Die Lektion, die ich dem Freund meines Sohnes erteilte

Die Montage gehörten mir.

Das wusste ich seit Jahren ganz genau. Mein Sohn wusste perfekt, dass montags abends keine Besuche mitgebracht wurden. Das war mein heiliges Ritual: Tonerde-Maske, Fußcreme, Mandelöl auf die Ellbogen, der Fernseher im Hintergrund bei niedriger Lautstärke. So begann die Woche, indem ich meinem eigenen Körper etwas Gutes tat, bevor die Arbeit wieder alles von mir verlangte.

Aber an diesem Montag trat Bruno in mein Leben.

Um halb sieben ploppte die Nachricht meines Sohnes auf. Er sei schon unterwegs, ob er zwei Freunde mitbringen dürfe, um zu zocken. Ich antwortete, na gut, nahm mir aber auch die Zeit, ihm klarzumachen, dass man das nicht machte, dass Montage heilig waren, dass wir darüber noch reden würden. Er schickte zurück ein Herz-Emoji. Manchmal denke ich, dieses Emoji ist seine Art zu sagen: „Ja, Mama, du hast recht, aber ich hab’s trotzdem gemacht.“

Als er ankam, war ich gerade frisch aus der Dusche. Heiße Haut, nasses Haar, mein alter blauer Baumwollbademantel. Ich rief von oben, im Ofen sei etwas für sie, drei Minuten, dann fertig. Er antwortete mit einem „Danke, Mama“, das mich genau in dem Moment erreichte, als ich die Tür meines Zimmers hinter mir schloss.

Ich hörte sie oben. Lachen, Rufe vor dem Fernseher, das typische Lärmen von drei jungen Menschen, die nicht wissen, wie man die Lautstärke runterdreht. Ich blieb in meinem Zimmer, die Maske im Gesicht und eine Playlist mit ruhigen Songs, die ich nie ganz zu Ende anhören konnte.

Es war gut.

Naja. Fast gut.

Ich setzte mich auf und ging nach unten. Nicht aus irgendeinem besonderen Grund. Manchmal geht man eben einfach runter. Ich prüfte, ob der Ofen aus war, und warf einen Seitenblick auf die Gruppe im Wohnzimmer. Mein Sohn und zwei Jungs, die ich nicht kannte. Einer von ihnen hob kurz den Kopf und sah sofort wieder auf den Bildschirm. Der andere hob gar nicht erst den Kopf.

—Ich bin oben —kündigte ich an—. Wenn ihr etwas braucht, sagt Bescheid, ja?

—Ja, Mama —antwortete mein Sohn, ohne den Kopf zu drehen.

Ich ging wieder in mein Zimmer. Mit meiner Obstschale, meiner Handcreme und meiner zurückgewonnenen Ruhe stieg ich die Treppe hinauf.

Oder das glaubte ich jedenfalls.

***

Es verging fast eine Stunde. Die Maske war schon trocken, und ich nahm sie mit einem feuchten Tuch ab, als ich Schritte im Flur hörte. Leises Klopfen an der Tür.

—Herein —sagte ich, ohne groß nachzudenken.

Einer der Jungs öffnete. Der, der vorher nicht aufgesehen hatte. Jetzt sah er mich an. Mit weit aufgerissenen Augen, als wäre er versehentlich an einen Ort geraten, an dem er nicht sein sollte.

—Entschuldigung —sagte er—. Ich suche das Bad.

—Zwei Türen weiter —antwortete ich.

Er blieb stehen. Im Türrahmen, mit der Hand noch am Türstock. Als würde ihn etwas dort festhalten.

—Ist sonst noch was? —fragte ich.

—Nein, nichts. Es ist nur… —er machte eine Pause—. Ich kannte Sie nicht.

—Normal —sagte ich lächelnd—. Ich kannte dich auch nicht.

—Ich bin Bruno —sagte er—. Marcos älterer Bruder, der Freund Ihres Sohnes. Wir wurden beide eingeladen.

—Renata —antwortete ich—. Du kannst Renata zu mir sagen.

—Klar. Also. Renata.

Es fiel ihm schwer, das zu sagen. Er brachte es heraus wie jemand, der zum ersten Mal etwas in den Mund nimmt und noch nicht weiß, ob es ihm gefällt oder Angst macht.

Er ging wieder. Ich faltete das Tuch zusammen. Einen Moment lang starrte ich an die Decke.

Die Luft im Zimmer hatte sich unmerklich verändert.

***

Es verging noch eine lange Stunde. Ich hatte mit der Maske und der Fußcreme und der Playlist schon fertig, ich hatte versucht zu lesen, als es wieder klopfte. Diesmal leiser. Fast schüchtern.

—Herein.

Bruno. Wieder.

—Hallo —sagte ich.

—Hallo —antwortete er. Er trat einen Schritt ein und blieb stehen—. Kann ich hier das Bad benutzen? Der andere ist besetzt.

—Ja —sagte ich—. Du weißt ja, wo es ist.

Er ging hinein. Ich hörte das Wasser aus dem Hahn laufen. Ich hörte, wie der Hahn zugedreht wurde. Und dann nichts. Stille.

Er kam aus dem Bad und ging nicht wieder.

Er blieb neben der Tür stehen, die Arme über der Brust verschränkt, als wollte er sich kleiner machen. Er war zwanzig, mit der kantigen Kinnlinie von Jungs, die noch nicht wissen, dass sie attraktiv sind, und den Augen von jemandem, der schon eine Weile Mut zusammennimmt, um etwas zu sagen.

—Willst du dich setzen? —bot ich an und deutete auf den Bettrand.

Er setzte sich. Vorsichtig, als würde die Matratze unter seinem Gewicht zerbrechen.

—Hat dein Bruder deinem Sohn was über meine Familie erzählt? —fragte ich, mehr um die Stille zu füllen als aus echter Neugier.

—So ungefähr —sagte er—. Er hat erwähnt, dass Sie… dass du allein bist. Ohne Partner.

—Aha.

—Und ich wollte dich etwas fragen.

Ich sah ihn an. Wartete.

—Frag —sagte ich.

Er schluckte. Sah auf den Boden. Dann sah er mich an, direkt in die Augen, zum ersten Mal wirklich.

—Würdest du mit mir ausgehen?

Er brachte es in einem Rutsch heraus, wie jemand, der von viel zu hoch ins Wasser springt.

Ich musste mir das Lachen verkneifen. Nicht aus Grausamkeit, sondern weil die Szene etwas Rührendes hatte. Ein zwanzigjähriger Junge, der im Zimmer einer vierzigjährigen Frau steht und sie fragt, ob sie mit ihm ausgehen würde, als wäre das das Normalste auf der Welt.

—Wohin würdest du mich ausführen? —fragte ich.

Er zögerte.

—Keine Ahnung. Ins Kino, oder… —er machte eine Pause—. Ins Hotel.

—Direkt ins Hotel?

—Na ja, das ist eben, was Leute machen, die ficken.

Ich dachte darüber nach. Er sah mich mit dieser seltsamen Mischung aus Mut und Panik an, die Jungs haben, wenn sie gerade etwas gesagt haben, von dem sie nicht wissen, ob es ein Fehler war.

—Wie alt bist du? —fragte ich, obwohl ich es mir schon denken konnte.

—Zwanzig.

—Ich bin vierzig.

—Ich weiß —sagte er, ohne mit der Wimper zu zucken.

—Und trotzdem?

—Trotzdem.

Es entstand eine Stille. Er wartete. Ich ließ ihn noch einen Moment warten.

—Sag mir mal eins —ich senkte die Stimme ein wenig—. Was willst du wirklich von mir?

Er senkte den Blick. Seine Wangen wurden rot. Und dann, fast im Flüsterton:

—Dass du mir beibringst, wie man fickt.

—Wie man wie fickt?

—Wie man richtig fickt. Wie ein Typ, der was kann. Ich kann das nicht, Frau Renata. Ich hab’s zweimal gemacht, und beide Male bin ich nach einer Minute gekommen, und die Mädchen sind ohne ein Wort gegangen. Ich will lernen, länger durchzuhalten. Das zu machen, was man machen muss. Dass eine Frau wegen mir kommt.

Damit hatte ich nicht gerechnet. Oder doch. Ich weiß nicht genau, was ich in dem Moment erwartet hatte. Ich sah ihn an. Ich sah auf seinen Mund, seinen Hals, die großen Hände, die auf seinen Knien lagen. Ich sah auch auf die Beule, die sich seit seinem Eintreten in seiner Hose abzeichnete und die er zu verbergen versuchte, indem er die Beine verschränkte.

—Dafür muss man nicht zusammen sein —antwortete ich nach einem Moment—. Das kann auch anders laufen.

Er sah mich an.

—Wirklich?

—Willst du, dass ich dir heute Nacht beibringe, wie man fickt?

Seine Augen weiteten sich. Für einen Moment stockte ihm der Atem.

—Heute Nacht?

—Nicht jetzt —stellte ich klar—. Unten sind die Jungs. Aber später, wenn du willst, kommst du wieder. Und ich öffne dir die Beine und zeige dir eines nach dem anderen all die Dinge, die du wissen musst, damit eine Frau nach mehr von dir verlangt.

Ihm blieb die Luft im Hals stecken. Ich sah, wie sich beim Schlucken sein Kehlkopf bewegte.

—Um wie viel Uhr?

—Um neun.

—Sicher?

—Sicher —sagte ich—. Speichere meine Nummer. Du schreibst mir, wenn du vor der Tür stehst, und ich komme runter und mache auf. Und du kommst mit ausgeruhter Latte, Bruno. Denn du wirst nicht einmal mit mir ficken, sondern so oft, wie du kannst.

Mit Händen, die nicht ganz zitterten, zog er sein Handy heraus. Er speicherte die Nummer. Er sah mich noch einmal an, als wollte er bestätigen, dass es kein Traum war, und verließ das Zimmer mit Schritten, die ruhig wirken wollten und es nicht waren.

***

Es war kurz vor halb neun, als ich mich vor den Spiegel stellte.

Ich sah mich mit Ehrlichkeit an. Das offene, dunkle Haar, mit ein paar grauen Strähnen, die mich längst nicht mehr störten. Die braune Haut meiner Schultern. Der schwarze Seidenbademantel, den ich anziehe, wenn ich mich auf eine bestimmte Weise fühlen will. Darunter nichts. Weder Slip noch BH. Ich wusste ganz genau, was passieren würde, wenn dieser Junge durch die Tür käme, und es hatte keinen Sinn, so zu tun, als würde es ein Vorspiel geben.

Ich dachte daran, ihm eine Nachricht zu schicken und zu sagen, dass es besser doch nicht sei. Dass es ein Impuls gewesen war, dass es keine gute Idee sei, dass wir es dabei belassen sollten.

Ich tat es nicht.

Ich spürte schon die Feuchtigkeit zwischen den Beinen, nur weil ich an sein Gesicht dachte, als ich ihm sagte, dass ich es ihm beibringen würde. An die Beule in seiner Jeans. An die große Jungenstimme, die ihm herauskam, als er sagte: „Dass du mir beibringst, wie man fickt.“ Seit Monaten hatte mich niemand mehr angefasst, und meine Fotze wusste das. Sie pochte ganz von selbst, eng, wartend.

Um fünf vor neun vibrierte das Handy.

„Ich bin draußen.“

Ich antwortete: „Warte eine Minute. Ich komme runter und mache dir auf.“

Ich ging langsam hinunter. Das Erdgeschoss war still. Die Jungs waren schon gegangen. Mein Sohn hatte seine Zimmertür geschlossen. Das Haus gehörte wieder mir.

Ich öffnete die Tür.

Bruno. In derselben Kleidung wie vorher, das Haar ein wenig zerzaust, die Augen, die in der Dunkelheit des Türrahmens meine suchten.

—Komm rein —sagte ich leise.

Wir gingen schweigend nach oben. Ich schloss die Tür meines Zimmers leise und mit dem Schlüssel, ohne ein Geräusch zu machen.

Ich drehte mich um.

Er stand mitten im Zimmer und sah mich mit diesem Ausdruck an, in dem sich Verlangen und die Unsicherheit darüber mischen, was man mit Verlangen anfangen soll. Und mit einer Beule in der Jeans, die er nicht mehr zu verbergen versuchte.

—Du bist nervös —sagte ich.

—Ja.

—Normal —antwortete ich—. Das vergeht, sobald du ihn drin hast.

Ich ging auf ihn zu. Ich legte ihm eine Hand auf die Brust und ließ sie über den Bauch hinuntergleiten, bis ich bei der Gürtelschnalle angekommen war. Über dem Stoff drückte ich zu. Hart wie Stein.

—Uh —murmelte ich—. Schau, wie du stehst.

—Frau Renata…

—Renata. Und du redest jetzt nicht.

Ich küsste ihn. Erst sanft, fast ohne Druck. Er wusste anfangs nicht recht, wie er reagieren sollte, bewegte die Lippen, ohne den Rhythmus ganz zu finden, aber er lernte schnell. Ich schob ihm die Zunge in den Mund, und er suchte sie mit seiner, und ich biss ihm in die Unterlippe, und er stieß ein Stöhnen aus, das er hinunterschlucken wollte. Das gefiel mir. Die Art, wie er lernte.

Ich öffnete seinen Gürtel, ohne ihn zu unterbrechen. Ich zog den Reißverschluss herunter. Ich schob die Hand in seine Unterhose und packte seinen Schwanz direkt. Er war heiß, dick, hart gegen meine Handfläche. Ich drückte an der Basis, und er reckte die Hüften nach vorne, als hätte sein Körper ein Eigenleben.

—Still —sagte ich ihm ins Ohr—. Noch nicht.

Ich befreite seinen Schwanz aus der Hose. Die Spitze war feucht. Ich strich ihm mit der offenen Hand langsam von oben nach unten darüber und sah ihm dabei ins Gesicht.

—Schau nach unten —sagte ich—. Schau, was ich mit dir mache.

Er senkte den Blick und entwich ein keuchender Laut. Ich sah auch nach unten. Ich hielt seinen Schwanz zwischen den Fingern aufrecht, dick, mit glänzendem Kopf. Ich strich mit dem Daumen über die Spitze und verteilte die Feuchtigkeit nach unten. Sein Bein zitterte.

—Wir machen es langsam —sagte ich—. Sehr langsam. Du hältst so lange durch, wie ich sage, dass du durchhalten sollst. Verstanden?

Er nickte, ohne sprechen zu können.

Ich führte ihn zum Bett. Ich setzte ihn an den Rand. Ich zog ihm die Hose und die Unterhose ganz bis zu den Knöcheln herunter. Ich zog ihm das T-Shirt über den Kopf. Er saß da, nackt, mit dem Schwanz zur Decke gerichtet und den Händen seitlich abgestützt, als wüsste er nicht, wohin damit.

Ich stellte mich vor ihn.

—Schau —sagte ich.

Ich löste den Knoten meines Bademantels. Ich ließ ihn langsam fallen, nicht abrupt, sondern so, dass seine Augen die Bewegung bis zum Ende verfolgen konnten. Die Seide glitt über meine Schultern, über die Taille, und blieb als schwarzer Haufen um meine Füße liegen.

Ich stand nackt vor ihm.

Er sprach nicht. Er sah mich nur an. Seine Augen wanderten über meine Brüste, über meinen Bauch, blieben zwischen meinen Beinen hängen. Meine Brustwarzen wurden hart, weil ich merkte, wie er so hinsah.

—Fass an —sagte ich—. Ohne Angst. Für heute Nacht gehört es dir.

Ich nahm seine Hände und legte sie auf meine Brüste. Er drückte sie langsam mit beiden Händen, als könne er kaum glauben, was er da zwischen den Fingern hatte. Ich nahm eine seiner Hände und führte seinen Daumen zu meinem Mund. Ich lutschte daran, während er mit der anderen Brustwarze kniff.

—So —sagte ich, als ich seinen Finger losließ—. Jetzt mit dem Mund. Saug sie mir.

Er beugte sich nach vorn und nahm eine meiner Brustwarzen in den Mund. Er sog, mit mehr Eifer als Technik, aber mit echtem Hunger. Ich packte seinen Nacken und hielt ihn dicht an mich. Mit meiner Hand zeigte ich ihm den Rhythmus, wie man saugt, wie man mit der Zunge darüberfährt, wie man gerade so leicht daran knabbert, ohne weh zu tun. Der Sohn einer Hure lernte schnell.

Als meine beiden Nippel schon hart und vom Speichel glänzend waren, schob ich ihn zurück. Er fiel rücklings aufs Bett.

Ich kniete mich zwischen seine Beine.

—Jetzt pass gut auf —sagte ich—. Das ist wichtig.

Ich packte seinen Schwanz an der Basis. Sah ihn aus der Nähe an, dick, pochend. Ich zog die Zunge von unten nach oben darüber, in einem einzigen langen, langsamen Leck. Er krallte sich mit beiden Fäusten in das Laken.

—Verdammte Scheiße… —flüsterte er.

—Sei still.

Ich nahm ihn in den Mund. Ganz, so weit ich konnte. Er stieß ein heiseres Stöhnen aus und sein ganzer Körper zitterte. Ich nahm ihn tief, atmete durch die Nase, hielt ihn einen Moment dort und zog ihn dann langsam wieder heraus, saugte kräftig. Ich nahm ihn wieder auf. Und noch einmal. Und noch einmal. Mit der Hand begleitete ich, was der Mund nicht vollständig aufnehmen konnte. Der Speichel lief mir übers Kinn, sammelte sich an der Basis und machte seine Eier nass.

—Frau Renata, ich komme gleich…

Ich zog ihn mit einem Ruck aus dem Mund und drückte fest an seiner Basis zu. Ich drückte so lange, bis ich ihm den Schmerz ins Gesicht steigen sah.

—Nein —sagte ich—. Du kommst noch nicht. Du sagst mir immer vorher Bescheid, und ich entscheide, wann. Klar?

—Ja —keuchte er.

—Wenn du mit einer Frau fickst, kommt die Frau zuerst. Immer. Verstanden?

—Ja.

—Gut.

Ich ließ seinen Schwanz los. Ich kletterte auf ihn. Ich schwang ein Bein über ihn und setzte mich auf ihn, rittlings, aber ohne ihn mich noch anfassen zu lassen. Ich drückte meine nasse Fotze gegen seinen Bauch und machte seine Haut feucht. Er senkte den Blick und sah den nassen Fleck, den ich ihm hinterließ, und entließ ein weiteres Stöhnen.

—Schau, wie nass du mich machst —sagte ich.

—Ja…

—Sag es.

—Du bist… nass.

—Sag es richtig.

—Du hast eine nasse Fotze.

—Sehr gut.

Ich hob mich leicht an. Ich nahm seinen Schwanz und strich ihn an meinen Lippen entlang, unten, oben und wieder unten, ohne ihn hineinzulassen. Ich machte ihn gründlich mit mir feucht. Er versuchte nach oben zu stoßen, und ich wich zurück.

—Still —sagte ich—. Du stößt nicht. Ich gebe dir.

Ich setzte die Spitze an meine Öffnung. Senkte mich einen Zentimeter. Noch einen. Ich spürte, wie er mich aufdehnte. Er war dick. Ich ging noch ein Stück tiefer und sah ihm in die Augen. Er hatte den Mund offen und atmete nicht.

Ich ließ mich ganz auf ihn sinken.

Mir entwich ein langer Stöhnen. Ich hatte ihn so tief drin, dass ich die Spitze gegen den Grund spürte. Ich blieb einen Moment still und umschloss ihn mit meinen Muskeln, spürte, wie er in mir pochte.

—Spürst du sie? —fragte ich.

—Ja… verdammte Scheiße, ja…

—So fühlt sich eine richtige Fotze an, Bruno. Eine, die weiß, wie man fest zudrückt. Lern sie zu erkennen.

Ich begann mich zu bewegen. Zuerst langsam, und ich bestimmte den Rhythmus, kontrollierte die Tiefe und das Tempo. Ich hob mich fast ganz von ihm, presste alles zusammen und senkte mich wieder bis ganz nach unten. Ich beobachtete sein Gesicht dabei. Die Spannung in seinem Hals. Wie sich sein Kehlkopf beim Schlucken bewegte. Die Hände, die meine Hüften suchten, ohne recht zu wissen, was sie damit tun sollten.

—Fass mich hier —sagte ich und legte ihm die Hände an die Taille—. Fest. Als gehörte ich dir.

Er drückte zu. Grub die Finger in mich. Ich erhöhte das Tempo ein wenig. Ich stützte mich mit den Händen auf seiner Brust ab, um Schwung zu holen, und begann stärker auf und ab zu gehen. Das Geräusch meines Körpers, wie er gegen seinen schlug, erfüllte das Zimmer. Ein nasses, obszönes Geräusch, vermischt mit unserem Keuchen.

—Frau Renata… —flüsterte er.

—Sei still. Schau nur, wie ich dich ficke.

Ich brachte meine Brüste an seinen Mund. Ich schob ihm eine nach der anderen hinein. Er saugte mit Verzweiflung. Seine Stirn war schweißnass. Sein Atem wurde kürzer, dringlicher.

—Jetzt… —sagte er ganz leise—. Ich kann nicht mehr.

Ich hob mich ruckartig hoch. Ich zog seinen Schwanz aus mir heraus und drückte ihn erneut hart an der Basis zusammen. Er stieß einen Laut reinster Frustration aus.

—Noch nicht —sagte ich—. Du kannst dir gar nicht vorstellen, was noch kommt.

Ich stieg vom Bett. Ich drehte mich um. Ich stützte mich auf Knien auf der Matratze ab und streckte den Hintern nach hinten heraus.

—Komm —sagte ich über die Schulter—. Jetzt du.

Er positionierte sich hinter mir. Ich spürte, wie er sich ausrichtete, wie er mit der Spitze den Eingang suchte. Er zitterte. Ich nahm seine Hand und führte ihn.

—Schieb ihn langsam rein. Auf einmal ganz.

Er drang ein. Ein einziger langer Stoß, bis ganz nach innen. Ein Stöhnen entwich mir gegen das Laken.

—Jetzt beweg dich —sagte ich—. So, wie ich es dir eben gezeigt habe. Rein, raus. Langsam. Damit man jeden Zentimeter spürt.

Er begann sich zu bewegen. Zuerst unsicher, dann mit mehr Rhythmus. Er hatte Mühe, sich zu kontrollieren, zog zu stark, aber er lernte. Ich nahm eine seiner Hände und legte sie mir ins Haar.

—Fass mich hier.

Er griff zu einer Handvoll Haare und zog. Nicht zu fest, abwägend.

—Fester, Bruno. Du wirst mich nicht kaputtmachen.

Er zog fester. Mein Rücken bog sich von selbst. Ich begann mich ebenfalls gegen ihn zu bewegen, stieß den Arsch zurück, jedes Mal wenn er nach vorn drückte. Das Geräusch der aufeinanderprallenden Körper füllte den Raum. Meine keuchenden Laute, seine, das schwere Atmen, alles vermischt.

—Jetzt fester —sagte ich—. Fick mich hart. Hab keine Angst.

Er begann, mich mit Lust zu nehmen. Jeder Stoß traf mich tief. Jeder Stoß riss mir ein Stöhnen heraus. Ich spürte, wie sein Schwanz sich in mir noch mehr aufblähte, noch heftiger pochte.

—Mit der anderen Hand, fass mich an —sagte ich—. Vorne. Such mir den Kitzler.

Er führte seine Hand zu meinem Schamberg. Ich nahm seine Finger und zeigte es ihm. Ich wies ihm den genauen Punkt.

—Hier. Mit zwei Fingern. In Kreisen. Erst ganz sanft.

Er begann Kreise zu machen. Mir entwich ein heiseres Stöhnen. Ich korrigierte den Rhythmus, indem ich seine Hand fester gegen mich drückte und ihm die Geschwindigkeit vorgab. Er lernte. Er passte sich an. Er hörte auf das, was mein Körper von ihm verlangte.

—So —keuchte ich—. Genau so, hör nicht auf.

Ich spürte, wie sich in mir alles zusammenzog. Wie die Welle vom tiefsten Punkt meines Bauches heraufstieg. Ich stieß meinen Hintern stärker zurück. Jedes Mal, wenn er nach vorn stieß, rammte er mir den Schwanz tief rein, und seine Finger rieben mir bei jedem Stoß am Kitzler.

—Ich komme —warnte ich ihn—. Mach genau so weiter, ändere nichts.

—Frau Renata…

—Sei still und mach weiter.

Ich kam. Heftig. Meine Beine zuckten, und in mir krampfte sich alles um seinen Schwanz zusammen. Mir entwich ein langer Schrei gegen das Laken, den ich in den Stoff beißen musste, damit nicht das ganze Haus wach wurde. Meine Fotze pulsierte in Wellen um ihn herum. Er stieß während meines Höhepunkts weiter, hielt durch, den Mund an meinem Rücken.

Als ich wieder bei mir war, war er immer noch hart in mir.

—Jetzt du —sagte ich, noch immer hechelnd—. Jetzt darfst du kommen. Drin. Zieh ihn nicht raus.

—Drin?

—Drin. Ich bin geschützt. Gib mir alles.

Ich griff nach seiner Hand und legte sie mir auf die Hüfte. Ich drückte meinen Arsch gegen ihn. Die letzten Stöße rissen sich los, ganz ohne Rhythmus, ganz ohne Kontrolle. Sein Atem wurde immer dringlicher, die Keuche lagen nur noch in immer kürzeren Abständen zwischen den Stillemomenten.

—Jetzt… —sagte er—. Jetzt gleich…

—Komm. Komm auf mich. Füll mich.

Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und rammte mich drei, vier brutale Stöße tief bis zum Anschlag, und ich spürte, wie er in mir explodierte. Ein langes, tiefes Stöhnen, das er zu ersticken versuchte, indem er seine Faust gegen meinen Rücken biss. Der Körper zuckte in Wellen. Ich spürte, wie sich sein Sperma in mir entlud, Schuss um Schuss, heiß, und wie es begann, an den Rändern herauszulaufen.

Er blieb in mir. Über mir hängend, zitternd, die Stirn zwischen meinen Schulterblättern. Ich spürte, wie das Sperma weiter langsam aus ihm herauslief, wie sein Schwanz in mir an Härte verlor, wie sein Atem sich mit jeder vergehenden Sekunde beruhigte.

—Bleib noch einen Moment so —sagte ich—. Nicht raus.

Er blieb. Eine Minute, zwei, ich weiß nicht. Als er sich schließlich aus mir zog, spürte ich den heißen Strahl an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterlaufen. Ich drehte mich um und ließ mich auf den Rücken ins Bett fallen. Er sank neben mich, der Schwanz noch glänzend und halb hart gegen sein Bein gedrückt.

***

Ich strich ihm über das Haar. Ich sagte nichts. Manchmal muss man nicht.

Ich ging ins Bad. Ich reinigte mich zwischen den Beinen mit einem warmen Tuch. Als ich zurückkam, lag er immer noch da, blickte an die Decke mit diesem Ausdruck von jemandem, der gerade etwas verstanden hat, was er vorher nicht verstanden hatte, und nicht recht weiß, was er damit anfangen soll.

—Wie geht’s dir? —fragte ich und nahm meinen Bademantel vom Boden.

—Gut —sagte er—. Sehr gut.

Ich band den Bademantel zu. Ich setzte mich an den Bettrand, neben ihn, ließ aber Abstand zwischen uns.

—Hast du eine Frage? —sagte ich.

Er lachte. Ein leises Lachen, noch nicht ganz kräftig.

—Viele.

—Die hebst du dir für die nächste Stunde auf —antwortete ich.

Er sah mich an.

—Gibt es eine nächste Stunde?

Ich dachte einen Moment nach. Ich sah ihn an. Das zerzauste Haar, die Kieferlinie, der Schwanz noch glänzend an seinem Oberschenkel, die Augen, die immer noch von etwas leuchteten, das er noch nicht benennen konnte.

—Das hängt von dir ab —sagte ich—. Wenn du gut lernst. Mit der Fotze essen musst du auch noch lernen, und das braucht seine Zeit.

Seine Augen weiteten sich.

—Willst du mir das beibringen?

—Alles. Ich werde dir alles beibringen. Aber Schritt für Schritt.

Er richtete sich auf. Er begann, seine Kleidung mit langsamen, noch etwas unbeholfenen Bewegungen zu suchen. Er zog sich langsam an, ohne Eile. Bevor er ging, stellte er sich vor mich.

—Danke —sagte er.

—Bedank dich noch nicht —antwortete ich—. Wir haben gerade erst angefangen.

Er lächelte. Ein breites Lächeln von Ohr zu Ohr, das ihm das ganze Gesicht veränderte. Er verließ das Zimmer lautlos, so wie ich es von ihm verlangt hatte.

Ich hörte seine Schritte im Flur. Die Wohnungstür öffnete und schloss sich vorsichtig, fast verstohlen.

Ich blieb an das Kopfteil des Bettes gelehnt sitzen. Das Zimmer roch nach Sex. Nach mir, nach ihm, nach uns beiden vermischt. Die Stille war anders. Ich war auch ein wenig anders, obwohl ich nicht genau hätte sagen können, warum.

Ich sah auf meine Hände. Die Mandelcreme, die sie noch geschmeidig machte. Der Lack am rechten Fußnagel, den ich noch am selben Nachmittag bei meinem Montagritual aufgetragen hatte.

Die Montage würden weiterhin mir gehören.

Nur teilte ich jetzt einige davon.