Was in der Wohnung der Boutique-Besitzerin geschah

An jenem Morgen verließ ich früh das Haus mit einem Bündel Geldscheine in der Tasche und einem Auftrag, der mir den Magen umdrehte. Señor Vargas, der Chef meines Mannes, hatte sehr klar gesagt, was ich kaufen sollte: teure Unterwäsche, von der Sorte, die er mir mit seinen Händen vom Leib reißen konnte, ohne das Gefühl zu haben, etwas Billiges zu zerstören. Ich erinnerte mich daran, wie er mir letzte Nacht den Slip zerrissen hatte, mit jener Grobheit, die mich zwischen Scham und etwas anderem zittern ließ, das ich lieber nicht benennen wollte. Ich spürte das Brennen zwischen meinen Schenkeln noch immer, die Art, wie er ihn mir bis zum Anschlag hineingestoßen hatte, ohne zu fragen, mit der Hand, die meinen Nacken gegen die Matratze drückte, während er mich fickte und mir ins Ohr Schlampe sagte. Ich schloss mitten auf der Straße die Augen und presste die Tasche gegen meinen Bauch, weil mein Loch schon wieder feucht wurde, nur weil ich daran dachte.

Ich konnte das Mädchen nicht mit in den Laden nehmen. Diesmal ließ ich es bei meiner Schwägerin Beatriz, erfand eine Lüge wegen irgendeiner Bankangelegenheit und ging die sechs Blocks bis zur Avenida, wo ich Wochen zuvor eine Boutique mit milchglasartigen Schaufenstern und Schaufensterpuppen gesehen hatte, die Kleidung trugen, die so viel kostete wie das, was ich in sechs Monaten auf dem Flohmarkt ausgab.

Die Drehtür spuckte mich hinein, als würde sie mich hineinstoßen. Es roch nach Vanille und nach etwas Saubererem, Teurerem. Eine Frau hinter dem Tresen hob den Blick, und ich wusste sofort, dass sie mich in zwei Sekunden eingeschätzt hatte: die Imitattasche, die flachen Schuhe, die Jacke vom letzten Jahr.

—Guten Morgen —sagte sie mit einem Lächeln, das ihr nicht ganz zu glauben war—. Kann ich Ihnen helfen?

—Nein, danke. Ich möchte nur schauen.

—Ich bin für alles da, was Sie brauchen. Ich heiße Elena.

Ich ging nach hinten, dorthin, wo die Slips und Tangas wie kleine Kunstwerke an bezogenen Bügeln hingen. Da war einer aus schwarzer Spitze, so durchsichtig, dass ich schon beim bloßen Ansehen den Blick senkte. Ich legte ihn wieder zurück, als würde er brennen.

—Wunderschön, nicht wahr? —Elena war an meiner Seite, ohne dass ich sie kommen gehört hatte—. Ist das Ihr erstes Mal hier?

—Ja.

—Das merkt man ein bisschen, aber nicht schlimm. Hier kommen fast nie junge Frauen rein.

Sie mochte um die fünfzig sein, schätzte ich. Sie trug ein enges dunkles Kleid und kleine Ohrringe, die ihren Hals jedes Mal streiften, wenn sie den Kopf drehte. Ihre Stimme war tief, ruhig, als hätte alles, was sie sagte, genau die richtige Zeit, um gesagt zu werden.

—Bitte duze mich —bat ich sie—. Mit Ihnen fühle ich mich älter als du.

Sie lachte. Es war ein kleines, gedämpftes Lachen, und ich sah, dass sie die Lippen in einem matten Rot geschminkt hatte, fast braun.

—In Ordnung, Schatz. Suchst du etwas für einen besonderen Anlass?

—Sowas in der Art.

—Steht dein Mann auf Tangas?

—Ich weiß nicht —antwortete ich, und sofort merkte ich, wie traurig das klang—. Ich habe ihn schon lange nicht mehr gefragt.

Elena hakte nicht nach. Sie holte vier verschiedene Modelle hervor —weiß, rot, blau, schwarz— und legte sie mit fast religiöser Sorgfalt auf den Tresen. Dann nahm sie das Stück Spitze wieder in die Hand, das ich fallen gelassen hatte, als würde es brennen.

—Den schenke ich dir.

—Elena, nein…

—Ist doch nur eine Kleinigkeit. Und weil ich finde, dass du ihn nötiger brauchst, als du glaubst.

Sie führte mich vor einen Ganzkörperspiegel und stellte sich hinter mich, die Hände streiften kaum meine Schultern. In der Spiegelung sahen wir uns an: ich rot, sie ruhig, die Augen auf meine gerichtet.

—Du bist wunderschön, weißt du das?

—Du auch —sagte ich, und meine Stimme klang leiser, als ich beabsichtigt hatte.

***

Ich bezahlte zweihundertneunzig Euro. Ich tat es mit den Geldscheinen von Señor Vargas und hatte das Gefühl, dass auf jedem einzelnen eine andere Scham geschrieben stand. Als ich mit der Tüte am Unterarm auf die Straße trat, begriff ich, dass ich so nicht bei Beatriz auftauchen konnte. Wie erklärt man einer Schwägerin, dass man den Lohn seines Mannes für Dessous für einen anderen Mann ausgegeben hat?

Elena muss mein Gesicht von der Tür der Boutique aus gesehen haben, denn sie kam mir hinterher.

—Alles gut, Schatz?

Ich erzählte ihr von dem Kind, von Beatriz, von der absurden Tüte. Sie bot an, sie bei sich zu behalten, bis ich sie abholen konnte.

—Freitagnachmittags habe ich eine Angestellte. Du kannst kommen, wann du willst.

—Du bist zu gut zu mir.

—Nicht so sehr. Ich will nur, dass du wiederkommst.

Sie schrieb mir die Adresse auf einen Zettel und küsste mich zum Abschied auf die Wange. Ich ging zu Beatriz’ Haus mit diesem Satz im Kopf, der sich immer wiederholte: Ich will nur, dass du wiederkommst. Ich lehnte den Kaffee ab, erfand eine weitere Ausrede. Ich holte das Mädchen ab, gab ihr zu essen, brachte sie ins Bett.

***

Auf dem Sofa versuchte ich, die Augen zu schließen. Das Bild von Señor Vargas, seinem offenen Mund und meinem Körper auf ihm, kam wie eine Flut zurück. Ich sah ihn wieder im Sessel seines Büros liegen, den dicken Schwanz aus der Hose draußen, wie er mich aufforderte, mich auf ihn zu setzen, ohne ein Wort zu sagen. Ich sah meinen eigenen Arsch langsam sinken, bis die Spitze mich aufstieß und er dieses zufriedene, tierische Knurren ausstieß. Ich sah, wie er mir die Hände in die Hüften grub und mich zwang, in seinem Rhythmus auf und ab zu gehen, mit dem Schwanz, der in mich eindrang, bis ich ihn tief in mir gegen den Grund stoßen spürte. Ich ließ die Hand zwischen meine Beine gleiten und stellte fest, dass ich klatschnass war, dass mein Loch durch den Slip sickerte. Ich steckte mir zwei Finger hinein und erwischte mich dabei, wie ich sie wütend fickte, mir vorstellte, es sei er, mir vorstellte, dass es sein zähes Sperma war, das mich von innen füllen würde. Ich erschrak vor mir selbst, als ich merkte, dass ich im Begriff war, auf dem Sofa allein zu kommen, während ich an den Chef meines Mannes dachte. Ich zog die Hand heraus, sah sie glänzend an, stand auf, duschte lange unter sehr heißem Wasser. Unter dem Strahl fasste ich mir wieder an die Brustwarzen und kniff sie, bis sie schmerzten, und ich schob mir den Duschkopf zwischen die Beine, bis die Klitoris anschwoll, aber ich kam nicht. Ich wollte nicht allein kommen. Ich sammelte die Wäsche vom Ständer. Irgendetwas, Hauptsache ich blieb nicht still sitzen.

Und dann fiel mir der Zettel ein.

Ich holte das Telefon heraus und schrieb ihr eine Nachricht.

„Hallo, Elena. Ich bin Carolina. Vorhin habe ich vergessen, dir zu schreiben.“

Die Antwort ließ dreißig Sekunden auf sich warten.

„Ich wusste, dass du schreiben würdest. Wenn du die Tüte abholen willst, bin ich zu Hause.“

„Jetzt?“

„Jetzt.“

***

Sie öffnete die Tür in einem blauen Satinmorgenmantel, der ihr bis zur Mitte der Schenkel reichte. Ihr Haar trug sie offen, noch feucht, und sie roch nach einem anderen Parfum als in der Boutique, näher, intimer. Sie ließ mich eintreten, wir legten das schlafende Kind in ein Zimmer im hinteren Teil, und dann setzten wir uns uns im Wohnzimmer gegenüber.

Wir redeten. Über ihr Geschäft, über meinen Mann, über meine Arbeitszeiten. Sie fragte mein Alter: dreiunddreißig, sagte ich. Sie war sechsundfünfzig. Ich gestand ihr, dass sie viel jünger wirkte, und sie lachte auf dieselbe Weise, wie sie es am Morgen getan hatte, als würde sie ihr Lachen dosiert ausgeben.

—Wofür schämst du dich, Schatz?

—Ich weiß nicht. Für alles.

—Dass man dich ansieht? Deinen Körper? Sex?

—Dass ich zu heftig reagiere. Alles bringt mich…

—Macht dich geil?

Ich nickte. Es hatte keinen Sinn, es nach dem ganzen Vormittag noch abzustreiten.

—Und dein Mann?

—Seit Monaten fasst er mich nicht an. Und wenn er es tut, kommt er nach zwei Minuten und dreht sich weg.

Elena rückte auf dem Sofa näher. Der Abstand zwischen uns wurde plötzlich allzu deutlich. Sie fragte mich, wann ich mich zuletzt wirklich begehrt gefühlt hatte, gefickt worden war wie eine Frau und nicht abgefertigt wie eine Formalität. Ich wusste nicht, was ich antworten sollte.

—Als ich Teenager war —sagte ich schließlich, fast nur, um etwas zu sagen—, habe ich mich dauernd masturbiert. Unter der Dusche, vor dem Schlafengehen, unter dem Schreibtisch in der Schule. Ich schob die Hand in den Slip und rieb mir die Klitoris, bis ich kam, und biss in den Ärmel, damit man mich nicht hörte. Ich konnte nicht aufhören.

—Und jetzt?

—Jetzt schäme ich mich. Wenn ich fertig bin, fühle ich mich schlecht. Früher denke ich beim Kommen nur versautes Zeug. Dinge, die ich niemandem sagen würde.

—Welche Dinge, Schatz? Sag sie mir.

—Dass sie es mir in den Arsch stecken. Dass sie mich anspucken. Dass sie mich Schlampe nennen. Dass sie mich zwingen, einem Fremden einen zu lutschen, während sie zuschauen.

Ich bedeckte mein Gesicht mit den Händen. Ich war kurz davor zu weinen und wusste nicht warum. Elena stand vom Sofa auf, setzte sich neben mich und umarmte mich. Ihr Hals roch gut, nach Parfum und nach etwas, das ganz ihr gehörte. Ich sank gegen sie wie ein Kind.

—Willst du, dass ich dich anfasse? —flüsterte sie mir nahe ans Ohr.

Ich löste mich ein wenig, um sie anzusehen.

—Ich mag keine Frauen, Elena.

—Ich auch nicht. Ich habe noch nie eine angefasst. Aber ich denke den ganzen Vormittag an dein Loch, Schatz, und daran, wie es jetzt gerade ist.

Ich weiß nicht genau, was in mir zerbrach, als ich das hörte. Ich legte mein Gesicht wieder an ihren Hals und küsste ihre Haut langsam, ohne nachzudenken. Ich hatte den Mund einen Zentimeter von ihrem Ohr entfernt, als ich es ihr sagte.

—Fass mich an. Fass mein Loch an, Elena, bitte.

Ihre Hand glitt an der Innenseite meines Schenkels hinauf, als hätte sie das schon hundertmal getan. Sie legte die Handfläche auf den Stoff meines Slips, und ich spürte genau den Moment, in dem sie merkte, wie nass ich war: der Stoff durchnässt, tropfend, ein heißer Fleck, der ihre Finger benetzte, bevor sie etwas berührten. Wir beide atmeten gleichzeitig. Sie ließ ein leises „Ach, Schatz“ entweichen, fast erschrocken, als hätte sie nicht erwartet, mich so vorzufinden.

—Mein Gott, wie du bist.

—Mach weiter.

Als sie die Finger unter den Gummibund schob und mich direkt auf der Haut berührte, stöhnten wir beide zugleich, als würden wir dieselbe Empfindung von verschiedenen Seiten aus teilen. Sie öffnete mir die Schamlippen mit zwei Fingern und strich mit dem Mittelglied dazwischen, hoch und runter, und beschmierte sich mit dem, was aus mir herauslief. Sie suchte meine Klitoris mit der Daumenspitze und fand sie geschwollen, zuckend, und begann, langsame Kreise zu ziehen, während sie mir mit der anderen Hand das Kleid bis zur Taille hochschob.

—Du zitterst —murmelte sie.

—Ich weiß.

Sie schob einen Finger hinein. Dann noch einen. Sie krümmte sie nach oben und drückte auf einen Punkt in mir, der mich den Mund lautlos öffnen ließ. Es war nicht die Dringlichkeit von Señor Vargas, nicht das raue Ungeschick meines Mannes, wenn er sich endlich dazu entschloss, mich anzufassen. Ihre Bewegungen waren langsam, präzise, als wüsste sie im Voraus, wo das lag, was ich brauchte. Sie fickte mein Loch mit den Fingern, als höre sie, was ich ihr ohne Worte sagte. Ich griff nach der Decke neben mir und legte sie unter mich, ohne nachzudenken, fast instinktiv, weil ich wusste, was passieren würde.

—Mach die Beine auf, Schatz. Zeig mir alles.

Ich spreizte die Schenkel, bis einer gegen die Sofalehne fiel und der andere über die Kante hing. Sie kniete sich auf den Boden und betrachtete mein Loch aus der Nähe, mit jener konzentrierten Aufmerksamkeit von jemandem, der so etwas noch nie offen vor sich gesehen hatte. Ich sah, wie ihre Zunge zwischen den geschminkten Lippen hervorspitzte, und bevor ich etwas sagen konnte, senkte sie den Kopf und küsste mich dort. Ein langer Kuss, mit offenem Mund, mit der Zunge an der Stelle, an der vorher ihre Finger gewesen waren.

—Elena…

—Sei still, Schatz. Lass mich.

Sie lutschte an meiner Klitoris, als hinge ihr Leben davon ab. Sie hatte sie zwischen den Lippen, biss sanft zu, strich immer wieder flach mit der Zunge darüber, während sie mir weiter die Finger bis zu den Knöcheln hineinschob. Ich hob die Hüften unwillkürlich ihrem Mund entgegen, drängte mich gegen ihr Gesicht und packte mit beiden Händen ihr feuchtes Haar. Ich spürte, wie ihre Zunge zum anderen Loch hinabglitt und es kreiste, es mit meinem eigenen Saft benetzte, und als sie wieder an die Klitoris hinaufging, hielt ich es nicht mehr aus.

Und dann passierte es.

Ich stöhnte, ohne an die Scham zu denken. Ich stöhnte ihr ins Gesicht, während sie mich nicht losließ, während sie weiter saugte und alles trank, was aus mir kam. Der erste Schwall überraschte mich selbst: Ich spürte, wie die heiße Flüssigkeit unter Druck entwich und ihr Kinn und ihren Hals bespritzte. Der zweite raubte mir den Atem und durchnässte den Ausschnitt ihres Morgenmantels. Der dritte und der vierte kamen einer nach dem anderen, während Elena immer weiter machte, ohne aufzuhören, ohne sich zu erschrecken, schluckte, was sie konnte, und den Rest ihr über das Kinn laufen ließ, mir ins Gesicht sah, als hätte sie so etwas noch nie gesehen.

—Elena, stopp, ich kann nicht mehr, stopp…

—Noch einmal, Schatz. Einmal noch für mich.

Und sie riss mir noch einen heraus, indem sie mir die Finger herauszog und mit der offenen Handfläche rasend schnell über meine Klitoris rieb. Ich schrie gegen das Kissen, biss in den Stoff, und ich kam zum fünften Mal auf die Decke, die sich in einer warmen Pfütze vollsog, die sich unter meinem Arsch ausbreitete.

Als ich aufgehört hatte zu zittern, rollte ich mich an sie und küsste ihre Wangen, spürte, dass sie von mir klebrig waren. Ich küsste sie nicht auf den Mund. Noch nicht.

—Geht es dir gut, Schatz?

—Mir geht es besser als gut.

***

Sie bot mir an, bei ihr zu duschen. Als ich mit dem um den Körper gewickelten Handtuch herauskam, stand sie im Schlafzimmer und öffnete den Knoten ihres Morgenmantels. Ich blieb in der Tür stehen, ohne recht zu verstehen, warum ich dort stand, und sah sie an.

—Ich gehe kurz in den Laden. Stört es dich, wenn ich mich hier umziehe?

—Nein —sagte ich, und zum ersten Mal an diesem Tag war es ein Nein, das nichts verbarg—. Zieh dich hier um.

Sie zog den Morgenmantel aus. Darunter trug sie einen passenden Satinpyjama. Sie zog das Oberteil aus, und ich sah ihre Brüste: kleiner als meine, straff, mit dunklen Brustwarzen und großen Warzenhöfen, schon vom Luftzug oder von dem, was gerade passiert war, hart geworden. Ich wandte den Blick nicht ab. Ich wollte es nicht. Sie tat es auch nicht, als sie das Unterteil auszog und nackt vor mir stehen blieb.

Sie hatte den Schambereich rasiert, genauso wie ich. Ihr Loch war dunkler als meines, zwischen den Schenkeln zusammengesammelt, mit kleinen, engen Lippen und einer Feuchtigkeit, die am Eingang glänzte. Ich dachte, dass sie eine sinnliche Frau war, und mir fiel auf, dass ich dieses Wort, sinnlich, noch nie für eine andere Frau benutzt hatte. Ich dachte auch daran, dass ich es ausprobieren wollte, wissen wollte, wie Elenas Loch schmeckte, nachdem ich ihren Mund an meinem gespürt hatte.

Etwas stieß mich voran. Ich ließ das Handtuch fallen.

Wir sahen uns eine ganze Minute lang nackt an. Wir berührten uns nicht. Am Anfang war es nicht nötig. Danach schon. Ich trat näher und legte eine Hand auf ihre Brust, wog sie, kneifte die Brustwarze mit zwei Fingern, und sah, wie sie die Augen halb schloss. Sie strich mir mit der Handfläche über den Bauch und hinunter zum Loch, nur um zu prüfen, ob ich noch immer nass war, und lächelte, als sie es bestätigt fand.

—Du tropfst immer noch, Schatz.

—Das ist deine Schuld.

Ich führte ihre Hand selbst hinunter zu ihrem Loch und steckte einen Finger hinein, unbeholfen, ohne genau zu wissen wie, und sie stieß einen kurzen Laut aus und schloss die Schenkel, sodass meine Hand darin gefangen war. Sie war genauso nass wie ich. Ich rieb ein wenig, ahmte nach, was sie mit mir getan hatte, und spürte die geschwollene Klitoris unter meiner Fingerspitze.

—Ein anderes Mal —flüsterte sie—. Ein anderes Mal machst du es mir mit dem Mund. Heute warst du dran.

Wir zogen uns langsam an, dehnten jede Bewegung aus. Als Elena sich den BH anziehen wollte, rebellierte etwas in mir gegen den Gedanken, diese Brüste bis wann weiß ich wieder nicht mehr zu sehen. Ich trat ohne Vorwarnung näher und umarmte sie. Ich umarmte sie fest und drückte meinen nackten Oberkörper gegen ihren, meine Brustwarzen an ihre, meine Wärme an ihre Wärme. Ich spürte, wie ihre sich gleichzeitig mit meinen verhärteten. Ich spürte, dass sie schneller atmete. Ich auch. Ich suchte ihre Hand und führte sie noch einmal zu meinem Loch zurück, nur für einen Augenblick, nur damit sie sich mit zwei Fingern darin und dem Daumen an meiner Klitoris von dort verabschieden konnte. Mir entwich ein weiterer Laut gegen ihre Schulter.

Das Weinen des Mädchens im anderen Zimmer trennte uns.

***

Wir gingen gemeinsam hinunter ins Treppenhaus und verabschiedeten uns auf der Straße, die eine Richtung Boutique, die andere in Richtung meines Hauses. Bevor ich ging, flüsterte ich ihr ins Ohr, dass ich in der folgenden Woche, wenn sie wollte, an einem anderen Tag wiederkommen könnte. An irgendeinem Tag. Dass ich ihr Loch mit der Zunge probieren wollte, so wie sie meins probiert hatte.

—Wann immer du willst, Schatz.

Ich ging den Kinderwagen schiebend, ohne ihn zu fühlen. Das Mädchen schlief. Die Laternen gingen nacheinander an. Ich dachte an meinen Mann, der wie immer spät kommen würde, und daran, wie ich in dieser Nacht mit einem Loch schlafen würde, das noch nach dem Mund einer anderen Frau roch, direkt neben ihm. Ich dachte an Señor Vargas und an die teure Unterwäsche, die ich gekauft hatte, damit er sie mir herunterreißen konnte. Ich dachte an Elena und an den Abdruck ihrer Finger, der immer noch warm in mir war, an den Geschmack von altem Sperma von Señor Vargas, vermischt mit ihrem Speichel, an die warme Pfütze, die ich auf ihrer Decke hinterlassen hatte.

Ich wusste nicht, was für eine Frau ich seit diesem Nachmittag war. Ich wusste nur, dass ich drei Löcher hatte und dass sie mir alle drei plötzlich schwer vorkamen, und dass ich am Montag, oder am Dienstag, oder spätestens am Mittwoch wieder an diese Tür klopfen würde, mit schon nassen Slips, bevor sie öffnete.