Der reife Tischler und der Nachmittag, der mich veränderte

In jenem Sommer war ich vierundzwanzig und lebte noch bei meinen Eltern, während ich das letzte Jahr meines Studiums beendete. Meine Routine war fast heilig: vormittags Unterricht, am späten Nachmittag nach Hause und viermal pro Woche ins Fitnessstudio im Viertel. Ich mochte es, mich fit und beweglich zu fühlen und über meinen Körper zu bestimmen. Was ich nicht wusste: Dieser Körper würde mir Dinge beibringen, von deren Existenz ich nicht einmal etwas ahnte.

Mein Vater hatte einen Tischler engagiert, der im Wohnzimmer ein raumhohes Bücherregal bauen sollte. Die Arbeit würde eine ganze Woche dauern. Der Mann hieß Aníbal, und als ich ihn zum ersten Mal sah, dachte ich, dass er kaum weiter von dem entfernt sein konnte, was ich attraktiv fand. Er war um die fünfzig, vielleicht etwas älter, stämmig und breitschultrig, mit einem mehrere Tage alten grauen Bart und riesigen, von der Holzarbeit rauen Händen.

Und trotzdem war da etwas an ihm. Eine Ruhe. Eine Art, sich langsam und ohne Eile zu bewegen, als würde die ganze Welt auf ihn warten und nicht umgekehrt.

Am dritten Tag kam ich von der Universität nach Hause, und im Haus herrschte Stille. Meine Mutter hatte zu einer Tante eilen müssen, die gestürzt war, und mein Vater war noch in seinem Büro. Nur Aníbal war da und maß im Wohnzimmer Bretter aus, einen Bleistift hinters Ohr geklemmt.

—Guten Nachmittag —sagte ich im Vorbeigehen.

—Hallo —antwortete er, ohne den Blick ganz zu heben, obwohl ich spürte, dass er mich einen Moment zu lange ansah.

Ich ging in mein Zimmer, ruhte mich eine Weile aus und zog mich fürs Fitnessstudio um. Ich schlüpfte in eine Leggings und ein Sporttop, nahm meine Tasche und mein Handy und ging nach unten. Bevor ich das Haus verließ, ging ich in die Küche, um eiskaltes Wasser zu trinken, denn der Nachmittag war drückend heiß und feucht.

Ich hatte gerade die ersten Schlucke genommen, als er in der Tür erschien und sich mit dem Unterarm über die Stirn wischte.

—Schenkst du mir ein Glas kaltes Wasser ein? —fragte er—. Bei dieser Hitze bringt man sonst nichts zustande.

—Klar —sagte ich und drehte mich zum Schrank um, um ein Glas zu holen.

Ich füllte es und reichte es ihm. Als er es nahm, streiften seine Finger einen Augenblick länger als nötig meine. Ich zog meine Hand nicht sofort zurück. Ich wusste nicht, warum. Er trank langsam und sah mich über den Glasrand hinweg mit dunklen, ruhigen Augen an, die mich zu lesen schienen.

—Ich habe dich neulich hereinkommen sehen —sagte er und stellte das Glas auf die Arbeitsplatte—. Du gehst ins Fitnessstudio, nicht wahr?

—Viermal die Woche.

—Das sieht man. —Er sagte es ohne Anzüglichkeit, fast wie eine Feststellung—. Aber dir fehlt etwas.

Ich lachte, halb verlegen.

—Ach ja? Und was fehlt mir Ihrer Meinung nach?

Er trat einen Schritt näher. Nur einen. Plötzlich schien die Küche viel kleiner zu sein.

—Dir fehlt jemand, der dir beibringt, die Kontrolle loszulassen —sagte er leise—. Man sieht es dir an. Du gehörst zu denen, die alles durchgeplant haben. Das Studium, den Körper, den Zeitplan. Und innerlich bist du verdammt scharf darauf, dass ausnahmsweise einmal jemand anderes für dich entscheidet. Dass ein Mann dich richtig fest packt und dich so lange zum Zittern bringt, bis du deinen eigenen Namen vergisst.

Ich hätte wieder lachen sollen. Ich hätte ihm sagen sollen, dass er verrückt sei, meine Tasche nehmen und zum Fitnessstudio gehen sollen. Stattdessen blieb ich wie festgenagelt an der Kante der Arbeitsplatte stehen, das Herz bis zum Hals schlagend und die Slip bereits feucht werdend unter der Leggings.

Wie weiß er das? Wie kann er das wissen, wenn ich es selbst nicht wusste?

—Sie kennen mich nicht —brachte ich hervor, und meine Stimme klang zittriger, als mir lieb war.

—Nein —gab er zu—. Aber ich erkenne eine Frau, die richtig gefickt werden will. Nicht einen hastig heruntergerissenen Fick mit einem Studenten. Einen, der ihr die Beine wegzieht.

Er trat noch einen Schritt näher und stand nun vor mir. Er war einen Kopf größer und viel breiter. Ich bin zierlich, kaum anderthalb Meter groß, und neben ihm fühlte ich mich winzig. Er roch nach Holz, Sägemehl und sauberem Arbeitsschweiß. Es war nicht der Geruch der parfümierten Jungs, mit denen ich ausgegangen war. Es war etwas anderes. Es war Männergeruch.

—Sag mir, dass ich gehen soll, und ich gehe —murmelte er—. Ich verspreche es dir. Ein Wort, und ich kehre zu meinen Brettern zurück, und nichts ist passiert.

Ich schluckte. Dieser Satz änderte alles. Dass er mir die Entscheidung überließ, dass er den Ausgang in meinen Mund legte, war genau das, was mich bleiben lassen wollte.

—Sagen Sie nichts —flüsterte ich—. Sagen Sie noch nichts.

***

Er hob eine seiner riesigen Hände und strich mir mit einer Zartheit, die nicht zu seiner Größe passte, eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Dann glitt sie langsam über meinen Hals, ohne zuzudrücken, und ließ mir alle Zeit der Welt, ihn aufzuhalten. Ich hielt ihn nicht auf. Ich legte den Kopf leicht zurück und ließ seine Finger meine Kieferlinie entlangwandern, bis sie sich sanft unter mein Kinn hakten.

—So ist es gut —sagte er—. Genau so.

Er küsste mich. Es war kein schüchterner Kuss eines hastigen Studenten. Er war langsam, tief und sicher, seine Zunge öffnete meinen Mund, als hätte sie jedes Recht der Welt dazu und würde mich zugleich darum bitten. Ich spürte, wie ich an der Arbeitsplatte dahinschmolz. Meine Hände, die nicht wussten, wohin mit sich, klammerten sich schließlich an den abgetragenen Stoff seines Hemdes. Seine Zunge spielte mit meiner, saugte daran, biss ganz leicht hinein, und ich spürte, wie die Hitze von meiner Fotze bis in mein Gesicht stieg.

Als er sich von mir löste, sah er mir in die Augen. Seine Finger glitten über das Top und drückten eine meiner Brüste, die ganze Brust, mit einer Festigkeit, die mich den Mund öffnen ließ.

—Willst du, dass ich weitermache? —murmelte er—. Willst du, dass ich deine Titten richtig anfasse, ohne Kleidung dazwischen?

—Ja —sagte ich, und die Festigkeit meiner eigenen Stimme überraschte mich—. Ja, das will ich.

Sanft drehte er mich um, bis ich mit dem Gesicht zur Arbeitsplatte stand. Er stellte sich hinter mich und zog mir das Top mit einem Ruck bis unter den Hals. Ich trug keinen Sport-BH, und meine kleinen, festen Brüste hingen frei über dem kalten Holz. Die frische Luft ließ meine Haut prickeln, und meine Brustwarzen wurden sofort hart. Seine rauen Hände umfassten meine Brüste von hinten, nicht grob, sondern mit einer Festigkeit, die mich den Rücken gegen seinen Körper wölben ließ. Ich spürte, wie er meine Brustwarzen mit den Fingerspitzen zwickte, sie zwischen den Fingern rollte und daran zog, bis ich leise stöhnte.

—Sieh dich an —murmelte er an meinem Ohr—. Ganz angespannt, ganz perfekt, mit deinen harten kleinen Titten, und du zitterst schon. Dabei habe ich dir noch gar nichts reingesteckt.

—Irgendwie ist es wie beim ersten Mal —gestand ich fast atemlos.

Ich spürte, wie er an meinem Hals lächelte.

—Dann machen wir langsam. Am Anfang. Danach sehen wir weiter.

Seine harte Beule presste sich gegen meinen unteren Rücken. Noch bekleidet konnte man bereits die Größe seines Schwanzes erahnen, und ich spürte, wie er durch den Stoff seiner Hose gegen mich pochte. Seine tiefe, gemächliche Stimme tat bereits etwas in mir, was keine Liebkosung zuvor geschafft hatte. Er sprach mir ins Ohr, sagte mir, was er tun würde, bevor er es tat, und jedes Mal, wenn ich mit hauchdünner Stimme Ja sagte, löste sich etwas weiter in meinem Inneren.

—Stütz dich ab —sagte er—. Lass dich fallen. Heute entscheidest nicht du. Heute fühlst du nur. Einverstanden?

—Einverstanden —antwortete ich, und noch nie waren mir zwei Worte so leichtgefallen.

***

Eine seiner Hände glitt langsam über meinen glatten Bauch, schob sich unter den Bund der Leggings und dann unter meinen Slip, bis sie mich fand. Ich war bereits bereit, triefend nass, meine Fotze auf eine Weise erhitzt, die mir peinlich war. Seine dicken Finger strichen langsam an mir auf und ab, spreizten meine Schamlippen, glitten durch meine eigene Nässe und hielten genau dort an, wo ich sie brauchte, als kenne er meinen Körper besser als ich selbst.

—Du bist klatschnass, meine Schöne —flüsterte er mir ins Ohr, während ein Finger langsame Kreise über meine Klitoris zog—. Das alles nur, weil ich ein paar Minuten mit dir geredet habe. Stell dir vor, was hier herauskommt, wenn ich ihn dir reinstecke.

Ich biss mir auf die Lippen, um nicht zu stöhnen. Ich wollte ihm nicht so schnell diese Genugtuung geben. Aber er bemerkte es und zwickte mit der anderen Hand meine Brustwarze, bis mir ein Keuchen entfuhr.

—Sei nicht still —sagte er—. Ich will dich hören. Hier sind nur wir beide. Stöhn wie eine Schlampe, wenn dir danach ist.

Und als wäre dieser Befehl ein Schlüssel gewesen, ließ ich ein langes, zittriges Stöhnen entweichen, das ich nicht als mein eigenes wiedererkannte. Er antwortete mit einem tiefen Laut der Anerkennung, der mir den ganzen Rücken hinablief. Ein Finger schob sich in mich, dann zwei, sehr langsam, nach vorn gekrümmt, und berührte einen Punkt, von dem ich nicht einmal gewusst hatte, dass ich ihn besaß. Er zog sie glänzend und nass heraus und schob sie in einem trägen Rhythmus wieder hinein, der mich wahnsinnig machte.

—So, meine Schöne. Das wollte ich hören. Reite auf meinen Fingern. Genau. Fick dich selbst mit ihnen, wenn du es so eilig hast.

Ohne nachzudenken, schob ich den Arsch nach hinten, suchte ihn, pfählte mich auf seiner Hand und rieb mich an der Beule seines Schwanzes. Mit der anderen Hand hielt er mich fest an der Hüfte, damit ich nicht kopfüber gegen die Arbeitsplatte stürzte. Ich presste mich an ihn, keuchte und verlor nach und nach jedes Gefühl für die Zeit, für die Küche und für das berechnende Mädchen, das zehn Minuten zuvor hereingekommen war, um Wasser zu trinken.

Der erste Orgasmus überfiel mich völlig überraschend. Seine Finger wurden in mir schneller, der Daumen drückte auf meine Klitoris, sein Mund biss in meinen Hals, und plötzlich zog sich alles um seine Hand zusammen. Meine Knie gaben nach, und nur sein Arm um meine Taille verhinderte, dass ich fiel. Er hielt mich, während ich zitterte, seine Finger noch immer in mir, und spürte, wie meine Fotze ihn in Wellen zusammenpresste, bis ich wieder ein wenig zu Atem kam.

—Eins —sagte er leise, beinahe amüsiert, zog die glänzenden Finger heraus und führte sie an den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen—. Und wie köstlich du bist. Mal sehen, wie viele du noch versteckt hast.

Ich wusste nicht, wovon er sprach. Ich war noch nie zu mehr als einem gekommen. Dachte ich jedenfalls.

Er zog mir Leggings und Slip mit einem Ruck bis zu den Knien, dann bis zu den Knöcheln hinunter und streifte mir die Turnschuhe ab, bis ich von der Taille abwärts völlig nackt war. Er ließ mich wieder umdrehen, zog mir das Top über den Kopf und setzte mich nackt auf die Kante der Arbeitsplatte. Vorsichtig spreizte er meine Beine, bis ich obszön weit geöffnet vor ihm saß. Er kniete sich vor mich auf den Küchenboden, dieser große, reife Mann, der vor mir kniete, als wäre ich das Wertvollste auf der Welt, und vergrub sein Gesicht zwischen meinen Schenkeln.

Seine Zunge leckte mich ganz, von unten nach oben, in einem einzigen langsamen, breiten Zug. Danach konzentrierte er sich auf die Klitoris, saugte mit den Lippen daran, ließ sie in seinen Mund hinein- und wieder herausgleiten, während zwei Finger mich erneut von innen fickten. Ich spürte seinen grauen Bart an der Innenseite meiner Schenkel kratzen, und dieser Kontrast —die weiche Zunge, der raue Bart, die dicken Finger— nahm mir jede Kraft.

—Don Aníbal … —entfuhr es mir.

—Nur Aníbal —sagte er und hob den Blick von meiner triefenden Fotze, ein halbes Lächeln auf den Lippen, Mund und Bart glänzend von meiner Nässe—. Wenn du mit gespreizten Beinen auf der Arbeitsplatte deiner Mutter sitzt, musst du nicht so viel Respekt zeigen.

Und er machte weiter. Seine Zunge war geduldig und erfahren, überhaupt nicht hastig, zeichnete das Alphabet auf meiner Klitoris, während seine Finger mich innen öffneten. Ich vergrub die Finger in seinem grauen Haar, zog daran und presste sein Gesicht ohne jede Scham an mich, dann ließ ich mich zum zweiten Mal fallen und biss mir in den Handrücken, um nicht zu schreien. Er gönnte mir keine Pause. Er saugte weiter, während ich überempfindlich zitterte, und wenige Minuten später brachte er mich ein drittes Mal zum Kommen, diesmal mit einem gedämpften Schrei, der aus tiefster Bauchmitte kam. Erstaunt stellte ich fest, dass mein Körper eine Welle nach der anderen aneinanderreihen konnte, wenn jemand wusste, wie man ihn führte. An diesem Nachmittag erfuhr ich, dass ich multiorgasmisch war. Mit niemandem zuvor war ich es gewesen. Oder niemand hatte sich je die Zeit genommen.

***

Als ich nicht mehr konnte, als ich zitterte, lachte und beinahe gleichzeitig weinte, richtete er sich auf und nahm mein Gesicht in beide Hände. Ich roch meinen eigenen Fotzensaft in seinem Mund, als er mich küsste, und statt mich anzuekeln, erregte es mich nur noch mehr.

—Machen wir weiter? —fragte er—. Du bestimmst. Immer du.

—Mach weiter —sagte ich—. Bitte. Steck ihn mir jetzt endlich rein.

Das war der Teil an mir selbst, der mich am meisten überraschte: dass Bitten, mich hinzugeben und jemand anderen die Kontrolle übernehmen zu lassen, mir ebenso viel Lust bereitete wie die Lust selbst. Mein ganzes Leben lang hatte man mich wie ein Mädchen aus Glas behandelt, wie eine Prinzessin, auf die man aufpassen musste. Und dort, in der Küche meiner Eltern, entdeckte ich, dass mich genau das Gegenteil anmachte: mich begehrt, gefickt und von einem Mann benutzt zu fühlen, der wusste, was er tat, und mich trotzdem bei jedem Schritt fragte.

Ohne Eile öffnete er seinen Gürtel und zog Hose und Unterhose bis zur Mitte der Oberschenkel hinunter. Sein Schwanz sprang hart hervor, dick, mit einer geschwollenen, glänzenden Spitze, viel größer als alles, woran ich gewöhnt war. Mir lief das Wasser im Mund zusammen. Bevor er etwas sagen konnte, glitt ich von der Arbeitsplatte, kniete mich auf den Fliesen vor ihm nieder und nahm ihn in den Mund.

—Verdammt, meine Schöne … —knurrte er, und seine Hand vergrub sich in meinem Haar—. Sieh nur, wie gut du ihn bläst.

Ich blies ihn mit Hunger, meine Zunge um ihn gerollt, zog ihn glänzend heraus und nahm ihn mir wieder bis tief in den Hals. Ich lutschte auch seine Eier, eines nach dem anderen, während sein Schwanz gegen mein Gesicht schlug. Er hielt mich am Haar, gab den Rhythmus vor, ließ mich ein wenig würgen und zog ihn gerade noch rechtzeitig heraus, bevor mir die Tränen kamen.

—Genug —sagte er nach einer Weile und zog mich an den Armen hoch—. Wenn du so weitermachst, komme ich, und ich will in dir kommen.

Er hob mich wieder auf die Arbeitsplatte, legte mich auf dem kalten Holz auf den Rücken und spreizte meine Beine weit auseinander, sodass sie auf seinen breiten Schultern lagen. Er strich mit der Spitze seines Schwanzes meine Fotze auf und ab, machte sie ordentlich nass und schlug damit ein paarmal sanft gegen meine Klitoris, nur um mich zittern zu sehen.

—Bitte darum —sagte er—. Mit diesem kleinen Mund.

—Steck ihn mir rein, bitte —keuchte ich—. Fick mich endlich.

Und er steckte ihn mir rein. Anfangs langsam, Zentimeter für Zentimeter, weil er viel breiter war als jeder, den ich zuvor gehabt hatte. Ich spürte jede Falte, die sich dehnte, um ihn aufzunehmen, diese Mischung aus Brennen und Lust, die einem den Atem raubt. Als er ganz in mir war, blieb er still und sah mich an, schwer atmend.

—Sieh mich an —befahl er—. Ich will dein Gesicht sehen, wenn ich dich ficke.

Dann begann er, sich zu bewegen. Langsam, während wir uns ansahen. Sein Körper hatte nichts von einem Zeitschriftenmodel: Er war breit und reif, von den Spuren der Jahre gezeichnet, mit einem warmen, behaarten Bauch. Doch seine Art zuzustoßen, seine Sicherheit und seine tiefe Stimme, die mir ins Ohr sagte, wie gut sein Schwanz in mich glitt, waren mehr wert als jedes perfekte Sixpack. Mit diesen riesigen Händen hielt er mich an den Hüften, gab den Rhythmus vor, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder bis zum Anschlag hinein, wobei jeder Stoß mir ein Stöhnen entriss. Das Holz der Arbeitsplatte knarrte unter meinem Arsch, meine Titten wippten bei jedem Stoß, und das feuchte Geräusch unserer aufeinandertreffenden Körper erfüllte die Küche.

—Du bist eng, meine Schöne —keuchte er—. Man merkt, dass du schon lange nicht mehr richtig gefickt worden bist.

—Härter —bat ich—. Mehr.

Er ließ meine Beine herunter, drehte mich auf der Arbeitsplatte um und brachte mich auf allen vieren zum Knien, das Gesicht gegen die Obstschale meiner Mutter gedrückt. Er packte mich an den Hüften und stieß seinen Schwanz von hinten mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag in mich, sodass ich aufschrie und den Laut hastig gegen meinen Arm dämpfte. Seine Stöße erschütterten meinen ganzen Körper, seine Eier schlugen jedes Mal gegen meine Klitoris, und eine seiner Hände glitt meinen Rücken hinauf, bis sie sich in meinem Haar verfing und daran zog, damit ich den Rücken durchbog.

—So, reit auch du —knurrte er—. Schieb den kleinen Arsch nach hinten, bleib nicht still.

Ich schob mich gehorsam gegen ihn, wiegte mich an ihm, spürte, wie sein Schwanz eine Stelle in mir erreichte, an die kein Finger gelangt war. Seine andere Hand glitt nach unten und suchte meine Klitoris, rieb sie im Rhythmus seiner Stöße in schnellen Kreisen, und wenige Sekunden später kam ich schon wieder, jaulte gegen meinen eigenen Arm und melkte seinen Schwanz mit meiner Fotze in krampfartigen Wellen.

—Braves Mädchen —murmelte er hinter mir, ohne aufzuhören, mich zu ficken—. Noch einer. Wie viele sind es jetzt, vier? Fünf?

Er drehte mich wieder um. Er wollte mir ins Gesicht sehen. Er setzte mich auf einen der Küchenstühle, pfählte mich mit einer einzigen Bewegung und ließ mich ihn reiten, die Hände an meiner Taille, die Auf- und Abwärtsbewegung vorgebend. Ich hielt mich an seinen breiten Schultern fest, meine Titten wippten vor seinem Gesicht, und er nahm eine Brustwarze in den Mund, dann die andere, saugte und biss daran, während ich mich auf seinem Schwanz auflöste.

—Ich komme —warnte ich ihn zitternd—. Schon wieder.

—Komm mit mir —sagte er und presste mich an sich—. Gemeinsam.

Ich spürte, wie er in mir anschwoll, wie er schneller und härter stieß, und als er mit einem rauen Knurren in mir explodierte und mich mit heißen Schüben füllte, die nicht aufhören wollten, kam auch ich ein letztes Mal, an seinen Hals geklammert, das Gesicht an seiner Schulter vergraben, um meine eigenen Schreie zu ersticken, und spürte, wie sein Sperma in mir herauslief und zwischen meinen Schenkeln hinunterrann.

—Das ist gut —murmelte er und streichelte meinen Rücken, während ich auf ihm zitterte, noch immer aufgespießt—. Genau so, meine Schöne. Das hast du sehr gut gemacht.

Diese drei Worte —»Das hast du gut gemacht«— ließen mich stärker dahinschmelzen als alles andere an diesem ganzen Nachmittag.

***

Danach blieben wir eine Weile schweigend sitzen und kamen zu Atem, seine Stirn an meine gelehnt, während sein Schwanz langsam in mir erschlaffte. Es gab keine Unbeholfenheit, keine Scham und nicht diese Eile, sich anzuziehen, die ich von meinen früheren Begegnungen kannte. Als er schließlich aus mir herausglitt, spürte ich, wie sein Sperma zwischen meinen Beinen bis auf die Sitzfläche des Stuhls tropfte. Er half mir mit derselben Sorgfalt aufzustehen, mit der er mich hochgehoben hatte, nahm ein Stück Küchenpapier und wischte mir langsam zwischen den Schenkeln entlang, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Geh duschen —sagte er, während er sein Hemd richtete und die Hose hochzog—. Ich räume hier auf. Deine Eltern kommen bald.

Ich nickte noch benommen, die Beine weich und die Fotze pochend. In der Küchentür drehte ich mich um, nackt, die Kleidung an die Brust gedrückt.

—Aníbal.

—Hm?

—Warum hast du mich so oft gefragt? Andere fragen nicht.

Er sah mich einen Moment lang ernst an.

—Das wirklich Schöne ist nicht, zu nehmen —sagte er—. Sondern dass man dich lässt. Und damit man dich lässt, muss man zuerst fragen.

Ich ging mit noch immer weichen Beinen nach oben duschen, während mir sein Sperma an der Innenseite des Oberschenkels hinunterlief. Unter dem warmen Wasser, während ich den Geruch nach Holz, Schweiß und Sex von meiner Haut wusch, empfand ich keine Schuld. Vielmehr hatte ich das Gefühl, gerade eine Frau kennengelernt zu haben, die in mir lebte und die ich nie herausgelassen hatte.

Aníbal war zwei Tage später mit dem Bücherregal fertig. Mein Vater war von der Arbeit begeistert. Ich gab Aníbal zum Abschied vor meinen Eltern förmlich die Hand, und er drückte sie mit seinem halben Lächeln einen Moment länger als nötig.

Es verging ein Monat, bevor wir uns wiedersahen. Aber das ist, wie man so sagt, eine andere Geschichte.