Die reife Immobilienmaklerin, die ich nicht vergessen konnte

Ich hatte Clara nie auf diese Weise betrachtet. Sie war die Freundin meiner Mutter seit zwanzig Jahren, die Frau, die bei jedem Familienessen mit einer Flasche Rotwein und diesem schweren Parfum auftauchte, das jeden Raum erfüllte. Sie war zweiundfünfzig, trug einen Ehering an der linken Hand und leitete die aktivste Immobilienagentur im Viertel. Nicht gerade die Art Frau, die man sich in so einem Zusammenhang vorstellte. Aber es gibt Blicke, die keinen Raum für Interpretation lassen.

Das erste Mal, dass ich sie anders sah, war an einem Samstag im Oktober. Meine Eltern hatten sie zum Haus eingeladen, um über eine Wohnung zu sprechen, die sie vermieten wollten. Ich saß im Wohnzimmer, die Juravorlesungsnotizen über den Tisch verstreut, tat so, als würde ich den Texten aufmerksam folgen, während ich in Wahrheit schon seit einer halben Stunde aus dem Fenster starrte.

Es klingelte.

—Ich mach schon auf —sagte ich und stand auf, bevor meine Mutter reagieren konnte.

Ich öffnete die Tür, und da stand Clara, in eng anliegenden schwarzen Hosen, die glänzten, als wären sie aus Leder, flachen spitzen Absätzen und einer cremefarbenen Bluse, die das dunkle Spitzenmuster ihres BHs erahnen ließ. Sie hatte sich seit dem letzten Mal die Haare schneiden lassen, und ihr Pony fiel ihr über ein Auge mit dieser kalkulierten Gleichgültigkeit von Frauen, die ganz genau wissen, wie sie aussehen.

—Hallo, Marcos —sagte sie und gab mir zwei Küsschen. Ihre Lippen streiften meine Wange näher am Mundwinkel als unbedingt nötig—. Mein Gott, jedes Mal, wenn ich dich sehe, wirkst du noch erwachsener.

—Clara… —antwortete ich, weil mir nichts Klügeres einfiel.

Sie lachte. Es war ein tiefes, leicht heiseres Lachen, eines, das keine Erlaubnis einholt.

—Was ist? Hat dir die Katze die Zunge verschluckt?

—Nein, es ist nur… du siehst verdammt gut aus —sagte ich, und kaum war es raus, hätte ich mir auf die Zunge beißen können.

Sie neigte den Kopf und lächelte auf eine Weise, die nicht genau das Lächeln war, das sie meiner Mutter schenkte.

—Danke, mein Schatz. Du auch nicht schlecht.

Sie ging ins Haus, die Hüften wiegend, diesen Körper tragend, den die glänzenden Hosen nicht einmal ansatzweise verbergen wollten. Einen Moment blieb ich im Türrahmen stehen und sah zu, wie sie ins Wohnzimmer ging, den Blick fest auf die Art gerichtet, wie sich der Stoff an ihren runden Hintern schmiegte, darauf, wie bei jedem Schritt die Pobacken sich unter dem straffen Stoff unabhängig voneinander bewegten. Mein Vater sah Fußball. Meine Mutter war in der Küche.

Perfekt.

In den nächsten zwei Stunden spielten wir dieses Spiel, bei dem beide so tun, als würde nichts passieren. Jedes Mal, wenn ich konnte, näherte ich mich mit irgendeiner Ausrede: ihr den Kaffee bringen, fragen, ob sie Wasser möchte, auf ein Dokument zeigen, nach dem sie gar nicht gefragt hatte. Sie nahm alles mit diesem ruhigen Lächeln entgegen, das jemand zeigt, der im Vorteil ist, ohne ihn beweisen zu müssen.

Irgendwann, als meine Mutter auf der Toilette war, lehnte Clara sich auf dem Sofa zurück und schlug die Beine übereinander. Die Hose spannte sich über ihre Oberschenkel.

—Viel zu tun mit dem Studium? —fragte sie leise und legte die Hand mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der das seit Jahren tut, auf mein Knie.

—Ziemlich viel —sagte ich und spürte die Wärme ihrer Handfläche durch den Stoff meiner Hose.

—Ja. Die Uni ist anstrengend. —Sie machte eine Pause. Ihre Hand bewegte sich nicht—. Wenn du mal abschalten musst, sag Bescheid. Ich habe leere Wohnungen, still, ganz für sich. Manchmal braucht man genau das.

Sie zog die Hand zurück, genau in dem Moment, als wir die Schritte meiner Mutter im Flur hörten. Aber die Botschaft war längst überbracht, und mein Schwanz stand schon hart gegen die Naht meiner Hose, pochte auf eine Weise, die mir den Rest des Nachmittags schwer machen würde zu verbergen.

***

Zwei Wochen später bat mich meine Mutter, eine Mappe mit Unterlagen zur Wohnung in Claras Büro zu bringen. Sie hatte einen Arzttermin und konnte nicht selbst fahren.

—Kannst du mir den Gefallen tun? —fragte sie.

—Kein Problem —antwortete ich, und ich spürte etwas, das nicht ganz Altruismus war.

Die Immobilienagentur befand sich im Erdgeschoss eines Bürogebäudes, zehn Minuten mit dem Auto entfernt. Ich kam um sechs Uhr abends an. Die Sekretärin war schon weg. Clara war allein, hinter ihrem Schreibtisch sitzend, mit einer Lesebrille, die sie abnahm, sobald sie mich eintreten sah.

—Schließ bitte die Tür —sagte sie.

Ich schloss sie. Ich hörte das Klicken des Riegels.

Ich ging näher und legte die Mappen auf den Schreibtisch. Als ich aufblickte, war Clara schon aufgestanden, weniger als einen Meter entfernt. Sie trug bordeauxfarbene Hosen aus demselben glänzenden, straffen Stoff wie am Samstag. Eine graue Seidenbluse. Dasselbe Parfum, das den Raum erfüllte und klares Denken erschwerte.

—Danke, dass du gekommen bist —sagte sie, und der Kuss auf meine Wange streifte diesmal ohne jede Zweideutigkeit den Mundwinkel.

—Dafür bin ich da —antwortete ich, so beherrscht ich konnte.

Clara ging langsam zur Tür und schloss ab. Dann drehte sie sich zu mir um und lehnte sich gegen den Rahmen, die Arme verschränkt und mit diesem Ausdruck einer Frau, die ihre Entscheidung längst getroffen hat und nur noch darauf wartet, dass der andere nachzieht.

—Seit ich dich letzten Samstag gesehen habe, denke ich ständig daran —sagte sie ohne Umschweife—. Und ich finde es verschwendete Zeit, weiterhin so zu tun, als wäre das nicht so.

Sie kam näher. Ich bewegte mich nicht. Als sie nah genug war, legte sie die Hände auf meine Brust und sah mich mit dieser ruhigen Gelassenheit von unten nach oben an, die nicht Gleichgültigkeit ist, sondern Kontrolle.

—Hast du Angst? —fragte sie.

—Nein —sagte ich, und es war wahr.

Ich packte sie an der Taille und küsste sie. Es war kein vorsichtiger Kuss. Er war direkt, vollständig, ihre Zunge fand sofort meine. Sie hatte einen warmen, erfahrenen Mund, der ganz genau wusste, wie viel Druck man ausübt und wann man nachlässt. Meine Hände glitten über ihren Rücken bis zu den glänzenden Hosen. Der Stoff war glatt und fest, und darunter spürte ich die Form ihres Hinterns. Ich drückte ihn mit beiden Händen, ohne um Erlaubnis zu bitten, und sie stöhnte kurz gegen meinen Mund und schob ihre Hüften gegen meine. Sie spürte sofort den harten Schwanz an ihrem Bauch und lächelte, ohne die Lippen von meinen zu lösen.

—Du denkst schon seit Tagen daran, nicht wahr? —flüsterte sie gegen meine Lippen.

—Mehr, als ich zugeben möchte —antwortete ich.

—Und woran genau hast du gedacht? —fragte sie und ließ die Hand tiefer gleiten, drückte sie mir durch den Stoff der Hose auf den Schaft—. Dass du mich über dem Schreibtisch fickst? Dass ich dir auf den Knien einen blase?

—Beides —sagte ich, ohne den Blick abzuwenden.

Sie lächelte zufrieden und öffnete langsam den Reißverschluss meiner Hose, tastete mit der Hand hinein, bis sie ihn herausnahm und festhielt. Sie sah mir in die Augen, während sie mich langsam streichelte, den Ansatz drückte und die Handfläche bis zur Spitze hinuntergleiten ließ, mit einer Technik, die nur Frauen haben, die genau wissen, was sie tun.

—Wie schön —sagte sie leise und bewegte meine Hand weiter—. So mag ich es lieber.

Ich drehte sie sanft um und führte sie zum Schreibtisch. Sie ließ sich ohne Widerstand lenken, mit dieser Sicherheit von jemandem, der weiß, dass er die Kontrolle hat, auch wenn er einem anderen das Tempo überlässt. Sie stützte sich auf die Tischkante und sah mich an, während ich ihre Bluse aufknöpfte, Knopf für Knopf. Darunter trug sie einen schwarzen Spitzen-BH, der große runde Brüste umschloss, mit blasser, weicher Haut. Ich öffnete ihr hinten den Verschluss, und die Brüste fielen schwer herab, die Brustwarzen schon hart und dunkel. Ich beugte mich hinunter und saugte an einer, knabberte daran, während ich die andere mit der Hand drückte, und sie warf den Kopf zurück und atmete tief ein.

—Du hast jahrelang unter dieser so ernsten Kleidung alles versteckt —sagte ich, den Mund noch immer an der Brustwarze.

—Jemand musste es ja für den richtigen Anlass aufheben.

Ich schob ihr die BH-Träger von den Schultern, und ihre Haut lag frei. Ich strich mit den Lippen langsam ihren Hals entlang und spürte, wie sich ihr Atem veränderte, obwohl sie versuchte, die Fassung zu bewahren. Ihre Hände fanden den Gürtel meiner Hose.

—Du auch —sagte sie.

Ich knöpfte mein Hemd auf, während sie ihren Hosenreißverschluss öffnete und sie mit jener praktischen Eleganz auszog, die Frauen haben, die es gewohnt sind, sich ohne Zeremoniell zu entkleiden. Sie blieb nur in einem winzigen schwarzen Spitzenhöschen zurück, saß auf der Schreibtischkante, die Beine noch geschlossen, und sah mich mit einem halben Lächeln an, das fast eine Frage war. Ich zog Hose und Unterhose mit einer einzigen Bewegung ganz aus und stand nackt vor ihr, den Schwanz direkt auf ihr Gesicht gerichtet.

Clara sah ihn einen Moment an und leckte sich langsam die Lippen.

—Komm her —sagte sie.

Ich trat näher, und sie packte ihn mit einer Hand, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen, und nahm ihn ganz in den Mund. Sie spielte nicht. Keine zögerlichen Leckereien. Sie öffnete die Lippen und schluckte mich bis zum Ansatz, und ich spürte, wie ich gegen den Rachen stieß, bevor sie mich wieder herauszog, um Luft zu holen. Sie wischte sich mit dem Daumen den Mundwinkel ab und nahm ihn wieder hinein, diesmal langsamer, saugte mit eingefallenen Wangen und die Zunge fest gegen die Unterseite des Schwanzes gedrückt. Der Speichel lief ihr über das Kinn und zwischen ihre Brüste. Eine Hand verhedderte sich in ihrem Haar, mit der anderen hielt ich ihr Kinn, und ich sah zu, wie diese zweiundfünfzigjährige Frau, die Freundin meiner Mutter, mir einen blies, als hätte sie es seit Wochen nötig.

—Verdammt, Clara —murmelte ich.

Sie zog den Schwanz aus dem Mund und benutzte ihn, um sich damit gegen die Lippen und Brustwarzen zu schlagen, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Ich habe mich sehr darauf gefreut —sagte sie—. Ihn im Mund zu spüren. Zu sehen, welchen Gesichtsausdruck du machst.

Sie blies mir noch ein paar Minuten weiter, jetzt auch mit der Hand, drehte das Handgelenk am Ansatz, während die Spitze zwischen ihren geschminkten Lippen verschwand. Als ich merkte, dass ich gefährlich nahe daran war, zu kommen, zog ich sie sanft am Haar zurück und richtete sie auf.

Diesmal ging ich auf die Knie.

Ich spreizte ihre Beine mit den Händen und schob ihr das kleine schwarze Höschen zur Seite. Sie war fast vollständig rasiert, die Lippen geschwollen und glänzend, feucht von einer Nässe, die sich bereits über die Innenseiten ihrer Schenkel zog. Ich roch an ihr einen Augenblick und strich mit der Zunge in einem einzigen langsamen Zug von unten bis zur Klitoris. Ich spürte, wie sie bebte.

—Gott —murmelte sie, und es war das erste Mal, dass ich ihren ruhigen Ton schwinden hörte.

Ich riss ihr das Höschen herunter und vergrub das Gesicht zwischen ihren Beinen. Ich saugte an ihrer Klitoris mit geschlossenen Lippen, zog sanft daran, während ich ihr zwei Finger hinein schob und sie krümmte, um den Punkt zu finden, an dem sie den Atem ruckartig ausstieß. Ich hörte sie stöhnen, diesmal nicht mehr imstande, sich zu kontrollieren, mit gebrochener, tiefer Stimme. Ihre Schenkel pressten meinen Kopf zusammen. Sie legte eine Hand in mein Haar, nicht drückend, nur aufliegend, als brauchte sie etwas, woran sie sich festhalten konnte, und dann ballte sie die Faust und zog mir an den Haaren, als ich die Zunge tief in sie hineinbohrte und begann, sie mit ihr zu ficken.

—Nicht aufhören, nicht aufhören —sagte sie zwischen den Zähnen und bewegte die Hüften gegen mein Gesicht.

Ich machte weiter, bis ich spürte, dass sie kurz davor war. Ich spürte, wie sie gegen meine Zunge pochte, der Kitzler in meiner Handfläche und die Fotze nass und triefend. Dann hörte ich auf und stand auf.

—Warum hörst du auf? —fragte sie, leicht außer sich, fast wütend.

—Weil ich will, dass du mit meinem Schwanz in dir kommst —sagte ich.

Ich drehte sie um, ließ sie sich mit den Ellbogen und der Brust auf dem Schreibtisch abstützen und spreizte ihr die Beine mit einem sanften Tritt an die Knöchel. Ich stellte mich hinter sie und strich mit der Spitze über ihre durchnässte Spalte, auf und ab, noch ohne einzudringen. Sie schob die Hüften nach hinten, auf der Suche danach.

—Fick mich —sagte sie, nicht schreiend, sondern bestimmt—. Fick mich jetzt.

Ich stieß langsam hinein, ganz, und hörte, wie sie scharf die Luft ausstieß. Sie war so nass, dass ich mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag hineinging und spürte, wie sich ihre Fotze in Ringen um den Schwanz schloss, mich so fest umklammerte, dass ich beinahe sofort gekommen wäre. Ich blieb einen Moment still, ließ sie sich an das Gewicht und an die Tiefe gewöhnen, die Hände fest in ihre Hüften gedrückt.

—Beweg dich —sagte sie—. Fick mich.

Ich begann mich zu bewegen. Erst langsam, sie fast ganz herausziehend und wieder bis zum Anschlag hinein, das Glucksen der Nässe und den dumpfen Schlag meines Beckens gegen ihren Hintern hörend. Das gedämpfte Geräusch des Büros umschloss uns. Clara stützte beide Ellbogen auf dem Schreibtisch ab und neigte den Kopf leicht nach vorn, das Haar fiel ihr ins Gesicht, und ihre Brüste schwangen mit jedem Stoß. Jedes Mal, wenn ich in sie stieß, fing sie den Hieb mit diesem Körper auf, der immer noch fest und warm war und alles, was ich ihr gab, vollkommen bewältigen konnte.

—Härter —sagte sie—. Hab keine Angst, mich kaputtzumachen.

Ich tat es. Ich packte ihr Haar mit einer Hand und zog sie leicht zurück, damit sie sich etwas aufrichtete, damit ich ihr Gesicht im Spiegel an der gegenüberliegenden Wand sehen konnte. Ich fickte sie hart, das Geräusch meines Körpers, der gegen ihren prallte, füllte das Büro, und sie begann hemmungslos zu stöhnen, mit offenem Mund und geschlossenen Augen.

—So —antwortete sie, in einem Ton, der fast professionell zufrieden klang, als bestätige sie, dass etwas genau nach Plan lief—. Genau so, hör nicht auf, fick mich so, mein Schatz.

Ich steigerte das Tempo. Meine Hände fanden ihre Taille und hielten sie fest, während sie sich am Schreibtischrand festkrallte. Irgendwann fielen ihre Papiere zu Boden, und keiner von uns erwähnte es. Der gerahmte Spiegel an der gegenüberliegenden Wand gab uns das Bild zurück: sie über den Tisch gebeugt, die Brüste gegen das Holz stoßend, ich dahinter mit den Händen an ihrer Taille, wir beide vollkommen auf dasselbe konzentriert. Ich gab ihr einen festen Klaps auf den Hintern und hinterließ den roten Abdruck meiner Hand. Sie stöhnte lauter.

—Noch einen —bat sie.

Ich gab ihr noch einen. Und noch einen. Ich spürte, wie sie sich jedes Mal innen um mich herum zusammenzog, wenn meine Handfläche auf ihre Pobacke klatschte.

Ich merkte, wie sich ihr Atemrhythmus veränderte, wie aus ihren Stöhnen kurze, scharfe Keuchen wurden. Ihre Hüften begannen sich mir entgegenzubewegen, drückten sich gegen mich, um mich tiefer hineinzuschieben.

—Nicht aufhören —sagte sie—. Ich komme, nicht aufhören.

Ich hörte nicht auf. Ich stieß mit voller Kraft, ohne jeden Rhythmus, suchte mit jedem Stoß den Boden, spürte, wie sich ihre Fotze in immer heftigeren Wellen um meinen Schwanz zusammenzog.

Als sie kam, tat sie es fast lautlos, die Zähne zusammengepresst und die Augen geschlossen, mit einer Spannung, die sich durch ihren ganzen Körper zog und erst nach mehreren Sekunden nachließ. Nur ein tiefes, langes, gutturales Knurren entwich ihr, während die Fotze in Zuckungen um meinen Schwanz pulsierte und ich mich langsam weiterbewegte, um es zu verlängern. Es war viel intimer, als ich erwartet hatte. Als sie endlich ausatmete, legte sie für einen Moment die Stirn auf den Schreibtisch, das Haar schweißnass an die Schläfe geklebt.

Dann richtete sie sich auf, drehte sich um und sah mich an. Ihre Brüste waren rot von der Reibung am Holz, und unter den Augen hatte sich der Mascara leicht verwischt.

—Du bist dran —sagte sie.

Sie setzte mich auf den Bürostuhl und kniete sich vor mich zwischen meine gespreizten Beine. Sie packte meinen Schwanz, noch glänzend von ihrer eigenen Feuchtigkeit, und nahm ihn ohne jede Spur von Ekel in den Mund. Im Gegenteil: Sie stöhnte, als sie ihren Geschmack spürte. Was sie danach tat, war methodisch und vollkommen bewusst, mit dieser Konzentration, mit der sie alles anging. Sie saugte mit dem ganzen Mund, die Wangen hohl, und benutzte die Hand, um die Bewegung am Ansatz zu begleiten. Von Zeit zu Zeit zog sie ihn heraus, um mir mit der Zunge über die Eier zu gehen und sie nacheinander mit geschlossenen Lippen zu saugen, während sie von unten mit halbgeschlossenen Augen zu mir hochsah. Dann schluckte sie ihn wieder bis zum Anschlag, und ich spürte, wie sich ihr Rachen um die Spitze schloss.

—Ich komme gleich —warnte ich sie und packte sie am Haar.

Sie ließ nicht nach. Sie wurde schneller. Als ich kam, mit einem unwillkürlichen Stoß der Hüften nach oben, wich sie nicht zurück. Sie schluckte alles, mit dem Schwanz bis ganz hinten im Mund, und ließ nicht los, bis ich aufgehört hatte zu zittern. Dann zog sie ihn langsam heraus, strich sich mit dem Daumen über den Mundwinkel und zeigte ihn mir leer.

—Perfekt —sagte sie, als würde sie einen Vertrag unterzeichnen.

***

Seit diesem Nachmittag sahen wir uns oft. Immer nach ihren Bedingungen, immer an Orten, die sie auswählte: leere Wohnungen, die sie in ihrem Bestand hatte, wo sie mich an frisch gestrichenen Wänden oder auf den Knien auf dem blanken Boden fickte; ihr Auto, geparkt im Industriegebiet nördlich der Stadt, wo sie sich eines Nachts auf dem Beifahrersitz über mich setzte und sich schweigend auf meinem Schwanz bewegte, bis die Scheiben beschlugen; einmal im Badezimmer im Haus meiner Eltern während eines Familienessens, mit ihr gegen das Waschbecken gelehnt und das Höschen um einen Knöchel hängend, wie sie sich in meine Schulter biss, um nicht zu schreien, während ich sie in genau drei Minuten von hinten nahm, und in dem wir beide die Unterhaltung zwei Stunden lang fortsetzten, als wäre zwanzig Minuten zuvor nichts passiert.

Clara verlor nie ganz die Kontrolle. Genau das machte alles so süchtig. Während ich mich anzog, hatte sie längst das Handy in der Hand und prüfte E-Mails, die Haare perfekt zurechtgelegt und diesen neutralen Ausdruck einer Immobilienchefin, die weiß, dass der nächste Kunde in zehn Minuten kommt, mit meinem Sperma noch in ihr und einem akkurat gefalteten Taschentuch in der Handtasche.

Aber sie schickte mir Fotos. Um elf Uhr nachts, wenn ihr Mann schon schlief. Fotos mit diesen glänzenden Hosen bis zum Bauchnabel hochgezogen, oder den Brustwarzen, die über dem schwarzen BH hervorlugten, den ich schon auswendig kannte, oder die Finger zwischen den Beinen, mit Feuchtigkeit, die auf den Fingerspitzen glänzte. Kurze, direkte Nachrichten, die ohne Vorwarnung eintrafen und mit vier Worten alles sagten: »Komm sofort. Ich bin nass.«

Ich las sie und dachte an die Frau, die meine Mutter mir als »Clara, die Freundin, du weißt schon, die von der Immobilienagentur« vorgestellt hatte.

Und ich konnte sie immer noch nicht vergessen.

Es hat etwas an sich, wenn eine Frau ganz genau weiß, was sie will, und sich dafür nicht entschuldigt. Clara war zweiundfünfzig, hatte einen Mann, der ihr keine Beachtung schenkte, einen vollen Terminkalender und unendliche Geduld, auf den genauen Moment zu warten. Sie brauchte nicht, dass ich ihr sagte, sie sei unglaublich. Sie wusste es. Sie brauchte nur, dass ich da war, wenn sie es entschied, mit hartem Schwanz und bereitem Mund.

Und ich, jedes Mal wenn ich diese Nummer auf dem Handybildschirm sah, antwortete ohne zu zögern mit Ja.

Denn es gibt Züge, die man einfach nicht ohne sich einsteigen lassen darf.