Der Pakt, den meine Ehefrau im Schlafgemach besiegelte

Lord Rodrigo de Almaroz betrachtete das Feuer im Kamin, eine Schale Brandy in der Hand, die seine Unruhe nicht zu besänftigen vermochte. Das eheliche Schlafgemach war opulent, wie es seinem Rang entsprach, doch in dieser Nacht kam es ihm wie eine goldene Zelle vor. Er war einundvierzig Jahre alt und besaß die erschöpfte Geduld eines Mannes, der es gewohnt war zu befehlen. Sein harter, müder Blick glitt zu dem Bett, wo seine frisch angetraute Ehefrau zu übersehen versuchte.

Elena war zierlich. Mit ihren neunundzwanzig Jahren besaß sie noch immer eine gelassene Schlankheit, einen Körper mit unauffälligen Linien, die das weiße Seidenhemd kaum spannten. Sie hatte weder die üppigen Kurven, die er bevorzugte, noch die dreiste Präsenz der Frauen, die er gewöhnlich suchte. Ihr Gesicht war fein geschnitten, ihre hellen Augen wirkten ruhig bis zur Kälte. Sie war nicht sein Typ. Das war sie nie gewesen.

Sie war die Tochter des Mannes, der ihm im Feldzug das Leben gerettet hatte – ein Jahre zuvor geschlossener Ehrenpakt, den er nun als Kette empfand. Er hatte aus Schuld geheiratet, nicht aus Verlangen.

Am Bettrand sitzend, die Hände im Schoß gefaltet, spürte Elena das Gewicht seiner Missbilligung wie eine Last. Sie wusste es. Sie wusste, dass sie nicht dem entsprach, was er sich vorgestellt hatte, dass ihre zierliche Gestalt und ihr zurückhaltendes Gesicht einen Mann enttäuschten, der Fülle und Erfahrung schätzte. Doch unter dieser beherrschten Oberfläche brannte eine eiserne Entschlossenheit. Sie hatte diese Ehe in Kenntnis der Erwartungen angenommen und war entschlossen, ihren Wert auf dem einzigen Gebiet zu beweisen, das es noch zu erobern galt.

—Rodrigo —sagte sie mit sanfter, aber klarer Stimme und durchbrach die dichte Stille.

Er wandte sich um. Seine gerunzelte Stirn glättete sich kaum merklich, als er sie dort blass vor den dunklen Laken erblickte.

—Elena. Du solltest schlafen. Das Bankett war lang —sein Ton war trocken, aber nicht grausam.

Sie stand auf. Nicht schüchtern, sondern mit der absichtsvollen Anmut einer Frau, die genau weiß, was sie will. Das Nachthemd bewegte sich um ihren schlanken Körper, während sie näher kam.

—Ich bin nicht müde —sagte sie—. Und ich weiß, dass du es auch nicht bist.

Bevor er antworten konnte, kniete sie sich vor seinen Sessel. Ihre kleinen Hände legten sich auf seine männlichen Knie. Sie hob den Blick, und zum ersten Mal sah Rodrigo in ihren Augen etwas, das weder Kälte noch Unterwerfung war: Feuer.

—Ich weiß, dass ich nicht das bin, was du erwartet hast —sagte sie ohne Umschweife—. Ich weiß, dass du Frauen mit mehr Körper und sichtbarer Erfahrung bevorzugst.

—Elena, das ist nicht nötig —protestierte er, unbehaglich angesichts der schonungslosen Szene.

—Aber ich bin deine Ehefrau —fuhr sie fort und ignorierte ihn. Ihre Hand glitt von seinem Knie über den Oberschenkel zu der Beule, die unter dem feinen Leinen seiner Hose einen harten Schwanz verriet, den er nicht eingestanden hatte—. Und auch wenn mein Körper nicht der einer Göttin ist, verspreche ich dir, dass meine Fotze und mein Mund keine Ruhe finden werden, solange du mich willst.

Rodrigo hielt den Atem an. Ihre Berührung war leicht, aber absichtlich. In ihren Fingern lag kein Zögern, nur Entschlossenheit. Die kleinen Finger zeichneten die harte Kontur unter dem Stoff nach, maßen die Länge, drückten die Wurzel und entlockten ihm einen unwillkürlichen Krampf.

—Und was weißt du über Hingabe? —fragte er mit einer Skepsis, die seine wachsende Neugier nur schlecht verbarg.

Ein kaum wahrnehmbares Lächeln spielte um Elenas Lippen.

—Ich habe viel gelesen —antwortete sie, als würde das alles erklären—. Und heute Nacht wirst du jede Seite überprüfen. Du wirst mich mit dem Mund ficken, Rodrigo. Und danach wirst du meine Fotze ficken, bis kein Tropfen mehr in dir ist.

Ohne den Blickkontakt zu unterbrechen, öffnete sie mit festen Fingern den Verschluss seiner Hose. Sein Schwanz schnellte in der Unterwäsche empor, spannte die Seide und hinterließ an der Spitze einen feuchten Fleck.

Der Stoff wurde augenblicklich noch feuchter unter ihrem Mund. Es war keine einstudierte Sinnlichkeit, sondern eine kalkulierte Provokation: ein feuchtes, gleichmäßiges Saugen durch das Leinen, ausgeführt mit einer Kühnheit, die in scharfem Kontrast zu ihrem ruhigen Gesicht stand. Elena presste die Lippen gegen die Beule und sog, saugte an der durchnässten Seide und drückte die Zunge gegen die harte Form, bis der Stoff ihren Mund ausfüllte. Das raue, unwillkürliche Stöhnen, das Rodrigos Kehle entwich, war die ganze Bestätigung, die sie brauchte. Es war kein verfeinertes Lustseufzen, sondern eines der Überraschung, eines plötzlich und brutal geweckten Interesses.

Sie machte unerbittlich weiter. Ihr Mund bearbeitete den bereits durchnässten Stoff und markierte sein Revier. Sie biss mit den von Seide bedeckten Lippen in seine Länge, ließ vorsichtig die Zähne darübergleiten und saugte die Eichel durch das Tuch, bis ein dunkles Speichelloval auf dem Fleck der Präejakulatflüssigkeit zurückblieb. Sie spürte, wie die Härte unter ihren Lippen wuchs und auf eine Weise pulsierte, die in ihrer eigenen Fotze unerwartete Hitze entzündete – ein feuchtes Kribbeln, das ihr unter dem Nachthemd die Innenseiten der Schenkel durchnässte.

Plötzlich verhedderte sich eine kräftige Hand in ihrem Haar und hielt sie fest. Elena hob trotzig den Blick. Rodrigos Augen, zuvor müde und angewidert, glänzten nun mit einer neuen Intensität, einer Mischung aus Unglauben und Verlangen. Er betrachtete sie lange, als würde er die vor ihm kniende Frau völlig neu bewerten.

Dann stand er ohne ein Wort auf und ließ die Kleidung bis zu den Knöcheln hinabfallen.

Und da war er. Groß und imposant, aufragend aus einem Bett dunkler Haare. Ein arroganter Schwanz aus dickem, von Adern durchzogenem Fleisch, die violette Eichel glänzend vor Feuchtigkeit, die schweren, gespannten Eier unter dem Schaft hängend. Er schien nicht zu einem Mann seines Alters und seiner Überdrüssigkeit zu gehören. Jede andere hätte sich zurückgezogen.

Elena nicht. Ihre Augen weiteten sich ein wenig, doch nicht aus Angst, sondern aus gierigem Interesse. Weit davon entfernt, eingeschüchtert zu sein, beugte sie sich vor und nahm die Länge mit beiden Händen, als würde sie sie messen, ihr Gewicht und ihre Wärme schätzen. Ihre Finger schlossen den Kreis nicht vollständig. Sie strich mit der Handfläche über den Schaft, verteilte die klebrige Flüssigkeit von der Spitze bis zur Wurzel, umschloss die Krone mit dem feuchten Daumen und drehte sie mit der Zartheit einer Frau, die ein Juwel poliert.

Dann tat sie etwas, das Rodrigo einen echten Überraschungslaut entlockte: Sie führte ihre Nase bis an die Wurzel, zwischen Eier und Schambein, und atmete tief ein – dreist, provozierend, als nähme sie seinen Duft wie ein exotisches Parfum auf. Dabei suchten ihre Augen die seinen und sagten ihm wortlos, dass sie keine Angst vor seiner Männlichkeit hatte, sondern sie beanspruchte. Sie rieb ihre Wange an der Länge seines Schwanzes, ließ ihn heiß auf ihrer Haut liegen, und strich sich dann die Spitze über die geschlossenen Lippen, als würde sie sich einen schweren Lippenstift auftragen.

Sie ging methodisch vor. Ihr Mund wandte sich nicht zuerst der Spitze zu. Sie glitt tiefer und fing ohne jede Scham einen seiner Hoden zwischen den Lippen ein. Sie saugte mit einer Festigkeit daran, die Rodrigos Finger auf ihrer Schulter verkrampfen ließ. Sie behielt ihn im Mund, ließ ihn mit der Zunge rollen, gab ihn mit einem feuchten Schmatzen frei und wandte sich dem anderen zu, nahm ihn ganz in den Mund und zog nur leicht mit den Lippen, bis ihm ein erstauntes Knurren entfuhr. Eine Geste des Besitzes, zugleich demütigend und erregend.

Danach fuhr sie mit flach aufliegender Zunge über den Schaft, folgte der dicken Ader von der Wurzel bis zur Krone und hielt dort inne. Sie umkreiste die Eichel mit der Zungenspitze, leckte sie, als wäre sie eine Süßigkeit, drang mit der Zunge in die obere Spalte ein und nahm den dicken Tropfen auf, der dort hervortrat. Sie kostete ihn, schloss für einen Moment die Augen und lächelte kaum merklich.

—Du schmeckst nach einem Mann —murmelte sie—. Nach meinem Mann.

Dann führte sie mit einer Entschlossenheit, die aus dem tiefsten Willen erwuchs, sich zu beweisen, die breite Eichel an ihren Mund.

Es war ein Kampf. Ein körperlicher Kampf gegen den Reflex, der den Eindringling hinausbefördern wollte. Ihr Kiefer dehnte sich, bis es schmerzte, Tränen traten ihr in die Augen, doch sie hielt nicht inne. Zentimeter um Zentimeter drang sie vor, würgte und schluckte, bis ihre Nase schließlich an der Wurzel lag und ihre gedehnten, geröteten Lippen die Haut berührten. Sie spürte die dicke Spitze tief in ihrer Kehle, den Puls der Ader an ihrem Gaumen und die heißen Eier, die gegen ihr Kinn gedrückt wurden.

Dort blieb sie einen Moment, die Augen tränenfeucht, aber siegreich, und blickte zu ihm hinauf, um die Bestürzung und das rohe Verlangen im Gesicht ihres Ehemanns zu sehen. Sie schluckte einmal, zweimal, damit er spürte, wie sich ihre Kehle in Ringen um seinen Schwanz schloss. Sie hatte ihm auf die unmittelbarste Weise bewiesen, wozu sie fähig war. Ihr Körper mochte klein sein, doch ihr Wille, ihn zufriedenzustellen – oder ihn durch sein eigenes Vergnügen zu beherrschen – kannte keine Grenzen.

Rodrigos anfängliche Überraschung verwandelte sich in etwas Ursprünglicheres. Der Anblick seiner Ehefrau, die er erst vor wenigen Stunden verachtet hatte, mit feuchten Augen und weit geöffnetem Mund um ihn herum, setzte eine Welle besitzergreifenden Verlangens frei. Sie war nicht die unbedeutende Frau, für die er sie gehalten hatte. Sie war eine Bestie, gefangen in einem zierlichen Körper.

Seine Hände verfingen sich mit einer Kraft in ihrem Haar, die nicht länger vorgab, sanft zu sein. Er war kein passiver Zuschauer mehr. Nun gab er den Rhythmus vor.

—So —knurrte er—. Du wirst ihn so lutschen, wie ich es dir zeige.

Er zog sich fast vollständig zurück und ließ sie einen Augenblick keuchend zurück, während Speichelfäden von ihrem Mund bis zu seiner Spitze hingen. Dann drang er mit einem festen Stoß wieder ein, der ihr einen kehliges Geräusch entriss. Rodrigo konzentrierte sich auf das unglaubliche Gefühl dieser engen Kehle, die darum rang, ihn aufzunehmen, auf die Krämpfe, die ihn hinausbefördern wollten und ihn dadurch nur noch fester umschlossen. Er stieß bis zum Grund, verharrte einen Moment und ließ sie würgen, zog sich zurück und versenkte sich erneut. Bei jedem Stoß schlugen seine Eier gegen ihr Kinn, bei jedem Rückzug glänzte sein Schwanz vor Speichel und Geifer.

Es waren endlose Minuten in einem tiefen, wilden Rhythmus. Elenas gedämpfte Laute wurden zu einem gleichmäßigen Geräusch – gluck, gluck, gluck –, dem feuchten Geräusch eines zu kleinen Mundes, der von einem zu großen Schwanz gezwungen wurde. Speichel lief ihr über das Kinn, durchnässte ihre Brüste unter dem Nachthemd und tropfte in dicken Tropfen auf den Boden. Sie versuchte nicht länger, ihn zu lenken; ihre Hände klammerten sich an seine Schenkel, um sich zu halten, die Nägel bohrten sich in das harte Fleisch.

—Schluck ihn ganz, meine Kleine —keuchte er und stieß bis zur Wurzel—. Alles. Alles für dich.

Sie nickte mit tränengefüllten Augen und verstopfter Kehle, schluckte Speichel und die Spitze, die gegen ihren Rachen stieß, und ließ sich benutzen. Sie spürte, wie sein Schwanz gegen ihre Zunge noch dicker wurde, wie er pulsierte und das Ende ankündigte. Sie führte die Hände zwischen seine Beine, packte seine harten Eier wie Steine und drückte sie sanft, zog leicht daran und lud ihn ein, sich zu entleeren.

Mit einem tief aus seinem Innersten kommenden Knurren versenkte er sich bis zum Grund und blieb dort zitternd liegen, während er sich in Wellen ergoss. Elena schluckte krampfhaft, ohne eine Wahl zu haben, und spürte, wie der heiße, dicke Samenstoß nach dem anderen gegen den Grund ihrer Kehle schoss und ihren Mund füllte, als er sich ein wenig zurückzog, damit sie kosten konnte. Sie schluckte alles, jeden Tropfen, mit ruhigem Gehorsam. Als er schließlich ganz aus ihr herausglitt, verfolgte sie die Spitze mit der Zunge, nahm die letzte hervorquellende weiße Perle auf und führte sie in den Mund, ohne den Blick von seinen Augen abzuwenden.

Als sie sich endlich löste, sackte sie nach vorn, keuchend, Kinn und Hals bedeckt von Speichel, Tränen und glänzenden Spermaresten. Ihr ganzer Körper zitterte. Sie strich sich mit dem Handrücken über die Lippen, leckte ihre Finger ab und lächelte kaum merklich, gezeichnet.

Rodrigo, schwer atmend, blickte von oben auf sie hinab. Gereiztheit und Verachtung waren verschwunden. Geblieben waren nur ehrfürchtiges Staunen und ein erneuertes, gefährlicheres Verlangen. Seine Ehefrau war keine Enttäuschung mehr. Sie war zu einem faszinierenden Rätsel geworden. Und er brannte darauf, es Schicht für Schicht zu enträtseln.

Als er sie aufhob und aufs Bett fallen ließ, brachte der Aufprall Elena für einen Moment wieder zu klarem Bewusstsein. Durch den verschwommenen Blick sah sie, wie er ein geschliffenes Glasfläschchen vom Frisiertisch nahm. Sie erkannte das parfümierte Öl, das in den Schlafgemächern frisch verheirateter Paare ihres Standes üblich war.

Sie wartete nicht auf einen Befehl. Mit einer Anstrengung, die ihre gesamte Kraft erforderte, löste sie die Bänder des durchnässten Nachthemds vollständig und streifte es ab. Sie lag entblößt da, verletzlich und doch noch immer herausfordernd. Ihre kleinen Brüste hoben sich mit jedem Atemzug, die rosigen Brustwarzen waren hart, der flache Bauch bebte. Weiter unten glänzte ihre mit braunen Haaren bedeckte Fotze bereits, seit dem Moment feucht von eigener Erregung, in dem sie seinen Schwanz gelutscht hatte.

Dann spreizte sie die Beine. Ganz. Ohne Scham. Sie beugte die Knie und ließ sie zu den Seiten fallen, bot ihm ihre geöffnete Fotze wie eine aufgeschnittene Frucht dar: die geschwollenen rosigen Schamlippen, die harte, aus ihrer Haube hervorstehende Klitoris und die feucht glänzende Öffnung.

Rodrigo hielt einen Augenblick inne, das Fläschchen in der Hand, und ließ den Blick über den schlanken Körper wandern, der sich ihm mit einer Kühnheit darbot, die ihn noch immer überraschte. Eine Grimasse, die kein Lächeln, sondern reine Absicht war, zeichnete sich auf seinem Gesicht ab.

—Sieh dich an —murmelte er, während sein Schwanz beim Anblick dieser offenen Fotze wieder anschwoll—. Du bist schon ganz nass.

—Wegen dir —antwortete sie mit rauer Stimme, weil ihre Kehle eben noch gefüllt gewesen war—. Alles wegen dir.

Er trat näher. Er goss eine großzügige Menge Öl über ihre Fotze und verteilte es langsam mit zwei Fingern, beschmierte die Schamlippen und die Klitoris und senkte die Spitze nur ein wenig in die gespannte Öffnung. Elena bog sich mit einem Keuchen durch. Seine dicken Finger glitten über ihr glitschiges Fleisch, öffneten und erforschten es, fanden die Stelle, an der sie am engsten war, und drückten darauf. Die Kühle des Öls, vermischt mit der Wärme ihrer eigenen Feuchtigkeit, ließ sie den Atem anhalten.

—Du bist verschlossen wie eine Jungfrau —sagte er mit einem tiefen Grollen.

—Das bin ich —flüsterte sie.

Das Geständnis hielt ihn nicht auf. Im Gegenteil. Er goss mehr Öl über seinen eigenen Schwanz und seifte ihn mit der Hand ein, bis er glänzte und monströs auf die kleine Fotze zeigte, die sich ihm darbot.

Er war nicht sanft. Mit der Basis seines Glieds gab er ihrer Klitoris trockene, besitzergreifende Klapse, als würde er das Gebiet vermessen und markieren. Jede Berührung war ein Versprechen dessen, was kommen würde. Dann zog er die dicke Eichel die gesamte Spalte hinauf und hinunter, tränkte sie mit Öl und ihrem Saft, klopfte gegen die geschwollenen Schamlippen und presste die Krone gegen den Eingang, ohne einzudringen.

—Bitte —keuchte Elena und hob ihm suchend die Hüften entgegen.

Elena schloss für eine Sekunde die Augen und ballte die Fäuste in den Laken. Sie wusste, was geschehen würde. Sie wusste, dass er nicht fragen, nicht prüfen und sich nicht darum kümmern würde, ob es ihr erstes Mal war. Für Rodrigo war sie nur eine weitere Grenze, die er überschreiten musste, um vollständigen Besitz von dem zu ergreifen, was der Pakt ihm ausgeliefert hatte.

Und dann ließ er sich auf sie fallen.

Es war kein langsames Eindringen. Es war ein Gewicht, ein Druck, der sich in stechenden Schmerz verwandelte, als die geschmierte, aber gewaltige Eichel den Weg erzwang. Elena unterdrückte einen kurzen Schrei, der in seinem Knurren unterging. Rodrigo hielt nicht inne. Er stieß gegen den gespannten Widerstand, bis er sich mit einer einzigen endgültigen Bewegung vollständig versenkte, ihr Hymen zerriss und sich durch das enge Fleisch bahnte, bis seine Eier gegen ihren Hintern schlugen und sein Schambein die geschwollene Klitoris zerdrückte.

Erneut traten ihr Tränen in die Augen, diesmal vor tieferem Schmerz. Sie spürte, wie sein Schwanz sie bis zu einem Ort füllte, von dessen Existenz sie nichts gewusst hatte, wie er gegen den Grund drückte und sie auf eine Weise dehnte, die sie entzweizureißen schien. Einen Moment blieb er still, kostete die jungfräuliche Wärme aus, die ihn nun völlig neu umschloss, und spürte den hektischen Puls ihrer Fotze um seinen Schwanz. Elena lag unter ihm und fühlte sich ganz genommen, doch mit der bitteren Genugtuung, zumindest die Form ihrer eigenen Hingabe selbst gewählt zu haben.

—Meine Fotze —knurrte er an ihrem Ohr—. Meine. Jeder Zentimeter.

—Deine —antwortete sie mit schwacher Stimme—. Fick mich, Rodrigo. Fick mich, als wäre es das letzte Mal.

Rodrigo bewegte sich in einem wilden Rhythmus, jeder Stoß eine erneute Bekräftigung seiner Herrschaft über den Körper, der nun ihm gehörte. Er zog sich fast vollständig zurück, sein Schwanz glänzte vor Blut, Öl und ihrem Saft, und versenkte sich mit einem trockenen Schlag wieder bis zum Grund, der das Bett erzittern ließ. Er spürte, wie jeder Winkel von ihr sich öffnete, wie sich die Enge der Kraft seines Eindringens anpasste und wie die Fotze begann, um den Schaft herum zu tropfen, während sie Schmerz mit einer neuen Feuchtigkeit vermischte. Elenas abgehacktes Schluchzen nährte sein Verlangen, statt es zu dämpfen. Das feuchte Schmatzen jedes Stoßes erfüllte das Schlafgemach, begleitet vom rhythmischen Klatschen seiner Eier gegen ihr Gesäß.

Mitten im Sturm – dem inneren Brennen, seinem Gewicht, der rauen Reibung auf ihrer empfindlichen Haut – versuchte Elena etwas. Mit einer Anstrengung, in der sie ihren ganzen Willen sammelte, hob sie den Kopf von der Matratze und öffnete die Lippen ein wenig, suchte einen Kuss, eine Verbindung, die die Brutalität des Aktes mildern und ihr sagen würde, dass es trotz allem noch etwas anderes gab.

Doch er ragte zu weit über ihr auf, sein Gesicht war zu hoch und ganz auf sein eigenes Vergnügen konzentriert. Ihr Mund erreichte den seinen nicht.

Einen Moment lang überkam sie Frustration. Dann senkte sich ihr tränenverschleierter Blick. Sie sah Rodrigos behaarte Brust, nur wenige Zentimeter von ihrem Mund entfernt.

Ohne nachzudenken, von dem Instinkt geleitet, ihm zu gefallen und irgendeine Form des Gebens zu finden, neigte sie den Kopf und schloss die Lippen um eine Brustwarze.

Es war eine Geste völliger Hingabe, aber auch eine verdrehte und tiefe Intimität. Ihr kleiner, warmer Mund schloss sich um die Haut, ihre Zunge umkreiste sie, leckte und saugte mit einer Zärtlichkeit, die brutal mit der Gewalt des Augenblicks kontrastierte. Sie biss leicht in die harte Brustwarze, zog mit den Lippen daran und leckte in Kreisen, während sein Schwanz sie weiter unten auseinandersprengte.

Rodrigo hielt für den Bruchteil einer Sekunde inne, ein überraschter Laut entwich ihm. Das Gefühl war unerwartet und zutiefst intim. Seine Ehefrau, die er gerade grob zu seiner gemacht hatte, suchte mit einer Mischung aus Hingabe und Dreistigkeit seine Brust – das war der letzte Auslöser.

—Du teuflisches Weib —knurrte er, beinahe bewundernd, und beschleunigte seine Stöße, machte sie noch tiefer, als wollte er mit ihr verschmelzen—. Ich werde dich füllen. Ich werde dich füllen, bis du überläufst.

Für Elena schrumpfte die Welt auf genau das zusammen: den salzigen Geschmack seiner Haut, den hektischen Rhythmus seiner Hüften, den Schmerz, der sich mit einem seltsamen Vergnügen vermischte, geboren aus dem Wissen, dass sie ihn befriedigte. Sie spürte, wie die ständige Reibung an ihrer zerdrückten Klitoris sich zu etwas Neuem sammelte, einer ungewöhnlichen Spannung, die unter dem Brennen wuchs. Ihr benommener Geist konzentrierte sich auf eine einzige Sache: diese Macht über ihn zu bewahren und seine Enttäuschung in Besessenheit zu verwandeln. Sie hatte keine Kurven, aber sie besaß dies: den eisernen Willen, unentbehrlich zu werden, eine so rohe Hingabe, dass sie ihn hungrig zurücklassen würde, eine Fotze, die lernen würde, ihn bis zum Wahnsinn zu verengen.

Sein Rhythmus wurde zu einem unerbittlichen Hämmern. Jeder Stoß hallte in Elenas Innerstem wider, presste die Luft aus ihren Lungen und ließ sie über die Laken gleiten. Sie klammerte sich an seinen Rücken, ihre Nägel bohrten sich in die verschwitzte Haut und hinterließen rote Spuren, während sie Schluchzen und Stöhnen in der schweren Luft des Schlafgemachs erstickte. Ihre kleinen Brüste hüpften bei jedem Schlag, die Brustwarzen rieben an seinem Brusthaar.

Kurz vor dem Ende, als Rodrigos Atem sich in raues Keuchen verwandelte, streckte sich eine seiner großen Hände aus. Es war keine Liebkosung. Er nahm Elenas kleine Hand und drückte sie mit einer Intensität, die reine instinktive Besitzergreifung war, ein Halt im Wirbel seines Höhepunkts. Mit der anderen Hand packte er ihre Hüfte und hielt sie fest, während er sie mit immer kürzeren, brutaleren Stößen pfählte.

Und dann kam das Ende ohne Vorwarnung. Ein kehliges Knurren stieg aus seinen Eingeweiden auf, während er sich bis zum Grund versenkte und dort vollständig zum Stillstand kam. Elena spürte das heftige Pulsieren in ihrem Inneren, den heißen, dicken Samen, der Welle um Welle gegen den Grund ihrer Fotze schoss, einen schweren Puls, der sie an einem Ort füllte, der Augenblicke zuvor noch allein ihr gehört hatte. Es war so unmittelbar und fest, dass es ihr einen schrillen Schrei entriss, der sie schließlich von der Brust ihres Ehemanns löste – ein Schrei aus Schmerz, Eindringen und einer seltsamen, sehr seltsamen Vollendung. Sie spürte, wie sich ihre eigene Fotze in krampfhaften Zuckungen um den Schwanz zusammenzog, der sie ausfüllte und leerte, sich in einem Beben wand, das kein vollständiger Orgasmus war, ihm aber gefährlich nahekam.

Rodrigo sackte auf sie, sein gesamtes Gewicht presste sie gegen die Matratze. Elena entwich die Luft mit einem erstickten Laut aus den Lungen. Einen Moment lang existierten nur dieses Gewicht, die Wärme seines Körpers und das stechende Brennen in ihrem Inneren, während sein noch harter Schwanz in ihr pulsierte und die letzten Tropfen ausstieß.

Fast sofort rollte er erschöpft zur Seite und ließ sie keuchend und zitternd zurück. Sein Schwanz glitt mit einem feuchten Geräusch aus ihr, und dahinter folgte ein warmer Schwall aus mit Blut vermischtem Sperma, der ihr über die Innenseiten der Schenkel lief und die Laken befleckte. Brennende Tränen traten ihr in die Augen, doch sie schluckte sie hinunter. Nein. Nicht weinen. Es hatte wehgetan. Es brannte, als hätte man ihr Feuer in die Eingeweide gegossen. Sie fühlte sich geöffnet, benutzt und tropfend. Aber sie hatte eine Pflicht, eine, die über den Akt selbst hinausging.

Rodrigo, bereits schläfrig, spürte eine Bewegung neben sich und öffnete die schweren Lider einen Spalt.

Der Anblick raubte ihm den letzten Rest Atem.

Elena, blass und zitternd, mit Spuren getrockneter Tränen auf den Wangen und glänzenden Schenkeln von ihrer Vereinigung, kroch mühsam über das Bett auf ihn zu. Ihr Ziel war eindeutig. Ohne ihm in die Augen zu sehen und mit beinahe übernatürlicher Konzentration senkte sie den Kopf. Dann reinigte sie ihn mit einer Hingabe, die zugleich demütigend und verstörend war. Mit dem Mund.

Ihre Zunge glitt über die empfindliche Haut seines bereits schlaffen Schwanzes und nahm jede Spur dicken Spermas, jeden Ölfleck und jeden rosigen Tropfen ihres eigenen Jungfrauenbluts auf. Sie saugte sanft an der halb schläfrigen Eichel, leckte den Schaft von der Wurzel bis zur Spitze, nahm seine schweren Eier nacheinander in den Mund und säuberte sie mit langsamen Zungenstrichen. Sie akzeptierte sogar die rohesten und beschämendsten Seiten des Akts, den vermischten Geschmack von ihm und ihr, die warme, säuerliche Feuchtigkeit ihrer Vereinigung. Es war völlige Dienstbarkeit, eine Hingabe, die über das Körperliche hinausging. Als sie fertig war, legte sie ihre Wange an seinen Oberschenkel, die Lippen noch nahe an seinem erschöpften Schwanz, und seufzte zufrieden.

Rodrigo beobachtete sie, unfähig, sich zu bewegen oder zu sprechen. Die Verachtung war längst gestorben. Nun spürte er nur eine Welle von etwas so Intensivem, dass es ihm beinahe Angst machte: absoluten Besitz, ehrfürchtiges Staunen und ein wiedergeborenes Verlangen, dunkler und süchtig machender als je zuvor. Seine Ehefrau war keine Enttäuschung. Sie war ein Meisterwerk der Hingabe. Und er war, ohne es noch zu wissen, unwiderruflich gefangen.

***

Stunden später war die Luft im Badezimmer dicht und vom Duft des Zedernseifens erfüllt, den Rodrigo mochte. Unter dem heißen Wasser der Marmordusche – ein Gegensatz zur Gewalt der Nacht – spielte sich eine Szene ganz anderer Intimität ab.

Rodrigo seifte mit seinen großen und nun überraschend sanften Händen Elenas braunes Haar ein. Er massierte ihre Kopfhaut mit einer Zärtlichkeit, die keiner von ihnen für möglich gehalten hätte, und wusch die letzten Spuren von Salz und Erschöpfung fort. Es war eine Geste der Fürsorge, ein Zeichen einer Besitzergreifung, die sich in etwas Komplexeres verwandelt hatte. Seine Hände glitten über ihren Nacken und ihre schmalen Schultern, über ihre kleinen, seifigen Brüste, verweilten einen Moment an den Brustwarzen, um sie mit dem Daumen zu streicheln, und wanderten weiter über ihren Bauch. Als sie die geschwollene und noch schmerzende Fotze erreichten, wurde die Berührung beinahe ehrfürchtig. Ein Finger trennte behutsam die Schamlippen, damit das warme Wasser die Reste des Spermas fortspülen konnte, die noch aus ihr herausliefen.

Sie zitterte, aber nicht vor Schmerz. Über die Schulter hinweg lächelte sie ihn an.

Sie kniete auf dem Boden der Dusche und konzentrierte sich auf einen anderen Teil ihres Ehemanns. Ihre eingeseiften Hände reinigten sorgfältig seinen nun ruhenden Schwanz, die schweren Eier und die kräftigen Schenkel. Von Zeit zu Zeit neigte sie den Kopf und gab der weichen Krone einen sanften, beinahe ehrfürchtigen Kuss. Es war kein sexueller Akt, sondern eine Anerkennung, ein Gebet aus Fleisch der Frau, die Stunden zuvor ihren ersten Fick empfangen hatte.

Der Dampf wirbelte um sie herum, als Elena den Blick hob. Das Wasser klebte ihr Haar an die Schläfen. Ihre hellen Augen trafen seine.

—Weißt du —flüsterte sie, kaum hörbar über dem Rauschen des Wassers, während sie mit einem schüchternen Finger über die Spalte ihres eigenen Hinterns fuhr—? Mir bleibt noch eine weitere jungfräuliche Stelle.

Rodrigos Lächeln kam langsam, war aber echt. Es war nicht mehr die wilde begehrliche Grimasse von zuvor. Darin lag Wärme, vermischt mit jener Besitzergreifung, die nun etwas Ähnliches wie Schutz angenommen hatte.

—Noch nicht, Liebes —antwortete er mit rauer, aber sanfter Stimme—. Dafür muss ich dich vorbereiten. Mit Öl, mit Geduld, zuerst mit meinen Fingern. Ich will meine Ehefrau nicht verletzen. Wenn ich deinen Arsch öffne, will ich, dass du mich flehend darum bittest.

Die Worte meine Ehefrau hallten mit einem neuen Gewicht wider. Sie waren kein kalter Eigentumstitel mehr, sondern eine Feststellung, die von einer tieferen Bedeutung erfüllt war.

Elena nickte langsam, mit einem Funken von etwas, das keine Enttäuschung, sondern Verständnis war. Die Ablehnung war keine Zurückweisung: Sie war ein Versprechen für die Zukunft, ein Zeichen einer Fürsorge, die sie nicht erwartet hatte.

Dann tat Rodrigo etwas, das ihr Herz stillstehen ließ. Er drehte das Wasser ab und beugte sich zu ihr. Er ging auf ihre Höhe hinunter und kniete sich vor ihr auf den nassen Boden. Wasser tropfte aus seinem Haar und von seiner Brust.

Sanft nahm er ihr Kinn und zog sie zu sich. Dann küsste er sie.

Es war nicht der besitzergreifende, verschlingende Kuss, den sie sich vorgestellt hätte. Er war langsam und forschend. Seine Lippen, anfangs vom Wasser kühl, erwärmten sich sofort an ihren. Seine Zunge kam zum Vorschein, nicht um einzudringen, sondern um zu suchen. Sie traf auf Elenas Zunge in einem zunächst schüchternen Tanz, der mit jeder Sekunde sicherer wurde.

Es war ein Kuss. Ein echter Kuss. Der erste, den sie teilten. Und in dieser warmen Berührung auf dem Boden der Dusche, während der Dampf sie wie ein Geheimnis umhüllte, fand die Beziehung zwischen Lord Rodrigo und seiner Ehefrau Elena endlich einen unerwarteten Anfang.