Der Nachbar aus dem Park bewahrte heimlich meine Fotos auf

Es begann gegen Ende des letzten Sommers, als ich neunzehn geworden war und mein erstes Semester an der Universität begann. Die heißen Nachmittage trieben mich dazu, im Park zwei Straßen von meinem Haus entfernt joggen zu gehen. Fitnessstudios hatte ich nie gemocht; zu viele Menschen, zu viele Spiegel. Der Park dagegen gehörte mir. Schattige Wege, der Geruch nach feuchter Erde, wenn der Rasen bewässert wurde, Vögel, die zur Abenddämmerung in den Bäumen kreischten.

Das einzig Merkwürdige an diesem Park war Cándido.

Cándido war Mitte vierzig, lebte mit seiner Mutter drei Häuser weiter als ich und ging immer mit leicht schief geneigtem Kopf. Die Jungs aus der Nachbarschaft lachten über ihn. Sie nannten ihn den Trottel, den Verrückten, und noch Schlimmeres. Ich hatte mich nie daran beteiligt. Meine Mutter und Señora Aurora, seine Mutter, tranken schon Kaffee zusammen, bevor ich laufen gelernt hatte, und bei uns zu Hause war es verboten, Cándido mit irgendeinem Schimpfnamen zu bezeichnen. Er war behindert, ja. Er hatte eine geistige Behinderung, die mir in seiner Familie nie jemand genauer hatte erklären können, und Aurora trug sie wie ein stilles Kreuz mit sich herum.

An jenem Nachmittag lief ich mit Kopfhörern durch den Park und kam an einer Gruppe Männer vorbei, die den Park mit großen Besen und Müllsäcken säuberten. Sie waren wohl alle um die fünfzig, mit Bäuchen, die ihre Uniformen spannten, und schweißbefleckten Kappen. Sie sahen meine Leggings, und alles andere hörte für sie auf zu existieren.

—Sieh dir diesen kleinen Arsch an —sagte einer, ohne die Stimme zu senken.

—Ich würde sie gleich hier auf alle viere nehmen und ihr mit dem Handrücken die Fotze zerficken —setzte ein anderer lachend hinzu, als wäre es ein Witz.

Sie dachten, die Musik würde ihre Worte auslöschen. Tat sie nicht. Ich joggte mit erhobenem Kopf weiter und tat so, als hörte ich nichts, aber ich werde nicht lügen: Ein Teil von mir —ein Teil, den ich damals noch nicht benennen konnte— wurde geil bei dem Gedanken, dass ich mit kaum mehr als einer kurzen Hose und einem Sporttop solche Entgleisungen bei Männern auslöste, die mir nicht einmal bis zu den Fersen reichten. Ich spürte, wie der Schritt meiner Shorts dort unten feucht wurde, und beschleunigte, damit man von vorn nichts bemerkte.

Als ich zu meiner Straße zurückkam, schlug mein Herz vom Joggen noch immer schnell. Da sah ich Cándido am Tor seines Hauses. Er winkte, als würde er mich schon sein ganzes Leben lang kennen. Und eigentlich kannte er mich ja: Unsere Mütter hatten gemeinsame Nachmittagskaffees, Geburtstage, Novenen und Taufen organisiert. Ich ging eher aus Höflichkeit als aus Lust zu ihm hin, um ihn zu begrüßen.

—Mädchen, Mädchen —begann er zu stammeln, in seiner Art zu sprechen, bei der er die Wörter halb zerkaute—. Hilf mir bitte. Dieses kleine Ding lässt mich das Spiel nicht installieren.

Er hielt ein neues Tablet in den Händen, eines von denen, die seine Mutter ihm vermutlich gekauft hatte, damit er sich zu Hause beschäftigte. Ich dachte, Aurora wäre drinnen. Ich dachte, es würde zwei Minuten dauern, ihm die Anwendung herunterzuladen. In beidem irrte ich mich.

—Komm rein, komm rein —drängte er.

Das Wohnzimmer roch seltsam. Nach abgestandener Luft, nach etwas, das zu lange aufbewahrt worden war. Von der Tür aus konnte man erahnen, dass die Küche schmutzig war. Ich schenkte dem keine Bedeutung: Es war das Haus eines behinderten Mannes und einer älteren Mutter, was sollte ich schon erwarten? Ich setzte mich auf das braune Cordsofa, schlug die Beine übereinander und bat ihn um das Tablet.

—Ich bin gleich wieder da, Mädchen, ich hole dir Wasser —sagte er und schleppte seine Pantoffeln in die Küche.

Zum ersten Mal in meinem Erwachsenenleben nahm ich mir die Zeit, ihn richtig anzusehen. Cándido war etwa ein Meter achtzig groß. Er war kräftig, ohne dick zu sein, mit dem breiten Rücken eines Mannes, der in einem anderen Leben auf dem Land gearbeitet hätte. Er trug eine Brille mit dicken Flaschengläsern, einen ungleichmäßigen Haarschnitt und einen mehrtägigen Bart. Die Kleidung saß schlecht an ihm, als hätte ihm nie jemand beigebracht, wie man sich Sachen kauft.

Ich schaltete das Tablet ein. Der Bildschirm war voller Flecken. Ich fuhr mit dem Finger über die Kamera, um das Glas zu reinigen, und öffnete dabei versehentlich die Galerie.

Und da blieb mir die Luft weg.

Dutzende Fotos. Dutzende. Ich beim Joggen, ich von hinten, ich beim Bücken, um meinen Schuh zu binden, ich beim Trinken am Wasserhahn im Park. Jeder Nachmittag der vergangenen Wochen war in dieser Galerie dokumentiert. Einige waren aus der Entfernung mit Zoom aufgenommen; bei anderen war deutlich zu erkennen, dass er sie im Gehen hinter mir gemacht hatte, die Kamera tief gehalten und direkt auf meinen Arsch gerichtet.

Mein Magen zog sich zusammen. Ich würde Aurora anrufen. Ich würde meine Mutter anrufen. Ich würde—

Aber ich blätterte weiter durch die Fotos, ich weiß nicht warum. Vielleicht, um mich zu vergewissern, dass es nichts Schlimmeres gab. Und dann erschien es wie ein Schlag: ein Foto von ihm. Ganzkörperaufnahme vor dem Badezimmerspiegel, eine Hand um seinen erigierten Schwanz gelegt.

Er war riesig. Unmöglich, ihn nicht zu bemerken. Dicker und länger als alles, was ich bei meinen beiden früheren Freunden je gesehen hatte —und auch als jedes andere Pornomaterial, nach dem ich aus Neugier gesucht hatte—, mit einer glänzenden, angeschwollenen, gespannten Eichel und hervortretenden Adern, die sich wie Seile unter der Haut über die gesamte Länge zogen. Seine Hoden hingen schwer und prall darunter. Mir lief unwillkürlich das Wasser im Mund zusammen.

Ich blieb wie erstarrt. So erstarrt, dass ich seine Schritte aus der Küche erst hörte, als er mir das Glas Wasser vors Gesicht hielt.

—Was ist, Mädchen? Du bist ganz rot geworden.

Ich reichte ihm das Tablet, ohne ein Wort herauszubringen. Auf dem Bildschirm war eines meiner Fotos aus dem Park zu sehen.

—Warum hast du das, Cándido? Weißt du, dass das nicht in Ordnung ist? —Mein Ton klang hart, aber meine Stimme zitterte.

Er betrachtete den Bildschirm mit vollkommener Ruhe. Ohne Schuldgefühl, ohne Schreck. Als hätte ich ihn dafür zur Rede gestellt, dass er das Licht angelassen hatte.

—Ich brauche sie. Nachts kann ich nicht schlafen, Mädchen. Ich muss mein kleines Ding anfassen, und wenn ich an dich denke, kommt Milch heraus, dann schlafe ich ein.

Mein Blick fiel auf seine Schlafanzughose. Und da war er: eine wachsende Beule, die sich unter dem dünnen Stoff abzeichnete, bis der Gummizug sie kaum noch zurückhalten konnte. Man erkannte die Form der dicken Eichel, die gegen die Baumwolle drückte und einen Ausweg suchte.

—Ich habe es in den Filmen gesehen, Mädchen —fuhr er fort, ohne zu blinzeln—. Wie die Mädchen sich das kleine Ding der Männer in den Mund stecken. Wenn ich mich anfasse, stelle ich mir vor, dass du das mit mir machst. Dass du ihn mir so lange bläst, bis ganz viel Milch herauskommt.

—Machst du das jeden Tag? Mit meinen Fotos?

—Jeden Tag, Mädchen. Manchmal zwei- oder dreimal. Aber sag es Mutter nicht. Bitte, bitte, sag es ihr nicht. Mutter wird sehr böse, wenn sie mich überrascht.

Ich hätte aufstehen müssen. Ich hätte das Tablet schließen, meinen Rucksack nehmen und durch diese Tür hinauslaufen müssen, um Aurora alles zu erzählen. Ich hätte Ekel, Abscheu, Angst empfinden müssen. Etwas davon empfand ich auch. Aber ich fühlte noch etwas anderes, etwas, das ich selbst vor dem Spiegel monatelang nicht hätte zugeben wollen: eine gewaltige, elektrische Neugier, die mir direkt in der Fotze pochte und meine Shorts bis zum Gummibund durchnässte.

Ich hatte es in Geschichten gelesen. Ich hatte es mir unter langen Duschen vorgestellt. Ich hatte es mit Fremden fantasiert. Und nun sah mich ein älterer Mann außerhalb aller Regeln der Nachbarschaft mit einem Körper an, der jede Vorstellung sprengte, mit den Augen eines flehenden Welpen an, während eine Beule ihn förmlich darum anflehte, nicht länger eingesperrt zu bleiben.

Nur einmal.

Als soziale Dienstleistung.

Niemand muss davon erfahren.

—Cándido, sieh mich an.

—Ja, Mädchen.

—Kannst du Geheimnisse bewahren?

—Ich bin der Beste darin, Geheimnisse zu bewahren, Mädchen. Mutter weiß nichts von den Filmen, die ich sehe. Mutter weiß nichts von den Fotos. Ich bin gut darin, ich schwöre es dir.

—Dann machen wir jetzt etwas. Nur einmal. Aber wenn du irgendjemandem davon erzählst, sage ich deiner Mutter und der ganzen Nachbarschaft, dass du ein perverser Lustmolch bist. Ist das klar?

Er nickte wie ein fünfjähriger Junge. Ich holte tief Luft. Ich wusste, dass Aurora um fünf Uhr zur Novene gegangen war und um sieben zurückkam. Ich hatte anderthalb Stunden. Mehr als genug.

—Komm näher.

Er kam herüber und blieb direkt vor mir stehen, während seine Pantoffeln meine Turnschuhe streiften. Ich saß noch immer am Rand des Sofas und spürte, wie meine Fotze in den Shorts pochte, längst feucht von der bloßen Vorstellung dessen, was ich gleich tun würde. Sehr langsam öffnete ich den Reißverschluss meiner Sweatjacke und sah ihm dabei in die Augen. Der Stoff öffnete sich und meine Titten kamen zum Vorschein, gehalten vom Sporttop, die glänzende Linie meines Dekolletés von Schweiß bedeckt. Darunter trug ich nichts. Cándido starrte sie mit offenem Mund an, als würde er einem religiösen Wunder beiwohnen. Ich sah, wie die Beule in seiner Schlafanzughose erneut gegen den Stoff zuckte und nach mir suchte.

—Zieh die Hose aus. Und alles andere. Bis ganz nach unten.

Er tat es, ohne etwas zu sagen. Ohne zu zögern. Der Gummizug blieb einen Moment an seinen Oberschenkeln hängen, dann sprang sein Schwanz wie eine Feder hervor, entblößt, steinhart und in natura noch beeindruckender als auf dem Foto. Mir entwich ein Laut aus der Kehle, irgendwo zwischen Keuchen und nervösem Lachen. An der Spitze hing ein klarer Tropfen von der Eichel, dick wie eine Perle. Die Adern zogen sich wie die Äste eines alten Baumes über die ganze Länge, deutlich sichtbar und angeschwollen. Seine Hoden hingen schwer darunter, die Haut gespannt, so groß wie zwei Eier. Ein warmer Geruch nach eingesperrtem Mann, nach nicht ganz gewaschener Haut, schlug mir direkt ins Gesicht und wirbelte etwas zwischen meinen Beinen auf, das dort nicht hätte sein dürfen.

Meine Hände zitterten. Nicht vor Angst. Vor purer Erregung.

Ich packte ihn mit der rechten Hand, doch meine Finger schlossen sich nicht ganz darum. Er war breit, warm und fest, wie eine Bierflasche, die gerade in der Sonne gelegen hatte. Die Haut glitt unter meiner Faust mit einer merkwürdigen Elastizität vor und zurück, und jedes Mal, wenn ich seine Vorhaut zurückzog, trat die Eichel dicker, röter und glänzender hervor. Ich begann, ihn langsam zu bewegen und fest zuzupacken. Er stieß ein tiefes Stöhnen aus, das erste, und seine Knie gaben für einen Augenblick nach.

—Still —befahl ich leise—. Du bleibst still. Wenn du dich bewegst, höre ich auf. Verstanden?

—Ja, Mädchen. Ganz still. Ganz still.

Ich stieg vom Sofa. Ich legte ein Kissen auf den Boden, kniete mich darauf und führte mein Gesicht so nah heran, dass seine Spitze nur einen Fingerbreit von meinen Lippen entfernt war. Die Hitze, die von ihm ausging, war unglaublich, wie von einem Heizofen. Ich küsste die Spitze, wobei ich die Eichel mit geschlossenem Mund kaum berührte. Ich nahm den klaren Tropfen mit den Lippen auf und kostete ihn mit der Zungenspitze. Salzig, dickflüssig, mit einem ganz eigenen Geschmack. Eine weitere Welle lief durch meinen Unterleib.

Ich küsste ihn noch einmal, weiter unten. Dann fuhr ich langsam mit der Zunge von der Wurzel bis nach oben, den Atem angehalten, und folgte dabei einer der dicken Adern, als wäre sie ein kleiner Weg. Als ich die Eichel erreichte, glitt ich auf der anderen Seite wieder hinunter. Cándido gab ein Geräusch von sich, das ich noch nie von einem Mann gehört hatte, irgendwo zwischen Knurren und kindlichem Wimmern.

—Mädchen ... Mädchen, das fühlt sich gut an. Wie in den Filmen. Besser als in den Filmen.

Ich ging noch tiefer. Mit der freien Hand nahm ich seine Hoden, wog sie in der Hand —sie waren schwer, hart und bis obenhin mit Samen gefüllt, der sich wer weiß wie viele Nächte lang angesammelt hatte— und nahm einen davon in den Mund. Danach den anderen. Ich saugte langsam an ihnen, einen nach dem anderen, und drehte sie mit der Zunge, während ich spürte, wie sie sich vor Lust zusammenzogen. Sein Schwanz schlug gegen meine Stirn, während ich das tat, und hinterließ eine feuchte Spur zwischen meinen Augenbrauen.

—Heilige Mutter, Mädchen. Heilige Mutter.

Ich kam wieder nach oben. Ich öffnete den Mund so weit ich konnte. Ich nahm ihn hinein. Kaum die Hälfte passte hinein. Ich spürte ihn meinen Gaumen füllen, meine Zunge gegen den Mundboden drücken und gegen mein Zäpfchen stoßen. Ich würgte ein wenig. Ich wich zurück, atmete durch die Nase und ging wieder hinunter. Ich bearbeitete ihn mit Zunge und Lippen und half mit der Hand bei dem Teil, der nicht hineinging. Mit der Faust schloss ich mich fest um seine Basis, während mein Mund die obere Hälfte umschloss und sich in einem Rhythmus auf und ab bewegte, den ich nach und nach fand. Der Speichel begann zu tropfen, zuerst als dünner Faden, dann als Strom, der mir übers Kinn lief und auf meine noch vom Top bedeckten Titten tropfte, wo er dunkle Flecken im Stoff hinterließ.

Er sah von oben auf mich herab, die Augen nach hinten verdreht, und keuchte, als würde er etwas sehen, das er nicht glauben konnte. Einmal hob ich den Blick und kam selbst beinahe, nur weil ich ihn so sah: den offenen Mund, die beschlagenen Brillengläser, das zerzauste Haar, die zitternden Hände an den Seiten, die nicht wussten, wohin damit, weil ich ihm befohlen hatte, stillzuhalten.

—Hände —befahl ich, während ich ihn für einen Moment aus dem Mund nahm, die Lippen glänzend und eine Speichelfäden zwischen meinem Mund und seiner Eichel hängend—. Leg sie auf meinen Kopf. Langsam.

Er legte sie mit absurder Zartheit in mein Haar, als hätte er Angst, mich zu zerbrechen. Ich selbst schob seine Finger so zurecht, dass er mich besser fasste, und nahm ihn wieder in den Mund. Ich stieß ihn tiefer hinein, bis ich spürte, wie sich meine Kehle um ihn schloss. Ich würgte erneut, meine Augen füllten sich mit Tränen, der Speichel quoll über und zwei dicke Fäden liefen mir über das Kinn. Ich hörte nicht auf.

Vorsichtig, beinahe verängstigt, mich verletzt zu haben, zog er ihn aus meinem Mund, hob mich an den Schultern hoch und küsste mich auf den Mund. Zuerst wehrte ich mich —ich hatte keinen Kuss erwartet, er war nicht Teil der Abmachung, mein Mund war voll von ihm—, aber sein Gesicht strahlte ein so vollkommenes Glück aus, so losgelöst von allem, was ich je gesehen hatte, dass ich schließlich nachgab. Ich erwiderte den Kuss. Meine Zunge an seiner, getränkt vom Geschmack seines Schwanzes. Sein rauer Bart an meinen Wangen. Der vermischte Speichel, der zwischen uns herabtropfte.

—Danke, Mädchen, danke, danke —wiederholte er zwischen den Küssen—. Nie ... nie hat jemand ...

—Sei still. Setz dich.

Er setzte sich wieder aufs Sofa. Ich blieb zwischen seinen Knien. Einige Minuten lang blies ich ihm den besten Blowjob seines Lebens —und wahrscheinlich den einzigen— und wechselte dabei die Rhythmen. Eine Weile langsam, während meine Zungenspitze um die Eichel kreiste und jeden Tropfen aufnahm, der aus ihr quoll. Eine Weile schnell, fest zupackend und diese feuchten, obszönen Geräusche erzeugend, die das ganze Wohnzimmer erfüllten, während ich ihn bis zum Anschlag lutschte. Eine Weile nur mit der Hand, wobei ich ihn anspuckte, um ihn besser zu befeuchten, und ihm in die Augen sah, während ich ihn mit beiden Händen in entgegengesetzte Richtungen drehte.

Als sein Blick glasig wurde, nahm er meinen Kopf mit beiden Händen.

—Darf ich deine Brüste sehen, Mädchen? —fragte er fast flüsternd, als würde er noch immer um Erlaubnis bitten—. Bitte. Nur sie ansehen. Nur ein bisschen.

Ich zog mein Top nach unten. Ich streifte es über den Kopf und warf es auf den Boden. Meine Titten lagen frei, weiß, mit rosigen Brustwarzen, die von der Luft im Wohnzimmer und von allem anderen hart geworden waren. Cándido sah sie andächtig an. Er streckte eine große, zitternde Hand aus, streichelte sie zunächst nur mit den Fingerspitzen und führte dann die Handfläche an seine Nase, um tief einzuatmen, als wollte er sich ihren Geruch einprägen.

—Lutsch sie —sagte ich und war selbst überrascht von der Härte, die mir ganz von allein aus dem Mund kam—. Los, Cándido. Lutsch sie, so wie ich dich gelutscht habe.

Er beugte sich vom Sofa herab. Ungeschickt und voller Verlangen stürzte er sich mit geöffnetem Mund auf mich. Er drückte eine Titte mit der ganzen Hand, beinahe so fest, dass es wehtat, und saugte mit übermäßiger Kraft an meiner Brustwarze. Ich schrie. Nicht vor Schmerz, jedenfalls nicht ganz. Cándido hielt sofort erschrocken inne.

—Entschuldigung, Mädchen, Entschuldigung.

—Sanfter. So. Erst mit der Zunge. Danach saugen.

Ich zeigte es ihm. Ich legte ihm die Hand in den Nacken und führte ihm vor, wie er mit der Zunge um meine Brustwarze fahren sollte, bevor er daran saugte. Er lernte schnell. Als beide Titten bereits von seinem Speichel nass waren und die Brustwarzen so hart, dass sie schmerzten, bemerkte ich, dass sein Schwanz noch immer gegen seinen eigenen Bauch schlug, hart, vergessen und nach etwas suchend. Aus der Spitze quoll ein dicker Faden.

Das brachte mich endgültig zum Brennen.

Ohne zunächst zu bemerken, was ich tat, ließ ich die Hand zum Gummizug meiner Shorts wandern. Ich schob die Finger darunter und fand meine Fotze so nass, dass sie mir an der Innenseite des Oberschenkels hinunterlief. Ich berührte mich, während er weiter an meinen Titten saugte. Mit zwei Fingern rieb ich mich kräftig und suchte die angeschwollene Klitoris. Das ganze Bild —ich mit nackten Titten, die ich selbst berührte, während ein älterer Behinderter an meinen Brustwarzen saugte wie ein riesiges Baby, sein Schwanz eine Handbreit von meinem Gesicht entfernt und nach Aufmerksamkeit verlangend— war so schmutzig, so jenseits von allem, dass ich beinahe auf der Stelle kam.

—Setz dich wieder hin —sagte ich und drückte seinen Kopf zurück—. Setz dich und beweg dich nicht.

Er setzte sich wieder. Ich kehrte zum Kissen zurück. Ich nahm ihn mit noch mehr Kraft und noch mehr Speichel in den Mund, während ich mich mit der freien Hand weiter unter den Shorts berührte. Mit der anderen Hand masturbierte ich ihn, spuckte auf ihn und küsste seine Hoden einen nach dem anderen. Ich fuhr mit der Zunge über seinen Damm, und er zuckte zusammen, als hätte ihn Elektrizität durchfahren. Ich leckte von dort bis zur Spitze, in einem einzigen, endlos langen Zug, der ihm ein Heulen entriss.

Unter meiner Zunge spürte ich die erste Kontraktion und wusste, dass er gleich kommen würde. Sein Schwanz schwoll noch weiter an, wurde noch härter, und seine Haut spannte sich bis zum Äußersten. Die Hoden zogen sich an seinen Körper.

—Mädchen, Mädchen, die Milch kommt, es kommt ganz viel, ganz viel, Mädchen, Mädchen ...

Ich sah ihm in die Augen, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Ich drückte seine Basis mit der Hand und beschleunigte mit dem Mund an der oberen Hälfte, saugte kräftig mit eingefallenen Wangen und sah ihn unverwandt an, während ich mit den Fingern schneller an meiner Klitoris rieb.

Cándido packte mein Haar, stöhnte zum ersten Mal an diesem Nachmittag meinen Namen und kam mit einer Heftigkeit in meinem Mund, die mich beinahe erstickte. Der erste Strahl traf mich hinten im Hals und brachte mich zum Husten. Der zweite füllte meine ganze Zunge. Und es ging weiter und weiter, als hätte er jeden Tropfen all der Jahre aufbewahrt, in denen er sich allein mit meinen Fotos befriedigt hatte. Fünf, sechs, sieben dicke, heiße Schübe mit einem kräftigen, salzigen Geschmack, der mir von innen gegen die Nase schlug. Ich kam gleichzeitig, drückte mit zwei Fingern auf meine Klitoris, biss mich an seinem Schwanz fest und zitterte auf den Knien auf dem Kissen, ohne aufzuhören, ihn zu lutschen.

Ich schluckte, was ich konnte, die Wangen aufgebläht und das Kinn tropfend. Der Rest quoll über meine Lippen, fiel auf meine Titten, glänzte auf meiner verschwitzten Haut und lief mir über das Dekolleté. Ein weißer Faden hing an meiner rechten Brustwarze. Cándido sah ihm mit offenen Augen nach, ohne zu atmen, wie jemand, der ein Naturphänomen betrachtet.

Als er fertig war, packte er seinen noch harten Schwanz und strich damit langsam, beinahe zärtlich, über mein ganzes Gesicht, als wäre es ein Ritual. Er fuhr mir über die Lippen, die Wangenknochen und die Stirn und hinterließ überall eine glänzende Spur. Dann benutzte ich ihn selbst, um aufzusammeln, was mir ins Dekolleté gelaufen war —ich rieb ihn über meine Titten und beschmierte die Spitze mit seiner eigenen Mischung aus Sperma, meinem Speichel und Schweiß— und lutschte ihn erneut sauber, bis zum letzten Tropfen. Ich schluckte, was ich aufgenommen hatte. Ich ließ nichts übrig.

—Schön sauber —sagte ich und nahm ihn schließlich mit einem feuchten Kuss auf die Spitze aus dem Mund—. Schön sauber, Cándido.

Ich stand auf. Ich richtete mein Top, meine Sweatjacke und mein Haar, während meine Beine noch zitterten und meine Fotze nach dem Orgasmus pochte. Ich ging ins Bad, wusch mir Gesicht und Mund mit kaltem Wasser, spuckte mehrmals ins Waschbecken und sah mich im Spiegel an: Meine Lippen waren geschwollen, um meinen Mund zog sich ein roter Ring von seinem Bart, und am Haaransatz klebte ein Tropfen Sperma, den ich nicht bemerkt hatte. Ich wischte ihn mit der Fingerspitze weg und leckte ihn ab, ich weiß nicht warum. Als ich wieder herauskam, saß Cándido noch immer auf dem Sofa, die Hose weiterhin auf Höhe der Knöchel, der Schwanz halb erschlafft, aber noch nicht ganz weich, und rang wie ein Marathonläufer nach Atem.

Ich beugte mich hinunter. Ich gab der Spitze seines Schwanzes einen letzten Kuss. Danach gab ich ihm einen auf die verschwitzte Stirn.

—Kein Wort darüber, hast du mich verstanden? Und lösch noch heute Nacht alle meine Fotos.

—Ja, Mädchen —sagte er und nickte wie ein Welpe, den man gerade erzogen hatte.

Ich verließ sein Haus mit noch immer zitternden Beinen. Ich überquerte die Straße und sah dabei zu Boden, in der Hoffnung, dass keine Nachbarin aus dem Fenster schaute. Ich ging in mein eigenes Haus, schloss mich in meinem Zimmer ein und saß lange auf der Bettkante, ohne zu wissen, ob das, was ich empfand, Scham, Befriedigung oder eine Mischung aus beidem war. Ich schob die Hand wieder in meine Shorts. Ich schmeckte ihn noch immer in meinem Mund. Ich kam erneut, biss in mein Kissen und dachte an sein Gesicht, als der erste Strahl aus ihm herauskam.

Seit jenem Nachmittag ist beinahe ein Jahr vergangen. Die Universität, Prüfungen, die Jungs in meinem Alter, die meinen Kalender füllten. Cándido grüßt mich noch immer, wenn er mir begegnet, mit demselben langsamen Lächeln wie immer, und meine Mutter trinkt mittwochnachmittags weiterhin Kaffee mit Aurora.

Niemand ahnt etwas. Die Fotos, ich schwöre es, löschte er noch in derselben Nacht; ich überprüfte es am nächsten Tag unter einem albernen Vorwand, indem ich ihn bat, mir das Tablet noch einmal zu zeigen.

Aber ich jogge noch immer jeden Nachmittag durch den Park. Und wenn ich ihn von Weitem am Fenster stehen sehe, wende ich den Blick nicht ab. Ich halte seinem Blick stand. Und manchmal, in einer Nacht, in der ich nicht schlafen kann, bin ich es, die sich langsam berührt, mit zwei Fingern in der Fotze und dem Daumen auf meiner Klitoris, während ich an ihn denke, an diesen großen, unbeholfenen Körper, an den Schwanz, der kaum in meinen Mund passte, an den ersten —und einzigen— Nachmittag, an dem ein Mann mich ansah, als wäre ich das Einzige Gute, das ihm je im Leben widerfahren war.