Was Nahia nach unserem ersten Kuss mit mir machte

Ich lernte Nahia an einem Samstagnachmittag in einer Buchhandlung im Stadtzentrum kennen. Ich suchte nach etwas, das ich nicht finden konnte; sie saß auf dem Boden in der Lyrikabteilung, trug eine bis zum Hals zugeknöpfte weiße Bluse und ein Lächeln, das zu viel zu wissen schien. Drei Monate später lag dieselbe Bluse über der Lehne eines Stuhls in ihrer Küche, und ich verstand noch immer nicht ganz, wie ich bis dorthin gekommen war.

Das Abendessen hatte sie gekocht. Kürbisrisotto, einen Salat, von dem ich kaum probierte, und zwei Flaschen kalten Weißwein, die sie öffnete, bevor ich durch die Tür trat. Wir lachten stundenlang mit diesem vertrauten Lachen, das nur aufkommt, wenn man gerade genug trinkt. Ich hatte mich neben sie gesetzt, nicht ihr gegenüber, weil ich sie darum gebeten hatte. Ich hatte es ernst gemeint, nicht scherzhaft, und sie hatte meinen Blick einen Moment zu lange gehalten, bevor sie zustimmte.

Von meinem Stuhl aus konnte ich den Ausschnitt ihrer Bluse sehen, die mit gerade genug Knöpfen geschlossen war, damit der Stoff nicht auseinanderfiel. Sie trug keinen BH. Das tat sie nie. Sie liebte es, dass der kleine Metallring sichtbar wurde, der durch den Stoff schimmerte, wenn sie den Oberkörper neigte. Große Titten, viel schöner als meine, mit Brustwarzen, die jedes Mal hart hervortraten, wenn der Stoff an ihnen rieb. Solche Vergleiche haben mir nie etwas gebracht, aber an diesem Abend wurde mir bewusst, dass mir allein bei der Vorstellung, sie zu lutschen, das Wasser im Mund zusammenlief.

—Woran denkst du? —fragte sie.

—An nichts —log ich.

Ich dachte an vieles gleichzeitig. Ich dachte daran, wie ich an einem Freitagabend um zehn in ihrer Wohnung gelandet war, ohne dass jemand wusste, dass ich dort war. Ich dachte an meine Freundin oder an meine Exfreundin, je nach Tag. Ich dachte daran, was passieren würde, wenn Nahia sich noch einen Zentimeter näherte. Ich dachte daran, dass meine Muschi schon feucht gewesen war, bevor ich geklingelt hatte.

Sie trank den Wein aus. Ich sah, wie sie den Hals reckte, die lange, bedächtige Bewegung, den Blick zur Decke gerichtet. Als sie den Blick senkte, ertappte sie mich dabei, wie ich ihre Titten betrachtete. Ich wandte den Blick nicht rechtzeitig ab. Ich spürte das Blut in meinem Gesicht, noch bevor ich die Scham verarbeiten konnte, und sah zum anderen Ende der Küche, als wäre ich ein Mädchen, das man bei etwas Verbotenem erwischt hatte.

—Möchtest du noch etwas, Miss? —fragte ich und streckte die Hand nach der Flasche aus, als könnte das Nachschenken in die Gläser irgendetwas verbergen.

—Ja, ich will mehr, sweet girl.

Die Namen hatte sie bei unserem zweiten Treffen erfunden. Ich hatte nicht protestiert. Ebenso wenig hatte ich protestiert, als sie in den Nachrichten anfing, sich selbst «Miss» zu nennen, oder als sie mich in jenem Café neben dem Museum gefragt hatte, ob ich jemals getan hätte, was ich wollte, ohne um Erlaubnis zu bitten. Ich sagte nein. Sie lächelte, als hätte sie etwas gewonnen.

Es war nicht so, dass sie mich am Handgelenk packte, um mich daran zu hindern, nach der Flasche zu greifen. Es war der Ton. Ein Wort kann den Rhythmus deines Herzens verändern, wenn die richtige Stimme es ausspricht. Meines begann, Schläge auszusetzen, nicht wie bei einer Herzrhythmusstörung, sondern als würde es versuchen, sich an einen neuen Takt anzupassen.

Ich hob die Augen, senkte aber das Kinn. Ihre Pupillen hielten meinen Blick kaum einen Atemzug lang fest. Ihre freie Hand lag auf meinem Oberschenkel, genau dort, wo der Rock endete. Die andere glitt langsam über meinen Unterarm und maß jeden Zentimeter, als wollte sie ihn sich einprägen.

Ich wusste nicht, wohin mit mir. Ich wusste nicht, wohin ich sehen sollte. Ich war erregt und verängstigt, und beides gleichzeitig passte nicht in meinen Körper. Warum macht mir etwas so viel Angst, wonach ich mich seit Monaten sehne?

Ihre Augen glänzten. Mit den Fingerspitzen berührte sie meine Wange, eine winzige, beinahe zufällige Berührung. Sie ließ mich gleichzeitig zerbrechlich und willkommen fühlen. Als sie sich vorbeugte, ließ ich meine Lippen ihren entgegenkommen. Ihr Mund schmeckte nach kaltem Wein und nach etwas Dickerem, etwas Eigenem. Ihre Zunge berührte meine für eine Sekunde, die Lippenstifte vermischten sich, und dann zog ich mich zurück.

Ich stieß sie nicht gewaltsam weg. Ich senkte nur langsam den Kopf und ließ ihre schwarzen Strähnen warm an meinem Gesicht kitzeln. Ich spürte, wie ihr Atem für einen Moment stockte. Ich wusste selbst nicht, was mit mir los war. Seit Monaten hatte ich mir diesen Kuss vorgestellt, und als er kam, wusste ich nicht, was ich mit ihm anfangen sollte.

Ich kuschelte mich in ihre Arme. Das war das Einzige, was mir einfiel. Ich schlang meine Arme um sie und drückte mich an ihren Hals, an den Duft von Zitrusparfüm und leichtem Schweiß, an jene weiche Stelle, an der das Schlüsselbein eine Mulde bildet. Sie bewegte sich nicht. Sie fragte nichts. Sie hielt mich fest und geduldig, als wüsste sie, dass ich auf etwas wartete, das nur ich ihr geben konnte.

Ein unvernünftiger Teil von mir wollte lieber, dass sie eine Antwort verlangte, dass sie mich zwang, mich zu erklären, weil unser erster Kuss nach Abschied geschmeckt hatte. Ich wollte ihr sagen, wie sehr sie mir gefiel, dass nicht sie das Problem war, dass sie nie das Problem gewesen war. Doch die Worte blieben mir im Hals stecken wie schlecht geschluckte Tabletten.

—Ich habe Angst, dir nicht gewachsen zu sein —brachte ich so leise hervor, dass ich mich fragte, ob sie mich überhaupt gehört hatte.

—Und deshalb stellst du dir selbst ein Bein, soft girl? —Sie fasste mein Kinn und gab mir einen zarten Kuss, kaum mehr als eine Berührung, auf die Lippen—. Ich weiß, was dir fehlt. Gib mir einen Moment. Ich bin gleich wieder bei dir.

Sie stand auf. Ich hörte, wie sie eine Schublade im Wohnzimmerschrank öffnete, eine dieser niedrigen Schubladen, in denen ich noch nie herumgeschnüffelt hatte. Sie kam mit einer dünnen Schnur aus ungefärbter Baumwolle zurück, die sie wie einen Rosenkranz um die Hand gewickelt hatte. Sie legte sie neben mein halb leeres Glas auf den Tisch.

—Vertraust du mir? —fragte sie.

Ich nickte. Mehr brachte ich nicht heraus.

—Wenn du aufhören willst, sagst du «Rot». Ganz gleich, wie du es sagst, ich höre auf. Okay?

—Okay.

***

Sie nahm mein rechtes Handgelenk und führte es dorthin, wo das Stuhlbein begann, direkt unter der Sitzfläche. Die Schnur machte zwei Windungen, ein flacher Knoten, der kaum drückte, sich aber nicht lockerte. Ich, folgsam, zitternd und ekstatisch, ließ zu, dass sie dasselbe mit meiner anderen Hand tat. Ihre ruhigen Blicke, jedes Mal, wenn sie den Kopf hob, um sich zu vergewissern, dass ich noch bei ihr war, waren das Einzige, was mein Herz in meiner Brust hielt.

Sie stellte sich hinter mich. Sie nahm mein Haar zusammen, zuerst im Nacken, dann an der Stirn, und band es zu einem festen Pferdeschwanz. Ich spürte den leichten Zug, dieses Gefühl, von einem anderen Menschen zurechtgemacht zu werden, wie als Kind, wenn die Mutter einen vor der Schule kämmte. Aber damit hatte dies überhaupt nichts zu tun.

Als ich endlich den Mut fand zu sprechen, war es bereits zu spät. Sie setzte sich rittlings auf mich, hielt mich gegen die Stuhllehne gedrückt und presste ihre Titten gegen meine. Sie legte einen Arm über meine Schulter, packte meinen Pferdeschwanz und zog sanft daran. Mein Hals lag frei, und mein Mund stand offen, ohne dass ich es beschlossen hatte.

—So ist es viel einfacher, nicht wahr? —sagte sie.

Sie holte aus ihrer Hosentasche einen etwa vier Zentimeter großen Metallring hervor, mit schwarzem Leder ummantelt, an dessen beiden Seiten jeweils ein Riemen herabhing. Sie hatte ihn die ganze Nacht bei sich getragen. Während des gesamten Abendessens. Während sie mir von dem letzten Buch erzählte, das sie gelesen hatte, während sie mich nach meiner Schwester fragte, während sie über meine Nachahmung des Chefs lachte. Dieses Ding hatte in ihrer Tasche gelegen und geduldig darauf gewartet, dass ich aufhörte, Angst zu haben.

—Aufmachen —sagte sie. Es war kein Befehl. Es war eine Einladung im Ton eines Befehls.

Ich öffnete den Mund. Sie legte den Ring zwischen meine Zähne, führte den Riemen hinter meinem Nacken entlang und schloss die Schnalle. Einen Moment lang trat sie zurück, gerade weit genug, um mich anzusehen. So stellt sie mich sich vor, wenn ich nicht vor ihr stehe, dachte ich. So wollte sie mich seit Monaten sehen.

—Lass mich alles erledigen —sagte sie.

Mit einer Hand nahm sie mich am Haar, mit der anderen am Kinn, und küsste mich mit all der Leidenschaft, die ich ihr beim ersten Versuch nicht hatte geben können. Ihre Zunge drang ungehindert ein, ohne die Barriere meiner geschlossenen Lippen und ohne meine Zweifel, und fuhr durch die Höhlen meines Mundes, als würde sie nach einer Landkarte suchen. Eine lebendige, heiße Zunge, viel zu selbstsicher. Ich konnte den Mund nicht schließen. Ich konnte nicht schlucken. Unwillkürlich sabberte ich, und sie lachte in meinen Mund hinein, ein lautloses Lachen, eine Vibration, die mir die Wirbelsäule hinunter bis zwischen die Beine fuhr, wo meine Muschi inzwischen unverhohlen pochte.

Etwas löste sich. Ich weiß nicht, wie ich es beschreiben soll. Meine anfängliche Nervosität, dieses Engegefühl im Brustbein, das ich monatelang mit mir herumgetragen hatte, löste sich auf wie ein Stück Zucker in heißem Wasser. Meine Zunge erwiderte ihren Kuss mit derselben Inbrunst. Ich drängte alles gegen sie, was der Stuhl und die Schnur mir zu drängen erlaubten. Ich wollte nur mehr. Mehr Mund, mehr Gewicht auf mir, mehr Hände in meinem Haar, mehr von allem.

Sie bemerkte es. Ohne ihren Griff zu lockern, lachte sie wieder, diesmal hörbar, ohne auch nur eine Sekunde aufzuhören, mich zu küssen. Sie genoss mich nach ihrem Belieben, und ich ließ es mit einer Dankbarkeit zu, die ich zuvor in meinem Leben noch nie empfunden hatte. Genau so, wie es mir gefiel, auch wenn ich bis zu dieser Nacht nicht gewusst hatte, wie ich es nennen sollte.

Als sie sich nur wenige Zentimeter von mir entfernte, ließ sie die Finger in meinem Haar. Mit dem Zeigefinger der anderen Hand fuhr sie langsam durch das gesamte feuchte Innere meines Mundes, als würde sie etwas überprüfen. Sie schob den Finger bis ganz nach hinten, drückte gegen meine Zunge, und ich lutschte daran, als hinge mein Leben davon ab, tränkte ihn mit Speichel, der mir über das Kinn lief und auf meinen Ausschnitt tropfte.

—Ich erwarte noch viele weitere Küsse wie diesen von dir —sagte sie—. Und da ich dich so zugänglich vor mir habe, bekomme ich auch Lust auf andere Dinge.

Sie lehnte die Hüfte nach hinten, ohne von meinem Schoß zu steigen, und begann, ihre Bluse aufzuknöpfen. Knopf für Knopf, ohne Eile, ohne aufzuhören, mich anzusehen. Zuerst erschien das Piercing, ein silberner Ring, der durch ihre linke Brustwarze gestochen war, dann die gesamte Rundung der Titte, dann die andere, schwerere, mit der dunklen, bereits erigierten Brustwarze, die direkt auf mein Gesicht zeigte. Ich sah sie mit offenem Mund an, buchstäblich, unfähig, irgendeinen Kommentar abzugeben, kaum fähig, Speichel zu schlucken.

—Die Nacht ist noch jung, sweet girl —sagte sie.

Sie umfasste eine Titte mit der Hand und führte sie an meinen geöffneten Mund. Die Brustwarze strich über meine vom Ring gespannten Lippen, und das Metallpiercing stieß mit einem trockenen Geräusch gegen meine Zähne, sodass ich die Augen schloss. Sie bewegte sie langsam, bemalte meine Lippen mit ihrem eigenen Fleisch und ließ zu, dass ich die Zunge so weit ausstreckte, wie ich konnte, um ihre Spitze zu lecken. Ich streckte die Zunge wie eine durstige Hündin heraus, suchte ihre Brustwarze und erstickte beinahe an meinem Verlangen.

—Lutsch mich, sweet girl. Lutsch sie ordentlich —flüsterte sie und drückte mir die Titte gegen den Mund, bis sie in den Ring sank.

Ich lutschte daran, als hätte ich nie etwas anderes getan. Ich umschloss ihre Brustwarze mit der Zunge, zog vorsichtig am Piercing und spürte, wie sie noch härter gegen meinen Gaumen wurde. Zum ersten Mal in dieser Nacht stöhnte sie, ein tiefes, kehliges Stöhnen, das mir bestätigte, dass ich auch etwas für sie tat. Sie wechselte zur anderen Titte und wiederholte das Spiel, drückte sie so tief in meinen Mund, dass ich fast nicht mehr durch die Nase atmen konnte. Der Speichel lief in Strömen, tränkte ihre Haut und rann bis zu ihrem Bauch hinunter.

Als sie sie aus meinem Mund zog, beugte sie sich hinunter und leckte mir das Kinn, säuberte den Sabber mit der Zunge und schob dabei eine Hand unter meinen Rock, zog mir mit einem Ruck das Höschen zur Seite. Ihre Finger fanden meine triefend nasse Muschi, ohne suchen zu müssen. Sie lachte wieder.

—Sieh dich an, wie du aussiehst, kleine Sau. Du tropfst auf meinen Stuhl. Das alles nur, weil du eine Weile meine Titten gelutscht hast?

Ich nickte, unfähig zu sprechen. Der Ring hielt meinen Mund offen, und sie nutzte die Gelegenheit, zwei Finger hineinzuschieben und mich meinen eigenen Geschmack lutschen zu lassen. Salzig, dicht, meiner. Sie zog sie heraus und schob sie wieder hinein, fickte meinen Mund mit den Fingern, während sie mit der anderen Hand meine Muschi öffnete und meine Klitoris mit der Daumenspitze zwickte.

—Ich werde dich ficken, bis du auf diesem Stuhl kommst —sagte sie—. Und du wirst weder den Mund noch die Beine noch sonst etwas schließen können. Du bleibst so offen, bis ich es sage.

Sie erhob sich von meinem Schoß und kniete sich zwischen meine Knie auf den Boden. Mit beiden Händen schob sie meinen Rock bis zur Taille hoch und zog mir das Höschen ganz aus; es blieb an einem Knöchel hängen. Sie betrachtete meine Muschi aus der Nähe, ohne sie noch zu berühren, und atmete auf sie. Aus purem Reflex versuchte ich, die Beine zu schließen, doch sie öffnete sie entschlossen und legte mir die Hände auf die Innenseiten der Oberschenkel.

—Stillhalten. Das gehört mir.

Und sie leckte mich. Ein langer, flacher Zungenstrich vom Damm bis zur Klitoris, ohne Eile, ohne Höflichkeit. Ich bog mich gegen die Schnüre und stieß ein vom Ring gedämpftes Stöhnen aus, das eher wie ein Brüllen klang. Sie lachte an meiner Muschi, und diese Vibration ließ mich die geringe Kontrolle verlieren, die mir noch geblieben war. Sie begann, meine Klitoris mit den Lippen zu saugen, nuckelte daran, als wäre sie eine kleine Brustwarze, und zog mit kurzen, präzisen Saugbewegungen daran. Sie schob die Zunge hinein und zog sie wieder heraus, wechselte sich mit den Fingern ab, erst zwei, dann drei, bis das Schmatzen meiner eigenen Feuchtigkeit durch die ganze Küche zu hören war.

—Hör dich an —sagte sie, hob für einen Moment den Kopf, das Kinn glänzend—. Du tränkst den Stuhl, kleine Sau. Man hört dich bis auf die Straße.

Sie senkte den Kopf wieder und fickte mich mit den Fingern, während sie unaufhörlich meine Klitoris lutschte. Sie krümmte die Finger nach oben, suchte nach einem Punkt, den ich bei mir selbst nie hatte finden können, und als sie ihn fand, drückte sie mit der Fingerspitze darauf, als wüsste sie genau, welchen Knopf sie betätigte. Ich hatte das Gefühl, dass mir der Boden unter den Füßen weggezogen wurde. Die erste Welle stieg mir durch die Beine, setzte sich in meinem Bauch fest und explodierte zwischen meinen Hüften. Ich kam, an diesen Stuhl gefesselt, mit unmöglich zu schließendem offenen Mund, und spritzte ihr ins Gesicht und auf die Hand, während ich wie ein Tier stöhnte, dessen Geräusche ich nicht als meine eigenen erkannte.

Sie hörte nicht auf. Sie leckte weiter und bewegte die Finger in mir, während ich zitterte, und zog meinen Orgasmus bis an die Grenze des Schmerzes. Als sie die Finger endlich herauszog, zeigte sie sie mir, bis zu den Knöcheln getränkt, und schob sie langsam in den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Köstlich —sagte sie—. Und das war nur die Vorspeise.

Sie stand auf, zog die ihr von den Schultern hängende Bluse ganz aus, öffnete ihre Hose und ließ sie zu Boden fallen. Darunter trug sie nichts. Sie stieg wieder auf den Stuhl, diesmal mit den Knien auf Höhe meiner Schultern und ihrer rasierten Muschi direkt vor meinem Gesicht.

—Jetzt wirst du dich revanchieren, sweet girl. Und weil der Ring dich behindern wird, nehme ich ihn dir ab. Aber wenn du zubeißt, trägst du ihn zwei Stunden lang. Verstanden?

Ich nickte, so gut ich konnte. Sie öffnete die Schnalle und nahm mir den Ring vorsichtig ab. Mein Kiefer schmerzte, der Sabber lief mir über den Hals, und trotzdem wollte ich nichts anderes als ihre Muschi über mir. Sie packte meinen Pferdeschwanz und drückte mein Gesicht zwischen ihre Schenkel, ohne mir Zeit zum Atmen zu geben. Ich streckte die Zunge heraus und begann, sie zu lecken, wie ich gerade gelernt hatte, dass man es tat, und ahmte alles nach, was sie mit mir gemacht hatte. Ich leckte sie von unten nach oben, saugte an ihrer Klitoris, schob die Zunge hinein und bewegte sie, als würde ich sie ficken.

—So, sweet girl. Genau so, braves Mädchen. Lutsch ordentlich. Ich will wissen, dass du gelernt hast.

Sie rieb sich hemmungslos an meinem Gesicht und gab mir mit der Hand in meinem Nacken den Rhythmus vor, fickte meinen Mund mit ihrer Muschi. Ich konnte meine Hände nicht benutzen, mich nicht bewegen, konnte nur alles lutschen, was sie mir gab, ihren Geschmack schlucken und mein Gesicht mit dem tränken, was aus ihr herauskam. Als sie kam, drückte sie meinen Kopf mit beiden Händen an sich, stöhnte zum ersten Mal meinen Namen, und ich blieb mit der Zunge in ihr still liegen, während ich spürte, wie sich ihr ganzer Körper um sie herum zusammenzog.

Sie ließ sich auf meine Schenkel sinken, ihre Muschi noch immer auf meinem Bauch, und küsste mich auf den Mund, wobei wir beide mit dem verschmiert wurden, was von ihr auf meinen Lippen übrig war.

—Ich binde dich noch nicht los —flüsterte sie und biss mir in die Unterlippe—. Die Nacht ist noch jung, das habe ich dir doch gesagt.

Und ich, an ihren Kiefernholzstuhl gefesselt, mit schmerzendem Kiefer und triefend nasser Muschi und ihren Titten, die vor meinem Gesicht hingen, konnte mich gegen nichts wehren. Und ich wollte es auch nicht.