Meine Ex-Literaturlehrerin küsste mich an der Bushaltestelle

Ich heiße Sofía, bin zweiundzwanzig Jahre alt und studiere Bildende Kunst in einer kleinen Stadt im Zentrum, ohne Meer, mit vielen Plätzen und viel zu vielen Jacarandás. Ich bin klein — kaum ein Meter fünfundfünfzig —, schlank, mit braunem, schulterlangem Haar und Augen, die für mein Gesicht viel zu groß sind. Außerdem bin ich bisexuell, auch wenn ich das meiner Mutter bisher noch nicht gesagt habe und, ehrlich gesagt, es auch nicht so bald tun werde.

Was ich erzählen will, passierte im März, als ich seit zwei Monaten eine dieser Dating-Apps benutzte, die viel versprechen und wenig liefern. Ich hatte sie mir nach der Trennung von einem Typen aus meinem Studiengang installiert und wischte anfangs eher aus Langeweile als aus echtem Interesse. Die meisten Profile bestanden aus Fitnessstudio-Fotos, aus Instagram-Sprüchen, aus Leuten, die sich nicht einmal die Mühe machten, meine Beschreibung zu lesen, bevor sie mir ein leeres Hallo schickten. Bis sie auftauchte.

Renata war in meinem letzten Schuljahr meine Literaturlehrerin gewesen. Damals war sie achtunddreißig, sprach sehr leise und setzte sich auf den Lehrertisch, wenn sie Gedichte laut vorlas. Ich war siebzehn und starrte sie an, ohne zu blinzeln. Ich lernte Passagen von Pizarnik auswendig, nur weil ich sie zuerst aus ihrem Mund gehört hatte, mit dieser Art von Rhythmus, die sie hatte, indem sie die S-Laute zog, als spräche sie sie mit der Vorsicht aus, sie nicht zu zerbrechen. Natürlich ist nie etwas passiert. Es war eine dieser jugendlichen Schwärmereien, die man in eine seelische Schublade legt und mit den Jahren fast ganz vergisst.

Das Profil von Renata erschien zwischen zwei beliebigen Typen. Ich erkannte sie sofort, auch wenn sie jetzt die Haare kürzer trug, bis zum Kiefer, und eine schmale Brille, die sie im Unterricht nicht getragen hatte. In ihrer Beschreibung stand: »Gerade getrennt, suche aufrichtige Gesellschaft, den Rest sieht man dann.« Sie war zweiundvierzig. Ich strich mehrmals mit dem Daumen über den Bildschirm, bevor ich mich traute. Und ja, ich gab ihr ein Like.

Sie wird mich ignorieren. Oder schlimmer: Sie wird sich nicht an mich erinnern.

Am nächsten Tag, während ich frühstückte, klingelte die Benachrichtigung. Match. Und fast sofort eine Nachricht von ihr: »Sofía Aguirre, die, die in den Rändern der Klausuren gezeichnet hat?« Mir wäre fast die Tasse auf die Tastatur gefallen.

Ich antwortete etwas unbeholfen über meine Zeichnungen, sie schrieb etwas Lustiges über Klausuren im Allgemeinen und, ohne dass ich es bemerkte, schrieben wir uns den ganzen Morgen. Sie fragte nach meinem Studium, nach den Lehrern, die noch an der Schule waren, nach meinem Leben in der Stadt. Ich fragte sie gerade genug über ihre Trennung, um nicht indiskret zu wirken. Um zwei Uhr nachmittags schlug sie einen Kaffee für den darauffolgenden Samstag vor. Ich sagte zu, bevor ich überhaupt nachdenken konnte, und sobald ich auf Senden drückte, wurde mir klar, dass mir eine ganze Woche blieb, um es mir anders zu überlegen.

Ich bereute es nicht. Aber die Tage zogen sich endlos. Und jede Nacht, allein in meinem Bett, steckte ich schließlich die Hand zwischen die Beine und dachte an sie. Beim ersten Mal schämte ich mich und hörte auf. Beim zweiten Mal nicht. Beim dritten Mal kam ich so heftig, während ich mir ihren Mund auf meiner Fotze vorstellte, dass ich ins Kissen beißen musste, um meine Mitbewohnerin nicht zu wecken.

***

Ich kam zehn Minuten vor der Zeit auf dem Platz an. Im März war es bei uns noch warm, und ich hatte eine schwarze Leggings, einen cremefarbenen Pullover und weiße Turnschuhe gewählt. Nichts, was »Date« schrie, aber auch nicht meine Klamotten für zu Hause. Darunter trug ich neue Dessous: ein schwarzes Spitzen-Set, das ich mir in derselben Woche gekauft hatte, an sie denkend, auch wenn ich mir selbst sagte, es sei »nur für den Fall«. Ich setzte mich auf eine Bank unter einen großen Baum und atmete mehrmals tief durch. Ein Paar führte einen kleinen Hund spazieren, der die Tauben anbellte. Ich hatte keine konkreten Erwartungen. Oder jedenfalls wollte ich das glauben.

Ich sah sie von der anderen Seite des Platzes kommen. Sie trug weite graue Hosen und eine schwarze Seidenbluse, die sich im Wind bewegte. Sie ging, als gehöre ihr der Platz. Als sie bei mir ankam, beugte sie sich vor und gab mir zwei Küsse auf die Wangen. Sie roch nach etwas Zitrischem, Leichtem, nichts Süßlichem.

—Du bist immer noch gleich —sagte sie und trat einen Schritt zurück, um mich anzusehen—. Nur dass du mich jetzt nicht mehr von unten ansiehst wie mit fünfzehn.

—Ich war siebzehn —korrigierte ich.

—Stimmt. Siebzehn. Ich erinnere mich.

Sie sagte es mit einem Ton, den ich nicht einordnen konnte. Wir gingen zu einem kleinen Café, das sie kannte, zwei Straßen weiter. Auf dem Weg erzählte sie mir, dass sie Privatunterricht gab und Bücher aus dem Französischen übersetzte, dass sie vor Kurzem in eine Wohnung mit kleinem Balkon gezogen war und dass sie zum ersten Mal in ihrem Leben lernte, allein zu kochen. Ich hörte ihr zu und schielte dabei darauf, wie sich ihre Haare jedes Mal bewegten, wenn sie den Kopf drehte.

Im Café bestellten wir dasselbe: einen kleinen Kaffee und ein Stück Zitronenkuchen zum Teilen. Wir setzten uns an einen Tisch hinten, neben ein Fenster, das auf einen Innenhof voller Farne ging. Sie nahm die Brille ab und legte sie sorgfältig zusammengefaltet auf den Tisch.

—Macht es dir etwas aus, dass ich deine Lehrerin war? —fragte sie plötzlich.

—Ein bisschen —gab ich zu—. Aber weniger, als ich dachte.

Sie lächelte. Sie hatte ein schiefes Lächeln, als würde sie die andere Hälfte für später aufbewahren.

Wir redeten über alles: über die Schule, über die Lehrer, die nicht mehr da waren, über den Roman, den sie gerade übersetzte — eine zeitgenössische Französin, deren Namen ich sofort wieder vergaß, als sie ihn sagte —, über die Maler, die ich bewunderte. Irgendwann, während sie mir etwas über Marguerite Duras erklärte, legte sie ihre Hand auf meine, oben auf dem Tisch. Sie ließ sie dort, ohne Druck, als sei es das Natürlichste der Welt. Ich hörte auf, ihr zuzuhören. Ich spürte nur noch ihre langen, kalten Finger auf meinen und den Schlag meines eigenen Handgelenks darunter. Und, ohne es verhindern zu können, merkte ich, wie mein Höschen unter der Leggings feucht wurde, nur weil ich mir vorstellte, wie diese Finger in mich hineingingen.

Während sie sprach, erinnerte ich mich plötzlich an einen Nachmittag im Mai, im Unterricht. Renata hatte sich auf den Tisch gesetzt, um uns Pizarniks »Der Käfig« vorzulesen, und als sie sich nach vorne beugte, fiel das Licht schräg auf ihren Hals. Ich, in der zweiten Reihe, hatte eine ganze Sekunde lang gedacht, ich würde alles darum geben, aufzustehen und ihre Kehle genau dort zu berühren, wo die Vene hervortrat. Danach hatte ich mich eine ganze Woche lang mental für diesen Gedanken bestraft. Jetzt im Café schien mir ihre Hand auf meiner nicht viel kühner als jene Fantasie mit siebzehn.

—Entschuldige —sagte sie und zog die Hand zurück—. Ich habe vergessen, dich zu fragen, ob dich das stört.

—Es stört mich nicht —sagte ich und legte meine Hand wieder auf den Tisch, die Handfläche nach oben.

Sie bedeckte sie erneut. Diesmal verschränkte sie die Finger mit meinen. Und redete weiter über Duras, als wäre nichts, obwohl ich spürte, dass ihr Atem sich genauso beschleunigte wie meiner. Die Kellnerin brachte den Kuchen und stellte ihn wortlos hin, während sie mit professioneller Diskretion irgendwo anders im Raum hinblickte.

***

Wir verließen das Café nach sechs. Die Straßenlaternen waren noch nicht angegangen, aber das Licht hatte bereits diesen orangefarbenen Ton, der einen spüren lässt, dass der Tag sich langsam verabschiedet. Wir gingen ohne klares Ziel weiter bis zu einer Allee mit alten Platanen. Sie fragte mich, ob ich sie bis zur Bushaltestelle begleite. Ich sagte ohne nachzudenken zu.

Unterwegs sprach sie zum ersten Mal über ihren Exmann. Sie waren fünfzehn Jahre zusammen gewesen. Sie hatten sich getrennt, weil sie sich eines Morgens vor den Badezimmerspiegel gesetzt und verstanden hatte, dass sie schon zu lange so tat, als wäre sie jemand anders. Nicht so tat, als liebte sie ihn — das hatte es gegeben, sagte sie, und zwar viel davon —. Sondern als hätte sie Lust.

—Ich wusste immer, dass ich Frauen mehr mochte —sagte sie und sah nach vorn, zu den Kronen der Platanen—. Aber ich bin dort aufgewachsen, wo ich aufgewachsen bin, und ich habe mich auch in ihn verliebt, und alles hat sich vermischt. Bis es sich nicht mehr vermischte. Eines Morgens sah ich ihn an und wusste, dass ich nie wieder wollte, dass er mich anfasst. Dass ich seinen Schwanz, seine Hände und den Geruch seines Spermas auf meinen Laken nicht mehr ertrug. Und im folgenden Monat bat ich um die Scheidung.

—Und jetzt? —fragte ich.

—Jetzt lerne ich, ehrlich zu sein. Angefangen bei mir selbst.

Später sprach sie wieder über ihre Übersetzung. Sie sagte, der Roman erzähle die Geschichte einer Frau, die sich in die Schwester ihres Mannes verliebt, und dass sie monatelang nicht über die ersten zwanzig Seiten hinausgekommen sei, weil ihr etwas daran viel zu vertraut vorkam. Sie erzählte es, als wäre nichts, aber ich wusste, dass sie es mir an dieser Allee ganz bewusst erzählte.

Wir kamen an der Haltestelle an. Unter dem Wartehäuschen standen noch zwei andere Personen, also stellten wir uns ein Stück abseits, neben einen Pfosten mit einem alten Plakat für ein bereits beendetes Theaterstück. Sie drehte sich zu mir um und sah mich fest an, diesmal ohne zu lächeln.

—Sofía, gibt es einen wichtigen Grund, warum wir uns jetzt nicht küssen sollten?

Ich erstarrte. Ich spürte, wie mir das Blut in die Ohren stieg und gleichzeitig in meine Fotze, die unter der Kleidung bereits heftig pochte. Ich schüttelte den Kopf, weil ich nicht sprechen konnte.

Sie legte eine Hand an meine Taille und die andere in meinen Nacken. Sie beugte sich vor — sie war fast fünfzehn Zentimeter größer als ich — und küsste mich. Zuerst langsam, tastend, mir Zeit lassend, zurückzuweichen. Ich wich nicht zurück. Ihre Lippen waren weicher, als ich sie mir im Unterricht mit siebzehn vorgestellt hatte, und ich hatte mir vieles vorgestellt.

Ich erwiderte den Kuss mit einer Gier, die mich selbst überraschte. Ich legte die Arme um ihren Hals und küsste sie mit allem, was ich seit jenem Schuljahr in mir gesammelt hatte. Ich spürte ihre Zunge in meinen Mund gleiten, meine suchen, mich langsam zu saugen, das Reiben ihrer Seidenbluse an der Wolle meines Pullovers, ihre Hand, die von meiner Taille zu meinem Arsch glitt und ihn über der Leggings mit einer Kraft packte, die mir ein Stöhnen zwischen die Zähne riss. Die zwei Leute an der Haltestelle schauten oder schauten nicht, es war mir egal. Mir war absolut alles egal.

Wir lösten uns für einen Atemzug voneinander. Meine Wangen brannten, meine Lippen waren ein wenig geschwollen und meine Unterhose war durchnässt. Sie strich mir mit einer Geste, die ich schon kannte, eine Haarsträhne aus dem Gesicht: genau so machte sie es im Unterricht, wenn sie sich einem Schüler näherte, um ein Wort zu korrigieren.

—Ich stelle mir das seit sieben Jahren vor —murmelte ich, ohne nachzudenken.

—Und ich seit zwei Monaten —sagte sie, und lachte leise gegen meinen Mund, bevor sie mich wieder küsste.

Diesmal küsste sie mich ruhiger. Ihre Finger glitten meinen Rücken hinauf bis zum Nackenende und blieben dort, an diesem Punkt, an dem das Haar beginnt und feiner wird. Ich schloss die Augen und ließ mich küssen, ohne an irgendetwas zu denken. Am anderen Ende der Allee hupte ein Lastwagen; an der Haltestelle hustete jemand. All das geschah sehr weit weg.

Der Bus kam. Aus dem Augenwinkel sah ich ihn am Ende der Allee auftauchen, die gelben Scheinwerfer blinkten. Sie sah ihn ebenfalls. Keine von uns bewegte sich.

—Soll er doch fahren —sagte sie.

Der Bus hielt, öffnete die Türen, nahm die zwei Leute mit, die mit uns gewartet hatten, und fuhr wieder an. Renata hatte ihre Hände immer noch auf meiner Taille. Ich, mit der Stirn an ihrer Schlüsselbeuge, versuchte, mein Herz wieder auf einen vernünftigen Rhythmus zu bringen.

—Willst du mit zu mir kommen? —fragte sie ganz leise, fast an meinem Ohr—. Ich will dich ficken, Sofía. Ich will das seit zwei Monaten, seit ich dein Foto gesehen habe.

Ich nickte, ohne den Kopf noch zu heben. Ich hörte, wie sie langsam lachte, und wie ihre Finger unter meinem Pullover meinen Rücken hinaufglitten, warm, langsam, als würde sie ein Gelände erkennen, das ihr bereits gehörte.

***

Wir hielten an der Ecke ein Taxi an. Auf dem Rücksitz legte sie ihre Hand auf meinen Oberschenkel, kaum dass das Auto losfuhr, und schob sie unter der Leggings immer weiter nach oben, bis ihre Finger genau einen Zentimeter vor meinem Schritt stehen blieben. Sie berührte mich dort nicht. Sie blieb einfach still und sah mich von der Seite an, während der Taxifahrer ein Radio mit Fußballstimmen hörte. Ich presste die Beine zusammen und merkte, dass der Stoff schon von einer Seite zur anderen nass war. Sie bemerkte es auch, denn sie lächelte wortlos.

Die Wohnung lag im dritten Stock ohne Aufzug. Wir rannten die Treppe beinahe hinauf, lachten wie zwei Jugendliche. Renata steckte den Schlüssel zweimal falsch hinein, bevor sie das Schloss endlich traf. Kaum hatte sich die Tür hinter uns geschlossen, drückte sie mich im Flur gegen die Wand und küsste mich wieder, diesmal ohne jede Ruhe. Ihre Zunge füllte meinen Mund, ihre Hände zogen mir den Pullover über den Kopf, und ich biss auf ihre Unterlippe, ohne so genau zu wissen, was ich tat, nur wissend, dass ich mehr wollte.

—Warte —sagte sie und atmete schwer—. Ins Bett. Nicht hier. Ich habe zu lange auf dich gewartet, um das an einer Wand zu machen.

Sie nahm meine Hand und führte mich durch einen kurzen Flur in ein Schlafzimmer mit halb heruntergelassenen Jalousien und einer kleinen Lampe auf dem Nachttisch. Das Bett war groß, mit weißen Laken, die noch vom Morgen zerwühlt waren. Sie setzte mich an den Rand, kniete sich zwischen meine Beine und zog mir erst einen Turnschuh, dann den anderen aus, ohne Eile, mir in die Augen sehend. Danach zog sie mir die Leggings nach unten, nach hinten ab und blieb einen Moment lang auf den dunklen Fleck im schwarzen Spitzenhöschen starren.

—Gott —murmelte sie—. Du bist klatschnass.

—Ich bin seit dem Café klatschnass —gestand ich, und sie lachte mit einem heiseren Lachen, das ich noch nie von ihr gehört hatte.

Sie legte mich auf den Rücken und schob meinen Oberpullover über meine Brüste. Sie öffnete meinen Spitzen-BH mit einer einzigen Hand — diesen langen Lehrerinnenhänden, die ich ein ganzes Schuljahr lang angestarrt hatte — und blieb einen Moment lang einfach nur stehen und sah mich an, ganz, von der Taille aufwärts nackt, mit dem schwarzen Höschen am Kitzler klebend. Dann senkte sie den Mund und saugte an einer meiner Brustwarzen. Hart, ohne Umschweife, die Lippen darum geschlossen, an den Zähnen ziehend, bis mir ein spitzer Laut entfuhr. Sie wechselte zur anderen. Sie biss daran, leckte sie, machte sie hart und rot, und ich klammerte mich derweil mit beiden Händen in ihr Haar und drückte ihren Kopf an meine Brust, als hätte ich Angst, sie könnte sich entfernen.

—Leck sie mir mehr —bat ich, und erkannte meine eigene Stimme nicht wieder—. Härter.

Sie gehorchte. Sie biss in meine linke Brustwarze, bis es schmerzte, und dieser Schmerz schoss direkt in meine Fotze. Ich hob die Hüften, suchte nach irgendetwas, nach irgendetwas. Sie legte eine Hand auf mein Höschen und drückte mit der ganzen Handfläche, noch nicht darunter, nur das nasse Beulen gegen den Schambein pressend. Ich zerfiel unter ihrer Hand.

—Bitte —flüsterte ich.

—Bitte was?

—Fass mich an. Bitte. Jetzt.

Sie lächelte mit diesem schiefen Lächeln und zog mir das Höschen langsam aus, legte es über die Oberschenkel, über die Knie, bis sie es ganz heruntergezogen hatte und auf den Boden warf. Sie spreizte mir die Beine und blieb einen Moment lang auf meine Fotze starren, glänzend, feucht, geschwollen. Ich dachte, ich würde sterben, wenn sie mich nicht im nächsten Sekundenbruchteil anfassen würde.

—Wie schön du bist, Sofía —sagte sie leise—. Was für eine schöne kleine Fotze du hast.

Und dann senkte sie den Kopf und leckte mich von oben nach unten, mit einem einzigen langen Zug, vom Eingang bis zur Klitoris. Ich schrie auf. Ich packte sie am Haar, presste ihr Gesicht gegen mich, und sie lachte gegen meine Fotze, ein tiefes Vibrieren, das mich ganz zittern ließ. Sie begann, meine Klitoris mit den Lippen zu saugen, kreiste mit der Zungenspitze darum herum und wechselte zwischen flachen, sanften Leckbewegungen und kleinen Saugstößen, die mir Wölfe entlockten. Ich bewegte die Hüften unkontrolliert gegen ihren Mund, beide Hände in ihrem Nacken verkrallt.

—So —keuchte ich—, genau so, hör nicht auf, bitte, hör nicht auf.

Sie hörte nicht auf. Im Gegenteil: Sie steckte mir einen Finger in mich hinein, langsam, bis ganz nach innen, und ich spürte, wie sich meine Wände um ihn schlossen, pulsierend. Dann steckte sie einen zweiten hinein. Sie fickte mich mit den Fingern, während sie meine Klitoris saugte, krümmte sie nach oben, suchte den Punkt, von dem ich wusste, dass es ihn gab, den mir aber noch nie jemand richtig berührt hatte. Sie fand ihn nach zwei Minuten. Als sie ihn berührte, bog sich mein ganzer Rücken vom Bett.

—Dort —weinte ich—, dort, dort, Renata, ich komme, ich komme gleich.

—Komm —sagte sie und nahm den Mund nur für einen Sekundenbruchteil weg—. Komm mir in den Mund, mein Schatz.

Und sie saugte wieder an meiner Klitoris, jetzt stärker, während ihre Finger mich schnell fickten, nass, mit einem obszönen Geräusch in mir drin, das ich noch nie gehört hatte. Ich kam nach wenigen Sekunden, mit einem langen Schrei, der sicher im ganzen Haus zu hören war, und drückte ihr den Kopf mit beiden Händen gegen meine Fotze, während ich über ihrem Gesicht zitterte. Ich spürte, wie sich alles in mir zusammenzog, wie der Orgasmus mir den Bauch hinaufstieg und über die Beine bis in die Zehen hinunterlief, wie er Renatas Finger benetzte, die noch in mir waren und sich jetzt langsam bewegten, mein Vergnügen hinauszuzögern, bis ich nicht mehr konnte.

Sie glitt an meinem Körper hinauf und hinterließ feuchte Küsse auf meinem Bauch, auf meinen Brüsten, in der Mulde zwischen den Schlüsselbeinen. Sie küsste mich auf den Mund und ließ mich meinen eigenen Orgasmus auf ihren Lippen, auf ihrer Zunge schmecken. Ich schmeckte nach mir. Ich schmeckte nach etwas Intensivem und zugleich Süßem.

—Jetzt du bei mir —murmelte sie an meinem Ohr.

Sie richtete sich auf, öffnete ihre schwarze Bluse Knopf für Knopf und ließ sie zu Boden fallen. Darunter trug sie einen grauen Spitzen-BH, den sie sofort auszog. Ihre Brüste waren größer als meine, rund, mit dunklen, schon harten Brustwarzen. Sie streifte sich die grauen Hosen mit einer schnellen Bewegung ab und stand völlig nackt über mir, das braune Haar auf die Schultern fallend. Ich sah sie einen Moment lang einfach an. Sie war zweiundvierzig Jahre alt und der schönste Körper, den ich in meinem Leben gesehen hatte.

Wir drehten uns um, und diesmal war ich es, die oben lag. Ich saugte an ihren Brustwarzen, einzeln, ich biss sie, wie sie es bei mir getan hatte, und küsste mich langsam über ihren Bauch hinunter, bis ich bei ihrer Fotze angekommen war. Sie war so nass wie ich, glänzend, das Schamhaar kurz getrimmt. Ich hatte es noch nie mit einer Frau gemacht. Ich erinnerte mich an all die Videos, die ich mir über Jahre heimlich angesehen hatte, und stürzte mich ohne groß nachzudenken hinein.

Ich leckte sie von unten nach oben, so wie sie es bei mir gemacht hatte. Der Geschmack überraschte mich: stark, ein wenig salzig, mit etwas beinahe Metallischem darunter. Renata stöhnte leise und legte mir eine Hand an den Kopf, führte mich, ohne zu zwingen.

—Ein bisschen höher —sagte sie mit einer Lehrerinnenstimme, die mich erschauern ließ—. Da. Ja. Jetzt saug langsam, nicht beißen. Genau so.

Ich tat, was sie sagte. Ich saugte mit den Lippen an ihrer Klitoris, kreiste mit der Zunge, genau wie sie es bei mir gemacht hatte. Sie begann, die Hüften gegen meinen Mund zu bewegen, keuchend, die Brüste hoben und senkten sich. Ich schob vorsichtig einen Finger hinein und spürte, wie sich das Fleisch warm um ihn schloss. Ich schob einen zweiten hinein. Ich fickte sie langsam mit den Fingern, während ich sie leckte, und sie packte mich mit beiden Händen am Haar und begann Dinge zu sagen, von denen ich nie gedacht hätte, dass ich sie je aus dem Mund meiner Literaturlehrerin hören würde.

—Ja, genau so, leck mir die Fotze, mein Mädchen, leck sie mir schön, so wollte ich dich, so will ich dich seit zwei Monaten, oh verfickte Scheiße, Sofía, mach weiter.

Ich kam fast schon wieder nur davon, sie so zu hören. Ich beschleunigte die Finger in ihr, krümmte sie nach oben, wie sie es bei mir getan hatte, suchte denselben Punkt. Als ich ihn fand, spürte ich, wie sie am ganzen Körper zitterte. Sie ritt mir mit den Hüften ins Gesicht, ohne jede Scham, und bewegte sich gegen meinen Mund. Ich schluckte, was mir auf die Zunge tropfte, und leckte weiter, gehorsam wie im Unterricht.

—Ich komme —keuchte sie—, ich komme, hör nicht auf, weiter, weiter, hör nicht auf.

Sie kam, indem sie meinen Kopf mit einer Kraft gegen ihre Fotze drückte, die mir fast die Luft nahm. Ich spürte, wie sich ihr Inneres drei-, viermal hintereinander um meine Finger zusammenzog, und wie ein warmer Strahl mein Kinn benetzte. Sie ließ sich nach hinten auf die Laken fallen, atmete schwer, die Brust hob und senkte sich, und aus der Tiefe ihrer Kehle kam ein leises Lachen.

Ich glitt an ihrem Körper hinauf und legte mich neben sie. Sie drehte sich um, legte ein Bein über mich und küsste mich ruhig, wobei sie sich selbst ohne jede Scham in meinem Mund schmeckte.

—Wir sind noch nicht fertig —flüsterte sie.

—Nein —sagte ich—. Nicht annähernd.

Sie ließ mich die Beine wieder öffnen und setzte sich über mich, ihr Schoß an meinen gepresst. Sie begann sich langsam zu bewegen, rieb sich an mir, Fotze an Fotze, und ließ unsere Feuchtigkeit sich mischen. Das Gefühl war neu, anders als die Finger, anders als der Mund. Ein ständiges Reiben, das mit jeder ihrer Bewegungen über meine Klitoris jagte. Sie sah von oben auf mich herab, auf die Arme gestützt, das Haar über mein Gesicht fallend. Ich hob die Hüften, um ihren zu begegnen, fand den Rhythmus, suchte den richtigen Winkel.

—Schau mich an —bat sie—. Schließ die Augen nicht. Ich will, dass du mich ansiehst, während du noch einmal kommst.

Ich sah sie an. Sie beschleunigte den Rhythmus. Unsere Klitorides rieben bei jedem Stoß aneinander und das Geräusch unserer feuchten, nassen, aufeinanderprallenden Fotzen erfüllte das ganze Zimmer. Ich packte ihren Arsch mit beiden Händen und drückte sie fester, schneller an mich. Sie keuchte mit offenem Mund, und irgendwann stöhnte sie meinen Namen — Sofía, Sofía, Sofía — dreimal hintereinander, mit dieser Lehrerinnenkadenz, die die S-Laute zog, und das war der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte. Ich kam zum zweiten Mal, sah ihr in die Augen, wie sie es verlangt hatte, mit offenem Mund in einem stummen Schrei. Sie kam einen Augenblick später, sackte auf mich zusammen, am ganzen Körper zitternd, das Gesicht in meinen Hals vergraben.

Wir blieben lange so liegen, ohne uns zu bewegen, ihr Gewicht auf mir, jede atmend gegen die Haut der anderen. Durch die halb heruntergelassene Jalousie fiel das letzte Orange des Sonnenuntergangs herein. Ich dachte an das siebzehnjährige Mädchen, das sich eines Tages vorgestellt hatte, ihren Hals zu berühren, und ich hatte gleichzeitig Lust zu lachen und zu weinen.

Renata zog sich langsam zurück, legte sich auf die Seite, schob einen Arm unter meinen Nacken und zog mich an sich. Sie küsste meine Stirn, dann meine Schulter und dann wieder meinen Mund, weich, ohne Eile.

—Bleibst du? —fragte sie.

—Ich bleibe —sagte ich.

Wir waren noch nicht fertig, und das wussten wir beide. Die ganze Nacht lag noch vor uns.