Die reife Frau im Café, die meinen Samstag veränderte

Samstagvormittags lasse ich normalerweise den Körper den Rhythmus bestimmen. An jenem Tag hatte ich wenig geschlafen, kaum vier Stunden, war aber mit dem Wunsch aufgestanden, die Zeitung zu lesen, bevor ich im Büro vorbeischaute, um die Berichte durchzusehen, die meine Geschäftspartnerin auf dem Tisch liegen gelassen hatte.

Die Cafés, in die ich unter der Woche gehe, hatten samstags geschlossen, also kramte ich in meinem Gedächtnis und erinnerte mich an eine Konditorei in Barcelonas oberer Stadt, die früh öffnete. Ich änderte meine Route und parkte einen halben Häuserblock entfernt.

Es waren nicht viele Leute da. Ich bestellte einen Americano mit Süßstoff, nahm die Zeitung aus einem Ständer neben der Theke und setzte mich an einen Tisch an der Seite, einen von denen, die einem erlauben, Eingang und Theke mit einem einzigen Blick zu kontrollieren. Berufliche Gewohnheit, nehme ich an. Ich blätterte seit zwanzig Minuten durch die Seiten, als sich die Tür öffnete und ein großer Junge mit müdem Gesicht hereinkam. Ich schenkte ihm keine Aufmerksamkeit. Ich wandte mich wieder der Zeitung zu.

Ein paar Sekunden später schlug der Alarm an.

Eine Frau überquerte den Eingang mit einer Lässigkeit, die an einem Samstag um zehn Uhr morgens nicht üblich ist. Ende dreißig, vielleicht gerade vierzig, schwer zu sagen. Hohe schwarze Stiefel bis zum Knie, Netzstrümpfe mit einer dezenten Stickerei, ein grünes Kleid mit dunkleren Flecken, die Tarnmuster imitierten, ein V-Pullover, der ihren Ausschnitt schamlos freilegte, und ein großer Schal über den Schultern. Die Art von Anblick, die einen zwingt aufzusehen.

Der Junge wartete auf sie. Und sie wählte ohne zu zögern den Tisch direkt neben meinem, sodass nur ein schmaler Gang zwischen uns blieb.

Als sie sich setzte, schlug sie die Beine übereinander und schenkte mir unabsichtlich einen Panoramablick auf ihren Oberschenkel und ihren Ausschnitt. Ich wusste nicht, wohin ich zuerst sehen sollte. Sie bestellten Kaffee. Sie sprachen über das Café, darüber, wie angenehm der Ort war, über die Zimtschnecke im Schaufenster. Ich versuchte, zur Zeitung zurückzukehren, doch ihr Parfüm drang bis zu meinem Tisch vor, und die Titelseite verlor jegliches Interesse.

Sie wirkten nicht wie ein Paar. Sie saßen einander gegenüber und unterhielten sich ungezwungen, aber die vertraute Geste von Menschen, die miteinander schlafen, fehlte. Trotzdem konnte ich nicht sicher sein. Ich bestellte noch einen Kaffee.

Diese Gelegenheit nutzte ich, um ihr in die Augen zu sehen. Sie wich meinem Blick nicht aus. Sie hielt ihn genau lange genug, um mir zu verstehen zu geben, dass sie verstanden hatte. Von diesem Moment an konzentrierte sich mein Blick auf ihre Beine, ihren Ausschnitt und den kleinen silbernen Ring, der in ihrer Nase glänzte. Die Nachrichten interessierten mich weniger als der Rhythmus, mit dem sie die Tasse an ihre Lippen führte.

Der zweite Kaffee wurde mir gebracht, und wieder kreuzten sich unsere Blicke. Ich spürte, wie ihre Lippen ein sehr kurzes, beinahe privates Lächeln andeuteten. Diese Frau gefiel mir außerordentlich. Nicht nur wegen ihrer Schönheit oder ihrer Kleidung, sondern auch wegen der Koketterie, mit der sie sich bewegte, ohne sich zu bewegen, wegen jener Weiblichkeit, die manche Frauen sogar dann ausstrahlen, wenn sie dasitzen und auf ihr Handy schauen.

Mehrere Minuten vergingen. Sie lehnte sich ein wenig zurück, das Haar zu einem hohen Knoten gebunden. Der Junge stand auf, als er einen Anruf bekam, und ging auf die Straße. Durch die Scheibe sah ich, wie er mit dem Handy am Ohr gestikulierte.

Sie stand auf und suchte etwas in ihrer Tasche. Beim Vorbeugen verbarg sie ihren Hintern nicht, und als sie sich wieder aufrichtete, ließ mich der Ausschnitt ihres Pullovers die ganze Rundung ihrer linken Brust sehen. Sie sah mich an, bevor sie sich zum hinteren Teil des Lokals wandte. Ich lächelte ihr zu. Sie lächelte zurück.

Jetzt oder nie.

Ich spielte dieses Spiel seit Jahren und wusste, dass Gelegenheiten nur so lange dauern wie ein Telefongespräch. Ich wartete dreißig Sekunden, gerade lange genug, um nicht offensichtlich zu wirken, und machte mich auf den Weg zur Toilette. Bevor ich um die Ecke des Gangs bog, sah ich zur Straße: Der Junge gestikulierte noch immer mit dem Handy am Ohr.

Die Toilette lag am Ende des Lokals, drei Stufen hinauf, in einem kleinen Vorraum mit zwei Türen. Ich lehnte mich an die Wand. Dreißig Sekunden später öffnete sich die Tür der Damentoilette, und sie kam heraus. Sie tat nicht überrascht. Sie sah mich an und lächelte.

—Entschuldige, dass ich in deinen Raum eindringe —sagte ich, ohne der Situation Zeit zu geben, abzukühlen—. Ich würde mich freuen, wenn du diese Karte annimmst. Ich würde dich gern kennenlernen, falls du nicht vergeben bist.

Sie hielt die Karte zwischen zwei Fingern.

—Du bist ganz schön dreist —sagte sie leise und lachte—. Das gefällt mir. Ich bin nicht vergeben.

—Andrés —fügte ich hinzu—. Wenn du Lust hast, ruf mich an, sobald du frei bist.

—Lucía —antwortete sie—. Mal sehen.

Sie streifte meinen Arm, als sie an mir vorbeiging, und kehrte zu ihrem Tisch zurück. Ich ging nicht zu meinem zurück. Ich bezahlte an der Theke, trat auf die Straße und ging die hundert Meter bis zu meinem Wagen. Als ich gerade losfuhr, sah ich die beiden herauskommen. Sie stiegen in einen grauen Audi. Sie sah mich vom Beifahrersitz aus an und lächelte wieder. Ich machte eine kleine Kopfbewegung.

Ich hatte alles riskiert. Aber wenn ich es nicht getan hätte, hätte ich nie erfahren, wie sie hieß.

***

Den Vormittag verbrachte ich im Büro und versuchte, mich auf die Berichte zu konzentrieren, doch meine Gedanken wanderten immer wieder zu der Karte. Frauen wie sie rufen nicht an. Oder sie rufen an, wenn man längst aufgehört hat, auf sie zu warten.

Um elf Uhr abends kam ich nach Hause, ging duschen und sah beim Herauskommen den Lichtschein meines Handys auf dem Nachttisch. Eine WhatsApp-Nachricht.

„Deine Dreistigkeit hat mir gefallen, hahaha. Wenn du Lust hast, können wir reden, sobald ich frei bin. Lucía“

Ich trocknete mich langsam ab, um nicht mit jugendlicher Ungeduld zum Handy zu gelangen. Nackt unter der Bettdecke legte ich mich ins Bett und rief sie an.

Wir redeten anderthalb Stunden. Lucía lachte leicht, und sie lachte aus voller Kehle, nicht aus Höflichkeit. Sie erzählte mir, dass der Junge aus dem Café der Verantwortliche für den Umzug gewesen war. Sie war nach Tarragona gefahren, um ihre Sachen abzuholen, und am Montag würde er sie in ihrer neuen Wohnung abladen, weil sie in die Niederlassung ihrer Firma wechselte und eine neue Verantwortung übernahm. Sie würde in Hospitalet arbeiten, wie fast die gesamte Logistikbranche.

Bevor wir auflegten, schlug ich ihr vor, sie am nächsten Morgen abzuholen. Einen Wermut, eine Spritztour mit dem Wagen, ein Mittagessen, wenn sie Lust hatte. Sie sagte zu.

***

Mittags parkte ich vor dem Hotel, in dem sie untergekommen war. Durch die gläserne Lobby sah ich sie, mit übereinandergeschlagenen Beinen und einem Buch in der Hand, das sie nicht las. Sie trug wieder dieselbe Art Stiefel, ein anderes, ebenfalls eng anliegendes Kleid und den Schal über den Schultern. Ich begrüßte sie mit einer Umarmung und zwei Küssen, und wir gingen zu Fuß los.

—Das Auto? —fragte sie.

—Gleich hier hinten. In der Nähe war kein Platz.

Als wir den schwarzen Sportwagen erreichten, hob sich die Beifahrertür mit einem hydraulischen Flüstern nach oben, und Lucía musste lachen.

—Was für eine Maschine —sagte sie beim Einsteigen—. Du hast nicht zufällig ein Autovermietungsgeschäft?

—Wenn du es führen würdest, würde ich morgen sofort eines eröffnen.

Sie lachte. Ich schloss die Tür und ging um den Wagen herum. Als ich mich ans Steuer setzte, sah sie mich anders an.

—Du kannst also ein Date arrangieren. Hast du wirklich keine Partnerin?

—Das habe ich dir gestern Abend schon gesagt. Ich habe dich damals nicht belogen.

Sie lächelte schief, und ich fuhr zu einem Restaurant an der Küste, das ich reserviert hatte. Das Gespräch während der Fahrt bestand fast ausschließlich aus ihrem Monolog; ich wollte lieber, dass sie redete, dass sie sich gehört fühlte, dass sie sich in der Stimme wiedererkannte, mit der sie ihre letzten Jahre beschrieb. Sie hatte drei Jahre in Irland studiert, in einem Pub in Galway gearbeitet und sprach Englisch mit einem Akzent, der nicht nach Sprachschule klang.

Wir aßen am Meer. Sie bestellte Fisch, ich Reis. Zum Abschluss nahm sie nur einen einzigen Schluck Kaffeelikör. Sie trank gewöhnlich nicht, sagte sie warnend dazu. Als wir auf den Parkplatz hinausgingen, bot ich ihr die Schlüssel an.

—Traust du dich?

—Vertraust du mir?

—Ich bin gerade dabei.

Sie stieg ein, ohne aufzuhören zu lächeln. Ich erklärte ihr die Bedienung des Wagens und legte dabei meine rechte Handfläche auf den unteren Bereich ihres Rückens, genau an die Stelle, an der die Hüfte zu ihrer Rundung ansetzte. Sie nahm sie nicht weg. Sie drehte sich eine Sekunde lang um und sah mich wieder mit diesem halben Lächeln an.

Sie fuhr vorsichtig bis zu meinem Haus. Trotz der hohen Absätze fuhr sie gut. Ich parkte am Eingang, weil die anderen Wagen wenig Platz ließen.

—Es ist wunderschön —sagte sie beim Aussteigen—. Und du hast viele Autos.

—So etwas kommt mit den Zwanzigern. Jetzt bevorzuge ich Erlebnisse.

Ich zeigte ihr das Haus. Die Küche, die Schlafzimmer, das Wohnzimmer. Auf der hinteren Veranda fragte sie nach dem Pool und dem Garten. Als wir im Keller ankamen und ich sah, wie sie die Sauna betrachtete, trat ich von hinten an sie heran, legte die Hände auf ihre Taille und sprach ihr ins Ohr.

—Lucía, das Schönste an diesem Haus bist du.

Sie drehte sich langsam um. Sie nahm meine Hand zwischen ihre. Wir küssten uns ohne Eile, ohne Überrumpelung, im Bewusstsein, dass wir jeden Millimeter bewusst wählten. Wir gingen ins Wohnzimmer hinauf, ohne die Lippen voneinander zu lösen. Ich streichelte ihren Rücken, ließ die Hand bis zum Rand des Kleiderstoffs hinabgleiten und spürte durch den dünnen Stoff den String.

—Das ist nicht richtig —murmelte sie an meinem Mund—. Es ist unser erstes Date.

Ich küsste sie wieder. Ich fasste sie unter den Achseln und ließ uns auf das Sofa sinken. Ich küsste ihren Hals, ihren Ausschnitt, die Mulde zwischen ihren Brüsten. Lucía seufzte zwischen kleinen Lachern und schloss die Augen. Der Schluck Kaffeelikör tat seinen Teil, aber die Erregung kam nicht vom Likör: Sie war aufgestaut, seit zwei Jahren aufgestaut, wie sie mir später gestand.

—Du bist wunderschön —sagte ich ihr ins Ohr—. Aber alles andere gefällt mir noch besser. Dein Kopf. Die Art, wie du im Café meinen Blick gehalten hast. Das ist es, was mich verrückt gemacht hat.

Sie antwortete nicht. Sie bewegte die Hüften, um sich rittlings auf mich zu setzen, und ich ließ die Situation ihren Rhythmus finden. Ihr Kleid schob sich bis zur Taille hoch. Nur der String trennte sie noch von meiner Hose. Sie begann, sich an mir zu reiben, den Kopf an meine Schulter gelehnt. Als sie wieder meinen Mund suchte, hielt sie mein Gesicht mit beiden Händen, als hätte sie Angst, ich könnte ihr entkommen.

—Du hast mich auf hundert gebracht, ohne überhaupt etwas zu tun —sagte sie—. Schon lange habe ich mich nicht mehr so gefühlt.

Ich half ihr langsam, das Kleid auszuziehen, als wäre auch das Entkleiden eine Art, sie zu ficken, bevor ich wirklich in sie eindrang. Darunter trug sie keinen BH. Ihre festen, üppigen Brüste füllten meine Hände. Ihre Brustwarzen waren hart und zeichneten sich im Licht des Wohnzimmers ab, und als ich mich vorbeugte, um eine davon zu beißen, entfuhr ihr ein kurzes Stöhnen, eines von denen, die ohne Erlaubnis herauskommen. Ich zog ihr den String über die Schenkel hinab und ließ ihr sauber gestutztes Schamhaar sehen, bereits feucht und vor Erwartung geöffnet. Sie wand sich, nicht aus Scham, sondern vor Lust.

Ich legte sie auf das Sofa. Ich kniete mich zwischen ihre Beine und öffnete ihre Schenkel mit den Händen, langsam, wie jemand, der einen Vorhang beiseiteschiebt, um ein warmes Zimmer zu betreten. Meine Zunge ging ohne Umwege direkt zu ihrer Fotze. Lucía warf den Kopf zurück und klammerte sich an die Kissen, als ich von ihrem Eingang bis zu ihrer Klitoris leckte, mit Druck, mit Hunger, mit genau der richtigen Beharrlichkeit. Der Geruch war zugleich sauber und sexuell, eine Mischung aus Haut, Parfüm und gerade erwachtem Verlangen.

—Verdammt —sagte sie, fast lachend—. Was für einen Mund du hast.

Ich antwortete nicht. Ich leckte weiter, wechselte die Zungenspitze mit dem Druck meiner Lippen ab und führte zwei Finger in sie, um die Bewegung zu begleiten. Ich spürte, wie sie sich zusammenzog, kontrahierte und sich an meine Finger klammerte, als wollte sie mich niemals loslassen. Lucía begann heftiger zu keuchen und die Hüften zu bewegen, auf der Suche nach mehr, schneller, tiefer. Ich leckte ihre Fotze trocken, bis sich ihr Körper spannte und sie meinen Kopf mit den Händen festhielt, mich mit einer Dringlichkeit führte, die nichts Schüchternes mehr an sich hatte.

—Ja, so —murmelte sie—. Nicht aufhören, nicht aufhören.

Ich ließ sie genau dort kommen. Sie kam mit einem langen Zittern, spreizte die Beine, als würde die Lust ihr mitten aus dem Körper entweichen. Ich hielt sie an den Hüften fest und leckte langsam weiter, holte die letzten Krämpfe aus ihr heraus, bis sie ein gedämpftes Geräusch von sich gab und mich mit der Hand an der Stirn ein wenig wegdrückte.

—Gott ... —flüsterte sie—. Das kann ich nicht glauben.

Ich küsste die Innenseite ihres Oberschenkels, ihr Knie, ihren Bauch und wanderte zu ihrem Mund hinauf. Ihr Atem ging bereits stoßweise. Sie küsste mich hungrig und schmeckte sich selbst auf meiner Zunge. Als sie wieder nach meiner Erektion griff, öffnete sie mit schnellen, sicheren Fingern meinen Hosenschlitz und holte meinen Schwanz heraus, mit einer Selbstverständlichkeit, die mir klarmachte, dass sie nicht vorhatte, sich zurückzuhalten. Ihre Hand war warm und fest. Sie begann, ihn vom Ansatz an zu wichsen, drückte mit dem Daumen genau dort auf die Eichel, wo es mir am besten gefiel, und beugte sich dann vor, um mir langsam die Spitze zu lutschen, sodass der Speichel über den Schaft rann.

—Ich habe zwei Jahre pausiert —sagte sie und sah mich von unten mit feuchten Lippen an—. Aber ich kann gut blasen.

—Das hast du gerade bewiesen.

Sie nahm ihn tiefer in den Mund, schluckte ihn beinahe ganz, den Mund offen in einem dreckigen und präzisen Rhythmus. Sie lutschte hungrig, ließ die Zunge unter der Vorhaut spielen, während ihre Wangen bei jeder Bewegung einsanken. Ich hielt ihren Kopf, ohne zuzudrücken, und genoss, wie sie mir hin und wieder die Eier leckte, wie sie sich an der Eichel aufhielt, bis sie glänzte und empfindlich war. Sie hatte eine köstliche Technik, die einer Frau, die nichts improvisiert, und das trieb mir noch mehr Blut in den Schwanz.

Ich hob sie auf die Arme und trug sie ins Schlafzimmer. Lucía wog wenig und hielt sich an meinem Hals fest, als wäre das alles das Natürlichste auf der Welt. Ich legte sie aufs Bett, öffnete die Schublade des Nachttischs und holte ein Kondom heraus. Als ich mich wieder zwischen ihre Beine legte, küsste ich sie langsam, bevor ich zudrückte.

—Langsam —bat sie leise.

Ich tat, was sie sagte. Ich spreizte ihre Schenkel mit den Händen, setzte die Spitze an ihrem Eingang an und drang Millimeter für Millimeter ein. Ich spürte, wie ihre Fotze mich umschloss, heiß und eng, bis ich tief in ihr war und ihr ein langer, gebrochener Seufzer entwich. Anfangs bewegte ich mich nicht. Ich küsste sie, während ich still in ihr blieb, damit sie Gewicht, Druck und Puls spüren konnte. Als auch sie begann, sich nach vorn zu schieben, gab es kein Zurück mehr.

Wir blieben lange so, in einer beinahe unbeweglichen Stellung, die nach weniger aussieht, aber viel mehr ist, weil sie einen zwingt, alles zu spüren. Ich füllte sie langsam aus, und sie bewegte sich kaum, beschrieb kleine Kreise mit den Hüften, während ihre Fotze mich so präzise umschloss, dass jede Reibung wie eine Entladung wirkte. Als ich begann, mich rhythmisch zu bewegen, spreizte ich ihre Beine weiter und drang tiefer ein, bis ich den trockenen Schlag meines Beckens gegen ihres spürte. Lucía reagierte, indem sie den Rücken durchbog, sich an meinen Schultern festhielt und mit einem hemmungslosen Stöhnen mehr verlangte.

Sie kam ein weiteres Mal, bevor ich mich entschied, die Stellung zu wechseln. Ich brachte sie auf alle viere, hob ihre Hüften an und drang wieder langsam in sie ein, diesmal mit einer festen Hand an ihrer Taille und der anderen auf ihrem Hintern, den ich knetete, während ich sie von hinten fickte. Das Geräusch war obszön: Haut auf Haut, meine Eier, die gegen ihre Schenkel schlugen, ihr Atem, der zwischen abgehacktem Keuchen lag. Ich stieß bis zum Anschlag zu und hielt den Rhythmus, bis sich ihr Körper spannte, ihre Fotze sich in Krämpfen um meinen Schwanz schloss und sie mit einem langen Wimmern wieder auf die Laken sank.

—Ich will, dass du kommst —sagte sie und drehte das Gesicht zu mir, das Haar an die Stirn geklebt—. Sag mir, wie.

Ich ließ sie sich umdrehen, öffnete sie erneut und küsste sie zwischen den Beinen, dann auf den Mund und wieder unten, bis sie feucht genug war, damit die Penetration wieder ganz leicht vor sich ging. Sie richtete sich ein wenig auf und hielt meinen Hals mit beiden Händen fest, während sie mich zu sich führte.

—Komm.

Sie legte sich mit gespreizten Beinen hin, und ich drang wieder in sie ein, nun härter, tiefer und schneller. Ihre Fotze war vollkommen nass und glitschig, und jeder Stoß erzeugte ein feuchtes Klatschen, das sich im Zimmer verlor. Sie stöhnte mit offenem Mund und zeigte die Zähne, wenn die Lust zu stark wurde. Sie zerkratzte meinen Rücken, drückte meinen Hintern und bat mich, nicht langsamer zu werden. Was zwischen uns geschah, war inzwischen reine Sauerei und Bedürftigkeit.

Ich näherte mich dem Höhepunkt, als ich sie am Nacken packte und zwang, mich anzusehen. Ich bat sie, meinen Blick auszuhalten, während ich weiter in sie stieß. Sie tat es. Ihre Augen glänzten, ihr Gesicht war gerötet, und ihre Brust hob und senkte sich heftig. Als ich spürte, dass sie wieder kommen würde, presste ich sie an mich und gab den Rhythmus mit kurzen, präzisen Stößen vor, bis die Spannung mir in die Beine stieg und ich mit einem trockenen, tiefen Schaudern kam, das mir im Kondom den Atem zerriss.

Sie wich nicht zurück. Sie blieb dort, atmete über mir, den Mund leicht geöffnet und mit einem gewaltigen, zufriedenen Lächeln, wirklich zufrieden, als hätte sie gerade etwas entdeckt, wonach sie sich viel zu lange gesehnt hatte.

***

Am Morgen brachte ich sie ins Büro, ohne dass sie sich umzog. An diesem Nachmittag wiederholten wir es. Und seit jenem Tag fahre ich drei Nächte pro Woche bei ihr vorbei. Lucía ist zärtlich, sie gibt sich hin und rechnet nichts auf. Und das ist es, was man in diesem Alter am meisten zu schätzen weiß.

Ich habe die Zeitung von jenem Samstag noch immer, zusammengefaltet auf der Seite, auf der ich sie hereinkommen sah. Eines Tages werde ich sie einrahmen.