Was mich meine französische Cousine in jener Nacht lehrte

Camila war zwanzig Jahre alt, hatte dunkelbraunes Haar bis zur Mitte des Rückens, gebräunte Haut von den Sommern in Cachagua und haselnussbraune Augen, die sie beim Lachen zusammenkniff. Sie studierte Journalismus an einer privaten Universität in Santiago, lebte mit ihren Eltern in Vitacura und schleppte ein Single-Dasein mit sich herum, das ihr schon schwerer auf den Schultern lastete, als sie vor ihren Freundinnen zuzugeben bereit war.

Ihre Cousine zweiten Grades Margaux war im Januar aus Marseille gelandet, offiziell mit der Ausrede, ihr Spanisch zu verbessern. Sie war einundzwanzig, hatte platinblondes Haar mit Wellen, als kämen sie gerade frisch aus einem Pariser Salon, war eins siebenundsiebzig groß mit endlosen Beinen und hatte eisblaue Augen, mit denen sie alle ansah, als würde sie ausrechnen, wie lange es dauern würde, sie zum Schmelzen zu bringen. Sie studierte Politikwissenschaft in Aix-en-Provence und, wie sie ihrer Tante beim ersten Familienessen erzählt hatte, sei sie auch gekommen, um „sich von einem Typen zu erholen, der nicht küssen konnte“.

In jener Nacht Mitte Januar lagen die beiden Cousinen auf dem Kingsize-Bett im Gästezimmer. Es war eine klebrige Hitze, eine von denen, die selbst mit dem Deckenventilator auf höchster Stufe nicht verschwindet. Die Flasche provenzalischen Rosé, die Margaux als Geschenk mitgebracht hatte, stand fast leer auf dem Nachttisch, daneben zwei Gläser mit unterschiedlichen Lippenstiftspuren. Beide trugen kurze Shorts und weite T-Shirts, die ihnen vom Schweiß am Rücken klebten.

Camila seufzte lang und starrte auf die Ventilatorflügel.

—Margaux… ich muss dir was erzählen. Und ich kann kaum glauben, dass ich das gerade laut sage.

—Sag schon, ma belle — antwortete die Französin und drehte sich auf die Seite, um sie anzusehen. Sie legte die Wange in die Hand und wartete geduldig.

—Ich hatte noch nie einen richtigen Freund. Ein paar Küsse auf irgendwelchen Partys, ein paar Hände, die da gelandet sind, wo sie nicht hingehörten, als ich nicht aufgepasst habe… aber mehr nicht. Ich bin zwanzig und habe noch nie einen Orgasmus gehabt. Wirklich, ja? Ich meine das ernst. Ich fasse mich manchmal selbst an, allein, im Zimmer mit abgeschlossenem Schloss, stecke mir zwei Finger in die Muschi und reibe mir den Kitzler, bis mir das Handgelenk weh tut, aber ich komme nur bis zu einem Punkt und dann passiert nichts mehr. Ich blockiere. Es ist, als würde mein Körper genau im letzten Moment abschalten.

Margaux schwieg einen Moment. Dann lachte sie leise, ohne einen Hauch von Spott, fast zärtlich.

—Aber, Camila… du bist wunderschön. Und die Männer in diesem Land wissen nicht, wie man Hände oder die Zunge benutzt? Nein, antworte nicht, ich kenne die Antwort schon. In Frankreich wäre es ein Verbrechen gegen die Menschlichkeit, eine Frau nicht kommen zu lassen.

Camila bedeckte ihr Gesicht mit dem Kissen.

—Lach nicht, weonа. Mir ist sogar peinlich, das zu sagen. Ich bin zwanzig und weiß immer noch nicht, was das ist, was die Leute so lieben.

Margaux nahm ihr sanft das Kissen weg und strich ihr mit den Fingerspitzen über die Wange, ganz langsam, als würde sie sie zum ersten Mal erkennen.

—Weißt du was? Heute Nacht bringe ich es dir bei. Ohne Jungs, ohne Druck, ohne dass du irgendetwas vorspielen musst. Nur du und ich. Ich werde dich kommen lassen, bis du mich anbettelst aufzuhören. Vertraust du mir?

Camila hob langsam den Kopf. Diese blauen Augen waren näher, als sie erwartet hatte, und der Rosé verlieh ihr einen Mut, den sie nüchtern nie gehabt hätte.

—…Ja. Bring es mir bei.

Margaux lächelte wie jemand, der gerade einen Preis gewonnen hatte, auf den sie wochenlang gewartet hatte.

—Perfekt. Aber zuerst will ich dir etwas zeigen, das ich im Koffer mitgebracht habe. Ich habe es in einer Boutique im Marais gekauft, bevor ich losgefahren bin. Ich dachte… na ja, ich dachte, vielleicht würden wir es benutzen. Und wie du siehst.

Sie stand barfuß auf, öffnete eine der Schubladen ihres Koffers und kam mit einer kleinen schwarzen Samtbox zurück. Sie legte sie aufs Bett, vor Camila, und öffnete sie ohne jedes Theater.

Darin lag ein weiches Lederharness und ein dildo in Hautfarbe, weder gigantisch noch einschüchternd, aber mit eindeutigem Zweck: ein dicker, geäderter Schwanz mit rundem, deutlich ausgeprägtem Eichelkopf.

Camila riss die Augen auf.

—Und das… wofür ist das genau?

—Dafür, dass ich ihn dir ganz langsam in die Muschi stecke und du zum ersten Mal in deinem Leben spürst, wie es ist, wenn dich jemand geduldig fickt. Ich ziehe es an, du lässt dich nehmen. Ohne Eile. Wenn du irgendwann willst, dass ich aufhöre, höre ich auf. Ich schwöre es dir bei meiner Mutter.

Camila biss sich auf die Unterlippe. Ihr Herz hämmerte im Hals, und etwas Heißes begann ihre Unterwäsche zu durchfeuchten, ohne dass sie es verhindern konnte.

—Na gut… aber sanft, ja? Ich bin für nichts Seltsames bereit.

Margaux kam näher, kniete sich vor sie, nahm ihr Gesicht mit beiden Händen und küsste sie zum ersten Mal. Es war kein Cousinenkuss. Es war langsam, tief, mit genau der richtigen Zunge, die ihre Zunge in ihrem Mund suchte, bis sie sich verschlangen. Camila spürte, wie sich in ihrem Bauch etwas bewegte, ein elektrischer Strom, der direkt hinunter in ihre Muschi lief und den sie mit keinem Mann, auf keiner Party, bei keinem Karrett je gespürt hatte.

—Sanft, lecker und nur so weit, wie du willst — murmelte die Französin gegen ihre Lippen und knabberte an der unteren.

„Das sollte nicht passieren. Sie ist meine Cousine. Sie ist eine Frau. Und all das ist mir völlig egal. Ich will, dass sie mich anfasst. Ich will, dass sie mir alles macht.“

***

Margaux zog sie langsam aus. Erst das T-Shirt, behutsam, ließ ihre Arme einen Moment zu lange oben und betrachtete den weißen Sport-BH, als sähe sie etwas, das sie schon lange hatte haben wollen. Dann den BH, ohne Hast, ohne sie zu betatschen. Nur anschauen und den Hals küssen, genau an der Stelle, von der Camila nicht gewusst hatte, dass sie empfindlich war. Camilas Brüste, dunkel und schon aufgerichtet, wurden hart wie zwei kleine Steinchen, sobald die warme Luft des Zimmers sie berührte.

—Margaux… —flüsterte Camila, schon mit geschlossenen Augen.

—Shh. Du musst gar nichts tun. Atme einfach und lass mich dich ganz ablecken.

Der Mund der Französin wanderte über ihren Hals, über das Schlüsselbein, über die Mitte ihrer Brust. Als sie ihre Lippen um die rechte Brustwarze schloss und begann, sie mit flacher Zunge zu saugen, sie in Kreisen zu lecken, bevor sie sie vorsichtig zwischen die Zähne nahm, stieß Camila ein kurzes Geräusch aus, das sie selbst überraschte. Es war ein tiefer, kehliger Laut, ein Stöhnen, das sie noch nie von sich gehört hatte. Margaux hob die Augen, ohne loszulassen, und lächelte gegen ihre Haut, während die Brustwarze noch zwischen ihren Lippen gefangen war.

—Ah… du magst es, wenn man dir die Titten lutscht. Gut. Erzähl mir alles, was dir gefällt. Bleib nicht still. Ich will dich wie eine Schlampe stöhnen hören.

Margauxs Zunge arbeitete an jeder Brustwarze mit einer Geduld, die an Grausamkeit grenzte. Sie biss sie nur leicht, ließ sie los, blies sie kalt an und saugte dann wieder heiß daran. Sie packte beide Brüste mit den Händen und drückte sie, grub ihre Finger ins weiche Fleisch und fuhr mit der Zunge dazwischen weiter, während Camila den Rücken durchbog. Camila begann sich instinktiv darunter zu bewegen, presste die Oberschenkel zusammen, suchte nach etwas, von dem sie selbst nicht wusste, was es war. Die Hände der Französin zogen ihr Shorts und Unterwäsche mit einer einzigen Bewegung hinunter, ohne Zeremonie, und ließen sie um die Knöchel hängen. Der weiße Slip war durchnässt, mit einem dunklen Fleck in der Mitte, der keinen Zweifel ließ.

—Mach die Beine auf. Langsam. So, wie du willst. Schau dich an, ma belle, du tropfst.

Camila gehorchte, halb vor Scham, halb vor Verlangen. Ihre Wangen brannten, und sie verspürte eine neue Schüchternheit, als würde sie wirklich zum ersten Mal ganz gesehen. Margaux blieb einen Moment lang stehen und sah auf ihre geöffnete Muschi, die rosigen, geschwollenen Lippen, den bereits hervorlugenden Kitzler wie eine kleine Perle zwischen den gestutzten braunen Haaren. Die blauen Augen wurden weich bei etwas, das wie Zärtlichkeit wirkte, aber auch bei einem Hunger, den sie nicht einmal zu verbergen versuchte.

—Du bist wunderschön. Wirklich. Du hast eine wunderschöne Muschi. Dass die Männer in Santiago das verpassen, ist ein Skandal.

Und dann ging sie hinunter.

Der Mund von Margaux zwischen ihren Beinen war eine Offenbarung. Er war nicht gierig, nicht grob, nichts von dem, was Camila in ihren wenigen Mitternachtsfantasien sich vorgestellt hatte. Es war ein Mund, der genau wusste, wo alles war. Sie begann damit, die Innenseiten ihrer Oberschenkel zu lecken, langsam nach oben zu kommen, heiß über ihrer Muschi zu atmen, ohne sie zu berühren. Dann strich sie mit der ganzen Zunge von unten nach oben, mit einem einzigen langen Lick, der die ganze angesammelte Feuchtigkeit aufnahm. Camila wäre fast sofort gestorben.

—Ay, puta… Margaux… was zur Hölle ist das…

Die Französin machte weiter. Sie spreizte die Schamlippen mit zwei Fingern und grub die Zunge hinein, suchte, kostete sie aus. Sie saugte erst die inneren Lippen einzeln, ohne Eile, und dann legte sie ihre Lippen um den Kitzler und begann, ihn mit sanftem, stetigem Saugen zu lutschen, während die Zunge darüber von einer Seite zur anderen glitt. Sie verweilte dort, wo Camilas Atem schneller wurde, und wich genau dann aus, wenn sie zu sehr zu zittern begann, nur um im richtigen Moment zurückzukommen, wenn sie dachte, sie würde sterben, wenn es nicht wiederkam.

—Oh… Margaux… so gut… hör nicht auf, bitte hör nicht auf…

Sie steckte einen Finger hinein. Dann zwei. Krümmte sie nach oben, suchte etwas im Inneren, und als sie es fand, zuckte Camila zusammen, als hätte man sie unter Strom gesetzt. Margaux lachte leise gegen ihren Kitzler, ohne mit dem Saugen aufzuhören, und begann, die Finger in langsamem, hartnäckigem Rhythmus zu bewegen, genau diesen Punkt in ihr zu drücken, während ihre Zunge den Kitzler keine Sekunde lang losließ. Camila spürte, wie sie ging, wie es soweit war, wie endlich die Welle kam, auf die sie zwanzig Jahre gewartet hatte.

Aber Margaux hörte auf. Sie zog die glänzenden Finger heraus, steckte sie sich nacheinander in den Mund und saugte sie ab, hob den Kopf mit glänzenden Lippen und glänzendem Kinn und sagte mit sehr leiser Stimme:

—Noch nicht. Ich will, dass du mit mir drin kommst. Wenn du zum ersten Mal kommst, will ich dir dabei in die Augen sehen, mit dem Schwanz bis zum Anschlag in deiner Muschi.

Camila blieb die Luft weg. Sie nickte schweigend und zitternd.

***

Die Französin stand auf, zog T-Shirt, Shorts und alles aus, mit einer Natürlichkeit, um die Camila sie im selben Augenblick beneidete. Der Körper von Margaux war genau so, wie Camila ihn sich in den Tagen zuvor vorgestellt hatte, ohne es sich zu gestehen: lang, weiß, mit kleinen, festen Brüsten, gekrönt von winzigen rosafarbenen Brustwarzen, und einem blonden Dreieck zwischen den Beinen, das fast gar nicht zu sehen war. Sie legte das Harness mit der Routine von jemandem an, der es schon oft getan hatte, ohne sich dafür zu entschuldigen. Der Silikon-Schwanz lag straff an ihrem Unterleib, nach oben gerichtet, obszön und perfekt.

—Ich werde ganz langsam eindringen. Wenn es weh tut, sag Bescheid. Wenn es dir gefällt, auch. Du führst mich. Aber zuerst… —sie kam auf allen vieren näher, setzte sich auf ihre Brust und brachte die Spitze des Dildos an ihre Lippen—. Lutsch ihn ein bisschen. Mach ihn schön feucht, damit er sanft hineingeht.

Camila öffnete den Mund, ohne nachzudenken. Sie nahm ihn langsam hinein, zog ihn wieder heraus, steckte ihn erneut hinein. Ihre Zunge kreiste neugierig um die Spitze und ahmte nach, was sie in irgendeinem verbotenen Video gesehen hatte. Margaux sah von oben mit zusammengekniffenen Augen zu und flüsterte: „So, ma belle, so, du lutschst ihn so gut für jemanden, der ihn noch nie gelutscht hat.“ Als der Schwanz vor Speichel glänzte, positionierte die Französin sich zwischen Camilas Beinen, strich noch etwas mehr Speichel über ihre Muschi, zog ein Gleitmittel aus einer Tasche des Harness und träufelte ein paar kalte Tropfen darauf, die Camila zusammenzucken ließen.

—Atme. Ich gehe rein.

Sie setzte die Spitze an den Eingang. Fuhr mit ihr über die Lippen, hoch und runter, machte alles nass, streifte mit der Silikoneichel über den Kitzler, bis Camila begann, die Hüften suchend zu bewegen. Und dann, als sie schon verzweifelt war, drang sie Millimeter für Millimeter in sie ein. Camila hielt den Atem an. Es tat nicht weh. Überhaupt nicht. Es war ein Gefühl von Fülle, das sie noch nie erlebt hatte, weder mit ihren eigenen Fingern noch bei den zwei oder drei unbeholfenen Versuchen der Jungs aus der Schule. Sie spürte, wie sie sich öffnete, sich weitete, nachgab, Stück für Stück, bis der Schwanz ganz in ihr war und Camilas Hüften gegen Margauxs gepresst lagen.

„Scheiße… so fühlt sich also ein Schwanz drin an? Das ist es, wovon die Leute mir seit Jahren erzählen? Das kann doch nicht so geil sein, das ist doch unfair, das ist nicht fair.“

Margaux begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, fast unmerklich, zog sie ihn fast ganz heraus und stieß ihn dann wieder bis zum Anschlag hinein, sah ihr dabei fest in die Augen, wie versprochen. Sie nahm ihre Hand und legte sie auf ihre eigene Taille. Camila klammerte sich fest, und mit der anderen Hand packte sie sie am Arsch, um sie noch enger an sich zu ziehen. Margauxs Hüften nahmen einen perfekten, gleichmäßigen, tiefen Rhythmus auf, stieß sie jedes Mal mit dem ganzen Schwanz voll, sodass Camila spürte, wie es von ihrem Zentrum aus in den ganzen Körper wuchs. Jedes Mal, wenn Margaux tiefer eindrang, schlug ihr Schambein gegen den geschwollenen Kitzler und schickte ihr eine Entladung bis in den Nacken.

—Genau. So. Atme. Mach die Augen nicht zu. Schau mich an, während ich dich ficke.

Camila sah sie an. Ihre Stirn glänzte vor Schweiß, das blonde Haar klebte an den Schläfen, ihre kleinen Brüste schaukelten mit jedem Stoß, und ein konzentriertes Lächeln ließ sie älter als einundzwanzig wirken. Es war das Gesicht von jemandem, der tat, was sie auf der Welt am besten konnte. Margaux hob ein Bein von ihr an, legte es sich über die Schulter und nahm sie aus diesem Winkel noch tiefer, noch langsamer, suchte mit jedem Stoß den Punkt in ihrem Inneren.

—Margaux… irgendwas passiert mit mir… unten wird irgendwas komisch… ich halte das nicht aus…

—Genau so. Gib dich hin. Halt es nicht zurück. Lass los. Komm auf meinem Schwanz, ma belle, komm schön für mich.

Sie machte ihren Daumen feucht und begann, ihren Kitzler in Kreisen zu reiben, während sie sie weiter bis zum Anschlag nahm. Camila hatte das Gefühl, dass das Bett unter ihrem Rücken verschwand. Dass der Deckenventilator nicht mehr existierte. Dass die Januarglut, das Gästezimmer, das ganze Haus nicht mehr existierten. Es blieb nur ein Punkt, ganz tief drin, wo der Schwanz sie weiter traf, und der sich in Wellen ausbreitete, die ihr den Bauch hinauf, durch die Brust, bis in den Hals stiegen.

„Ich komme. Ich komme wirklich. Endlich. Endlich.“

—Margaux… puta… ich komme, ich komme ganz, hör nicht auf, stärker, stärker…

Und dann kam sie. Mit einem Schrei, den sie gegen die Schulter der Französin dämpfen musste, damit nicht die ganze Familie auf der anderen Seite des Flurs ihn hörte. Sie spürte, wie sich ihre Muschi in Krämpfen um den Schwanz zusammenzog, einer nach dem anderen, während ein warmer Schwall ihre Schenkel und Margaux nass machte. Zitternd, klammernd, ohne zu wissen, ob sie lachte oder weinte, mit den Nägeln in Camilas weißem Arsch vergraben. Margaux fickte sie weiter, langsam, zog ihren Orgasmus so lange wie möglich in die Länge, ohne mit dem Reiben am Kitzler aufzuhören, bis Camila ihr ins Gesicht fasste und flüsterte: „Genug, genug, ich halte das nicht mehr aus, alles wird mir viel zu empfindlich.“

Margaux zog ihn langsam heraus, Millimeter für Millimeter, und Camila spürte diese seltsame Leere, ohne ihn in sich zu haben. Der Silikon-Schwanz kam glänzend heraus, tropfend vor Flüssigkeit. Die Französin beugte sich hinunter und gab dem pochenden Kitzler noch einen letzten langsamen Lick, nur um sie noch einmal erzittern zu sehen.

***

Sie blieben umarmt liegen, Schweiß auf Schweiß, im selben Rhythmus atmend. Margaux streifte mit einer Hand das Harness ab, ohne sich ganz zu trennen, ließ es zu Boden fallen und kuschelte sich an sie, drückte ihr eine Brust gegen den Arm. Sie strich ihr langsam durchs Haar, so, wie man jemanden streichelt, der gerade eine wichtige Grenze überschritten hat.

—Siehst du? Jetzt weißt du es.

Camila hatte Tränen in den Augen. Seltsame Tränen, Tränen von etwas, das sie nicht benennen konnte. Erleichterung. Staunen. Etwas anderes, viel Größeres, das sie vorerst lieber nicht näher untersuchte.

—Margaux… danke. Wirklich, danke. Ich verstehe nicht, wie niemand das vorher mit mir gemacht hat.

—Weil sich niemand die Zeit genommen hat. Das ist das Einzige, was es braucht. Das und den Willen, es richtig zu machen. Und zu wissen, wie man eine Muschi so leckt, wie sie es verdient.

Camila lachte leise und drehte sich auf den Ellbogen. Sie fuhr ihr über den flachen Bauch, ließ die Finger zum blonden Haar hinabgleiten und blieb dort zögernd stehen, sie betrachtend. Margaux nahm ihr Handgelenk und schob es selbst noch weiter nach unten, bis sie es zwischen ihre feuchten Beine legte.

—Morgen bringe ich dir bei, mir den Gefallen zu erwidern. Mit dem Mund und mit den Fingern. Du lernst, Muschi zu lutschen wie eine Französin. Was meinst du?

Camila spürte, wie durchnässt ihre Cousine war, und ihr Magen zog sich vor reinem Verlangen erneut zusammen.

—Wie lange bleibst du in Santiago?

—Bis März. Fast noch zwei Monate.

—Gut. Denn morgen will ich Stunde Nummer zwei. Und drei. Und vier. Und alle, die noch kommen, bis zu dem Tag, an dem du ins Flugzeug steigst. Ich will dich kosten. Ich will, dass du mir alles beibringst.

Margaux lachte leise in ihren Hals und biss ihr ins Ohrläppchen.

—Ma belle, genau das habe ich erwartet, dass du sagen würdest.

Draußen sangen die Grillen des Januars weiter, als wäre nichts geschehen. Drinnen dachte Camila, die Augen geschlossen und mit einem neuen Lächeln auf den Lippen, bereits an alles, was sie noch lernen musste, bevor ihre französische Cousine den Rückflug nach Marseille antrat.