Was zwischen uns in der Umkleidekabine geschah

Dieser Samstagmittag begann wie jeder andere Einkaufsbummel mit Ariana: erst Kaffee, dann Läden, und ich folgte ihren Schritten zwischen den Kleiderständern, während ich versuchte, nicht mehr auszugeben, als ich hatte. Es war bewölkt, aber es regnete nicht, die Stadt hatte diese graue Stimmung, die einen ins Innere zieht, und wir waren schon fast drei Stunden im Zentrum unterwegs, als wir diese Boutique betraten.

Wir waren seit fast zwei Jahren zusammen, und ich hatte mich immer noch nicht daran gewöhnt, wie sie mich ansah. Nicht der Blick, den sie Kleidern oder Schaufenstern schenkte, sondern der andere, den sie für mich aufhob, wenn sonst niemand hinsah: ein wenig prüfend, ein wenig besitzergreifend, immer mit diesem Hauch von Vorfreude, der mich auf die bestmögliche Weise nervös machte. Mit der Zeit hatte ich gelernt, ihre Nuancen zu erkennen, zu unterscheiden, wann sie neugierig schaute und wann mit Absicht.

An diesem Nachmittag schaute sie mit Absicht, seit wir das Café verlassen hatten.

Ariana hatte diese Art, sich durch Geschäfte zu bewegen, die mich immer in einen Zustand sanfter Alarmbereitschaft versetzte: sie wählte in Ruhe aus, berührte Stoffe nur mit den Fingerspitzen, ohne sich zu beeilen. In ihrer Sicherheit lag etwas Magnetisches, dieses Gefühl, dass sie genau wusste, was sie wollte, bevor sie es fand. Und wenn sich diese Sicherheit auf mich richtete, wusste ich längst, wie das endete: mit ihren Fingern in meiner Fotze irgendwo, wo sie nichts zu suchen hatten.

Der Laden war so eine kleine Boutique im Zentrum, mit Musik, die für die Größe des Lokals viel zu laut war, und Kleidung, die ohne viel erkennbares System hing. Ich war gerade damit beschäftigt, einen Stapel gefalteter T-Shirts durchzusehen, als ich sie ein paar Meter weiter etwas hochhalten sah. Von dort, wo ich stand, konnte ich die Farbe erkennen: dunkelgrün, mit dem matten Schimmer eines guten Stoffes.

Ich ging zu ihr, ohne dass sie etwas sagen musste.

Es war ein flaschengrünes Kleid, mit einem V-Ausschnitt, der tiefer fiel, als ich ihn mir von selbst ausgesucht hätte, eng anliegenden langen Ärmeln und einem ausgestellten Rock. Hübsch, ohne Zweifel. Sogar elegant. Nur war der Ausschnitt zu viel.

—Die Farbe gefällt mir —sagte ich—. Und die Ärmel. Und der Rock.

Sie drehte den Kopf zu mir mit diesem Lächeln, das sie sich für bestimmte Momente aufhob.

—Aber?

—Zu viel Ausschnitt.

Ariana hielt das Kleid vor meinen Körper, ohne mich zu berühren, und musterte es, als wüsste sie das Ergebnis schon, bevor sie angefangen hatte.

—Probier es an —sagte sie.

Das war kein Vorschlag. Nie, wenn sie diesen Ton anschlug.

***

Ich sah mir den Preis nicht an. Sie hatte mich darum gebeten, und ich hatte schon vor langer Zeit gelernt, dass manche Diskussionen es nicht wert waren, begonnen zu werden. Ich nahm das Kleid vom Bügel und ging nach hinten in den Laden, zum Gang mit den Umkleiden, mit Ariana zwei Schritte hinter mir, als wäre es schon immer so geplant gewesen.

Die Kabine war klein: ein bodenhoher Spiegel an der Rückwand, seitlich ein Haken aus Metall, eine schmale, mit Beige bezogene Bank. Als wir beide hineingingen und sie den Riegel mit diesem trockenen Klicken schloss, halbierte sich der Raum und die Luft wurde sofort wärmer. Ich hörte die Stimmen anderer Kundinnen in den Nachbarkabinen, das Rascheln von Stoff auf Haut, das Atmen einer Verkäuferin, die draußen den Gang entlangging.

Ariana nahm mir das Kleid aus der Hand, ohne dass ich es ihr anbot, und hängte es sorgfältig an den Haken. Dann stellte sie sich hinter mich, und ich sah im Spiegel, wie sie begann, meine Bluse am Hals aufzuknöpfen, methodisch, einen Knopf nach dem anderen. Sie zog sie mir über die Schultern und legte sie gefaltet auf die Bank. Dann der BH: Sie öffnete den Verschluss mit einer einzigen Hand, wie immer, mit dieser Leichtigkeit, die von viel Übung zeugte, und legte ihn auf die Bluse.

Ich spürte die Luft des Ladens auf der nackten Haut meines Rückens, und ich spürte auch, wie ihre Hände, statt sich zurückzuziehen, meine Flanken hinaufglitten und mich vorne an den Brüsten bedeckten. Sie drückte sie langsam, tastete das Gewicht ab, und dann zwickte sie beide Brustwarzen zugleich zwischen Daumen und Zeigefinger, bis sie hart gegen ihre Finger wurden. Sie rollte sie dort eine Weile hin und her, ohne Eile, und sah mich im Spiegel an, während ich versuchte, kein Geräusch zu machen.

—Ohne BH —sagte sie. Eine Anweisung, keine Frage.

Sie ließ eine Hand über meinen Bauch zum Knopf meiner Hose gleiten. Sie öffnete ihn, zog den Reißverschluss herunter und schob mir den Stoff über die Hüften, bis er mir zu den Füßen fiel. Dann hakte sie die Daumen in den Gummibund meiner Unterhose und zog sie langsam nach unten, wobei sie sich hinter mir bückte, um sie bis zu den Knöcheln zu begleiten. Ich spürte ihre Zunge genau unter einer Pobacke, als die Unterhose unten war, einen kurzen, heißen Lecker, der mich die Schenkel zusammenpressen ließ.

—Auch das —sagte sie und zog mir die Unterhose ganz aus. Statt sie auf die Bank zu legen, steckte sie sie in die Tasche ihres Mantels und sah mich dabei im Spiegel unverwandt an.

Sie nahm das Kleid vom Haken und zog es mir über den Kopf. Der Stoff war weich, einer von denen mit genau dem richtigen Gewicht. Als meine Arme seitlich herunterfielen, schloss Ariana bereits den Reißverschluss auf meinem Rücken mit zwei langsamen Fingern, ohne sich zu beeilen.

Ich sah mich im Spiegel an.

Das Grün war genau die Farbe, die mir stand, seit ich mein Haar vor fast einem Jahr kastanienrot gefärbt hatte. Die Kombination funktionierte auf eine Weise, die mir noch immer neu vorkam. Der Rock fiel schön, mit diesem Schwung, der auf jede Bewegung reagierte. Und der Ausschnitt war genau das, was ich mir vorgestellt hatte, als ich ihn am Bügel gesehen hatte: zu offen, zu großzügig, und ohne BH darunter zeichnete sich die Silhouette meiner Brustwarzen leicht durch den Stoff ab, noch hart von der Behandlung, die Ariana ihnen eben gegeben hatte.

Ich würde dieses Kleid nicht kaufen.

Ich dachte daran, das Kleid wieder auszuziehen, es Ariana zurückzugeben und zwischen den Ständern nach etwas Prüderem zu suchen. Das wäre vernünftig gewesen. Aber Ariana stand immer noch hinter mir und sah mich auf eine Weise an, die Vernunft wie eine ziemlich langweilige Option erscheinen ließ.

***

Ariana sah mich aus dem Spiegel mit diesem anderen Ausdruck an. Nicht dem der Analyse oder der Meinung über die Kleidung: dem, den ich als den Beginn von etwas zu erkennen gelernt hatte.

Ich spürte, wie der Handrücken ihrer Hand langsam die Innenseite meines Oberschenkels über dem Stoff des Rocks streifte. Nur eine kurze, beinahe beiläufige Berührung, die überhaupt nichts Beiläufiges hatte. Dann glitt derselbe Handrücken wieder hinauf, diesmal unter dem Rock, und strich mir mit offener Hand über die nackte Fotze, und sie fühlte schon, wie nass ich war.

—Schau dich an —murmelte sie sehr leise und zeigte mir im Spiegel ihre glänzenden Finger—. Ich hab noch gar nicht angefangen, und du tropfst schon.

—Ariana —flüsterte ich—, nicht hier.

—Doch, hier. Mach die Füße ein bisschen auseinander.

Ich gehorchte.

—Mehr. Weit auseinander.

Ich stellte die Füße so weit auseinander, bis der Rock zwischen meinen Knien straff wurde.

—Stütz die Hände hier ab. —Sie führte meine Handflächen an die flache Fläche neben dem Spiegel, auf Schulterhöhe.

Mein Körper änderte sofort die Haltung: der Oberkörper nach vorn geneigt, der Ausschnitt öffnete sich so weit, dass mir jedes Mal beide Brüste zu sehen waren, wenn ich atmete, der Rock fiel nach hinten und ließ meinen Hintern darunter frei. Im Spiegel konnte ich mein Gesicht sehen, und ich mochte nicht, wie viel es verriet.

—Schau nicht mich an —sagte Ariana—. Schau dich selbst an.

Das war das Schwerste, was sie mich je bat. Nicht wegen Scham über mein eigenes Spiegelbild, sondern weil sie, wenn sie tat, was sie gleich tun würde, jeder Muskel in meinem Gesicht es mit einer Transparenz zeigte, die ich nicht zu kontrollieren wusste. Die Augen zu schließen war meine Art, mich zu verstecken. Ariana wusste das schon lange.

Ihre Hand glitt von hinten unter den Rock, langsam den Oberschenkel hinauf. Ihre Finger spreizten von hinten mit Ruhe meine Schamlippen, tasteten mich ganz ab, glitten die nasse Spalte rauf und runter. Sie strich mit dem Mittelfinger über die Klitoris und ließ ihn dort liegen, drückte ihn fest, ohne ihn zu bewegen, nur damit ich spürte, wie sehr sie unter ihrem Finger pulsierte.

—Du bist ganz geschwollen —flüsterte sie—. Man fühlt alles außen.

Ich presste die Lippen aufeinander.

—Schau dich an —beharrte sie.

Ich hob den Blick zum Spiegel und hielt ihn dort. Ich sah meine ausgestreckten Arme, die weißen Knöchel an der Wand. Ich sah den Ausschnitt des grünen Kleides. Ich sah mein Gesicht: die Augen offen, aber mit diesem speziellen Ausdruck, der nur in bestimmten Momenten auftauchte und den ich viel zu gut kannte.

—Bist du nicht wunderschön so? —murmelte sie an meinem Ohr, genau als ein Finger langsam eindrang.

Er glitt auf einmal ganz hinein, ohne Widerstand, weil ich so nass war, dass er nur hineinrutschte. Sie zog ihn fast ganz heraus, schob ihn wieder hinein, krümmte ihn darin, suchte diesen Punkt. Dann steckte sie den zweiten dazu. Die beiden Finger fingen an, mich langsam zu ficken, mit einem langen, tiefen Rhythmus, der jedes Mal, wenn sie heraus- und hineingingen, ein feuchtes Geräusch machte.

Draußen vor der Kabine hörte ich Schritte. Stimmen von Verkäuferinnen. Das rhythmische Klicken von Bügeln auf Metall. Die Musik des Ladens übertönte einiges, aber nicht alles, und ich wusste es, und deshalb musste ich mich doppelt konzentrieren, um mich nicht zu verraten. Das Geräusch ihrer Finger, die in meine triefende Fotze hinein- und wieder herausgingen, klang mir selbst wie ein Skandal, obwohl draußen wahrscheinlich niemand es über die Lautsprecher hinweg hören konnte.

Ich biss mir fest auf die Lippe.

Ariana verringerte das Tempo nicht. Sie fand genau den Punkt, der zeigte, wie lange sie mich schon kannte, diese weiche Zone tief drinnen, die die gekrümmte Fingerspitze ganz genau zu berühren wusste. Mit der anderen Hand packte sie mich an der Hüfte, damit ich nicht nach hinten auswich, und bohrte mir die Finger in die Haut.

—Mach dich weiter auf —befahl sie sehr leise—. Mach den Arsch tiefer. Zeig’s mir schön.

Ich senkte die Hüften. Die Haltung öffnete mich noch mehr, zwang mich, ihr die nach hinten gedrückte Fotze hinzuhalten, und ihre Finger kamen dann in einem anderen Winkel hinein, was mir ein Keuchen entriss, das ich halb hinunterschlucken musste. Ich spürte, wie ihr Daumen vorne nach der Klitoris suchte, während die beiden anderen drinnen blieben, und als sie den Rhythmus beider gleichzeitig fand —Finger innen, die tief arbeiteten, Daumen außen, der enge Kreise zog—, begannen meine Beine wirklich zu zittern.

—So —flüsterte sie—. Sei still und schau dich an.

Ich spürte ihre Lippen im Nacken, dann ihre Zähne. Sie biss langsam zu, markierte mir den Rand des Halses genau dort, wo das Kleid nicht mehr bedeckte. Die Finger in mir hörten nicht auf. Sie nahm den dritten dazu, und die Dehnung ließ mich für einen Moment die Augen schließen.

—Mach auf —flüsterte sie mir ins Ohr.

Ich machte sie auf. Im Spiegel sah ich mich mit offenem Mund, ich atmete durch die Nase, um kein Geräusch zu machen, der Ausschnitt des Kleides hing gerade so weit herab, dass eine Brustwarze über dem Rand hervorschaute. Ariana sah das auch. Mit der Hand an meiner Hüfte schob sie die Finger in den Ausschnitt hinein und zog mir die Brustwarze ganz heraus, zwickte sie, zog sie lang, ohne von hinten aufzuhören, mich zu ficken.

—Schau dich an —wiederholte sie—. Wunderschön. Mit meiner Hand ganz drin, in einer Umkleidekabine, nebenan Leute.

***

Es gibt ein Gefühl, das ich gut kenne. Einen Druck, der tief beginnt, fast abstrakt, und sich langsam aufbaut, wie etwas, das sich von innen füllt. Er kommt nicht immer. Er hängt von vielem ab: vom Moment, von der angesammelten Spannung des Tages, von der Art, wie sie mich berührt. Es gibt Nachmittage, an denen nichts passiert. Und es gibt Nachmittage wie diesen.

An diesem Nachmittag fügte sich alles zusammen: die Stunden, die wir gemeinsam gelaufen waren, der Druck ihrer Hand in meiner beim Überqueren der Straßen, die viel zu laute Musik des Ladens, der weiche Stoff des Kleides, der sich ohne Unterwäsche auf der Haut anders anfühlte, der Spiegel, der mir ein Bild von mir zurückgab, das ich nicht ganz wiedererkannte, und Arians drei Finger, die in meine Fotze hinein- und wieder herausgingen mit einem Rhythmus, der nicht mehr nachließ.

Meine Beine zitterten.

Ich stützte mehr Gewicht auf die Handflächen gegen die Wand, um mich zu halten. Ich sah mich immer noch im Spiegel an, weil Ariana es von mir verlangt hatte und weil ich ohnehin nichts anderes mehr tun konnte: Es war, als wären das Spiegelbild und das, was ich fühlte, miteinander verbunden, als hielte mich das Offenhalten der Augen in dem fest, was geschah, statt mich entkommen zu lassen. Ich sah auch sie, das konzentrierte Gesicht, die Augen, die durch das Glas in meine blickten, der ganze Arm hinter mir in einer Bewegung, die klar machte, wie tief sie schon bei mir drin war.

—Du wirst auf das Kleid kommen —flüsterte sie—. Und du wirst es mir danken.

—Ariana…

—Still. Wag ja nicht, die Augen zu schließen.

Ich schloss sie nicht.

Der Daumen drückte die Klitoris stärker, in schnellen, festen Kreisen, während die drei Finger mich hart von innen fickten, sich immer wieder gegen jene schwammige Wand krümmten. Ich spürte, wie sich alles unten sammelte, dieses Ballgefühl, das wächst und wächst, bis nichts mehr hineinpasst. Meine Arme fingen an nachzugeben. Mir entglitt ein kurzer, hoher Laut, den Ariana sofort abfing, indem sie mir mit der freien Hand den Mund zuhielt und fest zudrückte.

—Pssst. Komm leise.

Ich sah den genauen Moment: wie sich mein Gesicht auf eine Weise veränderte, die ich über ihren Fingern, die mir den Mund verdeckten, nicht kontrollieren konnte, die Augen glänzend und offen, wie sie es von mir verlangt hatte, die Schultern nach vorn zusammenziehend, der ganze Körper spannte sich an und löste sich in einer Kette, die mehrere Sekunden dauerte und sich viel länger anfühlte. Ich presste ihre Finger in mir mit der Fotze zusammen, harte, aufeinanderfolgende Schläge, und spürte einen warmen Schwall die Innenseite meiner Schenkel hinablaufen und den Stoff des Rocks von innen befeuchten. Ariana nahm die Hand erst weg, als ich nicht mehr zitterte, und bis ich aufhörte zu zittern, bewegten sich ihre Finger ganz langsam weiter und zogen das Ende hinaus, bis ich es nicht mehr aushielt und mich ganz durchschüttelte.

Meine Beine zitterten, meine Arme zitterten. Die Hand, die mir den Mund zuhielt, lockerte sich, zog sich aber nicht ganz zurück. Sie zog mir die Finger mit derselben Ruhe aus der Fotze, mit der sie sie hineingeschoben hatte, schleifte sie nass hinaus, und dann führte sie sie mir an den Lippen entlang, von innen, und markierte meinen Mund mit dem, was daran heruntertropfte.

—Mach auf —sagte sie. Ich öffnete. Sie schob mir die drei Finger bis tief in den Mund und ließ sie mir nacheinander sauber lutschen, während sie mich im Spiegel ansah—. So. Alles.

Der Stoff des Rocks war fleckig geworden. Dagegen gab es nichts: ein dunkler, feuchter, runder Fleck, genau auf der Innenseite des ausgestellten Saums, dort, wo sich beim Kommen alles gesammelt hatte.

***

Ich brauchte einen Moment, um wieder zu Atem zu kommen. Meine Hände zitterten leicht, als ich sie von der Wand löste. Ariana stand neben mir, mit ihrem üblichen ruhigen Ausdruck, und wischte sich die Hand an einem Stofftaschentuch ab, das sie aus ihrer Tasche geholt hatte, als hätte sie mir gerade nur geholfen, einen schweren Reißverschluss zu schließen, und sonst nichts.

—Dieses Kleid kaufe ich dir —sagte sie und sah in die Spiegelung.

Ich sah sie an, ohne zu antworten.

—Auch wenn es Flecken hat —fügte sie hinzu—. Aus dem Grund, den du schon kennst.

Sie ging in die Hocke, fuhr mir einmal mit der Zunge über die Innenseite des Oberschenkels, nach oben, und leckte weg, was sich weiter unten am Kleid gesammelt hatte. Dann richtete sie sich wieder auf, ordnete ihr Haar im Spiegel und gab mir einen kurzen Kuss auf den Mund, der noch nach mir schmeckte.

Sie öffnete den Riegel und ging zuerst hinaus, das Kleid über dem Arm, und ließ mir gerade genug Zeit, mich wieder zusammenzureißen. Ich blieb einen Moment lang vor dem Spiegel stehen: das Haar leicht zerzaust, das Gesicht noch immer mit diesem Glanz, der nur langsam erlosch, eine Brustwarze, die sich noch immer unter der Bluse abzeichnete, die ich wieder angezogen hatte. Ich richtete den Rock des Kleides und atmete tief durch. Ohne Unterhose, denn die Unterhose steckte noch immer in der Tasche ihres Mantels.

Ich verließ die Kabine, als wäre nichts gewesen.

***

Wir verließen den Laden zehn Minuten später. Ariana trug die Tüte, ich trug die Jacke zugeknöpft und die Beine noch immer ein wenig unsicher, obwohl ich versuchte, es mir nicht anmerken zu lassen. Eine Verkäuferin verabschiedete uns vom Tresen aus mit einem Lächeln, das absolut nichts verriet.

Draußen ging der Nachmittag ganz normal weiter: Leute auf der Straße, Verkehrslärm, die fünf Uhr-Sonne, die schon begann, sich nach Westen zu neigen. Ariana setzte ihre Sonnenbrille auf, sobald wir den Bürgersteig betraten. Sie stand ihr gut, wie ihr alles stand.

—Café? —schlug ich vor.

—Café —bestätigte sie—. Und am Tisch sitzt du mit weit auseinander gespreizten Beinen, damit ich bei jeder Bewegung spüre, was ich mit dir gemacht habe.

Und Hand in Hand, wie immer, gingen wir weiter.