Die reife Nachbarin, bei der meine Großmutter mich um Hilfe bat

Bruno war mitten in einem Online-Spiel – FIFA, drei zu eins gegen Dani, der ein Jammerlappen wie aus dem Lehrbuch war –, als das Handy mit dem Ton zu vibrieren begann, den er seiner Großmutter zugewiesen hatte. Genau denselben, den er absichtlich eingestellt hatte, um zu wissen, wann sie anrief und entscheiden zu können, ob er ranging oder sie auf die Mailbox fallen ließ.

Diesmal ging er ran, vor allem, weil Dani gerade ein Tor geschossen hatte und er eine Ausrede brauchte, um zu pausieren.

—Oma?

—Junge, ich brauche einen Gefallen. —Charos Stimme klang mit jener Dringlichkeit, die bei Großmüttern sowohl „Das Haus brennt“ als auch „Ich finde meine Brille nicht, obwohl ich sie trage“ bedeuten konnte—. Einen sehr großen Gefallen.

Bruno seufzte innerlich. Die Gefallen seiner Großmutter bestanden meistens darin, Möbel zu verrücken, Glühbirnen an gefährlich hohen Stellen auszuwechseln oder ihr zum fünfzehnten Mal zu erklären, wie das Bezahlfernsehen funktionierte.

—Sag schon.

—Ich muss morgen nach Albacete. Früh morgens. Um sechs Uhr.

„Um sechs Uhr morgens? Nichts Gutes beginnt jemals um sechs Uhr morgens.“

—Ist etwas passiert?

—Nein, nein, also, ja, aber nichts Schlimmes. —Charo besaß die Fähigkeit, einen im selben Satz zu beruhigen und zu beunruhigen—. Es geht um deine Tante Encarna, sie hat ein kleines Problem. Nichts Ernstes. Aber ich muss hin.

—Okay ...

—Die Sache ist die: Meine Nachbarin Amalia, eine bezaubernde Frau, braucht Hilfe mit ihrem Handy. Und mit dem neuen Fernseher, den man ihr installiert hat – ein höllisches Ungetüm. Alle Sender sind durcheinander, und sie weiß nicht einmal, wie man von einem zum anderen wechselt.

„Da ist es. Kostenloser technischer Vor-Ort-Support.“

—Oma, morgen ...

—Heute, Junge. Heute. Ich brauche dich heute Nachmittag dort. Am besten sofort.

Bruno sah auf den Computerbildschirm. Dani hatte die Pause ausgenutzt und noch ein Tor geschossen.

—Heute Nachmittag?

—Ich fahre morgen früh los, und Amalia bleibt ohne Hilfe. Sie ist sehr alt, weißt du? Schon zweiundsechzig. Und der neue Fernseher macht sie ganz verrückt. Sie kann nicht einmal die Nachrichten sehen. Nimm Sachen mit, falls es spät wird und du über Nacht bleibst; sie hat ein Gästezimmer.

Bruno schloss die Augen. Seine Großmutter besaß diese Superkraft: Wenn sie etwas wollte, war sie unbeweglich wie eine Betonmauer. Mit aufgemalten Blumen, aber aus Beton.

—Na gut. Na gut, Oma. Ich komme.

—Wirklich? Ach, du bist ein Schatz. Ich schicke dir die Adresse per Nachricht. Calle del Olmo, zweiter Stock. Gleich hier in der Nähe, in der Altstadt. Sie erwartet dich gegen acht.

—Passt perfekt.

—Du bist ein Engel. Und benimm dich anständig.

—Ich benehme mich immer anständig.

Er legte auf. Dani hatte während des Gesprächs fünf zu drei gewonnen.

Der Spielechat blinkte. Dani: „Alter, wo zum Teufel warst du?“ Bruno: „Anruf von meiner Oma.“ Dani: „Hahaha, du bist so ein Pantoffelheld.“ Bruno: „Leck mich.“ Dani: „Noch eins?“ Bruno: „Geht nicht, ich muss raus.“ Dani: „Wohin?“ Bruno: „Einer Freundin meiner Oma mit dem Fernseher helfen.“ Dani: „HAHAHA, du wirst einer alten Dame Sender programmieren, F für dich, Bruder.“

Er beendete das Spiel. Ernsthaft erwog er, eine plötzlich ausgebrochene Grippe vorzutäuschen. Aber es war seine Großmutter, und wenn die eigene Oma einen in diesem Ton um etwas bat, tat man es entweder oder schleppte den Rest seines Lebens ein schlechtes Gewissen mit sich herum.

Er duschte, zog eine Jeans und ein sauberes weißes T-Shirt an und packte das Nötigste für den Fall, dass er blieb: Ladegerät, Zahnbürste, frische Unterwäsche. Seine Mutter tauchte mit jener Treffsicherheit im Türrahmen auf, die Mütter besitzen, wenn sie genau dann erscheinen, wenn man am wenigsten mit ihnen rechnet.

—Wohin gehst du, so herausgeputzt?

—Zu einer Nachbarin von Oma. Ihr mit dem Fernseher helfen.

—Aha. —Sie musterte ihn von oben bis unten—. Du trägst dein gutes T-Shirt.

„Mütter sehen alles. Alles.“

—Das war das, was sauber war.

—Aha. Viel Spaß dann.

***

Die Calle del Olmo war eine dieser Straßen in der Altstadt, die noch etwas Dorfartiges bewahrten: Gebäude aus den Siebzigern, unverputzte Ziegelfassaden, Balkone mit Geranien und schmale Hauseingänge mit abgeplatzten Fliesen. Zweiter Stock, natürlich ohne Aufzug. Bruno stieß die wie immer offene Eingangstür auf und stieg hinauf.

Der Treppenabsatz roch nach jener undefinierbaren Mischung aus Bleichmittel, altem Essen und Feuchtigkeit. Zwei Türen, kein Nachname zu sehen. Seine Großmutter, ganz ihrem Stil treu, hatte weder Tür noch Buchstaben angegeben. Er klopfte an eine. Stille. Er klopfte an die andere.

Schritte. Ein langsamer, aber entschlossener Rhythmus. Die Tür öffnete sich, und Bruno blieb wie angewurzelt stehen, denn die Frau, die geöffnet hatte, war nicht das, was er erwartet hatte. Keine gebeugte kleine Alte mit Dutt und Morgenmantel. Sie war zweiundsechzig, ja, aber sie hielt sich fit, hatte kurz geschnittenes graues Haar, das ihr überraschend gut stand, eine taillierte weiße Bluse und Jeans, die ihr viel zu gut saßen für das, was er vorgehabt hatte.

Ihre hellen Augen musterten ihn von oben bis unten mit einer Geschwindigkeit, bei der er sich inspiziert fühlte, dann lächelte sie.

„Sag etwas, Idiot. Sag etwas.“

—Du musst Bruno sein, oder?

—Ja ... ich bin es. Meine Großmutter Charo hat gesagt, dass ...

—Dass ich Hilfe mit dem neuen Fernseher brauche. —Sie trat von der Tür zurück und bedeutete ihm einzutreten—. Komm rein, komm, steh nicht so herum, du wirkst wie ein Zeuge Jehovas.

Die Wohnung roch gut. Nach frisch aufgebrühtem Kaffee, Tortilla und einem Hauch frischem Parfüm, den er nicht identifizieren konnte, der ihm aber gefiel.

—Du bist groß —sagte Amalia, schloss die Tür und musterte ihn erneut, diesmal eingehender—. Wie groß bist du?

—Eins neunzig. Ich spiele Basketball.

—Das dachte ich mir schon. Bei der Größe wäre es Verschwendung, nicht zu spielen.

Etwas an ihrer Art zu sprechen war nicht mütterlich. Nicht gönnerhaft. Sie war direkt, als redete sie mit einem Gleichaltrigen und nicht mit „dem Enkel ihrer Freundin“.

—Komm, in die Küche. Hast du schon gegessen?

—Nicht viel.

—Ich habe Tortilla gemacht. Es gibt Salat und Brot. Iss erst, bevor du dich mit dem Fernseher anlegst.

—Ich will nicht stören.

—Wenn du eine Störung wärst, hätte ich dich nicht eingeladen. Außerdem würde deine Großmutter mich umbringen, wenn ich dich hungrig lasse.

***

Die Küche hatte Jahrzehnte des Lebens gesehen: weiße Fliesen mit blauem Bordürenmuster, ein Tisch mit geblümter Wachstuchdecke, ein Kühlschrank, der vermutlich älter war als Bruno. Doch alles war makellos sauber und roch nach frisch gemachter Tortilla.

—Setz dich. Ein Bier? —Amalia öffnete bereits den Kühlschrank.

—Bitte?

—Du bist neunzehn, oder? Dann kannst du ein Bier trinken. Hier regt sich deswegen niemand auf.

„Eine zweiundsechzigjährige Frau bietet mir Alkohol an. Das ist surreal.“

—Okay. Danke.

Sie nahm zwei Flaschen heraus, öffnete sie mit einem an den Kühlschrank geklebten Magnetflaschenöffner und reichte ihm eine. Das Bier war eiskalt, perfekt. Sie schnitt die Tortilla in großzügige Stücke, richtete Salat an und setzte sich ihm mit einer Selbstverständlichkeit gegenüber, die ihn nicht verunsicherte, sondern entspannte.

—Deine Großmutter sagt, dass du im September mit der Universität anfängst.

—Ja. Informatik.

—Das klingt kompliziert. Ich bin technisch eine Katastrophe.

Bruno blickte abwesend zur Arbeitsplatte, wo drei makellose Glasgläser im Licht glänzten, ohne Etiketten, vollkommen leer. Amalia folgte seinem Blick und ließ ein schelmisches Kichern hören.

—So schlimm wird es schon nicht sein —sagte er.

—Doch. Ich bin eine von den Leuten, die Glasgläser aufbewahren.

Bruno blieb mit der Gabel auf halbem Weg zum Mund stehen.

—Wie bitte?

—Die Gläser. Wenn man Kichererbsen, Linsen oder irgendetwas im Glas kauft. Hebt ihr sie zu Hause auf oder werft ihr sie weg?

—Wir werfen sie weg, glaube ich. Ich würde sie wegwerfen. Wozu brauche ich die?

—Genau. Weil du noch jung bist. Aber eines Tages sagt dein Gehirn, statt es wegzuwerfen: „Nein, nein, bring es zum Spülbecken.“ Dann entfernst du das Etikett mit heißem Wasser und hebst es auf. Und du wirst Haufen von Gläsern in allen Größen haben. Wenn eines kaputtgeht, wirfst du die Scherben weg, aber hebst den Deckel auf. Das ist der Anfang vom Ende.

—Vom Ende wovon?

—Der Jugend. Wenn du anfängst, Glasgläser aufzuheben, wirst du alt.

Bruno lachte. Er konnte nicht anders.

—Und du hebst Gläser auf?

—Ich habe einen ganzen Schrank voll. Mach ihn auf, wenn du willst. Er ist deprimierend.

Er öffnete ihn. Dutzende Gläser waren wie ein obsessives Tetris-Spiel aufeinandergestapelt. Er lachte noch lauter.

—Das Schlimmste ist, dass ich sie nie benutze —sagte sie—. Aber ich kann nicht aufhören, sie aufzuheben. Alterserscheinungen.

—Du bist nicht alt.

Die Worte waren heraus, bevor er darüber nachdenken konnte.

„Scheiße. Warum habe ich das gesagt?“

Amalia legte langsam die Gabel auf den Teller. Sie lehnte sich ein wenig im Stuhl zurück und legte den Kopf schief, als würde sie ihn völlig neu einschätzen. Lange sah sie ihn an. Zu lange. Ihre Augen wanderten mit einer Aufmerksamkeit über sein Gesicht, die ihm den Hals erhitzte.

—Ich bin zweiundsechzig. Das ist per Definition alt.

—Aber du siehst nicht so aus.

Sie beugte sich etwas vor, stützte die Ellbogen auf den Tisch, verkürzte damit den Abstand und machte das Gespräch vertrauter. „Sag ihm, dass er aufhören soll“, dachte Amalia. „Sag ihm, dass er viel zu jung ist und das lächerlich ist.“ Doch statt irgendetwas davon zu sagen, lächelte sie. Dieses Lächeln, das genau wusste, was es bewirkte, das sie vor Jahrzehnten zum Flirten benutzt und längst vergessen geglaubt hatte.

—Du bist sehr süß. Aber ich bin älter. Und das ist in Ordnung. Das Alter ist nicht schlimm, wenn man es mit Humor trägt.

Sie nahm das Bier und trank, vor allem, um etwas mit ihren Händen zu tun zu haben. Bruno trank ebenfalls. Seine Finger trommelten gegen das Glas. Die Spannung war noch da, schwebte zwischen ihnen wie etwas Greifbares, das sich nicht ignorieren ließ.

—Na los, iss, sonst wird es kalt.

***

Als sie fertig waren, gingen sie ins Wohnzimmer. Sauber und gepflegt, mit Möbeln, die Jahrzehnte gesehen hatten, aber gut erhalten waren. Der Fernseher lief und zeigte einen Teleshopping-Kanal, auf dem eine übertrieben enthusiastische Frau ein Pfannenset verkaufte.

—Da ist er. Der Dämon —sagte Amalia und deutete dramatisch auf ihn—. Alle Sender sind durcheinander. Der erste ist irgendwo bei achthundert. Es gibt keine Möglichkeit, irgendetwas zu finden.

„Sender sortieren. Zwei Minuten, dann ist es erledigt.“

Bruno nahm die Fernbedienung. Vierzig Tasten, von denen er bei der Hälfte nicht wusste, wofür sie waren. Er drückte die Menütaste, und der Bildschirm füllte sich mit Optionen, die wie Koreanisch aussahen.

—Das ist Koreanisch —sagte er.

—Koreanisch? Wie soll das Koreanisch sein?

—Keine Ahnung. Aber es ist so.

Er navigierte blind. Der Bildschirm wechselte zu etwas, das wie Japanisch aussah.

—Jetzt ist es Japanisch —bemerkte sie amüsiert—. Kannst du Japanisch?

—Nein.

—Dann bist du ja sehr nützlich.

Bruno sah sie aus dem Augenwinkel an. Amalia lächelte und genoss sein Leiden ganz unverhohlen. Nach fünf Minuten Versuch und Irrtum, in denen er chinesische Menüs und etwas, das Finnisch sein konnte, durchlaufen hatte, fand er die Sprache und stellte sie auf Spanisch um.

—Du hast es geschafft! —Sie klatschte.

—Der erste Sieg.

Er setzte sich auf das Sofa, um die Sender zu sortieren. Amalia setzte sich neben ihn. Vielleicht zu nah; vielleicht nicht nah genug. Es waren Hunderte Sender in zufälliger Reihenfolge, und jeder musste von Hand verschoben werden: markieren, auswählen, Position festlegen, bestätigen. Einen nach dem anderen.

—Das wird eine Weile dauern —murmelte er.

—Wie lange?

—Lange.

Aber wenigstens hatte er gute Gesellschaft. Amalia erzählte ihm von ihren Kämpfen mit der Technik: von dem Tag, an dem sie versehentlich alle Fotos auf ihrem Handy gelöscht hatte, von dem Mal, als sie drei Streamingdienste abonniert hatte, ohne es zu merken, und von dem „intelligenten“ Ofen, den ihr Sohn ihr geschenkt hatte und den sie nie hatte einschalten können. Bruno lachte immer mehr.

Währenddessen beobachtete sie ihn. Die Sicherheit, mit der seine Finger die Fernbedienung bedienten, die Konzentration in seinem Gesicht, die kleine Falte, die sich zwischen seinen Augenbrauen bildete, wenn etwas nicht funktionierte.

„Er ist hübsch. Hör auf, Amalia. Aber er ist es nun einmal.“

—Ich hole noch Bier —sagte sie plötzlich—. Dafür braucht man Bier.

Sie kam mit zwei Flaschen zurück und setzte sich näher zu ihm. Definitiv näher; ihr Oberschenkel streifte beinahe seinen.

„Macht sie das absichtlich? Oder bilde ich mir das nur ein?“

Er machte weiter, Sender für Sender, während sie ihn nach seinen Freunden, seinen Plänen und seinem Leben fragte. Bis er bei Sender dreiundvierzig die falsche Taste drückte und die gesamte Konfiguration zurückgesetzt wurde. Die zweiundvierzig bereits sortierten Sender sprangen an ihre ursprünglichen Plätze zurück.

—Nein. Nein, nein, nein.

—Was ist passiert?

—Alles ist gelöscht.

Amalia schwieg eine Sekunde. Dann lachte sie mit diesem großen, unverblümten Lachen, als wären die zweiundsechzig Jahre nur eine Ausrede, um noch lauter zu lachen.

—Das ist nicht lustig —sagte Bruno, obwohl er trotzdem lächelte.

—Und ob. Zweiundvierzig Sender.

Sie lachten gemeinsam, diese Art von Lachen, die man nach einer halben Stunde Frust braucht. Als sie sich beruhigt hatten, blieben sie dort sitzen, sehr nah beieinander, und sahen sich an, und etwas veränderte sich in der Luft. Etwas in der Art, wie sie ihn ansah. Etwas darin, wie sein Puls schneller schlug.

—Na los —sagte Amalia mit leiserer Stimme—. Wir versuchen es noch einmal. Vorsichtiger.

Diesmal ging er langsamer vor. Sie war so nah, dass er ihr Parfüm riechen konnte. Sender für Sender, Schritt für Schritt, während die Spannung wuchs. Eine Stunde später waren alle an ihrem Platz.

—Du bist ein Genie —sagte sie und stieß ihn leicht gegen den Arm.

—Ich bin nur hartnäckig.

—Und bescheiden.

Bruno legte die Fernbedienung auf den Tisch und lehnte sich erschöpft zurück.

—Es hat sich gelohnt —sagte er, ohne zu wissen, warum.

Amalia sah ihn an. Dieser Blick schon wieder.

—Ja?

—Die Gesellschaft war schön.

Sie fuhr sich mit einer unbekümmerten Geste durchs Haar.

—Ach, fast hätte ich es vergessen. Kannst du dir auch mein Handy ansehen? Die mobilen Daten sind den ganzen Tag an, und die Rechnung ist wahnsinnig teuer. Deine Großmutter hat geschworen, dass du weißt, wie man es mit dem WLAN verbindet.

—Klar, kein Problem.

Das Handy lag auf dem Couchtisch, näher bei ihm als bei ihr. Bruno beugte sich vor, um es zu nehmen, genau in dem Moment, als Amalia ebenfalls die Hand ausstreckte. Ihre Hände stießen über dem Gerät zusammen, seine Finger lagen warm und fest auf ihren. Die Berührung genügte, damit der Bildschirm aufleuchtete.

Entsperrt.

Beide erstarrten. In großen, unübersehbaren Buchstaben war auf der geöffneten Seite eine Website mit erotischen Geschichten zu sehen. Und ganz oben, deutlich sichtbar, die Kategorie: Reife Frauen.

Die Zeit blieb abrupt stehen. Drei Sekunden, die drei Leben dauerten; ihre Hände lagen noch immer auf dem Handy, als würde es eine Niederlage bedeuten, es loszulassen.

Amalia zog ihre Hand zurück, als hätte sie sich verbrannt. Bruno tat dasselbe. Das Handy blieb allein dort liegen und leuchtete wie ein verräterischer Leuchtturm.

Er öffnete den Mund. Schloss ihn. Öffnete ihn wieder. „Das kann nicht sein. Das kann ich nicht glauben.“

—Ich ...

Amalia war bis zu den Ohren rot geworden. Zum ersten Mal an diesem Abend wirkte sie wirklich verlegen. Sie bedeckte ihr Gesicht mit beiden Händen.

—Du hast mich erwischt —sagte sie zwischen den Fingern, halb lachend, halb klagend, wie ein großes Mädchen, das man mit der Hand im Keksglas ertappt hatte.

Bruno schluckte. Sein Mund war trocken, und sein Schwanz in der Jeans wurde ohne seine Erlaubnis hart. Ihm kam der Gedanke zu lügen, sich dumm zu stellen, so zu tun, als hätte er nichts gesehen. Und ihm kam der gegenteilige Gedanke. Der gegenteilige gewann.

—Reife Frauen —sagte er mit einer rauen Stimme, von der er nicht gewusst hatte, dass er sie besaß—. Gefallen dir Geschichten über reife Frauen?

Amalia nahm die Hände ganz langsam vom Gesicht. Sie sah ihn unter ihren Wimpern hervor an, noch immer rot, aber mit etwas Neuem in den Augen. Etwas, das die ganze Nacht darauf gewartet hatte, dass jemand es laut aussprach.

—Mir gefallen Geschichten über reife Frauen mit jungen Männern —antwortete sie, und jetzt waren da weder Kichern noch Scham, sondern nur brutale Ehrlichkeit—. Sehr jungen.

Die Luft im Wohnzimmer wurde schwer. Bruno spürte seinen Puls an den Schläfen, im Hals, an der Spitze seines Schwanzes. Ihre Brustwarzen zeichneten sich unter der weißen Bluse ab, zwei harte Punkte, die mehr sagten als jeder Satz.

—Wie ich? —fragte er.

—Wie du.

Es gab kein weiteres Vorgeplänkel. Amalia drehte sich auf dem Sofa zu ihm, legte ihm eine Hand in den Nacken und küsste ihn auf den Mund. Es war kein schüchterner Kuss einer verlegenen älteren Dame. Es war ein hungriger Kuss, von der ersten Sekunde an mit Zunge, der Kuss einer Frau, die seit Jahren keinen solchen Mund mehr gehabt hatte und die Gelegenheit nicht verschwenden wollte. Bruno stöhnte überrascht in den Kuss und biss zurück.

Sie nahm seine Hand und legte sie direkt auf eine ihrer Titten, über der Bluse.

—Fass mich an —sagte sie an seine Lippen gepresst—. Fass mich richtig an, nicht, als wäre ich aus Porzellan. Das bin ich nicht.

Bruno drückte zu. Die Titte füllte seine Hand, fester, als er sich vorgestellt hatte, die Brustwarze bretthart und gegen den Stoff drängend. Amalia stieß ein tiefes Keuchen aus, das ihm zwischen die Beine fuhr. Sie begann, die Knöpfe ihrer Bluse einen nach dem anderen zu öffnen, ohne ihn aus den Augen zu lassen, und als der letzte aufging, zog sie das Kleidungsstück nach hinten und ließ es zu Boden fallen.

Sie trug keinen BH. Ihre Titten hingen unter dem Gewicht ihrer Jahre, waren aber noch immer wunderschön und üppig, mit großen, dunklen Höfen und harten Brustwarzen wie Steine.

—Sieh her —sagte sie, nahm eine in die Hand und bot sie ihm an—. Lutsch sie. Ich habe die ganze Nacht an deinen Mund gedacht.

Bruno stürzte sich darauf. Er warf sich über sie, packte ihre Titte und nahm sie ganz in den Mund, saugte gierig daran, leckte ihre Brustwarze, umkreiste sie mit der Zunge und zog mit den Lippen daran. Amalia hielt seinen Kopf mit beiden Händen fest und stöhnte laut, ohne sich zurückzuhalten, während sie sein Gesicht gegen ihr Fleisch drückte.

—Ja, verdammt, genau so, lutsch sie kräftig —keuchte sie—. Beiß ein bisschen hinein, hab keine Angst.

Er biss zu. Sie bog den Rücken durch und stieß ein „Verdammt“ aus, das wie eine Bitte klang. Bruno wechselte zur anderen Brustwarze und tat dasselbe, während er mit der freien Hand die Titte drückte, die er freigegeben hatte. Er spürte, wie sein Schwanz schmerzhaft hart gegen die Naht seiner Hose presste.

Amalia suchte blind nach seinem Reißverschluss und öffnete ihn. Sie schob die Hand in seine Unterhose, und als ihre Finger seinen Schwanz umschlossen, stöhnten beide gleichzeitig.

—Meine Güte —sagte sie, zog ihn heraus und betrachtete ihn mit glänzenden Augen—. Was für einen Schwanz du hast. Und das sagt nicht deine Großmutter, das sage ich.

Er war hart und lang, die Spitze bereits feucht. Amalia packte ihn an der Basis und strich mit dem Daumen über die Eichel, verteilte den Tropfen Lusttropfen über den ganzen Kopf. Bruno ließ sich mit einem Stöhnen gegen die Sofalehne sinken.

—Ich will ihn lutschen —verkündete sie, ohne um Erlaubnis zu bitten—. Ich wollte ihn die ganze Nacht lutschen, seit du mit diesem weißen T-Shirt und deinem braven-Jungen-Gesicht an der Tür aufgetaucht bist.

Sie ging mit einer Beweglichkeit, die ihre zweiundsechzig Jahre Lügen strafte, zwischen seinen Knien auf den Boden. Sie zog ihm Jeans und Unterhose bis zu den Knöcheln hinunter. Bruno saß da, der Schwanz gen Decke gerichtet, und eine kniende Frau vor sich, und er dachte, er würde allein bei diesem Anblick kommen.

Amalia fuhr ihm ganz langsam mit der Zunge von den Eiern bis zur Spitze und sah ihm dabei in die Augen. Dann nahm sie seine Eichel in den Mund und begann mit einer Technik zu saugen, die deutlich machte, dass dies nicht ihr erstes Mal war. Sie nahm ihn mit dem Mund den gesamten Schaft hinunter, bis die Spitze ihren Rachen berührte, und kam saugend wieder hoch, wobei sie seinen Schwanz mit Speichel glänzen ließ.

—Scheiße, scheiße, scheiße —wiederholte Bruno—. Amalia, verdammt, wie du lutschst.

Sie nahm seinen Schwanz nur aus dem Mund, um ihn abzulecken.

—Es ist nur so, dass ich seit Jahren keinen solchen Schwanz mehr im Mund hatte —sagte sie und verschluckte ihn wieder.

Sie lutschte ihn mit aufgestautem Hunger, mit beiden Händen, eine an der Basis und die andere, die seine Eier massierte. Bruno packte ihren Kopf und begann, seine Hüften zu bewegen, fickte ihren Mund vorsichtig, und als er merkte, dass sie sich nicht beschwerte, sondern nur noch stärker stöhnte, stieß er kräftiger zu. Amalia krallte ihre Finger in seine Oberschenkel, ließ ihn bis zum Anschlag in ihren Mund eindringen, schluckte mit zugeschnürter Kehle, und er spürte, dass alles herauskommen würde, wenn er nicht aufhörte.

—Warte, warte —keuchte er und schob ihren Kopf weg—. Ich komme.

—Und? —Sie leckte sich die von Speichel glänzenden Lippen—. Ich schlucke ihn ohne Probleme.

—Nein. Ich will noch nicht kommen. Ich will dich ficken.

Das Wort ließ ihr Gesicht aufflammen. Amalia stand auf, öffnete ihre Jeans und zog sie zusammen mit dem Slip in einer einzigen Bewegung herunter. Sie blieb nackt vor ihm stehen, vom bläulichen Licht des Fernsehers beschienen, mit hängenden Titten, einem weichen Bauch mit dem Abdruck des Gummibunds, breiten Hüften einer reifen Frau und einer sorgfältig gestutzten, grau behaarten Fotze.

—Dann fick mich —sagte sie—. Aber fick mich, wie man eine reife Frau fickt. Ohne Rücksicht. Behandle mich nicht, als würde ich zerbrechen.

Bruno stand auf, zog sein weißes T-Shirt über den Kopf, schüttelte die Jeans von den Knöcheln und stand ebenso nackt da wie sie. Amalia fuhr mit einer Hand über seine unbehaarte Brust und seine Bauchmuskeln und packte seinen Schwanz, als wäre er ein Griff.

—Komm —sagte sie und zog ihn zum Sofa—. Leg dich hin.

Er legte sich auf den Rücken. Sie stieg über ihn und setzte sich rittlings, die Fotze direkt über seinem Schwanz, ohne ihn hineinzustecken. Sie rieb sich langsam an ihm, tränkte seine Eichel mit Feuchtigkeit, und Bruno sah mit eigenen Augen, wie die Fotze dieser Frau vor Lust tropfte.

—Du bist klatschnass —sagte er und berührte sie mit zwei Fingern—. Nass bis auf die Knochen, verdammt.

—Ich bin schon nass, seit du dich in der Küche hingesetzt hast, Bürschchen.

Er schob ihr die Finger hinein, und sie schloss die Augen und warf den Kopf zurück.

—Ja, genau so, mehr —keuchte sie—. Steck sie ganz hinein.

Bruno zog sie heraus und stieß sie wieder hinein, krümmte die Finger und suchte ihren empfindlichen Punkt. Amalia bewegte sich auf ihm, als wäre sie selbst neunzehn, ritt seine Hand und stöhnte immer lauter. Als der Junge die Finger herauszog, glänzten sie vor Saft. Ohne nachzudenken, führte er sie zum Mund und lutschte sie ab.

—Meine Güte —murmelte sie und sah ihn an—. Dieser Junge wird mein Untergang.

Sie nahm seinen Schwanz, setzte ihn an ihre Fotzenöffnung und senkte die Hüften mit einem Ruck. Sie verschluckte ihn in einem einzigen Zug vollständig bis zum Ansatz, und beide schrien auf. Amalia blieb einen Moment reglos, die Augen geschlossen und die Lippen geöffnet, während sie sich ausgefüllt fühlte.

—Gott —flüsterte sie—. Gott, ist das gut.

Dann begann sie, sich zu bewegen. Zunächst langsam, sich an ihn anpassend, hob und senkte sie sich, die Hände auf Brunos Brust gestützt. Ihre Titten bewegten sich im Rhythmus auf und ab, und er wusste nicht, ob er sie, ihr Gesicht oder seinen Schwanz ansehen sollte, der zwischen ihren gespreizten Schenkeln verschwand. Schließlich packte er ihre Hüften mit beiden Händen, führte sie und stieß von unten zu, wann immer sie sich senkte.

—Ja, so, fick mich so —keuchte sie—. Steck ihn ganz hinein, bis zum Anschlag, verdammt. Fick mich kaputt.

Bruno stieß von unten in sie, wobei sich sein Hintern vom Sofa löste. Das Sofa knarrte, die Lampe zitterte, und eine zweiundsechzigjährige Frau ritt einen neunzehnjährigen Jungen, als hinge ihr Leben davon ab, ihre Titten hüpften dabei, während ihre nasse Fotze seinen ganzen Schwanz und seine Eier überzog.

—Geh auf alle viere —bat er irgendwann mit gebrochener Stimme—. Ich will dich von hinten ficken.

—Oh ja, mein Junge. Fick mich von hinten. Fick mich wie eine Hündin.

Sie rückte weg, ging auf dem Sofa auf alle viere, stützte sich auf die Armlehne und bog den Rücken durch, um ihm ihren Arsch entgegenzustrecken. Bruno kniete sich hinter sie, packte ihre Arschbacken mit beiden Händen und spreizte sie, um hinzusehen. Ihre Fotze war rosa, glänzend, geweitet. Und direkt darüber lag ihr runzliges Arschloch.

Mit einem einzigen Stoß rammte er seinen Schwanz in sie. Amalia schrie in ein Kissen. Bruno begann ohne Gnade zuzustoßen, packte sie an den Hüften, zog ihn fast ganz heraus und fickte sie dann wieder bis zum Anschlag. Das Schlagen seiner Schenkel gegen ihren Arsch hallte durch das ganze Wohnzimmer. Ihre Laute kamen heiser, abgehackt und obszön heraus.

—Ja, ja, ja, genau so, härter, hör nicht auf, fick mich, gib es mir hart, spritz in mir ab, spritz in mir ab, gib mir alles.

Er zog sie an den Haaren, packte eine kurze Strähne, und sie bog den Rücken noch stärker durch und stieß ein tierisches Stöhnen aus. Bruno fuhr mit der Hand nach vorn und suchte ihre Klitoris. Als er begann, mit dem Finger Kreise zu ziehen, während er sie weiter stieß, begann Amalia am ganzen Körper zu zittern. Eine Minute später kam sie, drückte seinen Schwanz mit ihrer Fotze in krampfartigen Kontraktionen zusammen, die ihm den Blick vernebelten.

—Ich komme, ich komme, oh Gott, ich komme —keuchte sie, das Gesicht gegen das Kissen gepresst.

Bruno hielt die letzten Sekunden durch, sah zu, wie sie auf seinem Schwanz kam, und konnte dann nicht länger. Er zog ihn gerade noch rechtzeitig heraus, packte ihn mit der Hand und spritzte in dicken, langen weißen Strahlen über ihren Rücken und ihren Arsch. Die Ladungen liefen über die Haut dieser zweiundsechzigjährigen Frau, die keuchte, lachte und noch immer kam.

—Meine Güte —sagte Amalia und ließ sich mit rotem Gesicht und zerzaustem Haar seitlich auf das Sofa fallen—. Meine Güte meines Lebens.

Bruno brach neben ihr zusammen, atemlos, das Herz gegen seine Rippen hämmernd. Eine ganze Weile blieben sie so liegen, starrten an die Decke und hörten das Summen des Fernsehers, der wieder zum Teleshopping zurückgekehrt war, als wäre nichts geschehen.

Amalia drehte den Kopf zu ihm. Sie hatte wieder das Lächeln eines Mädchens mit der Hand im Keksglas, nur dass sie jetzt auch nackt war und sein Sperma auf ihrem Rücken trocknete.

—Weißt du was? —sagte sie.

—Was?

—Deine Großmutter fährt morgen um sechs los. Uns bleibt die ganze Nacht.

Bruno lachte. Er sah auf das noch immer leuchtende Handy auf dem Tisch, auf dem die Website mit den reifen Frauen geöffnet war, und dachte, dass es vielleicht doch keine schlechte Idee wäre, ein Ladegerät mitzunehmen.

(Fortsetzung folgt ...)