Was in jener Nacht im Krankenhausflur geschah

Meine Mutter lag seit sechs Wochen auf Station B des Krankenhauses, als ich zu begreifen begann, dass dieser Ort nicht nur ein Ort der Krankheit war. Er war auch ein seltsames, fast schwebendes Territorium, in dem sich die Stunden dehnten und die Flure nach Desinfektionsmittel und schlechtem Automatenkaffee rochen.

Meine Schicht begann um neun Uhr abends. Ich arbeitete den ganzen Tag in einer Versicherungsagentur und konnte mich nur um sie kümmern, wenn die Besucher schon gegangen waren und die Pflegerinnen alle drei Stunden mit ihrem Medikamentenwagen vorbeikamen. Zimmer 312 hatte zwei Betten, aber das andere war seit Tagen leer. Meine Mutter schlief fast immer, von Morphium sediert, und ich saß in einem grünen Plastikstuhl mit einem Buch, das ich nie zu Ende las.

Mariana fing in der zweiten Woche an zu kommen.

Wir waren seit dem Gymnasium befreundet. Ich lernte sie mit vierzehn kennen, in einem Literaturkurs, und seitdem waren wir unzertrennlich. Wir hatten Geburtstage, Umzüge, zwei Reisen an die Küste, mal kommende, mal gehende Freunde geteilt. Seit Jahren hatte sie keinen Freund mehr gehabt. Eines Nachmittags in der Kneipe an der Ecke hatte sie es ohne Drama angekündigt: dass sie Frauen mochte und dass es das gewesen sei. Ich nickte, bestellte mir ein weiteres Bier und wir machten einfach weiter.

Aber da war etwas in der Art, wie sie mich ansah, das mit ihrer Erklärung nicht aufhörte. Das hatte ich immer bemerkt. Die Art, wie sie still wurde, wenn ich einen Raum betrat, als würde sich die Luft verdichten. Wie sie mir das Haar aus der Stirn strich, wenn wir dicht beieinander redeten, unter irgendeinem Vorwand. Das nervöse Lächeln, das ihr manchmal entschlüpfte, jenes Lächeln, in das sie sofort wieder hineinfraß, damit man es nicht bemerkte.

Ich hatte nie darauf geachtet. Ich war mit Andrés verheiratet, und das Leben war eben so: ein Haus mit dreißig Jahren Hypothek, zwei Autos, Urlaub, aufgeteilt zwischen seinen Eltern und meinen. Mariana war meine beste Freundin und sonst nichts. Das andere war ein Gedanke, den ich nicht einmal an meinen Kopf heranließ.

Bis zu jenem Winter.

Andrés und ich hatten seit sechs Monaten keinen Sex mehr, als meine Mutter eingeliefert wurde. Über eine Trennung hatten wir zweimal gesprochen, ohne sie zu vollziehen. Beim dritten Mal war es endgültig: Er mietete eine Wohnung im Zentrum und ich blieb mit dem Hund und einer viel zu großen Matratze im Haus. Eine Woche später entgleiste meine Mutter und verließ das Krankenhaus nicht mehr.

Mariana wusste alles fast, ohne dass ich es ihr erzählen musste. Das war ihre Sache: mir ins Gesicht zu lesen. Sie fing an, mir jeden Abend im Chat zu schreiben, genau dann, wenn sie schlafen gehen sollte, um um sieben Uhr morgens zur Arbeit zu müssen. Wir redeten bis zwei, drei, manchmal vier Uhr. Über meine Mutter, über Andrés, über Belangloses. Wenn ich mit dem Handy in der Hand einschlief, schrieb sie weiter, und ich sah es beim Aufwachen.

Eines Abends tauchte sie in der Wartehalle von Etage 3 mit zwei Kaffees in Pappbechern auf.

— Du hättest nicht kommen müssen — sagte ich.

— Ich weiß — antwortete sie und reichte mir einen der Becher.

Sie setzte sich neben mich auf die Bank im Flur. Sie trug einen grauen Pullover, der ihr zu groß war, und ihr Haar war zu einem lockeren Pferdeschwanz gebunden. Sie roch nach ihrem immergleichen Shampoo, diesem Duft nach grünem Apfel, den ich seit meinem fünfzehnten Lebensjahr kannte.

Sie kam drei Mal pro Woche. Dann vier. Manchmal blieb sie bis zwei Uhr morgens und fuhr direkt zur Arbeit, ohne nach Hause zu gehen. Ich sagte ihr, sie sei verrückt, sie solle auf sich aufpassen. Sie zuckte mit den Schultern und fragte nach meiner Mutter, nach mir, danach, wie ich geschlafen hatte.

Die Nacht, in der alles sich änderte, war ein Donnerstag.

Meiner Mutter ging es seit zwei Tagen schlechter. Man hatte die Morphiumdosis erhöht, und sie schlief in einem schweren, feuchten Schlaf, aus dem sie nicht einmal erwachte, wenn man ihren Blutdruck maß. Ich hatte eine Weile im Bad geweint, und Mariana merkte es sofort, sobald sie das Zimmer betrat.

— Lass uns die Beine vertreten — sagte sie.

Wir gingen auf den Flur. Auf Etage 3 gab es einen alten Trakt, seit Monaten im Umbau, mit der Hälfte der Zimmer hinter gelbem Absperrband verschlossen. Das Licht dort war anders. Nur drei Glühbirnen funktionierten, in Abständen, und dazwischen lagen Abschnitte von Dämmerung, in denen man den Boden kaum sah. Wir gingen schweigend bis ans Ende, wo es ein verschlossenes Fenster und einen ausgeschalteten Getränkeautomaten gab.

Wir blieben dort stehen, an die Wand gelehnt. Ich atmete tief durch und versuchte, nicht wieder zu weinen. Sie starrte zur Decke.

Und dann summte die Glühbirne über uns ein paar Mal, flackerte und ging aus.

— Scheiße — murmelte ich.

Mehr blieb mir nicht Zeit. Mariana drehte sich zu mir, nahm mein Gesicht mit beiden Händen und küsste mich.

Ich glaubte, ich würde mich wegziehen. Das glaubte ich eine ganze Sekunde lang, während mein Kopf sich fragte, was ich tat und warum ich mich nicht bewegte. Aber ich wich nicht zurück. Ich erwiderte den Kuss mit einer Dringlichkeit, von der ich nicht wusste, dass sie in mir steckte. Ich spürte, wie sie zitterte, und das brachte mich endgültig zum Schmelzen. Ihre Hände glitten von meinem Gesicht an meinen Hals und von dort zur Taille, und sie drückte mich an sich, als hätte sie das seit Jahren gewollt und sich erst in dieser Nacht getraut.

Ihr Mund schmeckte nach Kaffee und nach etwas Süßem, das ich nicht identifizieren konnte. Ihre Lippen waren weicher, als ich es mir vorgestellt hatte. Ihre Zunge drang ohne zu fragen in meinen Mund, suchte meine und verschlang sie langsam, mit einer Sicherheit, die mich die Schenkel zusammenpressen ließ. Ich spürte, wie meine Unterwäsche innerhalb von Sekunden feucht wurde, als hätte meine Fotze genau auf diesen Mund jahrelang gewartet und ich hätte es erst jetzt begriffen.

Ich hatte sie nie so vorgestellt, sagte ich mir. Und wusste sofort, dass das eine Lüge war.

Wir hörten Schritte am anderen Ende des Flurs. Eine Pflegerin, wahrscheinlich, auf ihrer Runde.

— Komm — flüsterte Mariana.

Sie nahm mich an der Hand und zog mich in die Nische zwischen zwei verschlossenen Zimmern, eine kleine Einbuchtung von kaum einem halben Meter, in der das Krankenhaus Putzwagen lagerte. Wir passten gerade so hinein, eng aneinandergepresst, die Beine verschränkt und den Rücken an der kalten Wand.

Die Schritte gingen vorbei. Sie entfernten sich. Die Stille kehrte zurück, nur unterbrochen vom fernen Summen der Klimaanlage.

— Geht’s dir gut? — fragte sie.

Ich antwortete nicht. Ich küsste sie wieder, langsamer, entschlossener. Und ich sagte ihr das Einzige, was mir klar war.

— Hör nicht auf. Fass mich hier einfach an. Ich brauch das.

Mariana stieß ein leises Keuchen aus, als hätte ihr dieses Wort in den Bauch geschlagen. Sie schob ein Knie zwischen meine Beine und drückte mich dort, gegen mein Schamteil, bis ich ihre ganze harte Beine gegen meine Fotze über der Hose spürte. Ich begann mich ohne es zu merken an ihr zu reiben, wie eine läufige Hündin, und sie ließ es geschehen, biss mir in die Unterlippe.

— Schau dich mal an — flüsterte sie —. Schlampe.

Noch nie hatte jemand so mit mir geredet. Andrés hätte mir so etwas nie gesagt, und ich hätte es ihm auch nie erlaubt. Aber aus Marianas Mund durchbohrte mich dieses Wort und spannte mir die Nippel unter dem Pullover an.

Ihre Hände gingen unter die Kleidung. Sie griffen mir von hinten die Wirbelsäule hinauf bis zum Verschluss des BHs und lösten ihn mit einer Bewegung, die selbst mein Mann in acht Jahren nicht gelernt hatte. Sie zog ihn durch einen Ärmel heraus, ohne mir den Pullover überhaupt auszuziehen, und ließ ihn zu Boden fallen. Dann zog sie mir den Kragen des Oberteils mit den Zähnen herunter und küsste mein Schlüsselbein, die Schulter, die Rundung der Brust. Ihre Finger kniffen gleichzeitig in meine Nippel, einen mit jeder Hand, und drehten sie langsam, bis mir ein Wimmern entfuhr.

— Halt dir den Mund zu — sagte sie leise —. Sonst erwischen sie uns noch, und ich hab noch nicht mal richtig mit dir angefangen.

Ich legte mir die Hand auf den Mund. Gerade noch rechtzeitig. Als ihr Mund meine Brustwarze fand und sie mit den Zähnen packte, hätte das Stöhnen, das mir entfuhr, den ganzen Flur erfüllt, wenn ich es nicht in meiner Handfläche erstickt hätte. Sie saugte kräftig, zog sie nach oben, und dann nahm sie die andere und machte dasselbe. Meine Nippel waren so geschwollen, dass mich die Berührung des Pullovers schmerzte. Ich spürte einen Faden Speichel an meiner Seite hinablaufen.

— Hart wie Stein — murmelte sie an meiner Haut —. Du liebst es doch, wenn man dir in die Titten beißt, oder?

Ich nickte mit geschlossenen Augen. Ich legte ihr eine Hand in den Nacken und drückte sie weiter.

***

Seit Monaten hatte ich nichts Ähnliches mehr gespürt. Vielleicht seit Jahren. Es war eine seltsame Mischung aus Panik — weil jederzeit jemand um die Ecke kommen konnte — und Hunger. Einer Dringlichkeit, die ich an mir nicht kannte. Ich, die ich immer die Vorsichtige gewesen war, die alles zweimal überdachte, stand in einem Krankenhausflur, die Hand meiner besten Freundin an meinem Bein, und wollte nicht, dass sie aufhörte.

Mariana kam wieder an meinen Mund, küsste mich lang, schob mir zwei Finger zwischen die Lippen, damit ich sie lutschen sollte. Ich leckte sie langsam, sah sie in der Dämmerung an, und sie stieß erneut ein Keuchen aus. Als sie sie herauszog, glänzend von meinem Speichel, ging sie in die Hocke und kniete sich vor mir auf den schmutzigen Boden des Flurs.

— Darf ich? — fragte sie.

Ich nickte. Und sofort merkte ich, dass sie mich im Dunkeln nicht sehen konnte, also wiederholte ich es leise.

— Ja. Leck mich. Leck meine Fotze, bitte.

Sie zog mir die Hose vorsichtig bis zu den Knöcheln herunter. Die Unterwäsche folgte danach, etwas langsamer, als wolle sie den Moment einprägen. Ich spürte ihren heißen Atem an meinem Schamteil, bevor ich sonst etwas spürte. Sie roch an mir. Ich hörte sie scharf einatmen, als hätte man ihr etwas gegeben, wonach sie seit Jahren gesucht hatte.

— Du bist klatschnass — flüsterte sie —. Dir läuft’s schon innen am Oberschenkel runter, Alter.

Sie strich mit zwei Fingern langsam von unten nach oben über meine ganze Spalte, sammelte alles auf, was aus mir austrat. Dann führte sie sie an den Mund. Ich hörte sie sie mit einem leisen Stöhnen lutschen, das mich fast direkt dort kommen ließ.

— Mach die Beine auf — sagte sie —. Mach sie so weit du kannst auf.

Ich stellte die Füße auseinander, soweit die heruntergezogene Hose es zuließ, und legte beide Hände gegen die Wand, den Körper angespannt, die Augen geschlossen. Als ihre Zunge mich zum ersten Mal berührte, biss ich mir in die eigene Handfläche, um nicht zu schreien. Sie leckte mich von unten nach oben, ganz, mit breiter, flacher Zunge, und endete damit, dass sie meine Klitoris mit den Lippen umschloss und sie saugte.

Sie machte es langsam. Langsam, aufmerksam, geduldig, als wäre jede Bewegung ein Experiment. Sie spreizte meine Lippen mit zwei Fingern und bearbeitete meine Klitoris mit der Zungenspitze in kleinen Kreisen, während sie mir mit der anderen Hand den Arsch packte und mich noch näher an ihren Mund zog. Alle paar Augenblicke löste sie sich einen Sekundenbruchteil und flüsterte gegen meinen Oberschenkel.

— So weiter? Ist das bequem? Magst du, wie ich dich lecke?

— Ja, scheiße, ja, hör nicht auf — antwortete ich zwischen den Zähnen —. Steck sie rein. Steck sie mir rein.

Ich spürte, wie ihre Zunge nach unten glitt und in meine Fotze eindrang, rein und raus, mich mit dem Mund langsam fickend. Ich spürte ihren Atem an mir, die Nase gegen das Schamteil gepresst, das Kinn feucht. Ich packte ihr Haar mit beiden Händen und drückte sie gegen mich, bewegte die Hüften über ihr Gesicht. Das war die Antwort, die ich ihm geben konnte. Meine Beine drohten mir wegzuknicken. Die kalte Wand stützte meinen Rücken, aber alles andere bebte.

Sie kehrte zur Klitoris zurück und saugte kräftig daran, zog sie mit den Lippen nach außen, und genau in diesem Moment schob sie mir einen Finger hinein. Ich spürte, wie er mit einem Schlag bis ganz tief in mich eindrang, und mir entfuhr ein Stöhnen, das die Hand nicht ganz abdämpfen konnte. Sie begann, ihn in mir zu bewegen, ihn zu krümmen, auf der Suche nach diesem Punkt, den nicht einmal ich selbst zu finden wusste. Als sie ihn traf, knickte mein ganzer Körper nach vorn.

— Da — keuchte ich —. Da, verdammt, da, beweg dich nicht von da weg.

Sie schob den zweiten Finger hinein. Ich spürte, wie sie sich in mir öffnete, auf diese weiche Stelle drückte, während die Zunge meine Klitoris unablässig bearbeitete. Die andere Hand glitt mir den Bauch hinauf und suchte sich eine Brustwarze. Sie kniff kräftig zu, drehte daran, und die Mischung riss mir ein Zittern durch die Beine, das ich nicht mehr kontrollieren konnte.

Ich weiß nicht, wie viel Zeit verging. Im Krankenhaus wurde Zeit nicht wie draußen gezählt. Es hätten fünf Minuten oder zwanzig sein können. Als ich spürte, dass es über mich kam — eine heiße Welle, die von den Schenkeln in den Unterleib stieg —, zog ich an ihrem Pullover nach oben.

— Warte — sagte ich —. Warte, ich will nicht so kommen.

Sie stand verwirrt auf, den Mund noch glänzend, das Kinn feucht von mir. Sie strich sich mit dem Handrücken über die Lippen und leckte sich die Finger, einen nach dem anderen, ohne den Blick von mir zu nehmen.

— Ich will, dass du mich nimmst. Hart. Als würdest du mich richtig ficken.

Ich sagte es, als hätte ich es mein ganzes Leben lang geübt. Sie lächelte in der Dämmerung, ein Lächeln, das man eher ahnte als sah.

— Dreh dich um — befahl sie —. Hände an die Wand. Arsch raus.

Ich gehorchte. Ich legte die Handflächen an den kalten Putz, bog den Rücken durch und streckte den Arsch nach hinten, die Hose noch um die Knöchel verheddert. Mariana presste sich von hinten an meinen Körper, biss mir in den Nacken und fuhr mir mit einer Hand über die Brust, knetete sie, während die andere zwischen meine Beine glitt.

Sie schob zuerst einen Finger hinein, ganz, auf einmal. Dann den zweiten. Ich spürte, wie sie sich in mir öffneten und sich zu bewegen begannen, rein und raus, immer schneller, während sie mir mit der Handfläche bei jedem Stoß gegen die Klitoris schlug. Ihre andere Hand bedeckte meinen Mund, wissend, dass ich mich allein schon nicht mehr würde kontrollieren können.

— Sei still — flüsterte sie mir ins Ohr —. Sei still, Schlampe. Sonst hören sie dich im Flur ficken.

Sie schob den dritten Finger hinein. Ich spürte ein Ziehen, das mich für einen Moment brennen ließ, und dann nur noch den reinen Druck, sie in mir zu haben, sie in mir, sich bewegend. Sie fickte mich mit der Hand, als würde ein Mann mich mit seinem Schwanz nehmen, mit Rhythmus, mit Gier, und drückte mich mit den Hüften gegen die Wand. Ihre andere Hand presste mir den Mund zu und für einen Augenblick auch die Nase, und jedes Mal, wenn sie mich losließ, um mich atmen zu lassen, entfuhr mir ein ersticktes Stöhnen, das sie sofort wieder abschnitt.

— Komm — sagte sie mit dem Mund an meinem Ohr —. Komm in meiner Hand, ich will alles fühlen.

Ich kam mit dem Gesicht gegen die kalte Wand gepresst. Es war ein langer, schmutziger Orgasmus, der mich die Zähne in ihrer Hand zusammenbeißen ließ und ihr eine Spur hinterließ. Ich spürte, wie sich meine Muskeln um ihre Finger krampften, sie enger packten, und wie ein heißer Schwall mir innen an den Schenkeln hinablief und das heruntergezogene Höschen durchnässte. Sie hörte nicht auf. Sie bewegte sie weiter, langsamer, zog meinen Orgasmus in die Länge, bis ich mich an ihrem Unterarm festklammern musste, um sie zu stoppen.

— Genug — keuchte ich —. Genug, ich kann nicht mehr.

Sie zog die Finger vorsichtig heraus. Ich hörte sie sich von mir lösen, mit einem nassen, obszönen Geräusch, das im leeren Flur widerhallte. Als ich fertig war, zitterten meine Knie so sehr, dass sie mich einen Moment lang halten musste, von hinten um mich geschlungen, während ich versuchte, langsam zu atmen. Ich spürte ihre Hand an meinen Mund steigen und mir die zwei feuchten Finger hineinschieben. Ich lutschte sie ohne nachzudenken, kostete mich in ihr, während sie mir den Hals küsste.

— Schhh — sagte sie und lachte leise in mein Ohr —. Brave Kleine.

Die Schritte kamen zurück. Diesmal näher, wirklich nah. Eine Taschenlampe beleuchtete einen Abschnitt des Flurs und kam auf uns zu.

Wir zogen uns hastig an. Ich hob den BH vom Boden auf und steckte ihn in die Manteltasche. Die Unterwäsche fühlte sich kalt und durchnässt an, als ich sie mir wieder hochzog. Sie fuhr sich mit den Fingern durchs Haar und wischte sich mit dem Ärmel des Pullovers das Kinn ab. Als wir aus der Nische traten und zurück zu Zimmer 312 gingen, taten wir so, als kämen wir gerade von dem Kaffeeautomaten zurück. Die Pflegerin kam uns entgegen, nickte uns zu und ging weiter. Ich weiß nicht, wie sie nicht den Geruch dessen wahrnahm, was wir gerade getan hatten.

***

Wir sprachen in dieser Nacht nicht mehr darüber. Ich setzte mich in den grünen Sessel neben meine Mutter und legte meine Hand auf ihre, die unter der Heizdecke warm war. Mariana setzte sich in den Sessel daneben, holte ihr Handy heraus und tat so, als würde sie etwas lesen. Alle paar Augenblicke, wenn sie glaubte, dass ich sie nicht ansah, sah sie mich an. Und ich, wenn ich glaubte, dass sie mich nicht ansah, tat dasselbe. Ich hatte sie noch immer zwischen den Beinen. Jedes Mal, wenn ich die Haltung änderte, spürte ich, wie meine geschwollene Fotze an der nassen Unterwäsche rieb, und mir wurde wieder danach, sie zurück in den Flur zu schleifen.

Um fünf Uhr morgens, als der Himmel hinter dem Fenster langsam heller wurde, schlief sie mit dem Kopf an meiner Schulter ein. Ich berührte ihr Haar. Es roch nach grünem Apfel und Krankenhaus und, ganz im Hintergrund, nach mir. Ich dachte, dass ich nicht nach Hause zurückwollen wollte.

Meine Mutter starb zehn Tage später. Mariana war bei der Beerdigung, in der ersten Reihe, in einem schwarzen Mantel, den ich noch nie an ihr gesehen hatte. Andrés kam auch, aus Respekt, und ging früh. Meine Schwester weinte an meiner Seite, und ich tat mich schwer, irgendetwas zu fühlen, das nicht diese Hand war, Marianas Hand, die meinen Ellbogen festhielt, damit ich nicht fiel.

In jener Nacht blieb Mariana nach allem zum ersten Mal bei mir zu Hause. Nicht wegen der Dringlichkeit des Flurs. Wegen etwas anderem, etwas Langsamerem, für das ich noch immer lerne, einen Namen zu finden.

Was in jenem Krankenhaus geschah, war nur der Anfang. Der Beginn eines Lebens, von dem ich nicht wusste, dass es meines war, und das ich in den kommenden Erzählungen weiter berichten werde.