Der Yoga der Mutter meines Freundes veränderte jenen Sommer

Bruno kenne ich, seit wir beide kurze Hosen trugen und uns um dasselbe Videospiel stritten. Er ist dieser Freund fürs Leben, mit dem man Erinnerungen anhäuft, die man später bei jedem Familienessen erzählt, um alle vor Staunen den Mund aufreißen zu lassen. Wir zogen bis zu unmöglichen Uhrzeiten um die Häuser, schleiften uns danach zu ihm nach Hause und schliefen bis weit in den Vormittag, bevor jeder in sein Leben zurückkehrte – bis zum nächsten Wochenende.

Seine Eltern trennten sich, als er noch sehr klein war, also wuchs Bruno nur bei seiner Mutter auf. Sie hieß Marisol, doch die ganze Nachbarschaft kannte sie als Mari. Sie arbeitete in Schichten in einer Klinik und war fast nie zu Hause, was uns als Teenager freie Hand gegeben hatte, um nach Belieben zu tun und zu lassen, was wir wollten. Aber das, was ich jetzt erzähle, passierte damals nicht. Es passierte später, in dem Sommer, in dem ich schon zweiundzwanzig war und für eine tote Woche aus der Studentenwohnung zurückgekommen war.

Optisch war Mari schon immer ein Hingucker. Bis heute denke ich, Brunos Vater war ein Idiot, weil er so eine Frau hat gehen lassen. Schwarze, glatte Mähne, dunkle Augen, markante Augenbrauen, breite Hüften und feste Schenkel von jemandem, der sehr auf seinen Körper achtet. Große, runde Titten, die sich unter jedem T-Shirt abzeichnen und einen zwingen wegzusehen, wenn man nicht auffallen will. Sie hatte eine tiefe, ruhige Stimme, die einen einhüllte, ohne dass man es merkte. Als Kind machte mich schon nervös, wenn sie nur mit mir sprach. Als Erwachsener hätte ich mich besser im Griff haben müssen. Hatte ich aber nicht.

Meine Eltern waren in den Urlaub gefahren, und da ich für diesen Plan ohnehin keine Rolle mehr spielte, bot Mari mir an, diese Tage bei ihr zu bleiben, zusammen mit Bruno, so wie früher als Jungen. Ich sagte ohne nachzudenken zu. August, eine Hitze, bei der das T-Shirt am Rücken klebt, der Pool im Innenhof und bis spät die Konsole. Ein perfekter Plan und, theoretisch, völlig harmlos.

Am ersten Morgen wachte ich früh auf. Bruno schnarchte noch in seinem Zimmer, also ging ich ins Bad, spritzte mir Wasser ins Gesicht und trat halb verschlafen ins Wohnzimmer. Und da war sie.

Mari lag auf einer Matte auf dem Boden und folgte einem Yoga-Video im Fernsehen. Eine sanfte Stimme wiederholte Atemanweisungen. Sie trug enge graue Leggings und ein lockeres Trägershirt und bewegte sich mit konzentrierter Langsamkeit, als wäre ich gar nicht da. Ich blieb wie festgenagelt im Türrahmen stehen und wusste nicht recht, was ich mit meinen Händen anfangen sollte.

—Guten Morgen, Mari —sagte ich schließlich.

—Guten Morgen, Liebling. Konntest du bei der Hitze schlafen? —antwortete sie, ohne die Augen richtig zu öffnen.

—Mittelmäßig. Ich glaube, ich schwitze sogar aus den Ellbogen. Du dagegen bist ja schon aktiv.

—Ich achte gern auf mich, das weißt du doch —sagte sie, und zum ersten Mal drehte sie den Kopf, um mich anzusehen.

Ich wusste nicht, wie ich das Gespräch fortsetzen sollte. Mein Blick hing an der Art, wie sie sich auf den Unterarmen stützte, an der Linie ihres Rückens, daran, wie sich die Leggings zwischen ihre Pobacken gruben und ihre Möse über dem Stoff andeuteten, in einer Haltung, die mein Zweiundzwanzigjähriger Kopf unbedingt auf die schlechteste Weise deuten wollte. In der Hose meines Pyjamas stand meine Latte schon halb, und es war nicht mal eine Minute vergangen. Ich räusperte mich und floh in die Küche.

—Nimm dir, worauf du Lust hast, im Kühlschrank ist alles da —drang ihre Stimme aus dem Wohnzimmer zu mir.

Ich holte mir Saft und Kekse und frühstückte im Stehen an der Arbeitsplatte, tat so, als würde ich aufs Handy schauen, während ich sie in Wirklichkeit über den Bildschirmrand hinweg beobachtete. Jede neue Haltung war eine kleine Folter. Sie ist Brunos Mutter. Sie ist Brunos Mutter. Ich wiederholte es mir wie ein Mantra, das rein gar nichts brachte, denn jedes Mal, wenn sie die Beine auf dem Boden spreizte, wanderte mein Blick zu der Beule zwischen ihren Schenkeln und mein Schwanz wurde noch härter.

Als ich fertig war, stellte ich das Glas in die Spüle und ging an ihr vorbei zurück in den Flur. Mari, die in diesem Moment mit verschränkten Beinen dasaß und die Arme dehnte, hob den Blick und schenkte mir ein Lächeln, das nicht ganz unschuldig war.

—Willst du mit mir Yoga machen? —fragte sie.

—Jetzt? —platzte ich alarmiert heraus.

—Jetzt. Das ist die beste Zeit, bevor die Hitze richtig zuschlägt. Und es wird dir guttun, du wirkst total verspannt —sagte sie, das Lachen kaum unterdrückend, während ihre Augen einen viel zu langen Augenblick lang auf Höhe meines Schritts hängen blieben.

—Na ja. Ich schätze, dagegen spricht nichts.

Ich stellte mich neben sie auf den Teppich und versuchte, das Offensichtliche zu verbergen, nämlich dass ich die Spannung an Stellen spürte, an denen ich sie nicht spüren sollte. Sie richtete sich mit einer sanften Bewegung auf und begann, mich anzuleiten.

—Stell dich hierher, neben mich, und mach einfach nach, was ich mache. Es muss nicht perfekt sein, du sollst nur atmen —sagte sie.

Ich versuchte es. Ich lachte über mich selbst, sie lachte ebenfalls über mich, und zwar aus vollem Herzen, jedes Mal, wenn ich mich verhedderte oder in einer lächerlichen Pose das Gleichgewicht verlor. Nach und nach kam ich in ihren Rhythmus. Das Atmen, das Dehnen, die Stille zwischen den Anweisungen. Für eine Weile vergaß ich fast, wie unangenehm die Situation war, und folgte einfach ihren Bewegungen, ganz aufmerksam auf ihre Stimme.

—Ich brauche dich bei der nächsten Übung —sagte sie irgendwann—. Stell dich hinter mich und halte mich an den Hüften, damit ich das Gleichgewicht behalte.

—An den Hüften? —wiederholte ich mit trockenem Mund.

—Ja. Ich beuge mich nach vorn und stütze die Hände auf den Boden, und du musst mich festhalten, damit ich nicht umkippe. Bereit?

—Bereit —log ich.

***

Ich kniete mich hinter sie und legte ihr die Hände auf die Hüften. Mari beugte sich langsam vor und verlagerte das Gewicht nach hinten, und plötzlich drückte sich ihr Arsch an meinen Schritt. Die Reibung raubte mir den Atem. Mehr brauchte es nicht. Der dünne Stoff der Leggings, die Wärme ihrer Möse, die sich an meinen längst steinharten Schwanz presste, die Art, wie sie sich an mich schmiegte, ohne Abstand zu nehmen: alles fügte sich zusammen, und ich verlor völlig den Faden dessen, was ich eigentlich tat.

—Halt mich gut fest, nicht locker lassen —murmelte sie und bewegte die Hüften kaum einen Zentimeter, eine so kleine und doch so eindeutige Bewegung, dass kein Zweifel blieb.

—Ich hab dich —antwortete ich mit belegter Stimme.

Ich weiß nicht, in genau welchem Moment aus der Haltung keine Haltung mehr wurde. Sie ging nicht weg, und ich tat auch nichts, um mich zu lösen. Meine Finger schlossen sich fester um ihre Hüften, und ohne es zu entscheiden, drückte ich mein Becken gegen sie. Ich spürte, wie sich mein Schwanz über dem Stoff ganz an ihrer Arschspalte abzeichnete. Mari stieß einen langen, tiefen Seufzer aus, der nichts mit Yoga-Atmung zu tun hatte, und drehte den Kopf leicht, um mich über die Schulter anzusehen.

—Ist alles in Ordnung? —fragte sie, und die Frage klang nach etwas anderem.

—Nicht wirklich —gab ich zu.

—Das sehe ich —sagte sie und lächelte—. Oder besser: Das spüre ich.

Sie war es, die den Abstand endgültig auslöschte. Sie richtete sich langsam auf, ohne sich von mir zu trennen, bis sie stand, mit meiner Brust an ihrem Rücken und meinen Händen noch immer an ihrer Taille. Sie legte den Kopf zurück und an meine Schulter, und ich atmete den Geruch ihres Nackens ein, eine Mischung aus Creme und warmer Schweißhaut, die mir den Rest des Verstandes raubte. Mit der Hand griff sie von hinten nach mir und packte meinen Schwanz über der Hose, völlig ohne Scham, prüfend wie jemand, der Obst abtastet.

—Verdammt, Liebling —flüsterte sie—. Der ist ja steinhart.

—Das ist Wahnsinn —antwortete ich in ihr Haar.

—Ist es —sagte sie—. Und ich hab keine Lust aufzuhören. Du etwa?

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich schob ihr das Haar beiseite und küsste ihren Hals, langsam, und spürte, wie sich unter meinen Lippen ihre Haut aufstellte. Ihre Hände suchten meine und führten sie: eine zu ihren Titten, die selbst durch den Sport-BH in ihrer ganzen Hand verschwanden, und die andere direkt zwischen ihre Beine, wo sie meinen Schwanz gegen die heiße Beule drückte, die sich unter den Leggings abzeichnete. Ich rieb ihr mit den Fingern über den Stoff und spürte sofort die Feuchtigkeit, einen warmen Rand genau dort, wo er hingehörte. Marisol hatte wochenlang, vielleicht monatelang, allein in diesem Haus gelebt. Sie musste es mir nicht sagen; ich verstand es an der gierigen Art, wie sie sich gegen mich presste, und daran, wie sie die Beine spreizte, damit ich weiter an ihr herumfummeln konnte.

—Genau so, genau so, drück fest —keuchte sie—. Ich wurde viel zu lange von niemandem angefasst.

Ich schob die Hand unter den Bund und fand sie klatschnass. Sie hatte eine rasierte, geschwollene Möse, die Lippen offen und heiß, eine Lache zwischen den Fingern. Ich strich mit Zeige- und Mittelfinger ihre Spalte rauf und runter und fand den Kitzler, hart wie ein kleines Steinchen. Als ich ihn in Kreisen rieb, klammerte sich Marisol an die Kante des Wohnzimmertischs, um nicht umzukippen.

—Ah, du Wichser, genau so —stöhnte sie durch zusammengebissene Zähne—. Steck sie mir rein, steck mir die Finger rein.

Ich schob zwei Finger bis zu den Knöcheln hinein. Sie war so nass, dass sie von allein hineinglitten, und ihre Möse schloss sich um sie, als wolle sie sie nicht mehr hergeben. Ich begann, sie langsam rein und raus zu ficken, während meine Handfläche bei jedem Stoß ihren Kitzler traf, und mit der anderen Hand zog ich ihr das T-Shirt nach oben und holte ihr eine Titte aus dem BH. Ich kneifte ihre dunkle, große Brustwarze, und sie bog den Rücken gegen meinen Brustkorb.

—Lutsch mich dort —bat sie mit gebrochener Stimme—. Komm, lutsch mir die Titten.

Ich drehte sie herum, zog ihr das T-Shirt ganz hoch und vergrub mein Gesicht zwischen ihren Brüsten. Ich saugte an einer Brustwarze, dann an der anderen, zog sie mit den Lippen, knabberte vorsichtig daran, während ich sie weiter mit der Hand an ihrer Möse bearbeitete. Sie griff nach meiner Hose, zog sie mit einem Ruck herunter und holte meinen Schwanz heraus. Als sie ihn mit der freien Hand packte, ohne jede Ungeschicklichkeit, und anfing, mich im gleichen Rhythmus zu wichsen, in dem ich sie mit den Fingern fickte, musste ich mir auf die Lippe beißen, um nicht sofort zu kommen.

—Die erwischen uns noch —murmelte ich und warf einen verstohlenen Blick in den Flur.

—Der Flur —sagte sie zwischen Küssen—. Wenn Bruno aufwacht…

—Der wacht vor Mittag nicht auf, ich kenne ihn —antwortete sie und lachte an meinem Mund, ohne meinen Schwanz loszulassen—. Halt die Klappe und mach weiter.

***

Marisol hatte diese Sicherheit, die nur die Jahre verleihen, die Sicherheit einer Frau, die genau weiß, was sie will, und keinerlei Eile hat, das zu verbergen. Sie nahm mich an der Hand und führte mich bis zum Sofa, schob mich sanft hinunter, damit ich mich setzte, und blieb vor mir stehen, mich mit einem langsamen Lächeln beobachtend. Mit einer einzigen Bewegung zog sie Leggings und Tanga herunter und ließ sie auf den Parkettboden fallen. Sie stand von der Taille abwärts nackt da, das T-Shirt zerknittert über den Brüsten, und spreizte die Beine mit dem Knie, um sich zwischen ihnen zu positionieren.

—Zuerst will ich ihn probieren —sagte sie und kniete sich zwischen meine Schenkel.

Sie nahm meinen Schwanz an der Basis, führte ihn an ihren Mund und sah mich von unten an, bevor sie die Zunge herausstreckte und mir einen langen Lecker von den Eiern bis zur Eichel gab. Sie schmatzte, lächelte und nahm ihn ganz in den Mund. Ich spürte, wie sich ihre Kehle um die Spitze schloss, und musste mich an der Sofalehne festhalten, um nicht zu laut zu stöhnen. Marisol blies mir einen wie jemand, der das seit Monaten im Kopf geprobt hatte: Sie ging in konstantem Rhythmus rauf und runter, half mit der Hand an der Basis nach, zog meinen Schwanz aus dem Mund, um mir die Eier zu lutschen, und schluckte ihn wieder bis zum Anschlag hinunter. Mein Schritt, ihr Kinn – alles war voller Speichel. Als sie merkte, dass sich meine Oberschenkel anspannten, zog sie ihn heraus, lächelte und gab mir mit dem nassen Schwanz einen liebevollen Klaps auf die Wange.

—Nein, nein. Noch nicht kommst du —sagte sie—. Noch nicht.

Sie schwang sich breitbeinig auf mich. Das warme Gewicht ihres Körpers auf meinem, ihre schwarze Mähne, die ihr ins Gesicht fiel, die breiten Hüften, die sich an mich schmiegten. Es war meine Jugendfantasie in Erfüllung, zehnfach gesteigert, weil jetzt sie das Tempo vorgab. Sie stützte sich auf meine Schultern, suchte mit der Hand unten meinen Schwanz und führte ihn langsam zu ihrer Möse. Als die Spitze ihre nassen Lippen streifte, schloss sie für einen Moment die Augen und ließ einen langen Stöhnen aus.

—Ganz ruhig —sagte sie und streichelte mir die Kieferlinie—. Nicht kommen. Wir haben den ganzen Morgen.

Sie ließ sich langsam sinken und spießte sich Zentimeter für Zentimeter auf. Ich glitt mit einem dumpfen Stoß ganz in sie hinein und spürte, wie sie sich um mich schloss, eng, nass, brennend. Marisol ließ die Luft mit offenem Mund entweichen und blieb einen Moment still stehen, kostete mich in sich aus, bevor sie begann sich zu bewegen. Ich küsste sie am Hals, am Schlüsselbein, während sie sich mit kalkulierter Langsamkeit bewegte, die mich an den Rand des Wahnsinns brachte. Jedes Mal, wenn ich das Tempo erhöhen wollte, bremste sie mich aus, hielt meine Handgelenke fest, ließ mich warten. Sie genoss die Kontrolle, genoss es, mich zurückzuhalten, den Genuss zu dosieren wie etwas Kostbares. Und ich, der in dieses Haus gekommen war, überzeugt davon, etwas vom Leben zu verstehen, begriff innerhalb von Minuten, dass ich gar nichts wusste.

—Ist das so gut? —fragte sie mir ins Ohr, mit dieser tiefen Stimme, während sie so weit auf und ab ging, dass mein Schwanz von ihren Säften klatschnass in sie hinein- und wieder herausglitt.

—Besser als gut —keuchte ich—. Verdammt, Mari, wie eng du bist.

—Dann halt noch ein bisschen durch —sagte sie und lachte, begeistert von meiner Verzweiflung—. Ich will zuerst kommen, Liebling. Ich will mit deinem Schwanz in mir kommen.

Ich packte ihren Arsch mit beiden Händen und half ihr, schneller, tiefer auf und ab zu gehen. Marisol wechselte das Tempo, hörte auf, mich zu quälen, und begann mich ernsthaft zu ficken, ritt mich mit lockeren Hüften, machte kurze Sprünge auf dem Schwanz und rieb ihren Kitzler bei jedem Abwärtsstoß an meinem Schambein. Ihre Titten wippten vor meinem Gesicht, und ich packte immer wieder mit dem Mund ihre Brustwarzen, während sie meinen Kopf an ihre Brust drückte und mich zwischen den Stöhnen mit allem Möglichen beschimpfte.

—Ah, genau so, gib’s mir hart, gib mir alles —keuchte sie—. Gott, wie lange, wie lange ich darauf gewartet habe.

Ich hob sie hoch, ohne ihn herauszuziehen, drehte sie um und legte sie rücklings aufs Sofa. Ich kniete mich zwischen ihre Beine, hob sie an und ging erst einmal dazu über, ihre Möse zu lecken. Ich spreizte sie mit den Daumen auf und zog mit der ganzen Zunge ihre Spalte entlang, wobei ich mich selbst, vermischt mit ihren Säften, schmeckte. Ich saugte am Kitzler mit beiden Händen, knabberte daran und schob die Zunge hinein, so tief ich nur konnte. Marisol packte mich an den Haaren und begann, mein Gesicht ganz ungeniert an ihrer Möse zu reiben, immer lauter stöhnend und sich in den Arm beißend, um nicht zu schreien.

—Ich komm, ich komm, hör nicht auf, hör nicht auf —wiederholte sie, und plötzlich schlossen sich ihre Schenkel um meinen Kopf und pressten mich an sie. Ich spürte die Kontraktionen unter meiner Zunge, das Zittern in ihren Oberschenkeln und einen heißen Schwall, der meinen Mund flutete. Sie kam mit erstickten Schreien, die Hand vor dem Gesicht, während mir die Säfte übers Kinn liefen.

Bevor sie sich ganz erholen konnte, richtete ich mich wieder auf und stieß ihr den Schwanz mit einem Hieb erneut hinein. Sie war so nass, so offen, so empfindlich, dass ihre Möse bei jedem Stoß hörbar klapperte. Ich zog ihre Beine an ihre Brust, um sie tief zu ficken, und begann ohne Bremse richtig zu stoßen, die Eier schlugen ihr bei jedem Hieb gegen den Arsch. Sie ließ es geschehen, die Augen halb geschlossen, ein Lächeln der Lust auf den Lippen, und wiederholte mir ins Ohr: „Mehr, mehr, mehr“.

—Dreh dich um —bat ich sie—. Geh auf alle viere.

Marisol gehorchte ohne zu protestieren, drehte sich auf dem Sofa um und bot sich mir mit dem Arsch in die Höhe an, das Gesicht auf ein Kissen gedrückt, um ihre Stöhner zu dämpfen. Ich packte sie an den Hüften und stieß wieder mit einem Ruck hinein. Sie von hinten zu ficken und zu sehen, wie mein Schwanz ganz in der Mutter meines besten Freundes verschwand, während ihre Backen gegen meinen Bauch zurückwippten, war einfach zu viel. Ich gab ihr einen Klaps auf den Hintern, dann noch einen, und hinterließ zwei rote Handabdrücke auf ihrer Haut.

—Schlampe —murmelte ich ohne nachzudenken—. Was für eine Schlampe du bist.

—Ja, deine Schlampe —antwortete sie zwischen Atemzügen—. Mach meine Möse kaputt, Liebling, mach sie kaputt.

Ich hielt ihren Rücken fest, sie klammerte sich an die Sofakissen, und der ganze Morgen konzentrierte sich auf dieses Sofa, auf ihren abgehackten Atem, auf die Art, wie sie meinen Namen wiederholte, als entdeckte sie ihn zum ersten Mal. Als ich es nicht mehr aushielt, kündigte ich es ihr an.

—Mari, ich komme gleich.

—Nicht in mir —keuchte sie und drehte sich abrupt um—. Gib mir ihn, gib ihn mir in den Mund.

Sie stieg vom Sofa herunter und kniete sich wieder vor mich. Sie zog mir den Schwanz aus der Möse und nahm ihn ohne jede Rücksicht in den Mund, ohne ihn abzuwischen, sich selbst schmeckend. Sie blies mir drei, vier Mal, den Blick tief in meinen verankert, und das genügte. Ich kam in Strömen in ihrem Mund, ein Orgasmus so lang, dass ich dachte, er würde nie enden. Marisol schluckte ein wenig, ließ den Rest ihr übers Kinn laufen und lutschte weiter an mir bis zum letzten Krampf, bis zum letzten Tropfen. Als sie mich endlich losließ, wischte sie sich den Mundwinkel mit dem Handrücken ab und lächelte mich an, der Mund noch glänzend.

Wir beide endeten erschöpft und ineinander verheddert auf dem Sofa, während das Sommerlicht in Strömen durch die großen Fenster fiel. Sie ließ sich auf meiner Brust nieder, verschwitzt, und blieb eine Weile liegen, während ich ihr Herz wie verrückt gegen meinen Brustkorb schlagen hörte. Ich streichelte ihren Rücken. Eine ganze Weile sagte keiner von uns etwas, und die Stille war, weit davon entfernt unangenehm zu sein, das Beste an allem.

—Gut, dass dein Sohn schläft wie ein Stein —sagte ich schließlich und lachte leise—. Wenn er runtergekommen wäre, wüsste ich nicht, wie ich ihm das erklären soll.

—Zum Glück, ja —antwortete sie und gab mir einen Kuss auf die Brust—. Obwohl mir irgendetwas sagt, dass du dir schon etwas ausgedacht hättest. Komm, hilf mir aufräumen, bevor er auftaucht.

Wir standen lachend auf, richteten die Sofakissen wieder her, falteten die Matte zusammen und ließen das Wohnzimmer genauso zurück, als wäre dort überhaupt nichts passiert. Ich duschte, zog mich an und ging zurück in Brunos Zimmer, das Herz immer noch rasend schnell und mit einem Lächeln im Gesicht, das kaum hineinpasste.

Ich fand ihn vor dem Computer sitzend, frisch aufgewacht, die Augen halb offen.

—Hast du schon gefrühstückt? —fragte er, ohne sich umzudrehen.

—Ja, ja. Ich bin deiner Mutter im Wohnzimmer begegnet —antwortete ich und versuchte, ganz normal zu klingen.

—Und, wie geht’s ihr?

—Gut —sagte ich, und das Lächeln konnte ich nicht unterdrücken—. Sie macht sehr gern Yoga.

Bruno nickte, ohne dem Bedeutung beizumessen, und wandte sich wieder seinem Bildschirm zu. Ich ließ mich aufs Bett fallen, starrte an die Decke und wusste, dass dies die längste und interessanteste Ferienwoche meines Lebens werden würde. Und dass ich ab diesem Morgen das Wort „Yoga“ nie wieder auf dieselbe Weise hören würde.