Was ich auf dem Bildschirm sah, verriet mich vor ihr

Wir waren seit etwas mehr als einem Jahr zusammen, und ich hatte Camila immer noch nicht alles gesagt, was ich wollte. Nicht, weil ich ihr nicht vertraute, sondern weil ich selbst nicht wusste, wie ich es nennen sollte. Es gab Dinge, die mir durch den Kopf gingen, wenn wir im Bett waren, Impulse, die von innen drückten und die ich niederdrückte, bevor sie zu weit gehen konnten. Ich redete mir ein, dass es seltsam sei, so etwas zu wollen. Dass sie es nicht verstehen würde. Dass sich zwischen uns etwas verändern würde, und das, was wir hatten, war zu gut, um es zu riskieren.

Also behielt ich es für mich. Ich ließ es nur in meinem Kopf existieren, in diesem privaten Raum, in dem Dinge keine Konsequenzen haben.

In jener Oktobernacht saßen wir beide auf dem Sofa in ihrem Apartment, die Decke bis zur Taille hochgezogen, ein halb volles Glas Wein auf dem kleinen Tischchen. Wir hatten mit der dritten Staffel einer Serie angefangen, die uns seit Wochen gefesselt hatte, diese Art von düsterem, spannungsgeladenem Drama, das einen länger wach hält, als man geplant hatte. Camila hatte den Kopf an meine Schulter gelehnt, und ich spielte ohne jeden bestimmten Gedanken mit ihrem Haar. Draußen regnete es. Es war so eine Nacht, in der man sich perfekt nicht von der Stelle rühren wollte.

Dann kam die Szene.

Es war nicht das Zentrum der Folge, nicht einmal der dramatischste Moment. Es war ein zehn Sekunden langer Augenblick, den die Drehbuchautoren fast beiläufig hineingesetzt hatten. Die männliche Figur packte seine Professorin ohne Vorwarnung mit einer Hand am Hals und schlug ihr das Gesicht gegen die Wand. Nicht mit blindem Hass, sondern mit einer Ruhe, die schlimmer war als jede Brutalität. Er hielt sie so fest, ohne zu stark zuzudrücken, ließ sie vollkommen bewusst spüren, dass er zudrücken könnte, wenn er wollte. Die Professorin wehrte sich nicht. Im Gegenteil, sie ließ das Buch aus der Hand fallen.

Etwas in mir spannte sich an.

Es war kein bewusster Gedanke. Es war körperlicher als das: eine Kontraktion im Magen, der Atemrhythmus, der abrupt wechselte, ohne dass ich ihn dazu aufforderte. Ich blieb ganz still sitzen, starrte auf den Bildschirm und wartete darauf, dass die Szene vorüberging und mich von dem befreite, was ich da fühlte. Aber die Kamera hielt darauf. Und ich konnte nicht wegsehen.

Ich will das. Ich will genau das.

Der Gedanke war so klar und so unangenehm, dass ich mich auf dem Sofa bewegte, als könnte die Bewegung ihn zerstreuen. Camila hob einen Moment den Kopf, sah mich an, sagte nichts und legte ihn wieder auf meine Schulter. Ich atmete langsam. Die Serie lief weiter. Die Figuren redeten über Dinge, die ich schon nicht mehr verarbeitete.

Ich dachte weiter an die Wand.

Und dann spürte ich ihre Hand.

Nicht auf meinem Knie, wo sie sie normalerweise hatte, wenn wir zusammen etwas schauten. Auf meinem Oberschenkel, weiter oben, mit einem Druck, der sich völlig anders anfühlte als alles, was an diesem Abend zuvor gewesen war. Es war keine Zärtlichkeit. Es war eine Frage. Es war: Verstehe ich gerade richtig, was ich eben gesehen habe? Ich drehte mich langsam zu ihr um und wusste sofort Bescheid: Camila sah mich mit diesem Ausdruck an, den sie hatte, wenn sie längst zu einem Schluss gekommen war, bevor ich überhaupt angefangen hatte zu denken.

Ich öffnete den Mund, um etwas zu sagen, irgendetwas, einen Witz, einen Ausweg nach der Seite. Dazu kam ich nicht.

Sie küsste mich.

Oder besser: Sie nahm mir den Mund, denn genau das war es: ihn mir nehmen, mit der Hand, die meinen Oberschenkel hinaufglitt, während ihre Zunge meine fand. Es war nicht die Art von Kuss, die wir normalerweise miteinander teilten, dieser bequeme Kuss eines Paares, das sich längst gut kennt. Er war direkter. Offensiver. Als hätten wir beide es viel zu lange aufgeschoben, ohne zu wissen, dass die andere ebenfalls genau dorthin wollte.

Ihre Hand wanderte weiter nach oben, bis sie unter den Hosenbund glitt, und als sie mich über der Unterwäsche berührte, brannte ich schon. Die Anspannung von eben, die Szene in der Serie, die Scham darüber, bei dem Wunsch nach etwas so Grobem überrascht worden zu sein, alles sammelte sich zwischen meinen Beinen wie ein Stromschlag. Camila bemerkte es sofort. Sie löste den Mund nur ein wenig von meinem und lächelte mit einem Mundwinkel, als hätte sie genau das gefunden, wonach sie gesucht hatte.

—Hat dich das angemacht? —murmelte sie, dicht an meinem Mund.

Ich antwortete nicht. Nicht, weil ich nicht wollte, sondern weil ich in diesem Moment nur dazu in der Lage war, mich mit aller Kraft an ihrer Schulter festzuhalten und sie weiter machen zu lassen. Sie strich mit zwei Fingern über meine Unterwäsche, langsam, glitt durch die nasse Mitte, bis ich zitterte. Dann schob sie die Hand darunter, ohne Rücksicht, und zog den Stoff gerade weit genug zur Seite, um einen Finger mit einer Präzision in mich zu versenken, die mich sofort aufstöhnen ließ.

Es war nicht sanft. Es war nicht vorsichtig. Es war exakt.

Ich spürte, wie sie mich öffnete, wie sie den Finger bis zum Anschlag hineinschob und ihn dann kaum wieder herauszog, nur um erneut vorzustoßen, hartnäckig, gegen den Punkt, der meinen Rücken durchbogen ließ. Ich hob eine Hand, um mir den Mund zu bedecken, und sie fing sie im Flug ab.

—Nicht zuhalten —sagte sie mit tiefer, fester Stimme—. Ich will dich hören.

Der Finger glitt wieder hinein, dann ein zweiter, zwei zugleich, und das feuchte Geräusch meines eigenen Körpers füllte das Sofa mit einer Obszönität, die mich die Schenkel um ihre Hand zusammenpressen ließ. Camila wurde nicht schneller; im Gegenteil, sie drosselte das Tempo mit geduldiger Grausamkeit, dehnte jede Sekunde, bis sie unerträglich wurde. Sie hielt mich mit der Handfläche offen und fickte mich mit den Fingern, tief, gleichmäßig, sah mich dabei ohne zu blinzeln an, während ich anfing, die Fähigkeit zu denken zu verlieren.

—Bitte —sagte ich. Es war nicht genau eine Bitte. Aber auch nichts anderes.

Sie antwortete nicht mit Worten. Sie schob die Finger tiefer hinein, drehte sie kaum merklich im Inneren, suchte genau den Winkel, der mir die Luft nahm. Ich schnappte nach Atem, der Rücken gegen die Sofalehne gepresst, das Becken hob sich von selbst, um mehr zu suchen. Camila hielt mich dort mit der anderen Hand an der Hüfte fest, fixierte mich, als wollte sie unmissverständlich klar machen, dass in diesem Moment sie das Sagen hatte und ich stillhalten würde, während ich unter ihren Fingern auseinanderfiel.

Dann zog sie sie heraus.

Noch bevor ich protestieren konnte, führte sie sie zum Mund und steckte sie zwischen meine Lippen, drückte sie mit einer Kraft hinein, die mich zwang, mich noch weiter zu öffnen. Der Geschmack von mir selbst, vermischt mit Speichel und der Wärme ihrer Haut, traf mich auf der Zunge auf eine Weise, die mich schwindelig machte. Ich lutschte sie gehorsam, spürte, wie mir der Kiefer zitterte, während sie mich von oben mit festem, ungerührtem Blick ansah, ganz still, ganz Herrin der Lage.

—Sieh dich an —murmelte sie—. Ganz durchnässt von so einer Scheißszene.

Der Schlag dieses Kommentars fuhr mir wie eine Peitsche durch den Körper. Ich schloss den Mund fester um ihre Finger, sog sie schamlos, und sie ließ ein kurzes, zufriedenes Lachen hören. Dann zog sie die Hand zurück und glitt sofort wieder zwischen meine Beine, diesmal noch tiefer, mit brutaler Sicherheit, die mir ein langes, heiseres Stöhnen entriss.

Sie küsste mich wieder, aber nicht wie zuvor. Jetzt küsste sie mich, während sie mich mit der Hand fickte, während ich unter ihr zitterte, während meine Unterwäsche zur Seite rutschte und ihre Handfläche sich mit mir füllte. Die Reibung ihrer Hand an meiner Klitoris ließ Sterne vor meinen Augen aufblitzen; jedes Mal, wenn sie dort drückte, genau da, wo Lust am meisten wehtat, durchlief mich ein Schauer. Die Serie lief weiter im Hintergrund, die Stimmen der Schauspieler stiegen und fielen, ohne dass sie irgendetwas bedeuteten, und das Sofa knarrte unter unseren Körpern jedes Mal, wenn ich mich aufbog.

Camila sah mich mit wilder Konzentration an.

—So wolltest du es? —fragte sie und drückte die Finger in mir zusammen, bis ich ein ersticktes Geräusch ausstieß.

Ich nickte, viel zu erregt, um zu antworten.

—Ich will, dass du es sagst.

—Ja —sagte ich schließlich mit gebrochener Stimme—. Ja, so.

Sie lächelte, als hätte ihr das gereicht, um noch perverser zu werden. Sie spuckte mir ins Gesicht.

Sie hatte das noch nie getan. Ich hatte es nicht erwartet und nicht verlangt, aber als der Speichel meine Wange traf, schloss sich etwas in meinem Kopf und etwas völlig anderes öffnete sich gleichzeitig. Ich sah sie an. Sie hielt meinen Blick ohne zu blinzeln, ohne sich zu entschuldigen, ohne mich irgendetwas zu fragen. Es war nicht die aggressive Geste von jemandem, der verletzen will. Es war etwas anderes, das ich einen Moment brauchte, um zu erkennen: Sie ließ mich wissen, dass sie es konnte, dass ich es ihr erlaubte, dass genau darum es heute Nacht ging.

Sie spuckte mich erneut an. Diesmal auf die Lippen.

Instinktiv hob ich die Hand, um mich abzuwischen. Sie packte mein Handgelenk und schob es weg.

—Nein —sagte sie. Mehr nicht.

Die Finger hatten nicht aufgehört. Ich konnte nicht mehr klar denken. Sie zwang mich, den Mund zu öffnen, und schob zwei mit meiner eigenen Nässe feuchte Finger zwischen meine Lippen, nicht um mich zu küssen, sondern um mich zu beschmutzen, um mich zu markieren. Ich lutschte sie hungrig, spürte den Kontrast zwischen der Härte ihres Befehls und der absoluten Intimität, so dazuliegen, auf dem Sofa, von ihr zu einem Desaster gemacht zu werden, während sie mich ansah, als wüsste sie längst, wie das Ganze enden würde.

Camila kennt mich gut. Viel zu gut. Sie weiß, wann ich kurz davor bin, und sie weiß, wann sie noch Spielraum hat, die Dinge in die Länge zu ziehen. In jener Nacht entschied sie sich, sie in die Länge zu ziehen. Sie brachte mich zweimal hintereinander an den Rand und ließ mich jedes Mal dort hängen, ohne mich kommen zu lassen, auf dem Sofa keuchend, während die Serie weiter im Fernseher lief, ohne dass eine von uns ihr auch nur die geringste Aufmerksamkeit schenkte. Jedes Mal, wenn ich dachte, sie würde mich endlich kommen lassen, nahm sie die Hand für einen Moment weg, strich nur flüchtig über mich und fing mit einer Langsamkeit von vorne an, die reine Strafe war.

Beim dritten Mal packte sie mein Haar und zog es nach hinten, sodass mein Hals frei wurde. Die Kombination daraus und dem, was sie mit der Hand tat, war zu viel. Ich klammerte mich mit beiden Händen an ihren Arm, grub die Nägel in ihren Unterarm, und kam. Lang, intensiv, mit durchgebogenem Rücken und Füßen, die gegen das Sofa drückten, und sie hielt die ganze Zeit mein Haar fest, als müsste sie mich verankern. Ich spürte, wie der Orgasmus aus meinem Bauch hochstieg, mich in Wellen auseinanderbrach und mir alle Kraft aus den Beinen nahm, mit einem brutalen Zittern, das meine Zähne so fest aufeinanderpressen ließ, dass mir der Kiefer wehtat.

Es dauerte einen Moment, bis ich so etwas wie normalen Atemrhythmus wiederfand.

Camila ließ mein Haar langsam los und lehnte sich neben mir zurück.

—Wie lange wolltest du das schon? —fragte sie.

Ich dachte daran, der Frage auszuweichen. Ich entschied, dass es keinen Sinn mehr hatte.

—Schon sehr lange —sagte ich.

Sie nickte langsam, als hätte sie es immer schon gewusst und nur darauf gewartet, dass ich endlich nachziehe.

***

Aber einmal war zwischen uns nie genug, und in jener Nacht schon gar nicht.

Camila legte mich mit einer Hand im unteren Rücken auf den Bauch, eine Geste, die eher Befehl als Zärtlichkeit war. Ich richtete mich ohne zweimal gefragt zu werden ein, weil ich schon verstand, wie der Rest der Nacht laufen würde. Sie hatte ihre eigenen Regeln, wenn sie so war, und ich hatte mehr als ein Jahr lang nicht einmal gewusst, dass sie existierten.

Ihr Mund fand zuerst meinen Rücken, glitt dann über die Taille und weiter hinab, mit einer Langsamkeit, die jeden Muskel in mir in gespannte Erwartung versetzte. Sie hatte es nirgends eilig. Sie küsste meine Wirbelsäule, biss kaum merklich in die Haut meiner Rippen, grub die Zunge in die Falten meines Fleisches mit einer Aufmerksamkeit, die mich auf dem Sofa hin und her winden ließ. Ich spürte ihren heißen Atem an meinem Arsch, während sie mir mit einer Hand die Beine auseinander schob und mich ohne zu fragen zurechtrückte, und schon der bloße Hauch ihres Atems dort unten ließ mich unterdrückt aufstöhnen.

Zuerst öffnete sie mich mit den Fingern. Zwei, dann drei, langsam schiebend, während die andere Hand meine Hüfte festhielt, damit ich mich nicht zu sehr bewegte. Sie füllte mich mit brutaler Geduld, suchte genau den Punkt, an dem ich aufhörte, mich anzuspannen, und mich wirklich öffnete. Als sie den Winkel fand, berührte sie mich dort, wo sie wusste, dass ich wahnsinnig wurde, und entriss mir ein Stöhnen, das meinen Kopf gegen die Sofalehne klatschen ließ.

Dann kam sie mit dem Mund näher.

Es war weder eine scheue Berührung noch eine hübsche Liebkosung. Sie leckte mich von oben bis unten, langsam, mit heißer, feuchter Zunge, öffnete mich mit den Lippen, fraß alles auf, was sie das erste Mal hinterlassen hatte. Sie dabei zu hören, war gleichzeitig eine ganz eigene Art von Qual und Lust: dieses tiefe, konzentrierte Geräusch, das sie machte, wenn ihr etwas wirklich gefiel, anders als alles andere und von mir überall wiedererkannt worden wäre.

Ich war durchnässt, offen, verloren. Jedes Mal, wenn ihre Zunge zur Mitte zurückkehrte, war der Impuls, mich gegen sie zu drücken, unerträglich. Sie ließ es nicht zu. Sie hielt mich an den Arschbacken fest, zwang mich stillzuhalten, und leckte mit erbarmungsloser Präzision weiter, wechselte zwischen Druck, Rhythmus und Tiefe, bis mir vor purem Vergnügen die Tränen kamen. Als sie einen Finger in mich schob, während ihr Mund weiter an mir war, fühlte ich, wie sich mein ganzer Körper auf einmal auflöste.

—So —murmelte sie gegen meine Haut—. So mag ich dich.

Ihre tiefe, heisere Stimme ließ mich noch stärker zittern.

Als sie fertig war und sich neben mich legte, waren meine Beine immer noch weich und mein Atem unregelmäßig.

—Jetzt du —sagte sie und drehte sich auf den Rücken.

Mehr Anweisungen brauchte ich nicht.

Ich stellte mich zwischen ihre Beine und begann an den Oberschenkeln, denn so hatte sie es mir von Anfang an gezeigt: Man geht nicht direkt in die Mitte, man baut zuerst auf. Ich ließ mir Zeit. Schob ihre Beine mit beiden Händen auseinander, küsste die Innenseite ihrer Schenkel, die warme, empfindliche Haut, die sich schon bei der kleinsten Berührung aufstellte, und arbeitete mich mit der Zunge nach oben bis dorthin, wo sie schon nass war. Ich hörte sie atmen. Ich spürte immer besser, was sie in Bewegung setzte und was ihr den Atem stocken ließ, und ich passte mich daran an, als würde ich etwas lesen, das ich zwar kannte, das ich aber jedes Mal noch ein wenig besser verstehen konnte.

Camila hat eine Empfindlichkeit, die von null auf hundert geht, in wenigen Sekunden, wenn man weiß, was man tut, und ich lernte schon lange. Ich fing sanft an, dann mit mehr Druck, dann in diesem gleichmäßigen Rhythmus, den sie braucht, wenn sie schon kurz davor ist, genau diesem Rhythmus, der sich nicht verändert, auch wenn sie den Kopf gegen das Sofa drückt und selbst die Welt untergeht. Ich spreizte ihr die Möse mit den Fingern und versenkte die Zunge dort, wo sie es am meisten verlangte, spürte, wie sich ihre Beine zusammenzogen, wie sie mich am Haar packte, ohne mich loslassen zu wollen, wie ihr kurze, ungeordnete Stöhner entkamen, die mich noch mehr erhitzten.

Sie klammerte sich mit beiden Händen an meinem Kopf fest.

Es war nicht sanft, und ich wollte es auch nicht sanft. Sie drückte mein Gesicht in sie hinein, und ich wehrte mich nicht, bewegte mich nicht, unterbrach nichts. Ich hörte, wie sie höher stieg, hörte diesen Punkt, an dem der Atem fragmentiert und die Laute völlig unwillkürlich werden, und ich schluckte alles. Ohne loszulassen. Ohne etwas auszulassen. Ihr Körper spannte sich unter meinem Mund an und brach dann in einer Reihe von Zuckungen zusammen, die mich völlig durchnässt von ihrem Erguss zurückließen und mit ihrem Geschmack auf meiner Zunge.

***

Danach lagen wir eine Weile still da, beide auf dem Rücken auf dem Sofa, der Fernseher noch an und die Serie schon bei den Endcredits. Die Decke lag auf dem Boden. Draußen regnete es immer noch. Die Wohnung roch nach uns.

Camila war die Erste, die lachte. Ich fiel mit ein, ohne genau zu verstehen, warum, aber manchmal ist Lachen die einzige Antwort, die dem Körper bleibt, nachdem er alles gegeben hat, was er hatte.

—Warum hast du mir vorher nichts gesagt? —fragte sie, als sie sich beruhigt hatte.

—Ich wusste nicht, wie ich dieses Gespräch anfangen sollte.

—Es hätte gereicht, die Szene zu suchen und mir per WhatsApp zu schicken.

Ich lachte noch lauter als zuvor.

In jener Nacht sprachen wir nicht über Labels und nicht darüber, was das, was passiert war, bedeutete, und auch nicht darüber, ob wir es wiederholen würden. Keines dieser Gespräche war nötig. Manche Dinge sagen Körper früher als Worte und auf viel ehrlichere Weise, und unsere hatte viel zu lange Dinge offen gelassen.

Ich schaltete den Fernseher nach zwei Uhr morgens aus. Ich wickelte mich in die Decke, die ich vom Boden aufhob, und blieb an die Decke starrend liegen, während Camila mit der Hand auf meiner Hüfte einschlief.

Kurz bevor sich ihre Augen ganz schlossen, sagte sie ganz leise:

—Beim nächsten Mal binde ich dir die Hände zusammen.

Ich antwortete nicht.

Aber ich schlief in dieser Nacht auch nicht besonders schnell ein.