Ich lernte sie in einem Spiel kennen und suchte schließlich im echten Leben nach ihr

Ich werde das genauso erzählen, wie es passiert ist, ohne irgendetwas auszuschmücken, denn noch immer fällt es mir schwer zu glauben, dass eine Person, die ich innerhalb eines Bildschirms kennengelernt hatte, schließlich die erste Frau wurde, die mich wirklich zum Zittern brachte.

Vor etwas mehr als einem Jahr befand ich mich in einer merkwürdigen Phase meines Lebens. Ich war gerade aus einer vierzehnmonatigen Beziehung mit einem Typen namens Tomás gekommen, der mir, kurz gesagt, das Gefühl hinterlassen hatte, dass Liebe eher eine Pflicht als ein Wunsch war. Ich war zwanzig, beendete gerade eine technische Ausbildung im Bereich Grafikdesign, und meine Pläne waren klar: Abschluss, eine feste Arbeit, vielleicht später die Universität. Keine sentimentalen Verwicklungen. Kein Drama. Ich wiederholte es mir jeden Abend wie ein Mantra, während ich jenes Virtual-Reality-Spiel öffnete, in dem ich mich seit Monaten verkroch.

Das Spiel war so etwas wie ein sozialer Simulator mit Avataren. Man konnte seine Figur erstellen, Räume dekorieren, thematische Bereiche betreten und mit Menschen aus aller Welt reden. Ich benutzte es, um abzuschalten. Ich setzte die Kopfhörer auf, wählte einen ruhigen Raum und setzte mich auf irgendeine virtuelle Bank, um den Gesprächen anderer zuzuhören. Manchmal beteiligte ich mich, manchmal nicht. Es war meine Art, mich nicht allein zu fühlen, ohne Erklärungen abgeben zu müssen.

Eines Donnerstagabends betrat ich einen Raum, in dem ich mich oft aufhielt. Er war mit bunten Flaggen und sanftem Licht dekoriert, ein Ort, den die Community geschaffen hatte, damit man sich sicher fühlen konnte. Ich ging dorthin, weil die Leute freundlich waren und weil es in diesem Raum, auch wenn ich es damals noch nicht ganz zugab, etwas gab, das mich auf eine Weise weniger einsam fühlen ließ, die ich nicht verstand.

An jenem Abend waren nur wenige Leute da. Drei oder vier verstreute Avatare, leise Lo-Fi-Musik im Hintergrund und ein Mädchen, das allein auf der Terrasse im zweiten Stock saß und die digitale Landschaft betrachtete, die sich bis zu einem falschen Horizont aus violetten Bergen erstreckte. Ihr Avatar war schlicht: schulterlanges dunkles Haar, lässige Kleidung, keine übertriebenen Accessoires, wie sie die meisten trugen. Ich setzte mich neben sie, ohne etwas zu sagen.

—Kommst du auch her, um dich zu verstecken? —fragte sie nach einer Minute.

Ihre Stimme überraschte mich. Für eine Frau war sie tief, mit einem Akzent, den ich nicht sofort einordnen konnte. Irgendetwas zwischen karibisch und mittelamerikanisch, mit leicht verschleppten S-Lauten.

—So ungefähr —antwortete ich—. Die echte Welt ist heute unerträglich.

—Die echte Welt ist immer unerträglich. Deshalb haben wir diese hier erfunden.

Sie hieß Daniela. Zumindest war das der Name, den sie im Spiel benutzte. Sie war neunzehn, studierte in einem anderen Land Krankenpflege und war um diese Uhrzeit wach, weil Schlaflosigkeit ihr treuester Begleiter war. Sie erzählte es mir mit einer Natürlichkeit, die mich entwaffnete. Sie versuchte nicht, mich zu beeindrucken oder mit mir zu flirten. Sie redete einfach wie jemand, der möchte, dass ihm jemand zuhört.

Und ich hörte ihr zu.

Wir redeten über alles und nichts. Über Serien, die uns gefielen, über Essen, das wir vermissten, darüber, wie absurd es war, mehr Vertrauen zu Fremden aus dem Internet zu haben als zu den Menschen, die wir jeden Tag sahen. Sie erzählte mir, dass sie gern zeichnete, aber ihre Zeichnungen niemandem zeigte. Ich erzählte ihr, dass ich Dinge in ein Heft schrieb, das ich unter meiner Matratze aufbewahrte. Wir lachten. Wir lachten sehr viel.

Um zwei Uhr morgens wurde mir klar, dass wir seit drei Stunden ununterbrochen redeten. Um drei war der Raum völlig leer, und nur wir beide saßen noch dort auf der virtuellen Terrasse, die Beine unserer Avatare über den Rand baumelnd.

—Gibst du mir dein Instagram? —fragte sie plötzlich—. Wenn du willst, natürlich. Kein Druck.

Ich gab ihr meinen Benutzernamen, ohne nachzudenken. Fast sofort schickte sie mir eine Anfrage, und als ich ihr Profil öffnete, hatte ich das Gefühl, dass sich etwas in mir verschob. Sie war hübsch. Nicht auf eine offensichtliche oder übertriebene Art, sondern auf diese Weise, die dich ein Foto zwei-, drei-, viermal ansehen lässt. Sie hatte langes, dunkelbraunes Haar bis zur Taille, gebräunte Haut und ein Lächeln, bei dem ein leicht schief stehender Eckzahn sichtbar wurde. Auf einem ihrer Fotos saß sie auf dem Boden an einem Ort, der wie ein Park aussah, die Knie angezogen und das Gesicht halb hinter einer Kaffeetasse verborgen.

—Du bist es wirklich —schrieb ich, als müsste ich es bestätigt bekommen.

—Hast du erwartet, dass ich ein fünfzigjähriger Mann bin? —antwortete sie mit einem Lach-Emoji.

—Ein bisschen, ja.

—Bin ich aber nicht. Ich bin es. Und du?

Ich schickte ihr ein Foto. Eines, das ich in jener Woche im Badezimmerspiegel von mir gemacht hatte, mit zusammengebundenem Haar und einem alten T-Shirt. Nichts Besonderes. Sie brauchte weniger als eine Minute, um zu antworten.

—Du bist sehr hübsch.

Drei Worte. Drei Worte, die mich, wenn irgendein Typ sie gesagt hätte, völlig kaltgelassen hätten. Aber von ihr, von dieser tiefen Stimme, die seit Stunden in meinen Kopfhörern widerhallte, ließen sie eine Wärme in mir aufsteigen, vom Magen bis zu meinen Wangen. Und auch weiter unten, obwohl ich es in diesem Moment nicht zugeben wollte. Ich spürte ein feuchtes Ziehen zwischen den Beinen, einen Stich des Verlangens, den ich seit Monaten für niemanden empfunden hatte.

—Danke —schrieb ich, löschte die Nachricht dann und schrieb eine andere—. Du auch.

Du auch. Als würden diese Worte ausreichen, um zu beschreiben, was ich empfand.

Wir redeten in dieser Nacht bis fünf Uhr morgens. Wir gingen von Textnachrichten zu Audio, von Audio zu endlos langen Sprachnachrichten, die beinahe Monologe waren, und von dort zu einem Videoanruf, den keine von uns geplant hatte. Er geschah einfach. Sie lag in ihrem Bett, der Bildschirm beleuchtete ihr Gesicht in der Dunkelheit, und mir ging es genauso, in meinem Bett, Tausende Kilometer entfernt.

—Es ist seltsam —sagte sie irgendwann mit einer weicheren Stimme als sonst—. Ich habe das Gefühl, dich schon vorher gekannt zu haben.

—Ich auch —gab ich zu—. Und das macht mir ein bisschen Angst.

—Wovor hast du Angst?

Ich antwortete nicht. Ich wusste nicht, wie ich ihr erklären sollte, dass die Angst nicht ihr galt, sondern dem, was sie in mir weckte. Der Möglichkeit, dass alles, was ich über mich selbst zu wissen glaubte, unvollständig war.

***

In den folgenden Wochen wurde Daniela zur ersten Person, der ich nach dem Aufwachen schrieb, und zur letzten vor dem Einschlafen. Wir schickten uns Fotos von absurden Kleinigkeiten: ihrem Frühstück, meiner Katze, einem Graffiti, das sie auf dem Weg zur Uni gesehen hatte, einem Sonnenuntergang, den ich von meinem Zimmerfenster aus sah. Kleine Dinge, die zwischen uns riesengroß wurden.

Ich begann Dinge zu bemerken, die mir vorher nie aufgefallen waren. Ich achtete auf ihre Hände, wenn sie ein Video aufnahm, und stellte mir vor, wie diese langen Finger zwischen meine Beine glitten. Darauf, wie sie ihr Haar beim Lernen mit einem Bleistift hochsteckte, sodass ihr Hals frei lag, und dachte daran, hineinzubeißen, bis eine Spur zurückblieb. Daran, wie sich ihre Nase kräuselte, wenn sie laut lachte. Jedes Detail zog mich stärker an, und die Entfernung tat mir immer mehr weh.

Eines Abends, nach einem zweistündigen Videoanruf, bei dem wir über alles gesprochen hatten außer dem, worüber wir eigentlich sprechen wollten, verstummte sie. Auf dem Bildschirm war ihr ernstes Gesicht zu sehen, die zusammengepressten Lippen, die Augen auf einen Punkt außerhalb der Kamera gerichtet.

—Geht es dir gut? —fragte ich.

—Nein —sagte sie—. Mir geht es nicht gut. Weil ich dir etwas sagen will und nicht weiß, wie.

Mein Herz schlug mir bis zum Hals. Ich wusste, was jetzt kam. Ich wusste es, weil ich genau dasselbe empfand und nicht den Mut gehabt hatte, es zuerst auszusprechen.

—Sag es —flüsterte ich.

—Ich mag dich. Nicht als Freundin. Nicht als jemanden, mit dem ich um drei Uhr morgens rede. Ich mag dich wirklich. Ich mag dich auf eine Weise, die mir Angst macht, weil ich so etwas noch nie für ein anderes Mädchen empfunden habe.

Die Stille danach dauerte kaum ein paar Sekunden, fühlte sich aber ewig an. Meine Augen waren feucht, und meine Hände zitterten über der Tastatur.

—Mir geht es genauso —sagte ich, und meine Stimme brach—. Ich mag dich auch, Daniela. Seit Wochen empfinde ich das und wusste nicht, wie ich es nennen sollte.

Sie bedeckte ihr Gesicht mit den Händen, und als sie sie wieder wegnahm, lächelte sie. Dieses Lächeln mit dem schiefen Eckzahn, das ich inzwischen auswendig kannte.

—Und was machen wir jetzt? —fragte sie.

—Keine Ahnung.

—Ich auch nicht.

Wir lachten. Nervös, erleichtert, verängstigt. Beides gleichzeitig.

***

Was danach kam, war eine langsame und überwältigende Entdeckung. Wir begannen, einander Dinge zu erzählen, die wir noch nie jemandem gesagt hatten. Sie gestand mir, dass sie seit ihrem fünfzehnten Lebensjahr Fantasien von einer Mitschülerin gehabt hatte, dass sie masturbiert und sich dabei vorgestellt hatte, wie es wäre, ihre Zunge zwischen deren Beine zu stecken, diese Fantasien aber so tief begraben hatte, dass sie sie beinahe vergessen konnte. Ich erzählte ihr, dass ich mich nur einmal beim Küssen wirklich erregt gefühlt hatte, als eine Freundin mich mit siebzehn auf einer Party geküsst hatte, dass meine Unterwäsche in diesem Augenblick feucht geworden war und ich mich danach monatelang davon überzeugt hatte, es sei der Alkohol gewesen.

Die nächtlichen Videoanrufe veränderten sich. Es waren nicht mehr nur Gespräche. Es waren aufgeladene Stille, Blicke, die zu lange dauerten, Lippen, die sich absichtlich bissen. Eines Abends zog sie sich während unseres Gesprächs um, und ihr Handtuch fiel zu Boden. Eine Sekunde lang sah ich ihren nackten Rücken, bevor sie es unter nervösem Lachen wieder aufhob, aber es war lange genug, um ihn meinem Gedächtnis einzuprägen: die Kurve ihrer Taille, der Ansatz ihres Hinterns, der am Rand des Handtuchs hervorschaute, ein kleiner Leberfleck direkt unterhalb des rechten Schulterblatts.

—Entschuldige —sagte sie errötend.

—Entschuldige dich nicht —antwortete ich, und meine Stimme klang rauer, als ich beabsichtigt hatte.

In dieser Nacht blieb ich nach dem Auflegen in der Dunkelheit wach und dachte an ihren Rücken. An die Kurve ihrer Taille. An die Linie, an der die gebräunte Haut in Schatten überging. Ohne groß darüber nachzudenken, schob ich meine Hand in die Pyjamahose und stellte fest, dass ich klatschnass war, so nass, dass meine Finger von allein zwischen die Lippen meiner geschwollenen Muschi glitten. Ich begann langsam, mit der Fingerspitze des Zeigefingers Kreise über die Klitoris zu zeichnen, und stellte mir vor, dass Danielas Mund dort war, der mich langsam saugte, mit dieser Zunge, die ich nur vom Sprechen auf dem Bildschirm kannte. Ich schob zwei Finger hinein und erstickte ein Stöhnen im Kissen. Ich zog sie glänzend heraus, schob sie wieder hinein und krümmte sie nach vorn, auf der Suche nach diesem Punkt, den ich allein immer nur schwer fand, der aber in dieser Nacht schnell auftauchte, als wäre mein Körper seit Wochen bereit gewesen und hätte nur die mentale Erlaubnis gebraucht. Ich stellte mir Daniela über mir vor, ihr Haar fiel über ihre Brüste, während sie mir mit dieser tiefen Stimme ins Ohr flüsterte: „Komm für mich, Kleine, komm.“ Und ich kam. Der Orgasmus war so intensiv, dass ich in das Kissen beißen musste, um niemanden zu wecken, die Beine zitternd und die Finger noch immer in mir, während ich spürte, wie sich meine Muschi in Wellen um sie zusammenzog, die einfach nicht enden wollten. Ich blieb eine Weile so liegen, die Hand reglos, schwer atmend, und spürte, wie die Feuchtigkeit bis zu meinem Arsch hinunterlief. Noch nie hatte ich mich mit dem Gedanken an eine Frau berührt. Noch nie war ich so heftig gekommen.

Am nächsten Tag schrieb ich ihr eine Nachricht, die ich sechs Mal löschte und neu formulierte.

—Ich habe letzte Nacht an dich gedacht. Nicht auf unschuldige Weise.

Sie brauchte zwanzig Minuten für ihre Antwort. Zwanzig Minuten, die eine Folter waren.

—Ich auch. Seit Wochen schon.

—Was machst du mit dir, wenn du an mich denkst? —schrieb ich, während mein Herz gegen die Rippen hämmerte.

—Soll ich es dir schreiben oder als Sprachnachricht sagen?

—Als Sprachnachricht. Jetzt.

Ich bekam eine fast zweiminütige Sprachnachricht. Ich hörte sie mit aufgesetzten Kopfhörern, eingeschlossen im Badezimmer, weil ich nicht darauf vertraute, mich beherrschen zu können. Ihre Stimme klang rauer denn je, beinahe wie ein Flüstern direkt am Mikrofon.

—Ich ziehe dich langsam aus, angefangen mit deinem T-Shirt, und beiße dir in die Schulter, während ich deinen BH hinunterziehe. Ich sauge an deinen Brustwarzen, eine nach der anderen, und beiße sie, bis sie hart werden. Dann wandere ich deinen Bauch hinab, bis ich zwischen deinen Beinen kniend lande. Ich spreize deine Schenkel mit den Händen und sehe dich eine Weile an, bevor ich dich berühre, damit du weißt, dass ich dich ganz anschaue. Danach lecke ich dich langsam, von unten nach oben, koste dich, und sauge an deiner Klitoris, bis du mich am Haar ziehst und um mehr bittest. Ich will, dass du in meinem Mund kommst, Kleine. Ich will alles schlucken, was aus dir herauskommt.

Beinahe fiel ich von der Toilette. Meine Beine zitterten. Ich antwortete ihr ebenfalls mit einer Sprachnachricht, mit abgehackter Stimme.

—Und ich will, dass du dich auf mein Gesicht setzt. Ich will deine Muschi an meinem Mund spüren, ich will dich lecken, bis du deine Nägel in meinen Kopf bohrst, ich will, dass du meine Zunge mit dir füllst. Und danach will ich dich mit den Fingern ficken, bis du mich anflehst aufzuhören.

Von da an war die Spannung gebrochen. Oder besser gesagt: Sie lief über. Die Sprachnachrichten wurden um zwei Uhr morgens zu abgehacktem Flüstern. Sie beschrieb mir, was sie mit mir machen wollte, und ich spürte jedes Wort, als wäre es eine echte Berührung auf meiner Haut. Ihre Stimme führte mich, und ich ließ mich mit geschlossenen Augen treiben, das Handy ans Ohr gepresst und die Hand zwischen den Beinen.

—Ich will deinen Hals küssen —sagte sie—. Ich will spüren, wie sich deine Haut aufstellt, wenn ich mit der Zunge hinter deinem Ohr entlangfahre. Ich will dich dort beißen und eine Spur hinterlassen, damit du morgen beim Blick in den Spiegel an mich denkst.

Ich stöhnte leise, während sich zwei Finger in mir bewegten und mein Daumen über die Klitoris strich, bemüht, mich unter Kontrolle zu halten.

—Ich will dich langsam berühren. Ich will dich mit den Fingern ganz erkunden, bis ich den genauen Punkt finde, der dich die Augen schließen lässt. Und wenn ich ihn gefunden habe, höre ich nicht auf, bis du zweimal hintereinander kommst. Ich will sehen, wie du dich auflöst.

—Daniela …

—Ja?

—Hör nicht auf. Sprich weiter mit mir. Erzähl mir, was du danach mit mir machen würdest.

—Danach drehe ich dich um. Ich lege dich bäuchlings hin, mit dem Arsch nach oben, und lecke dich von der Klitoris bis zum Arschloch. Ganz langsam, damit du jeden Zug meiner Zunge spürst. Danach schiebe ich drei Finger hinein und ficke dich so, während ich dir in die Pobacke beiße. Und wenn du kurz davor bist, wieder zu kommen, ziehe ich die Finger heraus und stecke sie dir in den Mund, damit du dich schmeckst.

—Verdammt, verdammt, verdammt …

—Fasst du dich gerade an?

—Ja.

—Erzähl mir, was du machst.

—Ich habe zwei Finger in mir. Ich bin klatschnass. Ich kann nicht aufhören, an deinen Mund zu denken.

—Steck noch einen hinein. Ich will dich hören.

Ich tat, was sie sagte. Ich schob einen dritten Finger hinein und stieß ein Stöhnen aus, das ich nicht unterdrücken konnte. Auf der anderen Seite atmete sie schwer, und ich hörte den feuchten Rhythmus ihrer eigenen Hand, die ihre Muschi bearbeitete, dieses unverkennbare Geräusch von Fingern, die in eine erregte Frau hinein- und wieder herausglitten.

—Ich habe auch die Hand in mir —flüsterte sie—. Ich denke an deine Zunge. Kleine, wenn du wüsstest, was du mit mir machst. Ich tropfe schon in die Laken.

—Komm mit mir. Komm jetzt.

—Warte. Warte. Sag mir, dass du mir gehörst.

—Ich gehöre dir. Ich gehöre ganz dir, Daniela.

—Noch einmal.

—Ich gehöre dir. Meine Muschi gehört dir. Mein Mund gehört dir. Alles gehört dir.

Ihre tiefe Stimme wurde zu einem Faden, der mich einhüllte, mich fest zusammenschnürte, mich auflöste. Ich hörte sie zuerst kommen, mit einem langen, erstickten Stöhnen, das wie eine Bitte klang, und dieses Geräusch stieß auch mich über den Rand. Ich kam mit drei Fingern in mir, presste sie in krampfartigen Wellen mit meiner Muschi zusammen, den offenen Mund gegen das Kissen gedrückt, von Kopf bis Fuß zitternd. Wir kamen gemeinsam, atmeten aufgeregt durch den Bildschirm, durch einen ganzen Kontinent voneinander getrennt und uns doch näher als je zuvor einem anderen Menschen.

Danach blieben wir oft einfach so, schweigend, und hörten, wie sich ihr Atem auf der anderen Seite allmählich beruhigte. Manchmal bat sie mich um ein Foto meiner glänzenden Finger, und ich schickte es ihr. Manchmal schickte sie mir eines von ihren, mit geschwollenen Lippen und beschmierter Hand, und ich speicherte es in einem versteckten Ordner meines Handys, den ich am nächsten Tag öffnete, um beim Anblick wieder zu kommen. Wir wurden süchtig danach. Keine von uns konnte ohne dieses Ritual schlafen: die Stimme, die Finger, der gemeinsame Orgasmus aus der Ferne, das geflüsterte Versprechen, dass wir es eines Tages wirklich tun würden, Haut an Haut.

***

Drei Monate nach jener ersten Nacht auf der virtuellen Terrasse traf ich eine Entscheidung, die mein Ich von vor einem Jahr für vollkommen verrückt gehalten hätte. Ich suchte nach Flügen. Verglich Preise. Überprüfte meine Ersparnisse aus der Teilzeitarbeit, die ich in einem Designstudio gefunden hatte. Und eines Morgens, während mein Herz so heftig schlug, dass ich den Puls in meinen Zähnen spürte, schickte ich ihr einen Screenshot meiner Buchung.

—Ist das echt? —schrieb sie.

—Es ist echt. Ich komme am vierzehnten an.

—Mein Gott.

—Geht es dir gut?

—Ich weine. Aber aus Freude. Und ich sage dir gleich: Sobald du durch diese Tür kommst, bringe ich dich direkt in mein Bett, und du wirst drei Tage lang nicht wieder herauskommen.

—Das klingt nach einem perfekten Plan.

Die zwei Wochen vor der Reise waren die längsten meines Lebens. Ich war zwischen Euphorie und Entsetzen hin- und hergerissen, sodass ich weder richtig essen noch schlafen konnte. Was, wenn es in Wirklichkeit keine Chemie zwischen uns gab? Was, wenn alles, was wir aufgebaut hatten, nur eine Illusion war, genährt von Entfernung und Bildschirmen? Was, wenn ich sie sah und nichts empfand? Jede Nacht fasste ich mich an, während ich an sie dachte, und jede Nacht schickte ich ihr die entsprechende Sprachnachricht, jedes Mal unverblümter, jedes Mal ungeduldiger. „Ich will, dass du mir im Autositz die Beine spreizt, bevor wir bei dir ankommen“, schickte ich ihr eines Morgens in den frühen Stunden. „Ich will in deiner Hand kommen, während du fährst.“

Der Flughafen war klein und roch nach verbranntem Kaffee. Ich kam mit meinem Rucksack über der Schulter heraus, das Haar nach sechs Stunden Flug völlig zerzaust und die Nervosität als körperlicher Knoten in meiner Magengrube. Ich suchte sie zwischen den Menschen, konnte sie aber nicht sehen. Ich sah auf mein Handy. Eine Nachricht von ihr: „Ich bin bei der blauen Säule. Ich spüre meine Beine nicht mehr.“

Ich hob den Blick, und da war sie.

Kleiner, als ich sie mir vorgestellt hatte. Wirklicher, als mein Gehirn verarbeiten konnte. Das braune Haar offen, ein schlichtes weißes Kleid, abgetragene Sandalen und dieses Lächeln. Dieses verdammte Lächeln mit dem schiefen Eckzahn, in das ich mich durch einen Bildschirm verliebt hatte und das mich nun, drei Meter entfernt, völlig entwaffnete.

Ich ging auf sie zu. Sie kam auf mich zu. Und als wir uns auf halbem Weg trafen, sagten wir nichts. Es war nicht nötig. Sie umarmte mich mit einer Kraft, die ich jemandem von ihrer Größe nicht zugetraut hätte, und ich vergrub mein Gesicht an ihrem Hals und atmete ein. Sie roch nach Kokosshampoo und nach etwas Zitrusartigem, das ich nicht identifizieren konnte. Sie roch nach Wirklichkeit. Sie roch nach allem, was ich mir vorgestellt hatte, und nach allem, was nicht.

—Du bist es —sagte sie an meinem Ohr.

—Ich bin es.

Sie löste sich ein wenig von mir, gerade weit genug, um mir in die Augen zu sehen. Ihre Augen glänzten, unter dem künstlichen Licht des Flughafens beinahe golden. Sie legte mir eine Hand an die Wange. Die Berührung ihrer Finger jagte mir einen Schauer vom Kiefer bis hinunter zum unteren Rücken und ließ meine Unterwäsche, die seit der Landung ohnehin feucht war, endgültig nass werden.

—Darf ich? —flüsterte sie.

Ich nickte.

Sie küsste mich. Zuerst sanft, kaum mehr als eine Berührung der Lippen. Dann fester, sicherer, während ihre Hand von meiner Wange zu meinem Nacken glitt. Sie schmeckte nach Pfefferminzkaugummi und Nervosität. Langsam schob sie ihre Zunge hinein, suchte meine, und ich saugte an ihr, ohne nachzudenken, als hätte ich diesen Kuss monatelang in meinem Kopf geübt. Ihre andere Hand glitt meinen Rücken hinab und drückte meinen Arsch über der Hose, und dort, mitten im Flughafen, entwich mir ein leises Stöhnen an ihrem Mund, woraufhin sie lächelte, ohne sich von mir zu lösen. Sie küsste mich inmitten eines von Fremden gefüllten Flughafens, und zum ersten Mal in meinem Leben verstand ich, was es bedeutete, das Gefühl zu haben, dass alles zusammenpasste. Dass jede falsche Entscheidung, jede schlaflose Nacht, jede Stunde des Gesprächs durch einen Bildschirm mich genau zu diesem Moment geführt hatte.

Als wir uns voneinander lösten, hatten wir beide feuchte Augen und gerötete Wangen.

—Mein Auto steht draußen —sagte sie und nahm meine Hand—. Und ich habe eine Woche, um dir zu zeigen, dass das hier noch viel besser ist, als wir es uns vorgestellt haben.

Ich drückte ihre Hand und folgte ihr. Draußen brannte die Sonne, und der Asphalt glänzte vor Hitze. Sie öffnete mir die Beifahrertür, und bevor sie sie schloss, beugte sie sich vor und küsste mich erneut, diesmal drang sie tief mit der Zunge in mich ein, biss mir beim Lösen in die Unterlippe und schob die Hand an meinem Oberschenkel hinauf, bis sie mich über der Hose genau dort streifte, wo ich bereits völlig durchnässt war. Sie zog sich mit dem Lächeln von jemandem zurück, der gerade etwas bestätigt bekommen hatte.

—Du bist nass —flüsterte sie.

—Seit dem Flugzeug.

—Halte bis zu Hause durch. Oder auch nicht. Ich fahre.

Das ist echt, dachte ich. Das ist absolut echt.

Und es war erst der Anfang.