Was in der Massageliege von Santa Marta geschah

Ich bin Carolina, eine 32-jährige Architektin aus Bogotá. Ich hatte mich monatelang zwischen Plänen, endlosen Besprechungen und stockenden Baustellen eingesperrt, also zögerte ich keinen Moment, als ich endlich den Urlaub unterschrieb: Koffer, Flugzeug und drei Tage an der Küste, um niemanden hören zu müssen. Ich wählte Santa Marta, weil es weit weg von allem ist, was mich auslaugt.

An jenem Nachmittag trug ich einen weißen Bikini, den ich mir am Vorabend in einem Laden in der Innenstadt gekauft hatte. Ich war schon im Meer gewesen, hatte schon zwei kalte Biere getrunken und lag bäuchlings auf dem Handtuch, ließ mir die Sonne den Rücken trocknen. Der Strand begann sich zu leeren. Familien packten ihre Sachen zusammen, Kinder stritten um das letzte Eis, und nur noch ein paar verstreute Touristen zählten im Sonnenschein Geldscheine.

Da kam sie auf mich zu.

—Wäre es für Sie interessant, eine Massage auszuprobieren, Schöne? Fünf Minuten als Probe, ganz unverbindlich — sagte sie und blieb mit einem breiten Lächeln vor meinem Handtuch stehen.

Ich sah zu ihr hoch. Es war eine afrokaribische Frau, groß, mit üppigem Körper. Ich schätzte sie auf ungefähr vierzig. Sie hatte volle Brüste, breite Hüften und einen weichen Bauch, der sich unter ihrem gelben T-Shirt mit dem Wappen der Nationalmannschaft abzeichnete. Sie trug eine mit der Schere abgeschnittene Jeansshorts und roch nach Salz, Kokos und dem Schweiß eines ganzen Tages in der Sonne. Sie war nicht im klassischen Sinn schön, aber da war etwas an ihrer Art, mich anzusehen — direkt, ohne um Erlaubnis zu bitten —, das mich nicken ließ, noch bevor ich es durchdacht hatte.

—Na gut, los geht’s.

—Folgen Sie mir, Doktorin. Ich habe weiter hinten ein kleines Zelt, dort wird man Sie nicht stören.

Ich korrigierte sie nicht, dass ich keine Doktorin war. Mir gefiel, wie das klang.

Wir gingen etwa fünfzig Meter am Ufer entlang bis hinter eine alte Holzhütte, wo sie ein kleines Zelt mit zwei Stangen und einer Baumwollplane aufgebaut hatte. Vorne sah man das Meer; hinten die fensterlose Wand der Hütte. Es kam niemand vorbei. Der Platz war sehr gut gewählt.

—Ich heiße Yamilet — sagte sie, während sie ein sauberes Handtuch über den Sand legte —. Legen Sie sich auf den Bauch, machen Sie es sich bequem. Ich arbeite mit Kokosöl, das ich selbst zubereite.

Ich lockerte die Nackenschleife meines Bikinis, damit sie mich nicht störte, und legte mich hin. Das Öl war warm. Ihre Hände waren groß, fest, sie wussten, was sie taten. Sie begann bei den Schultern, arbeitete sich mit langsamen Drücken den Rücken hinunter, fand alle Knoten, die ich seit Monaten mit mir herumgeschleppt hatte. Ich schloss unmerklich die Augen.

—Sie haben einen schönen Körper, Doktorin — sagte sie irgendwann, ohne die Bewegung zu unterbrechen.

—Danke.

—Wirklich. Ich sehe in meinem Beruf viele Körper, und Ihrer gehört zu denen, die man gern behüten möchte.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ihre Hände glitten weiter hinab, fuhren über meine Taille, meine Hüften. Als sie am Po ankam, schon über dem Bikini, drückte sie mit den Daumen so, dass mir ein Seufzer entfuhr. Es war mir peinlich, das so hörbar getan zu haben, und sie merkte es. Sie sagte nichts; sie massierte nur noch ein paar Minuten weiter, knetete mir über dem Stoff die Pobacken, schob die Finger genau in die Falte, wo sich der Bikini in mich grub, bevor sie sprach.

—Doktorin, wollen Sie sich umdrehen? Die komplette Massage schließt die Vorderseite ein. Wenn Sie möchten, ziehen Sie den oberen Teil aus; so liegt er besser.

Ich öffnete die Augen. Ich war ohne groß nachzudenken darauf eingegangen, und jetzt musste ich entscheiden. Das Zelt war leer. Sie wartete ohne Druck, mit demselben halben Lächeln. Ich dachte an mein Leben in Bogotá: den Freund, den ich seit einem Jahr loswerden wollte, die Sonntagsessen mit meiner Mutter, das Architekturbüro, in dem mich niemand mehr mit Zärtlichkeit berührt hatte, seit ich nicht mehr wusste, wie lange.

—Na gut — sagte ich und setzte mich für einen Augenblick auf, um auch den oberen Teil loszubinden, bevor ich mich wieder hinlegte.

***

Yamilet kommentierte nichts. Sie setzte sich nur neben mich und begann am Hals, an den Schlüsselbeinen, wieder an den Schultern vorn. Dann ging sie zum Brustbein hinab. Als ihre Hände meine Brüste umfassten, taten sie das mit derselben professionellen Festigkeit, mit der sie meinen Rücken bearbeitet hatten, aber etwas hatte sich verändert. Meine Nippel richteten sich schon beim ersten Streifen auf, und wir beide sahen es. Sie schluckte. Ich versuchte, normal zu atmen.

Sie strich mit den ganzen Handflächen wieder und wieder über meine Brust und zeichnete Kreise. Sie zwickte meine Nippel zwischen Daumen und Zeigefinger, erst sanft, dann fester, bis mir ein kurzer Laut entfuhr. Sie ging zum Bauch hinunter und ließ eine glänzende Spur aus Öl zurück. Meine Hüften bewegten sich von selbst, eine winzige Wölbung, die mich verriet.

—Doktorin, was für ein empfindlicher Körper — murmelte sie.

—Machst du die Massage immer so?

—So wie, Schöne?

—So.

Sie lachte leise.

—Nein. Fast nie.

Sie schwieg einen Moment und fügte dann hinzu, während ihre Hand bereits gefährlich nahe an den Bikini-Saum glitt:

—Soll ich aufhören?

—Nein.

Das sagte ich ohne nachzudenken. Und während ich es aussprach, merkte ich, dass es das Ehrlichste war, was ich in diesem ganzen Urlaub getan hatte.

—Setzen Sie sich — bat sie —. Ich arbeite Ihren Rücken von hinten.

Ich setzte mich im Schneidersitz auf. Sie positionierte sich hinter mir, die Knie auf beiden Seiten meiner Hüfte, die Brust fast an meinen Rücken gedrückt. Ihre Hände kehrten zu meinem Hals und meinen Schultern zurück, aber jetzt glitten sie vorn bis zu meinen Brüsten und blieben dort länger als nötig, pressten sie ganz, wogen sie in den Händen, spielten mit den Nippeln, bis sie hart wie Steine waren. Ich spürte ihren Atem an meinem Ohr. Ich spürte auch, ohne es spüren zu wollen, ihre Nippel durch das T-Shirt an meinem Rücken.

Eine ihrer Hände rutschte nach unten. Sie strich über den Bauch, über die Hüfte, fand den Rand des Bikinis. Dort hielt sie inne und wartete.

Ich spreizte die Beine von selbst.

—Schöne, schöne — flüsterte sie, fast überrascht —. Schauen Sie, was Sie mich machen lassen.

Ihr Finger schob sich unter den Stoff und glitt direkt zu meiner Fotze. Sie fand mich schon nass, durchnässt, die Lippen geschwollen und die Spalte glitschig. Sie ließ den Mittelfinger zwischen den Falten hin und her gleiten, lernte mich kennen, bis sie die Klitoris fand und dort blieb, mit der Fingerkuppe enge Kreise zeichnend.

—Uff, Doktorin, wie du tropfst — murmelte sie an meinem Ohr entlang —. Du bist nasser als das Meer.

Ich ließ den Kopf an ihre Schulter sinken und spreizte die Beine weiter. Sie schob einen Finger hinein. Dann zwei. Sie versenkte sie bis zum Anschlag in mir und begann, sie mit derselben langsamen Kadenz zu bewegen, mit der sie zuvor meine Schultern bearbeitet hatte, sie nach oben krümmend, suchend nach diesem Punkt tief in mir, der meine Schenkel um ihre Hand zusammenpressen ließ. Mit der anderen Hand knetete sie weiter eine Brust, zwickte meinen Nippel jedes Mal, wenn ich zusammenzuckte.

Sie küsste meinen Hals, den Kiefer, mein Ohr. Ich drehte das Gesicht und suchte ihren Mund. Ihre Lippen waren voll, sie schmeckten nach Salz. Ich biss auf ihre Unterlippe, während ihre Finger weiter in mich hinein und aus mir heraus glitten und ein feuchtes, obszönes Geräusch erzeugten, das das ganze Zelt füllte.

—Ich bin nicht die Sorte Frau, die andere Frauen anfasst, Doktorin — sagte sie zwischen Küssen, ohne mit den Fingern aufzuhören —. Ich schwöre es bei meiner Mutter. Ich weiß nicht, was mit dir los ist.

—Nenn mich nicht weiter Doktorin — murmelte ich mit brüchiger Stimme —. Carolina.

—Carolina — wiederholte sie und grub die Finger tiefer in mich hinein —. Schau mich an, wie ich dich habe, Carolina.

***

Ich zog ihr selbst das gelbe T-Shirt aus. Darunter trug sie keinen BH. Ihre Brüste waren riesig und weich, die Brustwarzen sehr dunkel, fast schwarz, dick wie Trauben. Ich nahm sie mit beiden Händen, wog sie, füllte mir einen in den Mund und saugte an der Brustwarze, während ich den anderen zwischen den Fingern drückte. Sie stöhnte laut auf, warf den Kopf zurück und zog mir den Bikini endgültig mit einem Ruck herunter. Dann zog sie die Shorts aus, ohne Koketterie, mit der Hast von jemandem, der merkt, dass wenig Zeit und viel Verlangen bleibt. Darunter trug sie ebenfalls nichts. Ihre Fotze war breit, mit dunklen, dicken Lippen und einem Büschel glänzend schwarzer Haare, schweißnass.

Das Zelt war klein; wir mussten uns tastend einrichten. Sie legte sich auf den Rücken auf das Handtuch und ich setzte mich rittlings auf ihren dicken Oberschenkel. Meine Fotze drückte sich gegen ihre heiße Haut und ich begann mich zu bewegen, mich an ihr zu reiben, eine glänzende Spur meiner Nässe hinterlassend. Sie packte meine Hüften mit beiden Händen, gab mir den Rhythmus vor, zwang mich, mich fester an ihrem Bein zu reiben, und sah mich dabei an, ohne zu blinzeln.

—So, Mami, so. Reit auf meinem Bein wie ein Fohlen. Lass mich spüren, wie du mich nass machst.

Ich gehorchte. Ich rieb mich an ihrem Oberschenkel, bis meine Klitoris brannte, bis ihre Haut klebrig von mir war. Ich beugte mich hinab und saugte wieder an ihren Brüsten, biss diesmal ohne Vorsicht in ihre Brustwarzen, fuhr mit der Zunge durch die Mulde zwischen beiden. Sie schob eine Hand zwischen meine Beine und streichelte mich von hinten, spreizte mir die Pobacken, strich mit einem Finger über meinen Arsch, bis ich stöhnte.

Ich küsste mich ihren Bauch hinab und hinterließ Speichelflecken. Ich roch Kokos, gemischt mit etwas Intimerem, diesem Geruch nach heißer Frau, der dir in die Nase steigt und dir das Denken unmöglich macht. Ich spreizte ihre dicken Schenkel mit beiden Händen und blieb stehen, um ihre offene, glänzende, pochende Fotze anzusehen. So etwas hatte ich noch nie gemacht. Noch nie hatte ich jemandem die Fotze geleckt. Ich senkte den Mund und fuhr mit der ganzen Zunge über sie, von unten nach oben, saugte jeden Saft aus ihr heraus. Sie schrie auf und musste den Laut verschlucken, indem sie sich auf die Faust biss.

—Ay, Carolina, ay, hör nicht auf, hör nicht auf.

Ich leckte ihre Klitoris, knabberte daran, schob die Zunge so tief wie möglich in sie hinein. Ich packte ihre Brüste von unten, während ich sie leck­te, und sie drückte meinen Kopf mit den Schenkeln zusammen, presste meinen Nacken mit beiden Händen, setzte sich mir ins Gesicht.

—Warte — keuchte sie plötzlich und zog mich an den Haaren nach oben —. Machen wir etwas. Komm.

Sie positionierte sich vor mir, die Beine offen und mit meinen verschränkt, eines oben und eines unten, bis unsere Fotzen aneinandergepresst waren. Sie schob die Hüfte vor, bis sie sich ganz berührten, nass gegen nass, Klitoris gegen Klitoris. Es reichte, dass sie sich einmal bewegte, und wir beide stießen gleichzeitig einen Laut aus.

—Das ist ja richtig gut — sagte sie mit geschlossenen Augen und offenem Mund —. Das nennt man Scheren, Mami. Beweg die Hüfte. So. Fick mich damit.

Wir bewegten uns so, zuerst langsam, um den Winkel zu finden, dann mit mehr Gier, mehr Kraft, rieben unsere Fotzen aneinander, als wollten wir miteinander verschmelzen. Der Sand klebte uns am Rücken, die Hitze im Zelt war schwer, es roch nach Öl, nach Meer, nach Fotze und nach uns beiden. Bei jedem Stoß ihrer Hüfte drückte sich ihre Klitoris gegen meine und ein Stromschlag jagte mir die Wirbelsäule hinauf. Sie hielt sich an meinem Knie fest und begann schneller zu stoßen, tief brummend, mit den riesigen Brüsten, die im Takt wippten.

—Schau, wie du sie mir nimmt, Doktorin. Schau, wie ich sie dir gebe.

Yamilet schob eine Hand zwischen uns und fand mit zwei Fingern genau die Stelle, an der unsere Klitoriden zusammenkamen, drückte sie zusammen, rieb sie aneinander. Ich lehnte mich zurück, auf den Ellbogen abgestützt, und sah sie an: Sie war schön so, glänzend vor Schweiß, mit halb geöffnetem Mund und halb geschlossenen Augen, das schwarze Haar an die Stirn geklebt, die Brüste hüpften bei jedem Stoß.

—Ich komme gleich — warnte ich sie mit zitternder Stimme —. Yami, ich komme gleich.

—Komm auf mir, Mami. Komm ganz.

Ich kam zuerst. Es war lang, anhaltend, viel stärker, als ich es bei einer ersten Begegnung mit einer Frau erwartet hätte. Ich spürte, wie der Höhepunkt von innen hochstieg und an meiner Klitoris explodierte, meine Schenkel schlossen sich um ihr Bein, mein ganzer Rücken bog sich. Ich schrie gegen meine eigene Hand, um niemanden draußen aufmerksam zu machen. Sie hörte nicht auf, sich zu bewegen; sie stoß weiter gegen mich, rieb sich an mir, während ich zitterte, bis sie mir wenige Sekunden später folgte, mein Knie mit einer Kraft packte, die zwei Tage lang eine Spur hinterließ, der ganze Körper bebte und ein Schwall warmen Flüssigkeit mich an den Schenkeln durchnässte.

Wir blieben einen Moment so, noch aneinandergepresst, holten Luft, ohne recht zu wissen, was wir einander sagen sollten. Ich spürte, wie der Puls ihrer Fotze gegen meine langsam nachließ. Draußen schlug das Meer weiter gegen den Strand, als wäre nichts geschehen.

***

—Wie viele Tage bleibst du in Santa Marta? — fragte sie mich, als wir uns schon anzogen und wie zwei Teenager lachten, noch immer mit klebrigen Schenkeln.

—Drei.

—Gib mir deine Nummer. Ich verlasse den Strand nicht, aber wir können einen anderen Ort suchen. Es gibt ein kleines Hotel zwei Straßen weiter, dort fragt niemand.

Ich gab sie ihr. Sie gab mir ihre, notiert auf einem zerknitterten Stück Papier, das sie in der Tasche ihrer Shorts bei sich trug.

Wir sahen uns zwei Nächte später wieder, im Bad jenes kleinen Hotels, das nach Desinfektionsmittel und nach Maiglöckchen roch. Sie schloss die Tür ab und ließ mich die Hände auf das Waschbecken legen, mit dem Rücken zu ihr, das Kleid bis zur Taille hochgezogen und die Unterhose an den Knöcheln. Sie sah mir einen Augenblick lang im Spiegel auf den Hintern, leckte sich die Finger, spreizte mir mit beiden Händen die Pobacken und grub ihr Gesicht dazwischen. Sie fuhr mit der Zunge überall entlang, über die Fotze, über den Arsch, ohne Ekel, und fraß mich ganz auf, während ich mich am Waschbecken festhielt, um nicht umzufallen. Dann richtete sie sich auf, schob mir von hinten zwei Finger in die Fotze und fickte mich so gegen den Marmor, biss in meine Schulter, um ihre eigenen Stöhngeräusche zu dämpfen, während sie mit der anderen Hand meine Klitoris drückte, bis ich in dieser Nacht ein zweites Mal kam. Als sie fertig war, steckte sie sich die nassen Finger in den Mund und saugte sie ab, während sie mich im Spiegel anblickte. Diesmal gab es kein Öl und keine Massage. Nur zwei Frauen, die gemeinsam etwas entdeckt hatten und mehr wollten.

Als ich nach Bogotá zurückkehrte, dachte ich, das würde bei einer Urlaubsanekdote bleiben. Aber wir schrieben weiter. Wir schickten uns fast jede Nacht Nachrichten, Fotos, wenn wir uns trauten, gelegentlich einen Videoanruf, wenn die Hitze stärker ist als die Vernunft, und ich schließlich mit den Fingern in der Fotze vor dem Bildschirm lande und mir auf die Lippe beiße, damit mich der Freund aus dem Nebenraum nicht hört. Letzte Woche habe ich ihr ein Ticket gekauft, damit sie mich besuchen kommt.

Mein Freund merkt immer noch nichts. Ich weiß nicht, wie lange das noch so weitergeht. Aber an jenem Nachmittag im Zelt, unter Händen, die so etwas nicht erwartet hatten, entdeckte ich etwas an mir, das seit 32 Jahren darauf gewartet hatte.

Und ich habe nicht vor, es zurückzugeben.