit kurzen, schmutzigen, präzisen Worten, sagte mir, wie sie mich finden wollte, wie sehr sie meine Fotze mochte, die ihren Schwanz umschloss, wie sie mich so lange ficken würde, bis sie mir den letzten Rest Stolz aus dem Leib geholt hatte.

Als sie kam, gab es keine Zeremonie. Nur ein letzter, tieferer Stoß und ihr Atem, der brach, während ich die Hitze ihres Spermas spürte, das mich von innen füllte, dick, schwer, in warmen Pulsen in mich hineinlief und mich erbeben ließ. Ich blieb still liegen, keuchend, der Körper noch immer von den Resten des Orgasmus erschüttert und mit dem Gefühl, auf eine Weise aufgerissen worden zu sein, die ich nie vergessen würde.

Ich fiel in den schwersten Schlaf, an den ich mich erinnere.

***

Am nächsten Morgen war das Bett neben mir leer und perfekt gemacht. Auf dem Schreibtisch lag eine Karte für die Kaffeemaschine und sonst nichts. Keine Notiz. Keine Telefonnummer.

Ich duschte, zog mich an und nahm den Flug um sieben Uhr fünfzehn.

Während der vier Stunden im Flugzeug versuchte ich, an Marcos zu denken, an die Hochzeit, an die Vorbereitungen, die zu Hause auf mich warteten. Es gelang mir nicht. Jedes Mal, wenn ich es versuchte, kehrte mein Kopf in die Dunkelheit dieses Zimmers zurück, zum Druck ihrer Finger, zu der Art, wie mein Körper reagiert hatte, bevor ich überhaupt zu Ende entschieden hatte, ob ich das wollte. Ich sah meine Hände im Schoß an und erkannte die Person nicht, die sie trug.

Ich rief Marcos vom Flughafen aus an, als ich gelandet war. Ich sagte ihm, die Reise sei gut gelaufen. Ich sagte ihm nicht, was in Denver passiert war.

***

Ich sagte die Hochzeit elf Tage später ab. Ich gab Marcos den Ring in demselben Café zurück, in dem er mich drei Jahre zuvor gefragt hatte. Er fragte, ob da jemand anderes sei. Ich sagte nein. Es stimmte und stimmte zugleich nicht, und ich fand keine Möglichkeit, ihm den Unterschied zu erklären.

Zehn Tage später geriet ich mit meinem Chef wegen etwas aneinander, das ich unter normalen Umständen hingenommen hätte. Ich nahm nichts hin. Noch am selben Nachmittag wurde ich gefeuert.

Der Umschlag kam zwei Tage später.

Weißer Umschlag, ohne Absender, mit meinem Namen von Hand geschrieben. Darin ein Flugticket nach Washington für den darauffolgenden Freitag und ein Blatt mit einer Adresse im Nordwesten der Stadt. Sonst nichts. Kein Telefon, keine Erklärung.

Ich starrte zwei Tage lang auf dieses Blatt Papier auf dem Esstisch. Dann rief ich meine Vermieterin an und sagte ihr, dass ich die Wohnung aufgeben würde. Ich schloss die Bankkonten. Ich verkaufte das Auto an meinen jüngeren Bruder für die Hälfte des Wertes. Ich ließ die Kleidung in Tüten neben dem Müllcontainer an der Ecke zurück.

Am Flugtag packte ich das Nötigste in einen kleinen Rucksack: Dokumente, ein Wechseloutfit, etwas Unterwäsche. Nicht mehr. Mehr brauchte ich nicht.

***

Ich kam an einem Freitag im Juli in Washington an. Schwüle Hitze, die Art von Hitze, die einem die Kleidung auf den Körper klebt, sobald man den Flughafen verlässt. Ich nahm ein Taxi bis zu der Adresse auf dem Zettel.

Es war ein koloniales Backsteinhaus in einer von Bäumen gesäumten, stillen Straße. Gepflegter Vorgarten, abgenutzte Steinstufen, schwarz lackierte Tür. Ich klingelte.

Natalia machte auf. Sie trug ein weißes Leinenhemd und hatte die Haare zu einem Dutt hochgesteckt, der nicht versucht hatte, perfekt zu sein. Sie sah mich von oben bis unten an, ohne Eile, als hätte sie alle Zeit der Welt, um das zu beurteilen, was vor ihrer Tür stand.

—Du kommst pünktlich —sagte sie.

Sie bat mich noch nicht hinein. Sie wartete.

—Bevor ich reingehe —sagte ich—, musst du mir etwas versprechen.

Sie hob eine Augenbraue. Wartete schweigend.

Ich holte Luft.

—Wenn du mich irgendwann satt hast, will ich, dass du mich an jemanden abgibst. Lass mich nicht einfach fallen. Ich will weiter jemandem gehören, der weiß, was er will.

Natalia musterte mich einige Sekunden lang. Dann lächelte sie: ein langsames, unüberrascht wirkendes Lächeln, als hätte sie es seit der Nacht am Flughafen schon gewusst.

—Einverstanden —sagte sie—. Wenn der Moment kommt, wird es eine Auswahl geben. Du wirst dabei sein. Ich werde jemanden auswählen, der dich zu schätzen weiß, und alle Bedingungen liegen offen auf dem Tisch. Kein Sentimentalismus. —Sie machte eine Pause—. Verstanden?

—Verstanden.

Sie trat zur Seite.

Ich überschritt die Schwelle.