Was ich mit ihr gemacht habe, während sie an jenem Samstag schlief

Immer wenn ich vor Lucía aufwache, verbringe ich die erste halbe Stunde damit, die Decke anzustarren. Ich höre ihr Atmen, spüre die Wärme, die ihr Körper unter der Bettdecke abgibt, und sage mir, dass ich sie schlafen lassen werde. Dass ich rücksichtsvoll bin. Dass ich warten kann.

Ich kann nicht warten.

Der Samstag der letzten Woche unterschied sich nicht von jedem anderen Samstag. Ich wachte um Viertel nach acht ohne Wecker auf, mit dieser seltsamen Klarheit, die der Körper manchmal hat, wenn er genau so viel geschlafen hat, wie er brauchte. Das Zimmer lag im Halbdunkel, weil die Jalousien seit März kaputt sind und wir sie immer noch nicht repariert haben, aber an den Rändern fiel dieses weiße Morgenlicht hinein, das ich so sehr mag. Der Deckenventilator drehte sich langsam. Er machte das übliche Geräusch, dieses tiefe, gleichmäßige Summen, das mich im Winter stört und im Sommer beruhigt.

Ich sah Lucía an.

Sie schlief bäuchlings, einen Arm unter dem Kissen und den anderen ausgestreckt zu meiner Seite des Bettes, als würde sie selbst im Schlaf nach etwas greifen. Sie trug ein Trägertop, das sich in der Nacht bis zur Taille hochgeschoben hatte, sodass ihr Rücken und der obere Teil ihres Hinterns frei waren. Nur ein winziges weißes Baumwollhöschen bedeckte zur Hälfte ihre Pobacken, und von wo ich lag, konnte ich den Spalt in der Mitte sehen, die Rundung einer Pobacke, die sich gegen die andere presste, den dunklen Schatten, wo sich der Stoff zwischen ihre Beine grub. Sie hat diese Art zu schlafen, völlig entspannt, ohne Spannung in irgendeinem Muskel, die sie wie eine andere Person wirken lässt. Wenn sie wach ist, ist immer irgendetwas in ihr an, etwas in Alarmbereitschaft. Wenn sie schläft, wirkt sie ausgeschaltet. Im besten Sinne.

Ich beobachtete sie eine lange Weile.

Dann nahm ich das Handy. Ich schaute in meine E-Mails, in denen nichts Dringendes war. Ich scrollte zehn Minuten lang durch Instagram, ohne irgendeines der vorbeiziehenden Bilder wirklich wahrzunehmen. Ich machte das Handy aus. Ich machte es wieder an. Ich machte es wieder aus. Ich starrte die Decke an. Ich sah Lucía an. Ich sah wieder zur Decke. Nur davon, dass sie so neben mir lag und atmete und das Höschen fast zeigte, was darunter war, wurde meine Möse feucht.

Sie schlief noch immer.

Ich war genau eine Stunde und vierzig Minuten wach, als ich mich geschlagen gab. Ich sagte mir, ich würde sie nicht abrupt wecken, ich würde sanft sein, und wenn sie irgendwann Anzeichen zeigen würde, dass sie nicht gestört werden wollte, würde ich mich zurückziehen und gut. Aber ich wusste auch, mit dieser Ehrlichkeit, die man sich nur vor dem Frühstück selbst gegenüber zugesteht, dass ich mich nicht zurückziehen würde. Lucía gibt nie Anzeichen, dass sie nicht will. Sie gibt genau die gegenteiligen Zeichen, und manchmal muss man sie still lesen, ohne darauf zu warten, dass jemand es einem bestätigt.

Ich näherte mich vorsichtig, legte mich auf die Seite, damit ich von hinten an sie gepresst war. Ich richtete mich so aus, dass ich ihrer Körperkurve folgen konnte. Der Kontakt war sofort und gut: ihre heiße Haut an meiner, ihr Rücken an meiner Brust, ihre Pobacken an meinem Schambereich. Ich schlief nur in einem langen T-Shirt und dünnem Höschen, und ich spürte ganz genau, wie meine bereits feuchte Möse sich an die Rundung ihres Hinterns schmiegte. Einen Moment blieb ich so, ohne etwas zu tun. Nur atmend. Nur in diesem Raum zwischen uns beiden existierend, in dem die Zeit anders funktioniert. Obwohl ich schon ganz langsam mit dem Becken gegen sie rieb, unfähig, es zu vermeiden, und mich gerade so weit an ihr scheuerte, dass ich die Reibung spüren konnte.

Ich fing bei ihren Haaren an.

Nicht mit der Absicht, daran zu ziehen oder sie wirklich zu streicheln. Nur eine Strähne zwischen den Fingern zu verheddern, ihr Gewicht zu spüren, die Textur. Sie hat langes Haar und trägt es nachts immer offen, und wenn ich es so berühre, beruhigt und erregt es mich zugleich auf eine Weise, die ich nie wirklich gut erklären konnte. Ich kam ihrer Halsseite ein Stück näher. Ich berührte sie noch nicht. Ich ließ nur meinen Atem bis dorthin gelangen, langsam, ganz nah an ihrer Haut.

Sie bewegte sich ein wenig. Eine unbewusste Körperanpassung, kein wirkliches Aufwachen.

Ich machte weiter.

Ich schob die Haarsträhne beiseite, die ihren Hals bedeckte, und ließ meine Lippen die Haut direkt unter ihrem Ohr streifen. Es war kein Kuss. Es war der kleinste Kontakt, der Druck meiner Lippen, ohne sie zu öffnen. Sie reagierte sichtbar nicht, aber ich spürte, wie sich ihr Atem ein wenig veränderte, ruhiger wurde, bewusster. Ich ging einen Zentimeter höher. Zwei wieder hinunter. Ich bewegte meinen Mund an ihrem Hals entlang, ohne ihn ganz zu öffnen, ließ sie die Wärme spüren, noch ohne Feuchtigkeit, und baute etwas auf, das nirgends konkret hinführte, aber eine klare Richtung hatte.

Dann öffnete ich die Lippen und ließ sie die Feuchtigkeit spüren. Ich streckte die Zunge ein wenig heraus und fuhr langsam über die Haut hinter dem Ohr, genau über die Stelle, die ihr Gänsehaut macht. Ich schloss die Zähne ganz vorsichtig um ihr Ohrläppchen und zog nur ganz leicht.

Das Geräusch, das sie machte, war weder ein Stöhnen noch ein Seufzen. Es war etwas Kleineres als das: das Geräusch von jemandem, der beginnt, die Schwelle zwischen Schlaf und Bewusstsein zu überschreiten, ohne schon zu wissen, auf welcher Seite er ist. Ihre Augenlider bewegten sich. Sie öffneten sich langsam.

Sie sah mich halbseitig an, die Augen noch immer leicht zusammengekniffen. Sie hatte dieses Gesicht, das sie kurz nach einem tiefen Schlaf hat: ein wenig verloren, ein wenig weich. Sie lächelte, ohne den Mund zu öffnen.

—Guten Morgen —sagte ich ganz leise, fast ohne Laut.

—Hm —antwortete sie. Und schloss die Augen wieder.

Aber sie bewegte sich nicht weg. Sie nahm die Haltung nicht an, die mir signalisieren würde, ich solle sie schlafen lassen. Sie blieb genau dort, wo sie war, und im Gegenteil, sie schob den Hintern noch ein wenig weiter zurück und drückte ihn gegen mich. Das reichte. Das war mehr als genug.

Ich schmiegte mich enger an sie und legte einen Arm über ihre Taille. Meine Hand lag flach auf ihrem Bauch, über dem T-Shirt. Der Stoff war weich und warm von den Stunden, die er auf ihrer Haut gelegen hatte. Ich zog sie ein wenig an mich, passte unsere Körper aneinander an, und spürte, wie ihr Rücken sich instinktiv noch etwas stärker gegen meine Brust drückte. Ich schob meine Hüfte mit derselben Absicht gegen ihren Hintern, und unter dem Stoff merkte ich, wie heiß sie war, wie ihr Körper bereits reagierte, noch bevor er ganz wach war.

Ich bewegte die Hand langsam nach oben, diesmal unter das T-Shirt. Ich strich über die Haut ihrer Seite, folgte der Wölbung ihrer Rippen. Das T-Shirt verschob sich bei der Bewegung. Als ich an den unteren Rand ihrer Brust kam, hielt ich inne.

Ich weiß nicht genau, warum ich diesen Moment des Innehaltens immer mache. Ich denke, um zu kalibrieren. Um zu fühlen, ob sich der Körper der anderen Person mir zuwendet oder sich verschließt. Lucías Körper wandte sich zu: Sie atmete etwas tiefer ein und passte ihre Haltung an, beinahe unmerklich, als würde sie sich für das vorbereiten, was kam. Sie machte den Rücken ganz leicht durch, damit meine Hand ganz nach oben gehen konnte.

Ich ging weiter nach oben.

Als meine Hand ihre Titte umschloss, spürte ich die Brustwarze schon unter meinen Fingern hart werden, steif, runzlig wie ein kleines hartes Knöpfchen gegen meine Handfläche. Ich nahm sie ganz, drückte sie mit der offenen Hand, spürte das Gewicht des weichen Fleisches in meiner Handfläche. Ich strich mit dem Daumen langsam über die Brustwarze, einmal. Sie atmete aus. Ich tat es noch einmal, mit mehr Druck, kneifte sie zwischen Daumen und Zeigefinger, und diesmal war das Geräusch deutlicher, ohne jede Zweideutigkeit. Ein tiefes Stöhnen aus dem Halsgrund. Ich drehte sie zwischen den Fingern, zog vorsichtig nach außen, und es entlockte ihr ein weiteres, längeres Geräusch. Ich tauchte in ihren Hals ein und küsste ihn mit offenem Mund, benutzte die Zunge, saugte an ihrer Haut, bis ein roter Fleck zurückblieb, während ich gleichzeitig mit derselben Kadenz an ihrer Brustwarze arbeitete.

Sie drehte sich um.

Nicht ganz. Nur so weit, dass sie mich ansehen konnte. Ihre Augen waren jetzt ganz offen. In ihnen lag etwas anderes: eine Konzentration, die ich gut kenne und die jedes Mal, wenn ich sie sehe, sofort etwas in mir auslöst. Es ist kein sanfter Blick. Es ist ein Blick, der prüft.

—Hallo —sagte ich.

—Hallo —antwortete sie.

Und sie küsste mich.

Es war kein Guten-Morgen-Kuss. Es war der Kuss von jemandem, der längst völlig wach ist und seine eigenen Vorstellungen davon hat, wie es weitergehen sollte. Sie schob mir die Zunge ohne zu fragen in den Mund, suchte meine, saugte daran. Sie fuhr mir mit einer Hand durchs Haar und zog mich fest an sich, und für einen Moment war ich diejenige, die dem Rhythmus der anderen folgen musste. Sie öffnete den Mund. Ich ließ mich treiben. Ich gab die Führung auf und überließ sie ihr ohne Drama, ohne Widerstand. Sie biss in meine Unterlippe, zog daran und ließ sie langsam wieder los.

Als der Kuss endete, sah ich sie an. Sie sah mich mit diesem Ausdruck an, der mich selbst nach zwei Jahren noch aus der Fassung bringt: diesem Ausdruck, der dich gleichzeitig prüft und billigt, als würde sie genau messen, wie weit du kommst, und in Echtzeit entscheiden, ob du weitermachen verdienst.

Meine Hand war weitergewandert, während wir uns küssten. Sie war über ihren Bauch nach unten geglitten, hatte auf der Rundung ihrer Hüfte verweilt, und jetzt spielte sie mit dem Gummibund ihres Höschens. Ich schob einen Finger langsam unter den Bund und zog ihn wieder heraus. Ich schob ihn wieder hinein, diesmal etwas weiter unten, streifte gerade so das Schamhaar. Ich zog ihn wieder heraus. Sie sog die Luft stärker ein, als sie vorhatte, und ich merkte es, weil sich ihre Kiefermuskeln leicht anspannten.

—Du bist echt nervig —sagte sie. Aber sie sagte es lächelnd, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen.

—Ich weiß.

Ich glitt mit der Hand ganz nach unten und ließ sie auf dem äußeren Teil ihres Höschens ruhen, spürte die Wärme, die von innen her aus ihr strömte. Der Stoff war durchnässt und hatte sich an die Lippen ihrer Möse geklebt, zeichnete die Spalte perfekt nach. Ich bewegte die Finger sanft darüber, noch nirgendwohin, drückte nur leicht, spürte, wie sich Baumwolle zwischen ihren Lippen senkte. Sie öffnete die Beine ein wenig: gerade genug, damit sich der Druck veränderte, damit ich wusste, dass die Richtung richtig war.

—Nicht da —murmelte sie.

Sie nahm meine Hand. Ohne zu fragen, ohne zu zögern, ohne jede halbherzige Geste. Sie zog mir das Höschen ruckartig zur Seite und führte mich genau dorthin, wo sie mich haben wollte: direkt auf die Klitoris, drückte meine Finger mit ihren gegen sie. Sie war geschwollen, glitschig, und sobald ich die nackte Haut berührte, entfuhr ihr ein langes Keuchen.

Ich hielt einen Moment inne, um das zu verarbeiten. Es gibt etwas an dem Moment, in dem Lucía aufhört, sich machen zu lassen, und anfängt zu führen, das bei mir einen kompletten Kurzschluss auslöst. Ich weiß nicht, ob es daran liegt, dass sie es so natürlich macht, ohne Vorwarnung und ohne jede Art von Theater. Plötzlich übernimmt sie die Kontrolle, und ich gebe sie ohne ein zweites Nachdenken ab. Nicht, weil sie es von mir verlangt. Sondern weil ich im Grunde immer erwartet habe, dass sie es tut.

Meine Finger fanden die Stelle, die sie markiert hatte, und begannen sich zu bewegen. Zunächst langsam, um zu kalibrieren. Kleine Kreise um die Klitoris zeichnend, über ihre eigene Feuchtigkeit gleitend. Sie schloss die Augen und ließ den Kopf ganz leicht zurückfallen. Ich ließ zwei Finger bis zum Eingang ihrer Möse hinab, umkreiste ihn einen Moment lang, spürte, wie er pulsierte, und schob sie dann langsam hinein. Sie war so nass, dass sie ohne Widerstand ganz hineinglitten, bis zu den Fingerknöcheln.

—Verdammt —flüsterte sie.

Ich krümmte sie in ihr, suchte diesen rauen Punkt, den ich auswendig kenne, und begann, mit einer gleichmäßigen Bewegung des Handgelenks dagegenzudrücken, während die Handfläche bei jedem Stoß gegen die Klitoris schlug. Ich legte meinen Mund an ihr Ohr.

—Gut? —fragte ich, fast ohne Stimme.

Sie nickte.

Ich erhöhte den Druck ein wenig. Auch den Rhythmus. Ich schob einen dritten Finger hinein. Ich spürte, wie sie sich um meine Knöchel öffnete, mich zusammendrückte, mich aufnahm. Ich begann, sie mit der Hand langsam zu ficken, die Finger fast ganz herauszuziehen und dann wieder fest hineinzuschieben, in einem langen, tiefen Rhythmus, der ihr bei jedem Stoß ein Geräusch entlockte. Mein Gesicht war nah an ihrem Hals, und ich konnte spüren, wie sich ihr Puls unter der Haut beschleunigte. Ihre Hand, die zuvor meine geführt hatte, lag nun still auf meiner. Sie zeigte mir nicht länger den Weg. Sie ließ mich nur wissen, dass sie da war, dass das hier genau das war, was sie wollte.

Ihr Atem veränderte sich. Kürzer. Konzentrierter. Sie begann, die Hüften im Rhythmus meiner Hand zu bewegen, fickte sich mit meinen Fingern selbst, suchte den genauen Winkel.

—Hör nicht auf —sagte sie. So leise, dass ich es fast nicht hörte, aber ich hörte es doch—. Genau da, verdammt, hör da nicht auf.

Ich hörte nicht auf.

***

Lucía hat diese besondere Eigenschaft, dass sie, wenn sie sich auf das konzentriert, was sie fühlt, direkt zur Sache kommt. Nicht aus Ungeduld, sondern weil sie eine Verbindung zu ihrem eigenen Körper herstellen kann, ohne dass sie irgendetwas ablenkt. Ich lerne seit Langem, sie zu lesen: Ich folge ihrem Atem, merke die Veränderungen darin, wie sie ihre Muskeln anspannt, merke, wie sich ihre Möse schon rhythmisch um meine Finger zusammenzieht, bevor sie selbst es überhaupt weiß, und ich weiß genau, an welchem Punkt sie ist, noch bevor sie dort ankommt. Auch das mag ich. Dieses Gefühl, etwas vorherzusehen, das noch nicht passiert ist.

Ich küsste sie, als sie kam. Nicht auf den Mund. An die Schläfe, auf die Wange, in die Halskurve, wo der Kiefer nach unten geht und die Schulter beginnt. Ihre Hüften bewegten sich leicht nach vorn und drückten sich gegen meine Handfläche. Ihre Finger, die noch immer auf meinen lagen, pressten sich unwillkürlich zusammen. Ihre Möse schloss sich mit einer Kraft um meine Finger, dass ich mich kaum noch bewegen konnte, pochte in Wellen dagegen, während mir ein Schwall Feuchtigkeit über das Handgelenk lief.

—Oh, verdammt, verdammt —murrte sie gegen meine Schulter, die Stimme gebrochen.

Ein paar Sekunden Anspannung. Dann das Nachlassen.

Ich blieb mit der Hand, wo sie war, ganz still, die Finger noch immer in ihr, und spürte die letzten Zuckungen, die mich zusammendrückten. Ohne mich zu bewegen. Ich ließ alles sich setzen.

Stille.

Ihr Atem kehrte nach und nach zu etwas zurück, das der Normalität ähnelte. Ganz langsam zog ich die Finger heraus, sie kamen glänzend und klebrig hervor, und hob sie, ohne groß nachzudenken, an meinen Mund. Ich lutschte sie einzeln ab und schmeckte sie konzentriert auf der Zunge. Sie sah mich dabei aus halb geöffneten Lidern an, sagte nichts, aber ein Mundwinkel hob sich.

Draußen, irgendwo in der Wohnung darunter, hatte jemand Musik angemacht. Samstage haben dieses besondere Geräusch, dieses Gefühl, dass die Zeit anders läuft und dass die Dinge, die im Haus passieren, in einer Pause schweben, zu der sonst niemand Zugang hat.

Ich sah sie an, als sie die Augen ganz öffnete.

Sie hatte diesen Ausdruck, den sie nur in genau diesem Moment hat: entspannt, ein wenig leuchtend, leicht überheblich. Als wüsste sie genau, welche Wirkung sie auf mich hat, wenn ich sie so sehe, und es ganz bewusst genießt. Wahrscheinlich weiß sie es. Bei Lucía weiß ich nie genau, wo das aufhört, was aus Versehen passiert, und wo das beginnt, was sie absichtlich macht.

—Zufrieden? —fragte sie mich.

—Ziemlich.

Sie streckte sich langsam, die Arme über dem Kopf und die Beine ausgestreckt. Das T-Shirt rutschte ganz nach oben und ließ ihre Brüste frei, die Brustwarzen noch immer hart und von meinen Fingern gerötet. Ich nutzte den Moment, um die Hand wegzuziehen und mich auf den Ellbogen zu stützen, um sie von oben anzusehen. Von dort fiel das Morgenlicht seitlich auf sie. Sie hatte verstrubbeltes Haar und ein zerknittertes T-Shirt und die Augen noch ein wenig verschlafen geschlossen und das verdrehte Höschen, das ihre nasse Möse zeigte, noch immer rot und geschwollen, und ich dachte, dass es eines dieser Bilder war, die man an einem ganz bestimmten Ort aufbewahren möchte.

—Was willst du zum Frühstück? —fragte ich.

Sie sah mich mit hochgezogener Augenbraue an.

—Erst machst du fertig, was du angefangen hast.

—Ich bin fertig.

—Bist du nicht.

Sie hatte recht, und wir beide wussten es. In ihrem Blick lag eine klare Anweisung, auch wenn sie kein ausdrückliches Kommando ausgesprochen hatte. Sie deutete mit den Augen nach unten, ohne diesen Ausdruck von jemandem zu verlieren, der daran gewöhnt ist, dass die Dinge ungefähr so geschehen, wie sie es will.

Ich zog die Bettdecke mit einem Ruck weg und legte sie vollständig dem Morgenlicht aus. Ich positionierte mich zwischen ihren Beinen, die sie spreizte, ohne darauf zu warten, dass ich sie darum bat, und öffnete sie weit. Ich hakte ihre Unterhose mit beiden Daumen ein und zog sie ihr langsam aus, über die Oberschenkel, über die Knie, über die Waden, und ließ sie einfach zu Boden fallen.

Ich sah sie einen Moment lang an. Sie gehörte ganz mir, mit gespreizten Beinen, der nassen, glänzenden Möse, den auseinanderstehenden inneren Lippen, diesem konzentrierten, moschusartigen Geruch, der mich um den Verstand bringt.

—Hallo nochmal —sagte ich und sprach ihre Möse an.

Sie lachte. Ein kurzes, echtes Lachen, ohne jede Verstellung. Die Art von Lachen, die ihr nur entwischt, wenn sie sich vollkommen wohlfühlt und an nichts anderes denkt als an den genauen Moment, in dem sie gerade ist.

Ich sagte nichts mehr.

Ich setzte den Mund an die richtige Stelle und begann. Ohne Umschweife. Ohne die Art von Vorspiel, die mehr demjenigen nützt, der es macht, als dem, der es empfängt. Ich fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben, vom Eingang ihrer Möse bis zur Klitoris, saugte und nahm die ganze angesammelte Feuchtigkeit auf. Der Geschmack war intensiv, ein bisschen salzig, und ich spürte, wie sie sich schon beim ersten Kontakt durchbog. Ich spreizte ihre Lippen mit zwei Fingern, um vollen Zugang zu haben, und widmete mich ihrer Klitoris mit der Zungenspitze, in kurzen, präzisen Bewegungen, genau so, wie ich weiß, dass sie es mag.

—Ah, verdammt —sagte sie, und ihre Stimme klang heiser, noch immer heiser von vorhin.

Lucía legte ihre Hand auf meinen Kopf, nicht um mich zu drücken oder mir den Rhythmus vorzugeben: nur, um mich daran zu erinnern, dass sie da war. Dass wir beide uns darüber im Klaren waren, was geschah. Aber nach einem Moment verstrickten sich ihre Finger fester in meinem Haar, und ja, dann begann sie, mich sanft gegen sich zu drücken und gab mir genau den Rhythmus vor, den sie wollte. Ich umschloss die Klitoris mit den Lippen und saugte daran, zog mit fester Saugkraft zu mir, und ich spürte, wie sie am ganzen Körper zuckte.

—Ja, genau so, genau so —keuchte sie—. Hör nicht wieder auf. Iss sie ganz.

Ich schob wieder zwei Finger hinein, während ich weiter an ihr saugte. Sie glitten genauso mühelos hinein wie zuvor, so nass war sie, und ich begann, sie mit gleichmäßigem Rhythmus zu ficken, während ich ihre Klitoris mit dem Mund bearbeitete. Ihre Schenkel schlossen sich leicht an den Seiten meines Kopfes und drückten mich, und ich merkte, wie ihr ganzer Körper zu zittern begann. Ein langes, unkontrolliertes Stöhnen entkam ihr, lauter als sonst.

Ich wusste, dass sie wieder kurz davor war. Ich spürte, wie sie sich um meine Finger zusammenzog, immer schneller, immer gespannter. Ich erhöhte den Druck mit der Zunge auf der Klitoris und beschleunigte die Bewegung meiner Finger in ihr.

Sie kam, mit fest um mein Haar geschlossener Hand, zog mich unbewusst daran, stöhnte meinen Namen zwischen den Zähnen. Ihre Hüften hoben sich vom Bett, drückten die Möse gegen meinen Mund, und ich nahm die Lippen nicht weg, bis sie mich selbst wegschob, erschöpft, lachend und stöhnend zugleich, unfähig, die Empfindlichkeit auszuhalten.

Ich kam langsam wieder hoch, küsste die Innenseite ihres Schenkels, ihre Hüfte, ihren Bauch, bis ich wieder an ihrem Mund angekommen war. Sie küsste mich, ohne sich darum zu kümmern, dass sie ihren Geschmack auf meinen Lippen haben würde. Im Gegenteil: Sie leckte mir über das Kinn, schob mir die ganze Zunge in den Mund und suchte sich selbst in mir.

Der Samstag existierte draußen weiter. Die Sonne fiel durch die Ränder der kaputten Jalousien ein Stück weiter hinein. Die Musik aus der Wohnung unter uns wechselte das Lied. Irgendwann schlug jemand eine Tür zu.

Im Zimmer brauchte die Zeit einen Moment, bis sie wieder weiterlief.