Meine neue Chefin hasste mich bis zu jener Morgendämmerung

Als man mir die Versetzung in die Kontrollabteilung mitteilte, traf es mich wie ein Eimer kaltes Wasser. Ich hatte meine Routinen mit der Nachtschicht: wenige Gespräche, viel Schweigen, eine Vorgesetzte, der ich gelernt hatte aus dem Weg zu gehen. Andrés, der einzige Kollege, mit dem ich manchmal einen Kaffee teilte, versuchte mich mit vernünftigen Argumenten aufzumuntern. Ich hätte nachmittags frei, sagte er. Ich könnte lesen, ins Kino gehen, meinen Freund sehen.

Dieses Wort brachte mich immer innerlich zum Lächeln. Ich hatte nie einen Freund gehabt. Meine letzte Freundin war vor Jahren mit all meinen Ersparnissen und all meiner Hoffnung verschwunden. Drei Jahre brauchte ich, um die Schulden abzuzahlen, die ich unterschrieben hatte, weil ich ihr geglaubt hatte. Erst wurde mir das Visum für Kanada verweigert, dann fand sie eine andere Partnerin, und von den Dollar bekam ich nie einen Peso zu sehen. Aber das ist eine andere Geschichte. An jenem Morgen kam ich fünf vor acht herein und schwor mir, nie wieder zu spät zu kommen.

In der Kontrolle zählt man Pakete, ordnet Kisten, schlägt sich mit beschädigten Waren herum. Eine der Mädchen erklärte mir, das Geheimnis bestehe darin, die Augen offen zu halten und vor der Chefin wenig zu reden. Die Chefin hieß Marisol. Dem gleichen Rat zufolge durfte man ihr niemals widersprechen. Man wies mir einen langen Tisch mit einem PC am Ende zu, gestapelte Formulare, ein Telefon, das zu jeder unpassenden Zeit klingelte, und einen ganzen Bereich für Kosmetik. Ein anderes Mädchen erklärte mir das System, ich nahm es mit dem Handy auf und machte mich an die Arbeit, bevor jemand merken konnte, dass ich verloren war.

Marisol kam punktgenau um acht und verschwand in ihrem Büro. In dieser ersten Woche wechselten wir nicht ein Wort. Ich mochte sie nicht, obwohl ich zugeben muss, dass sie guten Geschmack hatte. Ihre Parfums waren teuer, ihr Make-up immer makellos. Sie war größer als ich, ohne übertriebene Kurven, aber mit einer Eleganz im Gang, die einen zwang, ihr auf den Hintern zu sehen, auch wenn man das nicht wollte. Und ich, die seit Jahren mit niemandem mehr geschlafen hatte, ertappte mich mehr als einmal dabei, sie mir nackt auf ihrem Schreibtisch vorzustellen, mit gespreizten Beinen und diesem geschminkten Mund, der meinen Namen stöhnte.

Die erste Hälfte des Monats verlief ohne größere Zwischenfälle. Ich bezahlte die letzte Rate der Umschuldung und kündigte gegen den Drang der Bank die Kreditkarte. Zwei Jahre Fegefeuer reichen. Am nächsten Tag hatte ich meinen ersten Zusammenstoß mit ihr.

Es gab einen Fehler, der nicht meiner war. Marisol fuhr mich vor allen an und als ich versuchte, es ihr zu erklären, schrie sie mich an. Ich sagte ihr fest, das würde ich mir nicht bieten lassen, und folgte ihr mit den Lieferscheinen in der Hand in ihr Büro. Ich bewies ihr, dass sie sich geirrt hatte. Ihre Augen blitzten auf. Sie sagte mir, auch wenn ich recht hätte, sie sei diejenige, die hier das Sagen habe, und bat mich, hinauszugehen. Sie sprach danach nicht mehr mit mir. Aber in jener Abrechnung tauchten keine Überstunden auf meinen Namen auf, und zwei schriftliche Verweise erschienen wie aus dem Nichts. Beim dritten Mal würden sie mich rauswerfen.

Ich gab mir Mühe. Ich hörte auf, mittags zu essen, um meine Listen in Ruhe zu prüfen. In weniger als zwei Monaten stimmten die Zahlen, doch ich verlor fast vier Kilo und auf der Straße und in der Entladezone fingen die anzüglichen Sprüche an.

An einem Nachmittag, als ich gerade das Inventar schloss, kamen zwei Lastwagen zu spät an und ich musste bleiben. Ich ging fast um neun hinaus, hungrig, mit einer gepflegten Verachtung für die Menschheit. Ich überquerte die Ladezone, grüßte den Wachmann und ging eilig zur Ecke. Und dann sah ich Marisol aus einem Auto steigen. Der Fahrer stieg hinter ihr aus. Ein rundlicher, halbkahlen Typ, gekleidet in teure, schlecht sitzende Sachen. Marisol drehte sich um und sprach scharf mit ihm. Ich bekam nicht mit, was sie sagte. Was ich sah, war der Schlag. Er ließ sie auf dem Asphalt liegen wie einen schlaffen Körper.

Ich rannte los. Der Typ warf ihr die Handtasche hin, stieg ins Auto und fuhr mit einem absurden Reifenquietschen davon, wie in schlechten Filmen. Der Hieb hatte sie zwischen Mund und Nase getroffen. Ihr Gesicht war voller Blut, sie atmete schwer. Ohne darauf zu achten, dass ich meine Kleidung beschmierte, wischte ich ihr mit einem Taschentuch das Gesicht ab und hielt ihr das Parfüm an den Hals, damit sie wieder zu sich kam.

—Geh weg! Ich brauche dich nicht! Verdammte Einmischerin!

—Beruhige dich, Mädchen —sagte ich zu ihr.

Dann umarmte sie mich und fing an zu weinen, und ich fühlte mich ebenso besiegt wie sie.

—Ich muss mein Auto holen —sagte sie, als sie wieder Luft bekam.

Sie suchte in der Tasche nach den Schlüsseln. Ihre Kleidung war voller Schmutz, ihre Knie aufgeschürft. Ich begriff, dass ich sie so zu dieser Stunde nicht in die Firma zurückgehen lassen konnte. Ich dachte daran, mir einen Überfall auszudenken, aber die Idee brachte mich zugleich zum Lachen und zum Schmerz. Ich bestellte ein Taxi.

In fünf Minuten waren wir in meinem Zimmer. Marisol sprach während der Fahrt nicht. Sie sah aus dem Fenster, als gehöre die Stadt ihr nicht, und vielleicht tat sie das auch nicht, so wie es uns allen geht, wenn so etwas die Nacht in zwei Teile reißt. In meinem Zimmer machte ich warmes Wasser, Alkohol, Desinfektionsmittel zurecht. Ich wusch ihr geduldig das Gesicht. Ihre Lippen waren geschwollen, aber der Schlag war nicht so schlimm, wie es aussah. Ich legte Eis in eine Serviette und sie hielt sie sich selbst an den Mund.

—Du solltest zu einem Arzt gehen —sagte ich.

Sie hörte mich nicht. Ich hingegen konnte nicht aufhören, sie anzusehen. Jetzt, da ich keinen Schreibtisch mehr zwischen uns hatte, merkte ich, dass sie schön war. Stupsnase, helle braune Augen, feine Augenbrauen, blond gefärbtes Haar. Ihre Haut war nur wenig heller als meine: Sie war mulattin, ich war schwarz.

—Es ist mein Ehemann —sagte sie.

—Habt ihr Kinder?

Sie schüttelte den Kopf.

—Wir leben getrennt. Er wohnt in Lissabon. Er ist gekommen, um mich zu holen.

Ich öffnete den Kühlschrank wieder. Ich fand zwei Stücke Melone, einen Apfel, Orangensaft und eine Portion Nudeln vom Vortag. Ich entschied mich für eine Tasse kalte Schokolade. Die Gewalt hatte mir den Magen zusammengeschnürt.

—Ich… gehe nach Hause —murmelte sie.

—Findest du das vernünftig? Wer wohnt bei dir?

—Meine Schwester. Sie wird sich Sorgen machen.

—Ruf sie vorher an —sagte ich—. Du darfst nicht riskieren, dass er auf dich wartet.

—Nein. Er würde sich nicht trauen —antwortete sie, aber sie wählte schon.

Während sie sprach, dachte ich darüber nach, wie seltsam das alles war. Ich wusste nichts über Marisol und wollte auch nicht hineingezogen werden.

—Meine Schwester ist unterwegs —sagte sie, als sie aufgelegt hatte.

Ich gab ihr eine Beruhigungstablette und legte sie auf mein Bett. Ich schaltete den Fernseher mit Zeichentrickfilmen an, das Ungefährlichste, was mir einfiel. Ohne es zu merken, schliefen wir beide ein. Die Schwester kam fast eine Stunde später. Sie stritten darüber, ob Marisol gehen oder bleiben solle. Ich bat um Erlaubnis, mich einzumischen, und sagte, sie solle bleiben und am nächsten Tag nicht zur Arbeit gehen. Das erschreckte sie, als würde die Firma ohne sie zusammenbrechen. Ich fragte sie, wie sie die Schwellung erklären wolle. Sie nickte, besiegt. Die Schwester hatte ihr saubere Kleidung gebracht. Wir legten uns früh schlafen.

***

Marisol stand vor mir auf. Sie machte Kaffee und packte ihre schmutzige Kleidung in eine Tasche.

—Kannst du fahren? —fragte sie mich.

Ich nickte.

—Das sind die Schlüssel von meinem Auto. Bring es mir vor Mittag zurück. Ich habe schon mit der Personalabteilung gesprochen und gesagt, ich hätte beim Wegfahren einen Unfall gehabt. Setz Lorena an deine Stelle.

—Willst du hierbleiben?

—Stört dich das?

—Überhaupt nicht. Aber du solltest zu einem Arzt gehen.

Der Bereich um ihre Nase war violett.

—Du hast mir schon genug geholfen. Glaub mir, ich werde dir ewig dankbar sein.

—Und wenn er zurückkommt?

Sie schüttelte den Kopf.

—Er kommt nicht zurück. Zu dieser Stunde ist er schon am Flughafen. Sein Flug nach Lissabon geht in zwei Stunden. Er kommt nie wieder.

Ich fragte nicht weiter. Als ich schon fast Mitleid mit ihr empfand, zwang ich mich, aus dem Zimmer zu gehen. Ich wollte dieses Gefühl nicht an mir haben.

***

Marisol kam drei Tage später zurück, mit abgeschwollenem Gesicht und einer erfundenen Allergie, um den blauen Fleck zu erklären. In jener Nacht, als ich in mein winziges Zimmer kam, wartete ihre Schwester an der Tür auf mich. Ich bot ihr einen Ginsengtee an und machte mich darauf gefasst zuzuhören.

—Marisol war fast sechs Jahre lang mit ihm verheiratet —begann sie—. Sie haben sich vor drei Jahren getrennt und er ist nach Lissabon gezogen. Aber jedes Jahr kommt er wieder, und dann haben sie eine Urlaubsschwärmerei. Diesmal wollte er sie überreden, mit ihm nach Portugal zu gehen. Dass sie die Visa-Anträge anfangen sollte und… du weißt ja, wie solche Sachen enden.

—Und was ist passiert?

—Meine Mutter und ich haben sie überzeugt, dass das der größte Fehler ihres Lebens wäre. Er ist ein Mann mit Geld, aber ein unerträglicher Macho. Marisol würde ihren Job aufgeben und von ihm abhängig leben.

—Bevor du mir weiterhin intime Dinge erzählst —unterbrach ich sie—, möchte ich, dass du weißt, dass ich keinerlei Beziehung zu deiner Schwester habe. Als Chefin hat sie mich ziemlich schlecht behandelt. Wozu erzählst du mir das alles?

—Ich bin gekommen, um dich um Hilfe zu bitten.

Es überraschte mich so sehr, dass ich beinahe meine Vorlieben preisgegeben hätte, damit sie verschwindet. Aber das erschien mir unnötig grob.

—Ich weiß nicht, was ich tun kann.

—Marisol hat beschlossen, ihn zu verklagen. Und du wärst eine sehr wertvolle Zeugin.

Ich sagte zu, obwohl mir die Idee überhaupt nicht gefiel. Meine Zunge tut immer das Gegenteil von dem, was mein Kopf befiehlt.

***

Die Dinge spitzten sich an einem Freitag zu. Fast alle waren schon weg, als drei voll beladene Lastwagen ankamen: Kosmetik, Medikamente und Reinigungsmittel. Bevor Marisol herunterkam, kümmerte ich mich um die Lieferscheine und überzeugte die Fahrer, mir beim Kontrollieren der Ware zu helfen. Als sie aus ihrem Büro herunterkam, fand sie mich von Kisten umgeben.

—Warum hast du mich nicht gerufen? —sagte sie und scheuchte die Fahrer mit einer Handbewegung weg.

—Wenn du mit den Medikamenten fertig bist, kümmere ich mich um die Kosmetik.

—Abgemacht.

Nach zehn Minuten zog sie ihre Jacke aus und ich machte es ihr nach. Der Sicherheitschef erschien, um uns daran zu erinnern, dass nach elf in keiner Abteilung mehr gearbeitet werden dürfe. Marisol empfahl ihm mit scharfem Spott, er solle auch gleich melden, dass seine Untergebenen drei Lastwagen nach sieben hereingelassen hatten, etwas, das ausdrücklich verboten war. Der Mann ging wortlos weg.

Wir waren fast um ein Uhr morgens fertig. Marisol setzte sich vor meinen PC und verfasste eine knallharte E-Mail an die Geschäftsleitung.

—Lass uns fahren, ich bringe dich nach Hause. Das gibt Ärger —sagte sie ungehalten.

Sie fuhr schweigend. Erst als sie vor meiner Tür parkte, nahm sie meine Hand, bevor ich ausstieg.

—Ich glaube, ich schulde dir eine Entschuldigung. Oder mehrere. Wie wäre es, wenn wir morgen Abend etwas unternehmen und… reden?

Ich nickte. Es war seltsam für mich, nach so langer Zeit wieder ein Date zu haben. Und noch seltsamer war es, eines ohne offenkundige Chancen zu haben.

***

Ich kam erst nach Mittag zur Arbeit, wie sie es mir geraten hatte. Um halb eins rief sie mich ins Büro.

—Ich hole dich um acht ab. Abendessen oder etwas Ungezwungeneres?

—Das entscheiden wir unterwegs.

—Abgemacht. —Sie lächelte. Es war das erste Mal, dass ich sie lächeln sah. Und mein Gott, lächelnd war sie eine andere Frau.

Ich zog mich an, als ginge ich auf ein echtes Date. Roter Rock mit rosafarbenen geometrischen Blumen, ärmellose cremefarbene Leinenbluse, Armband aus Faden mit Porzellandetails, Sandalen und eine passende Handtasche. Ein Schultertuch mit goldenen Rändern, Erinnerung an meinen alten Überfluss vor dem Bankrott. Marisol kam fünf Minuten vor acht. Türkisfarbenes Kleid mit schmalen Trägern, Stilettos, makelloses Make-up.

Wir aßen in einem Lokal nahe der Altstadt. Lende mit Pilzen, als Nachtisch Pflaumen in Wein. Ich erfuhr ihre ganze Geschichte: eine Kindheit mit einem reichen und alkoholkranken Vater, eine unglückliche Ehe, wie sie sagte, mit einem schlichtweg elenden Mann, wie ich. Als wir beim vierten Glas angekommen waren, sah sie mich direkt an.

—Jetzt du.

—Ein sentimentaler und wirtschaftlicher Bankrott wie deiner. Nichts zurückbekommen. Ich musste das Haus, das Auto, das Geschäft verkaufen. Aber ich bin jetzt schuldenfrei.

—Und du hast dich von dem anderen erholt, das ist das Wichtigste.

—Woher weißt du das?

—Du bist gefasst. Und vernünftig. Auch wenn du manchmal zu vorsichtig handelst.

Ich spürte, wie mir die Hitze in die Wangen stieg. Marisol bemerkte meine Verlegenheit und wechselte sofort das Thema.

—Die Nacht ist noch jung. Gehen wir am Hafen spazieren?

Wir setzten uns auf eine Terrasse voller Paare und junger Leute, die Bier tranken. Ich bestellte eine Piña Colada mit gestoßenem Eis, und sie wunderte sich über den Zufall: Es war auch ihr Lieblingsgetränk. Wir redeten über die Jugend, über die Schule, über alberne Dinge, von denen ich seit Jahren niemandem mehr erzählt hatte. Es war fast zwei Uhr, als sie das erste Gähnen unterdrückte.

Wir stiegen ins Auto. Gerade als sie losfahren wollte, klingelte ihr Handy. Sie sprach sichtlich verärgert mit ihrer Schwester.

—Wir fahren zu meiner Wohnung —sagte sie, nachdem sie aufgelegt hatte—. Meine Schwester hat vergessen, die Tür offen zu lassen. Manchmal glaube ich, sie hat früh einsetzendes Alzheimer.

—Ich hoffe, es ist nichts Schlimmes passiert.

Marisol wohnte im vierten Stock eines Gebäudes im Norden der Stadt. Es gab keinen privaten Sicherheitsdienst, zumindest in jener Nacht nicht, und der Aufzug war außer Betrieb. Bevor sie hineinging, hielt ich sie auf und prüfte das Schloss. In diesem Moment fiel der Strom aus und ich zog die kleine Taschenlampe hervor, die ich immer in der Handtasche trage. Es war nichts passiert. Marisol schaltete einen Batterie-Inverter ein und das Wohnzimmer wurde hell.

—Wohnst du allein?

—Mit meiner Schwester. Aber freitags fährt sie zu meiner Mutter aufs Land. Sie kommt am Samstag zurück, um das Wochenende mit ihrem Freund zu verbringen. Setz dich. Willst du etwas trinken?

—Eiskaltes Wasser.

Das Wohnzimmer war klein, aber ordentlich eingerichtet. Ein modernes Sofa, ein gepflegter Teppich, eine ganze Wand voller Bücher. Marisol brachte mir das Glas und schaltete eine kleine Musikanlage ein. Sie suchte in den Aufnahmen, bis ein alter Bolero, einer von denen, die unsere Mütter hörten, die Stille erfüllte. Dann kam eine langsame Ballade, die ich nicht anders konnte als mitzusingen, und da sah sie mir in die Augen. Zwei von Wimperntusche verdunkelte Tränen liefen ihr über die Wangen.

—So sind wir —sagte sie—. Fremde. Niemand kennt jemanden. Niemand versteht jemanden.

Ich stand vom Sofa auf und umarmte sie.

Diese Wärme, diese Art von Solidarität, die zwei Frauen in so einer Lage zu Schwestern machen kann, brachte uns beide auf die Beine, ohne dass eine von uns es entschied. Wir blieben umarmt mitten im Halbdunkel des Wohnzimmers stehen. Ihr Parfüm begann mich zu umhüllen. Ich spürte, wie sich mir die Brustwarzen unter dem feinen Stoff der Bluse verhärteten und sich gegen ihre Brüste durch das türkisfarbene Kleid drückten. Ich hatte Angst, dass man es sehen könnte. Ich muss sie loslassen, dachte ich, bevor ich etwas beginne, das ich nicht mehr stoppen kann. Dann bat sie mich, sie nicht loszulassen.

—Sag es noch mal —murmelte ich mit gebrochener Stimme.

—Lass mich nicht los. Halt mich bitte fest. Seit Jahren berührt mich niemand mehr richtig.

Das weiche Fleisch ihres Mundes war meinem so nah, dass ich mich küssen ließ. Und dieser erste Kuss war nicht zaghaft: Ihre Zunge drang direkt in meinen Mund ein, suchte meine, sog an ihr, als hätte sie diese Geste monatelang geprobt. Ich biss in ihre geschwollene Lippe und sie stieß ein Stöhnen aus, das mir durch den Bauch lief und mir in einer Sekunde die Unterhose durchnässte. Ich packte ihren Hintern über dem Kleid und zog sie an mich, spürte die Hitze ihrer Muschi durch den Stoff. Marisol suchte mit beiden Händen meine Brüste und drückte meine Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger, drehte daran, bis mir ein Stöhnen entwich.

—Verdammt, wie hart die sind —keuchte sie gegen meinen Mund—. Du magst Brüste, stimmt’s? Man sieht es dir an.

—Ich mag deine. Ich habe sie mir im Büro tausendmal vorgestellt.

—Und was hast du in deinem Kopf mit mir gemacht?

—Ich habe sie dir gelutscht, bis du geschrien hast.

—Mach es jetzt.

Ich zog ihr die Träger des Kleides von den Schultern und öffnete mit unbeholfenen Fingern den BH-Verschluss, wofür ich ihre Hilfe brauchte. Ihre Brüste fielen schwer herab, dunkelbraun, mit dunklen, aufgerichteten Brustwarzen, so prall, dass mir das Wasser im Mund zusammenlief. Ich nahm sie mit beiden Händen, drückte sie, knetete sie, als müsste ich sie erst mit den Fingern erkennen. Dann senkte ich den Kopf und nahm eine Brustwarze ganz in den Mund, saugte sie mit nachgeholtem Hunger, kreiste mit der Zunge darum, biss sie langsam. Marisol fasste in meinen Nacken und drückte mir das Gesicht an ihre Brüste.

—So, genau so, fester. Nuckel sie, als wären es ein Schwanz. Als würdest du ihn mir blasen.

Ich wechselte zur anderen Brustwarze und machte dasselbe, biss so lange daran, bis sie selbst mir die Finger ins Haar legte und zog. Meine Schenkel waren bereits nass. Ich hob ihr das Rockteil des Kleides an und schob eine Hand zwischen ihre Beine. Der Slip war nur ein Hauch von Stoff, ein durchnässtes Dreieck. Ich riss ihn beiseite und fand ihre Muschi offen, geschwollen, und die Säfte liefen ihr über die Innenseite des Schenkels.

—Du bist ganz nass, Marisol —sagte ich ihr ins Ohr.

—Seit du mir im Auto die Hand berührt hast —antwortete sie und schlug mir die Zähne in den Hals.

Ich versenkte zwei Finger auf einmal in ihrer Muschi und sie spreizte die Beine dort, an die Wand gelehnt. Ich nahm sie so mit den Fingern, das Kleid bis zur Taille hochgeschoben und die Brüste draußen, während ich an ihrem Hals nagte und meinen Daumen auf ihre Klitoris drückte. Marisol fickte meine Finger mit dem Becken, hob und senkte sich, keuchte mir Gemeinheiten ins Ohr.

—Steck sie mir tiefer rein. Nimm mich härter. So, Schwarze, genau so, hör nicht auf.

—Gefällt es dir, von deiner Angestellten gefickt zu werden?

—Mir gefällt, dass du mich fickst, halt die Klappe und mach weiter.

Ich sagte es ihr, indem ich ihr ins Ohrläppchen biss, und sie lachte mit halb geöffnetem Mund, zeigte mir die Zähne. Ich zog die nassen Finger heraus und steckte sie mir in den Mund. Ich lutschte ihren Saft langsam ab, ohne sie aus den Augen zu lassen, und sie erstarrte und sah mich an.

—Du schmeckst köstlich —sagte ich ihr.

—Dann komm und iss es. Direkt aus dem Brunnen.

Wir gingen zum Schlafzimmer und stolperten über unsere Kleidung. Ich zog ihr das Kleid im Flur ganz aus, riss ihr den bereits gelockerten Slip herunter, und sie blieb nur in den Absätzen zurück, nur in den Absätzen, und ging mit festem Hintern zum Bett. Ich zog mich mit einer Ungeschicklichkeit aus, über die sie lachen musste. Marisol legte sich mit dem Rücken auf das Bett und bot sich mir ganz dar, öffnete schamlos die Beine, zeigte mir ihre rasierte Muschi mit einem sauberen kleinen Dreieck darüber und allem anderen kahl und glänzend.

—Komm —sagte sie und spreizte die Lippen ihrer Muschi mit zwei Fingern—. Leck mich. Leck mich überall, bis ich dir ins Gesicht komme.

Ich kniete mich zwischen ihre Beine und fuhr ihr mit der Zunge in einem einzigen langen Strich vom Arschloch bis zur Klitoris, kostete sie ganz. Marisol bog den Rücken durch und schrie auf. Ich tat es noch einmal, langsamer, schob ihr die Zunge in die Öffnung der Muschi, saugte ihre geschwollenen Lippen einzeln, arbeitete mich hinauf zur Klitorisvorhaut und ließ dort einen Regen kurzer Licks niedergehen. Ich packte sie unter den Schenkeln und hob sie an, faltete sie fast in zwei, um ihr die Zunge tief hineinzustoßen. Ich fickte sie eine lange Weile mit der Zunge, rein und raus aus ihrer Muschi, während sie sich die Brüste knetete und mich eine fotzende Schleckerin nannte.

—Steck sie mir auch in den Arsch —keuchte sie—. Leck mir den Arsch, dreckige Schwarze.

Ich strich mit der Zunge über ihr enges Arschloch, und sie stieß einen trockenen Schrei aus. Ich leckte es eine Weile, ließ die Zungenspitze darum kreisen, während ihr zwei Finger weiter in die Muschi hinein- und herausgingen. Dann ging ich wieder hoch zur Klitoris und saugte daran wie an einer Frucht, nahm sie ganz zwischen die Lippen und lutschte im Takt. Ich spürte, wie sie sich komplett anspannte: die Schenkel, die meinen Kopf zusammendrückten, der Bauch, der sich zusammenzog, die Hände, die mir ins Haar griffen.

—Ich komme, ich komme, ich komme, hör nicht auf, du Fotze, hör nicht auf.

Sie kam in meinem Mund mit einem Zittern, das fast eine ganze Minute anhielt, nässte mein Kinn, drückte mir den Kopf mit den Schenkeln zusammen, bis ich fast erstickte. Als ich sie losließ, war ihr Saft in meinem Gesicht und ich lächelte bis über beide Ohren.

—Jetzt du —sagte sie und zog mich an einem Arm, um mich aufs Bett zu bringen.

Sie legte mich auf den Rücken und öffnete mir mit den Händen die Beine, ohne um Erlaubnis zu bitten. Sie betrachtete meine Muschi aufmerksam, wie jemand, der etwas prüft, das er kaufen will.

—Du bist genauso nass wie ich, sieh nur an.

Sie fuhr mir mit zwei Fingern von oben nach unten durch die Spalte, machte sich nass. Dann lutschte sie sie langsam ab, ohne mich aus den Augen zu lassen.

—Köstlich. Ich wusste, dass du lecker schmeckst.

Sie senkte den Mund und fuhr mir mit der ganzen Zunge auf einmal hinüber. Ich schrie auf. Seit Jahren hatte mich niemand mehr berührt, und schon gar nicht so, mit diesem Hunger. Zuerst leckte Marisol mich langsam, lernte das Gelände kennen, und dann begann sie, mir die Klitoris mit einer Technik zu saugen, die mich glauben ließ, sie habe gelogen, als sie sagte, sie habe keine Erfahrung mit Frauen. Sie steckte mir zwei Finger hinein und krümmte sie nach oben, fand genau den Punkt, und mit dem Mund ließ sie nicht locker. Ich hielt mich mit einer Hand am Kopfteil und mit der anderen an ihrem Haar fest und wiegte ihr Gesicht gegen meine Muschi.

—So, so, Mama, so, hör nicht auf.

Es rutschte mir heraus und ich bekam mitten im Stöhnen einen Lachanfall. Marisol hob den Kopf für einen Moment, das Kinn glänzend, und lächelte mich an.

—Mama wird dich morgen nicht mehr laufen lassen.

Sie tauchte wieder ab. Sie versenkte drei Finger in mir und saugte mich mit neuer Wildheit, schnalzte mit der Zunge gegen die Klitoris und stöhnte dabei selbst gegen mein Fleisch. Der Orgasmus stieg mir von den Fersen hoch. Ich spürte, wie sich die Wände meiner Muschi um sie schlossen, wie mir das Blut in die Ohren schoss, wie ich etwas schrie, das ich nicht auseinanderhalten konnte. Ich kam mit einem langen Krampf, presste ihre Finger in mir zusammen, drückte ihr mit den Hüften das Gesicht weg. Als ich fertig war, zitterte ich am ganzen Körper.

Marisol kletterte meinen Körper hinauf und küsste meine Haut: den Venushügel, den Bauch, zwischen den Brüsten, den Hals und zuletzt den Mund. Wir küssten uns mit meinem Geschmack, ihrem Geschmack, unseren beiden vermischt, und dieser Kuss war fast so intensiv wie der Orgasmus.

—Wir sind noch nicht fertig —murmelte sie an meinem Ohr—. Nicht im Geringsten.

Sie drehte sich um und setzte sich rücklings auf mich, in sechsundneunzig. Sie setzte mir ihre Muschi mit kalkulierter Langsamkeit ins Gesicht und senkte ihren Mund auf meinen. Ich packte ihren Hintern mit beiden Händen und spreizte ihn, und ich begann wieder alles zu lecken, Muschi und Arschloch, während sie mich verschlang. Wir fraßen uns eine lange Weile so, rieben unsere Gesichter an den Schlampen der jeweils anderen, spuckten, leckten, bissen. Marisol kam vor mir erneut, drückte mir das Gesicht mit dem Arsch zusammen, und ich folgte ihr wenige Sekunden später, erstickte den Schrei an ihrer nassen Muschi.

Als sie von mir herunterging und sich neben mich legte, glänzten wir beide vor Schweiß und Speichel. Ich schlief sofort ein, mit einem ihrer Beine über meinen Beinen und ihren Brüsten an meinem Rücken, damit die Wirklichkeit zum Traum wurde.

***

Die hoch stehende Sonne, die zwischen den Vorhängen hindurchsickerte, weckte mich. Durch meine halb geöffneten Augen zeichnete sich die nackte Gestalt Marisols neben dem Bett ab. Die leichte Rundung ihres Bauchs, ein sorgfältig geschnittenes Dreieck, die Muschi noch ein wenig geschwollen von der Nacht, zwei dunkle Flecken weiter oben und ein schelmisches Lächeln, das ich im Büro nie an ihr gesehen hatte.

Eine Wanduhr zeigte neun.

—Ich wette mit dir ein Wettrennen bis zur Dusche —sagte sie.

Ich folgte ihr. Nachdem ich mir den Mund ausgespült hatte, gesellte ich mich unter dem Strahl warmen Wassers zu ihr. Marisol nahm die Seife und begann, mich wie ein Kind einzuseifen, lachend, ihre seifigen Hände über meine Brüste, über meinen Bauch, zwischen meine Beine fahrend. Und diese seifigen Hände hörten bald auf, unschuldig zu sein. Sie steckte mir zwei Finger in die Muschi, so, unter Wasser, während sie an einer Brustwarze saugte, und ich lehnte sie gegen die Fliesen und öffnete ihr mit dem Knie die Beine.

—Nicht schon wieder —protestierte sie lachend—. Ich werde nicht mehr laufen können.

—Noch einmal. Schnell.

Ich nahm sie mit drei Fingern, dort stehend, während das Wasser auf uns niederprasselte, und biss ihr in den Hals, während sie mir ins nasse Haar griff. Sie kam schnell, dicht an mir, biss mir in die Schulter, um nicht zu schreien. Danach kniete ich mich in der Dusche hin und leckte ihr die Muschi noch einmal, mit Wasser im Gesicht, bis sie erneut kam, den Handtuchhalter umklammernd.

Als wir herauskamen, liebten wir uns noch einmal auf ihrem Bett, diesmal ohne Eile, ohne Angst, langsam, einander in die Augen schauend, unsere nassen Muschis aneinander reibend, bis wir fast gleichzeitig kamen, umarmt. Sicher, dass sie nichts bereute.

—Glaubst du, wir sollten reden? —fragte sie mich danach, noch immer mit stockendem Atem, an meine Brust gelehnt.

—Ich denke schon.

—Ich verhungere vor Hunger. Und du?

—Auch.

—Wie schön —freute sie sich—. Sieht so aus, als wären wir uns in noch etwas einig.