Was im Aufzug mit meiner Nachbarin geschah

Ich hatte die Kommentare schon immer gehört. In einem Haus wie unserem, in dem die Wände Ohren haben und die Blicke mehr sagen als Worte, dauert es nicht lange, bis man alles mitbekommt. Und was über Lorena, meine Nachbarin aus dem fünften Stock, gemunkelt wurde, war, dass sie Frauen mochte. So direkt, ohne Umschweife. Dass sie Weiber fickte. Dass sie mehr als einer Nachbarin im Haus Stöhnen entlockt hatte, darunter zwei verheirateten Frauen aus dem zweiten. Solche Dinge.

Ich heiße Sonia. Ich bin zweiunddreißig, seit zwei Jahren geschieden, und seitdem wohne ich mit meiner Mutter im vierten Stock. Es ist nicht gerade der Lebensplan, den ich mir vorgestellt hatte, aber so schrecklich ist es auch nicht. In dieser Zeit hatten Lorena und ich eine angenehme, unkomplizierte Freundschaft aufgebaut: Kaffee, wenn wir uns im Treppenhaus begegneten, geliehene Zutaten in kulinarischen Notfällen, spontane Pläne an Samstagen, wenn keine von uns etwas Besseres vorhatte.

Lorena hatte mir nie auch nur die kleinste unangebrachte Geste gemacht. Aber es gab Momente — ein Blick, der eine Sekunde länger dauerte als nötig, ein Lächeln, das sich zu langsam auflöste, die Art, wie sie sich beim Sprechen zu mir neigte und die Luft zwischen uns etwas dichter werden ließ —, in denen ich mich fragte, ob an dem, was im Eingang geflüstert wurde, nicht doch etwas dran war. Und dann sagte ich mir, dass ich mir das nur einbildete, weil ich es einfach zu oft gehört hatte, und machte mit meinem Leben weiter.

An jenem Aprilmorgen hatten wir verabredet, zum Markt zu gehen. Ich trug ein geblümtes Kleid, das ich seit dem vergangenen Herbst nicht mehr angezogen hatte, weil das schöne Wetter auf sich hatte warten lassen. Es war wunderschön, hatte aber einen erheblichen Makel: Der Rücken schloss mit einer Reihe winziger Ösen und Knöpfe, die man allein kaum zu bekam. Meine Mutter hatte fast zehn Minuten gebraucht, um alles richtig zu schließen. Darunter trug ich einen neuen BH, den ich in derselben Woche gekauft hatte, aus schwarzer Spitze mit Frontverschluss. Ich mochte ihn, weil er die Brust schön betonte, ohne übertrieben zu wirken. Ich habe das immer für meinen besten Vorzug gehalten — große Brüste, immer noch straff, mit eher dunklen Brustwarzen — und der BH tat genau das, was er tun sollte.

Lorena erschien pünktlich um elf. Sie trug einen kurzen Jeansrock, ein weißes Trägertop und flache Sandalen. Wie immer ohne BH: Ihre kleinen Brüste brauchten keinen, auch wenn die noch frische Morgenluft die Brustwarzen als zwei harte Spitzen durch den dünnen Stoff zeichnete. Ich sagte nichts. Hatte ich nie.

Ich fand sie hübsch. Das dachte ich in diesem Moment, mit der Nüchternheit einer offensichtlichen Tatsache, und ließ es dabei bewenden.

Wir stiegen gemeinsam in den Aufzug. Das Haus hat acht Stockwerke, und das Gerät ist langsam, eines dieser alten Modelle mit abgewetztem blauem Teppichboden und einem beschlagenen Spiegel im Hintergrund, der verschwommene Bilder von allem zurückgibt, was drinnen passiert. Ich drückte den Knopf für das Erdgeschoss und lehnte mich gegen die Seitenwand. Der Aufzug setzte sich mit seinem üblichen Rumpeln in Bewegung.

Und genau dann gab der Verschluss nach.

Ich merkte es sofort: ein trockenes Knacken, der linke Ring löste sich, und plötzlich hing meine Brust völlig frei unter dem Kleid und schwang bei jedem kleinen Ruck des Aufzugs mit. Ein höchst unangenehmes Gefühl.

—Mein Gott — sagte ich laut.

—Was ist los?

—Der BH. Der Verschluss hat sich gelöst.

Lorena zögerte keine Sekunde. Sie hielt den Aufzug mit dem Notknopf an und drehte sich mit einem praktischen Ausdruck zu mir um, als gehörte das Lösen solcher Probleme zu ihrer täglichen Routine.

—Wo ist der Verschluss?

—Am Rücken — erklärte ich ihr —. Unter all den Knöpfen vom Kleid. Wahrscheinlich müssen wir hoch in die Wohnung, um ihn richtig zu richten.

—Warte. Vielleicht muss es nicht so weit kommen.

Sie fand die hintere Schleife des Kleids, löste sie mühelos, und ohne weitere Vorrede beugte sie sich hinunter und schob sich unter den Stoff.

Das Gefühl war von Anfang an seltsam. Ich spürte zuerst ihr Knie und erst danach ihre Hände — sie stellte sich zwischen meine Beine, die ich instinktiv öffnete, um ihr Platz zu machen, und der Druck ihres Oberschenkels gegen den Stoff meines Slips war sofort da. Ich hätte in diesem Moment etwas sagen sollen. Ich sagte nichts. Ich spürte, wie ihr Oberschenkel mit berechneter Langsamkeit über meinem Schoß durch den Stoff rieb, und ich merkte auch, wie die Feuchtigkeit dort unten anfing, sich zu bilden, verräterisch, ohne meine Erlaubnis.

Ihre Hände suchten tastend den BH. Sie glitten an meinen Seiten hoch, streiften meine nackte Haut, ertasteten nebenbei die Seiten meiner Brüste, bevor sie den lockeren Verschluss fanden. Ich spürte ihren warmen Atem, der vom Bauch zum Busen hinaufstieg, und wie sie ganz nah an meinen Brustwarzen vorbeiging, so nah, dass ich glaubte, das Streifen ihrer Nase an einer von ihnen zu erkennen. Sie wurden sofort hart. Als sie den Verschluss schloss, tat sie es vorsichtig, fast zärtlich, aber vorher legte sie noch einen Augenblick lang die Hände unter meine Brüste, wog sie in den Händen, als würde sie etwas vermessen, das ihr gehörte. Und als sie begann, unter dem Kleid wieder hervorzukommen, drückte ihr Knie einen Moment länger als unbedingt nötig gegen meinen Schoß und bewegte sich mit einem minimalen, aber unverkennbaren Rhythmus auf und ab.

Es war kein Versehen. Das wusste ich in genau diesem Augenblick, auch wenn ich es mir selbst gegenüber bestritt.

Als sie den Kopf wieder herausstreckte, war ihr Gesicht völlig neutral. Sie lächelte mich an, drückte den grünen Knopf, und der Aufzug fuhr wieder los. Ich hatte nasse Unterhosen und zitternde Beine und hasste mich ein wenig dafür.

Wir schafften genau zwei Stockwerke.

Der Verschluss gab wieder nach. Diesmal war das Knacken deutlicher zu hören, und ich starrte geradeaus, ohne so recht zu wissen, was ich mit dem anfangen sollte, was ich da fühlte.

—Schon wieder, oder? — sagte Lorena. Es war keine Frage.

Ich nickte.

Sie hielt den Aufzug an. Sie ging in die Hocke. Sie kroch wieder unter das Kleid.

Diesmal aber ging sie nicht direkt zum BH.

Ihre Hände begannen an meinen Knien. Langsam glitten sie an der Innenseite meiner Schenkel hoch, ohne Eile, nahmen sich alle Zeit der Welt. Ich spürte, wie ihre Finger kleine Kreise auf der weicheren Haut zogen, immer weiter nach oben, immer näher. Als sie den Bund meines Slips erreichten, glitten sie nicht weiter nach oben: Sie hielten an, und ihre Finger drückten sanft auf den Stoff, genau über meinem Schoß. Der Stoff war dünn und durchnässt, und ich merkte, dass sie das ebenfalls spürte: Sie stieß einen kleinen Hauch warmen Atems gegen meinen Bauch aus und spreizte die Finger, um die Form der Lippen über dem Slip nachzuzeichnen, auf und ab, und drückte jedes Mal etwas fester auf die Klitoris, wenn sie dort vorbeikam. Mir entwich ein Seufzer, den ich mit Husten zu kaschieren versuchte.

Ihre Hände wanderten dann zu meinen Brüsten, umfassten sie mit beiden Handflächen, hielten sie einen Augenblick lang, kniffen die Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger mit trockenem Druck, der mich die Augen schließen ließ, und erst dann schloss sie den BH-Verschluss. Danach, bevor sie wieder hervorkam, glitt ihre Hand noch einmal nach unten. Sie schob zwei Finger unter den Bund meines Slips — nur zwei, nur einen Sekundenbruchteil —, strich sie von oben bis unten durch die durchnässte Ritze meines Schoßes, steckte sie sich in den Mund, als sie wieder herauskam, und lutschte sie langsam, die Augen halb geschlossen, während sie mich unverwandt ansah und der Aufzug anfuhr.

—Das ist verdammt lecker — murmelte sie sehr leise, fast nur für sich selbst.

Ich lief bis zu den Ohren rot an. Ich wusste nicht, wohin ich schauen sollte. Im beschlagenen Spiegel hinten sah ich eine verschwommene Version von mir selbst mit geröteten Wangen, den Brüsten, die sich unter dem Kleid hoben und senkten, und meinem etwas schnelleren Atem.

Zwei Stockwerke später gab der Verschluss zum dritten Mal nach.

Diesmal sagte keine von uns etwas. Lorena sah mich an. Ich sah sie an. In diesem Blick lag eine vollständige Frage, mit absoluter Klarheit formuliert, und ich nickte, ohne zu sprechen, ohne ganz zu wissen, worauf ich eigentlich Ja sagte, es aber mit ziemlicher Gewissheit zu fühlen.

Sie hielt den Aufzug an.

Sie kniete sich vor mich.

Und diesmal gab es keinen Vorwand.

Ihre Hände gingen direkt zu meinen Schenkeln, drückten sie auseinander, um Platz zu schaffen, und ihre Finger fanden den Bund meines Slips. Sie zog ihn langsam herunter, Zentimeter für Zentimeter, bis er an meinen Knöcheln lag. Ich spürte die kalte Luft der Kabine auf der entblößten Haut und auch auf meinem durchnässten Schoß, und dieser Kontrast jagte mir einen Schauer über den Rücken, den Lorena bemerkt haben musste, denn sie lächelte.

Lorena nahm sich einen Moment, um zu schauen. Nur zu schauen. Sie blieb mit dem Gesicht einen Handbreit von meinem Schoß entfernt, atmete langsam und sah, wie er glänzte, wie sich die Lippen von selbst öffneten, wie mir die Feuchtigkeit ein wenig über den Oberschenkel lief. Diese ruhige, konzentrierte Aufmerksamkeit, ohne Dringlichkeit, ließ mich mehr erzittern als alles andere, was bis dahin passiert war.

—Ich stelle mir diesen Schoß seit zwei Jahren vor — sagte sie, ohne den Blick abzuwenden —. Und er ist besser, als ich ihn mir vorgestellt habe.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Es war nicht nötig.

Dann legte sie die Finger an.

Sie begann mit nur einem, dem Mittelfinger, den sie von oben nach unten durch die Furche gleiten ließ, die Feuchtigkeit verteilend, sich schön einreibend, bevor sie eindrang. Als sie ihn hinein stieß, tat sie es mit einem sauberen, festen Stoß bis zum Anschlag, und ich musste mich mit beiden Händen am Handlauf des Aufzugs festhalten. Sie zog ihn heraus und schob ihn wieder hinein, zuerst langsam und dann schneller, bog den Finger in mir nach oben, suchte nach etwas. Als sie es fand, entwich ihr ein kleines, zustimmendes Geräusch aus der Kehle, und sie fügte einen zweiten Finger hinzu. Die beiden glitten mit einem schmatzenden Geräusch hinein und hinaus, das in der geschlossenen Kabine widerhallte, unmöglich zu verbergen. Gleichzeitig fand der Daumen die Klitoris und begann, sie in engen Kreisen zu bearbeiten.

Es war keine Ungeschicklichkeit in ihren Bewegungen, kein Herumtasten. Sie wusste genau, was sie tat und wie sie es tun musste. Sie fand die genaue Stelle, ohne sie zu suchen, setzte einen Rhythmus fest, und ich brauchte weniger als eine Minute, um ihm mit den Hüften zu folgen, ohne nachzudenken, ohne es zu entscheiden. Der Körper traf seine eigenen Entscheidungen. Ich drückte gegen ihre Hand, ich fickte sie mit den Fingern, die sie in mich steckte, und sie ließ mich gewähren, reglos, mich sie reiten lassend.

Gleichzeitig kam ihr freier Mund an meine Brüste. Mit der anderen Hand öffnete sie den BH ganz, zog das Kleid hinunter, damit sie frei lagen, und widmete jeder die Aufmerksamkeit, die sie verdiente: die Zunge, die Lippen, die Zähne mit genauem Druck, der am Schmerz vorbeischrammte, ihn aber nicht überschritt. Sie saugte an einer Brustwarze mit dem ganzen Mund, zog mit den Zähnen, kurz bevor sie losließ, wechselte zur anderen, und währenddessen gingen die Finger unaufhörlich in den Schoß hinein und wieder hinaus. Ich hatte eine Hand in ihrem Haar verkrallt und die andere vor dem Mund, als der erste Orgasmus kam, mich mit einer Erschütterung nach vorn krümmte, die mich zwang, mich an ihren Schultern festzuhalten, um nicht zu fallen. Ich spürte, wie sie sich gegen ihre Finger zusammenzog, wie sie mich von innen ausmelkte, wie ein Schwall warmer Feuchtigkeit entwich, der ihr das Handgelenk nass machte.

Lorena hörte nicht auf.

Sie machte mit den Fingern weiter und senkte dann langsam den Kopf. Ihre Zunge erreichte die Stelle, an der eben noch ihre Hände gewesen waren, und was danach kam, war völlig anders: langsamer, geduldiger, Schicht um Schicht eine zweite Welle aufbauend. Sie spreizte mit den Daumen die Lippen meines Schoßes, legte die Klitoris frei und begann, sie mit der Zungenspitze in kurzen, regelmäßigen Stößen zu lecken, ohne den Rhythmus zu verändern, ohne auch nur einen Millimeter nachzugeben. Hin und wieder tauchte sie die ganze Zunge in mich hinein, zog sie voll von meinen Säften wieder heraus und ging zurück zur Klitoris. Die Finger glitten währenddessen hinein und heraus, zwei, dann drei, dehnten mich. Sie lernte meinen Rhythmus mit einer Schnelligkeit, die mich überraschte, wusste, wann sie beschleunigen und wann sie genau vor der Grenze anhalten musste, wann sie die Lippen um die Klitoris schloss und sanft saugte, wann sie losließ und wieder leckte.

—Komm mir in den Mund — murmelte sie gegen mich, und die Vibrationen ihrer Stimme kamen genau dort an, wo sie ankommen mussten —. Los, mein Schatz. Gib sie mir ganz.

Als ich am Ende zum zweiten Mal kam, biss ich mir in die Knöchel, um kein Geräusch zu machen, und spürte, wie sich meine Beine von selbst öffneten, wie meine Hüften nach vorn schossen, gegen ihr Gesicht, und wie sie es geschehen ließ, sich noch enger an mich presste, alles schluckte. Als sie schließlich aufhörte und den Kopf hob, waren Kinn und Wangen glänzend, und auf ihrem Gesicht lag ein ruhiges Lächeln, das ich noch nie zuvor bei ihr gesehen hatte.

Ich brauchte fast zwei Minuten, um etwas Verständliches hervorzubringen. Meine Beine zitterten so sehr, dass ich mich an die Wand des Aufzugs lehnen musste, während sie, ohne den Blick von mir zu nehmen, sich mit dem Handrücken den Mund abwischte und sich dann die Finger nacheinander in den Mund steckte und sauberleckte.

—Ich weiß nicht, was gerade passiert ist — sagte ich schließlich, ohne besonders originell zu sein.

Lorena richtete sich langsam auf und sah mich mit einer Ruhe an, die zu all dem Vorherigen im krassen Gegensatz stand.

—Was passieren musste — antwortete sie.

Und in ihrem Tonfall lag etwas, das klang, als hätte sie schon sehr lange darauf gewartet, genau das sagen zu können.

***

Wir gingen nicht zum Markt.

Wir fuhren zu Lorenas Wohnung hinauf und kamen erst wieder herunter, als es dunkel war. In diesen Stunden lernte ich Dinge über meinen eigenen Körper, die mir die vorherigen zweiunddreißig Jahre nicht beigebracht hatten. Ich fickte sie mit der Zunge auf ihrem Bett, anfangs unbeholfen, später besser, lernte, ihre Hüften zu lesen, so wie sie meine gelesen hatte. Sie ritt mir ins Gesicht, während sie auf dem Kopfteil saß, und zeigte mir, wie man ihre Klitoris so von unten lutscht, während sie den Rhythmus vorgab. Ich fickte mich mit ihren Fingern, bis ich nicht mehr zählen konnte, wie oft ich gekommen war. Ich entdeckte, was es heißt, einer anderen Frau den Arsch zu lecken, und entdeckte auch, dass es mir gefiel. Lorena war geduldig, methodisch, ohne Eile. Sie hatte diese seltene Fähigkeit, zu lesen, was man brauchte, bevor man es selbst wusste, und entsprechend zu handeln, ohne Aufhebens zu machen.

Es war schon Nacht, als wir nackt mit verschränkten Beinen in ihrem Bett lagen, die Laken darunter durchnässt, und schweigend zur Decke starrten. Ich fragte sie, ob sie den BH-Unfall geplant hatte.

—Der erste Fehler war echt — sagte sie —. Die zweite und die dritte Runde: Sagen wir mal, ich habe nicht besonders viel dafür getan, es richtig zu richten.

Ich lachte. Sie auch. Es war das erste Mal an diesem Tag, dass ich wirklich lachte.

Wir sind jetzt seit über einem Jahr zusammen. Das ganze Haus wusste es vor uns, nehme ich an, denn in einem Eingang wie diesem bleibt kein Geheimnis länger als achtundvierzig Stunden. Die älteren Nachbarn schauen uns mit dieser besonderen Mischung aus Missbilligung und Neugier an, die Leute haben, die die Situation nicht ganz begreifen, aber trotzdem keine Details verpassen wollen.

Mir ist das egal. Ich habe noch nie in meinem Leben besser geschlafen. Und noch nie wurde ich besser gefickt.