Mein erstes Mal mit einer Frau war mit sechzig

Ich bin gerade sechzig geworden und seit zwei Jahren Witwe. Ich sage es so direkt, weil es in diesem Alter keinen Grund mehr gibt, zu verhüllen, was man ist. Mein Mann Rodrigo hat mich in vierzig Ehejahren kein einziges Mal zum Orgasmus gebracht. Er stieg auf mich, schob mir mit zwei harten Stößen seinen Schwanz hinein, kam in weniger als fünf Minuten und drehte sich zum Schnarchen um, während sein Sperma mir noch an der Innenseite des Oberschenkels hinunterlief. Ich blieb an die Decke starrend zurück, meine Muschi halb erwacht und diese fremde Feuchtigkeit zwischen den Beinen, mit dem Gefühl, dass das Leben an mir vorbeizog, ohne mich zu berühren.

Aufgrund meiner Erziehung masturbierte ich nie. Im Haus meiner Mutter war eine Frau, die sich an der Muschi berührte, eine verlorene Frau. Also fügte ich mich. Ein einziges Mal, in vier Jahrzehnten, hatte ich etwas erlebt, das wirklichem Vergnügen ähnelte: Er kam betrunken von einer Hochzeit nach Hause, bekam erst spät einen Steifen und brauchte ewig, um zu kommen, und in dieser endlos langen, unbeholfenen Bewegung fand ich, beinahe durch Zufall, eine Reibung an meinem Schambein, die mich zittern ließ und meine Unterhose unter dem Nachthemd in zwei Sekunden durchnässte. Danach nichts mehr. Ich wurde wieder zu der Frau, die die Beine öffnet, aushält, die Augen schließt und an etwas anderes denkt, während ihr Mann kommt.

Als ich Rodrigo begrub, fühlte ich mich schuldig, weil ich nicht mehr weinte. Die Freundinnen sagten, Trauer brauche ihre Zeit, das werde schon vorbeigehen. Aber in mir war keine Trauer. Es war etwas Seltsameres: eine Art Erleichterung, vermischt mit der dummen Frage, was aus mir geworden wäre, wenn ich mich irgendwann getraut hätte, jemand anderes zu sein.

Zu meinem sechzigsten Geburtstag beschloss ich, mir eine Reise zu schenken. Allein, mit dem Zug bis an die Küste. Ich wollte das Meer wiedersehen und an einem Ort Fisch essen, an dem mich niemand kannte. Ich kaufte eine Fahrkarte für einen Schlafwagen und bezog ein Einzelabteil, mit dem Plan, während der Fahrt einen Roman zu lesen und zu schlafen.

***

Das Abteil, das ganz mir allein gehören sollte, wurde auf halber Strecke zu einem Doppelabteil. Das Mädchen, das hereinkam, war wohl siebenundzwanzig oder achtundzwanzig, trug einen alten Rucksack und roch nach hellem Tabak und etwas Zitrusartigem. Sie setzte sich mir gegenüber, ließ den Rucksack mit einem trockenen Schlag zu Boden fallen und lächelte mich mit einer Ungezwungenheit an, die man nicht erlernt: Entweder man bringt sie mit, oder man bringt sie nicht mit.

—Stört es dich, wenn ich meine Stiefel ausziehe? Ich komme aus Barcelona, und meine Füße bringen mich um.

—Nein, natürlich nicht, mach es dir bequem.

—Mariela —sagte sie und streckte die Hand über den kleinen Tisch.

—Carmela. Weil die ersten beiden Buchstaben ähnlich sind, wirst du mich nicht mehr verwechseln.

Sie lachte. Sie hatte ein leichtes Lachen, eines, das einen geschlossenen Raum füllte. Sie zog eine Zigarette aus der Hemdtasche, öffnete das Fenster einen Spalt breit und zündete sie an, während sie mir in die Augen sah.

—Ich weiß, dass es verboten ist —sagte sie und blies den Rauch nach draußen—. Aber das Verbotene ist das Einzige, was sich auf dieser Reise lohnt, findest du nicht, Carmela?

—Ich bin nicht gerade eine Freundin verbotener Dinge. Ich war immer eine von denen, die sich an die Regeln halten.

—Und hat dich das glücklich gemacht?

Die Frage fiel mir wie ein Stein in den Magen. Sie bemerkte es und ließ ihre Stimme sanfter werden.

—Entschuldige. Das ist so eine Angewohnheit von mir: Ich stelle Fragen, die mich nichts angehen. Bist du verheiratet?

—Witwe. Seit zwei Jahren.

—Ach. Ich habe nie geheiratet. Fast. Aber jetzt sind wir beide frei, nicht wahr? Jetzt kannst du alles tun, was man dir nie erlaubt hat.

Ich spürte, wie mir die Wangen brannten. Ich war es nicht gewohnt, dass eine Fremde so mit mir sprach, schon gar nicht eine junge Frau mit nackten Füßen auf der Sitzbank und einer Zigarette zwischen den Fingern.

—Nicht, dass ich besonders große Lust darauf hätte —murmelte ich.

—Das liegt nur daran, dass man dir nie einen Grund gegeben hat. Warst du schon einmal mit einer Frau zusammen?

Mein Herz machte einen Satz. Ich hob den Blick von dem Buch, in dem ich schon seit einer Weile nicht mehr las.

—Das ist keine Frage, die man einer Dame in einem Zug stellt.

—Du hast recht —sagte sie und biss sich auf die Lippe, ohne den Blick von mir zu nehmen—. Aber du bist rot geworden.

Ich war tatsächlich rot geworden. Und es war nicht nur Scham. Es war eine Erinnerung, von der ich nicht gewusst hatte, dass ich sie besaß: das undeutliche, alte Bild einer Mitschülerin, die sich eines Tages beim Lernen an meine Schulter gelehnt hatte, worauf mir der Atem stockte und ich ein seltsames Kribbeln zwischen den Beinen spürte, das ich nicht benennen konnte. Ich dachte nie wieder daran. Ich hatte es so tief begraben, dass es beinahe nicht mehr existierte.

—Wenn ich dich belästigt habe, höre ich auf —sagte Mariela.

—Du hast mich nicht belästigt. Es ist nur … ich weiß nicht, was ich antworten soll.

—Dann schlage ich dir etwas vor. Wenn du möchtest, gebe ich dir einen Kuss. Nur einen. Und du sagst mir, wie er dir gefallen hat. Wenn es dir nicht gefällt, vergessen wir es und reden bis zu deiner Station weiter über das Wetter.

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich senkte einmal langsam den Kopf, ohne recht zu wissen, ob ich damit Ja sagte oder ob mein Nacken mich einfach nicht mehr aufrecht halten konnte. Sie stand auf, kam auf meine Seite des Abteils und setzte sich ganz dicht neben mich. Mit zwei Fingern nahm sie mein Kinn und führte ihre Lippen ohne Eile an meine, sodass mir ausreichend Zeit blieb, es mir anders zu überlegen.

Ich überlegte es mir nicht anders.

Ihr Mund war auf eine Weise weich, wie Rodrigos Mund es niemals gewesen war. Er drängte nicht, forderte nichts, lag einfach nur auf meinem. Ihre Zunge trennte meine Lippen mit einer Zartheit, die mir einen Laut entlockte, von dem ich nicht wusste, dass er meiner war. Unter meinem Rock spürte ich, wie meine Muschi plötzlich klatschnass wurde, mit einer heißen, dicken Feuchtigkeit, die meine Unterhose in zwei Sekunden befleckte. In sechzig Jahren hatte mein Körper noch nie so schnell reagiert.

—Hat es dir gefallen? —fragte sie und löste sich kaum von mir.

—Es hat mir sehr viel besser gefallen, als ich zugeben dürfte.

—Soll ich aufhören?

—Ich weiß es nicht. Ein Teil von mir möchte, dass du aufhörst, bevor das hier unmöglich wird. Der andere möchte, dass du niemals aufhörst.

—Der Teil, der nicht will, dass ich aufhöre, ist der, auf den man hören sollte.

Und sie küsste mich wieder, diesmal richtig. Ihre Zunge drang ganz in meinen Mund ein, und meine kam ihr mit einer Frechheit entgegen, die mich überraschte. Wir saugten aneinander, bissen uns, ein Speichelfaden rann mir aus dem Mundwinkel, und sie leckte ihn ab, ohne den Kuss zu unterbrechen. Ich spürte, wie ihre Hand langsam von meinem Knie über den Strumpf hinauf zum Saum des Rocks glitt. Als sie die nackte Haut meines Oberschenkels erreichte, entfuhr mir ein so langer Seufzer, dass die Fensterscheibe beschlug. Die Hand wanderte weiter, hielt nicht inne, und als ihre Finger meine Unterhose berührten, spürte ich, dass der Stoff bereits an den Muschilippen klebte und alles hinuntertropfte.

—Du bist klatschnass, Carmela. Deine Unterhose ist schon ganz durch.

—So ist mir das noch nie passiert. Noch nie. Wenn Rodrigo mich berührte, die wenigen Male, betete ich nur dafür, dass er schnell fertig wurde und seinen Schwanz herauszog. Bei dir weiß ich nicht, was mit mir geschieht. Du lässt mich völlig dahinschmelzen. Ich will nicht, dass du aufhörst. Ich will nicht, dass du aufhörst, obwohl ich weiß, dass es falsch ist.

—Es ist nicht falsch. Das einzig Falsche ist, es nicht früher gespürt zu haben.

Ihre Hand schob den Rand meiner Unterhose beiseite, und ihre Finger versanken zwischen meinen feuchten Lippen. Sie strich von oben nach unten über sie, glitt in meinem eigenen Saft dahin, und als sie meine angeschwollene Klitoris fand und sie sanft mit der Fingerspitze drückte, entfuhr mir ein so tiefer Stöhnlaut, dass ich in meine Faust beißen musste. Sie begann, Kreise zu zeichnen, erst langsam, dann schneller, ohne aufzuhören, mir in die Augen zu sehen und dabei zuzuschauen, wie sich mein Mund öffnete und mein Kopf nach hinten gegen die Lehne fiel.

—Schau dir meine Titten an, Mariela, fass sie bitte auch an.

—Bitte mich mit diesem Damenmund darum, mein Leben, ich liebe das.

—Fass meine Titten an, lutsch sie, mach mit mir, was du willst, aber hör nicht mit der Hand auf.

Als ein Finger in meine Muschi eindrang, verschwand der ganze Zug. Das Rattern der Räder, das gelbe Licht des Gangs, die ferne Stimme des Schaffners: Alles löste sich auf. Es gab nur noch diesen Finger und einen weiteren, der danach kam und sich mit einer Präzision in mir bewegte, die mein Mann niemals besessen hatte. Sie krümmte die Finger nach innen und oben und fand einen weichen, schwammigen Punkt, von dessen Existenz ich nicht einmal gewusst hatte. Sie begann, ihn mit der Fingerspitze zu massieren, während der Daumen außen weiterhin Kreise auf meiner Klitoris zeichnete. Ich spürte, wie meine Muschi ihre Finger ganz von selbst zusammenzupressen begann, ohne dass ich es steuerte. Ich stieß einen Schrei aus, den ich an ihrer Schulter ersticken musste, und kam, kam auf ihrer Hand, kam auf eine Weise, von der ich nicht gewusst hatte, dass ein Körper kommen konnte: mit langen Krämpfen, einem nach dem anderen, bis ihr Handgelenk ganz nass war.

—War das …?

—Das war ein Orgasmus, ja. Und ein guter.

—Der zweite in sechzig Jahren.

Mariela schwieg einen Moment. Sie zog ihre Finger aus mir, glänzend und klebrig, und führte sie an den Mund, ohne den Blick von meinen Augen abzuwenden. Sie lutschte einen nach dem anderen langsam ab und kostete mich. Dann strich sie mir mit einer Zärtlichkeit, die ich nicht erwartet hatte, eine Haarsträhne aus dem Gesicht.

—Dann holen wir die Orgasmen zurück, die man dir gestohlen hat. Wenn du mich lässt.

***

Ich ließ es zu. Zum ersten Mal in meinem Leben ließ ich mich verwöhnen, ohne darüber nachzudenken, was die anderen denken würden, was meine verstorbene Mutter sagen würde oder was ein Gott, zu dem ich kaum noch betete, von mir erwartete.

Sie zog den Vorhang des Abteils zu. Sie schob mir den Rock bis zur Taille hinauf, ohne um Erlaubnis zu bitten, und zugleich mit einer Vorsicht, die wie eine fortwährende Erlaubnis wirkte. Sie zog mir die nasse Unterhose bis zu den Knöcheln hinunter und streifte sie langsam ab, während sie meine offene, geschwollene Muschi betrachtete, glänzend von meinen eigenen Säften. Einige Sekunden blieb sie so, starrte mir zwischen die Beine, und statt dass ich mich schämte, überrollte mich eine Hitzewelle, die mich dazu brachte, mich noch weiter zu öffnen.

—Was für eine schöne Muschi du hast, Carmela. Rosig, dick, noch immer eng. Was für eine Verschwendung von Jahren.

Sie knöpfte meine Bluse Knopf für Knopf auf. Als sie mit dem Verschluss meines BHs Schwierigkeiten hatte, lachte sie leise an meinem Hals, und meine Verlegenheit verwandelte sich in Lachen und das Lachen in einen weiteren Kuss. Als der BH fiel, lagen meine sechzigjährigen Titten frei, nicht mehr so straff wie früher, aber groß, mit dunklen, breiten Brustwarzen, die härter waren, als sie es je gewesen waren.

Ihre Hände auf meinen Brüsten waren eine Offenbarung. Meine Brustwarzen, die Rodrigo zwickte, als würde er auf dem Markt eine Frucht prüfen, wurden unter ihren Fingern noch härter und blieben aufgerichtet, entblößt und fordernd. Sie streichelte sie sanft, ließ sie zwischen Daumen und Zeigefinger kreisen, beugte sich hinunter und nahm eine ganz in den Mund. Sie saugte hungrig daran, zog mit den Lippen daran, knabberte sanft und ließ die Zunge darum kreisen. Danach wechselte sie zur anderen und tat dasselbe. Jeder Sog schickte ein Kabel direkt in meine Muschi, die sich von selbst zusammenzog und noch mehr Saft auf den Kunstledersitz spritzte.

—Mariela, davon komme ich gleich.

—Komm so oft du willst. Heute zählen wir nicht mit.

—Keine Sorge —murmelte sie später und strich sich das Haar aus dem Gesicht—. Wir haben Zeit bis zu deiner Station.

Dann kniete sie sich auf dem schmalen Boden des Abteils zwischen meine Beine. Sie öffnete meine Schenkel mit beiden Händen, legte sie über ihre Schultern und zog meine Muschi an ihr Gesicht. Als ich begriff, was sie tun wollte, stockte mir der Atem. In vierzig Ehejahren hatte niemand seinen Mund auf meine Muschi gesetzt. Ich glaubte, so etwas geschehe nur in den Filmen, die man mich nicht sehen ließ.

—Mariela, warte, ich …

—Vertrau mir. Und sei still.

Ihre Zunge fuhr zuerst vorsichtig über mich, ein langer Leckzug von unten nach oben, vom Eingang meiner Muschi bis zur Klitoris. Dann ging sie wieder hinunter, verweilte am Eingang, umkreiste ihn und drang ein wenig in mich ein. Wieder glitt sie nach oben. Sie fand die angeschwollene Klitoris und umkreiste sie mit der Zungenspitze, zunächst ganz langsam und quälend, zog Kreise um sie, ohne sie ganz zu berühren. Ich hob die Hüften und suchte ihren Mund, bat sie wortlos, sich dort zu konzentrieren, doch sie wich absichtlich aus, lachte gegen meine feuchten Lippen, leckte die Innenseiten meiner Schenkel und kehrte wieder zurück. Als sie endlich begann, meine Klitoris ernsthaft zu lutschen, sie zwischen ihren Lippen einschloss und daran saugte, bog ich mich ganz durch. Ich klammerte mich mit beiden Händen an die Rückenlehne. Ich hielt ihren Kopf fest, ohne es zu wagen, sie hinunterzudrücken, aber auch ohne sie loslassen zu wollen.

Sie schob zwei Finger in meine Muschi, während sie mit der Zunge weitermachte. Sie krümmte sie nach oben und suchte wieder diesen Punkt. Sie begann, sie in gleichmäßigem Rhythmus hinein- und herauszubewegen, während sie zugleich meine Klitoris saugte. Ich hörte das feuchte, obszöne Geräusch, das zwischen meinen Beinen hervorkam: das Schmatzen ihrer Finger, die in meine nasse Muschi hinein- und herausglitten, und das Saugen ihres Mundes. Noch nie in meinem Leben hatte ich ein solches Geräusch gemacht oder eines gehört.

—Ich komme, Mariela, ich komme schon wieder.

—Komm in meinen Mund, meine Liebe, gib mir alles.

Als der Orgasmus kam, war er so lang und so tief, dass ich das körperliche Gefühl hatte, etwas zu verlieren: ein ganzes Leben, das ich in mir eingeschlossen hatte und das nun endlich aus mir entwich. Ich presste ihr Gesicht mit beiden Händen gegen meine Muschi, ohne mich beherrschen zu können, und spürte, wie mein Saft ihr übers Kinn lief. Sie hörte nicht auf. Sie leckte mich weiter, sanfter, während ich zitterte und ihre Finger mit den letzten Kontraktionen durchnässte.

Ich blieb weinend zurück. Nicht aus Traurigkeit, sondern wegen des anderen, jenes Gefühls, das keinen Namen hat.

—Wein nicht, Frau.

—Ich weine, weil ich das früher hätte wissen müssen. Weil ich vierzig Jahre verloren habe.

—Du hast sie nicht verloren. Du bist jetzt hier.

***

Vor einer Stunde hätte ich sie eine Schlampe genannt. Ich hätte gedacht, Frauen, die so etwas tun, seien ein Skandal, eine Schande für alle anderen. Jetzt wollte ich ihr alles zurückgeben, was sie mir gegeben hatte, und noch mehr. Und das Absurde war, dass ich keine Schuld empfand, sondern nur Neugier und den dringenden Wunsch, ihr das Gesicht zwischen die Beine zu stecken.

Ich küsste sie auf den Mund, um meinen eigenen Geschmack vermischt mit ihrem zu kosten. Ihr Kinn glänzte vollständig von mir, ihre Zunge schmeckte nach meiner Muschi, und statt Ekel bekam ich Hunger. Es kam mir nicht vulgär vor. Es war der intimste Geschmack, den ich je gekostet hatte.

—Du bist dran —sagte ich und war selbst überrascht von dem entschlossenen Ton meiner Stimme.

Sie zog Jeans und Unterwäsche mit der Selbstverständlichkeit einer Frau aus, die es tausendmal getan hatte. Darunter lag eine junge, beinahe haarlose Muschi, deren rosige Lippen zwischen einem hellen Flaum hervorschauten und deren Klitoris bereits glänzend hervortrat. Sie machte es sich mit gespreizten Beinen auf dem Sitz bequem und sah mich spöttisch lächelnd an.

—Mal sehen, wie sich die Schülerin macht.

Diesmal kniete ich mich auf den Boden, den Rock hochgeschoben und die Titten unbedeckt. Ich hatte keine Ahnung, was ich tat, aber etwas in mir, eine Erinnerung, die keine Erinnerung war, führte mich. Ich küsste die Innenseiten ihrer Schenkel, dort, wo die Haut feiner und heißer ist. Langsam stieg ich höher und atmete ihren Duft nach junger Frauenmuschi ein, einen Geruch, den ich noch nie zuvor gerochen hatte und der mich noch geiler machte. Ich öffnete ihre Lippen mit den Fingern, so wie sie mich geöffnet hatte, und sah sie von innen: rosa, glänzend, pulsierend.

Ich fuhr langsam mit der Zunge durch ihre ganze Spalte und kostete sie. Ihr Saft gelangte in meinen Mund, zugleich süßlich und salzig. Ich stieg wieder nach oben. Dann ging ich hinunter. Ich leckte den Eingang ihrer Muschi, umkreiste ihn mit der Zungenspitze und wagte es, ein wenig in sie einzudringen. Sie stieß einen langen Keucher aus. Ihre Hüften begannen, meinen Mund zu suchen.

—Ja, Carmela, genau so, hör nicht auf. Geh höher hinauf, lutsch meine Klitoris, meine Liebe.

Ich fand den Punkt, den sie bei mir gefunden hatte. Als ich ihn mit der Zunge berührte, stieß sie einen so andersartigen Laut aus, dass ich wusste, dass ich es richtig machte. Ich zeichnete langsam Kreise darauf, erst mit der Spitze, dann mit der flachen Zunge, danach schloss ich ihn zwischen meinen Lippen ein und saugte daran, so wie sie an mir gesaugt hatte. Ich schob zwei Finger in ihre Muschi und war überrascht, wie eng und wie heiß sie war. Ich bewegte sie hinein und hinaus und krümmte sie nach oben, auf der Suche nach diesem schwammigen Punkt.

—Da, da, verdammt, da, hör nicht auf, weiter, weiter.

Ihre Beine pressten meinen Kopf zusammen. Ihre Hand schloss sich um mein Haar und zog ein wenig daran. Ich spürte, wie sich ihre Muschi um meine Finger zusammenzog, wie sie kräftig zupackte und ihr ganzer Unterbauch zu zittern begann. Ein paar Minuten später kam sie und durchnässte mein Kinn, mit einem unterdrückten Schrei gegen ihren eigenen Unterarm, und füllte meinen Mund mit heißem Saft, den ich schluckte, ohne nachzudenken.

Der Geschmack erfüllte meinen Mund und gefiel mir, weit davon entfernt, mich zu stören. Ich blieb noch einen Moment zwischen ihren Beinen, die Zunge weiterhin ganz sanft, die Wange an der Innenseite ihres Schenkels, und hörte ihren beschleunigten Atem, während ihr Herz unter meiner Wange schlug. Ich war sechzig Jahre alt und hatte gerade eine andere Frau mit meinem Mund zum Kommen gebracht. Wenn man mir das gestern erzählt hätte, hätte ich gelacht. Heute war es das Ernsthafteste, was mir in meinem Leben widerfahren war.

—Hat dir gefallen, was ich mit dir gemacht habe?

—Es sieht so aus, als wärst du mit dem Muschilecken geboren worden.

—Es sieht so aus, als wäre ich geboren worden, um auf dich zu warten.

Wir waren noch nicht fertig. Mariela zog mich am Arm hoch und setzte mich rittlings auf dem schmalen Sitz auf sich. Meine nasse Muschi klebte an ihrer, Haut an Haut, beide heiß und glitschig. Sie packte meine Hüften und begann, mich zu bewegen, mich an ihr zu reiben. Die Lippen unserer Muschis berührten sich, die Klitorides fanden einander, trennten sich und fanden wieder zusammen. Das feuchte Geräusch erfüllte erneut das Abteil.

—Beweg du dich, mein Leben, reite mich so, ohne Schwanz, ohne Finger, nur du und ich.

Ich, die ich in sechzig Jahren noch nie jemanden geritten hatte, weil Rodrigo immer oben sein wollte, begann, mich auf ihr zu bewegen. Zuerst unbeholfen, dann fand ich den Rhythmus, presste meine Klitoris gegen ihre und spürte, wie beide Muschis von selbst feucht wurden, wie sich unser beider Saft vermischte und mir an der Innenseite des Oberschenkels hinunterlief. Mariela drückte mit beiden Händen meine Brustwarzen, drehte sanft daran und sah mich von unten mit offenem Mund an.

—Wie schön du bist, Carmela, verdammt, wie schön.

Ich kam wieder, auf ihr, presste mich gegen ihre Muschi und biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien. Eine Sekunde später kam auch sie und bäumte sich unter mir auf. Wir blieben umschlungen liegen, nass und zitternd, den Rock an der Taille völlig zerknittert und die Beine ineinander verschlungen.

***

Der Zug begann für meine Station zu bremsen. Wir zogen uns hastig an und lachten wie zwei Mädchen, die einen großen Streich gespielt hatten. Ich zog wieder die nasse Unterhose an, weil ich keine andere hatte, und spürte den klebrigen, warmen Saft zwischen meinen Beinen, der jeden meiner Schritte markierte. Vor der Fensterscheibe richtete ich mein Haar und sah mein Gesicht: dasselbe wie immer und doch ein anderes. Meine Lippen waren vom vielen Küssen und Lutschen geschwollen, und hinter meinen Augen war etwas entzündet worden.

—Ich schreibe dir meine Telefonnummer auf —sagte Mariela und kritzelte eine Nummer an den Rand des Romans, den ich nun nicht mehr zu Ende lesen würde—. Wenn du bereit bist, rufst du mich an. Es gibt Dinge, von denen du noch gar nicht weißt, dass sie dir gefallen. Ich will sie dir zeigen.

—Zum Beispiel?

—Zum Beispiel, zwei Muschis wie deine und meine beim Scheren zu verbinden, ohne Hände und ohne Zungen, nur du und ich, aneinandergepresst und uns bewegend, bis wir beide gleichzeitig kommen. Das, womit wir gerade erst angefangen haben, richtig gemacht, in einem großen Bett, mit der ganzen Nacht vor uns. Und noch andere Dinge. Einen Strap-on zum Beispiel. Das erzähle ich dir noch.

—Du wirst geduldig sein müssen. Ich komme von sehr weit her.

—Ich habe alle Zeit der Welt.

Ich stieg mit dem Roman an die Brust gepresst auf den Bahnsteig. Ich blieb stehen und sah zu, wie der Zug wieder nach Süden fuhr. Am Fenster schickte Mariela mir einen Kuss mit der Hand. Ich wagte es noch nicht, ihn in der Öffentlichkeit zu erwidern, aber ich weiß, dass ich es bald tun werde. Ich weiß, dass ich diese alte Scham, die ich seit meiner Kindheit mit mir herumschleppe, bald verlieren werde.

Ich ging mit noch zitternden Beinen zum Ausgang des Bahnhofs, die Unterhose an meine Muschi geklebt, und spürte bei jedem Schritt, was Mariela mit mir gemacht hatte. Mit sechzig war eine Frau geboren worden, von deren Existenz ich nichts gewusst hatte. Und diese Frau wusste zum ersten Mal in ihrem Leben ganz genau, was sie wollte.