Der Bauleiter wusste nicht, dass ich mithörte

Vor etwas mehr als einem Jahr habe ich das Studium abgeschlossen und meinen Abschluss als Architektin gemacht. Mein Plan war, mich auf Innenarchitektur zu spezialisieren, auf hübsche Häuser und Hochglanzkataloge. Aber der Traumjob tauchte nirgends auf, und am Ende landete ich dort, wo viele landen: in einem Bauunternehmen, bei der Bauüberwachung. Es ist ein technischer, lauter Beruf, voller Staub und Männer, die doppelt so alt sind wie ich. Mit vierundzwanzig hatte ich mir das anders vorgestellt. Aber es ist, was es ist, und ich habe gelernt, es auf meine Art zu mögen.

Davor hatte ich ein langes Praktikum bei der Restaurierung eines alten Gebäudes gemacht, umgeben von alten Meistern, die mir mehr beigebracht haben als jeder Professor. Von da an blieb mir eine seltsame, fast schuldige Vorliebe für ältere Männer. Für ihre Sicherheit, ihre Ruhe, für diese Hände voller Narben und Geschichte. Diese Vorliebe kam mit mir mit auf die Baustelle, ohne dass ich sie eingeladen hätte.

Die, die auf einer Baustelle das Sagen haben, sind meistens über fünfzig. Manchmal, wenn mir jemand etwas erklärt und dabei mit dem dicken Finger auf einen Plan tippt, bleibe ich ein wenig zu lang auf diesen Händen hängen. Ich denke an andere Hände. Ich werde rot und drehe den Kopf zum Gerüst. Es ist ein heimliches Kribbeln, das ich sofort abstelle, bevor es mich verrät. Hier bin ich die Fachfrau, die unterschreibt, die entscheidet. Oder das glaubte ich jedenfalls.

Auf der Baustelle essen alle mittags, jede Kolonne in ihrer Ecke. Ich esse meist für mich, mit meiner Brotbox und meinem Handy. Der Polier vom Mauerwerk, ein Mann von etwa achtundfünfzig, den alle Honorio nannten, aß immer mit den seinen, weit weg.

Eines Nachmittags musste ich mit ihm ein Detail in dem Haus klären, das wir gerade dicht machten. Die Arbeiten waren wegen einer Materiallieferung unterbrochen. Ich dachte, der Ort wäre leer.

Ich hörte ihn, bevor ich ihn sah. Seine tiefe Stimme kam aus einem der hinteren Zimmer.

—…die neue Architektin, ja, genau die.

Ich blieb wie festgenagelt an der Flurwand stehen, den Plan eng an die Brust gedrückt.

—Siehst du sie oft an, Honorio? —fragte ein anderer. —Gefällt sie dir?

Es gab eine kurze Stille. Dann seine Stimme, ohne Umschweife.

—Klar gefällt sie mir. Mir steht die Pille jedes Mal, wenn ich sie vorbeigehen sehe. Ich würde sie gegen die erste Wand knallen, die ich finde.

—Aber sie ist doch noch ein Mädel, Honorio. Und außerdem ist sie die Chefin —sagte der andere.

—Ich weiß. Deshalb mache ich auch nicht den Mund auf. Aber ich krieg das Verlangen nicht los, ihr das bis zum Anschlag reinzustecken. Nachts mach ich die Augen zu und sehe sie mit gespreizten Beinen, wie sie es von mir will.

Ich trat einen Schritt zurück und mein Schuh kratzte über den Zement. Die Stimmen brachen abrupt ab. Ich entfernte mich schnell, fast auf Zehenspitzen, das Herz schlug mir bis in die Kehle.

Den meisten Frauen würde es Ekel einjagen, so einen älteren Mann über sie reden zu hören. Mir nicht. Ich wurde feucht. Sofort, ohne Vorwarnung. Nicht wegen Honorio an sich, sondern wegen dem, was ich gehört hatte. Wegen der nackten Rohheit seiner Worte. Das machte mich auf einen Schlag scharf, als hätte jemand einen Hahn aufgedreht.

Mit Abstand betrachtet sah ich ihn nie als attraktiven Mann oder als echte Möglichkeit. Aber zu wissen, dass ich so etwas in jemandem wie ihm wecken konnte, ein so basales, so unverstelltes Begehren, brachte mein Blut zum Kochen. Das war reines Ego, vermischt mit Schmutz im Kopf. Eine gefährliche Mischung.

In jener Nacht passierte, was passieren musste. Ich ging unter die Dusche, stundenlang schon mit einem gespannten Körper. Kaum schlug mir das heiße Wasser in den Nacken, legte ich die Stirn an die Fliesen und ließ meine Hand von selbst hinabgleiten. Ich war schon durchnässt, und das lag nicht am Wasser. Ich spreizte meine Muschi mit zwei Fingern und fand die Schamlippe geschwollen, pochend, als hätte sie ein eigenes Leben. Ich begann, sie in langsamen Kreisen zu reiben, die Zähne zusammengebissen, während ich in meinem Kopf jeden einzelnen Satz von ihm wiederholte. „Ich würde sie gegen die erste Wand knallen, die ich finde.“ „Ich sehe sie mit gespreizten Beinen.“ Seine raue Stimme schabte in mir.

Ich steckte mir den Mittelfinger der anderen Hand in den Mund, lutschte ihn gut an und führte ihn, voller Speichel, nach unten, um ihn in meine Muschi zu schieben. Danach auch den Zeigefinger. Ich krümmte sie auf der Suche nach diesem Punkt, den nur ich wirklich finde, während die andere Hand mein Kitzler immer härter bearbeitete. Ich stellte mir vor, es wäre er, mit diesen dicken, rauen Maurerfingern, die sie mir ohne Rücksicht hineinsteckten, als hätten sie das Recht dazu. Ich spürte, wie sich die Wände meiner Muschi ganz von selbst um meine Finger schlossen, nass und tropfend. In zwei Minuten kam ich im Stehen, biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien, die Knie zitterten mir und ein warmer Schwall lief mir an der Innenseite des Oberschenkels hinab. Es war schnell, intensiv und dreckig. Und ich wusste, während ich an den Fliesen lehnend wieder Luft holte, dass ich mehr wollen würde.

***

Ein paar Tage vergingen. Aber ich musste ihn wieder hören. Ich fing an, sie zu suchen, ohne es mir ganz einzugestehen. Bei jeder Gelegenheit, wenn die Kolonne zu Mittag aß, fand ich einen Grund, in der Nähe zu sein: eine Fuge prüfen, eine Öffnung ausmessen, eine Installation kontrollieren, genau auf der anderen Seite der Wand, wo sie aßen.

Oft sagten sie nichts Interessantes. Sie redeten über Fußball, die Familie, die Hitze. Aber wenn sie über mich redeten, war es, als würde man ein Streichholz an Benzin halten.

—Hast du die Architektin heute gesehen? Mit diesen hellen Hosen…

—Ihr sieht man alles an, sogar die Arschfalte. Wenn sie sich zum Messen runterbeugt, öffnet sich der Stoff und man ahnt die Unterwäsche. Verdammt noch mal.

—Ich würde ihr eine Stunde lang die Fotze lecken, ohne die Zunge rauszunehmen.

Ich, versteckt auf der anderen Seite, wurde rot und zugleich feucht. Ich hielt den Atem an und wartete darauf, dass die andere Stimme kam, die, die mir wirklich wichtig war.

Manchmal bremste Honorio sie aus.

—Starrt nicht so viel. Das ist respektlos.

Aber manchmal, nach einer langen Stille, war er selbst es, der den Kommentar fallen ließ, der mich atemlos machte.

—Diese Hose tut ihr wirklich gut. Sie hat einen knackigen, runden Arsch, einen von denen, die man mit beiden Händen packt, während man sie von hinten nimmt. Und feste Titten, die sich unter dem Shirt bewegen, wenn sie läuft. Ich würde sie ganz auffressen, angefangen bei der Fotze und endend im Arsch.

Ich hörte zu und spürte, wie meine Haut brannte. Es war, als würden sie mich dort, mitten am helllichten Tag, ausziehen, ohne mich mit einem Finger zu berühren. Und statt mich wütend zu machen, machte es mich noch heißer. Noch mehr Lust, noch eine Phrase zu stehlen.

Ich weiß nicht, ob mich das zur Voyeurin machte oder zu etwas, das nicht einmal einen Namen hat. Aber es faszinierte mich. Geduckt hinter einer unverputzten Trennwand, mit rasendem Puls, auf jedes derben Wort lauernd. Jeder Kommentar darüber, wie meine Kleidung sich an mir abzeichnete, war ein direkter, treffsicherer Schlag mitten in meine Muschi.

Und nachts in meinem Bett war das der perfekte Treibstoff. Ich legte mich auf den Rücken, nackt, die Beine geöffnet und die Knie nach außen fallen gelassen, und berührte mich, während ich an ihn dachte. Die Brustwarzen wurden mir ganz von selbst hart, nur weil ich immer wieder „ich würde sie ganz auffressen“ sagte. Ich zwickte eine mit der linken Hand, während die rechte meinen Kitzler bearbeitete, erst mit der Fingerkuppe, dann mit zwei im V gespreizten Fingern, die ihn von den Seiten zusammendrückten. Ich schob drei Finger in meine Muschi und zog sie glänzend wieder heraus, steckte sie immer schneller hinein, bis das nasse Geräusch den Raum füllte. Ich stellte mir vor, wie sein harter Schwanz ohne Vorwarnung in mich eindrang, die Pille eines Mannes, der keine Geduld mehr hat, der bis zum Anschlag stößt und mich ein wenig schmerzen lässt. Ich kam mit der Kissenbezug zwischen den Zähnen und den durchnässten Laken unter meinem Arsch. Es war ein Kreis, aus dem ich nicht herauswollte. Ich wurde süchtig, und ich wusste es.

***

Die Tage vergingen weiter, ohne dass zwischen uns etwas Konkretes passierte. Bis zu diesem Freitag, bei Feierabend. Die Baustelle wirkte leer, die Wagen der Leute waren schon weg. Ich ging noch einmal in eines der Häuser hinein, um mein Lasernivellier zu holen, das ich auf einer Ablage vergessen hatte.

Aber ich war nicht allein. Unten hörte ich Stimmen. Zwei. Ich erkannte sofort Honorios tiefe Stimme und eine andere, jüngere, die eines Helfers.

Ich blieb auf dem Treppenabsatz stehen, verborgen im Schatten der halb fertigen Wand. Ich wollte mich zu erkennen geben, husten, damit sie wussten, dass ich da war. Aber dann hörte ich meinen Namen.

—…die Daniela, die Architektin, Chef.

—Was ist mit ihr? —antwortete Honorio ruhig.

—Sie wissen schon. Das sieht jeder. Sie schauen sie mehr an als nötig, Chef. Man merkt, dass Sie sie mit den Augen ausziehen.

Es entstand eine schwere, dichte Stille. Dann sprach Honorio, und diesmal hielt ihn nichts zurück.

—Ich schau, was man anschauen muss. So eine Frau, mitten in diesem Elend aus Beton und Eisen, ist ein Wunder. Sie hat einen schlanken Körper, den die Kleidung komplett nachzeichnet. Diese Hose malt ihr einen Arsch, der danach schreit, mit beiden Händen gepackt zu werden, während man den Schwanz mit Schwung reinrammt.

Ich spürte, wie mir die Beine weich wurden. Ich hielt mich am kalten Geländer fest, ohne auch nur zu atmen.

—Und was würden Sie machen, Chef, wenn Sie die Gelegenheit hätten?

Die Antwort kam ohne eine Sekunde Zweifel, als hätte er sie monatelang geprobt.

—Zuerst würde ich sie am Nacken packen und ihr die Zunge bis ganz nach hinten in den Mund stecken, damit sie weiß, wer hier das Sagen hat. Dann drücke ich sie gegen die Wand, ziehe ihr diese Hose und die Unterwäsche mit einem Ruck runter und trete ihr die Beine auseinander. Ich knie mich hinten hin und stecke ihr das Gesicht in die Fotze, bis mein Bart nass ist, lecke ihren Kitzler, bis ich ihr schreiend in den Mund komme. Erst dann hole ich meinen Schwanz raus, fahre mit ihm über ihre Fotzenlippen und stoße ihn ihr mit einem einzigen Ruck ganz rein, ohne Vorwarnung. Ich nehme sie gegen die kalte Wand, am Haar gepackt, bis uns beiden die Stimme wegbleibt. Und wenn sie nicht mehr kann, drehe ich sie um, beuge sie über ein Brett und stecke ihr den Schwanz in den Arsch, erst langsam und dann brutal, um ihn ihr zu sprengen. Und ich komme tief in sie rein, dicke Strahlen heißen Safts, damit sie mein Sperma das ganze Wochenende an sich trägt, tropfend in der Unterwäsche.

Die Stille danach war absolut. Ich konnte keinen Speichel schlucken. Ein so brutaler Wunschkrampf durchlief mich von oben bis unten, dass ich die Schenkel mit aller Kraft zusammenpressen musste, um keinen Laut von mir zu geben. Ich spürte, wie ein Schwall warmer Feuchtigkeit mir zwischen den Beinen hinablief und meine Unterhose in Sekunden durchnässte.

—Nur ein Traum, weiter nichts —schloss Honorio mit einem Seufzen—. Los, es ist schon spät, wir müssen zumachen.

Ich hörte ihre Schritte über den Boden gehen und verschwinden. Ich blieb auf der Treppe zurück, zitternd, mit dem Echo seiner Worte, das mich innen verbrannte. „Ich komme tief in sie rein. Ganz tief. Dicke Strahlen heißen Safts.“

***

Ich hielt es nicht aus. Gleich dort, in der leeren, dunklen Baustelle. Ich setzte mich auf eine der eisigen Betontreppen und zog die Hose bis zu den Knien herunter. Die Unterhose klebte an meiner Muschi, durchsichtig vor lauter Feuchtigkeit. Ich schob sie mit zwei Fingern zur Seite und spürte, wie die kalte Luft gegen die geschwollenen, glitschigen Lippen schlug.

Ich dachte nicht nach. Ich handelte einfach. Ich schob mir auf einmal zwei Finger hinein, bis zu den Knöcheln. Es war grob, fast gewalttätig, ein wenig tat es weh, aber genau das brauchte ich. Ich zog sie tropfend wieder heraus und strich damit über meinen Kitzler, zog schnelle, enge Kreise. Dann steckte ich sie wieder hinein, diesmal drei, und öffnete mich weit. Mit der anderen Hand zog ich T-Shirt und BH mit einem Ruck hoch, packte mir eine Brust und zwickte die Brustwarze, bis mir der Schmerz funkelte.

Ich schloss die Augen, und er war da, in meinem Kopf, mit diesen rauen Händen, die meine Taille packten, mit dem dicken, venenreichen Schwanz, der sich mir ohne Erlaubnis in mich schob. Ich keuchte bei der Vorstellung des harten Rhythmus, den er benutzt hätte, wie er mein Gesicht gegen den Beton gedrückt hätte, während er ihn mir bis zum Anschlag reinknallte, wie er mir ins Ohr „Schlampe“ gesagt hätte, während er kam. Ich führte die Finger im Takt dieses eingebildeten Stoßens hinein und heraus, immer schneller, bis das nasse Geräusch an den leeren Wänden des Hauses widerhallte.

Mit dem Mittelfinger der anderen Hand suchte ich mir das andere Loch. Ich machte es mit meinem eigenen Saft feucht und begann, ihn mir in den Arsch zu schieben, langsam, während die anderen beiden noch in der Muschi blieben. So etwas hatte ich mir noch nie gemacht, aber ich erinnerte mich an den Teil, in dem er mich über das Brett beugte, und ich wollte es fühlen. Als der Finger ganz drin war, zitterten mir die Beine.

Und mitten in dieser Fantasie durchzuckte mich ein Gedanke wie ein Blitz: Ich hätte es gern gehabt, wenn er hereingekommen und mich gesehen hätte. Wenn er mich so erwischt hätte, mit heruntergelassener Hose, dem Shirt über den Brüsten, drei Fingern in der Muschi und einem im Arsch, tropfend auf den Stufen, verloren in einem Genuss, den er selbst ohne es zu wissen ausgelöst hatte. Wenn er mich am Haar gepackt und mich selbst zu Ende gefickt hätte, genau dort.

Diese verbotene, elektrische Vorstellung beschleunigte alles. Meine Bewegungen wurden frenetisch, die Hand schlug von selbst gegen mein Schambein, die Finger glitten hinein und heraus mit obszönem Platschen. Ein ersticktes Stöhnen entglitt mir zwischen den Zähnen, dann noch eines, länger, und der Orgasmus traf mich, groß und einsam, in dieser Zement-Ecke. Ich spürte, wie sich meine Muschi in Krämpfen um meine Finger schloss, heftige, aufeinanderfolgende Kontraktionen, während ich in meinen Unterarm biss, um seinen Namen nicht in das leere Haus zu schreien.

Ich blieb keuchend zurück, die Stirn am Geländer, die Finger noch immer in mir, ohne den Mut, sie herauszuziehen. Die Scham kam erst später, aber sie war mit einer neuen, noch gefährlicheren Fantasie vermischt: der, gesehen worden zu sein. In diesem Moment wusste ich, dass es mir nicht mehr reichen würde, heimlich zuzuhören. Ein Teil von mir wollte jetzt, dass er hinsah.

***

In der darauffolgenden Woche, am Montag, fiel mir seine Abwesenheit sofort auf, kaum hatte ich das Tor durchquert. Spätestens am Dienstag war es sicher: Honorio kam nicht zurück. Man hatte ihn auf eine andere Baustelle auf der anderen Seite der Stadt versetzt. Ein anderer Polier übernahm seinen Platz, jünger, schweigsamer.

Am Anfang hörte ich den anderen weiter zu, in Erwartung desselben Hammers im Brustkorb. Aber es war nicht dasselbe. Die Stimmen waren anders, die Kommentare flach, ohne diese raue Autorität, die mich in Brand setzte. Die Spannung fehlte. Ich hörte auf, mich hinter den Trennwänden zu verstecken.

Ohne dieses Adrenalin suchte in mir etwas nach einer anderen Art, das Gleiche zu fühlen. Fast ohne es zu merken, fing ich an, die andere Seite auszuprobieren. Erst kleine Dinge: ein etwas tieferer Ausschnitt, mich auf eine bestimmte Art bücken, genau dort, wo ich wusste, dass ein Mann meine Brustspalte sehen könnte, einen Blick ein kleines bisschen zu lang auf meinem Arsch hängen lassen. Zu spüren, wie diese Augen über meinen Körper glitten und sich ausmalten, was sie mit mir machen würden, wurde zum perfekten Ersatz.

Die Arbeit ging weiter, die Tage wurden einander immer ähnlicher. Nach und nach hörte sich Honorios Abwesenheit nicht mehr wie eine Lücke an, sondern war einfach nur etwas, das passiert war, eine seltsame Phase meines Lebens. Aber die Obszönität, die er in mir geweckt hatte, verschwand nicht mehr. Sie änderte nur die Form. Und jedes Mal, wenn ich eine leere Baustelle betrete, spitze ich immer noch die Ohren, sicherheitshalber, in der Erwartung einer tiefen Stimme, die mir sagt, wie sie mich gegen die Wand ficken würde. Eine Stimme, die nicht mehr kommen wird.