Meine Leserin aus Cali wollte mehr als nur Worte

Mariana lernte ich wegen meiner eigenen Geschichten kennen. Ich schrieb erotische Geschichten auf einem kleinen Portal, fast aus therapeutischen Gründen, und eines Nachmittags tauchte zwischen den üblichen Nachrichten eine andere E-Mail auf. Nicht die typische Nachricht eines Mannes, der nach Fotos fragte, und auch nicht die eines Menschen, der einen Rechtschreibfehler korrigierte. Sie war lang, sorgfältig formuliert, geschrieben von einer Frau, die sagte, sie habe alles von mir gelesen.

Sie lebte in Cali, war Kolumbianerin und vierunddreißig, als wir anfingen. Lesbierin, selbst Schriftstellerin, eine obsessive Leserin von allem, was ich veröffentlichte. Das sagte sie mir ganz unverblümt im zweiten oder dritten Mail: dass sie eine bedingungslose Bewunderin sei und dass sie mich, falls sich je die Gelegenheit ergäbe, liebend gern so lange durchficken würde, bis mir die Stimme versagte.

Das Kuriose war, dass mich das nicht verunsicherte. Im Gegenteil. Die Anziehung war gegenseitig, noch bevor sie es aussprach. Ihre Texte hatten etwas, das mir ohne Anstrengung die Höschen nass machte, und ehrlich gesagt brauchte ich nie viel, um heiß zu werden.

—Ich würde dich auch gern — schrieb ich ihr eines Abends, mit einem Glas Wein neben der Tastatur —. Dich ganz nah bei mir haben, dir die Beine öffnen, dir die Muschi lecken, bis du meinen Namen schreist.

Ich schrieb es genau so hin, ohne groß nachzudenken. Und von da an änderte sich alles im Ton.

***

Unsere Korrespondenz wurde täglich. Am Anfang sprachen wir über Literatur, über das Leben, über die Partnerinnen, die wir gehabt hatten. Aber Mariana wusste genau, was sie tat. Sie schraubte die Temperatur langsam hoch, schob Andeutungen zwischen harmlose Sätze, bis irgendwann eine beliebige Nachricht mit einem Foto von ihr im Bikini an irgendeinem Pazifikstrand endete.

Beim ersten Mal starrte ich länger auf den Bildschirm, als ich zugeben würde. Helle Haut, breite Schultern, ein Lächeln, das um Erlaubnis nicht bat. Ich antwortete unbeholfen, viel zu verräterisch, und sie merkte es.

—Hat es dir gefallen? — fragte sie.

—Viel zu sehr — schrieb ich.

Das war ihre Erlaubnis. Ein paar Tage später gab es keine Bikinis mehr. Es kamen Fotos, auf denen nichts der Fantasie überlassen blieb, explizite Nahaufnahmen ihrer völlig mit den Fingern geöffneten Muschi, auf denen sie mir jede rosige, glänzende Falte zeigte, als stünde sie vor mir. Die großen Schamlippen auseinandergezogen, das Innere feucht bis zum Tropfen, die geschwollene Klitoris, die zwischen dem Fleisch hervorlugte. Sie tat es, um mich heiß zu machen, und sie schaffte es mühelos, denn Mariana hatte eine wunderschöne Möse, auf eine Art, die jede Frau zu schätzen wüsste.

Danach kamen die Videos. Kurz, selbstgedreht, aufgenommen mit dem Handy, das auf irgendeinem Möbelstück abgestützt war. Sie masturbierte langsam, biss sich auf die Lippe, flüsterte, sie tue es mit mir im Kopf. Ich sah sie im Bad, mit laufendem Wasser im Waschbecken, damit man nichts hörte, während Lorena im Zimmer schlief und ich die Hand in der Pyjamahose hatte, mir die Klitoris im selben Rhythmus rieb wie sie.

Ich lernte ihren Rhythmus auswendig. Die Art, wie sie zwei Finger auf die Klitoris legte und sie in langsamen Kreisen bewegte, bevor sie drei Finger bis zu den Knöcheln in die Muschi schob, mit einem feuchten Geräusch, das aus dem Telefon kam und mich zittern ließ. Die genauen Sekunden, in denen ihr der Atem stockte. Das Zittern ihres Oberschenkels, wenn es gleich so weit war. Wie sie mit der anderen Hand die Vulva öffnete, damit ich alles sehen konnte, wie der Saft ihr bis zum Arsch lief und sie sich auch damit mit den verschmierten Fingern nass machte. Sie kommen zu sehen, allein, auf einem Bildschirm, mit sich zusammenziehendem Bauch und einem rauen Stöhnen, das mich durchfuhr, während ich mir auf die freie Hand biss, um kein Geräusch zu machen, und mir zwei Finger so tief hineinsteckte, bis ich meinen eigenen Puls in der Muschi spürte, war eine süße Folter, die ich Nacht für Nacht wiederholte.

—Hast du es gesehen? — schrieb sie mir danach, immer.

—Alles — antwortete ich.

—Und was hast du währenddessen gemacht?

—Ich bin zweimal gekommen. Einmal mit den Fingern, ein zweites Mal, nachdem ich sie rausgezogen und abgeleckt hatte.

Ich erzählte es ihr. Jedes Mal. Und jedes Geständnis brachte uns einen Schritt näher an etwas, das die Geografie uns hartnäckig verweigerte.

***

Lorena ist meine Partnerin. Wir sind seit Jahren zusammen, und vor langer Zeit haben wir beschlossen, dass Ehrlichkeit mehr wert ist als Eifersucht. Also erzählte ich ihr alles. Nicht aus Schuldgefühl, sondern wie jemand, der etwas teilt, das ihn innerlich verbrennt.

—Ich sterbe vor Lust, sie zu ficken — gestand ich ihr eines Nachts im Bett —. Sie ganz zu nehmen, ihre Titten zu lecken, bis sie rot sind, und sie so in meinem Mund kommen zu lassen.

Lorena lachte, strich mir eine Haarsträhne aus dem Gesicht und küsste mich auf die Stirn, dann küsste sie mich auf den Mund und schob mir die Zunge bis ganz tief hinein, und ihre Hand glitt unter mein T-Shirt, bis sie mir eine Brustwarze zwischen zwei Fingern zusammendrückte.

—Ich weiß. Man sieht es dir an, jedes Mal wenn du die Mail öffnest. Deine Muschi wird schon hart, nur wenn du daran denkst, oder?

Ich antwortete, indem ich ihr die Beine öffnete und ihr das Gesicht zwischen die Schenkel drückte, ihre Klitoris hungrig saugte, bis sie mir in den Mund kam, während sie an meinen Haaren zog. Es gab keinen Vorwurf. Sie verstand mich, akzeptierte es, stand mir ohne Zögern bei. Genau diese Freiheit machte alles so leicht begehrenswert und so unmöglich, es zu verwirklichen.

Denn es gab ein großes Hindernis, das größte von allen. Sie in Kolumbien, wir auf der anderen Seite des Atlantiks. Ein ganzer Ozean zwischen Verlangen und Möglichkeit.

***

Mit der Zeit öffnete sich Mariana auch jenseits des Körperlichen. Sie erzählte mir, dass sie zu dem Zeitpunkt keine feste Partnerin hatte. Die letzte hatte sieben Monate gedauert und sei ihretwegen gescheitert, wie sie sagte, weil ihre Bedürfnisse nicht die der anderen gewesen seien.

—Ich bin für fast alle zu viel — schrieb sie mir einmal, ohne Drama, eher wie jemand, der eine Tatsache feststellt —. Ich muss jeden Tag ficken, manchmal mehrmals. Wenn ich nicht zwei- oder dreimal am Tag komme, bin ich schlecht gelaunt.

Sie beschrieb sich als vielseitige Liebhaberin, die sich jeder Situation anpassen konnte. Sie konnte fügsam und hingebungsvoll sein oder besitzergreifend und dominant, je nach Moment, ohne dass ihr der Rollenwechsel schwerfiel. An einem Tag spreizte sie die Beine und verlangte, eine Stunde lang ohne Pause die Muschi geleckt zu bekommen; am nächsten band sie ihre Liebhaberin ans Bett, spuckte ihr auf die Titten und fickte sie mit einem Harness, bis sie flehte. Wenn sie allein war, gestand sie mir, machte sie der Mangel an Sex unerträglich. Sie war so aktiv, wurde so leicht nass, dass sie fast täglich in Bars der queeren Szene nach Begegnungen suchte. Fünf-, sechsmal pro Woche. So oft, dass sie am nächsten Tag manchmal Mühe hatte, bei der Arbeit zu funktionieren, mit zitternden Beinen und einer von zu viel Benutzung gereizten Muschi.

—Und ermüdet dich das nicht? — fragte ich sie, eher neugierig als entsetzt.

—Mich würde es mehr ermüden, so zu tun, als bräuchte ich es nicht. Ich komme lieber mit einer nach einer anderen Frau riechenden Unterhose ins Büro, als allein zu schlafen.

Sie erzählte mir auch, dass sie für Frauen jeden Alters offen sei, aber dass sie reife Frauen verrückt machten, ältere als sie selbst, wegen der Erfahrung, die in ihren Händen und auf ihrer Zunge stecke. Ihre einzigen roten Linien seien Hygiene und Schmerz: Schmutz ertrug sie nicht, ebenso wenig extremen Sex oder alles, was nach Schmerz oder Ekel roch. Sonst gefiel ihr alles.

Sie liebte Spielzeug, doppelte Penetration mit zwei Dildos gleichzeitig — einer in der Muschi und einer im Arsch —, Analsex, der sie, wie sie sagte, vollkommen wahnsinnig machte und sie in Strömen kommen ließ. Und Sex im Wasser, die angeschwollene Muschi unter der Oberfläche zu spüren, während eine andere Zunge sie bearbeitete. Sie sagte, im Bett sei sie laut und frech, sie lasse den ganzen Dreck des Vokabulars raus, wenn sie kam — „Steck sie mir tiefer rein, Fotze, tiefer, ganz rein, mach mir den Arsch auf“ —, und an der Art, wie sie es schrieb, glaubte ich ihr jedes Wort.

***

Nach und nach setzte ich ihr Bild in meinem Kopf zusammen, Stück für Stück, wie jemand, der einen Körper studiert, den er noch nicht berühren kann. Helle Haut. Große, runde Titten, rosige Areolen von normaler Größe, dicke, harte Nippel, von der Sorte, die schon beim bloßen Streifen steif werden und gebissen werden wollen. Sie rasierte Muschi und Arsch komplett. Eine ausgeprägte, fleischige Vulva mit dicken großen Schamlippen, die zwischen ihren Beinen hervorstanden, und eine unauffällige Klitoris, verborgen in den Falten, wartend darauf, von einer geduldigen Zunge freigelegt zu werden.

Ich wusste alles über einen Körper, der elftausend Kilometer entfernt war, und begann, von ihm besessen zu werden wie seit meiner Jugend nicht mehr. Manchmal legte ich mich mit Lorena ins Bett, und während sie mich mit den Fingern fickte, schloss ich die Augen und stellte mir vor, Mariana läge oben auf mir, würde mir die Titten saugen, ihre Muschi an meiner reiben, bis sie kommt.

Eines Nachts gestand sie mir ihre Fantasie. Die, die sie für den Schluss aufgespart hatte, die, die ihr wirklich wichtig war.

—Ich will ein ganzes Wochenende in einem abgelegenen Landhaus mit Pool verbringen — schrieb sie —. Die ganze Zeit nackt, mit einer anderen Frau, ohne dass uns jemand sieht oder stört. Ficken, wo immer wir wollen, zu jeder Uhrzeit, ohne uns vor irgendetwas zu verstecken. Beim Frühstück eine Muschi lecken, mich im Pool lecken zu lassen, mich um fünf Uhr nachmittags ins Bett zu legen und erst am nächsten Tag wieder rauszukommen, mit dem Geruch von Sex in den Laken.

Ich las diese Nachricht dreimal. Und ich stellte mir vor, in diesem Haus zu sein, in diesem Pool, mit ihr. Die Fantasie kroch mir unter die Haut und ging nicht wieder weg.

***

Das Problem blieb dasselbe. Die Entfernung. So sehr wir uns auch begehrten, alles blieb auf dem Bildschirm, und ich wusste, dass das Virtuelle nichts löst, sondern den Hunger nur öffnet, ohne dich zu sättigen.

Trotzdem machte ich ihr einen Vorschlag.

—Und wenn wir uns per Kamera sehen? — sagte ich —. Lorena und ich. Du schaust uns zu. Und wenn du willst, machst du auf deine Art mit.

Es war nicht das erste Mal, dass wir die Tür für jemanden von außen geöffnet hatten, auch wenn jede Erfahrung anders gewesen war. Mariana sagte begeistert zu, fast bevor ich den Satz beenden konnte.

Wir hatten mehrere solcher Treffen. Die Kamera an, Lorena und ich nackt im Bett, sie auf der anderen Seite, die uns mit dieser heiseren, frechen Stimme dirigierte, mit gespreizten Beinen vor ihrer eigenen Kamera und drei Fingern, die sich in ihrer Muschi bewegten, während sie uns Befehle gab. Sie sagte uns, was wir tun sollten, wohin wir die Hände legen sollten, wann wir aufhören mussten.

—Mach ihr die Beine auf — befahl sie mir —. Weit, ich will ihre Muschi sehen. Jetzt spuck ihr drauf und reib sie langsam.

Lorena machte mit einem Lächeln mit, und ich gehorchte. Ich spuckte auf ihre geschwollene Klitoris und bewegte zwei Finger in Kreisen, spürte, wie sich ihr Bauch anspannte. Dann ließ Mariana mich den Mund hinunterbringen und es ablecken, bis sie auch auf der anderen Seite des Bildschirms stöhnte, mit dem Handy gegen den Oberschenkel gelehnt und ihrer eigenen Hand, die ihre Muschi mit derselben Geschwindigkeit bearbeitete, mit der meine Zunge Lorenas bearbeitete.

—Steck die Zunge rein — bat sie mich —. Ganz tief. Dass sie spürt, dass ich es bin, die sie leckt. Jetzt zwei Finger, nach oben gekrümmt, drück auf diesen Punkt, der sie wahnsinnig macht.

Und für einen Moment fühlte ich es wirklich. Ich schloss die Augen, und Lorenas Muschi verwandelte sich in ihre, in jene, die ich in so vielen Videos hatte aufgehen sehen, und ich rammte ihr die Finger bis zum Knöchel hinein, während sie sich unter mir wand. Als Lorena mir unter Schreien in den Mund kam, kam Mariana auf der anderen Seite in ihren eigenen, und ich blieb zwischen den beiden, mit dem Geschmack von Muschi auf der Zunge und einer Hand, die zwischen meinen Beinen das Werk vollendete. Das war die Magie und die Falle des Spiels: Für ein paar Minuten wurde der Ozean klein, und dann öffnete er sich wieder, weiter als je zuvor.

Denn die Zeitverschiebung spielte uns immer wieder einen Streich. Sie war mit ihrem Arbeitstag fertig, wenn wir schon schliefen; wir hatten die Muschi in Flammen zu Stunden, in denen sie zur Arbeit hetzte. Und Fernsex, so intensiv er auch sein mag, ermüdet am Ende. Er schmeckt schließlich nach zu wenig, wie ich immer vermutet hatte. Sich immer wieder mit den eigenen Fingern zu kommen, wohl wissend, dass auf der anderen Seite des Meeres eine echte Zunge wartet, ist eine Art Frustration, die kein Orgasmus löschen kann.

***

Wir ließen diese Treffen sein, und Mariana war verärgert. Sie deutete es als Zurückweisung.

—Du hast dich schon gelangweilt von mir — schrieb sie mir eines Morgens in der Frühe —. Mach weiter mit deinem Leben und vergiss alles.

Es kostete mich Mühe, ihr klarzumachen, dass es nicht so war. Ich erklärte ihr, dass sowohl sie als auch wir in der realen Welt lebten, jede mit ihrer Routine, ihren Problemen, ihren familiären Umständen, die so wirklich sind wie das Leben selbst. Dass das Fiktive zwar für Momente köstlich sein kann, sich aber darin einzuschließen am Ende schadet.

—Ich habe mich nicht in dich gelangweilt — sagte ich ihr —. Ich habe mich gelangweilt, allein zu kommen. Ich habe mich gelangweilt, deine Beine nicht wirklich öffnen und dir die Zunge in die Muschi schieben zu können, bis du mir an den Haaren ziehst.

Dieser Satz entwaffnete sie. Sie stimmte mir zu, und obwohl wir uns nicht mehr per Kamera sahen, blieben wir in Kontakt. Weniger oft, ja, aber ohne Groll. Manchmal eine einzelne Nachricht, ein Foto ihrer Titten frisch aus der Dusche, ein Guten Morgen, das mir den ganzen Morgen verschönerte und mir schon vor dem Kaffee die Höschen nass machte.

***

Bevor das Schweigen zu lang wurde, machte ich ihr ein Versprechen. Ein echtes, nicht so eins, das man sagt, um einen schlechten Moment zu überdecken.

—Ich werde alles tun — schrieb ich ihr —, damit wir in nicht allzu ferner Zukunft, wenn du es immer noch willst, nach Kolumbien reisen können. Lorena und ich. Und diese Fantasie von dir erfüllen. Das Haus, der Pool, das ganze Wochenende. Und ich schwöre dir, am darauffolgenden Montag wirst du nicht gerade laufen können.

Sie brauchte eine Weile zum Antworten. Als sie es tat, war es nur eine Zeile.

—Ich will es immer noch. Und ich werde mit offener Muschi auf dich warten.

Und ich wusste beim Lesen, dass ich es durchziehen würde.

Jetzt bleibe ich jedes Mal, wenn ich an einem Reisebüro vorbeikomme, eine Sekunde länger als nötig stehen. Ich rechne, addiere, spare. Ich denke an ein abgelegenes Haus am Ende eines Feldwegs, an das warme Wasser eines Pools unter der tropischen Sonne, an Mariana nackt, wie sie mich erwartete, wie sie es versprochen hatte, mit gespreizten Beinen auf einer Liege und den Fingern schon an ihrer Muschi. Ich stelle sie mir auf allen vieren am Beckenrand vor, während Lorena ihr von hinten den Arsch leckt und ich ihr meine Muschi zum Mund anbiete; ich stelle mir das zerwühlte Bett vor, drei ineinander verschlungene Körper, den dicken Geruch von Sex in der Luft, sie schreiend kommend mit der Zunge der einen zwischen den Beinen und den Fingern der anderen im Arsch. Es dauert noch eine Weile. Aber zum ersten Mal erscheint mir die Distanz nicht mehr wie eine Mauer, sondern wie ein Countdown.

Wir werden sehen, wie es mit der Zeit weitergeht. Aber diesmal weiß ich, dass das Ende nicht auf einem Bildschirm bleiben wird.