Der Rentner aus dem Herrenhaus wartete jeden Nachmittag auf mich

Ich begann, den Garten von Don Augusto zu durchqueren, im Sommer, als ich meinen Job verlor. Sein Herrenhaus lag am Ende des Erdwegs, umgeben von alten Weinreben, die er trotz seines Alters und trotz der Größe jener Hände, die für den feinen Rebschnitt nicht mehr taugten, verbissen allein pflegte. Ich bot ihm Hilfe an, fast aus Langeweile. Was ich ihm nicht sagte, und niemandem sonst, war der wahre Grund, weshalb ich jeden Nachmittag wiederkam.

Don Augusto war ein riesiger Rentner. Nicht dick aus Nachlässigkeit, sondern massig, wie diese Männer, die einen Raum allein mit ihrem Atem ausfüllen. Er hatte stets etwas zerzaustes weißes Haar, einen dichten Schnurrbart, der schmale Lippen verbarg, und Unterarme, die die Ärmel der geknöpften Strickjacke spannten, die er selbst bei Hitze trug. Jedes Mal, wenn er eine Kiste Trauben hob, als wögen sie nichts, spürte ich etwas, das ich erst nach Wochen zu benennen wagte.

—Du kommst nicht wegen der Reben, Junge —sagte er mir eines Nachmittags, ohne den Stock zu unterbrechen, den er gerade prüfte.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich stand mit der Gießkanne in der Hand da und spürte, wie mir die Hitze ins Gesicht stieg.

—Macht nichts —fügte er hinzu und drehte zum ersten Mal den Kopf, um mich direkt anzusehen—. Es gibt Leute, die einen Mann bewundern. Ich war in deinem Alter genauso.

Es gibt Leute, die einen Mann bewundern. Dieser Satz ging mir tagelang im Kopf herum. Ich wiederholte ihn beim Graben, beim Sackeschleppen, während ich sah, wie er sich mit einem riesigen Taschentuch den Schweiß vom Hals wischte. Ich begann früher zu kommen und später zu gehen, erfand unnötige Arbeiten, nur um noch ein Weilchen näher an diesem gewaltigen Körper und an jener Ruhe zu bleiben, die nie durch irgendetwas zu brechen schien.

***

Diejenige, die sich vor mir traute, war Marisol. Ich brachte sie eines Nachmittags mit, weil auch sie in jenem Sommer ziellos herumhing und weil sie damit prahlte, vor nichts Angst zu haben. Sie lachte, als ich ihr erzählte, wie Don Augusto aussah, bis sie ihn im Türrahmen der Küche auftauchen sah, wie er mit seinem harten, nackten Bauch unter der offenen Strickjacke den ganzen Rahmen ausfüllte.

Ihr Lächeln verschwand schlagartig. Und zwei Stunden später lachte sie nicht mehr: Sie zitterte.

Ich beobachtete sie vom Sessel im Wohnzimmer aus, weil er es mir mit einer Bewegung des Kinns befohlen hatte, wie jemand, der eine Erlaubnis erteilt. Marisol lag bereits nackt auf dem Teppich, zwischen den gespreizten Beinen des Alten auf den Knien, den ganzen Schwanz des Rentners tief in ihrem Mund bis zum Anschlag. Don Augusto hielt sie mit einer einzigen Hand im Nacken fest und bestimmte den Rhythmus, stieß ihn ihr mit einer Ruhe in den Hals, die sie würgen und über seine behaarten, hängenden Eier sabbern ließ.

—Lutsch, Hübsche, lutsch den Schwanz schön —sagte er, ohne die Stimme zu heben—. Dass der Junge sieht, wie man einen echten Mann lutscht.

Marisol gehorchte mit tränenden Augen, das Kinn glänzend vor Speichel, und ließ sich den Mund ficken, als gäbe es nichts anderes. Als er sie unter den Achseln hochhob und rittlings auf seinen Schoß setzte, sah ich, wie sie langsam hinunterglitt, den Mund zu einem stummen O geöffnet, bis ihre nasse Muschi jenen dicken, aderigen Schwanz ganz verschluckte. Marisol stieß einen langen, tierischen Laut aus und begann sich auf ihm zu bewegen, auf und ab auf diesem mächtigen Körper, sich an seinen breiten Schultern festhaltend, während Don Augusto ihr mit einer Hand an der Hüfte half.

—Genau so, reite ihn schön —knurrte er und drückte ihr mit der anderen Pranke eine Brust zusammen, bis sie ganz plattgedrückt war—. Dass man sieht, wie sehr du Schwänze magst, Schlampe.

—Ah, verdammt, verdammt, wie groß du bist … —keuchte sie, das Gesicht tief in der riesigen Brust des Rentners vergraben, küsste seinen weißen Schnurrbart, die glühenden Wangen, das Doppelkinn, als wäre sie besessen—. Du zerreißt mich, du zerreißt mich …

Er hob sie fast ganz mit einem Ruck an und spießte sie dann wieder abrupt auf, sodass sie schrie. Marisols kräftige Schenkel platschten gegen die des Alten, und ich sah ganz genau, wie der Schwanz glänzend vor Saft hinein- und herausglitt, wie die Möse meiner Freundin sich um jene breite Basis herum öffnete. Don Augusto schwitzte nicht einmal. Er benutzte sie mit der Gelassenheit eines Mannes, der weiß, dass er den ganzen Nachmittag Zeit hat.

—Ich komme gleich, ich komme dir gleich innen —kündigte er schließlich an, ohne irgendwen um Erlaubnis zu bitten.

—Ja, ja, komm, mach mich voll —flehte sie und presste sich an ihn.

Ich sah, wie er sich spannte, die Unterarme wie Kabel gezeichnet, und dann hielt er sie auf seinem Schwanz festgenagelt, während er sich mit einem tiefen Knurren entlud. Marisol erschauerte am ganzen Körper, der Mund offen, und als sie sich schließlich erschöpft zur Seite sinken ließ, hatte sie die Beine noch immer gespreizt und einen dicken Faden Sperma, der ihr an der Innenseite des Schenkels hinablief.

—Hat es wie eine Championin ausgehalten —sagte er und wischte sich mit dem Handrücken über die Stirn—. Hast du gesehen, Junge? Hast du gesehen, wie man jemanden fickt, der sich ganz hingibt?

Marisol rollte sich auf dem Sofa zusammen und schlief fast sofort ein, die Muschi noch immer den Samen des Alten auf den Stoff tropfend. Ich saß wie angewurzelt im Sessel, mit einem so harten Schwanz in der Hose, dass es wehtat, unfähig, mich zu bewegen.

—Komm her —sagte Don Augusto und klopfte sich auf den Oberschenkel.

***

Ich stand auf, als hätte mir ein stärkerer Körper als der meine es befohlen. Er war im braunen Sessel sitzen geblieben, die Hose und die Unterwäsche bis zu den Knöcheln hinabgesunken, ohne die geringste Scham. Sein Bein war dreimal so groß wie meines, muskulös, die Waden von einem ganzen Leben auf dem Land gezeichnet. Der große, feste Bauch hob und senkte sich mit jedem tiefen Atemzug, und darauf ruhten zwei runde Brustmuskeln, gekrönt von breiten, rosigen Brustwarzen. Zwischen seinen Schenkeln, noch glänzend von Marisols Muschi, hing der dickste Schwanz, den ich je gesehen hatte, lang und schwer, mit dicken Adern darüber und den dunklen Eiern, die auf dem Sessel ruhten.

Ich setzte mich auf seinen Schoß. Mein bis zum Klapperdürren schmaler Körper wirkte auf seinem noch kleiner, und ich spürte sofort den Schwanz des Alten warm und feucht gegen meine Hüfte drücken.

—Du warst ein braver Junge und hast auf deine Reihe gewartet —murmelte er und hielt mir mit einer schwieligen Hand die Taille fest, die mich fast ganz umschloss—. Jetzt zieh das hier endlich aus, ich bin nicht gekommen, um dir auf die Kleidung zu schauen.

Seine Stimme war tief, langsam, von der Sorte, die nicht lauter werden muss, damit man gehorcht. Ich zog mich auf ihm unbeholfen mit hektischen Bewegungen aus, und er ließ mich machen, zurückgelehnt, die Arme auf den Lehnen des Sessels ruhend wie ein König, der entgegennimmt, was ihm zusteht. Als ich nackt war, mein schlaffer, steifer Schwanz gegen seinen Bauch gedrückt, lachte er leise, fast gerührt.

—Küss mich, Junge. Küss mich, als hinge dein Leben davon ab.

Ich legte ihm eine Hand auf die Schulter und begann ihn mit der anderen zu streicheln. Ich beugte mich vor und küsste seine schmalen Lippen, die sich unter dem Schnurrbart verbargen, einmal, zweimal, dreimal. Er öffnete mir den Mund mit der Zunge, schob sie mir ganz hinein und saugte an meiner, als würde er mich aussaugen. Er packte mich im Nacken und küsste mich tief, hungrig, bis mir die Luft fehlte. Als er mich losließ, hing ein Speichelfaden an seinem Schnurrbart.

—So —sagte er nur—. Jetzt runter.

Ich empfand für diesen Mann eine Bewunderung, die ich selbst nicht ganz verstand. Es war nicht nur Lust. Es war etwas, das dem Wunsch ähnelte, er zu sein: seine Größe zu haben, seine Ruhe, seine Art, niemals um Erlaubnis zu bitten, um die Welt zu füllen. Meine Brust an seiner war der Unterschied zwischen einem Ast und einem Stamm.

***

Ich glitt zu Boden und kniete mich zwischen seine Beine. Von unten wirkte er noch größer, ein warmer Berg, der nach Erde, altem Tabak und Marisols frischer Muschi roch. Der Schwanz hing schwer vor meinem Gesicht, noch halb hart, mit Saft und seinem eigenen Sperma beschmiert. Ich nahm ihn mit beiden Händen —ich brauchte beide— und fuhr mit der Zunge darunter entlang, von den Eiern bis zur Spitze, leckte ihn ganz sauber von dem, was noch in meiner Freundin steckte.

—Ohh, Junge … so, ganz ruhig —murmelte er—. Lutsch mir zuerst die Eier. Eins nach dem anderen.

Ich hob ihm den Schwanz gegen den Bauch und nahm ihm ein Ei in den Mund. Es war riesig, füllte mich ganz aus, und er stieß einen tiefen Seufzer aus, als ich begann, daran zu lecken und es mit der Zunge zu drehen. Ich wechselte zum anderen, saugte sie ihm langsam, roch an jener dicken, alten Männer-Spalte. Dann arbeitete ich mich nach oben, leckend über die ganze Länge des Schwanzes, und als ich an die Spitze kam, öffnete ich den Mund so weit ich konnte und nahm ihn hinein.

Er schwoll in mir an. Ich spürte, wie er immer größer wurde, sich zwischen meinen Lippen verhärtete, gegen meinen Gaumen drückte, bis er mir den Mund ganz füllte. Ich versuchte, ihn noch tiefer zu nehmen, und verschluckte mich bei dem Versuch, hustete, die Augen voller Tränen. Er hielt meinen Kopf mit beiden Händen fest.

—Ruhig. Atme durch die Nase. Und nimm ihn tiefer.

Er drückte mich langsam, aber ohne mir eine Wahl zu lassen. Ich spürte, wie die dicke Spitze sich zwangsweise ihren Weg durch meinen Hals bahnte, und würgte einen Brechreiz gegen seine Haut hinunter. Er hielt mich dort ein, zwei Sekunden fest und ließ mich dann los. Ich zog wieder hoch, nach Luft ringend, die Lippen glänzend von Sabber und Lusttropfen.

—Braver Junge. Noch mal.

Und noch mal. Und noch mal. Ich begann, ihm den Schwanz bis tief in den Hals zu lutschen, den Kopf auf und ab bewegend, während ich mit den Händen seine riesigen Schenkel fest umklammerte und jene Kraft tastete, die sich bedienen ließ, ohne sich auch nur einen Millimeter zu bewegen. Ich saugte die Spitze, bis sie glänzte, biss sanft in die Vorhaut, grub ihm die Nase in das weiße Haar an der Wurzel und nahm ihn bis zum Anschlag, bis er mir im Hals abzeichnete.

—Ohh, Junge … was für einen Mund du hast —sagte er mit halb geschlossenen Augen—. Besser als der deiner Freundin. Besser als jeder andere.

Er sagte es nicht, um mich zu schmeicheln. Er sagte es als Feststellung, mit jener Gleichgültigkeit, die mich dazu brachte, doppelt so sehr zu versuchen. Ich wollte mir diesen Satz verdienen. Ich wollte, dass jener riesige Rentner wusste, dass ihn noch niemand mit so viel Hingabe gelutscht hatte. Ich spuckte auf seinen Schwanz, verteilte den Speichel mit der Hand und nahm ihn wieder in den Mund, bis er tiefe Grunzlaute ausstieß, die mir in der Brust widerhallten.

Ich spürte ihn über mir atmen, wie sich mit jedem Atemzug Bauch und Brust bis unter die Decke hoben. Es war beeindruckend, ihn sich bewegen zu sehen, all dieses Volumen, das auf- und abging ohne eine einzige Falte, ohne die geringste Spur von Weichheit. Ich hob für einen Moment den Blick und fand ihn, wie er mich unbewegt beobachtete, die Arme still, sein Schwanz in meinem Mund vergraben, sich den Genuss geben lassend, als nähme er einen Tribut entgegen.

—Ich spritz dir ins Gesicht, Junge —warnte er schließlich mit noch heiserer Stimme—. Nimm ihn raus.

Ich nahm ihn aus dem Mund und begann, ihn mit beiden Händen zu wichsen, zielte damit auf meine Lippen. Er schüttelte die ganze Masse, seine Schenkel spannten sich, und er entlud sich mit einem tiefen Knurren auf mir. Die ersten Schübe trafen meine Stirn und mein Auge, heiß, dick; die folgenden füllten meinen offenen Mund, meine Zunge, mein Kinn. Er hörte nicht auf zu kommen. Ich wichste seinen Schwanz weiter, während mir das Sperma an Hals und schmaler Brust hinablief.

—Schluck es. Alles.

Ich schloss den Mund und schluckte. Es schmeckte stark, salzig, und es ließ mich am ganzen Körper erbeben.

—Braver Junge —sagte er danach, die Stimme noch immer heiser.

Ich leckte ihm die Spitze sauber, ohne dass er es verlangte, langsam, fast dankbar. Er ließ mich machen, während er zu Atem kam, mit jenem Ausdruck vollkommener Ruhe, den ich um nichts auf der Welt weniger neidete.

***

Ich dachte, damit sei es vorbei. Aber Don Augusto gehörte nicht zu den Männern, die sich mit wenig zufriedengeben. Er richtete sich im Sessel auf, noch immer fest, noch immer bereit, der Schwanz immer noch hart gegen den Bauch, und sah mich von oben bis unten an wie jemand, der ein Werkzeug begutachtet.

—Dreh dich um. Geh da drüben auf den Teppich auf alle viere.

Ich gehorchte. Ich ging auf den Boden, den Arsch zu ihm erhoben, und spürte sofort seine Pranken, die mir ohne Zeremonie die Backen auseinanderzogen. Er spuckte auf mich. Der heiße Spuckstoß rann mir über die Ritze bis zum Arschloch, und er verteilte ihn mit dem Daumen, drückte die Daumenkuppe gegen meinen engen Eingang.

—Dir ist da noch nie etwas reingegangen, oder, Junge?

—Nein, Herr —brachte ich mit zitternder Stimme heraus.

—Hab ich mir gedacht. Halt still.

Er steckte mir den Daumen bis zum Knöchel hinein. Ich brannte. Dann beugte er sich hinunter, und ich spürte die raue Zunge des Alten, wie sie mir den Arsch auslotete, mich gründlich einsabberte, mich langsam mit der Spitze öffnete, während der Schnurrbart an meinen Pobacken rieb. Ich stöhnte wie nie zuvor, mit der Wange fest gegen den Teppich gedrückt.

—Bitte … bitte …

—Bitte was, Junge? Sag’s mit Namen.

—Fick mich. Fick mich, Don Augusto.

Er lachte tief. Er stellte sich hinter mich, packte meine Hüfte mit einer Hand und richtete mit der anderen seinen gewaltigen Schwanz auf mein frisch eingesabbertes Arschloch.

—Halt durch, er geht ganz rein.

Er drückte. Ich spürte, wie die dicke Spitze mich zwang, mich weit aufriss, einen weißen Schmerz, der mir die Wirbelsäule hinaufzuckte und mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Er hörte nicht auf. Zentimeter um Zentimeter schob er ihn hinein, mit derselben Ruhe, mit der er vorher die Traubenkisten gehoben hatte, bis ich seine heißen Eier an meinen spürte und seinen Bauch an meinem Rücken.

—Ganz drin. Braver Junge. Jetzt beweg ich ihn.

Und er bewegte ihn. Zuerst langsam, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn dann wieder bis zum Grund hinein, während ich die Fäuste in den Teppich krallte. Der Schmerz ließ nach, und darunter brach sich etwas Merkwürdiges Bahn, ein dumpfes, schweres Vergnügen, das mich jedes Mal gegen den Boden stöhnen ließ, wenn er ganz tief hinein stieß.

—Spürst du’s, Junge? —fragte er mir ins Ohr, sich mit seinem ganzen Gewicht über mich neigend—. Spürst du den Unterschied zwischen Ficken und sich ficken lassen?

—Ja … ja, Herr … —keuchte ich.

—Dann halt durch, das hier hat gerade erst angefangen.

Er packte mich an beiden Hüften und begann, mich ernsthaft zu nehmen. Jeder Stoß schob mich nach vorn, meine Knie rutschten über den Teppich und mein schlaffer Schwanz hing zwischen meinen Beinen, schmerzhaft hart, tropfend, ohne dass ihn irgendwer anfasste. Die behaarten Eier des Alten schlugen rhythmisch gegen meinen Damm, ein dumpfes slap-slap, das sich mit seinen Grunzlauten über mir mischte.

—Jetzt hoch. Aufstehen.

Er hob mich hoch, ohne ihn aus mir zu ziehen. Er hob und senkte mich mit der Leichtigkeit, mit der er zuvor die Traubenkisten getragen hatte, auf seinen Schwanz gespießt, unterhalb der Schenkel von jenen riesigen Händen in der Luft gehalten, als wöge ich nichts, als wäre mein ganzer Körper nur ein kleines Objekt zwischen seinen Händen. Der Schwanz ging auf und ab nach seinem Belieben, und ich hatte keinen Halt außer an seinen breiten Schultern.

—Sieh dich an. Sieh dir an, wie du ihn dir ganz reinziehst —knurrte er—. In Marisol hat er nicht reingepasst, und dir passt er, Junge.

Ich konnte nichts tun außer mich hingeben, und genau dieses Hingeben gefiel mir am meisten. Ich kam, ohne mich zu berühren, nur davon, dass ich es fühlte, nur davon, dass ich aus dem Augenwinkel diese gespannten Unterarme sah, die mich in der Luft hielten. Ich kam in zwei langen Schüben, die seinen Bauch und das Brusthaar beschmutzten, und er rührte sich nicht einmal. Er hob und senkte mich weiter auf seinem Schwanz, satt, unermüdlich, noch eine lange Weile, die mir zugleich ewig und kurz vorkam.

Als er schließlich lauter grunzte, nagelte er mich an sich, bis ganz zum Anschlag, und ich spürte die heißen Schübe des Alten, die mich von innen füllten, Schwall um Schwall, eine dicke Wärme, die mir den Bauch hinaufstieg. Er hielt mich aufgespießt bis zum letzten Tropfen, das Gesicht in meinen Hals vergraben, und biss mir mit dem rauen Schnurrbart in die Schulter.

Da begriff ich, was Marisol Stunden zuvor gefühlt hatte. Da begriff ich, warum sie zitterte. Ich drehte den Kopf, um ihn anzusehen, und blieb an diesem Bild hängen: jener weiße, schnurrbärtige Rentner, gelassen wie ein ruhender Stier, der mich nach Belieben bewegte, ohne auch nur den Ausdruck zu verändern, während sein Sperma mir um den Schwanz herum aus dem Arsch quoll.

***

Als er fertig war, ließ er mich vorsichtig auf den Teppich sinken, neben das Sofa, auf dem Marisol weiter ahnungslos schlief. Ich spürte, wie der Schwanz des Alten langsam aus mir herausglitt, und dahinter einen dicken Faden Sperma, der mir an der Innenseite des Schenkels hinablief. Don Augusto zog sich gemächlich die Hose hoch, strich sich den Schnurrbart zurecht und blieb am Fenster stehen, blickte hinaus auf die Weinreben, die die Nachmittagssonne kupferfarben färbte.

—Morgen müssen wir die untere Reihe anbinden —sagte er, als wäre nichts geschehen—. Wenn du Lust hast, komm vorbei.

—Ich komme —antwortete ich, immer noch auf dem Boden, mit brennendem Arsch und seinem Geschmack noch auf der Zunge.

Mehr musste nicht gesagt werden. Wir wussten beide, dass ich jeden Nachmittag zurückkehren würde und dass die Arbeit an den Reben immer nur die Ausrede sein würde. Ich zog mich langsam an, die Beine noch immer zitternd und die Unterwäsche von seinem Sperma nass, während er sich am Fenster eine Zigarette anzündete und der Rauch gerade in die stille Luft des Wohnzimmers stieg.

Dieser ziellose Sommer wurde der klarste meines Lebens. Nicht wegen der Trauben, die in jenem Jahr klein und sauer ausfielen. Sondern weil ich zu Füßen jenes riesigen Mannes lernte, dass jemanden zu bewundern auch eine Form sein kann, den Arsch hinzugeben, und dass es Begierden gibt, die man nicht wählt: Sie überqueren einfach den Garten, klopfen an die Tür eines Herrenhauses und setzen sich hin, um zu warten, bis ein älterer Herr sagt: »Komm her, Junge«.