Die reife Schauspielerin, die mich in ihre Suite mitnahm

Für viele bin ich bloß ein mittelmäßiger Fußballer, der zur richtigen Zeit Glück hatte. Ich komme aus einem Viertel, in dem Fußball das Einzige ist, was einen rausholt, und jahrelang begnügte ich mich damit, in durchschnittlichen Mannschaften eine brauchbare Option zu sein. Mit zweiundzwanzig war ich in einem Klub, der jede Saison darum kämpfte, nicht abzusteigen, immer noch oft nur Ersatzspieler. Ich beklagte mich nicht: Ich hatte ein Gehalt, eine Wohnung in Palermo, von der der fünfzehnjährige Rodrigo nur hätte träumen können, und meine Social-Media-Präsenz glich den Mangel an Trophäen aus.

Mein Name ist Rodrigo. Den Nachnamen nenne ich nicht, weil das, was danach kommt, keine weiteren Angaben braucht als die nötigen.

Alles begann an einem Sonntag.

Diana Marston kam nach Argentinien, um Außenaufnahmen für ihren neuen Film zu drehen. Sie war Mitte fünfzig — obwohl manche in den Medien sich sogar zu sechzig hinreißen ließen —, Amerikanerin und seit drei Jahrzehnten eines der bekanntesten Gesichter des internationalen Actionkinos. Blond, markanter Kiefer, diese Art sich zu bewegen, die Menschen haben, wenn sie wissen, dass man sie immer ansieht. Als sie vor dem Spiel auf den Rasen trat — man sagt, sie habe aus Neugier argentinischen Fußball sehen wollen —, drehte das Stadion für mehrere Minuten komplett durch.

An jenem Sonntag schoss ich drei Tore. Das erste war das beste meiner bisherigen Karriere. Das zweite war ordentlich. Das dritte fiel nach einem Abpraller, aber alle drei zählen auf der Anzeigetafel gleich. Die Presse machte mich am Montag überall zur Schlagzeile, doch in vielen dieser Berichte war auch ein Foto von Diana auf der Tribüne zu sehen, mit erhobenen Armen applaudierend und einem Lächeln, das die Fotografen dankbar aufgenommen haben mussten.

In jener Nacht, in meiner Wohnung, mit schmerzenden Beinen und einem Ego, das größer war als je zuvor, tat ich, was jeder Junge aus dem Viertel mit drei Toren im Körper und einer berühmten Schauspielerin im Instagram-Follower-Verlauf tun würde: Ich schrieb ihr eine Nachricht.

Ich erwartete keine Antwort. Ich schrieb vielen Frauen Nachrichten, ohne eine Antwort zu erwarten. Aber zwei Stunden später, während ich mir etwas fürs Abendessen warm machte, meldete das Symbol, dass mir jemand geschrieben hatte.

Sie.

Ich öffnete den Chat mit einem Herz, das schneller schlug, als ich mir eingestehen wollte.

—Hola, Diana. Ich bin Rodrigo, der mit den drei Toren von heute. Ich habe gesehen, dass du im Stadion warst. Es ist nicht jeden Tag, dass sich eine Frau auf deinem Niveau mitten unter die Fans einer Mannschaft wie unserer setzt.

—Ah. Der Junge des Augenblicks. Ja, ich war da. Es war interessant.

Interessant. Als wäre sie in eine Ausstellung moderner Kunst gegangen, die sie nicht ganz überzeugt hatte. Ich antwortete im gleichen Ton.

—Im guten Sinn oder im „das ist aber hübsch exotisch“-Sinn der Touristin?

—Im Sinn von: Ich habe hier keinen echten Fußball erwartet. Und erst recht nicht so ein Spiel von dir.

—Hast du morgen Lust auf ein Abendessen? Ich lade dich ein. Ich kenne einen Laden in Palermo, der keine Leinentischdecken hat, aber das beste Fleisch, das du in dieser Stadt probieren wirst.

Es gab eine lange Pause. Ich dachte, damit wäre alles zu Ende.

—In Ordnung. Aber ich wähle das Restaurant. Und du kommst pünktlich. Ich warte auf niemanden.

***

Der Ort, den sie auswählte, war eine kleine, teure italienische Trattoria in Recoleta, ohne Hintergrundmusik und mit Tischen, die durch dunkelbraune Holzparavents getrennt waren. Diskret. Elegant ohne Protzen. Die Art von Ort, an dem Leute hingehen, um zu reden, ohne dass jemand sie hört.

Ich kam zehn Minuten zu früh. Als sie am Eingang erschien, brauchte ich einen Moment, um zu verarbeiten, was ich sah. Sie war nicht die Frau von den roten Teppichfotos. Sie war sie selbst: ohne Make-up-Armee oder Produktionsteam, nur Diana in einem dunkelblauen Kleid, das Haar zu einem schnellen Knoten hochgesteckt, der den Hals frei ließ, und mit schlichten goldenen Ohrringen. Sie wirkte jünger und echter als auf jedem Bild, das ich je von ihr gesehen hatte. Und aus irgendeinem Grund einschüchternder.

—Rodrigo —sagte sie mit diesem englischen Akzent, der nach etwas Teurem klang.

—Diana.

Wir gingen hinein. Wir bestellten Wein, ohne darüber zu reden. Sie probierte ihn ruhig, nickte und sah mich über den Glasrand hinweg an.

—Warum hast du mir diese Nachricht geschrieben?

—Weil du die berühmteste Person bist, die meinem Account dieses Jahr gefolgt ist, und es mir albern vorkam, dich nicht zu grüßen.

Sie lachte kurz, fast unwillkürlich.

—Direkt, die Argentinier.

—Lieber, ich lüge dich an?

—Ich bevorzuge, dass du mich überraschst.

Das Abendessen war anders, als ich erwartet hatte. Ich hatte mich darauf vorbereitet, ein Gespräch zwischen sehr unterschiedlichen Welten zu führen, den Abstand mit etwas Anmut zu überbrücken. Aber sie brauchte nicht, dass sich jemand anstrengte. Sie stellte konkrete Fragen. Hörte wirklich zu. Sie sah das Telefon die ganze Nacht über kein einziges Mal an.

Ich erzählte ihr vom Viertel, davon, wie ich mit zwölf in die Jugendabteilung kam, von der Saison in der zweiten Liga, in der ich dachte, ich würde nie wieder in die erste zurückkehren. Ich erzählte es ohne Schnörkel, so wie ich es einem Mannschaftskollegen in der Kabine erzählt hätte, roh und ohne Filter. Sie unterbrach mich nicht. Als ich fertig war, blieb sie ein paar Sekunden still und stellte mir dann eine Frage, mit der ich nicht gerechnet hatte.

—Hast du Angst, dass das alles vorbei ist und du wieder der Junge aus dem Viertel wirst?

Ich sah sie an. —Ich habe mehr Angst davor, es nie ernsthaft versucht zu haben, Kleine.

Sie nickte langsam. Und zum ersten Mal an diesem Abend huschte ein echtes Lächeln über ihr Gesicht. Ein müdes Lächeln, das von jemandem, der alles gesehen hatte und plötzlich etwas Neues zu betrachten fand.

Das Abendessen ging weiter, und die Spannung zwischen uns veränderte sich. Es war nicht mehr die entfernte Neugier vom Anfang. Es war etwas anderes: wärmer, direkter. Jedes Mal, wenn sich unsere Hände näherten, um nach dem Salz oder der Weinflasche zu greifen, spannte sich etwas in der Luft. Wenn sie mich ansah, hatte ich das Gefühl, dass sie etwas abwog. Nicht kalt, sondern mit einer Aufmerksamkeit, die mir intensiver vorkam als jedes Lob. Unter dem Tisch streifte mich irgendwann ihr nackter Fuß an der Wade und glitt kaum, kaum bis zum Knie hinauf, wo er liegen blieb. Sie sagte nichts. Ich auch nicht.

Ich bezahlte die Rechnung. Die Rückfahrt war anders als die Hinfahrt. Das Schweigen war nun von etwas Dickerem, Greifbarerem aufgeladen.

***

Sie wohnte in einem gläsernen Turm in Puerto Madero, einem dieser Hochhäuser, die man von jedem Punkt der Uferpromenade aus sehen kann. Ich parkte vor dem Eingang und ließ den Motor laufen. Sie rührte sich nicht.

Sie drehte sich zu mir. Im Halbdunkel des Autos waren ihre Augen dunkler als beim Abendessen.

—Kommst du kurz mit hoch?

—Auf einen Drink?

—Auf irgendwas.

Ich stellte den Motor ab.

Der Aufzug war ganz aus Glas und fuhr lautlos durch die Mitte des Gebäudes hinauf, sodass ich die Stadt als Lichterkarte unter mir sah. Die Suite war riesig und in ihrer Ordnung beinahe kühl: weiße Möbel, Glaswände, der Río de la Plata draußen, ausgebreitet, als wäre das Zimmer ein Schiff kurz vor dem Abheben. Es roch sauber, nach etwas Teurem, das keinen Namen hatte.

Sie ging zur Bar, holte eine Whiskyflasche heraus und schenkte uns zwei Gläser mit jeweils einem Eiswürfel ein, ohne zu fragen. Sie reichte mir meins. Unsere Finger streiften sich. Diesmal ignorierte keiner von uns das.

—Auf die, die nicht wissen, wann sie aufgeben sollen —sagte sie und hob das Glas.

—Auf die, die es leid sind, darauf zu warten, dass sie jemand überrascht.

Wir tranken. Der Whisky war gut, einer von denen, die langsam Wärme spenden. Ich trat einen Schritt näher.

—Du bist angespannt —sagte ich.

—Ich bin immer angespannt.

—Man sieht es an deinem Kiefer. Daran, wie du gehst. Als würdest du jederzeit damit rechnen, dass etwas schiefgeht.

Sie lehnte sich an die Bar und sah mich fest an. —Ich habe dreißig Jahre Presse hinter mir, die darauf wartet, dass ich einen Fehler mache. Das ist eine Angewohnheit, die man nicht so leicht loswird.

—Und tut dir das gut?

—Es hält mich am Leben.

—Oder es hält dich allein.

Schweigen. Nicht das peinliche Schweigen von jemandem, der nicht weiß, was er antworten soll, sondern das von jemandem, dem gerade etwas gesagt wurde, das er schon wusste und das niemand je erwähnt hatte.

Ihre Hand hob sich langsam und berührte meine Wange. Ihre Finger waren von dem Glas kalt, aber fest.

—Ich sollte das nicht tun —flüsterte sie.

—Warum nicht?

—Weil ich morgen abreise.

—Dann ist es jetzt oder nie.

Sie lachte leise. Und dann küsste sie mich.

Es war kein zögerlicher Kuss. Es war der Kuss von jemandem, der bereits entschieden hatte und nicht vorhatte, zurückzuweichen. Ihre Lippen öffneten sich gegen meine, und ihre Zunge suchte sich mit einer Dringlichkeit ihren Weg hinein, die mich entwaffnete. Ich küsste sie mit allem zurück, was ich hatte: dem Adrenalin des Spiels, dem Wein vom Abendessen, der Spannung der ganzen Nacht, gebündelt in genau diesem einen Punkt. Ich biss in ihre Unterlippe, zog leicht, und sie stöhnte dunkel gegen meinen Mund. Meine Hände packten ihren Hintern über dem Kleid, ich hob sie leicht an und setzte sie auf die Kante der Bar. Sie spreizte die Beine und zog mich gegen sich, und ich spürte durch den Stoff, wie sie war, wie die Hitze von dort unten hochstieg.

—Verdammt —murmelte sie auf Englisch, dann auf Spanisch—. Komm.

Als wir uns trennten, keuchten wir beide. Sie sah mich mit dunklen Augen an und strich mit dem Daumen über meinen Mund, wischte sich selbst an meinem Gesicht ab.

—Komm —sagte sie und nahm meine Hand.

***

Das Schlafzimmer hatte dieselben Glaswände. Das Bett war riesig, mit weißen Laken bedeckt, die zu perfekt wirkten, um sie zu berühren. Sie blieb mitten im Raum mit dem Rücken zu mir stehen und wartete.

Ich öffnete den Reißverschluss ihres Kleides langsam, Zahn für Zahn, und legte meine Lippen an ihren Nacken, während der Stoff nachgab. Das Kleid fiel ihr zu Füßen. Sie drehte sich zu mir um. Übrig waren nur schwarze Dessous — ein Spitzen-BH und ein winziges passendes Höschen — und die goldenen Ohrringe, dazu das Licht der Stadt, das durch das Glas hereinfiel. Ihr Körper war fest und trainiert, mit jener Art von Perfektion, die nicht von Jugend kommt, sondern von Zeit und Pflege. Ihre Brüste drückten den Spitzenstoff nach oben, die Brustwarzen zeichneten sich darunter ab, die Taille schwang sich schmal, die Schenkel waren hart von Jahren im Fitnessstudio. Ich betrachtete sie unverhüllt von oben bis unten und von unten nach oben, ohne Eile.

—Was erwartest du? —fragte sie mit einem Lächeln, das alles andere als unschuldig war.

—Dass du merkst, dass ich dir erst mal die Muschi lecken werde, bevor ich dich ficke.

Ihr entfuhr ein tiefes, überraschteres, beinahe schmutziges Lachen.

—Mach schon.

Ich riss mir das Hemd vom Leib und öffnete den Gürtel. Sie trat zu mir, öffnete mir den Hosenreißverschluss und sah mich dabei in die Augen, ohne wegzusehen, und griff hinein. Als sie meinen Schwanz über dem Boxer packte, war er schon steinhart. Sie drückte zu, wog ihn in der Hand, biss sich auf die Lippe.

—Nicht schlecht, Fußballer.

—Später erzähl ich dir mehr.

Ich hob sie hoch und setzte sie aufs Bett. Sie lachte leise, echt überrascht, die Beine noch um meine Hüfte geschlungen. Ich löste ihren BH mit einer einzigen Bewegung, riss den Verschluss hinten ohne Zeremonie auf, und ihre Brüste fielen mir entgegen. Ich begann am Hals: küsste diese Haut, die nach Jasmin und etwas Wärmerem darunter roch, knabberte vorsichtig an der Stelle, wo ihr Puls schlug, und spürte, wie sie den Rücken gegen mich bog. Ein tiefes, kurzes Geräusch entfuhr ihrer Kehle. Nichts Aufgesetztes. Vollkommen echt.

Ich ging hinunter über das Schlüsselbein, biss langsam, ließ die Zunge die Spur bis zum Ansatz der Brüste zeichnen. Ich nahm eine Brustwarze ganz in den Mund, saugte fest daran, zog mit den Zähnen, während meine Hand die andere erreichte und sie zwischen den Fingern zwickte. Sie grub die Finger in mein Haar und drückte mich wortlos näher zu sich, verlangte mit den Händen einfach mehr. Ich wechselte die Seite, machte dort dasselbe und hinterließ um die rechte Brustwarze einen roten Abdruck, indem ich so stark daran sog.

—Ja —murmelte sie—. Genau so. Fester.

Ich biss etwas stärker in die Brustwarze, und sie stöhnte offen auf, den Mund leicht geöffnet, den Kopf in den Kissen zurückgeworfen. Ich ließ ihre Brüste los und arbeitete mich weiter hinunter. Ich küsste ihren flachen Bauch, steckte ihr die Zunge in den Bauchnabel, biss in die Haut über der Hüfte. Ich hakte ihr Höschen mit den Zähnen ein, zog langsam daran, streifte es so hinunter bis zu den Schenkeln und streifte es ihr von dort mit den Fingern ganz ab, langsam, genüsslich, im Augenblick schwelgend.

Sie war jetzt ganz nackt. Auch dort blond, fast vollständig rasiert, nur oben ein schmaler Streifen stehen gelassen. Ich spreizte ihre Beine und kniete mich zwischen sie. Sie glänzte, richtig nass, mit rosigem, offenem Fleisch, das auf mich wartete. Ich hauchte darüber, ohne sie zu berühren, nur um sie zittern zu sehen.

—Mach das nicht —sagte sie mit brüchiger Stimme.

—Was soll ich mit dir machen?

—Leck mich.

Ich tauchte ohne Vorwarnung mit dem Gesicht hinein. Ich fuhr mit der Zunge von unten nach oben über sie, langsam, koste den ganzen Weg aus, und endete mit einem festen Kuss auf der Klitoris. Sie zuckte zusammen und stieß ein „verdammte Scheiße“ aus, halb in der einen, halb in der anderen Sprache. Ich begann mich langsam zu bewegen, lernte den Rhythmus, den ihr Körper verlangte. Ich leckte an ihrer Klitoris, knabberte daran, zog mit geschlossenen Lippen, dann strich ich die Zunge wieder flach von oben nach unten. Ihre Hüften hoben sich von selbst. Ihre Beine schlossen sich um meinen Kopf und pressten mich an sie, als hätte sie Angst, ich könnte verschwinden.

—Gott —presste sie zwischen den Zähnen hervor. Dann lauter—: Nicht aufhören, nicht aufhören, nicht aufhören.

Ich schob zwei Finger hinein, während ich mit der Zunge weitermachte. Ich fand diesen Punkt tief in ihr, vorne, diese raue Stelle, auf die alle so reagieren, und begann ihn zu massieren, während ich weiter an ihrer Klitoris saugte. Ich spürte, wie ihr Körper antwortete, wie ihr Atem in kurzen, unkontrollierbaren Keuchen abriss, wie sie sich um meine Finger zu schließen begann. Ich steckte einen dritten Finger hinein. Sie bog den ganzen Körper durch und drückte meinen Kopf mit den Schenkeln zusammen.

—Ich komm gleich —keuchte sie—, ich komm gleich, hör nicht auf, verdammt, hör nicht auf.

Ich hörte nicht auf. Ich erhöhte das Tempo, ließ die Zunge schnelle Kreise über ihre Klitoris ziehen, die Finger drangen fest ein und glitten wieder heraus. Als sie kurz davor war, packte sie mich so fest an den Haaren, dass es wehtat. Dann löste sich alles. Zuerst versteifte sich ihr ganzer Körper, danach begann er in Wellen zu zittern, und sie tränkte meine Finger und meinen Mund, und auf meiner Zunge spürte ich, wie es innen in ihr pochte. Ein langes, gutturales Stöhnen, das aus einem Ort kam, an dem es keine Kontrolle mehr gab.

Als sie wieder runterkam, sah ich sie zwischen ihren Beinen an, das Kinn feucht. Sie lachte schwach, schwer atmend.

—Jetzt —sagte sie mit brüchiger Stimme—. Rauf. Fick mich jetzt.

Ich stieg über sie, doch bevor ich eindrang, hielt sie mich mit der Hand auf der Brust auf.

—Warte.

Sie drehte sich im Bett um und lag dann bäuchlings da, mit dem Gesicht auf Höhe meiner Hüfte. Sie sah von unten zu mir hoch, mit diesen hellen Augen, die jetzt dunkel waren, und packte meinen Schwanz mit der Hand. Sie wog ihn, strich mit dem Daumen über die Spitze, führte ihn sich an den Mund und lutschte daran, während sie mich ansah. Und dann nahm sie ihn ganz auf.

Mir wurde alles schwarz vor Augen. Warm, eng, die Zunge arbeitete darunter, während sie mit einer Hand meine Hoden packte und mit der anderen die Wurzel festhielt. Sie begann sich selbst zu bewegen, in einem langsamen, schmutzigen Rhythmus, zog ihn bis zur Spitze heraus und schluckte ihn wieder bis zum Anschlag, während diese Augen immer zu mir hochsahen. Irgendwann nahm sie mich am Arsch und ließ mich stoßen. Ich fickte sie langsam im Mund, achtete darauf, sie nicht zu ersticken, aber sie zog mich tiefer hinein und machte mir klar, dass sie mehr wollte. Sie würgte ein wenig, ihre Augen wurden feucht, sie machte weiter.

—Genug —sagte ich, als ich merkte, dass ich nicht mehr lange konnte—. Ich will dir noch nicht in den Mund kommen.

Sie zog ihn mit einem nassen Geräusch heraus, wischte sich mit dem Finger den Mundwinkel ab und lächelte mich an.

—Du kommst dahin, wo ich es dir sage, Junge.

Sie legte sich wieder auf den Rücken und spreizte die Beine. Ich packte ihre Hüften, richtete mich ein und stieß mit einem einzigen, langsamen Stoß ganz tief in sie hinein. Sie stieß einen langen Laut aus, der das ganze Zimmer füllte. Ich blieb einen Moment reglos, spürte die Wärme, die mich umschloss, wie sie sich innen zusammenzog und wieder löste. Dann begann ich mich zu bewegen.

Erst langsam und tief, sodass jede Bewegung zählte, zog ich mich fast ganz heraus, um dann wieder bis an die Eier in sie zu versinken. Ihre Beine schlangen sich um meine Taille, pressten mich, zwangen mich, in ihr zu bleiben. Unsere Körper passten auf eine Weise zusammen, wie es nicht immer geschieht, selbst wenn man es will. Ihre Nägel strichen meinen Rücken auf und ab, dann grub sie sie mir in den Hintern und zog mich gegen sich.

—Mehr —bat sie—. Härter, komm, fick mich hart.

Ich beschleunigte. Ich packte ihre Hüften und bewegte mich mit mehr Kraft. Das Geräusch meiner Eier gegen sie füllte nun zusammen mit ihrem Stöhnen den Raum. Jeder Stoß riss ihr einen Atemstoß und ein noch schärferes Stöhnen heraus. Ich griff nach einer Brust und drückte sie rücksichtslos. Ich senkte den Kopf und saugte an ihrer Brustwarze, während ich mich weiterbewegte, und sie packte meinen Kopf und drückte mich dort fest.

—Genau so —keuchte sie—. Genau so, nicht aufhören.

Ich zog mich aus ihr heraus. Sie stieß einen protestierenden Laut aus.

—Dreh dich um.

Sie drehte sich sofort um. Sie ging auf die Knie, den Hintern erhoben und das Gesicht ins Kissen gedrückt, sah mich über die Schulter an. Dieser feste Hintern, der gewölbte Rücken, die glänzende Feuchtigkeit zwischen den Beinen. Ich wäre fast nur beim Anblick davon gekommen.

Ich positionierte mich hinter ihr. Ich strich mit der Spitze oben und unten zwischen ihren Lippen entlang, ohne einzudringen, bis sie nach hinten drückte und versuchte, ihn sich selbst hineinzuschieben.

—Steck ihn rein —knurrte sie.

—Sag’s ordentlich.

—Steck ihn rein, bitte, komm, steck ihn ganz rein.

Ich stieß ihn ihr mit einem Ruck ganz hinein. Sie ließ ein heiseres Stöhnen ins Kissen entweichen. Ich packte ihre Hüften und begann hart zu stoßen, ohne Rücksicht. Von dieser Position aus konnte ich sie ganz sehen: wie ihr Hintern gegen meine Hüfte zurückprallte, wie sich ihre Brüste unter ihr bewegten, wie ihre Hand nach unten glitt, um ihre Klitoris zu berühren, während ich ohne Pause weitermachte. Ich gab ihr einen Klaps auf den Hintern, nicht fest, nur um sie zu markieren. Ihr entfuhr ein anderes Keuchen.

—Noch einen —bat sie.

Ich gab ihr noch einen, diesmal härter, und es blieb ein roter Abdruck zurück. Sie spannte sich um mich herum an und stieß ein raues „fucking hell“ aus.

—Ja —wiederholte sie leise, mit absoluter Gewissheit—. Genau so. Genau so, komm, nicht aufhören.

Ich beugte mich über sie, bedeckte ihren Rücken mit meiner Brust und packte ihr offenes Haar mit einer Hand. Ich zog leicht, gerade genug, damit sie den Kopf hob. Mit der anderen suchte ich vorne ihren Hals, nicht um zuzudrücken, sondern um sie zu halten. Ich sprach ihr ins Ohr, während ich sie weiterfickte.

—So gefällt’s dir, oder? Wenn dir ein Kerl aus dem Viertel tief reinrammt.

Sie lachte mit dem wenig verbliebenen Atem, drückte sich noch enger an mich.

—Halt die Klappe und mach weiter.

Ich ließ sie los. Ich packte wieder mit beiden Händen ihre Hüften und nahm sie härter als zuvor, zog sie fast ganz heraus und stieß erneut hinein, immer und immer wieder, bis das Geräusch von aufeinandertreffender Haut das Einzige war, was man in der Suite noch hörte. Sie begann zu zittern. Ihre Finger zwischen den Beinen bewegten sich schnell. Ich spürte, wie sie sich in einer Reihe von Krämpfen um mich schloss, die langsam begannen und sich immer mehr zusammenzogen, bis sie schrie. Ein unterdrückter, gutturaler Schrei, der sich, als er freikam, in einer langen Welle durch ihren ganzen Körper zog. Sie presste mich so zusammen, dass ich fast genau dort gekommen wäre.

Ich hielt sie, bis der letzte Schauer durch sie lief. Dann drehte ich sie wieder um, legte sie auf den Rücken, spreizte ihre Beine und stieß erneut in sie hinein. Sie war rot, geschwollen, empfindlich, und jede Bewegung entlockte ihr ein scharfes Keuchen. Ich nahm ihre Beine unter den Knien und hob sie an, legte sie ihr bis auf die Schultern, sodass sie sich fast doppelt bog. Von dort aus traf ich bei jedem Stoß ganz tief.

—Gott, Gott, genau so, komm —stöhnte sie, das Gesicht verändert—. Mach mich innen voll, mach mich, wo du willst, komm schon.

—Wo willst du?

—Auf die Brüste —keuchte sie—. Komm mir auf die Brüste.

Ich fickte sie noch ein paar tiefe Stöße weiter, spürte, dass ich nichts mehr aushielt. Ich zog rechtzeitig heraus, setzte mich über sie, nahm ihn mit der Hand und kam in zwei Zügen über ihre Brüste, über den Hals, ein langer Strahl, der über ihre Brust zog, und ein weiterer, der nahe an ihrem Mund landete. Sie strich mit dem Finger über ihren Hals, hob ihn an und führte ihn sich in den Mund, ohne mich aus den Augen zu lassen.

—Nicht schlecht, der Fußballer —flüsterte sie.

Danach ließ ich mich neben sie sinken. Wir starrten beide einen Moment schweigend die Decke an. Das einzige Geräusch war unser Atem, der sich allmählich beruhigte, und draußen der stille Fluss unter den Lichtern der Stadt. Sie streckte sich nach einem Tuch vom Nachttisch und wischte sich ohne Eile und ohne Scham sauber.

Sie drehte sich zu mir um. Sie küsste mich langsam, ohne Dringlichkeit. Ein anderer Kuss als alle vorherigen, ohne etwas beweisen zu müssen.

—Und du auch nicht, die Schauspielerin —antwortete ich.

***

Ich wachte mit dem Licht des Flusses auf, das durch die bodentiefen Fenster fiel. Das Bett neben mir war leer, aber noch warm. Die Luft roch nach ihrem Parfüm, vermischt mit dem Geruch der Nacht zuvor, diesem Geruch nach Sex und Whisky. Auf der Bar lag eine kleine Hotelkarte, in schräger, präziser Handschrift geschrieben: „Ich bin früh gegangen. Ein Arbeitsanruf. Es war eine sehr gute Nacht. D.“

Ich lächelte. Genau das hatte ich von ihr erwartet: direkt, ohne sentimentalen Überschwang und ohne Versprechen, die sie nicht halten würde. Ich zog die Kleidung der vergangenen Nacht an, die nun nach fremdem Parfüm und meinem eigenen Schweiß roch. Das Sakko war zerknittert. Egal.

Im Glasaufzug, während die Stadt unter mir im Morgenlicht auftauchte, begriff ich etwas: Ich würde von Diana Marston nie wieder hören. Nicht, weil ich sie enttäuscht hatte, sondern weil ihr so die Welt funktionierte. Eine Nacht ohne Versprechen und ohne Schulden, und danach jeder für sich. Das machte mich nicht traurig. Ich fand es ehrlich.

Ich schrieb ihr an jenem Nachmittag zur Sicherheit eine Nachricht. Zwei Zeilen Dank, ohne Drama. Es kam keine Antwort. Eine Woche später sah ich sie in den Medien, bereits zurück in Los Angeles, vor den Kameras posierend mit diesem Lächeln, von dem ich wusste, dass es nicht ihr echtes war.

Das Leben ging weiter. Meine Leistung auf dem Platz blieb stark. Ich bekam einen besseren Vertrag, mehr Geld, mehr Sichtbarkeit. Ich ging mit anderen Frauen aus. Aber keine brachte mir das bei, was ich in jener Nacht lernte: dass es Begegnungen gibt, die keine Fortsetzung brauchen, um vollständig zu sein. Dass manchmal die beste Version von etwas die ist, die rechtzeitig endet.

Von Zeit zu Zeit denke ich an diese Suite, an den Río de la Plata von oben, an ihre vom Whiskyglas kalten Finger, die mein Gesicht berührten, bevor sie mich küsste. Daran, wie sie mit offenem Haar auf mir saß, die Haare über ihre Brüste fallend, daran, wie sie mit dieser Stimme einer Schauspielerin, die gewohnt ist, Befehle zu geben, sagte: „Komm mir auf die Brüste.“ Daran, wie sie mich beim Abendessen ansah, als hätte sie etwas Unerwartetes gefunden und wüsste nicht recht, was sie damit anfangen soll.

Ich habe sie nicht vergessen. Sie wurde mein geheimes Kapitel, die Art von Geschichte, die man in einer Kabine nicht erzählt, die man aber auch nicht erzählen muss. Man hat sie, und das reicht.